JAIME GIIL DE BIEDMA, MUERTO DEL SIDA

Jaime Gil Biedma (a la derecha en la foto) junto con José Manuel Caballero Bonald (a la izquierda) y el premio Adonais (1952), Claudio Rodríguez, tres nombres emblemáticos de la llamada generación de los cincuenta, catalanes o afincados en Cataluña en su mayoría, de los que el denominador común lo era no obstante el legado que arrastraban –por la vía de la herencia biológica o ideológica, o simplemente de prestado (como en el caso de Gil de Biedma)- de una memoria de vencidos (de la guerra civil del 36) Los catalanes de la generación de los cincuenta acabarían convertidos en “gauche divine” una década más tarde (al calor del mayo francés del 68) Puño en alto y catalanizados lingüísticamente todos ellos (faltaría) Memoria histórica obliga. Uno de los capítulos sin duda más decisivos de la guerra civil (del 36) interminable, la Guerra de los Ochenta y Tantos Años (como yo la llamo) Sin él no se explica nada en absoluto de lo que hoy está pasando en Cataluña

Jaime Gil de Biedma murió del Sida. Algo vox populi que me resistía a transcribir (por pudor) en este blog hasta que buceando en la red me doy cuenta que el rumor, que me diga lo sabido de todos se vería consignado por escrito, en la necrológica, por ejemplo, que le dedicó un diario tan afín a él (y a los suyos), el País, en el 96 en el momento de su muerte.

Jaime Gil de Biedma fue un poeta de la (llamada) generación de los cincuenta, a los que el escritor y poeta –en lengua catalana- José María de Sagarra, de una generación anterior (la que hizo la guerra, en el bando nacional en su caso, nota bene) acabaría bautizando casi veinte años mas tarde en la resaca del mayo francés del 68 –y de su versión española- gauche divine que traducido del francés quiere decir izquierda divina (o más bien divinizada)

Y no cabe mejor botón de muestra, se me antoja, de la contradicción (in terminis) que encierra esa imagen iconográfica de Gil de Biedma, de poeta/maldito –léase prohibido, censurado, condenado a la muerte/civil (o literaria) , puesto en cuarentena-, y la realidad de su trayectoria en vida y post mortem, de miembro por propio derecho de una nomenclatura, léase de la casta cultural que acabo segregando el régimen de Franco en la posguerra, tras el desenlace de la Segunda Guerra Mundial en el 45 y la rendición de aquel a los aliados (por mediación vaticana) que se seguiría.

La (llamada) generación de los cincuenta se vio compuesta en su mayoría de nombres catalanes, quiero decir de autores afincados en Cataluña y sin duda allí nacidos pero no forzosamente catalanes de estirpe todos ellos, y de un común denominador en cambio que era el legado que arrastraban todos ellos -y digo bien todos- de la memoria de los vencidos de la guerra civil, ya fuera por la vía de la herencia biológica o ideológica, o simplemente de prestado, como le ocurrió a Umbral por culpa de la experiencia traumática de su niñez sin escolarizar y la cohabitación forzosa en aquella tesitura tan dramática de su vida -tirado en la calle con once años todo el santo día(…)- con las minorías sociológicas (léase quinquis y gitanos)

¿CASTIZA LA REINA CASTIZA?

La defensa de la memoria de Isabel II (de su régimen) tiene un testigo fuera de toda sospecha en la persona de Ramiro Ledesma, el (nacional) revolucionario que sabía también vestirse de burgués (v de señorito), y que escribió aquello de que “los espadones del siglo XIX fueron lo único de valor político que produjo aquella centuria española” Todos o casi todos ellos –Espartero, O’Donnel, Narváez (“el espadón de Loja”), Prim, Serrano- gravitando en la órbita del longevo reinado (de treinta y cinco años) de la reina castiza

¿Castiza la reina castiza? Ese es el interrogante que planea en mi mente de antiguo y que resurge ahora tras el anuncio de la aparición de una biografía –“El diablo en el cuerpo”- sobre Isabel II, “el (monarca) Borbón más interesante” como glosa su autora. Isabel II, más tal vez que el resto de los monarcas de la dinastía borbónica en su rama española, me planteó siempre un problema.

Un problema histórico esencialmente aunque también estrechamente asociado a la imagen que de aquella reina se nos legó a generaciones sucesivas de españoles. Soy madrileño y parece así a primera vista incurrir en contradicción el renegar (de una manera u otra) de una reina y de un reinado en el que tanto se agrandó y modernizo la capital de España. Madrid, el Madrid que yo tanto frecuenté y me recorrí en mi infancia y adolescencia y primera juventud (hasta que me fui de España) recuerda o evoca a cada paso a Isabel II y a su largo reinado (de treinta y cinco años)

La recuerda el paseo de la Castellana, la recuerda el Retiro, la recuerdan el palacio de la Ópera (o Teatro Real), el palacio de Oriente, la recuerdan y evocan el callejero y las estatuas del barrio de Salamanca, del de Chamberí, los barrios del centro, Chueca, Santo Domingo, la recuerda la plaza del Callao construida bajo su reinado, uno de los lugares –en eso estoy de acuerdo con Umbral- más sugerentes, mayormente por sus puestas de sol, de toda la geografía urbana madrileña.

¿HACIA LA SUSPENSIÓN DE LA AUTONOMÍA?

¿Un escenario imposible, de aislamiento internacional y del arreciar de campañas internacionales de prensa –como en el verano del 75 o tras los atentados del 11 de Marzo- el que seguiría a una suspensión de la autonomía catalana, en la mente de todos desde hace unos días? Un ejemplo reciente y elocuente en extremo parece desmentirlo, que da idea en cambio de lo mucho que ha evolucionado la situación internacional desde entonces y en particular en los últimos (cuatros) años. Y es del de Egipto, donde la administración USA habrá tenido que acabar comiéndose a palo seco y sin rechistar la puesta fuera de la ley de los Hermanos Musulmanes –aliados y amigos personales del presidente afro Obama que apostó claramente por ellos desde los inicios de su mandato- y el encarcelamiento y condena (y ejecución en muchos casos) de sus líderes y militantes -entre ellos nota bene el presidente electo-, acusados de terrorismo y de tentativa de golpe de estado, sin que los  medios de la prensa global hayan podido hacer nada por evitarlo ¿Sabremos estar menos a la altura de la circunstancias que Egipto los españoles, en la eventualidad de un escenario de primavera árabe o de un Maidán (de Kiev) en Barcelona y en Cataluña?

No sabemos si Don Tancredo hablaba ayer en serio en la entrevista que le hizo una periodista guerra civilista en la SER pero lo que sí está claro es que la prensa extranjera sí que se lo ha tomado, cuando en su respuesta a la periodista que la entrevistaba se plantea –a titulo de mera hipótesis aunque fuera- la eventualidad de la aplicación del artículo 155, a saber de la suspensión de la autonomía catalana, por inconstitucional y secesionígena. De bomba institucional (sic) habla el diario francés Le Figaro en su edición de hoy.

Somos escépticos, la aplicación del artículo 155 abriría las puertas a una involución de consecuencias y alcances imprevisibles –como no dejan ya de alertar los guardianes del templo (véase el editorial del País de hoy sobre el tema)- algo a lo que la clase política y las instituciones del estado no parecen hoy por hoy ni dispuestas ni preparadas. Somos escépticos, ya digo. El presidente del gobierno lleva ya dos días intentado tranquilizar a la opinión pública ante nueva técnica (parlamentaria) de golpe de estado que estamos presenciando en acción las horas que corren en Cataluña- y lo menos que se puede decir es que le está costando.

Porque aparte de repetir sin parar el mismo latiguillo él y sus voceros –que esa declaración no tendrá efecto alguno- no propone ni sugiere siquiera qué medidas tiene previstas en guisa de respuesta, salvo cuando se le acorrala en una entrevista como le ocurrió ayer a cuento de artículo de la Constitución arriba mencionado, y con una respuesta –en condicional- que sonaba más a escapatoria que a otra cosa.

DERECHA POLACA ¡APARTE DE MI ESE CÁLIZ!

Hans Frank, gobernador general de Polonia durante la Segunda Guerra Mundial, católico practicante, como lo siguen siendo los polacos (…) Y a riesgo de escandalizar a polacos o no polacos, hay que atreverse de una vez por todas a proclamar las evidencias. A saber, que la idea que tenían de Polonia in mente los artífices del Nuevo Orden, era mucho más conforma a la tradición polaca antigua de los señores, de la nobleza polaca católica,  que liberaron a Viena –en la persona de Jan Sobieski- de la amenaza turca (1683), que el nacionalismo polaco contemporáneo que se inventó de cabo a rabo una tradición/polaca victimista y sin adecuación alguna con la verdad histórica. La derecha nacionalista polaca que acaba de ganar las elecciones se muestra furibundamente anti-rusa (tanto como anti-alemana) Olvidadizos de su pasado reciente (de compromiso histórico), en la Segunda Guerra Mundial y en los años (largos) de régimen comunista. Más les valdría -en vez de crearse enemigos o de verlos donde (ya) no los tienen- el reconciliarse con su vecinos, en particular con los alemanes, de los que se vengaron con creces –por agravios supuestos o reales- al final de la Segunda Guerra Mundial en el 45. Pensase lo que pensase o dijese lo que dijese en el tema san Karol Wojtyla

El tema polaco me da casi tanta pereza como me lo daba el tema portugués (de actualidad) el otro día y hoy en cambio igual que entonces me siento en la obligación imperativa de hablar de él con ocasión de las recientes elecciones polacas, como me lo sentí a cuenta de la crisis aun no resuelta tras las elecciones portuguesas. Derecha católica y nacionalista polaca. ¡Aparte de mi ese cáliz!

