Reina del Firmamento (poesía en domingo)

Y se me paró el verano
de pronto cuando ya se iba,
en la noche madrileña
entre el calor y la brisa


Cuando al pasar me dio el alto
un chorro de voz de mujer
plantada en medio ¡Qué rostro
joven y bello! ¡Qué ojos!
Devorándome, chupándome
el aire, la luz, el aliento
En la penumbra (en el umbral)
Entre la noche y la luna
Entre formas y apariencias
Entre lo vivo y lo muerto
Entre la luz y las sombras
Entre vida y fantasía
Entre mi vida y la suya
Entre allí y aquí (en Madrid)
Entre las brumas del Norte
y los ritmos (locos) del Sur
que me empujan, me transportan
y me hacen de pronto soñar
con tus ojos, con tu boca

(Solo en medio del gentío
cual paria sin/documentos)

Me apareciste como un flash
Haciendo surcos al pasar
rauda, al trote, con tu pelo
lacio y suelto como el viento.

Y el verte aparecer así
me cambió los pensamientos
sobre la marcha, a tu ritmo,
mujer con prisas ¡Qué vértigo!

Y al marcharte algo me dijo
Que te volvería a ver
(un presentimiento…de fé)
¡Rubia en polvo y luz! (y verso)


Y se me pasó así la vida
Siempre en el filo ¡Qué vida!
Entre la patria y el exilio
Entre la gloria y la agonía
Siempre en el quicio (en el borde)
del derrumbe y la caída

¿Y sabes lo que me salvó?
Que lo aposté todo a una carta
que me hizo revivir, la tuya,
o renacer como Ave Fénix
De tanto sueño en cenizas
De tanto sudar y bregar,
mujer de vuelos rara avis
que me acabé estudiando bien
y aprendiendo ¡Ciencia nueva
de tus idas y venidas
de tus pliegues y dobleces,
tus sueños y pensamientos!
Y cuando pienso en tí mi amor
todo se me hace azul (¡“cool”, “coool”!)
Y me muevo como un sonámbulo
en medio del túnel sombrío
-¡en qué sitios yo me meto!-
obligado a andar con muertos
Y lo olvido todo, mujer,
Porque todavía más infernal
Lo sería un mundo sin Tí
¡Reina del Firmamento!


De gafas negras, de noche,
así me gusta a mí Madrid,
así es como mejor me siento
arropado (y bien mullido)
discurriendo entre la gente
con mi pasado a la espalda
y un futuro a la intemperie

A cuerpo limpio por la vida
en estos fines de estio:
mi hora azul. Tiempo poético
(Septiembre del dos mil catorce)

Volando en una nube azul
mientras ando por la calle
con tu rostro en mis dos gafas
y tu nombre (hondo) en mi mente
por mi paseo nocturno
en la penumbra caliente,
con un solo temor, mi amor:
que se "me rompa la noche"
(que se me pase esta fiebre)

¿VIOLENCIA MACHISTA O INVASIÓN SILENCIOSA?

Hiltler y Eva Braun eran ambos católicos bautizados. Vivieron maritalmente muchos años sin estar casados, y sólo se unieron en matrimonio (ario) al final, justo antes de suicidarse juntos. Eva Braun, o la imgen peremne de la emancipación innegable de la mujer alemana bajo el III Reich, y el nacional/socialismo

Otro de los culebrones veraniegos es el que ofrecen a los medios las cifras (estivales) de la llamada violencia de género. Entiéndaseme bien, no digo que el tema (preocupante) sea reducible a un culebrón periodístico, pero sí que se presta a ello mucho más que otros temas o asunto o problemáticas que gravitan sobre la actualidad de la España de hoy, en su día a día. Las cifras que han sigo divulgadas por los organismo competentes con el mayor destaque en los medios estos últimos días son desde luego de motivo de preocupación e invitan (urgentemente) a la vez a una interpretación lo más exacta y profundo del fenómeno subyacente.

De noche todos los gatos son pardos, y en la noches calientes (un decir) de la violencia conyugal (o de pareja) –de un signo o de otro, ya sea de día o de noche- es difícil de ver claro, tanto en mujeres como en hombres. Como lo ilustra noticias que habrán acaparado la atención y las primeras planas de los medios estos últimos días que parecen contradecir o invalidar el mensaje como una consigna que están difundiendo invariablemente en el tema los (grandes) fabricantes de opinión entre españoles.

¿ROJO UMBRAL? QUE ME PERDONEN SUS DEVOTAS

Bénédicte De Buron-Brun, profesora de la Universidad (francesa) de Pau, sea tal vez la umbraliana de mayor realce en un marco universitario extranjero. Al autor de este blog le confesó personalmente el haberse visto víctima de agresión en Francia -a manos de un catalán (...)- durante una de sus intervenciones en defensa de Francisco Umbral. Lo que le honra y explica asaz sin duda a la vez, su incapacidad (aparente) de comprender o admitir la óptica que dejé plasmada en mi libro "El padre falangista de Francisco Umbral", a través de un análisis detallado de una componente esencial de la obra del autor, a saber, la serie de sus novelas guerracivilistas (léase, íntimamente relacionadas con la guerra civil española)

Benedicte De Buron-Brun es toda una autoridad, de puertas afuera incluso, en el tema Umbral, léase en la vida y en la obra del escritor fallecido, y como tal una figura insoslayable en los estudios umbralianos, si se tiene en cuenta sobre todo esa faceta tan propia de la obra umbraliana, de todos y cada uno de los títulos que la componen, y es la que vendría a endosarles el carácter tan críptico, tan hermético y tan español en suma de la prosa del autor  que convierte en empresa difícil y ardua y penosa el tratar de verter aquellos en otras lenguas, como lo ilustra el detalle que contados títulos suyos –con los dedos de la mano- se hayan visto traducidas con el paso de los años.

De difícil traducción, Umbral para uso y consumo de extranjeros, es cierto, y de interpretación aún más ardua para muchos españoles, lo que explica el olvido relativo del que su obra se habrá visto objeto en los años trascurridos desde su fallecimiento, del que se cumplió anteayer su octavo aniversario. ¿Signo de los tiempos, su regreso a la actualidad editorial y en el gustos e interés de un lector medio? Así parece presagiarlo las recientes reediciones de algunas de sus obras que figuran actualmente a la venta (¡oh sorpresa!) en las estanterías de la sucursal madrileña de la FNAC desde de haberse visto objeto durante años –doy fe de ello (como así lo puede comprobar en su sucursal de Bruselas)- de un veto riguroso de esa cadena de almacenes de fundación francesa, que arrastra (merecidamente) la reputación de rendir tributo desde su fundación a una variante de pensamiento/único (de izquierdas)

OCHO APELLIDOS VASCOS ENTRE RISA Y LLANTO

Genealogía vasca de la Falange. El "Cara al Sol" tomó prestada su música a la composición "Amanecer en Cegama" del maestro Tellería, guipuzcoano, que durante la guerra para salvar la piel cambió de bando. Fue compuesto en la "cueva" del bar vasco de Madrid, "Or-Konpon", y varios de los asistentes contribuyeron con uno o dos versos cada uno. La estrofa final "¡Arriba escuadras a vencer que en España empieza a amanecer!" se debió al escritor guipuzcoano -de Irún- Don Pedro Mourlane Michelena que rubricó así el himno

Me metí ayer en la sala –en el centro de Madrid, recién llegado, al anochecer- con cierta aprensión, lo reconozco, con el recelo de acabar encontrándome solo o casi solo en una sala vacía y en una cuarta o quinta (o aún más honda) planta subterránea como se les presenta a menudo el panorama a los aficionados al cine de nuestros días. La película se veía precedida de una reputación de film taquillero -el film tal vez del año- y aunque ya lleva mucho expuesta, no desmereció de lo que cabía esperar de ella.

Un film catártico, sí señor, “Ocho apellidos vascos”, más que otra cosa, lo que a mi juicio –en mi modesta opinión- de la clave de su éxito. De la risa al llanto, en este film que pone el dedo en la llaga de uno de los problemas más serios y más dolorosos –sino el que más- que arrastramos los españoles desde hace décadas.

DESCIENDO DE CORSARIOS

Retrato de uno de mis antepasado en línea directa por la rama materna (de Krohn), mi tátara tatarabuelo, Jonas Jonassen, capitán corsario y jefe de corsarios al servicio del reino de Dinamarca, durante las guerras napoleónicas. Del bando de los vencidos de la guerra de las Cañoneras.Una de las dos niãs que aparecen a la izquierda y a la derecha de la foto, fue pues mi tatarabuela, tras su casamiento con Martin Cornelius Krohn, mi tatarabuelo.

