EJÉRCITO DEL PRIMERO DE ABRIL, RENDIDO PERO NO VENCIDO

En esta obra -"Depoimento", en español "Deposición"-, considerada el testamento político de su autor, exiliado en el Brasil en el momento de su publicación, se denunciaba el papel crucial en la incubación del Movimiento de las Fuerzas Armadas que hizo eclosión el 25 de Abril del 74 a cargo de los llamados oficiales “milicianos” -de complemento, de extracción universitaria- que según Marcelo Caetano habrían contagiado -por su labor de zapa y adoctrinamiento- a sus compañeros de armas (de academia) envueltos en la guerra colonial el espíritu marxista radioactivo que se respiraba -doy fe de ello- en las universidades de la metrópolis en vísperas del 25 de abril y que alimentaban en gran parte las instancias eclesiásticas de la iglesia portuguesa a favor de los vientos subversivos (del orden establecido) que propagó -particularmente en el mundo luso/hispano- el concilio vaticano segundo. El ejercito portugués -aún sin verse derrotado militarmente- se rindió de forma total y completa, tras el 25 de abril, no así el ejército español vencedor de la guerra civil que lo hizo de forma condicional -y honrosa- al final de la Segunda Guerra Mundial en el 45

Julio Rodríguez, general en retiro y ex-jefe de la JEMAD acaba de tratar a los votantes del PP -y en menor medida a los del PSOE- de gente peligrosa (sic) por carecer de ética (sic) o por no dejarse guiar por ella (o algo así) Ética es un palabra talismán que se empezó a oír mucho en España por vuelta de la mutación cultural que se produjo en la sociedad española y en particular en sus esferas intelectuales y en su estamento universitario en la segunda mitad de la década de los sesenta. Sin duda a modo de alternativa o con voluntad de remplazo de la palabra moral y de todas las connotaciones -en lengua española más sin duda que en otras lenguas extranjeras- que esa voz arrastraba desde el fondo de los siglos.

La ética era por propia definición de izquierdas, anti-capitalista. Irreductiblemente opuesta al mundo sin leyes, sin ética ni nada que se le pareciera del capitalismo salvaje que encarnaba a los ojos de muchos la potencia rectora a escala del planeta -entonces mucho mas que ahora- a saber los Estados Unidos, enfrascada en una guerra entonces en el Vietnam que consiguió movilizar en su contra a los universitarios del mundo entero (o casi) en nombre de la ética, léase por motivos de conciencia. Una ética anti-militar o anti-militarista contra la guerra era la de ellos.

Y ese espíritu estuvo a punto de propagarse y contagiar o contaminar por entero al ejército español por aquel entonces, en un secuela no cabe mas directa de la revolución (marxista) de los claveles en Portugal y de la desmoralización y del espíritu de derrotista que vendría clamorosamente a poner de manifiesto un ejercito portugués que daba asi por perdida la guerra colonial en la que se había visto enfrascado desde hacía mas de un década en los territorios del Portugal ultramarino en Africa o en el Océano Indico.

HOGAR SOCIAL MADRID ¿HÉROES O VILLANOS?

La Torre de Belém en el estuario del Tajo a las afueras de Lisboa. Símbolo emblemático de patriotismo portugués, y del elemento diferencial -el culto al Fatum (Fado en portugués)- que les distingue del patriotismo de los españoles. En sus inmediaciones se inmolaría un estoico el 25 de abril del 74 (cuando la revolución de los claveles) Un patriota portugués que se prendió fuego envuelto en una bandera portuguesa en el preciso momento que el imperio transatlántico portugués se venía abajo, al que sin duda había jurado defender hasta la muerte. Muestra insólita en el siglo XX de lo que la moderna sociología del comportamiento llamó suicidio fatalista (Durkheim) La ley de la Memoria Histórica es una de esas fatalidades que habrán surcado nuestra historia desde la terminación de la Segunda Guerra Mundial en el 45 -como la transición y la constitución del 78, y la ETA y los atentados del 11 de marzo, o el 15-M- tras la rendición entonces del régimen de Franco a los aliados (por mediación vaticana) El PP no estaba en medida de abrogarla, no más desde luego de lo que lo estaba la Iglesia española a la hora de levantar la voz en contra de aquella (lo que no hizo) Bastante hicieron aquellos con negarse aplicarla hasta ahora. No se les puede tirar la piedra como hacen ahora los del Hogar Social Madrid (la piedra, o los botes de humo que me diga)

El comisionado de memoria histórica (sic) del consistorio madrileño ha cumplido su amenaza y ha conseguido aprobar -con el concurso nota bene de Ciuadadanos- la retirada de una colección de títulos y honores a toda una serie de figuras y entidades ligadas a nuestro pasado reciente, conforme a la ley de la Memoria histórica. El PP votó en contra, el debate que precedió dio cuenta de nuevo no obstante de lo ingrato (y penoso y laborioso ) -y sin gloria- de la batalla de retaguardia que riñen los populares en ese tema. Contra una ley votada, aprobada y promulgada en toda regla. ¿Por qué no la derogan?

Esa es la pregunta en el aire, el mudo reproche que vienen haciendo algunos -¿muchos pocos?- al partido hasta hace poco en el poder, y que se viene a esgrimir de nuevo ahora tratando de justificar lo injustificable, a saber el comportamiento violento e inadmisible el pasado domingo, traducido en algarada callejera -a base de lanzamiento de botes de humo- de un grupo de integrantes del Hogar Social Madrid -antes Ramiro Ledesma (por qué le cambiaron el nombre?)- que pudo degenerar fácilmente en un escenario trágico, una estampida por ejemplo de consecuencias imprevisibles, con ocasión de la aparición en publico de Mariano Rajoy tras conocerse los resultados electorales ya de noche, en la calle Génova.

ZETAPEDRO, EL EMPECINADO GUERRA CIVILISTA

Jaén, capital del Santo Reino. Jaén y su provincia ilustran en grado sumo la erosión irreversible que viene sufriendo el PSOE a escala nacional lo mismo que en la región andaluza. Como se ha vuelto a poner de manifiesto en las elecciones del pasado domingo. Pese a figurar -con Sevilla y Huelva- entre las tres provincias andaluzas donde el PSOE se resiste a perder su hegemonía (en número de votos, que no en escaños), todas las grandes localidades de la provincia, a comenzar por la capital, Jaén, habrán registrado victorias claras y contundentes del PP. De Jaén a Vallecas o al Distrito Centro, el desafío de la izquierda española que levantaba cabeza en los últimos años -desde los atentados del 11 de marzo, y más recientemente desde la eclosión del 15-M- parece (seriamente) tocado del ala tras las elecciones del domingo

No, y mil veces no. El socialista cuatro/caminero se enroca. No a la derecha, no a al PP, no a Rajoy. No más alianzas que con los afines (sic) ideológicos. ¿Quiénes son los afines de Zetapedro, líder de un partido teóricamente calificado -como es la regla entre sus congéneres europeos- de social demócrata, léase de centro izquierda? ¿El centro o la izquierda, que me diga la extrema izquierda? La respuesta es obvia.

Los afines son los herederos de los compañeros de viaje y de las alianzas de la guerra civil, esa es la linea divisoria predominante e infranqueable, que separa o decanta a los afines de los que no lo son (en la óptica del dirigente socialista) Y los de Podemos lo son en la medida que reivindican la misma memoria histórica que el líder del PSOE, a saber la memoria de los vencidos del 36, y no lo son en la medida que juegan al escondite -o lo parece a veces- con el PP, el enemigo irreconciliable.

"YO O EL CAOS" EL VEREDICTO

Mariano Rajoy y todo su equipo en la velada electoral de ayer domingo tras conocerse el resultado de las elecciones, que vienen a darle la razón. Su táctica pos electoral mantenida contra viento y marea, y pese a la campaña de acoso y derribo de la que se habrá insistentemente visto objeto en los medios desde las lecciones del 20-D (e incluso antes) a final le hbrá granjeado dividendos. Y los principales impulsores de aquella -que se la tienen jurada por lo que sea- deberían reconocerlo. "Yo o el caos", el veredicto de las urnas. De una mayoría de españoles

Alea jacta est. La suerte está echada. ¿Qué va a pasar ahora? No lo sé, se lo dejo a los politólogos, a los donantes de lecciones (que en los medios tanto abundan)- a los echadores, de cartas, a los apostantes de quinielas. Aquí voy a hablar pues no de lo que va a pasar sino de lo que ya pasó, léase del pequeño terremoto que se acaba de producir en la política española tras las elecciones de ayer domingo y su desenlace. Durante meses, dese antes incluso de las anteriores elecciones del 20 de diciembre me lancé -todos aquí son testigos- en un campaña en solitario en defensa del todavía hoy jefe de gobierno en funciones, sintiéndome escandalizado -no se me ocurre otra palabra- por la campaña incesante de acoso y de derribo del que le veía objeto en los medios.