Soy un converso en ese aspecto hace ya muchos años –demasiados es cierto-, vaya dicho de entrada. Yo no pensaba así, como de ello di constancia el diario francés Le Figaro cuando me detuvieron en Fátima que escribió de mi, como de alguien que esperaba que la salvación (sic) viniera de la Polonia católica. Pero eso era antes de que me detuvieran en Portugal y también del viaje que hice en Polonia en la llamada primavera de Solidarnosc –en julio en realidad del 81 que fue cuando yo estuve allí- diez meses antes de mi gesto de Fátima.

Me recorrí Polonia de cabo a rabo desde Varsovia –antes de tirar hacia el Norte, hasta Danzig (en polaco Gdansk), pasando por Bydgoszcz (en alemán Bromberg)- hasta el Sur del país, hasta Cracovia, y también hasta un pueblecito cercano a Sandomierz, una importante localidad al este de Cracovia camino de la frontera rusa. Allí fue donde me ofreció alojamiento el cura párroco de la localidad al que había conocido unos días antes en el santuario de Iasna Gora, especie de montaña sagrada del nacionalismo polaco, mitad santuario mitad fortaleza, que rememora un capitulo del final de las guerras de religión, de hecho una secuela de la guerra de los Treinta Años, que es lo que fue -unos años después apenas de la firma del tratado de Westfalia- la guerra entre suecos protestantes y católicos polacos.

FORCADELL ¿A QUÉ ESPERAN A DETENERLA?

“Yahoo en español”, ese panfleto globalista e insidioso a sueldo del gobierno mundial –¡qué flagelo meu deus!-, como una mirilla de mirón (de “voyeur”) en la alcoba de todos los españoles, resucita ahora –¿por qué ahora?- el llamado caso Galinsoga, un boicot catalanista cobarde e insidioso y en el fondo una provocación calculada y de los más altos auspicios del gobierno secreto del Vaticano en la España de la posguerra, que puso por primera vez desde la guerra civil contra las cuerdas al régimen de Franco en Cataluña. ¿Dijo realmente esa frase Galinsoga (en al foto)? Él siempre lo negó. ¿Por qué tenemos pues que seguir dando crédito a la versión de los cuatro beatos catalanistas y traidores que la escucharon y de Jordi/Pujol que la propaló y de tantos que la siguen repitiendo como unos loros y como palabra de evangelio, como yo se lo oí a ese buda de José Carlos Mainer (horresco referens!) en el Cervantes de Bruselas, él que por su trayectoria –pública y notoria- tanto parecía deber a Galinsoga?

La Carma Forcadell –que así es como parece que haya que llamarla, hay que fastidiarse- acaba de tirarse al monte y cabe apostar que no sea por vez primera. La comisaria lingüística de la Generalitat, responsable de la condena a la muerte por asfixia del idioma español en Cataluña acaba de pronunciar un discurso sedicioso en el parlamento catalán con vivas a la república catalana (sic) y el anuncio del inicio (sic) de un proceso constituyente –lo que le ha dado cinco votos de regalo de los podemistas catalanes (para que nadie, llegado el momento, se llame a engaño)- rematado con el himno de los segadores asesinos de hace tres siglos que los partidos acomplejados escucharon –reza la noticia- de pie como si de nuestro himno nacional se tratase , después de que la Carma lo proclamase por su cuenta himno nacional (sic) de Cataluña.

¿A qué espera la fiscalía, a qué esperan los mozos de escuadra, a qué espera la Guardia Civil para detenerla por sedición, por cobarde y provocadora aprovechándose de su sexo, léase diciendo los que sus compañeros de viaje del otro sexo no se atreven a decir en voz alta por la cuenta que les tiene?

Es a fe mía una sensación de frustración insoportable de natura radicalmente distinta a la que nos producía la agresión terrorista de la ETA, y es por el sentimiento tan íntimo como insoportable que tanto atrevimiento, tan insolencia y tanta impostura solo son posible por la dimisión –rayana en la alta traición- de los llamados a contenerles, a cerrarles el pico y a ponerles en su sitio, y no por amenaza o la agresión física como sucedía en el país vasco. Al PP hasta les han dejado fuera de la mesa del parlamento catalán ¿Van a seguir jugando el juego “democrático”? ¿Hasta cuando? ¿Hasta cuándo vamos a tener que seguir soportando el resto de los españoles la impostura lingüística de un habla artificial prefabricada y germen de secesión y de guerra civil como lo es el habla catalana?

Oda Azul (poesía en domingo)

¡Salve a ti Reina Poesía!
Poesía que nos salvas
de la modorra y el sopor
Poesía que nos levantas
del marasmo y la desgana
Tú, Poesía que precedes
el despertar de las almas

Poesía que nos libera
del Trol de la Mala Baba
y la postración enferma
¡Poesía azul que nos sana!

Poesía que nos redime
de aquella derrota lejana
Poesía que promete
amaneceres que cantan
Poesía que nos ciega
nos transporta y nos embarga
Poesía que enciende en nós
un alto ideal en llamas
Poesía que nos embriaga e inflama
Poesía que nos rescata
de inhibiciones nefastas
Poesía que nos pone en pie
firmes, de frente ¡y en marcha!
Poesía que nos agranda
frente a unos mequetrefes
disfrazados de fantasmas
Que nos inunda de fuerzas
nuevas, insospechadas
con ganas de comerte el mundo
de un golpe ¡a dentelladas!
y que nos infundió esa fe
(y odio) que mueve montañas

Poesía santa y bendita
que nos devolvió la esperanza
y encendió esa llama en nós
eterna que no se apaga
aunque se eclipse por veces
y nos parezca apagada
Poesía de vida y misterio
la que anida en nuestras almas

Poesía intensa y profunda
(le pareció a un camarada)
Poesía de amor y de odio
Poesía de guerra acampada
de amor y de sexo (y Eros)
y de mística (pagana)

Poesía que yo a ti te ofrezco
cierva gris, mujer ingrata
plantado en medio del bosque,
oteándote en lontananza


Apareciste tú mi amor
y se hizo de golpe la luz
en las sombras de la noche
en gasa, y de vaho y de tul

Amor, Amor, Amor (Tú y Yo)
en todo -¿en todas?- y en Ti
que vigilabas de cerca
la situación o el film (cool, cool)

De la escena aquella crucial
del instante de magia aquél
cuando rompí el sortilegio
sin dejar de mirarme tú

Cuando se hizo posible
lo que no lo era hasta hoy
y se me abrieron los cielos
y todo lo vi –en Ti- de azul

y vi cada cosa en su sitio
y vi cada cual como era
y vi los que no eran nada
y no lo sabían aún

y vi lo que allí más valía
Y eras tú y eran tus ojos
que no se me iban de encima
que se prendaron de mi

Y se cayeron las vendas
las mascaras y disfraces
en la magia del instante
y se cumplió el tiempo ¿Fin?

No, no, que aún dura el encuentro
Que aún seguimos jugando
esa jugada de amor
que te enrolla a ti, como a mí

Que aún no se selló la suerte
que aún me quedan más tiros
y nunca me di por vencido
y porque tú eres mía ¿A qué sí?

Me lo decía amor tu gesto
tu desazón, tu sofoco
en la situación aquella
puro vértigo y frenesí

Cuando quedamos frente a frente
Y todos se apartaron
Y todo amor parecía hundirse
Y todo quedó en pie de un tris

(Tú la bruja, y yo Merlín)

¿PUEBLO MESTIZO LOS ESPAÑOLES?

El artículo que figura a continuación fue enviado a una publicación digital amiga por propio pedido de alguno de sus responsables, y visiblemente se ha visto objeto de censura, que creo que quepa atribuir a presiones exteriores o circunstancias ajenas a la voluntad de los que me lo solicitaron. No importa. No me retracto ni una jota de lo que escribí, aunque pienso que me quedé corto. El mestizaje masivo en la América (ex) hispana impuesto en mayor o menor medida por el poder colonial a partir de una cierta fase de la Conquista de América y por la prédica de los misioneros y religiosos que falsificaron a sabiendas nuestro pasado colonial e infundieron un complejo de culpa colectivo por cuenta de la conquista en la sociedad española, sembrando los gérmenes de una leyenda negra anti-española en versión clerical, cavó a la larga la tumba del Imperio español de América. Y el último botón de muestra de esa leyenda difamatoria sobre la conquista española de América lo son las recientes acusaciones injustas, infamantes y calumniosas por cuenta del pasado español, del papa ítalo/argentino

Mestizaje, una palabra tabú para algunos, y talismán potente en cambio para otros. ¿Somos mestizos (sic) los españoles? A creer a algunos aprendices de brujo que se sacan ahora a toda prisa de la manga citas de Ramiro Ledesma (fuera de toda sospecha), de su última fase para ser exactos, ese sería nuestro destino y nuestra divisa. ¿Era o se sentía Ramiro un mestizo (sic) como parecen indicarlo esas frases sacadas –en parte al menos- de su contexto? *

En un sentido obvio o una acepción inmediata la respuesta evidente es que no, y no hay más que echar un vistazo (somera) a cualquiera de los documento gráficos que de aquél habrán sido legados a la posterioridad para cerciorarnos, en alguien como él además tan pulcro y exigente en punto a su apariencia física (léase a su imagen pública), posando “para la foto” en varias de los instantáneas mas divulgados que de él se conservan ¿Un “la-ti-nó”, Ramiro como les dicen (significativamente) en Bélgica) -sin caer en lo peyorativo- a los hispanos (o ex hispanos) para distinguirlos de los españoles? ¡A otro perro con ese hueso!