El pasado colectivo, léase la memoria enterrada o sumergida en los más hondos repliegues y recovecos de la conciencia (individual) nos domina y nos gobierna mucho más de lo que nos pensamos, y no hizo falta que vinieran Freud y el moderno psicoanálisis a realzar una verdad que la psicología moderna –“de las profundidades”, en lengua alemana- habían dejado ya sentado desde hacía mucho antes en la historia del pensamiento.

Es lo que me viene a la mente de golpe ahora poniéndome a escribir este artículo, a raíz de un descubrimiento (magno) del orden de la ascendencia familiar (la mía propia) que habrá sido para mí el venir a conocimiento por conducto familiar próximo de un capítulo de mi historia familiar, la de mi apellido Krohn, referente a uno de mis antepasados (directos) del que lo desconocía todo ni había oído nunca hablar a pesar de figurar negro sobre blanco en un árbol genealógico familiar que se vio entronizado en la pared, en lugar de honor de mi domicilio familiar de mis padres, desde mis años joven.

DERBI VASCO EN DIRECTO POR LAS CALLES DE AMBERES ¡LAGARTO LAGARTO!

Un convidado de piedra incómodo en la política español (pro/etarra de antiguo) del partido nacionalista flamenco (N-VA) en fase de cuarto creiente en la política belga los días que corren. Staf de Clercq, líder del movimiento nacionalista flamenco mayoritario en los años de entreguerras, VNV. En abril del 37, coincidiendo con el desencadenamiento de la campaña internacional de propaganda por el bombardeo de Guernica, firmó un pacto de no agresion con REX de Degrelle que justificó en estos términos (y cito de memoria): "queremos evitar a nuestro pueblo el drama de un pueblo católico como los vascos, arrastrados por la ceguera de sus dirigentes a una alianza contra/natura con las bandas marxistas" (...)

Amberes como todas las ciudades y villas flamencas de rancia historia nos enferman sin remedio a los meridionales de nostalgia y de melancolía, ya se trate de españoles o de franceses como lo dejó escrito –en el primero de los casos- Ernesto Giménez Caballero en la evocación que hacía en su obra “Genio de España” de un viaje por estas tierras flamencas (años treinta) y como lo decía de lo más gráficamente una canción –de un cantautor francés- en lo que a los franceses se refiere, que tuvo gran éxito en Bélgica hace una década, que cantaba “al viento de Bélgica” y al Mar del Norte en invierno, motivos de inspiración nostálgica y melancólica si los haya (y hablo por experiencia)

Pero Amberes –por el peso de la historia sin duda alguna- no enferma a los españoles más si cabe todavía, y al que esto escribe, de nuevo esta vez le dejaba ya nostálgico (y melancólico) sin remedio paseándome por sus plazas y sus calles en ida y vuelta hasta el Escalda y su vistas esplendidas, rememorando el año que allí vivi –entre el 87 y el 88- el primer año de mi estancia en Bélgica, hace ya casi veintiocho años (¡)

Otoño, fiel caballero (poesía en domingo)

¡Vientos de otoño, amigos!
Ya os siento ya os veo venir,
al cabo de otro verano,
(de nombre) mustio y cansino,

Un otoño más como otros
Y otro otoño nuevo (especial)
-el otoño de una vida
y de un alma de poeta-
que no es como son los otros,

Y me vienen al encuentro
juntos ahora (¡qué raro!)
A decirme hola y adiós al pasar
el uno, cada vez más raudo,
Y a darme la bienvenida
muy atento el otro en cambio
Sincero que no de encargo

Y dime, qué tal, cuéntame
que es lo que a mí te trae,
Otoño, fiel caballero
¡Anda dime! ¿Qué me espera?
Te conozco, te había visto,
en el cuadro del Maestro
¿Del Grünwald? No, del Durero
Del Caballero y la Muerte,
su más leal compañera
Y del diablo (un decir),
el de la otra/memoria,
mirándose cara a cara
y así asegurándose aquel
que aún no cruzó el reino (o umbral),
el del Valle de los Muertos.

Contento de verte, créeme,
de tenerte aquí delante
antes que empiece la fiesta
El fregado que me diga
(¿la primavera sangrienta?)
Del cambio de una época
como el tiempo del que vienes
Otoño de la Edad Media

¡Bienvenido! ¡Bem ajas!
Caballero, bendito seas
¡Que los dioses te protejan!
Porque saliste a mi encuentro
puntual a la hora justa
Y me acompañaste fiel
en mi grande noche heroica,
velando y ciñendo armas
Y me armaste caballero
como el maestro d’Ors lo hizo
de vuelta a Itaca (en Pamplona)

Dispuesto ya a abrirme paso
a plantar cara a la Muerte
como tú sabes, Maestro,
y a reírme de ella en la cara
y de mí también al tiempo
como un loco ¡Ja, ja, ja, ja!
como un enfermo (o un poseso)
Que ya llegará la hora
del reposo, del sosiego

Presto a reñir el combate
en mi sitio y en mi puesto
con Fe ciega en la Victoria,
arrostrando un sino incierto
¡Que lo blanco es blanco
y lo negro es negro!

En la guerra de los dioses
cuando cañas se hagan lanzas
en esta era de tinieblas
y de tiempos de tumulto
y las Letras se confundan
y se fundan con las Armas

¡En la Noche de los Tiempos!


¿Qué elixir me das Amberes
cada vez que vuelvo a verte?
Como si el tiempo hiciera alto
Y se guardase (muy) bien dentro
de tus muros, de tus muelles,
el recuerdo del día aquel
-¡eternidad del instante!-
que arribé por estos lares

¿Tiene alma la Belleza?
Respóndeme, tú, Amberes.
¿O que respondan tus dioses,
tus genios o tus “sinjoren”?

La belleza de tus muros...
como la de tus mujeres.
La de aquella mujer (¡bella!)
que se “escondía” (yo al pasar)
Belleza en plena madurez,
y en su “torre de marfil” (¡pobre!)

Tan grande no fue el pecado
El de aquellos españoles
que no habían visto nunca
mujeres así, distintas,
de una belleza tan pura
¡Escándalo de perfección
el de la belleza “flamenca”!
(¿El modelo del Origen?)

¿Un pueblo de violadores?
Los violadores no sueñan
como soñaron entonces
los antiguos españoles
¡Que más que hombres, gigantes!
“Jerifaltes”, cantó el poeta
¡Rara estirpe de halcones!

Y así se pasó la tarde
Y así se pasó mi vida
mirando mujeres bellas,
entre bellas recogido
-¡sin tocarlas ni rozarlas!-
por estas tierras de Flandes

Pero calma, no te enfades,
no llores, mujer celosa,
que el espejito te dice
-mírate en él bien, despacio-
que la belleza no sabe
de pueblos ni de naciones,
ni de colores ni razas
(y no sigo que me pierdo
por la espesura del bosque)

Ni de un cruce de miradas
que lo transfiguran todo
y me hacen verlo todo hoy
reflejado en tu luz ¡Mujer!

¡Blancura de mil reflejos,
de mil sombras y colores!

¿VICTORIA ALEMANA EL PRIMERO DE ABRIL? HOMENAJE A LA LEGIÓN CÓNDOR

Un espectáculo habitual en zona nacional durante la guerra civil española. Banderas nazis ondeando en la Plaza Mayor de Salamanca. "Las banderas victoriosas" no fueron sólo españolas. Y el ondear (triunfante) de la esvástica, lo mismo que las exhibiciones aéreas de la Legión Cóndor fueron un arma decisivea del bando nacional en el terreno de la guerra psicológica y de propaganda. Símbolos fehacientes que no estábamos solos (...)

Homenaje a la Legión Cóndor hoy sábado en Aguilar de Campoo, provincia de Palencia (localidad situada en la zona septentrional de la misma) ¡Querían arroz tres tazas! Porque si cabe hacer memoria de lo que pudo ser o estuvo en un tris de ser, a fortiori, de lo que fue y de lo que realmente sucedió, y es un hecho histórico inamovible que la Legión Cóndor actuó en la guerra civil española en todas sus principales batallas y ayudaron decisivamente a Franco a ganar la guerra. En su obra sobre los movimientos fascistas europeos –clásica en la materia, después de mis tiempos de la Universitaria madrileña- el profesor Nolte daba a entender que fue la aportación decisiva de la Legión Cóndor en aviación y en artillería antiaérea la que decidió la batalla del Ebro, la más larga de la guerra civil que decidió la suerte y sello el desenlace de la contienda.

Y es un hecho que de los tres escenarios en los que se ventilo la guerra civil como todas las guerras contemporáneas -tierra mar y aire-, si la guerra por mar la ganó grosso modo el bando rojo/republicano, la del aire la decidió al cabo de unos meses de conflicto la decisiva intervención alemana, e italiana también aunque en menor medida. Con lo que la suerte del bando rojo se podía decir que estaba ya grosso modo sellada. En teoría al menos, porque tampoco se puede decir que se trate de una ley de guerra o no con la exactitud de una ciencia exacta o matemática.