Una defensa en solitario y gratis, vaya dicho de entrada. No me caso con nadie, defendí de antiguo abiertamente y con absoluta sinceridad en mi blog de Perioidsta Digital -de lo que no me arrepiento- una via alternativa a la política seguida hasta entonces por el PP que creí posible y que me parecía factible ver surgir en la políticia española, y así lo esperé hasta no hace mucho. En vano. En el campo de la llamada (en los medios) extrema derecha el naufragio habrá sido total, tan flagrante y tan evidente además que no se merece mayores abundamientos ni siquiera, y si se habrá merecido en cambio iniciativas judiciales que me habrán tenido ocupado hasta no hace mucho y que no desisto de reanudar llegado el caso (aunque me muera)

Pies Desnudos de Mujer

Algo sentía yo en ti
sin darme del todo cuenta
de lo que te hacía sombra
y empañaba tu belleza

y ese halo de tu rostro,
tu cuerpo y tu silueta
que resplandeció de pronto
en tus pies descalzos ¡reina!

Fue cuando te echaste hacia atrás
estirándote cuán larga eras
y fue un besar ¡qué! un disparo
que te rindió (¡tan contenta!)

Cuando me puse a fijarme
en tus aires y maneras
después de cruzarnos ¡años!
en plan de amigos (colegas)

Yo el amigo ya mayor
tú, niña calcetinera
que se abría de golpe al mundo
¡linda flor de primavera!

Yo tu mascota, tu yo-yó
yendo con tus compañeras
a las que hablabas de mí
como si te perteneciera

y con las que debías “cascar”
por mi cuenta (horas enteras)
que lo leía en tu cara
y en tus risas mañaneras

Hasta que te hiciste mujer
y se te fue esa quimera
de un príncipe azul -¡rubia/azul!-
que te guiase y protegiera

Y te fuiste esta vez lejos
de mi vida ¡qué carrera
la tuya amor! ¡Que trajines,
qué vaivén! ¡Mujer inquieta!

Y te alejaste así tanto
que pensé que no existieras,
hasta que aparecías de pronto
con otros ¡oh falsa ingenua!

Buscando y buscando otro
¡un padre que te entendiera!
o un jinete o un domador
de tus ansias ¡niña fiera!

¡Cuánto se me parecían!
-¡la otra cara de la moneda!-
como si te diera miedo
lo que yo te inspiraba ¡Fea!

Y ahora te libro de golpe
de un soplo amor, por sorpresa
de eso que te estorbaba
que no te dejaba quieta

que no te dejaba ser tú,
tú misma, niña traviesa
que te impedía encontrarte
contigo amor, con la estrella

que llevas en lo más hondo
de tu alma ¡linda fémina!
que amaneció de golpe en ti
cuando te miré de cerca

Y fue que al fin te “desnudé”
-¡tú me entiendes niña aviesa!-
de la cabeza a los pies
y te vi como tú eras,

todo sueño y fantasía,
toda ternura encubierta
entre muecas y aspavientos
tu alma desnuda y sincera

volando cual mariposa
entre griegos y entre persas
entre Bruselas y Madrid,
entre Venecia y Flo-ren-cia

¡Pies desnudos de mujer,
el summum de la pureza!


Conejita soriente,
risa de mosquita muerta,
de dientes bellos y grandes
y en tus ojos ¡mucha idea!

Así es como me atrajiste
así es como tú me tientas
así es como me enganchaste
a tu vida, “farmacéutica”

en un juego tonto (“de dupes”)
sin esperanzas cualquieras
que se abra al fin (¿quién sabe?)
la caja de las sorpresas

que salte al final la chispa
en tu vida, y a mi vera
y mandes a paseo todo
lo que de mi amor te aleja

que lo que fue pasatiempo
te cambie tu vida entera
y a mi horizonte cerrado
se le abran al fin las puertas

de tu vida, de tu mundo,
de tu corazón, princesa
de ese mundo que te guarda
anodino en apariencia

de ese ritmo de rutina
(¡la prosa de tu existencia!)
de ida y vuelta a tu trabajo
y al carrito de la compra

que así es como te crucé
sin esperármelo apenas,
hace ya tanto de aquello,
de aquella charla tan huera

Y es que de pronto ¡ya ves!
me pareciste muy otra,
más auténtica, mas tú
mas prosaica y también más loca

capaz de plantarlo todo
delante de todos (¡sin bromas!)
por unos ojos en llamas
que te decían ¡Miñona!

¿BRÉXIT CONTRA LA EUROPA DEL SUR?

Ali Kemal Bey, ministro del Interior del Gran Visir en los últimos tiempos del Imperio otomano (1919) asesinado durante la guerra de independencia -tras la primera guerra mundial- por su oposición al movimiento kemalista y su denuncia del genocidio armenio. Sus descendientes se occidentalizaron y echaron raíces en Gran Bretaña, emparentando con la alta aristocracia inglesa. Antepasado en linea directa -bisabuelo- por la vía paterna de Boris Johnson (quien desciende también por la via materna de un rey inglés, Jorge III), principal artífice de la victoria del Bréxit, y probable futuro primer ministro. Boris Johnson estudió de niño en la escuela europea de Bruselas en el barrio de Uccle. Y sus orígenes turcos no son extranjeros sin duda a la reacción fulminante del Premier turco Erdogan tras la victoria del Bréxit, una victoria según él de la islamofobia de los occidentales. Exponente emblemático sin duda -Boris Johnson- de esos turcos blancos (sic) que Erdogan tanto denuesta en sus mitines y discursos

El papa argentino ha hablado del genocidio armenio. “Nunca más”, ha declarado el pontífice en su visita a aquel país, con una retorica innegablemente periodística. Y a fe mía que no están de más las palabras de Francisco Primero -que es su verdadero título aunque se niegue a utilizarlo-, que nos han sorprendido un poco a algunos, lo confieso. Por una vez habrá estado acertado este papa tan dicharachero.

Es lo que tiene la función a la que se habrá visto relegado el papado en los tiempos modernos -me refiero a la Edad Contemporánea-, de tribunos de la plebe al servicio de las grandes potencias, como lo fue en grado superlativo su predecesor en el cargo, el papa polaco Juan Pablo II. Que de tanto hablar de todo lo divino y de lo humano, a veces también se acierta. Por obra y gracia del espíritu/santo o del simple sentido común (en catalán, seny) o de un intuición profética -divina o profana- propia e intransferible, lo dejo a juicio de los que me leen.

BRÉXIT, UN TRIUNFO DE LA DERECHA ANTI-INMIGRACIÓN

A Marine Le Pen le están haciendo guiños los de Podemos desde hace un rato. Algo que me deja un poco confuso y perplejo, por ellos me refiero, por lo que puedan traerse entre manos en el empeño. No por ella desde luego, a la que no creo en manera alguna capaz de cometer la torpeza política de responder a esos guiños, y mucho menos en vísperas de las elecciones del domingo. El triunfo del Bréxit no favorece a la izquierda (ni al centro izquierda) en España. De ninguna manera. ¿Al PP, en cambio, a Mariano Rajoy? Se admiten apuestas

Por una vez aposté y gané (¡que no decaiga!) Y me refiero a mi entrada de anteayer (“¿Bréxit? Cartas boca arriba”) en donde me posicioné -venciendo reticencias interiores y vacilaciones- de una vez por todas en el tema. Me habrá enseñado no poco la guerra de nervios -¡nunca llegaré a acostumbrarme!- de las horas que siguieron al cierre de las urnas. Me fui a la cama casi convencido del triunfo del Remain (anti-Bréxit), por lo que leía en Internet y por lo que anunciaba los medios belgas.

No podían decir nada, no había encuestas a pie de urna, no había dado inicio el cómputo tan siquiera y sin embargo no sintieron el menor empacho -unánimes- en anunciar indirectamente la derrota del Bréxit diciendo que la había reconocido en declaraciones a una radio comercial su principal promotor, el líder del UKIP, Farage. ¡Estamos aquí o en Flandes! Por supuesto que no ha venido la menor rectificación de nadie después. Anchas son mis espaldas, debe decirse la diosa democracia.

Una victoria holgada del Bréxit sin discusión alguna. Salvo en Escocia y en Irlanda del Norte, y en Londres -la megápolis literalmente “empezada” (como si fuera una erupción cutánea) por la afluencia migratoria, léase no europea (y no por la emigración española de los últimos años como lo deja a entender insidioso, Yahoo en español horresco referrens)- en todo el resto de la Gran Bretaña vencio rotundamente el Bréxit. ¿Qué efectos en España?, me refiero en las elecciones el domingo? La pregunta del millón, aunque la respuesta parece simple.