Hay una interpretación plausible no obstante de esas frases de Ramiro que ahora nos echan algunos –como un espantajo- a la cara, en el contexto de la época en que fueron escritas, a saber, de auge del nacional socialismo y “pari passu” del de una figura que pasaría a la historia del movimiento nazi como uno de sus referentes ideológicos principales –aunque no su portavoz-, y me refiero a Alfred Rosenberg y a su obra de gran éxito editorial en los años que precedieron inmediatamente al triunfo y advenimiento del nazismo, “El Mito del Siglo XX” (1928)

CATALUÑA EL ABUELO DE RAJOY Y EL PUÑO EN ALTO

La prensa extranjera evitaba hoy cuidadosamente la instantánea, pero la tentación era demasiado fuerte por lo que se ve para la prensa española. Mariano Rajoy jefe de un gobierno español de derechas saludando, no brazo en alto –vade retro!- como lo hizo de joven su mentor Fraga Iribarne, sino con el puño cerrado. Nos hicimos semejantes a las cosas que amamos, reza la biblia (canoníca) Y está claro que los fantasmas históricos e ideológicos –y familiares (del propio Rajoy)- que revolotean entorno a esa foto, tienen mucho que ver con la situación crítica por la que España atraviesa las hora que corren en Cataluña. ¿Clave de explicación ese gesto todo menos anodino de la negativa terminante de Rajoy a abrogar o a modificar de un ápice siquiera la ley de la Memoria durante su mandato? Una memoria no obstante que además de ser guerra civilista es claramente secesionígena, como lo ilustra el que la ley funesta se viera aprobada con los votos decisivos de Convergencia, un partido nacionalista catalán e independentista

Los lapsos son relevadores, reza el psicoanálisis, y los actos espontáneos e irreflexivos mas todavía, se nos antoja a algunos. Por eso, el que tuvo ayer el jefe del gobierno Mariano Rajoy, saludando con el puño cerrado mientras su homologo polaco le levantaba el brazo buscando el plebiscitarlo entre los asistentes a la reunión ayer en Madrid del Partido Popular Europeo (PPE), no podía pasar aquí de largo sin merecerse una glosa, como otros temas u otros gestos que aquí la tuvieron tal vez no tan merecida.

No soy anti-Rajoy, vaya dicho de entrada, aquí todos ya lo saben o lo adivinan, no comparto la histeria de algunos en su contra, azuzada convenientemente en ciertos medios, incluso en el sector derecha. Tampoco le pongo ni le puse nunca una fé ciega –y no me sería difícil de mostrarlo con ayuda de las entradas de este blog (y no sólo)-, y si siempre me pareció saber reconocer sus límites, tras su gesto espontáneo de ayer, se me ocurre que más todavía.

España atraviesa una tesitura crítica, tal vez la más crítica de su historia en la posguerra que lleva por nombre no el de la crisis financiera –de la que ya no habla nadie o casi nadie- sino el de Cataluña. Y si se puede decir que Rajoy acertó hasta ahora a evitar lo peor, no creo que se pueda decir en cambio que nos haya sacado ni mucho menos del atolladero (catalán) ni tampoco se sabe cuándo ni cómo la situación actual, a saber el proceso de disgregación en curso hará eclosión en un sentido u otro en aquella región española.

"HOLOCAUSTO EUGENÉSICO NAZI" ¡PRUEBAS!

Sidi Amin Al Husayni, Gran Muftí de Jerusalén, en su encuentro con Hitler del 28 de noviembre del 41. Benjamin Netanyahu (fuera de toda sospecha) pretende ahora que fue aquél el verdadero instigador del holocausto/judío, provocando así un tsunami de escándalo y de protestas de los guardianes del templo. Y entre todos ellos destaca la canciller Merkel –complejo de culpa colectivo obliga- y el diario el País, faltaría. ¿Hay a día de hoy un pueblo, más sumiso, que se preste más al subalternaje y al servilismo para con los grandes de este mundo –del otro lado del Atlántico o por cima de los Pirineos- que los españoles (y me refiero a sus medios y a su clase política)? No lo creo. ¡Miré a los muros de la patria mía, queridas sombras!

Hay nombres iconográficos, no me digan. Que de solo oírlos parece que nos sintiéramos interiormente en la obligación de persignarnos (como hacíamos de niños) o a recogernos interiormente, y a guardar un reverencial silencio como si la divinidad hiciese súbitamente acto de presencia delante nuestra.

Que a fe mía que esa la impresión que conseguir dar entre muchos Pedro Altares –¡válgame un santo de palo!- en mis años universitarios (finales de los sesenta principios de los setenta), cuando la revista Cuadernos para el Diálogo dirigida o presidida por Joaquín Ruiz Giménez –el jefe del partido de Dios (como ironizaban algunos) al interior del régimen, en el tardofranquismo (o jefe de un gobierno marca vaticana en la sombra)- era una especie de vademécum o de biblia (progre) de bolsillo de muchos en la Universitaria madrileña, tanto estudiantes como profesores. Nunca le leí, mi palabra, ni él ni la revista en la que colaboraba (y no sé si llegó dirigir incluso)

Por una cuestión de alergia –o de fobia llámesele como se quiera- un tanto irreductible e insuperable. Y hoy cuarenta años después, la alergia –humildemente lo confieso- me dura todavía aunque las descargas de adrenalina no creo que fueran ya las mismas de lo que lo hubieran sido entonces, como me ocurría con otras firmas que sí me veía obligado a leer en cambio, por discurrir por los mismos puntos de paso (obligados) que eran los de mi medio o entorno familiar y sociológico.

FEDERICO DE URRUTIA POETA MALDITO

Federico de Urrutia –el “otro Federico”, el "otro poeta maldito"- gravita mucho más de cerca que García Lorca (aunque de una forma silenciosa y casi anónima) en la obra y en la vida de Francisco Umbral, como lo ilustra el título del mejor tal vez de todos los libros de éste último, “La Leyenda del César Visionario” tomado –léase plagiado (“ubralianamente” hablando)- de uno de los poemas contenidos en el poemario “Poemas de la Falange Eterna” del poeta falangista bilbaíno, publicado en Santander en 1938 (Segundo Año Triunfal) tras la publicación del “Romance de Castilla en armas” que inspiraría de la primera a la ultima de sus páginas el cancionero del Frente de Juventudes, y se vería (profusamente) cantado además en los frentes de guerra. La obra más maldita de Federico de Urrutia no obstante lo son –excusado de precisar- sus “poemas de la Alemania eterna”

Federico de Urrutia. Un gran nombre olvidado de la Falange literaria, de los poetas de la Falange como tenía la costumbre de escribir Umbral que los valoraba y reivindicaba a su manera (umbraliana) mordaz, e hiriente y poniéndose siempre a cierta distancia (prudencial) de ellos.

Un buen amigo escritor y poeta viene ahora a testimoniar, reafirmándome en lo que yo intuía, del valor y la importancia de Federico de Urrutia en la poesía española contemporánea. Su Romance “Castilla en armas” hubiera sido, de haber ganado la guerra los nacionales –no me refiero al 39, sino en el 45- lo equivalente al Romancero gitano de García Lorca, en difusión a nivel popular y en eco y repercusión en el mundo entero.

El pathos heroico que le inspiraba, en intensidad en fuente de inspiración y en cargazón poética -y en ansias de absoluto- no desmerecía en lo más mínimo de ese otro de victimismo, repleto de de pauperismo y de miserabilismo (judeo/cristiano, bíblico) que respiraba la obra del poeta granadino.

PORTUGAL Y EL ATENTADO DE CAMARATE

El "accidente" de Camarate (4 de diciembre de 1980) –extrarradio norte de Lisboa- en el que falleció Sa Carneiro, entonces jefe de gobierno portugués (de derechas) junto con su mujer danesa –ambos en la foto- y también su ministro de Defensa, Amaro da Costa (y su mujer), nunca fue esclarecido del todo hasta hoy. Una enésima comisión parlamentaria concluyó por la tesis del atentado hace ahora dos años, sin mayores consecuencias. Camarate es no obstante símbolo mayor del bloqueo endémico de la situación política portuguesa que lleva ya casi cuarenta años con el reloj parado, como lo ilustran los dos grandes protagonistas (en la sombra) de la crisis política que vive el país vecino las horas que corren, el actual presidente Cavaco Silva de un lado, que fue ministro de Economía de Sa Carneiro, y Mario Soares, el viejo dinosaurio socialista (incombustible) y gran beneficiario político de la tragedia de Camarate, como José Luis Zapatero lo fue de los atentados del 11 de marzo

Me da pereza el tema portugués humildemente lo confieso, pero ante lo imperioso del comentario sobre la actualidad candente que me impongo en estas entradas, me rindo a la evidencia de tener que abordarlo, un poco a regañadientes. Pereza sobre todo, sí, una pereza casi invencible, porque parece como si en Portugal todo siguiese igual desde que me fui de allí tras tres años y medio preso para nunca más volver salvo un breve regreso en el 93 del que no guardo muy buen re cuerdo por culpa de los periodistas españoles que me acompañaban y que estuvieron a punto de hacerme caer en una encerrona en Fátima de la que me libré –gato escaldado del agua fría huye- por los pelos, y por mis buenos reflejos.

