ALEPO. ITE MISSA EST

Instantánea de de los avances de las últimas horas por parte de las tropas del régimen en el sector de Alepo (Este) controlado hasta ahora por la rebelión islamista y en fase de derrumbe mientras escribo estas lineas. Obsérvese la extrema juventud de los soldados que aparecen en la foto. La guerra civil siria habrá sido un poco como la guerra civil española (1936-19309) en su tiempo. Por las pasiones que habrá despertado y los odios que habrá llegado a encender. Y también por los sueños que habrá hecho nacer, y las esperanzas

Ite missa est. O como los franceses le dicen, “la messe est dite” (se acabó la misa) En las últimas cuarenta y ocho horas la situación habrá dado un vuelco dramático en Alepo la gran ciudad del Norte de Siria y capital económica del país divida por la guerra civil en dos sectores irreductiblemente antagónicos desde hace cuatro años, la parte Este en poder de la rebelión islamista y la parte Oeste bajo control de las tropas gubernamentales.

El pasado domingo, después de que el cerco del sector rebelde se viese impuesto por completo el pasado mes de julio y vuelto a restablecer -tras una breve ruptura el pasado mes de agosto- dos meses mas tarde (a principios de septiembre) se produjo al fin la ruptura en las lineas de defensa de la rebelión y a partir de ahí los acontecimientos cobraron un ritmo vertiginoso por el avance rápido e imparable de las fuerzas del régimen y de sus aliados que en cuestión de dos días habrán arrebatado a la rebelión un tercio del territorio que controlaban en Alepo Este, pasando así hacerse con toda la parte Norte del enclave rebelde, que se habrá venido a bajo como un castillo de naipes en cuestión de horas apenas.

Y la ruptura sobre el terreno se habrá visto acompañada por otra -en el frente diplomático- tras recientes cambios políticos de la mayor magnitud a escala mundial tal como lo habrán sido -si se descuenta el Bréxit inglés-, el triunfo electoral de Donald Trump en las elecciones presidenciales del pasado 8 de noviembre y el triunfo el pasado domingo de François Fillon en las primarias de la derecha francesa de cara a las elecciones presidenciales en Francia la primavera próxima, uno y otro, partidarios de una revisión categórica de la política extranjera de sus respectivos países -Francia y los estados Unidos-, sostenes principales hasta ahora de la rebelión anti-Assad entre los países occidentales.

¿GUERRA DE RAZAS LA REVOLUCIÓN CUBANA?

La presencia (anunciada) del rey Juan Carlos, sin duda la figura más destacada a nivel mundial de todas las que se prevé que asistan a los funerales de Fidel Castro, se ve cargada de significado por partida múltiple. El castrismo fue una fatalidad de nuestra historia española contemporánea. Y no fue menos un fenómeno -más o menos colateral- de la guerra civil española interminable, y una secuela fatal a la vez de la rendición de Franco a los aliados al final de la Segunda Guerra Mundial. Lo que explica la actitud ambigua -y a la vez titubeante- del régimen anterior hacia la revolución cubana y hacia su líder. Que acabaría rindiéndose a su enemigo declarado los Estados Unidos, por mediación vaticana (léase del papa Francisco) Igual -mutatis mutandis- que se acabaría rindiendo Franco a las potencias anglosajonas vencedoras en el 45

“¡Gracias Fidel hijo de p...por haberme hecho conocer este maravilloso país!”, solía exclamar de voz muy atiplada y fuerte acento, y en señal de desahogo por los pasillos del colegio mayor Guadalupe de la Ciudad Universitaria madrileña a finales de la década de los sesenta -provocando así la hilaridad de los que le cruzaban u oían- un joven cubano del exilio, muy afeminado, al que sus compañeros de colegio mayor llamaban (en sorna) “el Clavelero” Un “gusano” (anticastrista) becario de un colegio mayor del Movimiento, el director del cual, un antiguo falangista, profesaba por aquel entonces una adhesión entusiasta e incondicional y un entusiasmo sin límites al Líder Máximo, sin tapujos ni complejos. La contradicción (sic) en la esencia misma de las cosas, que reza la ideología marxista que haría suya o acabaría abrazando la revolución cubana.