LUIS (ALFONSO) DE BORBÓN, UN PRÍNCIPE FRANCÉS NIETO DE FRANCO

Luis (Alfonso) de Borbon, duque de Anjou, pretendiente al trono de Francia (por la rama legitimista) arrastra una herencia pesada por ambas ramas -paterna como materna- pero no se diría que le pese mucho por las trazas. Conocí personalmente -y de forma casual (...)- a su padre, Don Alfonso de Borbón Dampierre, del que me quedó una excelente impresión en el plano personal, y aquel encuentro -en Francia, en mayo de 1986- influyó (subliminalmente) sin duda en la alergia y la aversión creciente que me inspiró desde sus inicios el resurgir de un sentimiento neorrepublicano -marca "14 de abril"- entre españoles, tal y como lo encarnaron la movida del 15-M (y de los indignados) y sus parientes o asimilados

Vaya de entrada que ni entro ni tengo por qué entrar en los problemas sentimentales o conyugales de Carmen Martínez Bordiú, la nieta de Franco, sus cuitas y sus contentos. Cada cual vive su vida como mejor lo entiende y el que sea nieta de quién es no le priva en absoluto de ese derecho como al resto de los mortales. Ni por supuesto, de poder hacer declaraciones abordando temas de su vida privada como acaba de hacer ahora.

Aunque está claro que el revuelo ahora armado tiene en gran parte su origen, en tratarse de quién es, si hubiera sido otra, sus declaraciones (a la revista "Hola") por muy desenvueltas y sensacionalistas o periodísticas que puedan ser, habrían pasado mucho mejor la barrera –del peaje- en la opinión y entre los comentaristas de cierta prensa (sentimental, de “coeur), pero está claro que para algunos la nieta tiene que seguir pagando por su abuelo, y nunca mejor empleado la expresión de pagar porque es sin duda eso –un asunto patrimonial, pecuniario en resumidas cuentas- lo que aquí anda en juego por detrás de la oleada de protestas desatada contra la “nietísima” como la llaman despectivamente algunos (de sus compatriotas)

¿ENEMIGO DE LOS ESTADOS UNIDOS YO?

Once de Septiembre de 1973. Escenas del asalto al Palacio de la Moneda en Santiago. Lo viví -a distancia, desde España- como si me fuera la vida en ello. Y hoy, tantos años después, lo sigo considerando uno de los grandes hitos de la historia del siglo XX en su segunda mitad. ¿Golpe de inspiración USA? Digamos con su visto bueno. La inspiración última, la impulsión principal no obstante era española (con el 18 de Julio de 1936 de ejemplo, y sin sus errores) (...) Y ahí los yankees -bajo la presidencia Nixon- no se equivocaron de bando, como se equivocaron más tarde -bajo la presidencia Carter- en el Irán y en Nicaragua. Y como se habían equivocado antes entrando en guerrra contra Alemania.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul

(Versos finales del poema del siglo XIX, "Invictus", de autor norteamericano)

Calamitas calamitatis, la presidencia de Barak Obama. La mañana que amaneció tras su elección –de madrugada ya en el momento de darse a conocer los resultados de este lado del Atlántico- no se oía ni un alma en el campus de alojamientos universitarios donde yo residía entonces en Bruselas. Y cuando supe ya en la calle, un poco más tarde, quién había sido el ganador, el silencio aquel tan sepulcral se me antojó cargado de malos presagios de pronto y no me equivocaba. La presidencia Obama habrá sido una de las fatalidades más funestas que habrán surcado la historia del planeta en estas últimas décadas desde la terminación de la segunda guerra mundial en el 45.

Como lo fue sin duda la presidencia Carter. Que viví sin duda como algunos otros –muchos, pocos, no sabría decirlo- como una atentica tragedia por algunos de los episodios que más la marcaron, como lo fueron la revolución islámica iraní y la revolución sandinista sucediéndose en el espacio de un año apenas una detrás de otra, y que me pillaron las dos residiendo en la Argentina. ¿Viví con mi tempo, con mi época, a pesar del recorrido tan atípico que fue el mío, desde muy joven?

¿Fui un joven, de mi tiempo? Para algunos (ya les estoy oyendo) fui un integrista –o un ultra, o un carca, o un derechista- de mi tiempo, más que otra cosa, alguien que se equivocó de época en resumidas cuentas, que debería haber vivido unas décadas o un siglo antes. ¿O un siglo después acaso? Seguro que a ninguno de esos se le ha ocurrido la pregunta.

NO SOMOS TODOS IGUALES

Esta obra fundamental del conde De Gobineau, estigmatizada como una especie de biblia del racismo contemporáneo -que acaba de ser, nota bene, reeditada (en castellano) en la Argentina (...)-, cobra de pronto una sorprendente actualidad los días que corren. El postulado de la desigualdad que en esas páginas se formla y se defiende es tan admisible desde el punto de vista filosófico y tan defendible en el plano histórico como el dogma de la lucha de clases. Por mucho que se haya visto criminalizado y censurado en el mundo surgido de la posguerra en el 45

Los disturbios en Ferguson no dan indicio alguno de estar amainando sino todo lo contrario, pero algo lleva a pensar que la persistencia de la agitación violenta –ya más de diez días- traduzca no poco de frustración inversamente proporcional, en sus principales actores y protagonistas, al escaso eco que su protesta parece estar teniendo en el conjunto de los Estados Unidos, y en particular en otras zonas proclives al estallido de violencia racial como la que estamos presenciando ahora. La prensa española o un sector influyente si no mayoritario de la misma parecería que este aprovechando este trance para retratarse un poco más todavía. En su seguidismo, de la gran prensa global y sus grandes mentores y magnates y también, y en su sectarismo ideológico, lo uno con lo otro se diría en una relación de causa a efecto, y viceversa.

El editorial del diario El País de hoy no tiene desde luego desperdicio, en una defensa cerrada del joven negro muerto a tiros, y en sus acusaciones no poco gratuitas e infundadas y en el análisis no poco sectario y adoleciente de parcialidad y de un exceso de moralina (de signo antirracista) que le sirve de justificativo o principal argumento. Todos los hombres son (somos) iguales, o en otros términos más familiares para algunos, el hombre es portador de valores eternos, con un alma capaz de salvarse y condenarse, palabra de dios, te alabamos señor.

¿NEOFASCISMO NACIENTE EN LOS ESTADOS UNIDOS?

En la imagen, el general Robert Lee, general en jefe de los ejércitos de la Confederación. ¿Prefascistas o precursores del fascismo los confederados sudistas de la Guerra Civil Americana? Los nazi fascismos asi los vieron, desde luego, y los reivindicaron en la memoria colectiva. En España a izquierdas como a derechas fueron siempre un tema tabú, por razón de prejuicios ideológicos o de interdictos eclesiásticos, por protestantes o por anti-liberales (a su manera) o por lo uno y lo otro todo junto y b ien revuelto. El pasado que no fue y que estuvo en un tris de ser. El general Lee por ejemplo, se negó a atacar a Cuba (bajo dominacion española) en los años que precedieron a la guerra civil. Con él, la historia de las relaciones hispano/norteamericanas hubiera sido muy distinta. Y por supuesto, no hubiera habido guerra de Cuba ni Desastre del 98 (...)

Las horas pasan y el escenario se precisa, cobrando a pasos agigantados todos los visos de “eso ya me lo conozco”, de algo ocurrido va a hacer ahora quince años y fue un caso que conmovió la opinión publica en los Estado Unidos y en el conjunto del planeta- grosso modo como esta ocurriendo ahora-, sensiblemente diferente y a la vez parecido a este por tantos y tantos conceptos.

Y me estoy refiriendo por supuesto a los sucesos de Ferguson, Missouri, y me estoy refiriendo a la vez también a un folletín dramático y de ribetes a la vez un tanto tragicómicos como fue el que montaron los medios del mundo entero (y de la prensa global) en torno al caso mundialmente célebre de Elián González, el balserito cubano (milagrosamente) rescatado de las aguas infestadas de tiburones del estrecho de Florida -tras ahogarse su madre que le llevaba en la travesía (que sacrificó así su vida por él)- en noviembre del 99, el día de acción de gracias (thanksgiving) fiesta señalada en el calendario estadounidense, y que acabó siendo entregado -por agentes federales (…)- tras arrancárselo manu militari -y a altas horas de la noche- de la custodia de los familiares (exilados) de su madre que lo habían acogido tras el naufragio, a su padre funcionario de policía del régimen castrista, venido expresamente de Cuba al cabo de una saga surcada de vicisitudes y golpes de teatro que mantuvo en vilo al planeta entero (y no exagero en absoluto)

FERGUSON EL SILENCIO DEL TEA PARTY

En esta obra cumbre de James Ellroy, de su trilogia "Underworld USA", se da a entender que el magnicidio de Dallas fue obra de un vasto complot -con el telon de fondo de la agitación racial- en el que intervinieron anticastristas cubanos, mormones del Far West, sudistas del Klan y la Mafia italo/americana. Y en la novela, el autor material del atentado -en el que habrían participado varios tiradores- lo es un francés, antiguo activista de la OAS que habia combatido durante la Segunda Guerra Mundial tanto en la filas de la Colaboración (primero) como después en las filas de la Resistencia. Esta claro como sea que con su actitud beligerante y cómplice de la minoria afroamericana en su campaña de odio racial, Kennedy se enajenó amplios sectores de la opinion publica y de la sociedad norteamericana. Hasta nuestros dias. ¿Un mito (de piel dura) -entre españoles más si cabe- con sus días contados?