Una buena humorada a fe mía me tenían preparada -"cachondos" ellos- que les hubiera proporcionado el reportaje del siglo (un decir) a costa mía por supuesto. Nunca más volví a Portugal, ya digo, pero leyendo los comentarios de prensa y los análisis de los resultados de la cita electoral de hace algunos días me embarga la impresión un tanto sofocante que en al país vecino se les hubiera parado el reloj hace ya cuarenta yun años exactamente desde el 25 de abril del 74 que iba a marcar mi vida mucho más de lo que yo mismo me imaginaba.

Hay un personaje que sigue igual desde luego, a como entonces, y me refiero al actual presidente de la República del que se diría que se tiene reservado –por su acceso a a presidencia de la República- un sitio o refugio en el monte Olimpo lejos del mundanal ruido y de la opinión publica de su propio país en la que enfrento siempre vientos contrarios, entre un sector de aquella particularmente que sigue empecinadamente viendo en él un rescoldo del antiguo régimen tan denostado del Estado Novo, y un enemigo en el fondo (y en lo más hondo) de la revolucion de los claveles.

DRESDE PEGIDA HA VUELTO

Instantánea simbólica, en una atmosfera cargada de magia (y de fantasmas) Más de veinte mil manifestantes según los medios –alemanes y extranjeros- se hallaban concentrados hoy ya entrada la noche en el centro de Dresde la capital barroca sobre el Elba destruida en el 45 de la manera que todos ya saben, en respuesta a la convocatoria del movimiento –anti-Islam- Pégida en el aniversario de su nacimiento. Y no hay que ser alemanes, -entre españoles- para sentir una empatía irresistible con ese movimiento que se esta despertando –de un letargo secular se diría- en Alemania las horas que corren. Aunque sí creo que esa empatía les esté (por propia definición) vedada a los anti-alemanes que aun pululan en la Península (a izquierdas como a derechas). No somos alemanes. Tampoco anti-. ¡Dios nos libre!

PEGIDA ha vuelto Contra todas las perspectivas y pese a todas las apariencias y previsiones (negras) de los agoreros. El movimiento anti-Islam acaba de celebrar otra gran manifestación –todavía en curso mientras escribo estas líneas en Dresde, cuna de su nacimiento. Una gran manifestación multitudinaria con visos de ser la mayor desde los inicios de su trayectoria, porque está claro que los quince o veinte mil asistentes que viene calculando por su cuenta los medios alemanes y extranjeros habría que multiplicarlos varias veces para darnos una idea real y la magnitud de la manifestación y del éxito de la convocatoria.

No somos alemanes, no nos duelan prendas –a pesar de que no pocos españoles lleven nombres o alemanes o germánicos como en el caso del que esto escribe-, tampoco somos “anti-“, eso que quede claro por si les plantea problemas mentales a algunos o “ de conciencia. Francisco Umbral por ejemplo era bastante anti-alemán –o lo acabó siendo (…)-, en eso era injusto y parcial y sectario como en tantas otras cosas.

Hijos del Viento Norte (poesía en domingo)

Se te pasó el tiempo limpio
¡Tres años (tres) de quimeras!
De esos globos de colores
y de esas sombras chinescas

Con rostro y nombre de mujer
¡Pero qué ensoñación tan bella!
¡Y además qué! Me hizo vivir,
y soportar la existencia

La liviandad (grande) del Ser
que cantó el checo aquél (Kundera),
latiendo y embatiéndonos también
con mil sufrimientos y penas

Íntimos, los que no se ven
por estar tan cerca nuestra
en los míos, en los nuestros,
esa es la compasión verdadera

Sin derroche de energías,
sin marasmos, sin miseria,
en la dignidad (e ironía),
con equilibrio y firmeza

En el silencio y la intuición
en el tacto y la prudencia
y el andar con pies de plomo,
con discreción y reserva

Llorando tiernas lágrimas
de sangre (limpia y buena)
-por los seres más queridos
que sufren-, sin que se vea

Porque la vida continúa
Y el viento sopla y despereza


¡Vientos de nuestra vida,
de las almas, de la Historia
que se alzan en lo imprevisto,
nos curan y regeneran!

¡Viento del Norte, viejo amigo
en la paz como en la guerra!
¡Hijos del viento (eso somos),
hijos de un viento que vuela!

Siempre libres, siempre prestos
a donde llevarnos quieran
¡Vientos malos, buenos vientos,
vientos de la vida (en la tierra)!

Un signo (magno) del viento
de belleza (y "giovinezza"),
eso distingue a los nuestros
como una marca o contraseña

Y así oímos su llamada
lejos en tierra extrajera.
Y a ellos pues van dedicados
mis cantos de amor y de guerra


Entre artistas y poetas,
así me siento a mis anchas
así me conservé joven
al cabo de mi “jornada”

¿Poesía, tubo de escape
o caldera siempre en llamas
donde yo quemo de todo,
adrenalina y fantasmas
ardiendo en olor suave
y en gracia (casi) divina,
mis sueños como mis sombras
y el incienso de mi poesía?

Y en un humo fino y rosáceo
ascendiendo, vida mía,
al Parnaso de la gloria
por las sendas de la rima

Y las rutas del Amor Gentil
puro, fiel, sin moralinas,
loco, joven, generoso…
y un poquitín surrealista

como el que yo aquí te ofrezco
y como el que tú me inspiras
que es el que me lleva a dormir
como un canción de cuna
que tú cantases de lejos
mientras me meces y arrullas
con ese instinto materno
que tanto te transfigura
en los momentos cruciales
¡Qué magia musa mía!

De tu fragancia y frescor
de tu gracia femenina
que todo a tu paso invade
cuando tú rauda te cruzas
camino de no sé donde
¿sin norte acaso, sin brújula?

No me lo creo, me engañas,
rollo femenino, cantigas
(como en portugués se dice)
que bien sabes qué te guía

Ese amor oculto y voraz
que te abrasa y te domina
¿Acaso de este pobre “clown”?
Que si no, nada se explica

Ese frenesí, esa fiebre
de tus idas y venidas
y ese aura que tú irradias
y esa “fuga” que te agita

¡Y ese fuego que me quema
cada vez que tú me miras!

RIVESALTES ENTRE "HARKIS" Y ROJOS CATALANES

“No olvidamos ni la Historia ni nuestros enemigos” El que avisa no es traidor. Esa vulgar pintada en catalán, como una amenaza o una consigna (de guerra civil) -que suena mas amenazante aun si cabe las horas que corren- escrita a la entrada del antiguo campo de concentración de Rivesaltes (departamento francés de los Pirineos Orientales) llamaba la atención de todos los asistentes, y del articulo (en sus mismos inicios) que dedica el diario francés Liberación (de izquierdas) –“inscripción” la llamaba del diario francés muy serio- al acto allí celebrado en memoria de los refugiados rojos españoles que fueron allí concentrados al final de la guerra civil española. Los separatistas catalanes siguen jugando con ventaja del otro lado de los Pirineos, y los oriundos españoles –como el primer ministro Valls (nacido en Barcelona como no deja de recordarlo a tiempo y a destiempo, en afrenta y escarnio por lo que tiene de desafío, de extrañamiento voluntario y de triste recordación para una inmensa mayoría de españoles)- siguen empeñados en escribir episodios de la guerra civil española interminable (de los Ochenta y Tantos Años)

El antiguo campo de concentración de Rivesaltes cerca de Perpiñán, en el Rosellón (la Cataluña francesa), junto a los Pirineos acaba de ser objeto de un acto de memoria histórica dese el frente francés de la guerra de las memorias -léase del otro lado de la frontera-, presidido por el jefe de gobierno francés Manuel Valls hijo de un emigrante catalán (que no exilado) en Francia, y que habrá consistido en la erección de un memorial ad majorem gloriam de os refugiados españoles –en número de varios miles- que fueron allí encerrados al final de la guerra civil española.

Y el jefe de gobierno francés como no podía menos de esperarse, aprovechando la ocasión, no se habrá privado de impartir –un vez mas, que no es la primera ni mucho menos- una jugosa lección de moral (democrática) y de memoria (de vencidos) de la guerra civil española que a otros franceses mas franceses que él o de mas antigüedad que a suya se nos antoja que les haya olido a cuerno quemado. Y no digamos españoles, entre los que me encuentro.

La ascensión (imparable) de los oriundos depositarios de una memoria de vencidos de la guerra civil en la sociedad francesa y en su clase política –y ni digamos en el show business- es junto con el fenómeno más general de la emigración por cima de los pirineos de la década de los sesenta y de finales de os cincuenta, uno de esos capítulos colaterales y signos mayores a la vez de la guerra civil española interminable que ya llamé en mi último libro de Guerra de los Ochenta y Tantos Años. Manuel Valls el actual jefe de gobierno, es sin duda el ejemplo mas emblemático y destacado de ese fenómeno, junto a él cabe citar el caso de la alcaldesa (socialista) de París, Ana (o Anne) Hidalgo a la que ya dediqué más de un artículo en estas entradas.