Castro y el castrismo fueron otra fatalidad más de nuestra historia española, y su longevidad y la supervivencia de su régimen son sin duda un enigma mayor de nuestro tiempo, como no deja de señalarlo en un articulo con fecha de hoy un comentarista de la prensa española detractor sin falla de Castro y de su régimen de antiguo. El referido periodista no dice no obstante ni mu del papel (innegable) del Vaticano y del actual papa Francisco en un fenómeno de supervivencia -del régimen cubano-, que viene solo a serlo a medias en la medida que no viene a menos camuflar la rendición de aquél -por mediación vaticana nota bene, como lo fue la de Franco en el 45- a su enemigo jurado de Norteamérica.

MI NUEVO BLOG EN FRANCÉS

Anuncio aquí a todos mil lectores que acabo de dar inicio a mi nuevo blog en francés, que ser vera orientado a la actualidad belga y de la francofonía, en atención a los años -treinta ya- que llevo residiendo en Bélgica que es un país oficialmente trilingüe (en francés, neerlandés y alemán) y a los lazos en el plano personal que me ligan en lo sucesivo a estas tierras. Y el francés me habrá servido en razón de mi lengua materna española de puente de unión principal, sin descartar ni minusvalorar no obstante las otras dos lenguas (belgas) Garantizo regularidad a mi nuevo blog -como la observé en estas entradas en español igualmente- pero no sabría anunciar ya de antemano con qué frecuencia. Preveo no obstante que vaya en aumento. Así lo espero

Gloria de Roma

Tanto tiempo junto al río
del Tiempo que todo lo borra
sin decidirme a cruzarlo
en busca de dos Coronas

de laurel, las de atletas
y de poetas (entre rosas),
que a la una y a la otra aspiré
y ambicioné siempre (a solas)

¿Vivir siempre a la espera
de una señal que no llega
viendo pasar el viento
y la caída de las hojas

y el eterno retorno de todo
como una rueda como una noria,
echado en tierra cuan largo
con la vista en las estrellas?

A mi no me va estarme quieto,
a otros les dejo esa historia
que no nacimos para eso
los que vivimos entre sombras

arrostrando linchamientos
y el vernos en la picota
y echándonos en la melé
de esas que dejan sordo (a h...)

y al final salíamos del trance
derechos como unas sotas
de aquel jarabe de palo
que nos daban gota a gota,

y sin ceder ni tanto así
ni retractar ni una jota,
sin dejar caer a un camarada
ni banderas ni mascotas

ni los nuestros ni a otros también
de otra fe y de otra banderas
que el viento puso a este lado
en medio de la tormenta

¡Fieles al aliado fiel!
Lo que hizo la gloria de Roma
en la Vida y en la Muerte
en las victorias y derrotas,

que eso es lo que ata el futuro
a la punta de mi bota
y nos abre el horizonte
que gime entre nubes rojas

y nos ganará cien naciones
que nos observan absortas
(que la sangre se refresca
y purifica en la memoria)

¡Que me hicieron falta lustros
para admitir la derrota
y verle de cerca el rostro
a la amenaza insidiosa!


¿Qué te llevó allí de golpe
tan compuesta, tan coqueta?
¿el azar (y no la intuición)?
¿Y quieres que me lo crea?

Que siga creyendo en brujas
sin rendirme a la evidencia
que viniste amor a buscarme
con una idea en la cabeza

mientras que el Tiempo (dios y rey)
devanaba su madeja
y nos hacia guiño a los dos
dejando una puerta abierta

al futuro, a lo posible
mas allá de la quimeras,
lo que puede ser (y no fue)
que está escrito en las estrellas

y nos invitaba a los dos
marcándonos una vereda,
libre a ti de seguirla
que ni te obliga ni ordena

Y me puse amor a soñar
y puse mi mente a prueba
a barajar situaciones
que ni imaginar pudiera

antes de aquel bello encuentro
cuando se me abrieron las puertas
y se destapó ruidosa
la caja de las sorpresas

Y te vi amor tan distinta
tan dulce amor y tan cerca
dispuesta a todo (¡así te vi!)
tan libre, sí, y tan resuelta

a hacerme tuyo (di que sí)
por las malas o las buenas
sin detenerte ante nada
¡piensen otros lo que quieran!

Y así es como me rendiste
y te ataste mi alma incierta
que no acertaba a decidir
entre tú y la otra ¡princesa!