MARHUENDA Y EL VOTO DE LOS CATÓLICOS

Eclesiásticos en sotana -y manteo- haciendo cola ante un colegio electoral en febrero del 36. El voto de os católicos apuntaló (en cierta forma) al régimen republicano. Era en gran medida -por razón de la época y del estado de las mentalidades entonces- no propiamente un voto en conciencia sino un voto cautivo, de las consignas e instrucciones de las autoridades eclesiásticas y sus voceros seglares ¿Lo sigue siendo el voto de los católicos españoles? Me permito el ponerlo en duda. Algunos agitan no obstante el espectro de un vuelco electoral por cuenta del derecho a la vida -léase del derecho a la vida del feto no nato- como se produjo tras el 11 de marzo por cuenta de un no a la guerra (de geometría o geografía variable, del Irak a los Balcanes) que predicó -con gran éxito entre españoles- el papa polaco Juan Pablo II. ¿Ocho años de experiencia Zapatero habrá servido para escarmentar a muchos? Esa es mi apuesta

¿Voto en conciencia o voto cautivo? Al pan pan y al vino vino. El director de la Razón y portavoz oficioso (secreto a voces) del partido hasta hora en el gobierno, acaba de publicar un articulo editorial sobre el tema en su diario, que nos suena a algunos a señal de alarma sino a llamamiento angustioso. Y en él se dirige a los católicos en general y a lo que el conviene en llamar voto en conciencia -o de conciencia- que a aquellos representa.

El articulo esta dialécticamente bien pertrechado porque su autor invoca en él a la vez -contraponiéndolos- el mal menor y un bien mayor, queriendo así sin duda conjurar o exorcizar el fantasma que planea de antiguo -en España y en otros países- sobre el voto de los católicos. Como ocurrió durante la segunda república cuando los católicos españoles se vieron obligados -en conciencia-, por sus pastores y mentores espirituales, laicos y seglares-, a aceptar el nuevo/régimen, léase a participar en el juego democrático- de la II República oficialmente laica y librepensadora y anti-clerical beligerante- por cuenta del mal menor frente al mal mayor que representaba a los ojos de aquellos el dejar la vía libre a los enemigos de Dios y de la Iglesia -en la retorica en vigor entonces- en el marco del juego electoral que les imponía la práctica de la democracia parlamentaria en el régimen republicano.

¿BRÉXIT? CARTAS BOCA ARRIBA

Sir Oswald Mosley durante la batalla de Cable Street en el Este de Londres el 4 de octubre de 1936, en señal de apoyo a la España nacional, que enfrentó unos miles de militantes de la Union de Fascistas Británicos que él lideraba a una muchedumbre mucho mayor en número -judíos y obreros portuarios (católicos) irlandeses en su gran mayoría-, que acabaron enfrentándose violentamente a la policía, después que Mosley ordenase (in extremis) una retirada estratégica de los suyos para evitar derramamiento de sangre. La batalla de Cable Street -donde se vivieron escenas de guerra civil (como en la Castellana, en Madrid, apenas unos meses antes)- marcó un antes y un después en la vida de la capital inglesa los años que precedieron la Segunda Guerra Mundial. Las manifestaciones de paramilitares uniformados fueron prohibidas justo a seguir, pero aquella jornada puso fin a las campañas callejeras en favor de los rojos durante la guerra civil española. Londres no fue Madrid. Y la batalla callejera aquella sería botón de muestra ilustrativo de una de las grandes lecciones de la guerra civil española y de su impacto en los demas países especialmente en los países europeos: la clase obrera inglesa -como sucedió en Francia también- escarmentó en cabeza ajena con la guerra civil española. Gracias en gran parte a Oswald Mosley. Y a no dudar que el fantasma del político inglés "maldito" planea ahora de cerca sobre el referéndum de mañana jueves. Porque es innegable que un resurgir del patriotismo inglés -mayormemente en respuesta al aflujo migratorio- es lo que habrá aupado en la opinión pública a los partidarios del Bréxit y habrá llevado a la convocatoria del referéndum

Bréxit sí o no. Dentro de pocas horas lo sabremos. Inglaterra -su presente, su pasado, su futuro-, la madre del cordero para españoles. He dudado y titubeado mucho antes de decidirme a escribir esta entrada, a decidirme a esta apuesta que es lo que son estas líneas. No me sentí nunca especialmente pro británico, sino mas bien -en las antípodas de esa sensibilidad- germanófilo sin tapujos ni complejos, como ya lo tengo repetidamente declarado (y explicado)

El terrorismo del IRA y el padrinazgo que ejercieron sobre al ETA hicieron no obstante que acabase posicionándome (en relación con la problemática de Irlanda del Norte) dentro de una postura claramente “british” -”unionista”- y me movió a ello también la ambigüedad de la actitud de la iglesia católica en Irlanda y del Vaticano en el tema, y también del propio papa Juan Pablo II, lo que le mereció las imprecaciones que le lanzó el reverendo Ian Pasley (protestante) -en el incidente célebre que protagonizó en el Parlamento Europeo- al que aplaudí sin reservas en su momento.

CAYETANA Y LA MEMORIA DEL DUQUE DE ALBA

“Jimmy” Alba, léase Jacobo Fitz-James Stuart, XVII duque de Alba, embajador de Franco en Londres durante la guerra civil y también (nota bene) durante la Segunda Guerra Mundial (desde el principio hasta el final de la misma) Botón de muestra ilustrativo de la actitud del conjunto de la aristocracia española que sólo empezó a distanciarse -en la persona del jefe de la realeza, Don Juan conde de Barcelona-, de la causa de las tropas del Eje al socaire del cambio de timón del régimen de Franco ya avanzada la Segunda Guerra Mundial (en octubre del 42) La no beligerancia oficial de España y de su régimen durante la Segunda Guerra Mundial -cobertura de una neutralidad pactada a favor del Eje- gravitaría sobre la trayectoria de la casa real española en al posguerra, Y lo ilustraría el lugar de residencia de la familia real los años de guerra -hasta febrero del 46- en Lausanne, Suiza, un país que seguiría una trayectoria similar a la de España durante el conflicto mundial (de neutralidad oficiosa, oficialmente de "no beligerancia", favorable no obstante a la causa del Eje) Y Cayetana Álvarez de Toledo tiene sin duda todo el derecho del mundo a proclamarse demócrata de toda la vida y constitucionalista y anti-populista pero no tiene derecho a enterrar la memoria de la aristocracia española, de la Segunda Guerra Mundial y de la guerra civil española del 36. Y mucho menos la del Gran Duque de Alba del que hereda el ilustre apellido, blanco predilecto de la Leyenda Negra anti-española

Una bala envenenada -en tiro por elevación- contra Mariano Rajoy la convocatoria para hoy en el teatro Calderón de Madrid de un acto bajo el lema o la consigna del “pacto español” convocado por Libres e Iguales y presentando y anunciado por su líder, Cayetana Alvarez de Toledo, que figuró en efigie durante meses en el portal de este blog y que me sigue mereciendo el mayor respeto y estima en el plano personal aunque discrepe con algunas de sus posturas. Alabé en su momento la defensa cerrada de la lengua castellana por parte del colectivo que ella preside frente a la política de normalización o de inmersión léase de imposición arbitraria del catalán en las escuelas y en la administración en todo el territorio de la autonomía catalana, en detrimento de la lengua común de todos los españoles que esa política escandalosa de la Generalitat en materia lingüística tiene condenada a una muerte por asfixia a medio o a corto plazo en toda la región catalana.

Desde entonces, Cayetana mantuvo su protagonismo de primer plano en una linea de disidencia que vendría a materializar en su carta abierta a Mariano Rajoy en la que anunciaba su renuncia a tomar parte en la campaña electoral para las elecciones del 20-D, justificando su defección con argumentos análogos a los esgrimidos por el partido Vox y por ese sector mediático de la derecha religiosa que se la tiene jurada dese hace tiempo al actual jefe de gobierno en funciones, por razones que (en parte) se nos escapan y en parte se nos aparecen de una claridad meridiana. Ahora en cambio a cuatro días de la nueva cita electoral, Cayetana Alvárez de Toledo se dispone a lanzarse al ruedo por su propia cuenta rodeada de una serie de figuras de la política, del periodismo, del derecho, de las que el común denominador (en política) no puede estar más claro, por mas que la anunciada participación del portavoz madrileño del PP parezca venir a desmentirlo en lo que no viene a ser mas que la excepción que confirma la regla.