ALZAMIENTO EN BARCELONA TRAICIÓN DE LA GUARDIA CIVIL

Fotografía que fue publicada en el Paris Match. Destacamentos de guardias civiles aguardando en la Vía Layetana de Barcelona, la mañana del 19 de julio de 1936, el arranque de la columna que contribuyó decisivamente a hacer abortar el Alzamiento en la Ciudad Condal, haciendo sofocar los principales reductos sublevados en la plaza de la Universidad y en la plaza de Cataluña. Guardia Civil irredenta ante la historia y en la memoria colectiva de los españoles. A imagen de la dinastía borbónica bajo la que sería fundada

La batalla de Barcelona del 19 de julio del 36 y de la mañana del dia siguiente, me persiguió subliminalmente –como el asalto al Cuartel de la Montaña en Madrid, y antes aún, como la mismísima batalla de Stalingrado (...)- siempre hasta hoy en mis lecturas e indagaciones y reflexiones y conversaciones sobre la guerra del 36, rumiando y rumiando ese asunto en mi mente sin parar hasta hoy y sin atreverme nunca a hincar el diente –presa de una inhibición invencible (por lo que fuera)- al relato histórico pormenorizado (y cronometrado) de lo que realmente sucedió en la capital catalana aquella fecha tan fatídica y tan decisiva en la historia de la guerra civil española.

Y se puede decir que la habré vivido ahora tantos años después en propia carne –los nervios a flor de piel-, como viví hace cuatro años –en el 75 aniversario, en una serie de entradas que publiqué sobre el tema en mi anterior blog de periodista Digital y en el intercambio de comentarios al mismo y de respuestas que se siguió- el asalto al cuartel de la Montaña que mi difunto padre adolescente –que residía entonces la calle Altamirano muy cerca de allí- vio con sus propios ojos asomándose al patio del cuartel la tarde del día 20 todo ensangrentado y cubierto de cadáveres, la misma instantánea grosso modo que daría la vuelta al mundo horas después gracias al agit prop de la Komintern que la difundió en cuestión de horas a las cuatro esquinas del planeta.

COMPANYS ¿QUÉ OPINA ALBERT(O) RIVERA?

El fracaso del Alzamiento en Barcelona el 19 de julio de 1936 fue la tragedia dentro de la gran tragedia de la guerra civil española en la medida que fue lo que decidió que el golpe militar degenerara en guerra civil fratricida. Y la tragedia colectiva se vio secundada de miles de tragedias individuales y familiares como la de Don Pedro Muñoz Seca –retratado en la foto-, al que el Alzamiento pilló en Barcelona en plena representación teatral de una de sus obras, el 18 de julio del 36 dando vivas a España y al Alzamiento desde el escenario lo que pagaría con la vida semanas más tarde en Paracuellos del Jarama, sin que Rafael Alberti que desempeñaba responsabilidades innegables en las checas madrileñas –y que tanto lloraria en la posguerra por García Lorca- hiciera nada por salvarle (ni por su amigo tampoco, al que hundió con sus soflamas radiofónicas más que otra cosa)

Setenta Aniversario del fusilamiento de Luis Companys. ¡Feliz Aniversario españoles de dentro y de fuera de Cataluña! Un asesino de masas convicto y confeso condenado a muerte con toda la legalidad –por muy sumaria y castrense que fuera- y ejecutado igualmente dentro de la legalidad entonces vigente, si linchamiento ni ensañamiento con su cuerpo y su cadáver –y ni sodomización retransmitida a las cuatro esquinas del globo- algo a lo que el libio coronel Gadafi no tuvo derecho muchos años más tarde por cuenta de la democracia.

¿Un escarmiento (de Franco) a Cataluña como lo afirma en la prensa de hoy la profesora cubana nacionalizada española Mirta Núnez Diaz-Balart (¿ahijada de Obama?) ¿Hay que ser acaso –dicho sea de pasada- hispano o hispana del otro lado del charco e izquierdista –de la izquierda anti-castrista in casu”- para poder trepar en la clase política de la España de hoy y pontificar en sus universidades? ¡Quién te vio y quién te ve, Complutense de mis culpas y pecados!

CAYETANA Y EL REY

¿Tancredismo, claudicación? Esta foto (escandalosa) que publica hoy -en muy segundo plano- el diario el País del apretón de manos ayer martes entre el rey Felipe VI y el “conseller” felón (léase traidor) en Barcelona –el primero entre los dos desde las elecciones catalanas del pasado día 27- dará sin duda hueso duro de roer a Cayetana Álvarez de Toledo, descendiente en línea directa del gran Duque de Alba, y que acaba de divulgar un pliego de cargos y agravios contra el actual presidente del gobierno que podría dirigir a fortiori –y con más razón y motivo- al monarca reinante. No solo podría sino que debería. ¿Dónde queda si no la función histórica de la aristocracia, si nos reservan a los plebeyos la carga ingrata y penosa –y superior a nuestras simples fuerzas- de levantar la voz, léase de darle la tecla en asuntos de transcendencia suprema como lo son las amenazas graves –e inminentes- a nuestra integridad colectiva provenientes de Cataluña? Atacar a Rajoy –en la picota de casi todos (también de los independentistas)- es relativamente fácil, levantar la voz en cambio delante del monarca reinante como se lo permite su posición y su alcurnia y abolengo a Cayetana Álvarez de Toledo es lo que tenemos derecho a esperar de ella todos los españoles

Cayetana Álvarez de Toledo –ascendencia familiar obliga- es una mujer de gran clase, y además de eso, una bella mujer de fuerte personalidad y de grande atractivo físico ( e intelectual), algo de lo que no dejé de dar testimonios en este blog dejando colgada su imagen –una de las fotos más difundidas de ella- en el portal de mi blog durante meses tras la divulgación del manifiesto Libres e Iguales sobre la situación del castellano en Cataluña, del que ella fue portavoz y a la vez presentadora, hasta que tras las críticas a sus posturas políticas –que no a su persona- de algún lector graciable de mi blog, llegué a la conclusión (como hubiera dicho Umbral) que no se me pedía tanto. Y dejé de seguir colgando su imagen (y la verdad que lo siento)

Políticamente, Cayetana Álvarez de Toledo viene a encarnar una postura que defiende con garbo y desenvoltura -como no podía ser menos- y que podríamos llamar de españolismo constitucionalista, de luces y sombras y con sus brillos y claroscuros, más visibles estos últimos que los primeros. Su diatriba de ahora contra el presidente del gobierno, Mariano Rajoy, en tema catalán por la que viene a justificar su decisión -¿irrevocable?- de no participar en la prxima campaña electoral –¿porque no quiere contar ella con ellos o por que han decidido no contar ellos con ella (por las razones que sea)?- tiene también al lado de sus aciertos y sus puntos flacos.

VLADIMIR PUTIN Y EL ESTRECHO DE GIBRALTAR

Instantánea (de ayer lunes) del avance de tropas sirias bajo la cobertura de los ataques aéreos rusos iniciados hace diez días, en las inmediaciones de la ciudad costera de Lattakía. En la foto es fácil de percibir la presencia de militares rusos casi en cabeza de los que avanzan, lo que viene a testimoniar de forma fehaciente e irrefutable de la clara voluntad rusa de intervención en el conflicto sirio a favor del régimen de El Assad en apuros. Y más allá, tal vez de unos designios de presencia duradera en la región que garantice a Rusia otra vez el acceso a mares de aguas calientes –el Mediterráneo entre ellos- que perdieron tras la caída del Muro, y que pondría a su alcance el estrecho de Gibraltar. Algo que nos hace soñar a españoles con un mínimo de memoria histórica

El semanario francés Le Point publica en su último número un lúcido y documentado artículo sobre el conflicto sirio y la intervención rusa en curso, en el que se vienen a sondear las intenciones y designios últimos de Vladmir Putin detrás de le escalada a la que asistimos, que no otra glosa se merece la actualidad siria desde hace diez días.

Lo que tuvo su gestación hace unas semanas por la llegada de centenas de asesores, técnicos y especialistas rusos a la base naval de Tartús, en la costa siria, la única que posee Rusia en el Mediterráneo heredada de la era soviética y de la alianza del régimen sirio de los tiempos de Hafez-el-Assad –padre del actual mandatario- con la extinta URSS, y conocería un arranque espectacular a principio de la semana pasada con la llegada de unos cincuenta cazas bombarderos acompañados de helicópteros de combate (y de transporte), de decenas de carros blindados y de tropas de intervención terrestre calculadas (hasta ahora, y según fuentes americanas) en unos dos mil efectivos, de infantería de marina, paracaidistas y unidades de fuerzas especiales, distribuidos en un eje Norte Sur que va del puerto de Tartus a Lattakía –en pleno feudo alauí (la confesión a la que pertenece Bachar-el-Assad) noventa kilómetros mas al norte –junto a la costa mediterránea- pasando por la antigua base submarina de la era soviética, de Jablé -en vía acelerada de puesta otra vez en funcionamiento-, unos treinta kilómetros al sur de aquella importante localidad siria.

DOCE DE OCTUBRE ¡FELICIDADES ESPAÑA!