NÚMERO OCHO (CUADERNOS DE A BORDO)

FILLON Y MARINE LE PEN

De todos los miembros de su partido, Marion Le Pen es sin duda la que habrá emitido un parecer sobre el auge de François Fillon más sopesado y menos agresivo. El “sentido común” -en alusión a la corriente de opinión contraria al matrimonio homosexual-, la línea pro-rusa y la reivindicación identitaria (anti-inmigración y ati-islamista), habrán sido según ella los ejes principales de la campaña de François Fillon y las claves de su victoria en las primarias de la derecha francesa “No creo -habrá declarado también- que la cuestiones socio económicas hayan jugado un papel relevante en la campaña” No hay que olvidar tampoco que Marion Le Pen guarda lazos -en el plano personal- con la derecha francesa por parte de su padre biológico -embajador francés en Eritrea durante la presidencia Sarkozy- que no la reconoció pero con el que estuvo en contacto a partir de un omento de su vida hasta la muerte de aquél. Fillon, Frente Nacional, un debate interesante -apasionante incluso- para españoles (imparciales, y sin antojeras)

Me impuse ayer el deber de seguir desde el principio hasta el fin el debate televisivo -etre la primera y la segunda vuelta- de los dos candidatos de las primarias de la derecha en Francia y no me arrepiento. Se aprende siempre “on live” -en directo- mucho mas que si nos fiamos a la opinión o al testimonio de terceros. Aquí ya me ocupé del tema en una de mis ultimas entradas, y en particular del candidato que me parecía mejor situado -y me lo sigue pareciendo tras el debate de ayer- para alcanzar la victoria el domingo próximo y el seguirle ayer en el cara a cara con su principal contrincante -un rival temible, un peso pesado de la política francesa de antiguo- o me habrá decepcionado. Los hombres públicos y en particular los políticos tiene mil caras por propia definición, de ahí a descalificarles por corruptos -conforme aquel chascarrillo que oí tanto en mis años universitarios (de un tufo anarquista o anarquizante inconfundible) y se vuelve a oír o a profesar tanto hoy, de que el poder absoluto corrompe y si es absoluto corrompe absolutamente- hay una gran distancia que me niego a borrar de un plumazo así sin mas.

François Fillon se reveló ayer en el debate televisivo -de una audiencia récord rodeado de los principales barones (todas las tendencias confundidas) de su propio partido e interrogado él como su contrincante por presentadores estrellas del audiovisual en Francia-, un polemista sin par y un político en las antípodas de la imagen que arrastraba de antiguo, de una figura gris de la derecha francesa de un segundón de nacimiento o de vocación como lo fue durante cinco años del anterior presidente de la República Nicolás Sarzozy que no dudó en mas de una ocasión en humillarle en publico (yo mando y él me obedece, llegó a decir en una ocasión) E hizo trizas sobre todo esa otra imagen que arrastraba también de político pragmático carente del menor perfil ideológico.

CORRUPCIÓN, CRÍMENES DE SANGRE Y PABLO IGLESIAS

Dedico este libro mío a todos los que aquí me leen. ¿La poesía puede acaso inspirarse en una guerra civil? Una cuestión (mayor) que acabarían haciéndose -perplejos- no pocos estudiosos (extranjeros) de la guerra civil española, por razón de la proliferación de poesía (mayormente de izquierdas) sobre nuestra guerra del 36 en guerra y en la posguerra. Spain is different. Y está claro para mí que “la corriente central e inalienable de la poesía española contemporánea", como la llaman algunos cursis -léase la poesía guerra civilista de izquierdas (sobre nuestra guerra civil)- no tiene el monopolio de la inspiración poética. Como creo demostrarlo en este poemario de amor y de guerra. Y viene a cuento de la muerte de un santo/poeta del rojerío hispano -con las manos (nota bene) manchadas de sangre-, en simultaneo con la muerte de Rita Barberá. La de aquél homenajeada y esta en cambio jaleada (con odio y rabia) por Pablo Iglesias y los suyos. ¿Mejor poeta ese que yo? Pasad y leed -los poemas de mi blog- amigas y amigos, y camaradas

En un articulo publicado no hace mucho en este blog bajo el titulo “Corrupción cargo de tiempos de guerra” denunciaba yo el arma arrojadiza que la temática de la corrupción viene a ofrecer (como anillo al dedo) en la guerra civil española interminable. Y un ejemplo deslumbrante nos lo habrá ofrecido la actualidad de las ultimas horas marcada por dos obituarios de un signo muy distinto por no decir radicalmente opuestos en el plano de los símbolos políticos e ideológicos. Y me refiero a la muerte -en circunstancias no poco lamentables- de la antigua alcaldesa de Valencia y ex dirigente del Partido Popular, Rita Barbera, por un infarto, algo imposible de no verse asociado con el acoso mediático que su inculpación en asuntos de corrupción política le había valido en los medios. Su muerte pese a las circunstancias tan tristes y dolorosas que la rodean se habrá visto jaleada -no cabe otra expresión- por el líder de Podemos y los suyos, que habrán boicoteado a conciencia -no todos ellos no obstante- el minuto del silencio en el Congreso en su honor.