MARI PAU VUELVE A HABLAR DE SU FAMILIA

Admiro a Umbral, aquí todos lo saben. Le tengo por maestro de estilo, no sé de otros. No es óbice que no le sigo a pie juntillas. Además a Umbral hay que saber leerle, entre lineas y en función de las distintas fases por las que transcurrió su trayectoria (todo menos rectilínea) En un articulo suyo que consulto ahora de urgencia en la red sobre los gitanos (a cuenta de esta entrada) viene Umbral a decir -en esa prosa tan hermética e indescifrable (y trangresora) que tanto le caracterizaba- que Franco acabó haciendo gitanos (sic) de todos y cada uno de los españoles. En el fondo Umbral venía a querer decir una verdad o una evidencia muy simple, y es que de culpados y culpables los gitanos vendrían a ser fautores (primerísimos) de culpabilización de los españoles. Umbral decía gitanos y quería decir culpables (o culpabilizados) refiriéndose a los españoles todos. Y eso explica esa frase suya tan crítica que Franco nos hizo "gitanos", léase culpables, culpándose él para comenzar por su rendición en el 45. Y eso fue lo que ocurrió tras la Segunda Guerra Mundial de la que el pueblo gitano emergería gran vencedor y víctima a la vez (de ua contienda en la que España y los españoles no tomaron parte de forma directa) Como ocurrió con los judíos. La culpabilización del conjunto del pueblo español por cuenta de los gitanos y de los judíos -y si se me antoja de los moriscos- fue la gran secuela de la derrota española en la Segunda Guerra Mundial y de la rendición del régimen de Franco (a los aliados) en el 45. Y eso explica y da cumplida cuenta en el fondo del agitanamiento generalizado -innegable en los planos artístico y cultural- del conjunto de la sociedad española en la posguerra que tanta alergia produce a catalanistas (o catalanes a secas) Para gran escándalo de Mari Pau, catalana y oriunda (andaluza) si las haya, léase flamenco/andaluza

María Pau como cabía de esperar -y como ya lo vaticiné en anterior entrada- vuelve a hablarnos de su familia. Y el diario ABC -donde habrá publicado su reportaje familiar por entregas- lo justifica por el éxito (sic) de la primera de ellas, una “tercera” que llevaba por titulo “Apátridas en Cataluña” y a la que habrán seguido otras dos, “Sólo se salvó el arcón” y “El limonero de Osuna”, rezumantes de victimismo igual o más que la primera, y en donde su autora viene a abundar (pormenorizadamente) en lo que ya nos había contado previamente, a través de un descenso a los abismos -o a los infiernos- que creo que es como se denomina en la lingüística actual (“mise en abime” en francés) ese tipo de narrativa, hasta lo mas hondo del fracaso y del infortunio familiar, en la que no se pude dejar de ver -lo dije y me reitero- una secuela a de la derrota de los vencidos del 36, léase de la guerra civil interminable que todavía dura.

Un símbolo de las Dos Españas (sic), de la superación de las mismas que me diga, ve la autora del reportaje que nos ocupa, en el matrimonio de su madre hija de Guardia Civil, combatiente del bando nacional (sic), católica practicante, y de su padre del que deja a entender mucho más de lo que nos cuenta. Uno de esos hijos de vencidos a no dudar que tuvieron que ir a buscarse la vida fuera de su patria chica de resultas de la guerra civil y de sus secuelas, en una región donde aquella se vivió de un modo particularmente cruento y atroz, como lo fue Andalucía.

Muñeca de Porcelana

¡Muñeca de porcelana!
“¡No me toques que me rayas!”,
es lo que en ti leí siempre
en tus ojos, en tu cara

hasta que me puse a leerte
entre líneas, por las bravas
como se lee a una mujer
(lo que piensan, lo que traman)

y acabé por descubrir
lo que tanto me ocultabas,
esa mente de mujer,
¡de mujer antes que nada!

que sabe e intuye mucho más
del mundo y sus humoradas,
de la vida, de los hombres
que una muñeca mimada

sin dejar de serlo ella
de noche o por la mañana,
muñeca y a la vez tigresa
¡adivina adivinanza!

Que sabe ser tan fría y cruel
y suave y delicada
y amante y tierna a la vez
según como vengan dadas

y fino y rompible cristal
de Bohemia (o de Carrara)
y áspera y basta a la vez
en sus "fases" más prosaicas

¡Oh misterios de mujer,
de sus cuerpos, de sus almas,
entre la noche y el día
y entre el “Das Sein” y la Nada!

Fingiendo ignorarlo todo
del Amor cuando más aman:
inocencia y a la vez temor
de los hombres (en la cama)

¡Qué temor ni cuentos chinos!
Que mujer no teme (amaña)
y cuanto más indefensa
más se crece y agiganta

(más aguanta imperturbable
mas resiste...y más se traga)

Así es el alma femenina
¡No me digas camarada!
(me sopla el duende al oído
soltando la carcajada)

La vida me lo enseñó,
sus embustes y coartadas
que tuve que ir sorteando
al cabo de mi “jornada”

en busca del Amor (de Amor)
de esa diosa despiadada
que irrumpe y se esconde (¡oh no!)
se desnuda (o se disfraza)


¿Quién eres, qué te trae mujer,
irrumpiendo en el café sola,
joven, con cara de niña
subyugante y misteriosa?

De alguien que a dónde va sabe,
que halló su camino airosa
¿Camino real princesa
o una vía dolorosa?

Tú sola tienes la llave
del acertijo, preciosa,
de salir fuera y distinguir
las espinas de las rosas

Enigma de los enigmas
juego de dioses (y diosas)
que hace perder la cabeza
al igual que una peonza

como así ocurrió a aquel sabio
que buscaba -¡ay qué cosas!-
el Graal (piedra filosofal)
en aquella sombra hermosa,

en el fondo de unos ojos
donde se sintió en la gloria
¿sepulcro del Santo Graal
o “oubliette” afrentosa?

Y se llevó con él la llave
de la mujer misteriosa
en el viaje sin retorno
por el Valle de las Sombras

del reino de la locura,
viaje sin ida/y/vuelta
como infierno de la biblia
que no infierno/de/la/tierra

Y a eso yo no me arriesgo,
aunque me gustes, preciosa,
aunque me extrañen e intriguen
tus vuelos de mariposa

Te dejo con tu secreto
linda vestal, bella y sola
hasta que al fin te decidas
a ser tú, ninfa azul ¡Loca!

¿GUERRA A LOS MUERTOS? (CARLOS ARIAS NAVARRO)

Carlos Arias Navarro pasa a la historia de símbolo inmarcesible de la única transición que fue posible y que evitó la ruptura (“democrática”) y el derrumbe del régimen heredero de la Victoria del Primero de Abril del 39, a la muerte de Franco. Por su energía y firmeza ante el re encenderse de la guerra civil interminable que se produjo en la fase final del régimen anterior -tardo/franquismo tardío- y  más tarde en la transición desde sus inicios, que tuvo que afrontar de ministro del Interior, y posteriormente -tras el asesinato de Carrero Blanco- de jefe de gobierno. Fue además un alcalde ejemplar -doy fe de ello- en unos años que fueron los de mi adolescencia (madrileña) Lo demás que se le sigue echando en cara es pura leyenda negra -de origen extranjero (marca Hugh Thomas)- o historias para no dormir del tiempo de nuestros abuelos (y bisabuelos)

Sigue adelante -que no decaiga- la guerra (interminable) a los vivos y a los muertos. A estos últimos sobre todo que ya no están ni pueden defenderse. Botón de muestra -uno más- de la valentía y coraje (un decir) de los fautores del guerra civilismo interminable. La prensa de hoy recoge la noticia de la propuesta por parte de la comisión de Memoria Histórica de la Alcaldía madrileña de retirar el titulo de hijo predilecto de Madrid, al que fue alcalde de la capital, ministro del Interior (léase de la Gobernación) y jefe de gobierno tras el asesinato de Carrero Blanco, Carlos Arias Navarro. Quien no es agradecido no es bien nacido, reza el refrán.

Y es sobre todo un sentimiento de agradecimiento en verdad lo que me mueve ahora a darle irreprimiblemente a la tecla en defensa de la memoria y del buen nombre del que tratan ahora de defenestrar a titulo póstumo los desenterradores de la memoria de los vencidos de la guerra civil española. Carlos Arias Navarro, alcalde de Madrid entre 1965 y 1973, ostentó (y empuñó) el bastón de mando consistorial de la capital de España en unos años convulsos que fueron los de mi infancia y de mi adolescencia, y digo convulsos porque así lo fueron a ciertos niveles, y en ciertos sectores y estamentos de la sociedad española y porque de una manera u otra la paz social y la calma (innegable) reinantes entonces en el conjunto de la sociedad española, y el orden publico imperante en sus pueblos y ciudades, precedieron de inmediato a la tempestad que inmediatamente se seguiría, incluso ya antes de al muerte de Franco en lo que no seria mas que un reanudarse de la guerra civil interminable, que convine en llamar por mi cuenta y riesgo guerra de los Ochenta y Tantos Años (…)

MARIO CONDE ¿QUÉ PENSAR?