La plaza de Cataluña llena o casi llena a tenor de lo que indican las instantáneas graficas –y de lo que puede cotejar personalmente el autor de estas líneas que asistió a la concentración de hace tres años- da para bastantes miles más de lo que anuncia la Guardia Urbana. Un asistente sorpresa de última hora, Javier García Albiol (mi aplauso), y una ausencia clamorosa –y vergonzosa- la de Alberto Rivera y de su partido. ¿Posicionándose dentro y fuera de Cataluña por lo que puedan deparar las urnas? Siguen sin convencerme

Doce de Octubre, una fiesta nacional discutida como sólo puede serlo entre españoles. Hace nada leí en un aforismo de gran divulgación y de autor en cambio poco conocido que la forma infalible de distinguir a los distintos europeos era el oírles hablar mal de los otros, como los franceses, o el de ensalzarse a sí mismos, como los ingleses, salvo los españoles que se reconocerían (a menudo) y así sigue siendo (salvo honrosas excepciones minoritarias) -y sé (ay dolor!) de lo que hablo- por hablar mal de los españoles. Como si ellos no lo fueran o fueran extra terrestres o miembros de una minoría étnica, demócrata/españoles, emigrante/españoles, guerracivilistas vencidos del 36 o qué sé yo, dentro y fuera de Cataluña, dentro y fuera de Galicia y dentro y fuera del País Vasco.

Con ocasión de esta nueva edición de la fiesta del Doce de Octubre se nos han infligido de nuevo los mismos insultos y los mismas acusaciones infamantes hacia España y los españoles y nuestro pasado colectivo que tenemos que soportar de antiguo, con la salvedad que esta vez provienen de personas erigidas en puestos de dignidad, como sucede con los alcaldes (podemistas) de Cádiz y de Barcelona. Aquí ya me manifesté crítico en más de una ocasión –autocrítico que me diga- con el pasado español en América en lo que tuvo de fracaso colectivo por culpa de la llamada emancipación americana que siempre denuncié aquí y en otros sitios digitales –y no sólo- como una rebelión mestiza, anti-española.

León, y Estrella (poesía en domingo)

¡Qué bien me sentí ayer tarde
dándole a la tecla (sin ver)
a unos mil años luz de allí
y el centro de todo a la vez!

Del ir y venir sin parar,
raudo de las camareras,
como una danza del vientre
entre vasos y bandejas

Pasando suave a mi lado
fingiendo así, como sin ver
y no pensando más que en mi
o como si lo fuera (¡Y qué!)

Del mito a la realidad
y vuelta, se me va la tecla
perdido entre nubes altas
entre el bullicio y la fiesta

De centro de las miradas
-es así, sí, y fue siempre así-
furtivas, quedas ¿e inquietas?
Nací así. León, y Estrella

Y cuando al final lo asumí
al cabo de la Odisea
todo entró en orden de golpe
por dentro como por fuera

en el mundo y en mi entorno
y en el Caos y en las tormentas
bajo los mil soles fríos
de hijo de una Gran Derrota

siempre en el foco (en el vórtice)
en medio de la verbena
o en el ojo del huracán
sin darme siquiera cuenta

que la vida es también eso
tómbola, tom, tom, tómbola
como un gran noche (el “Grand Soir”)
de fiesta y de candilejas

o fregados infernales
(como una rifa sangrienta)
y así hay que tomarlo todo,
medio en serio medio en broma

danzando y danzando ¡Así!
Sin que se rompa la cuerda
y sintiéndome astro y rey
¡En el centro del planeta!


Entre quinquis y entre frikis
entre locos y profetas
entre “blanco(e)s” y “mestizos”
entre América y Europa
entre ricos y entre pobres
entre la clase media y la obrera
entre el Norte y entre el Sur,
entre el Oeste y la Ortodoxia,
entre papas y entre popes,
entre dudas y ley/vieja
y entre Cataluña y Flandes
(al cabo de mil derrotas)

Entre reyes y lacayos
entre reinas y plebeyas,
entre santas o entre golfas,
diosas o magdalenas.

(Yo siempre alerta -ojo avizor-
sin moverme de la mesa,
esperando contra todos
el verte entrar por la puerta)


Llego otra vez puntual
a mi cita (a mi hora bruja)
a prueba de despertares
y de sorpresas abruptas
y desengaños marcianos
que dejan el alma a oscuras
y a la merced de los vientos
de la Historia (y de la Vida)

Un mundo aparte en verdad
la hora de la Poesía
¡Parnaso, Campos Elíseos
de almas selectas, ungidas!
Como la tuya, dulce amor,
como lo es –por ti- la mía

Un mundo a prueba del Tiempo
-el que todo lo disuelve-,
de la fuerza del Destino
que me llevó a conocerte,
que no podrá separarnos,
unidos ya para siempre

Tu destino amor fijo al mío
en tormentas y bonanzas
y mientras dura la danza (…)
mientras se juega el partido

Esa danza de “malditos”
como un baile de los cisnes
que me enseñaste tú mi amor
a fuerza de desvestirte
en mi alma en mis poemas,
en mis sueños, en mi mente

Bella durmiente desnuda
como una noche de luna

Así te soñé así te ensueño
Princesa, niña Lolita
que lo fuiste estoy seguro
y aún lo eres, niña/bruja
con tu aire de ordeno y mando
siempre en mano la batuta

Como quieras, amor mío,
no te quepa duda alguna
niña cruel y caprichosa,
sin otra ley que la tuya

¡A tus pies, mi dulce dueña!
Tu esclavo (hecho polvo y ceniza)

¿TERCERA GUERRA MUNDIAL EN MARCHA?

Cuando las barbas del vecino veas pelar, reza el refrán castellano. Y todo lleva a pensar que por encima de otras cabezas de turco por designación -en los planes y objetivos me refiero de los fautores y protagonistas de las primaveras árabes-, el presidente ruso Vladimir Putin tenia razones más que sobradas para darse -por encima de cualquier otro- directamente por aludido, como a todas luces así parece haber sido, y como la escalada en curso en Siria (si necesidad hubiera) lo confirma. Lo que viene a confirmar a la vez el carácter de signo mayor de nuestro tiempo –que no se nos escapó a algunos desde un principio- de la ejecución salvaje del coronel libio retransmitida a escala del planeta, por cuenta de la democracia. Y, pari passu de su valor de ejemplo y de haber servido de escarmiento en cabeza ajena, como sirvió a la clase obrera en los países occidentales la guerra civil española. Y recogiendo el guante de esa forma, el mandatario ruso viene ahora a dar al mundo otro ejemplo no menos contundente: de lealtad (ciega) a las alianzas de guerra que hizo grandes a los grandes imperios, algo de especial pertinencia entre aquellos españoles amantes de su historia y a los que duele España (y su decadencia)

El semanario francés (de izquierdas) "Le Nouvel Observateur" publicó el pasado jueves un amplio reportaje sobre la campaña en ciernes de bombardeos rusos sobre Siria bajo un título en extremo sensacionalista “¿Ha comenzado ya la Tercera Guerra Mundial?” que se ve surcado de negro presagios por la significación del órgano de publicación referido, abierto defensor de antiguo de lo intereses geo estratégicos del Estado de Israel en el Oriente Próximo y es en la medida que trae fatalmente a las mentes las campañas de ciertos medios de difusión belicistas –en general escorados a la izquierda- durante el periodo de entreguerras que acabaron haciendo de la ruptura de hostilidades en septiembre del 1939 –fecha oficial del comienzo de la Segunda Guerra Mundial- la crónica de una guerra anunciada.

¿La historia se repite? Los paralelismos y evocaciones de orden histórico no faltan desde luego en el artículo que encabeza y da su titulo a la vez al reportaje al que aquí se alude. Y en particular el atentado de Sarajevo, detonante del estallido de la Gran Guerra (léase la Primera Guerra Mundial del 14-18) Y no deja de ser significativo en extremo que coincidente con el reportaje del Nouvel Observateur, el diario “Le Figaro” publicase un articulo donde parecen sondearse las intenciones (de orden íntimo) del premier ruso por detrás de la campaña de bombardeos en curso, con un titulo no cabe más ilustrativo, “En la mente de Putin se trata de evitar a Assad la misma suerte de Gadafi” Todo queda dicho.

DINASTÌA IRREDENTA

Estatua de la catedral Notre Dame en Paris representando al rey Borbón Luis XIII en el momento de consagrar a la Virgen María el reino de Francia (1637), en pleno conflicto bélico contra España durante la guerra (de religión) de los Treinta Años. París bien valía una misa –como declaró su progenitor (y fundador de la dinastía)- y Cataluña –sin duda ya bien fija en la mente y en los planes de aquel rey borbón (lampando por un sucesor)- se merecia (¡y como!) una consagración mariana en toda pompa y esplendor. Algo que en mis años del seminario (francés) de Ecône –donde aquel rey borbon iba volando ya a todo volar camino de los (divinos) altares y seguido de una legión de favoritos (mignons)- ni se me ocurrió pensar, y que a fe mía hubiera arrojado de mi mente como malos pesamientos o como una tentación diabólica. ¡Vivir para ver fantasmas míos !

José Javier Esparza al que conozco personalmente –de un encuentro fortuito con él en la madrileña Feria del Libro hace dos años, en donde firmaba sus obras-, acaba de publicar un resonante artículo sobre el discurso del Rey en el Parlamento Europeo que no puede dejar indiferente por las cosas tan sensatas que dice, lo bien que las dice y expone y el coraje del que da muestras sacando a la luz cosas que tantos dicen sólo en voz baja sin atreverse a levantar la voz y que tantos otros piensan para sus adentros y en lo mas hondo de sus conciencias.

Y tal vez lo más digno de aplauso de su articulo lo sea el tono ponderado del mismo, de respeto, de gravedad y de serenidad al mismo tiempo como si emanase de una cabeza proporcionalmente tan fria como caliente parece serlo la emoción patriótica –y de memoria historica- con la que esas líneas se ven escritas.

