A solas con la Memoria (Poesía en domingo)

Poesía de mi expatriación
que me nació en tierra extraña
(por la hija que no tuve) (…)-
¡Flor bella (de amor) y rara
y un poco parecida a mí
(como todo lo que se ama)!

Poesía de cielos malva,
de atardeceres fallidos
como manzanas quemadas
del frío precoz invernizo
que llega raudo y no llama
¿Vendrá así el invierno a mí,
en mi vida y en mi alma?
¿Como ladrón en la noche,
o en fiel amigo y camarada?

¡Por piedad, un gesto amigo
(beau geste)! De esos que salvan
y redimen del pasado
que no fue y del que no pasa,
como el gesto que yo tuve
(sin que me dieran las gracias)
En seña de vera amistad,
en gestos más que en palabras

¡Flor rara de la Amistad
pura y desinteresada!
La que nació en mí muy joven,
en mi alma maravillada
Y que nunca olvidé después
aunque los amigos pasaran
y también aquellos tiempos
donde esas flores brotaban (…)

¿Nací por error acaso
como entre el Ser y la Nada,
como aquel pintor de Flandes
-un hijo de las Españas-
que nació ya un poco tarde
cuando el sol ya se ocultaba
y por eso vivió poco,
mientras el sol le alumbraba

¿Nací muy tarde o muy pronto?
¡Qué nos importa! ¡Dulce amada!
Y que le importa a mi alma
si la hizo suya su Tiempo
sin tocarla ni mancharla

¡Alma guerrera, poeta!
Que creció entre llamaradas
de Fe, de Amor (y de Odio)
esperando la Mañana

Y que sigue igual que ayer
de indómita (igual de brava)
sin ceder al desaliento
entre las mugas de Europa,
porque vio como cayeron
altas torres de entereza
que no lo fueron bastante
y se aprendió la moraleja
que acabó germinando en mí
una resolución ciega
entre la Vida y la Muerte.
A solas con mi Memoria
(y esperando tu llamada)


¡Aire, aire, un poco de aire,
que me ahogo si no, mi amor!
Que empiezo a respirar de más
en cuanto me inunda el dolor
del fuego de la actualidad
que me quema y zumba en redor
como ruido de bombarderos
que se acercan (o como un drón)
en mi vida y en el mundo
¡Todo uno, el mundo y yo!
Oyendo el parte diario
como partes de guerra (¡Peor!)
Desde siempre (¡hace ya tanto!)
Gota a gota ¡Tortura! ¡Horror!
De esa guerra por mi cuenta
que vengo riñendo en mi honor,
el mío y el de mi estirpe
¿Que qué sería el vivir si no?
Que sin amor a los míos
no sabría amarte a ti, créelo

Que no me aprendí hasta hoy
La letra de la canción
De lo que a mí me movía
en el fondo ¡Qué confesión!
Que no me atrevía a asumir
Que me ocultó un falso pudor
Ese interés por los otros
¡Desinteresado! ¡Voto a dios!

Y que volqué al final en tí
como un torrente arrollador
Que al Amor llamó aquél, “río”
¡Pobre! ¡Y eso que no te vio!