Me pongo a escribir estas líneas mientras el destino del mundo –léase de la mayor potencia del planeta- parece pendiente de un hilo, quiero decir del desenlace de la guerra (rabiosa) de propaganda que están riñendo los medios de la prensa global dentro y fuera de Norteamérica en torno al resultado de la autopsia (la primera) del joven afro americano muerto a tiros en un incidente con un agente de policía del estado de Missouri, a las puertas del "Sur profundo" ("Deep South") de los Estados Unidos. Se rindió no se rindió, después de haber agredido (a todas luces) –según el video que se habrá difundido con gran consternación e indignación de sus familiares y partidarios (y correligionarios) y del conjunto de la comunidad afroamericana USA)- al encargado de un supermercado del que acababa de substraer artículos (también a todas luces)

En la guerra como en la guerra, lo que cuentan no son los hechos sino como son recibidos o interpretados, y en ese reto supremo de al interpretación de ese incidente fatal la autopsia que le habrán practicado juegan una baza decisiva en el seno de la opinión pública. Lo que no nos impide a algunos ni formarnos nuestra opinión ni tampoco el echar un cuarto a espadas en el tema, faltaría Y está claro que la guerra de propaganda en torno a este oscuro incidente (en apariencia) anuncia un reencenderse de al guerra de razas o por motivos raciales en el país más emblemático de anti-racismo de todo el planeta. 

Oda al Futuro, y sus sonrisas (poesía en domingo)

Las notas tersas, claras,
tristes, dulces, lindas,
cristalinas y calientes
del piano ¡Femeninas!
En la tarde (gris) de verano
¡Tan preñadas de poesía!

Con las que arropar despacio
tu recuerdo, tus sonrisas
de esas que agrietaban muros
¡Qué sonrisa! ¡Tuya y mía!

¡Eso era, eso fue, justo así
¡Como me emocionó esa canción!
¡Los muros de piedra, de cal
partidos, hendidos en dos
del rayo láser de tus risas!
(hechas una con las mías)

Esa risa eterna, infantil
que te ofrecieron los dioses,
que presidió nuestras vidas
que solo llegará a su fin
cuando este mundo se acabe
y acabe con él la risa

Esa risa eterna (y diosa)
Que a punto de perder estuve
En algún trance ¡Qué trances!
Y a veces dejé olvidada
de joven adolescente
-¡taciturno me decían!-
(¡qué gracia, cuando lo supe,
ni imaginarlo a fe mía!)

Esa risa que te ofrecí,
para ti, sí (¡o no lo sabías!)
¡Niña lista, niña idiota!
¡Lo único que tenía!
Que guardé siempre para tí,
que te dejé para siempre
Por si te vas y no vuelves
y te la llevas contigo
Que estoy seguro mi amor
que me la devolverías
(en las vueltas de la Vida)

Antes de que se me haga tarde,
antes de que me llegue la hora,
de decir presente a la muerte
(o a la vida) por los vivos
en la noche (entre ruinas)

Antes de quedarme sentado
cansado de luchar, de soñar,
charlando con mis fantasmas
Y persiguiendo quimeras
en mis sueños y utopías.

Antes de que llegue el momento
del desenlace, de la acción.
Que pueda verte a lo lejos
¡Tierra madre (redimida)!
Y el Nuevo Orden (del Milenio)
que tanto amasé en mi mente,
entre sudores y fatigas

Cuando se cumplan los tiempos
y nos sonría el Futuro
¡Al fin! (Y la Victoria)


Poesía con una “historia”
¡La historia de mis poemas!
Poema “condensado” (”en prosa”)
al tún tún, a vuela pluma
que se hizo mayor, melopea,
monótona ¡Melancolía!
Y al final apretó el ritmo
y encontró su metro (el suyo)
a su medida, su rima
entre antiguos y modernos,
entre Memoria y Olvido,
entre al arte mayor y el menor,
y entre norma y fantasía


Poesía sin tatuaje
la que te ofrezco, princesa,
que nunca tatué a nadie,
y tú tampoco eres de “esas”

Una poesía de altos vuelos
sin moverme de mi sitio,
de mi cuarto (¡y que digan!
¡Quién se cree, por quién se toma?)

Poesía de amor, de guerra,
aunque te choque (“¡qué rara!”)
no te diga o no te guste,
te de miedo o te estremezca

Poesía de a mil años luz
es cierto, o de “otro planeta”
De un Norte al que transplanté el Sur
que me traje en la maleta

Poesía de un vate que huyó
y puso tierras por medio
y otros cielos (de otras lenguas)
y ganó así un tiempo loco
que le iba salvar (redimir)

La poesía de un poeta
que nació pronto –o tarde-
y que pagó con sus versos
por confundirse de época
y creerse allí estando aquí

¡Poesía de una musa (¿o mil?)
que me inspiró y me guió
envuelta en un manto de tul
y cofia de hada madrina,
que me condujo hasta tí,
navegando en un Pegaso
-los dos- de armonía y de luz!

FERGUSON MISSOURI, OBAMA Y EL KLAN FRENTE A FRENTE

El gobernador de Alabama, Gorges Wallace desafió directamente la política racial de John Kennedy ("segregación ahora y siempre") poco antes del magnicidio de Dallas. En España fue demonizado en los medios, -doy fe de ello, adolescente entonces- como un racista protestante, enemigo del católico Kennedy canonizado en cambio en esos mimos medios. En 1972 fue victima de un atentado en la campaña presidencial americana mientras encabezaba una candidatura independiente, lo que le postró desde entonces en una silla de ruedas

Después de varios días de tensión e incidentes y de un paso delante y otro atrás del gobernador del estado, fue declarado ayer le estado de emergencia en Ferguson, Missouri, tras lo que el espectro de la guerra de razas, como ya ocurrió con los incidentes raciales de los años sesenta irrumpe de nuevo con fuerza en los Estados Unidos. Un incidente trivial a fuerza de frecuente, y rutinario incluso, el robo (con violencia) cometido por un joven de la minoría negra desembocó en un enfrentamiento con una agente de la policía local que costaría aquél la vida.

Y de la gravedad de la situación da idea que mientras que en un incidente análogo –per se y por las reacciones de protesta violenta que produjo- hace ahora un año, el presidente (afro) Obama se pronunció de forma rotunda y desafiante incluso –evocando la situación, (en un plano racial) de los años sesenta (y setenta)-, ahora en cambio se habrá limitado a una declaraciones lo más escueta y cautelosa. Reto grande, como sea, el tener que abordar este tema como el de otros de actualidad candente en llamas que se viene (febrilmente) sucediendo desde que me puse a lidiar día a día con los sucesos de más actualidad, en este blog y en el anterior, hace ahora ya tres años y medio.

Y en el caso que nos ocupa la dificultad estribe sin duda en la laguna (enorme) que arrastramos -yo y la mayoría de los españoles- en ese capítulo importante de la historia contemporánea y en particular de la historia de los Estados Unidos que llenaron los incidentes raciales –en el marco del “movimiento pro los derechos civiles”- producidos a lo largo y a lo nacho de la geografía USA en particular en los estados (sudistas) del Sur, en la década de los sesenta (y finales de los cincuenta), lo que ofrece todo un campo poco explorado y sin duda apasionante de investigación de sus causas próximas y remotas del mismo.

¡DIRECTOR DEL CERVANTES DIMISIÓN!