Aqui dediqué hace cosa de un año una serie de artículos polémicos, de réplica, a José Javier Esparza en materia de religión o más exactamente de política religiosa -aunque reconozco que me metía también bastante en honduras (de conciencia)- con motivo de un trabajo suyo que me hicieron llegar almas caritativas sobre el movimiento francés de la Nueva Derecha (Nouvelle Droite), que me valieron incompresiones de alguno como si me encarnizase un tanto con mi contrincante (dialéctico) –al que por cierto no le merecí la menor respuesta (que tampoco me esperaba por cierto)- o le tratase con una intransigencia y un fanatismo y un sectarismo dignos de mejor causa, y no menores desde luego de los que a lo ojos de aquél (y no exento completamente de razón) personfiqué yo mismo en su momento, algo de lo que a fe mía me distancié hace mucho y de lo que en verdad hoy abomino, sin renegar de mi pasado tampoco en lo más minimo (y aquí ya todos me entienden o casi o todos)

¿"LE FIGARO" ANTI-SEMITA?

(Por razones ajenas a mi voluntad me fue imposible ayer colgar en est blog la entrada que aqui ofrezco a mis lectores)

« Je suis partout » , tribuna emblemática de la Colaboración en Francia drante la Segunda Guerra Mondial. Una de sus plumas más brillantes lo fue la de Rebatet, que va de anti semita in saecula saeculorum y que se ve hoy en cambio rehabilitado entre los suyos. ¿Para cuándo la rehabilitacion completa de la Falange literaria –sin descalificaciones personales (como hasta ahora habrá ocurrido) de unos autores (falangistas) separados como si fueran espectros o figuras irreales de su propia obra- en España y en el mundo de lenga y cultura hispanas?

El diario francés « Le Figaro » en su edición de hoy jueves sorprende a propios y extraños con un amplio reportaje en su suplemento semanal literario anunnciado a toda página en la portada de su suplemento semanal literario -y continuado a doble página en su interior- dedicado a un « maldito » de la política y la literatura en Francia desde la terminación de la Segunda Guerra Mundial en el 45, y exponente el mayor tal vez –junto con Celine- de antisemitismo literario en las letras francesas contemporáneas, y me estoy refiriendo al escritor de notoria filiacion fascista, Lucien Rebatet, figura emblematica de la Colaboracion en Francia y de su principal órgano de difusión « Je suis partout », condenado a muerte tras « la Libération » e indultado un año después –tras su paso por el corredor de la muerte de las prisiones francesas- por el presidente Vincent Auriol que sucedió al general De Gaulle (antes del retorno triunfal de este último una década más tarde)

La prestigiosa e influyente editorial Robert Laffont acaba de publicar (por entero, sin recortes ni expurgaciones) la obra más polémica y violentamente anti-semita de aquél « Les Decombres » que el autor de estas líneas se leyó –sin escandalizarse -leyéndola con el prisma del espíritu de toda una época- en los primeros años de su estancia en Bélgica.

En textos posteriores de Rebatet escritos durante su estancia preso se contenían alusiones elocuentes y significativas al predominio del partido clerical (« le parti prêtre ») en la España de Franco, que testimoniaban –como lo hacían también escritos de Brasillach hacia el final de la Segunda Guerra Mundial- de un profundo resentimiento entre las filas de la Colaboración pro nazi y pro alemanahacia la actutud –de desenganche del régimen español durante la Segunda Guerra MUndial-, de sentirse en suma traicionados, dejados en la estacada.

EL TURCO EN BRUSELAS, TRAS LOS REFUGIADOS

En esta importante obra, acompañada de una profusión de documentos gráficos a cual más sugestivo y elocuente se pinta un cuadro –no poco hospitalario- de la gran urbe turca sobre el Bósforo, la antigua Constantinopla, en la que se muestra y deja fehacientemente traslucir el innegable lazo de filiación de ésta con aquella. Como una ciudad europea y occidental, como una nostalgia incurable de Bizancio en resumidas cuentas (...) ¿Una visión minoritaria en la Turquía actual? ¿De un autor –premio Nobel de Literatura- mucho más cuestionado en su país que en el extranjero? No más que los sueños otomanos –bautizados púdicamente de alianza de civilizaciones y de culturas- de actual premier islamista Erdogan, el buen/amigo de José Luis Zapatero. Los inmigrantes turcos en Europa –doy fe de ello- no son particularmente problemáticos (salvedad hecha de su altas tasas de natalidad es cierto) Sí lo es en cambio la amenaza potencial que representan–por su carácter populoso (cuatro millones en Alemania, más de doscientos mil en Bélgica)- de punta de lanza de una memoria otomana irredenta, alimentada y patrocinada por las grandes potencias y en particular por el actual mandatario USA Barack Obama. Y más aun en el contexto actual del aluvión de refugiados que venimos sufriendo las horas que corren

Miles de personas se manifestaron de nuevo en Dresde el pasado lunes, acudiendo al llamamiento, tras varios meses de atonía, del movimiento Pégida –contra la islamización del Occidente- en el que se pudieron ver pancartas parodiando a la canciller Merkel, disfrazada de uniforme (y con la gorra puesta) y haciendo el saludo de rigor a Barak Obama- y gritos contra su política inmigratoria e incluso contra su persona. Un movimiento silencioso y pacifico, esa es la impresión no obstante que dan, sin himnos, ni desfiles militares o paramilitares, y casi sin eslóganes ni consignas, ni dotados de un liderazgo muy claro tampoco.

Expresión de una mayoría silencios más que fruto de grupos de provocadores como nos lo vienen vendiendo los medios. La crisis de los refugiados pude costarle cara a la canciller que acusa en las últimas semanas una innegable erosión de su imagen de cara a la opinión pública precisamente por culpa de aquella. La opinión pública alemana sin duda esta divida en el tema, debatiéndose entre la reacción que les inspira el sentido común y un patriotismo elemental por un lado, viendo su país invadido de esa manera, y por otro, las campañas sofocantes de los medios explotando ese poso -secular, endémico- conmiserativo, propio a un país de tradición (judeo) cristiana como lo es Alemania y buscando inocular en la opinión publica por vía de perfusión si se puede así decir toda clase de reparos y objeciones de moral –rezumantes de moralina- y de complejos y sentimientos de culpa.

¿ESPAÑOLES MAS HUMANOS QUE LOS ALEMANES?

¿Comparaciones odiosas ? La llamada matanza de Babi Yar a las afueras de Kiev (finales de Septiembre del 41) que el papa Wojtyla no dejaría de rememorar repetidas veces (sin parar) durante su pontificado y en la que veía un símbolo del mal indecible, léase del pozo sin fondo de la perversidad nazi (y alemana), no deja de ser comparable (mutatis mutandis) a la de Paracuellos del Jarama durante la guerra civil española -con un marca de odio fratricida (nota bene) en este segundo caso del que carecía en aquél-, algo por lo que el santo/papa/polaco no tuvo nunca la menor palabra ni el menor gesto, aún tratándose de católicos bautizados -y practicantes- la totalidad (o casi) de sus víctimas. Las monstruosidades y abominaciones achacadas a los grupos de intervención (Einsatzgruppen) del ejército alemán nos imponen a los españoles de entrada un mínimo de circunspección y de reserva, en la medida que arrastramos desde hace tres siglos un fardo de acusaciones–injustas y mendaces tantas de ellas- idénticas o parecidas. Desde las guerras de Flandes, lo que nos pesa aún más si cabe en Bélgica. En Babi Yar, el pensamiento único ve un paradigma del holocausto por balas (sic) –una distinción no poco reciente-, por oposición al holocausto stricto sensu, el de las cámaras y de los crematorios, del gas, del jabón y qué sé yo. ¡Que crudo (de comprensión, y de acatamiento) que nos lo ponen!

Alegría de la División Azul. Esa es la glosa que viene a a la mente de inmediato del reportaje publicado en la edición de hoy del diario el País por cuenta de un libro de aparición reciente en Rusia de autor ruso –historiador y profesor de la Universidad de Novgorod- sobre los divisionarios españoles. El titular del diario de Prysa carga no obstante las tintas como no cabía menos. “Violentos y ladrones pero más humanos que los nazis”

Lo que viene a confortar y reforzar no poco lo que aquí ya denominamos –tras las huellas de un trabajo universitario que circula en internet- memoria acomodada (sic) de la División Azul en la posguerra. Lo de ladrones no obstante se escamotea en la portada del reportaje del País (por o que sea) Y si pasamos a examinar los cargos en detalle que se recogen en el reportaje, todo queda en agua de borrajas, no me digan ¿Ladrones, porque trataban de sobrevivir al hambre y al frio?

Y lo ilustran las conclusiones del trabajo del historiador ruso, que solo se atreve a calificar de criminales de guerra a dos divisionarios (dos) –a Muñoz Grandes, “por razones formales” y a un tal Basco (¿Blasco?) de nombre)- de los más de veinte mil que engrosaron la célebre unidad de voluntarios españoles.

¿REVANCHA DEL AFGANISTÁN EN SIRIA?