Instantánea del nombramiento en 1992 de Luis Ángel Rojo (a la derecha de la foto) -profesor mío de Teoría Económica (III)- de gobernador del banco de España por el gobierno presidido entonces por Felipe González y del que formaba parte el ministro Solchaga (tambien en a foto), viejo conocido también de mis tiempos de la facultad de Económicas de la Complutense (horresco referens) Un año después se produciría la intervención de Banesto en el origen de todos los problemas y sinsabores de su presidente de entonces, Mario Conde, que cargaría hasta hoy con el sambenito -injustificado- de haber provocado la bancarrota de aquella institución financiera. Un dato histórico insoslayable a la hora de emitir un juicio ecuánime sobre el controvertido banquero y su trayectoria

¿Qué pensar de Mario Conde? A fe mía que no lo sé. Sigo sin saberlo, sin querer dejar no obstante de confesar que el estruendo mediático montado por cuenta suya (y en su contra) me habrá dejado impresionado hasta no hace mucho por momentos. Mario Conde simboliza para mí una España -de los ochenta y principios de los noventa- en la que él alcanzó el cénit de su gloria y de su estrellato y que yo no viví por razón de una expatriación a la vez semi/voluntaria y semi/forzosa.

Y tomé sólo contacto directo con el personaje hace ya algunos años -tras su caída- durante una de mis fugaces visita a la capital de España en un acto en el CEU -antiguo colegio mayor San Pablo- en el que se veía anunciada su participación y al que asistí con el propósito ex profeso de escucharle y conocerle, y confieso que me impresionó por su (elevado) nivel intelectual, por el aliento incluso poético que respiraban sus reflexiones y tal vez más que nada por la cargazón dramática que arrastraba fatalmente su testimonio de lo vivido en propia carne, en particular de su experiencia carcelaria, en la que no dejé fatalmente de reflejarme como todos aquí se figurarán fácilmente o de mirarme al espejo, si no completamente, sí en parte por lo menos.

PANAMÁ, RAJOY Y GONZALO FERNÁNDEZ DE LA MORA

Portada del diario ABC del 30 de octubre de 1976 dedicada a los incidentes ocurridos la víspera -viernes, 29 de octubre- en el acto de (re) fundación de Falange Española (de las JONS) en el madrileño palacio de Congresos y Exposiciones. En la foto de abajo se ve a Gonzalo Fernández de la Mora en el momento de verse increpado por un militante del FES (por falso falangista, o por “fantasmón encaramado en el poder” o que sé yo) cuando se disponía a abandonar la sala en la que se encontraba en calidad de invitado, tras estallar los incidentes. Los monárquicos y en particular los monárquicos alfonsinos -como lo era (de notoriedad publica aunque desde un segundo plano) Gonzalo Fernández de la Mora, descendiente por la vía materna de un ministro de Isabel II- eran blanco predilecto de los falangistas puros joseantonianos. No era ni justa ni ecuánime la inquina aquella. Lo pensé y lo sigo pensando. No fueron ellos los que asesinaron a José Antonio, los que le maltrataron y torturaron antes de su muerte y se ensañaron con él y con su cadáver (antes de profanarlo) Como sea, la filiación (política e ideológica) que sale ahora a relucir entre el antiguo ministro de obras publicas del régimen anterior, profeta (o testigo) -no menos brillante- del “crepúsculo de las ideologías” y Mariano Rajoy confiere a este último sin lugar a dudas -y por paradójico que parecer pueda- unas credenciales políticas e ideológicas de las que hasta hoy le creímos (un tanto) falto. Victima sin duda (yo también) de la imagen -de hombre de confianza y factótum de Manuel Fraga- que aquél arrastra de antiguo en los medios. Nobleza obliga el reconocerlo

El culebrón interminable de los papeles de Panamá nos sirve ahora su enésima y última entrega (hasta la fecha) con nuevas revelaciones que afectan a una de las hijas del que fue ministro de Obras Publicas del régimen anterior -en su última fase- e intelectual de prestigio, Gonzalo Fernández de la Mora que alcanzaría gran celebridad antes de ser ministro por su obra “El crepúsculo de las ideologías” un auténtico best- seller en la España de la segunda mitad de los sesenta, en el que podía verse un signo de los tiempos y de la época aquella marcada por la sucesión de gobiernos monocolores e incoloros a la vez, caracterizados por programas de gobierno marcadamente tecnocráticos y por una participación in crescendo en los mismos de notorios miembros de la Obra.

Conocí personalmente a Gonzalo Fernández de la Mora en un banquete ofrecido en su honor en la primavera del 74, unos meses apenas antes de irme yo al seminario de Ecône, celebrado en el restaurante del Bosque que se situaba en la calle de Pinos (Alta) por detrás de la avenida de Reina Victoria en el actual distrito de Tetuán, no lejos de la glorieta de Cuatro Caminos, y hoy sin duda hace ya mucho desaparecido. Y entre los asistentes recuerdo al profesor Juan José López Ibor, el pelo ya muy cano, cabizbajo y apoyando la barbilla en sus manos sentado enfrente de su mujer en una mesa solos los dos muy cerca de donde yo me encontraba.

Al final de la comida el homenajeado tomó la palabra yendo a dar así muestras de su gran dominio del arte de la oratoria, en un discurso vibrante y emotivo, repetidamente interrumpido por las salvas de aplausos y del que recuerdo en particular su evocación -en unos tonos de dramatismo extremo y en unos acentos claramente reprobatorios- de los sucesos de Portugal acabados de producirse, léase de lo que se dio a llamar la revolución de los claveles (del 25 de abril), que seguía acaparando la atención de la opinión publica española en aquellos momentos y explicaban con creces el ambiente de expectación en el que las palabras de Gonzalo Fernández de la Mora fueron acogidas entre los presentes.

IGLESIAS Y RIVERA, UNA COMPARACIÓN ODIOSA

Tarde de quirófanos, tarde sangrienta el pasado domingo en la Monumental madrileña, Cogida gravísima (en la foto) del diestro sevillano Rafael Serna en el ultimo toro de la primera novillada de la temporada en las Ventas, que presencié -hasta el final, acompañado de mi hijo- desde una de las andanadas del tendido de sombra que se quedó casi desierta -sin duda de turistas extranjeros-, tras el primer pinchazo de estoque (en el segundo toro) de la tarde. Cincuenta años después (sic) de haber puesto yo el pie en una plaza de toros por vez primera y única en mi vida. En la vida hay momentos, situaciones en las que hay que definirse, como me ocurrió va hacer ahora tres años en tema catalán (que me costó mi blog de Periodista Digital) y más exactamente en relación con el habla catalana. Y como me ocurre ahora en tema taurino, algo en lo que nunca me sentí no obstante anti, y sí anti de los anti en cambio, sobre todo por cima de los Pirineos. La fiesta taurina -un arte marcial en sus prístinos orígenes- forma parte indisociable de la idiosincrasia española desde los tiempos de la Reconquista. Hay que rendirse a la evidencia. Y en ninguno de esos dos temas que aludo se definió verdaderamente hasta hoy el oriundo (descendiente de andaluces) Albert(o) Rivera, ni lo hará. Porque ni puede hacerlo ni le interesa

Rivera o Iglesias, Iglesias o Rivera. El dilema que se plantea a muchos en la crisis política por la que atravesamos los españoles. No me caso con nadie (una forma de hablar y no otra cosa) Ataqué (sañudamente incluso) a Podemos y a su líder de la coleta en un libro -“Guerra del 36 e Indignación Callejera”- que publiqué hace ahora un año antes o que me parecía una amenaza inminente -que sólo se confirmó de forma localizada en Madrid y en algunas otras (grandes) ciudades- de cara a las elecciones municipales de mayo del pasado año. Iglesias es vallecano, creo, así viene vendiendo desde luego su persona -quiero decir su perfil biográfico- y su mensaje ideológico en los medios desde sus irrupción fulgurante en la política española y justo antes en la el universo de los medios, y de las redes sociales.

Vallecas es un barrio populoso -y popular- de Madrid que arrastra de antiguo un problema de imagen entre el conjunto de los madrileños y también del resto de los españoles, tal y como lo dejé sentado en el libro mencionado, mutatis mutandis no muy distinto del que arrastra puertas afuera España y el conjunto de los españoles y a fe mía que tras treinta años (y más) residiendo por cima de los Pirineos sé un poco de lo que hablo. Un imagen guerra civilista remontándose a la guerra civil del 36 como en esa obrita ya lo dejé suficientemente explicado y como lo he venido haciendo regularmente en este blog desde hace ya tiempo.