Esperanza Suárez Garrido, viuda de Umbral, me hizo entrega, de lo más atenta, de mi diploma de asistencia al coloquio "De Larra a Umbral" celebrado en el Escorial en julio del 2010, tras haber yo desvelado en la última de las sesiones los orígenes (presumibles) del escritor, lo que acabé poniendo por escrito en la obra que acabo de publicar. Y por ese y otros muchos indicios estoy convencido -contra los pronósticos y las aprensiones de algunos- que en modo alguno haya podido ella sentirse ofendida por la publicacion de mi libro, "El padre falangista de Francisco Umbral" Y no tendré inconveniente en invocar su nombre en futuras campañas de revidicacion de Umbral frente a la Academia, de cara a la amenaza -de rapto y adulteración- que pesa sobre nuestro idioma por culpa de la hegemonia injusta del español/de/America, consentida y bendecida por la Academia. Arca del tesoro de la Memoria, nuestra lengua, como Umbra con maestría inigualable supo ponerlo de manifiesto. En su vida y en su obra

Pensaba escribir a fe mía de otro tema en mi artículo de hoy, de uno de esos de actualidad rabiosa y devorante de lo que es difícil por no decir imposible el sustraerse, la agravación por ejemplo de la situación en Ucrania, o en el Irak o en la franja de Gaza. Me habrá puesto no obstante en el disparadero y no cabe mejor empleada la expresión un comentario –en los foros del Instituto Cervantes (un respeto)- que leo en la red corrigiendo la traducción que estoy haciendo de mí mismo, de mi libro sobre Umbral quiero decir, en lengua francesa, ante la dificultad que me planteaba una expresión que me salió sin duda de lo más espontánea y natural escribiendo no sé si a vuela pluma o con un plan bien claro y en detalle en mi cabeza, y que a fe mía que juraría haber leído mil veces en mis lecturas hoy como ayer, y desde luego, apuesto el todo por el todo se la leí un montón de veces a Francisco Umbral maestro del idioma.

Y me refiero a la expresión “en punto a”, en la acepción que di siempre por sobreentendida de "en lo que se refiere a", o "en lo tocante a", o incluso “en materia de” Pues bien no, no puedo, estoy en falta, estoy trasgrediendo no propiamente las normas de la real academia que fija y da esplendor que desconoce-¿la desconoció siempre?- esa expresión, en su versión actual, pero sí la jurisprudencia o la doctrina lingüística por asi decir y sus autoridades intocables, como el venezolano (bolivariano) Andrés Bello que estigmatizaba las contaminaciones lingüísticas (un respeto) y otra autoridad hispanoamericana, colombiana menos conocida –prócer de la emancipación (un respeto) como el anterior-, que incluía explícitamente entre esas contaminaciones a la expresión que aquí nos ocupa. Lo dijo Blas, punto redondo. Lo dijeron la Academia y el Cervantes y no hay más que hablar, a acatar sin rechistar. ¡Basta ya!

GUERRA CIVIL EN VILLAFRANCA DE LOS BARROS Y EL ABUELO DE PABLO IGLESIAS

Antonio Castejón Espinosa (nacido en Filipinas) Al mando de la columna que llevó su nombre entró en Villafranca de los Barros el 7 de agosto del 36, en el marco de la ofensiva del ejército del Sur y en su marcha (triunfal) hacia Badajoz. En la posguerra estuvo hasta el 18 de junio del 42 al mando del Tercio Duque de Alba de la Legión española. Coincidiendo su cese con el desenganche de Franco en la II Guerrra Mundial. Un militar insigne, gloria del ejército español. Porque, como hubiera dicho José María Aznar ¿en que testamento de Adán está escrito que el comportamiento (de guerra) tuviera que ser necesariamente heroico (sic) en los unos y sanguinario (sic) en cambio en los otros?

Se me habrá reprochado recientemente el no controlar mis fuentes en materia histórica y de memoria histórica, concretamente en relación con José Antonio y su actitud hacia el Alzamiento, y la postura que contra viento y marea vengo manteniendo en el tema, que me habrá valido ya algunos sinsabores y que sin duda no habrá dejado de levantar ampollas, lo reconozco.

Y ahora se me viene otro muerto (un decir) -de la memoria de los vencidos- encima mía que voy a intentar solventar sobre la marcha a imagen y semejanza de ese periodismo de actualidad candente que vengo practicando –día a día y a minuto- en este blog y que empecé a poner en práctica en el anterior también de la blogósfera de Periodista Digital a partir de un determinado momento, cuando mis artículos cobraron fatalmente, de golpe –al calor de los acontecimientos- un sesgo diferente a como lo habían sido en sus inicios centrado mayormente en temas de polémica cultural y literaria (y religiosa), y de memoria histórica pero no de esa forma actualizada como trato de hacerlo ahora.

Ley (funesta) de la memoria, un tema típicamente veraniego desde que fue aprobada ese texto legal (en el 2009) y se inició el proceso –jalonado de incidentes y de episodios inúmeros hasta hoy-de su aplicación o puesta en práctica. Como una serpiente de verano que se puede dejar andar o bucear a sus anchas en espera de que desparezca de nuestra vista. Lo que abordo aquí y ahora es en cambio de muy diferente cariz, en la medida que la serpiente está ahí puesta en medio y no hay visos ni señales que se vaya a retirar motu proprio, por el lazo de familia que la singulariza. Y me estoy refiriendo con ello al (indeleble) carácter guerra civilista inseparable de la estrella ascendente de la política española, Pablo Iglesias, del que llegué a pensar que el apellido fuese una simple circunstancia fortuita.

GAZA Y LOS IRANÍES

General Reza Khan, padre del futuro Sha, Reza Pahlevi. Una figura histórica olvidada y oscurecida (y denigrada) Luchó contra las influencias extranjeras especialmente de Rusia y de la Gran Bretaña y modernizó el Irán. Simpatizante de la Alemania nazi, fue derrocado por la intervención militar conjunta anglo/soviética en agosto del 41, por temor a que acabara adhiriendose al pacto tripartito, y al eje transcontinental que empezaba a tomar forma a favor del curso de la guerra: Berlin, Roma, Bagdad, Teherán y Tokio. Su régimen se revisitió de un fuerte sello nacionalista y tuvo siempre la enemiga del clero chíi anti-occidental, y en particular del joven Khomeiny, quien conforme a informaciones procedentes de servicios secretos occidentales difundidas con ocasión del triunfo de la revolución islámica, había sido desde los tiempos de la Segunda Guerra Mundial, agente y espía de la Unión Soviética

Me he estado visionando el vídeo difundido por la cadena iraní en lengua española “Hispantv” sobre los acontecimientos de Gaza, de los inicios de la actual crisis. Lo he hecho en atención a todos aquellos que se sentirán a todas luces conmovidos (y convencidos) por esas imágenes, esos programas de actualidad que tienen mucho de guerra de propaganda, en esa como en, otras muchas cadenas televisivas de signo diferente al suyo algunas de ellas.

Y me mueve también a echar aquí mi cuarto a espadas, otra vez, en este tema, por cuenta de este video -después de haber manifestado aquí en una entrada anterior claramente mi postura, que no quedara la menor duda de donde y como me posiciono- la intervención en ese programa de un español que algunos presentan como una autoridad (sic) en política internacional y que tal vez lo sea, pero que fuera de esos canales (islámicos) se ve poco reconocido o acreditado la verdad sea dicha.

VIUDA NEGRA, "GUERRA SUCIA" Y EL MOVIMIENTO TACUARA EN LA ARGENTINA

(Dedicado a la joven universitaria argentina a la que aludo (sin nombrarla) en este artículo, más rubia que las belgas y más francófona que las francesas. De un español de Flandes que la admira, pese a las apariencias. A tus pies, “criolla”)

Enrique Gustavo Grazi Susini, "el mono Grazi" (por rubio lo de "mono") Figura legendaria del moviento Tacuara. Acabó teniendo problemas hace dos años con la Viuda Negra y sus amigos, por cuenta de la llamada guerra sucia (anti-terrorista) Al "mono" Grazi lo habrán perseguido por "mono", más que por otra cosa en la Argentina criolla (mestiza) de la Viuda Negra. Tacuara -y que me perdonen ellos- eran jóvenes idealistas (filo/nazis) de origen europeo (emigrante) en su inmensa mayoria que se habían equivocado de país de destino en resumidas cuentas. Lo digo con el corazón en la mano (y con todas las consecuencias)

“Día nacional del exiliado español en Argentina”, el 14 de abril a partir de ahora. Y dale. Se lo están ganando a pulso, se diría, los argentinos, el desafecto, la rabia –la bronca como los portugueses dicen- de los españoles. El que esté libre de pecado que tire la primera piedra y no puedo a fe mía declarar ojos cerrados que no me haya dejado llevar nunca con los sentimientos que me invaden ante desplantes como ese que viene surcando las primeras planas de los medios desde ya hace tanto. La noticia concide con un aluvión los últimos días de noticias de reencuentros a cual más lacrimógenos de hijos “desparecidos” con sus familias biológicas de origen. ¿Hasta cuándo la pesadilla de la Viuda Negra? No tan negra –ni tan mulata- como su amigo Obama (del alma) eso sí que es cierto.