Corrupción, cargo de guerra civil y como tal -para uno de los bandos beligerantes, me refiero- crimen de guerra y contra la humanidad, y además (todo justo y bien revuelto) pecado contra el espíritu de los que no se perdonan. Según quienes los cometan, no obstante porque en simultáneo con la muerte de la ex alcaldesa valenciana se habrá producido la de un antiguo comunista -que fue de poeta muchos años tras su salida de la cárcel (a principios de los años sesenta)- y que arrastraba vox populi crímenes de sangre cometidos de muy joven durante la guerra civil española. Aquí algunos no se acordarán, pero a mediados de la década de los sesenta, Marcos Ana -el ex-comunista ahora fallecido, Macarro de su verdadero apellido- era sinónimo de poesía (léase de poesía de izquierdas) más si cabe que García Lorca.

ORIUNDOS GUERRACIVLISTAS ¡PESTE NEGRA!

“No pasaran? C'est signé la deuxième génération d'espagnols dont les vieux ont perdu la guerre face a Franco; et comme ils 'ont pas réussi là-bas, ils font ch...r ici. même pas la reconnaissance du ventre” (transcrito literalmente) La guerra civil española (del 36) interminable en España y en el extranjero. Y no soy yo el que lo denuncia esta vez, sino el autor anónimo -y espontáneo- de un comentario sobre la noticia (y la foto que la acompaña) del escrache -de unos cincuenta individuos no más, análogo al que organizaron a Felipe González en la Autónoma hace unas semanas- a uno de los dirigentes del Frente Nacional que había sido invitado a dar una conferencia en la Facultad de Ciencias Políticas de Paris (Sciences Po) bastión de antiguo de la izquierda bien/pensante en Francia pero que de un tiempo a esta parte venían dando señales de mayor apertura y tolerancia. El autor del comentario -en francés- culpa del escrache a oriundos (léase, de ascendencia española) -inconfundibles algunos de ellos en las fotos y vídeos del incidente- y les acusa de ingratitud, de escupir en la mano que les dio de comer, a ellos y a los suyos emigrantes o exiliados (sus padres o sus abuelos) Espectáculo cotidiano -doy fe de ello- de este lado (del más allá) de los Pirineos

La facultad de Ciencias Políticas de París es un bastión de antiguo de la izquierda bien pensante en Francia como la facultad de Derecho de la capital francesa (rue d'Assas) lo fue siempre también -desde los tiempos del mayo francés- de la derecha (extrema) En España, en mis primeros tiempos en la Universitaria madrileña (la Complutense) era también un poco así, Derecho mucho mas a la derecha que el resto de las facultades hasta que llego la resaca del mayo francés -un año más tarde (en el 69)- y el alvuión indignado de izquierda anti-sistema (con décadas de adelanto) se llevo todo por delante.

En “Siences Po” dio una conferencia a finales de la primavera pasada en plena eclosión -efímera (no duraron ni un mes- de la indignación callejera en Paris y en otras (pocas) capitales francesas (que se autodenominó “Nuit Débout” (y del que me ocupé repetidamente en este blog) el que fue gran amigo y colaborador de Dominique Venner, Alain De Benoist. hablo de lo que quiso -hasta en en términos de guerra de razas (...)- y dijo lo que quiso sobre el gran remplazo entre otros temas) y no paso nada.

¿Signo de los tiempos este escrache -con tufo a guerracivilismo español- de ahora? Revelador mas bien -por el contrario- del sello de reliquia o supervivencia en vías de extinción de un guerra civilismo español irreconciliable entre una generación -la tercera o la cuarta o la quinta- de descendientes de exiliados o de emigrantes (con una memoria de vencidos de la guerra civil a cuestas), como suele ser la regla entre oriundos por cima de los Pirineos

FILLON ¿EL TRUMP FRANCÉS?