RAJOY NO SE DEJA

Cayetano Galeote. El cura/justiciero -por motivos de honor- que escapó al garrote vil y acabó sus días en un manicomio. Un libro publicado hace un año revisa su figura, que fue objeto de diabolización en su tiempo, a izquierdas y a derechas, tanto en el sector de la sociedad española situado en la órbita de la iglesia como en en el anticlerical y librepensador, tal y como lo ilustra los escritos de gran animosidad que aquel inspiró a Benito Pérez Galdós, cino del liberalismo español decimonónico. Cayetano Galeote del que se decía que andaba amancebado y que usaba pistola desde sus tiempos de estancia en Puerto Rico y Fernando Poo, que vivía (modestamente) del estipendios -de dos pesetas por la misa (hasta que se la quitaron)-, era del decir de todos un cura cumplidor y generoso que prestaba asistencia gratis con el contento y satisfacción de sus superiores -lo que le permitía vivir a su aire, libre e independiente (sic) como él quería- y fue sin duda victima de la institución eclesiástica y también de la tiranía de la prensa -en gran parte anti-clerical- de su época y sin duda por todo eso, su figura se merece revisión. Victima en parte de unos medios que muestran de nuevo ahora su poder temible y omnímodo de manipulación en la crisis política por la que atravesamos los españoles

Una guerra (psicológica, de propaganda) en los medios, la que estamos presenciando desde el desenlace de las elecciones del 20 de diciembre. Y me refiero a la operación de acoso y derribo contra Mariano Rajoy que habrá vuelto a reanudarse con mas encono que nunca tras el debate a cuatro de ayer martes. No les debo nada a los medios españoles (ni a los extranjeros) Me lincharon y me insultaron y me difamaron y crucificaron intermitentemente durante décadas, sin conseguir no obstante destruirme psicológicamente ni encerrarme en una cárcel o un un manicomio para el resto de mis días.

Ni tampoco encasillarme en la imagen o sambenito -dez infamia- del cura asesino y desquiciado, una figura criminológica -y de guerra psicológica y de propaganda- de la que me ocupé en mi ultima entrada. O peor aún, la del cura asesino/frustrado. Alios ego vidi ventos, alias prospexit animo procellas, sigo diciendo ufano hoy parafraseando la célebre máxima de Cicerón -en román paladino, ya me vi en otras peores- que citaba en su obra mas divulgada Plinio Correa de Oliveira.

¿LOCO, ASESINO? GALEOTE, EL CURA JUSTICIERO

Ezra Pound a su llegada a Italia en el barco que le conducía de los Estados Unidos (en 1958) tras trece años de internamiento psiquiátrico. “Los Estados Unidos se han convertido en un país de locos”, declaró estentóreamente al desembarcar. Y confieso que me vi en el pasado repetidamente reflejado en el espejo (biográfico) del celebre poeta norteamericano: obligado a enfrentar en determinados momentos de mi trayectoria un reto mutatis mutandis comparable al suyo, léase, emplazado ante el dilema de ser condenado por la justicia o declarado mentalmente insano. Como lo acabó siendo el cura que mató por motivos de honor (sic) a su obispo. Que sacan extrañamente a relucir ahora los medios. ¿Por qué ahora?

Un fantasma recorre los medios españoles desde hace algo mas de un año. Y es el del cura asesino por motivos de honor (sic), un caso que exhumó en el recuerdo una obra de investigación histórica aparecida hace un año. Y me estoy refiriendo al caso del cura Galeote, el sacerdote (diocesano) que mató por honor (sic) al primer obispo de Madrid-Alcalá de un disparo, y que acabó sus días encerrado en un manicomio, en el de Leganés, donde moriría a la edad de ochenta y dos años. El caso tuvo enorme repercusión en su época, y se vería comparado en una célebre obra de Benito Pérez Galdos -por su impacto en la opinión y por interés (y el morbo) que produciría- a otro caso célebre, el crimen de Fuencarral, que marco al rojo la sociedad española a finales del siglo XIX.

El cura Galeote que arrastraba además (para mayor inri) la reputación de cura amancebado y avaricioso (y además excéntrico) se vio condenado a muerte -en sentencia firme del Tribunal Supremo- y al final por presiones eclesiásticas declarado irresponsable -en léxico penal inimputable- y se vería encerrado en un manicomio hasta el final de sus días. Para salvar su vida, reza la leyenda. Para salvar la reputación de la iglesia parece la versión mas concorde a la realidad como está en condiciones de confirmarlo -de su propia experiencia- el autor de estas líneas. O digamos que las dos versiones son perfectamente conciliables. La maquinaria judicial condenando a muerte al cura/asesino presionaba así indirectamente a que se viera declarado irresponsable penalmente para salvarle la vida a él, y a la vez la buena reputación de la institución eclesiástica, matando así dos pájaros de un tiro como quien dice.

Flauta del Fauno Viejo

Como un soplo o un murmullo
de viento en el bosque umbroso
nace Pan, dios de los bosques
fauno bueno y fantasioso

en la tarde estival precoz
sin avisar, sigiloso
en el auditorio lleno
y en lagrimas y en sollozos

entre jóvenes, los que más,
y algún “senior” generoso
y en la belleza imprevista
que exhibe a mi lado el rostro

y ninfas bellas y agrestes
(y pájaros bulliciosos)
que me buscan entre el publico
juguetonas, todo ojos

que cruzan raudas la sala
embrujando el auditorio
y cazándome en sus redes
tan sutiles como versos

y finas y delicadas
como son sus sentimientos
como lo son sus caricias
sus ademanes, sus besos

Todo eso afluía a mi alma
de poeta y de devoto
al son de la flauta mágica
del artista virtuoso

todo oídos, ojo avizor
los sentidos bien atentos
oteando el cambio del ciclo,
de los vientos de los tiempos

que llegue tu hora, amor,
el colmo de tus anhelos
de tus sus sueños e ilusiones,
tus ansias y tus deseos

al encuentro de los míos
en la hora astral (¡te quiero!)
en una atmósfera musical
de expectación y silencio

como en el aula encantada
en la tarde de concierto
cuando oí en lo hondo una voz,
la tuya, amor, desde lejos,

cuando al fin volvió la calma
y todo se hizo silencio
en mi alma (en mis sentidos)
ensimismados ¡misterio!

y al final sólo te vi a ti,
tu efigie, tu tipo esbelto
que llenaba la sala aquella
poblándola de recuerdos

y sólo se me oía a mí
¡oh flauta del fauno viejo!
la que te toqué con mis labios
la que resuena en mis versos

¡La que te hará volver Amor,
al cabo del Desencuentro!


¿Huiste o te fuiste a corretear
por el bosque, ninfa fatal?
Por esa sagrada selva
en la que nadie osa entrar

donde se arriesgó el poeta
y que yo también osé hollar
cruzando esas lineas rojas
que te aislaban, ninfa infernal

Umbral desierto y a oscuras
que nadie quería traspasar
al cabo (¡ay!) de la noche
más allá del Bien y del Mal

en una noche en suspenso
como las lámparas del bar
que me bebí a grandes sorbos
y que apuré hasta el final

minuto a minuto amor
como una pequeña eternidad
hasta que al final tú saliste
y se hizo luz en el umbral

y se rompió el sortilegio
que escondía tu Verdad
y te vi como tú eras
sin saberte (ay!) interpretar

Si eras esclava o prisionera
luz divina o sombra infernal
mujer misterio o araña
figura chinesca o realidad

O un dudar (salve reina!)
que así reza el viejo refrán
In dubio Libertas ¡Libres ,sí!!
de quererte, de soñar

de acariciarte en mi sueño
cual ninfa que viene y va
al ritmo ágil de estos versos
de este poema pastoral

en la espera interminable
de ver renacer al dios Pan,
que aparezcas mariposa
(dulce sueño que viene y va)

EL DIOS PAN Y LA MÚSICA EUROPEA

La Flauta del Dios Pan. Ese era una de las piezas del concierto al que habré asistido hoy (sábado) en Madrid, en un auditorio de un distrito de las afueras de la capital de España. ¿Por qué me conmueve tanto -hasta las lágrimas la música de flauta? ¿Por qué me conmovió tanto la primera parte de este concierto y me dejo tan frío la segunda parte tan lorquiana, tan "flamenca" y tan "españí" (que no española) La pregunta lacerante que ronda en torno a mi mente de antiguo y a la que trato de dar hace ya rato en este blog sin herir los sentimientos y las sensibilidades de nadie. Y esa era la pregunta que me hacía hoy también mientra trataba de secarme -por un sentimiento de pudor irreprimible, sin que se notase- las lagrimas ante loa secretos de composiciones (archi conocidas) -de los franceses Doppler y Mouquet-, o tratando de explicarme -y de justificarme- a mi mismo la frialdad que me entraba con otros temas de Pirineos para abajo. La música nos une, y también nos separa, con mayor fuerza y radicalidad que otras cosas. Misterios de la civilización europea. De una civilización eminentemente musical como lo fue y lo siendo la nuestra. Y secretos de un alma de artista. De un alma de poeta