¿Racista yo? ¿Si no hago más que imitarles en su lenguaje? La gentuza, el populacho para los "argentos" son y fueron siempre los “negros”, los suyos me refiero. Sus “cabecitas negras”, que si los llamaban asi por algo seria, no desde luego porque se caracterizasen por su pelos rubio y ojos azules. Drama de identidad –racial (sic)- de la Argentina contemporánea, un pueblo de emigrantes europeos, a saber, compuestos de un vino de odres nuevos almacenado en los odres viejos del estado decimonónico independiente, saliendo a flote sobre la base de una rebelión mestiza anti-española.

"EL MANIFIESTO" Y LA SANTA MADRE IGLESIA

¿José Antonio Alter Christus? Lo siento pero nadie puede obligar a nadie a creérselo. Ni siquiera a los más esforzados y sinceros y abnegados (y sufridos) partidarios y defensores de su memoria. Es lo que acabo de dar a entender, de nuevo, esta vez al autor de un (dolido) comentario al artículo conmemorativo que dediqué hace dos semanas en este blog a Onésimo Redondo. Y me baso en lo que en ese artículo afirmo por cuenta del fundador de la Falange, no sólo en el consenso histórico sino en una memoria viva propia e intransferible al respecto

Vengo descubriendo con el tiempo y una caña poco a poco la realidad política española desde hace algunos años, el quien es quien de la política y del periodismo político españoles y a fe mía que me llevo sorpresas de vez en cuando. La última ha sido la que me propina un reciente artículo en el Manifiesto de uno de sus redactores que recoge una defensa cerrada del religioso español enfermo de Ébola y repatriado y un ataque inmisericorde contra todo ese sector (amplio) de la opinión publica española que habrá dado muestras de hostilidad o de incomprensión ante su repatriación por unas razones o por otras.

No suelo entrar en el portal del Manifiesto (periódico social y políticamente incorrecto) Y no sé la si la culpa (si se puede hablar así) de la indiferencia o del desinterés sea mía en exclusiva o de sus redactores y administradores en cambio, de no haber conseguido ganarse un lector tan avizor y tan al tanto –o eso pretendo- de la actualidad española e internacional más candente en todos estos años desde que oí hablar de ellos por vez primera. Me los dio a conocer un viejo amigo de la adolescencia crecido en Francia y de ascendencia española quien me los presentó (sic) como un grupo próximo en un principio del PP que se habían distanciado de aquel partido a raíz de la guerra del Irak, y de la postura intervencionista del entonces presidente del gobierno y miembro del PP, José María Aznar.

Oda a mi idioma español (poesía en domingo)

¡Lengua de fe y vida (de coeur)
surgiendo de lo más hondo
del alma, del corazón,
de derrotas e infortunios,
entre todas, el español!

Lengua de almas ardientes,
de almas dolidas, heridas
del desprecio y la humillación
Lo que la realza en el mundo
y lo que hasta hoy la salvó
Motivo de vergüenza ajena
en extraños, extranjeros
¡Dios que duele! ¡Cómo me dolió!

Lo que me viene a la mente
llorando (sólo por dentro…
de poesía y de emoción)
oyendo cantar en “spanglish”
y rematando “cara al sol”
-el inglés como envoltorio,
el español como Oración (…)-
al joven cantor madrileño
(¡expatriados él y yo!)
en el campo de batalla
del mundo del “musical show”,
de un idioma amenazado
de rapto y adulteración
y de muerte (estrangulado)
en su propia tierra ¡Traición!

(¡“Una noche loca”, dicen!
La que viví hasta hoy -yo y algunos-
desde hace décadas ¡Siglos!)

De un mundo que perdió el sentido
de la medida, la razón,
sin que se nos diera el por qué,
del desvarío y la sinrazón,
como el niño obediente y bueno
blanco de injusta represión
que se agota en palabras (de niño)
y se desgañita de dolor
dando razones justas, sensatas,
sin merecer comprensión.

Esa fue nuestra ley de vida.
Mía y de muchos como yo
de los que me hago eco
en versos de guerra y amor
-que yo aquí recito gratis
asomado a mi balcón-,
que quieren prestarles mi pluma
y mi voz a algunos sin voz,
a una Voz muda e indefensa
blanco de escarnio e irrisión.

A un idioma que moría
y que en mi (¡oh sorpresa!) revivió.
En mi monologo de poeta,
en el exilio y la expatriación,
en el choque de culturas
y en el enroque (¡mi salvación!)
En la travesía a solas
y en el oprobio y la exclusión.

Y que me apropié porque sí,
y te lo ofrezco a tí ¡Mi amor!


¿Qué sé yo, qué sabes tú,
pobre fantasma, amigo fiel,
de lo que se pueda cocer
en la mente de una mujer?

Hoy aquí, mañana allí
con la vista o el corazón
y sin llevarla -¡aunque la maten!-
allí donde no quiere ir (…)

Así, me senté a mi puerta
a ver pasar, cadáveres,
sus sueños y sus quimeras,
y a mirarla sólo entonces
esperando ya verla quieta

Como un jilguero -¡no!-, una corza
cansada ya de trotar
que acaba cayendo en la red
que le tiende el fauno fatal

Que sabe ver (comprender)
y también sabe esperar
por viejo y no por diablo
la hora bruja (de la Verdad)

Igual que aquel doctor Fausto
que vendió al diablo su alma
y así poderse comprar
libremente, con “fair play”
el alma (azul) de una deidad

O como ese otro doctor
que supo jugar y arriesgar
y ganar y perder y ganar
y aun ganar justo al final
a punto casi de zarpar (…)

Así vendí yo mi verdad
a cambio de tu mirada,
lo único que pude dar,
ganando un tiempo precioso
y así poderte atrapar

¿Amor brujo el mío por tí
en esta hora “especial”
de retorno de los brujos,
sibila joven (junto al altar)?

¿Y qué sabéis vosotros,
fantasmas de la Tercera Edad,
y que sé yo, mujer, de tí
-¿ninfa Egeria, diosa del mal?-
de tu cuerpo, de tu alma?

¡Sino que te quiero adorar!

ALEMANIA, MALA DE LA PELÍCULA EN BÉLGICA ¿HASTA CUÁNDO?

El káiser Guillermo en el cénit de su poder, con sus generales. En la foto, rodeado de Von Hindenburg (a su derecha) y Von Ludendorff, en Enero del 17. Revelaciones recientes dan cuenta que el rey de los belgas, Alberto I ("Rey a caballo" en la mitología en curso) negoció sin cesar durante el conflicto tratando -hasta finales de julio del 18, tres meses antes del final de la guerra- de alcanzar una paz separada con Alemania, que había dejado intacto grosso modo su ejército ex professo, como en el 40 lo haría Hitler en Dunkerke con el grueso de las tropas britãnicas. Ucronía obsesiva (y obsesionante): si Alemania hubiera ganado la Gran Guerra no hubiera habido guerra civil española

Se habrán celebrado estos días en Bélgica sucesivos actos conmemorativos del inicio de la Primera Guerra Mundial, conocida aun entre muchos españoles como guerra del Catorce. La guerra del fin del mundo, se diría, vista desde Bélgica, que nunca se acaba. Como si hubiera sido ayer. Llevo casi treinta años en Bélgica y una de las cosas que má me habrán pesado (quintales) –más incluso que una Leyenda Negra anti-española un tanto fantasmal que sale de pronto a relucir cuando y donde uno menos se lo piensa- lo habrá sido esa memoria oficial beligerante, triunfalista de buenos y malos, que cumple ahora cien años de edad, y que no dejan de propagar tantos años después -sin el menor atisbo de revisión por mínima que sea (...)- las instancias oficiales aquí en Bélgica, para uso y consumo de un país y de sus habitantes que no brillan –y lo digo sin la menor intencionalidad denigrante- por haber dado muestras en los años que aquí llevo viviendo de mucha capacidad de recordación o de memoria histórica, algo –y me curo en salud de inmediato- reconocido por algunos de sus propios gobernantes en declaraciones fugaces los años que llevo aquí viendo, sobre la materia.

De "mitos fundadores del Estado de Israel" habló cierta literatura revisionista, de mitos sobre la (segunda) guerra mundial en la refundación del estado belga independiente entonces, gracias al triunfo aliado. cabe hablar también sin duda alguna. No soy belga, pero casi treinta años ya aquí –que denotan cierto grado de compromiso, se me reconocerá, con la tierra que me acogió y sus habitantes- me dan sin duda ciertos derechos a la hora de echar un cuarto a espadas en el tema. 