De Gaulle y el general Massu. El 29 de mayo del 68 en plena crisis del mayo francés -y en vísperas de desenlace de la misma-, De Gaulle rindió una visita -por sorpresa- a su compañero de armas en Baden-Baden, cuartel general de las fuerzas francesas estacionadas en Alemania, de las que aquél era entonces comandante en jefe. El encuentro aquel simbolizaría el compromiso histórico que acabó sellando entonces el general De Gaulle con los vencidos de la guerra de Argelia y de la Segunda Guerra Mundial (en Francia), que salvó a su país y al resto de Europa occidental -incluida España- de una nueva invasión de los bárbaros. Y ese es del de Gaulle -el de su visita a España (y su encuentro con Franco también) en sus últimos meses de vida- que preferimos recordar algunos. El De Gaulle que nos hizo llorar de emoción a algunos -a años luz del ambiente que se respiraba entonces en la Universitaria madrileña- oyendo por radio su alocución a los franceses en aquella jornada histórica (30 de mayo del 68) Lo que nos deja libres hoy de poder apoyar o apostar -sin el menor escrúpulo o complejo- por un gaullista de convicción como lo es el candidato favorito a las primarias de la derecha en Francia las horas que corren. Y espero que lo comprendan mis amigos y camaradas franceses, situados (de antiguo) a la derecha de la derecha

Vivo en Bélgica desde hace treinta años con la mente y el corazón vuelto no poco hacia España como vengo demostrándolo en este blog -y en el anterior de Periodista Digital- desde hace ya mucho. Aunque no exclusivamente, digamos que comparten mis preocupaciones -y mis amores, no sé en qué exactamente en qué porcentaje la verdad- mi patria de nacimiento y mi patria de adopción,a saber España y Bélgica. Entre las dos -a caballo de las cuales viví casi la mitad de mi vida- se sitúa el territorio del Hexágono, léase la Francia vecina y no es culpa mía esa fatalidad geográfica -e histórica- contra la que no vale la pena por lo vano e inútil el resistirse o el escabullirse.

¿Y es esa acaso la razón de mi interés por los temas de actualidad en el país vecino? No lo sé ni creo que fuera empresa fácil el intentar dictaminarlo de una forma clara y apodíctica. Como sea, mentiría si dijera que me dejan indiferente las primarias de la derecha en Francia actualmente en curso, ni que me haya dejado indiferente (en modo alguno) el triunfo inesperado -como un rayo en el cielo azul (para los medios me refiero)- de la candidatura de François Fillon que parecía solamente hace unos días tan sólo el tercero (o incluso el cuarto) en discordia.

Me ocupé hace ahora cinco años -día por día (en mi anterior blog de Periodista Digital)- de la pugna que riñeron el actual candidato en cabeza de las primarias francesas y el que parecía destinado a suceder a Nicolás Sarkozy a la cabeza del partido, y fue para tomar claramente partido por el primero de los dos mencionados, que en un trance de un dramatismo extremo denunció entonces ante las cámaras justo al darse a conocer el resultado de las elecciones internas del partido, fraude descarado por parte de su contrincante en las mismas, pruebas al canto. 

GITANO RUMANO Y OKUPA (Y ALTER/CHRISTUS)

17 de diciembre de 1970. Plaza de Oriente, durante el consejo de guerra de Burgos contra terroristas de la banda ETA. Yo estaba allí, entre el público me refiero (con veintiún años) “Españoles, como somos un estado de derecho, tenemos solución para todos nuestros problemas” Eso fue todo lo que dijo Franco con su proverbial vocecita, que recuerdo aún (de pe a pa) como si fuera hoy. Y el que la prensa global (pro Clinton) encuentre hoy lo más natural del mundo que un provocador -gitano/rumano- venga ahí precisamente a recordarle y a tratarle de asesino (sic), y lo hagan noticia y lo hagan pasar además por un mártir alter/christus por llevarse cuatro patadas que andaba buscando, es otro botón de muestra -entre miles y miles- de la guerra civil interminable. Y es que hay que atreverse a decirlo de una vez por todas: que el protagonismo escandaloso que viene consiguiendo y la protección irritante e inexplicable -mayormente del lado de las instituciones eclesiasticas (nota bene)- de la que ese individuo a todas luces goza entre españoles, se la da el victimismo que arrastra el pueblo gitano, sobre todo desde el final de la Segunda Guerra Mndial en el 45 ¿Por qué si no, no le expulsaron hasta ahora (como hubieran ya hecho en Francia o incluso en Bélgica)?