DEBATE A CUATRO DE MUJERES: "MI" GANADORA

Espejito, espejito ¿dime quién fue la más bella de las cuatro, la que mas gustó? Eso a fe mía que no lo diré yo. La corona -de flores y de laurel- no obstante se la llevó una de las cuatro, como debía fatalmente ocurrir en el jurado honorifico que entendimos erigir en este blog la hora de juzgar el debate a cuatro. Y juzgo que fue porque consiguió pillar a su principal contrincante con el paso cambiado. En ese juego sutil de tuteos y de usteos -léase de marcar distancias- en el que se mostraron maestros consumados desde la transición los socialistas

No seguí el debate a cuatro de mujeres por entero o paso a paso, y fue por razón de fuerza mayor, aunque sí pude seguir las presentaciones, y algún que otro lance en retransmisión diferida del mismo. Cuatro mujeres de padre y muy señor mío, o de armas tomar como antes se decía, no sé si ahora suene a machista y se siga diciendo (como si tal cosa) La más amedrentadora la representante del PSOE, sin lugar a dudas, un estilo de mujer que no me arredró nunca en absoluto a la hora de tener que lidiar con ellas aunque raras veces me tocaran en suerte también es verdad, por razón de la expatriación tan larga que habrá sido la mía y a la que no se puede decir que ellas fueran completamente ajenas.

El tono de imprecación invariable hoy como ayer se diría que no hubiera cambiado oyéndola, la amenaza no asomó en sus labios obstante -o no lo creo de lo (poco) que vi- algo que no faltaba en cambio en el pasado en sus correligionarias (socialistas) y si ocupaban cargos públicos mas todavía como lo pude experimentar en propia carne -en el rostro con la cara cruzada de los cinco dedos de la mano (figuradamente me refiero) - de una empleada hace ya no pocos años (y diluvios) del Instituto Cervantes de Bruselas. ¡No le volveré a consentir ese tono! me lanzó de sopetón, sin esperármelo, sin tener yo conciencia ni entonces ni ahora de haber sobrepasado los límites de la corrección ni del comedimiento incluso.

LAVAPIÉS, BASTIÓN DE LA IZQUIERDA (Y DE SUS LIBREROS)

Escena habitual junto a una vivienda “okupada” -con el visto bueno o la vista gorda de los ediles del barrio y del consistorio madrileño- del barrio madrileño de Lavapiés (la antigua judería de antes del 92), por donde hoy pasé en busca de libreras donde dejar ejemplares en deposito de mi ultimo libro  (¡ingenuo de mí!) Empresa vana (utópica) A la vuelta justo de ahí -léase del lugar que se divisa en la foto- en una galería adyacente, tienen su despacho los eurodiputados (sic) de Podemos, y locales abiertos dos librerías todo menos apolíticas (….) “Okupas”, inmigración ilegal y censura (implacable) de la izquierda en el plano cultural (u editorial) Fenómenos concomitantes y característicos de es zona de barrios bajos madrileños. A costa y para tormento y escarnio de la (gran) mayoría de sus sufridos y honorables vecinos (tan castizos) ¿Hasta cuando?

Poder cultural. Una noción que se asocia normalmente a la extrema izquierda -léase (en lenguaje de hoy) a la izquierda anti-sistema- y en particular al nombre del marxista italiano (de la tendencia leninista) Antonio Gramsci, que achacaba a la insuficiencia dekl análisis marxista en ese plano (cultural) el auge y triunfo del fascismo a costa de la socialdemocracia (marxista) italiana de los tiempos que inmediatamente siguieron a la Primera Guerra Mundial.

Y esa misma noción revoloteaba haciéndome sombra al marchar hoy por la tarde a mi paso por zonas emblemáticas de lo que se dio en llamar de antiguo el Madrid de los barrios bajos, en la incursión que ma habré permitido hoy en busca de librerías que quisiesen aceptar en deposito ejemplares de mi último libro, “Krohn el Cura papicida” que al contrario de lo que me ocurrió en otro barrio no menos emblemático sino propiamente de Madrid, sí y del extrarradio madrileño y me refiero al de Vallecas- conde pude ayer depositar en distintos lugares varios ejemplares de mi libro - se habrá saldado por un rotundo fracaso.

A MARI PAU, CATALANA Y ORIUNDA (ANDALUZA)

Refugiados sirios. ¿De qué huyen y por qué ahora? se preguntaba el diario el País (fuera de toda sospecha) hace pocos meses en la cresta de la afluencia en territorio de la república federal (alemana)de refugiados sirios de esa procedencia. Y la respuesta parecía brindarla la encuestas de una cadena de televisión alemana entre la masa de refugiados, de los que el setenta por ciento (setenta) echaban a Assad y a su régimen  las culpas de su situación, y no a la guerra en sí ni al Estado Islámico siquiera. ¿De qué huían los andaluces del éxodo rural -a Cataluña- en la década de los cincuenta, que encarnan hoy -a través de sus descendientes- la principal corriente a favor de la independencia? ¿Del hambre y del atraso, o de Franco y de su régimen del que veían ya los días contados, como la mayor parte de esos refugiados sirios que habían vendido la piel de oso -del régimen de Assad- antes de tenerla en mano (azuzados y manipulados por los medios)?

Mari Paz Domínguez -en catalán Mari Pau que es como firma su articulo (todo un síntoma)- es (por lo que ella misma cuenta) una catalana oriunda, léase descendiente de emigrantes procedentes de otras regiones de España (“in casu” de Andalucía) Su articulo chorrea de victimismo y de sentimentalismo y de argumentos o ideas fuerza a la vez que no dejan de ser discutibles. La pobreza les obligó (sic) a dejar de ser andaluces, escribe refiriéndose a aquella generación de emigrantes entre los que a todas luces se encontraron los suyos, sus padres o sus abuelos.

¿La pobreza sólo? Si se acepta la tesis que nos vienen vendiendo hace décadas de una emigración por motivos puramente económicos huyendo del hambre y del paro, para el éxodo rural aquel de los cincuenta habrá que estar de acuerdo con ella, y asentir a pie juntillas a lo que dice. El problema es que algunos no os creemos ese cuento de hadas (al revés) o no del todo por lo menos. Me explico, el cuento de una emigración económica que no dejaba no obstante de verse también impulsada por motivos políticos.

"Krohn, el Cura Papicida"

Está ya en la calle mi nuevo libro. Es una obra del género ensayo autobiográfico a la que doy inicio explicando el titulo que a algunos puede que parezca sensacionalista por demás, como si su autor buscase el golpe de efecto sensacionalista a toda costa ¿Por qué papicida? ¿Una figura criminológica? No, no lo veo así, sino una evocación histórica -polémica y no otra cosa- de la pugna secular entre la Iglesia y el Imperio, el papa de Roma y el Emperador de romanos (romano/germánico) que presidió la historia de la civilización europea. Me puso en la pista el verme calificado así -sin duda sin mala intención- en un acto en publico celebrado no hce mucho de lo que se puede denominar medios patriotas.

Papicidas españoles del Renacimiento. Saco de Roma (por las tropas de Carlos V) De ahí me vino la idea, sí, lo confieso. Harto ya de verme condenado a vagar por así decir en una zona llena de sombras tanto en el plano de la memoria como de la historiografía, y poblada de fantasmas más o menos imposibles de asumir, de curas arrepentidos, de curas guerrilleros -como Santa Cruz-, de curas homicidas -como el cura Merino (¿cual de ellos porque la historia biográfica tampoco lo tiene claro a su respecto)-, y otros (que prefiero no nombrar aquí) a cual más impresentables

Un cura papicida, sí, en la medida que rompí públicamente entonces -por mi gesto de Fátima- con un papado, con una iglesia papal en la que dejé de creer, entre otras cosas porque perdió mayormente la credibilidad que aún le quedaba entre una gran mayoría de fieles en el concilio vaticano segundo. Y porque no dejó de presidir de su autoridad espiritual y de su poder político (disminuido) -desde el final de las guerras de religión- la decadencia española, esa pirámide egipcia (Ramiro Ledesma díxit) de nuestros fracasos y nuestras derrotas.

Flor de Madurez

Como si perdieras el tren
o el penúltimo tranvía
¡qué nervios y qué acongojo,
qué aperreo amor, qué prisas!