Icono emblemático de la intervención rusa en Siria contra las posiciones del Estado Islámico las horas que corren. El caza bombardero Sukhoi (SU-34), primor de la industria armamentística de la Rusia de Vladimir Putin. Van acompañados de helicópteros de combate y de transporte –y a la vez lanzamisiles- que hicieron (convincentemente) sus pruebas en la guerra del Afganistán, en particular el helicóptero de combate Mil Mi-24 que los guerrilleros anti-comunistas islámicos llamaban “el carro del diablo” ¿La revancha del Afganistán lo que estamos presenciando, aprovechándose por cierto Vladimir Putin del vacío (flagrante) creado por la falta de liderazgo internacional del actual presidente USA? La Rusia actual se lo merece. Y nos lo merecemos también todos los países occidentales, amenazados por la crecida islamista

La guerra en Siria acaba de entrar en una fase de lo mas espectacular con la intervención directa de la aviación rusa en contra de las posiciones del estado Islmico (EI) Un contingente de unos cincuenta caza bombarderos Sukhoy (SU-34) -autentico primor de la aviación rusa-, asistidos de helicópteros de combate Mil-Mi (24)y de transporte (lanza misiles) Mil-Mi (8) también usados por el jerecito de los Estados Unidos, autenticas re velaciones de la tecnología rusa remontándose a la época soviética, el primero de los nombrados sobre todo ue los guerrilleros islamistas en Afganistán denominaron “el carro de diablo” y que otros llaman “cocodrilo” e referencia a sus (vistosos) diseños de camuflaje. Y los resultados no se han hecho esperar, al contrario de la (supuesta) intervención norteamericana en contra del EI que lleva ya un año renqueando sin resultados tangibles, los que sean.

Libertad Digital en un artículo de su edición de hoy –de unos enfoques estratégicos que despiden (ya a distancia) un tufo pro norteamericano y pro israelí indiscutible- alerta contra lo que les parece el inicio de la Tercera Guerra Mundial. Menos lobo. Es cierto que los retos son de órdago a la grande. El primero y principal el resigo de derrumbe o de implosión del régimen sirio de Bachar-el-Assad que por efecto de la expansión territorial del Estado Islámico se ve desde la primavera pasada espectacularmente reducido –acorde a las mapas militares que no dejan de servirnos y meternos por los ojos los medios occidentales- (casi) a una tercera parte del territorio de la Siria actual.

Canto del (Viejo) Búho (poesía en domingo)

¿Es este mundo serio?
Ríete de él, no te prives, Juan
hasta perder el aliento,
a carcajadas, ja, ja, ja

Ríete del altanero ¿o no?
De su altanería más bien,
de lo que le hace deforme,
e impide de ser él

Que acabe riéndose de sí
como tú lo sabes, tú también
y si aún, después de eso,
le dura "el aire" ¡Que le d…!

Ríete del pedante triunfal
que rinde culto al saber.

Banda de locos creídos
que creen detentar las llaves
del saber y de la ciencia
y no saben más (¡pobres diablos!)
de lo que les deja el poder,
de las migas de la mesa
de los restos del banquete
y de las sobras de la fiesta
que dura ya tanto ¡Pardiez!


Ríete del hipócrita,
del guardián de Mil Tristezas
del fariseo de la Moral,
de su Ley, de sus certezas

No de su ciencia, sólo de él
de él y de sus flaquezas
y no tomes muy en serio
todo lo que él representa
si quieres aún redimir
lo bueno que aún le queda

Ríete de la celestina,
disfrazada de Belleza,
ríete de sus mil mañas,
de sus sueños de grandeza,
ríete de sus silencios
de su hartazgo (¡qué molesta!)
y de sus adivinanzas,
de sus pozos de bajezas,
y ríete de sus burlas
y de sus secretos de vieja,
¡Ríete de sus engañifas
mujer sin pies ni cabeza!


Y ríete de tí mismo
a cada instante, hasta que mueras
ríete de ti a carcajadas
tropezando por la acera,
riéndote de tus fiebres,
de tus versos y poemas

Ríete de tus fatigas,
anécdotas y ocurrencias
ríete de tus proyectos
de tu vena de profeta,
de Casandra y viejo búho,
y así te irán mejor las cosas

Y así pasará mucho mejor
tu mensaje de Odisea

BARRRIO DE SALAMANCA ¿QUÉ LE HAN HECHO A LA CARMENA?

A Calvo Sotelo fueron a buscarle para asesinarle a su domicilio de la calle Velázquez, precisamente en el barrio de Salamanca. Del barrio de Salamanca surgieron como hongos jóvenes falangistas y de otras formaciones “de derechas” en la primavera caliente del 36. Y durante la guerra, la propaganda roja acusaba a la aviación nacional de “perdonar” a ese barrio en sus bombardeos de zonas urbanas de la capital madrileña, lo que –en el ambiente de odio fratricida incontrolado que reinaba en zona roja- venia casi a significar una condena a muerte de sus habitantes o al menos su puesta en cuarentena. Lo que se traduciría en el sinfín de sacas que en ese barrio se produjeron, de lo que puedo testimoniar de mi propia memoria familiar personal e intransferible. Un barrio pijo, de derechas que los que se encaramaron en las últimas elecciones a la alcaldía madrileña no perdonan, destapando así un poco más la anomalía guerra civilista que vienen a encarnar en la política española

¿Universitarios barrenderos? Otra idea loca de la alcaldesa rojelia. Son una maravilla los argumentos de estos traidores, decía el Duque de Alba de los insurrectos protestantes. Y son una maravilla las ocurrencias de la alcaldesa rojelia y de sus más estrechos colaboradores, cabe decir ahora. La propuesta –una simple sugerencia, se justifican ahora sus portavoces- ha levantado una polvareda de comentarios críticos a cual más sardónico y ocurrente. Y provocando también la rápida respuesta del estamento universitario, concretamente de una coordinadora de asociaciones estudiantiles que se han dirigido a la alcaldesa pidiéndola que busque alternativa (realistas e inteligentes) al botellón, en vez de mandar a los universitarios (sic) a hacer trabajos forzados.

La propuesta viene a ser la guinda del pastel de una serie de medidas polémicas que viene tomando el ayuntamiento como el cierre de ocho terrazas (ocho) –la primera de ellas la de Ramsés muy frecuentada, en la plaza de la Independencia frente al Retiro- todas ellas en el barrio de Salamanca el barrio pijo por excelencia en la imagen guerra civilista de un Madrid partido en dos –tal y como se vería (en parte) reflejado en las elecciones municipales del pasado mes de mayo- que arrastra la izquierda hoy en el poder en la alcaldía madrileña, y al que se ve que hay que castigar para que sirva de escarmiento a toda costa.

¿"PROPIEDAD INTELECTUAL" EL "MEIN KAMPF"? ¡QUÉ RISA!

Le piden dos años de cárcel a Pedro Varela (Geiss) en un tribunal de Barcelona por un delito de atentado a la propiedad intelectual, en clara contravención de toda la legislación española en la materia? ¿Pero en qué mundo vivimos? El pretexto lo es una ley alemana que atribuye al estado de Baviera la propiedad intelectual (sic) del Mein Kampf, y que habrá hasta hoy servido de cortada en Alemania para impedir y prohibir la publicación y difusión de la obra “maldita” Algo (turbio) entretanto se diría que está removiéndose en los medios judiciales y también editoriales de Barcelona en el contexto de la sobrepuja independentista a la que venimos asistiendo. Un librero y editor en lengua castellana con éxito dentro y fuera de nuestras fronteras es a no dudar -en la Meca además del mercado editorial en lengua española como lo es la Ciudad Condal- un contra dios para el separatismo catalán, y para la causa del catalán aún más todavía. Pedro Varela además –lo que a fe mia que ignoraba cuando escribí sobre él en una de mis recientes entradas- ya cumplió pena de cárcel además por negación (sic) del genocidio o del holocausto. Ya está bien de persecución ¿o no? ¿O acaso tendrá él que seguir pagando –de chivo expiatorio de predilección- por llevar (él también) un apellido germano, como el que esto escribe?

Leí el Mein Kampf al poco de llegar a Bélgica en una edición en alemán y en alfabeto gótico (fraktuur) –un respeto (echando mano del diccionario no obstante, casi a cada momento)-, perfectamente accesible como me figuro que lo seguirá estando, a los lectores de la Biblioteca (Royale) de Bruselas, y sin escandalizarme lo más mínimo, lo que estuvo lejos de ocurrirme en cambio con “El Mito de Siglo XX” de Alfred Rosenberg considerada por algunos la biblia (de bolsillo) del movimiento nazi que me chocó no poco (en el momento de su lectura) por algunas de sus afirmaciones, abruptas y tajantes por demás como me lo parecieron entonces, como esa expresión que se repite a menudo a lo largo de las páginas de esa obra refiriéndose al mundo mediterráneo en general -España incluida por supuesto-, de “mestizentum”, un neologismo en lengua alemana, traducible por “gentes mestizas”, aunque referida sobre todo en el contexto de aquella obra al catolicismo romano y su entorno geográfico (a saber la Europa Mediterránea y la América ex hispana), y una acusación sobre todo –dicho sea de pasada- heredada en línea directa del arsenal de guerra de propaganda del bando protestante durante la Guerra de los Treinta Años (…)

Y cabe decir mal que nos pese que exagerase o no, delirase (ideológicamente) o no su autor –uno de los dirigentes más prominentes del régimen nazi-, lo pagó con creces con la pena de horca, en Nuremberg, en un caso tal vez el más emblemático de todos los condenados –y ejecutados por el célebre tribunal- de reo de un delito (o crimen) de lesa democracia. El Mein Kampf por el contrario me dejó hasta hoy la impresión de una obra contagiada que me diga empapada del espíritu de una época –el periodo de entreguerras- lo mismo que su autor, Adolfo Hitler, hijo fiel de su tiempo, y en particular de la derrota alemana en la Gran Guerra.