Gitano, rumano y activista y diplomado (sic) en sociología por la Universidad de Bucarest. Así presentan los medios al joven provocador que se llevó una brutal/paliza (sic) -menos lobo- en la Plaza de Oriente de Madrid, ayer domingo 20 de noviembre en los actos conmemorativos de la muerte de Franco y de José Antonio. El mundo de los provocadores profesionales -o habituales- como sin duda lo es el protagonista de esta noticia, tiene algo de misterioso -e inexplicable- que explica que haya servido tanto de motivo de inspiración en literatura y sobre todo al genero de novela negra. Y uno de los maestros consumados de ese genero o subgénero en lengua inglesa (en los Estados Unidos)

James Ellroy -que aquí cito a menudo- los hace desfilar en no pocas de sus novelas. Provocadores profesionales que acaban revelándose agentes modelo del FBI -o enviados de la CIA- siempre en la cuerda floja entre la ley y el mundo del hampa que si hay que creer a Ellroy forman parte del mobiliario de toda una zona intermedia en el puente o en el umbral -como a medio camino- de la sociedad de las personas civilizadas y del imperio de la ley y del orden (democrático), y el mundo del hampa y de los bajos fondos, y que acaban al final en sus novelas tanto de este lado como del otro.

El genero novela histórica tampoco anda falto de ellos, y me viene a la mente el personaje central de la célebre novela ganadora del Premio Planeta 1956 de Emilio Romero “La paz empieza nunca” con el telón de fondo de la lucha contra el maquis en los montes asturianos, y en concreto de la operación de la Guardia Civil -teledirigida por los servicios de la Secretaria General del Movimiento desde Madrid (entonces al mando de un falangista histórico Luis González Vicén)- que fue el golpe de gracia a las ultimas partidas guerrilleras -a finales de la década de los cuarenta- teledirigidas (a distancia) por el Partido Comunista. ¿Un personaje de novela negra el individuo al que apalearon ayer en la Plaza de Oriente, por el historial de otras situaciones similares que arrastra a lo que parece?

A las Almas Desgarradas

La tensión va en aumento
al cabo de la semana
y crece y no para y crece
hasta que al final estalla

como el afán del poeta
que hincha de poesía su alma
como un éter o vaho (azul)
que al final rompe y derrama

al alba, con luz rabiosa,
poesía de madrugada
y arte de la condensación
¡mi poesía, camaradas!

Que así la vio un gran profeta
que cantaba a la mañana
¡Ezra Pound poeta maldito
que creía en lo que cantaba!

¡Arte de adivinación
la poesía que nos salva
de amaneceres radiantes
al cabo de la hondonada!

de los hoyos de la Historia
como grandes noches blancas
en la vida de los pueblos,
de la Patria que uno ama

Poesía de alta tensión
que me nació bella y rara
al mediodía de mi vida
cuando ya no la esperaba

que el viento de inspiración
infló y al final, descarga
como las gotas de lluvia
o como cálidas lágrimas

tras las notas del piano
-igual que varita mágica-
que lleva el poema a la cumbre
y lo suelta al final ¡y estalla!

¡Piano sintetizador
de la melodía blanca
de la mejor sinfonía
de la Obra bien lograda!

Del profeta y visionario
que vio largo en la llanada
que se mantuvo de pie
y respondió a la llamada

en tiempos del Gran Cambiazo
cuando todos me ignoraban
y se pusieron de pronto
a marchar a cuatro patas

como el Rhinoceros aquel
escrito en clave rumana
-del reino aquel del Absurdo-,
cuando se alumbró en mí la llama

que no dejó de arder después
en mi poesía, dulce amor,
en mis sueños y proyectos
y esperanzas (¡las más caras!)

Y en la increíble epopeya
de las Almas Desgarradas!


Te alejaste despechada
o sorprendida (¿o asustada?)

como un gorrión de altas cumbres
que en ciudad no se aclimata
acostumbrada a ser (de siempre)
el centro de las miradas

ave rara de otras tierras
¿qué viniste a hacer mi amada
por estos lares tan lejos
de tus valles y montañas?