“cazándome” por los pelos
en el cruce aquel ¡mi vida!
y “marcándome” un tanto tú
justo cuando yo ya me iba

que te vi venir de lejos
quemando etapas (se veía)
-y echando el bofe tras de ti
tu “perro” de compañía-,

metiéndome por los ojos
como en propia portería
ese rostro y esas ojazas
que querían hacerme migas

tan agrestes, tan salvajes,
tan “sucia” tú amor, tan oscura
-¿sin lavarte ni atildarte?-
¡más erótica que nunca!

Como si esfuerzo tan brutal
te hiciste más tú, mas tuya,
y lo lograste créeme
“ponerme” así (y a secas) ¡Bruja!

cuando yo ya te olvidaba
rumbo a otro mundo a otra vida
y a punto ya, amor, de zarpar
con un pie en otro tranvía

y yo me dejé amor cazar
cazador cazado (no rías)
sin reaccionar por sorpresa
mientras tú amor me embestías

bajando ufano la calle
gorra en ristre (que llovía)
y un bigote por montera
de poeta (y papicida)

que las vuelve locas ellas
y las hace soñar diabluras
y me hizo encontrarme a mi
tras la larga travesía

Flor (roja) de madurez
-¿en el zénit de una vida?-,
(y herencia de los mayores,
de una generación perdida)

de ese amor que me hace ser yo
y que te hace a ti más linda
de ese mi amor loco por ti,
¡Mi bigotito “fascista”!

que te ofrezco a ti niña en flor
(y es porque sé que te gusta)


La música amansa fieras
y a ti el llamarte bonita
en español “b o-ní-i-ta” (así)
te llena (¡amor!) de dulzura

tanto que pareces otra,
que cambias, te transfiguras
de loba o dragón (¡feroza!)
en niñita tierna (y rubia)

arrebolada de candor
mientras te besan y estrujan
como naranja jugosa
¡puro zumo, puro azúcar!

o como una manzana “reina”
tierna cuando se mastica
o una rosa bella (¡hermosa!)
que se besa y acaricia

mientras te vas abriendo en flor
y en carnes cual dulce pulpa
que me hace la boca agua
y que excita mis papilas

de gusto (¡placer de amor!)
que se chupa amor y re chupa
una vez y otra y otra
y cuanto más, más te excita

¡Qué bombón ¡niña chupete!
¡Qué ancha y qué prieta cintura
y qué bellos senos, prietos
que van buscándome a oscuras!

de cerca y también de lejos
¡centinela de mis días
de mis tardes y mis noches,
de mis idas y venidas!

en espera del instante
en que venza la ternura
que no sabrás decirme no
aún más dócil que una niña

(que así es como tú te pones
cuando te digo “bo-ní-i-ta”
cuando pronuncio tu nombre
y digo que estás muy linda)

MITO DE LA ATLÁNTIDA Y COMPASIÓN JOSEANTONIANA

El mito de la Atlántida gravitó de cerca sobre el movimiento nazi que se lo llevó con él a la tumba. De una ciudad mimada y protegida de los dioses donde reinaban los fuertes en detrimento de los débiles y malogrados. Y donde reinaban la clemencia y la piedad y magnanimidad, virtudes excelsas propias de espíritus fuertes, de las que la compasión cristiana no vendría a ser más que la (burda) caricatura. Y una variante contemporánea de esa compasión judeo cristiana lo seria la devoción (compasiva) joseantoniana que endiosa al líder -haciendo de él héroe y mártir- y lleva fatalmente a las victimas del síndrome a confraternizar con las posturas ideológicas de los verdugos de aquél. Un malgasto de energías (Nietzsche díxit) que explica el el fracaso polvoriento de la corriente falangista en la posguerra (léase en los ochenta y tantos anos transcurridos de la guerra civil interminable)

En un párrafo extenso -de toda un página- de la obra acabada de publicar de Pío Moa sobre la democracia (y la guerra civil española) que evoqué y cité en mi entrada de ayer, se saca a relucir significativamente la filiación, platónica del pensamiento de Nietzsche y de éste y de aquél con la ideología nacionalsocialista. Significativamente -y al hilo de esa filiación- sale a relucir en esas lineas el diálogo platónico de Gorgias -uno de los suyos más célebres- que establece una oposición radical e irreductible entre la la ley y la natura, entre la ley natural (del mas fuerte) y las leyes escritas (artificiales) -léase democráticas- que protegen a los mas débiles.

Entre la Natura que veta el sufrir la injusticia y la Ley que proscribe y castiga (solamente) el cometerla. Y no menos significativamente sale también a relucir el celebre pasaje del Anti-Cristo sobre la compasión cristiana, que al filosofo germano no le parecía menos una aceptación -y consentimiento- del sufrimiento (injusto) Un malgasto de energías -reza ese célebre pasaje del texto del Anti-Cristo- en proporción (sic) al quántum de la causa, a saber la muerte del nazareno. Pasión de Cristo, pasión de José Antonio Primo de Rivera ¿comparaciones odiosas? No me atrevería a afirmarlo.

RAMIRO LEDESMA, NIETZSCHE Y PÍO MOA

Edición original y nunca reeditada después -hasta que lo sería en la última década- de una obrita que escribió Ramiro Ledesma Ramos con diez y siete años. Con prologo de un autor bohemio que saltaría un año mas tarde a las pagina de los sucesos acusado -y condenado (algo puramente anecdótico para lo que nos ocupa) por la muerte de disparo de arma de fuego de un empresario teatral de gran relevancia en su época y acusado a su vez vox populi de haber matado él también anteriormente (Umbral díxit) Un puro accidente en la trayectoria de Ramiro como lo fue la enfermedad venérea del autor del Zaratustra (que le llevaría a la locura) En aquella obrita se recoge una de las versiones -de gran belleza en la expresión (se me reconocerá)- del que los adversarios de Nietzsche llaman postulado exterminacionista y que valió al filósofo germano su condena post mortem en el tribunal de Nüremberg por crimen de guerra -y de lesa democracia-, de autoría intelectual (sic) del holocausto y del desencadenamiento de la Segunda Guerra Mundial. Una acusación que parece recoger -sin el menor rubor- en su último libro Pío Moa

Al final lo encontré. No tuve que buscar mucho, en la primera pagina del texto en el que me puse a buscar. Y me estoy refiriendo a uno de los aforismos célebres de Nietzsche en el que se traduce su postulado no menos célebre – tan emblemático de su filosofía y del conjunto de su obra- de la eliminación (sic) de los superfluos en aras del advenimiento del Superhombre, que valió al filosofo germano nada menos que su condena en el tribunal de Nüremberg a titulo de instigador intelectual del Holocausto, y en suma del desencadenamiento de la Segunda Guerra Mundial.

Un crimen de lesa democracia en el ambito del pensamiento (puro). Y la obra u obrita en la que me puse a buscarlo fue un texto temprano de Ramiro Ledesma, “El sello de la Muerte” novela filosófica como así se la podría calificar, entre abril y junio del 1923 acabada de escribir -conforme a lo que se detalla en una re edición contemporánea de la obra- y publicada un año más tarde ya durante la Dictadura de Primo de Rivera. Y la encontré en su mismo prólogo.

“Amo a los grandes desdeñosos, porque son los grandes adoradores, las flechas del anhelo del más allá.

Llena está la tierra de individuos a quienes hay que predicar que desaparezcan de la vida. La tierra está llena de superfluos y los que están de más perjudican a la vida.

¡Que con el señuelo de la eterna se los lleven de ésta!”

TÚNEL DE LA MUERTE DE USERA

La guerra civil comenzó el 14 de Abril (Fernando Sánchez Dragó díxit) La jornada de alegría colectiva (José Antonio díxit) no fue más que el triunfo de la indignación callejera y una explosión de los bajos fondos de la sociedad española -y en particular de los barrios bajos madrileños- que pondría al destape aquella. José Antonio pecó de optimismo y de miopía histórica y se puede decir que lo pagó con la vida, fiando a las izquierdas su suerte como lo hizo en la cárcel de Alicante, en sus últimas semanas de vida (preso)

El túnel de la Muerte fue un episodio particularmente sangriento y macabro del Madrid en zona roja. He estado leyéndome con detenimiento -y los cinco sentidos en la lectura- un relato pormenorizado de aquello que parece sacado -en transcripción literal- de la Causa General, por lo meticuloso y prolijo en la presentación y enumeración y descripción de los hechos y de sus principales protagonistas por activa y por pasiva.

Hay algo no obstante que -a la par que me veo absorbido en la lectura de ese texto- me sume de pronto en la perplejidad mas completa y es una fase escueta en alusión al SIM -servicios secretos de los rojos-, dependiente (sic) del gobierno legitimo de la república. ¿Un lapso del autor del articulo, de las fuentes en las que a todas luces se abreva? Si hay que creer al fundador del psicoanálisis los lapsos no son inocentes, sino que vienen a traducir actos fallidos (en francés “manqués”) ricos en exploraciones psicológicas y psicoanalíticas.