PSICOSIS DE HAMBRE Y DE MISERIA EN MEDIO AZUL Y FIEBRES JUDEO/CRISTIANAS

Un incunable, este librito de la pluma de Ramón Ruiz Alonso, escrito durante la II República. Una obrita no carente de estilo literario y con la que sustancialmente estuve de acuerdo cuando me la lei (de un tirón) hace ya mucho. El "obrero amaestrado" como le llamó injustamente José Antonio demostró poco amaestramiento en su vida y en su trayectoria (hasta en su muerte, autoexilado, víctima de la difamación y de la calumnia) Y de su libro, refulgía el principio (coroporativista) de la subsidiariedad correctamente entendido, que la iglesia tiró por la borda en el concilio vaticano segundo. Ni el nazismo alemán, ni el fascismo italiano, realizaron reformas agrarias confiscatorias. José Antonio y la Falange se equivocaban. Jérez y Cádiz (léase su bahía) eran un micro/universo, nada que ver con el resto de Andalucía

"Muy querido Ceferino :

La angustia personal y moral, ‘el hambre y la miseria’ como has escrito tú, es lo que les vale a todo el sistema…/…Como se dice por varios, esta batalla es "todos los de abajo", contra "los pocos que están encima" Aplastando a los de abajo. Cosa que es, por lo menos, un genocidio contra la moral y el ánimo de todos y cada uno de los componentes de un pueblo: el Pueblo Español. Que es el depositario de España hoy, aquí y ahora a través de cada uno de nosotros que somos víctimas del expolio genocida del sistema. Ese sistema de la transnacional capitalista financiera que tú entiendes mejor que yo.

Un abrazo con el corazón. POR LA REVOLUCION ESPAÑOLA. ARRIBA ESPAÑA.”

He reproducido in extenso ese comentario anónimo (bajo seudónimo) a un reciente análisis de Ceferino Maestú sobre la situación de la economía española porque me parece un corolario elocuente que excusa de cualquier otra apostillas o comentario. ¿Un individuo en estado de ebriedad? ¿Un iletrado que lo tiene crudo (lo menos que se puede decir) con las reglas de la sintaxis y de la gramática? ¿Un obseso, un enfermo que razona disparatadamente y dice (mayormente) disparates? Ni lo uno ni lo otro, porque por las trazas aunque sólo sea me parece saber de quién se trata. Digamos más bien una (pobre) víctima de su propio sistema –como un corsé mental o una cárcel interior- de valores o de pensamiento.

El genocidio (sic) al que se refiere al comentarista anónimo a tenor del artículo que aquí vengo a abordar del nonagenario falangista disidente es sin lugar a dudas el del sistema capitalista que sería así genocida por propia definición, en una ilustración cegadora por lo ilustrativa y elocuente de la doctrina de la que ya me ocupé –que el nuevo papa franciscano (y jesuita) viene predicando un día y otro también, desde su ascenso al pontificado- del capitalismo intrínsecamente perverso una especie de versión posmoderna de la doctrina pontificia –plasmada en la encíclica Divini Redemptoris de Pio XI- de la perversidad intrínseca (sic) del comunismo (ateo)

"BRIGADISTAS" ESPAÑOLES CON LOS PRO-RUSOS DE DONETSK

Esta obra de León Degrelle que me leí -en la misma edición- durante mis años universitarios me marcó, lo reconozco. La podían haber suscrito, dicho sea de pasada, muchos de ideología política distinta de la de su autor, si no en las antipodas del mismo incluso, como le ocurría al autor del prólogo, el muy liberal Gregorio Marañón. Degrelle gozó de una innegable popularidad en Epaña, y un factor que influyó sin duda en su buena imagen entre algunos -y en el refugio que se le brindó en España hasta el final de su vida (...)- lo fue sin duda la actitud de (prudente) distanciamiento que guardó durante nuestra guerra civil en la que tomó claramente partido, pero sin involucrarse directamente con envío de voluntarios. Un ejemplo a seguir en el conflicto en curso en Ucrania

Me pongo a escribir sin haberme repuesto aun del todo de la sorpresa. Y es de una noticia en la presa digital de hoy dando cuenta de la presencia de brigadas internacionales (sic) en las zonas de Ucrania oriental controladas por la rebelión pro/rusa y recorriendo los videos que la acompaña y las declaraciones de los interesados llega a la conclusión que por el momento solo son tres los jóvenes occidentales que se han lanzado a la aventura, dos de ellos españoles, uno de Madrid afincado en Asturias (desde el 2010) y otro de Cartagena.

De sus declaraciones (en inglés) y sus ademanes -puño en alto (faltaría), bandera tricolor acompañando - se desprende desde luego que tienen en la cabeza una borrachera (juvenil) de memoria de los vencidos de la guerra civil y no mucha experiencia de la vida (y mucho menos de la guerra) ¿Perro flautas? No lo diría, en el umbral más bien entre lo uno y lo otro, entre la marginalidad social y la esfera de los jóvenes normales de su generación, una barrera que tal vez inconscientemente querrían cruzar -esa u otras, del tipo que sean (...)- con la aventura en el que acaban de embarcase ahora. Me dan pena más que otra cosa, y también me plantean serios interrogantes para qué negarlos, que voy a intentar resolver o responder en estas líneas.

ÉBOLA "CON LA IGLESIA HEMOS TOPADO"

Los Cuerpos Francos (Freikorps) fueron una reacción en sectores importantes de la sociedad alemana y de su estamento castrense contra lo que calificaban la epidemia de peste bolchevique que se propagó por toda Alemania tras la derrota alemana en la Primera Guerra Mundial (en noviembre del 18) Como un eco de la critica ani-cristiana del romanticismo aleman -del que Nietzsche fue sin duda el más destacado de los epígonos- que veían una epidemia de "peste espiritual" en la propagación del cristianismo primitivo

Con la iglesia hemos topado querido Sancho. El misionero contagiado del virus de Ébola en el Liberia ha desatado una tormenta sin precedentes como sin duda no él mismo no se imagina con el anuncio (a pedido propio)- de su repatriación, las próximas horas si todo transcurre como previsto. La compasión es contagiosa, escribió Nietzsche en el Anti-Cristo y a riesgo de parecer cínico por demás creo que es el epitafio que deberían poner sobre su tumba, sobreviva o no al trance (tremendo) por el que atraviesa, lo que de todo corazón le deseo. De todo corazón, ya digo, pero no al precio de poner (ni un ápice) en riesgo la vida y la salud y el bien común y el interés supremo incluso de la nación en juego a todas luces en este asunto.

“La solución es sencilla, personal totalmente aislado, con trates especiales, e incineración de los propios trajes utilizados”, leo en uno de los comentarios en la red, de alguien resueltamente favorable a la repatriación del misionero, lleno de perplejidad y estupor y sin atreverme a pensar ni un instante de lo que pueda suceder en caso de que las previsiones más agoreras (de su repatriación) se acaben confirmando.

Los Estados Unidos han dado el ejemplo nos dicen ¿Y por qué tenemos que ser nosotros los primeros en secundarles y no Inglaterra, por ejemplo, su fiel aliado, que acaba de cerrar sus fronteras a viajeros procedentes de las zonas afectadas? ¿Un nuevo caso Molokai tan absurdo y tan patético y de tanto morbo (que todo hay que decir) como aquel –que nos vendieron a los españoles en la década de los cincuenta- con la diferencia que el religioso belga no puso en peligro la salud de nadie sano a su alrededor como ahora podría ocurrir aquí?

¡DIRECTOR DE LA RAE DIMISIÓN!

"¡Español, habla la lengua del Imperio!" Dionisio Ridruejo en una foto de la fase cenital de su trayectoria de Delegado de Prensa y Propaganda, antes de que le entraran las dudas, los complejos, los desencantos y los remordimentos. Antes de que la Alemania nazi entrara en fase de de poniente por supuesto. Dejó no obstante un punto de fascinacion -hay que reconocérselo- en la memoria colectiva: de un arte de la proganda y de una política (enérgica) en materia de comunicacion y de medios -y hoy ya de internet y de redes sociales- que parece prohibido por propia definicion en democracia (en España por ejemplo) ¿También en materia lingüística? (...)

El director de la Real Academia de la Lengua acaba de declarar en Santiago de Chile que el español es hoy una idioma americano y que el español de España no es más (sic) que un apéndice europeo del mismo. ¿RIP (requiescat in pace)? Por el futuro de la cultura y del idioma españoles, si el propio garante y guardián de sus purezas reconoce que no puede garantizarlas en lo sucesivo y acepta como un hecho consumado que el español de España y la Academia española de la lengua dejen de ejercer su liderazgo natural -por razón de tratarse de la cuna de la lengua- frente las variantes del castellano de del otro lado de Atlántico. Aquí ya dejé escrito que la situación de postración internacional por la que atraviesa el idioma español en razón (en gran parte) de su situación actual de vasallaje y de dependencia en relación con sus variantes transatlánticas no dejan de ser una secuela más de nuestra derrota en el 45.

Y el que otros idiomas universales no aceptan tamaño argumento de hechos consumados. Francia e Inglaterra perdieron sus imperios hace mucho también (aunque no tanto como los españoles) y sin embargo no consienten en renunciar ni un ápice en materia de liderazgo lingüístico, en la esfera propia a sus idiomas respectivos. El español hablado, las redes sociales y los hispano/hablantes de los Estados Unidos (que el preboste académico cifra en cincuenta millones) –de cultura anglosajona en su abrumadora mayoría- son argumentativos que esgrime ahora como mazazos nuestro máximo preboste lingüístico, de sus declaraciones tan ruidosa que habrán fatalmente acaparado las portadas y lo portales de los medios del otro lado del Atlántico.

"ESPAÑOLAS ¿SÍ O NO?" INCIDENTE EN BRUSELAS

En busca del Santo Graal. Visita de Heinrich Himmler a la abadía de Montserrat, el 23 de octubre de 1940, donde fue recibido por el prior y la comunidad de monjes de la forma que recoge la foto. No era la primera vez que visitaba Cataluña. Había puesto el pie por vez primera en España en junio del 1939, tres meses después de finalizada la guerra civil, precisamente por Barcelona donde fue acogido por muchedumbres ingentes y entusiastas que abarrotaban la Diagonal. Ese es el pasado que no pasa de los catalanes que más escuece a los catalanistas. Los catalanes, por culpa de la guerra civil fueron tal vez reticentes con Franco en la inmediata posguerra. Con el Nuevo Orden europeo del III Reich en cambio se volcaron. Como lo ilustra el arraigo que tuvieron siempre grupos de signo nazi o neo/nazi en Barcelona y en Cataluña, comparado al resto de España

Una escena todo menos trivial o anecdótica la que presencié en parte y en parte protagonicé a la vez ayer domingo a última hora. Estaba yo sentando en un café del barrio donde resido en Bruselas, a una hora ya relativamente tardía y los clientes que se repartían entre el interior y la terrazas empezaban ya levantar vuelo cuando hizo irrupción un grupo que me intrigo desde el primer momento de verlos aparecer por lo insólito o poco frecuente, y por lo desagradablemente familiar también ¿Para qué esconderlo?

Un grupo nutrido de mujeres jóvenes que por las trazas o el aire de familia me parecieron españolas desde el primer momento acompañadas o lideradas por un hombre joven -uno solo (...)-, que lucía coleta y un extraño parecido (aunque estaba claro que no se trataba de él) en el conjunto de sus fisonomía y su silueta con Pablo Iglesias. Se instalaron, tras una breve vacilación y no sin haber dirigido antes varías jóvenes de aquellas en mi dirección sus miradas, justo en la parte opuesta a donde yo me encontraba (...)

Oda al Viento del Norte (poesía en domingo)

¿Paz y concordia en la vida
de los hombres y en la mía?

¡Juegos de espejos, disfraces
de la guerra y la ruptura!

Pan nuestro el de cada día
que nos hizo libres, fuertes
en la larga travesía,
que nos emancipó (¡ay dolor!)
y nos catapultó en el desierto
en medio del paisaje lunar
-¡sonámbulos de nuestro tiempo!-,
soñando de ojos abiertos
Y más solos que la Una (….)

Por detrás de los barrotes
o a la intemperie en la noche
tierra y cielos entre medias
¿”Wonderful life”? No sé ¡La mía!
Y no la cambié y no la cambio
y asumo hoy como entonces
cuando caí en estas tierras
¡Todo tan nuevo, tan raro!
Sin rumbo fijo (entre nubes)
sin la menor puerta abierta
ni acceso ¿Hacia dónde? ¿Y qué
si al final me pude quedar?
¿Por qué no me echaron de aquí?
No lo supe y hoy ya lo sé:
que acerté a ciegas sin saber,
sin más guía que el Destino,
el sitio que debí escoger.
Por eso le cogí el gusto
al viento Norte, vacío,
a su llamada “¡ven, Juan, ven!”
paseándo sólo entre dunas
sin más ruido que el lamento
del crac de las gaviotas
que me invitaban (sin prisas)
a hundirme en la eternidad
a descansar (¡ya de una vez!)
bajo el manto de estas tierras
o en lo profundo de un mar
que me traía ecos de ayer,
de un pasado anterior también

¡Orgullosamente solo
Conmigo y con mi Memoria!
¡Mi única compañía!

Y ahora vuelvo la vista atrás
(¿vivo aún o me hice sal?)
y hacen de corazón mis tripas
riéndome de mí mismo,
lo que entonces no sabía
Que aprendí sólo a reír
cuando me cansé de llorar
por dentro o a fueras…y a solas,
de gemir y lamerme también
mis penas y mis heridas,
y por eso ahora me río
(de noche) ¿Estás loco, Juan?
(me sopla al oído el duende
suave en la noche/blanca)
Presa de un furor extraño:
del recuerdo de un viejo/amor,
de la Visión de Espanto
y del momento fatal aquél
que viví y no caí de un tris
(¡porque no podía caer!)

Y lo pongo aquí todo en verso
y le pongo una letra nueva
a la canción en neerlandés
de entonces cuando aquí llegué

Para así poder renacer
y seguir viviendo ¡Siempre en pie!


No te vi, no te esperaba
¿Te escondiste, dónde estabas?
Cuando apareciste ante mí
Como si fueras distinta,
distinta de la de ayer

Y va a ser eso, sí eso es
Que me miro yo en tu espejo
Como tú te miras en mí
Y tu te ves como tu quieres,
Pero yo no me acierto, ya ves.

¡Un espejo de mil lunas
Eso es lo que tú eres!
Yo en cambio, no, ya lo ves.
Te miras en mí y aciertas:
eso le dicen mis ojos
a los tuyos (¿verdes, beis?)

Y esa nube negra, oscura
Que se forma sin yo la ver
mientras te escribo estos versos,
de puro amor, por ti y para ti
querría fundirla en ti, mujer

(Antes de hacerla estallar -¡pardiez!-
contra esos intrusos, intrusas
que irrumpen de pronto en el café
-cubiertos de negros presagios-,
en un río de acrimonia y hiel
Contra un fantoche con coleta
y doce discípu-las ¡Payés!)

Por tí me retengo, mi amor
¡Pero que sea la última vez!

CONFLICTO DE GAZA Y DERROTA ESPAÑOLA EN EL 45

Instantánea filmada de los momentos que inmediatamente precedieron al atentado mortal contra Annuar el Saddat (6 de octubre del 81), siete meses antes de mi gesto de Fátima, aun impresionado (lo confieso) por aquel suceso. Un magnicidio contra un jefe de estado al que sus asesinos acusaban de alta traición por su firma de los acuerdos de Camp David con el estado hebreo. Y contribuyó sin duda a mi confusión una propaganda subliminal pro/palestina y anti-israelí, hegémonica en España durante décadas de posguerra, de resultas en gran parte de la ausencia de relaciones entre España y el estado hebreo. Una secuela más de nuestra derrota en el 45 nunca asumida del todo, que nos impedía a los españoles ver de frente ciertas realidades insoslayables -como la existencia del Estado de Israel- surgidas del desenlace de la Segunda Guerra Mundial y de la derrota de los nazi fascismos, nuestros aliados fieles durante la guerra civil española

Mis amigos y camaradas de la España en Marcha acaban de comenzar –como me temía (¡ay dolor!)- una nueva campaña pro/palestina por cuenta del (infinitésimo) reencenderse del conflicto árabe-israelí, en la franja de Gaza. La claridad vale oro en política. Tanto o más que ese sexto sentido del instante (oportuno) que nos hace optar en un momento dado por un cambio (in extremis) de táctica o de estrategia –o de alianzas (…) - o nos pone en el brete de tener que firmar (dolorosamente) un compromiso. Y si hay algun servicio que (desde aquí) les puedo hacer yo a ellos es el disentimiento claro y franco y leal sin el menor tapujo (como lo tengo cumplido en alguna ocasión anteriormente)

Conflicto árabe-israelí, ¡aparte de mi es cáliz! Nunca llegué a comprenderlo ni me entró del todo, desde los tiempos ya lejanos de la guerra de los seis/días que coincidieron con mis primeros tiempos en la universidad, cuando los que venían perdiendo desde el 45 en la política española (e internacional) volvieron a perder una vez más, y cuando el ambiente en los medios que yo frecuentaba entonces era netamente favorable a los palestinos. Fui después pro–israelí por cuenta de los falangistas libaneses y su alianza de circunstancia con el estado hebreo que este rompería unilateralmente con ocasión de la primera guerra del Golfo cuando retiró la cobertura aérea que brindaba hasta entonces a la Fuerzas Libanesas, la principal milicia del campo cristiano maronita (anti-sirio y anti-palestino), lo que sellaría la derrota de estos últimos.