¿Venías buscando olvidar?
¡No se te notaba nada!
Ni en tu rostro ni en tu empuje
ni en esa mirada pícara

ni en esa sonrisa erótica
de labios que susurraban
inmóviles, sigilosos
y ojos que preguntaban

buscando aprender (despacio)
todo del que la miraba
como nunca la miraron
los hombres que le gustaban

ni le dijeron tampoco
frente a frente y a las claras
entre el ladrar de mastines
lo que al Amor inspiraba

su juventud seria (y sabia)
su misterio de cuento de hadas
¡esos suspiros tan hondos
de un alma de ti amor huérfana!

Y Amor te dejó prendida
en la cita inesperada
con el Destino, junto a mí,
sentada junto a unas zarzas

Cuando te dispar aquella flecha
¡sin tocarte niña ingrata!
Con los labios, con los ojos
que te dejó anonadada

¿Te acuerdas? ¡Tres años ya (y más)!
Cuando las ventanas miraban (...)

NÚMERO SIETE (CUADERNOS DE A BORDO)

¿RACISTA JOSÉ ANTONIO?

Solía ver el nombre -al pie o en el encabezamiento de sus largas y sesudas colaboraciones-, de Ernesto Milá (un nombre y ademas una leyenda de nombre, y también un periodista y escritor interesante y de valía, se piense de él lo que se quiera)- en la publicación de Minuto Digital, hasta que la reestructuraron en profundidad ya hace tiempo y dejé de verle figurar entre los colaboradores. Y lo di no por muerto, pero sí por alejado del periodismo diario o casi diario, sin que me viniera el reflejo -a fe mía que no sabría decir por qué- de consultar en su propio blog -que creo ademas que son varios- hasta que el acercarse la efemérides del 20 de noviembre me trajo su nombre de vuelta en la red a causa de un trabajo suyo reciente dedicado a uno de los escritos tardíos de José Antonio -recogido en sus Papeles Póstumos- a saber, Germanos contra bereberes”. Y la lectura del plan de la obra y de su índice de capítulos publicado en su blog despierta en mi de pronto una enorme curiosidad y unas ganas irreprimibles de leérmelo, lo que cuento hacer (mi palabra) la próxima vez que vuelva a España sin falta. Puedo decir no obstante que me imagino o adivino un tanto aunque sólo sea lo que su autor diga o decir quiera en ese trabajo suyo a tenor la la presentación que él mismo hace.

Me he ocupado bastante en los últimos años - desde los inicios mismos de mi blog anterior (octubre del 2008) en Periodista Digital- de aquel ensayo tardío (y publicado a titulo póstumo) de José Antonio) que supuso cuando vino a mi conocimiento por la primera vez tras su publicación, la segunda mitad de la década de los sesenta un no pequeño electrochoque. Hasta el punto(confiteor) que me llevó tiempo y esfuerzos el asimilarlo sin venir a dudar nunca no obstante ni por un momento de la su autenticidad pese a que algunos de los joseantonianos mas devotos -como movidos por un reflejo condicionado- rechazaban (sic) por apócrifo. Y como lo dije en su momento, si ese ensayo -de una innegable calidad conceptual y literaria (pese a su brevedad, y tal vez precisamente por ello) y de gran brillantez en la expresión- no fue escrito por José Antonio habría que buscar con lupa hasta averiguar quién fue su autor, porque escribía mejor que él.

MOLA, SANJURJO Y EL PAPA ARGENTINO

"Asiron, atrévete con los vivos" En la foto, una de las pintadas con las que amaneció la capital navarra en contra del alcalde (pro etarra) de la ciudad, tras anunciarse las exhumaciones de los restos de Mola y de Sanjurjo, conusmadas ayer, la de este último pese a la oposición expresa de sus familiares, que contaban con la palabra dada por el arobispo de Pamplona, que ninguna exhumación seria hecha sin consentimiento de las familias y que a última hora dio en cambio su acuerdo por escrito ¿Por imposición de Roma (y del papa argetino)? Palabra de dios. Y lo mas grave es que los restos del último de los nombrados pasaron a custodia (y disposición) del ayuntamiento, y no de sus familiares,como es su sacrosanto derecho. Ad resurgendum cum christo. Asi han expresado los familiares del general laureado su postura en el tema. Perfectamente respetable. Mi opción (preferencial) en cambio -por la incineración y por el esparcimiento de las cenizas de los restos mortuorios- aquí ya la conocen todos. Y pienso sinceramente que seria la respuesta más contundente -y más honorable- a la afrenta (pública) de la que se acaban de ver objeto tanto de parte de la autoridad civil como de la eclesiástica. Un esparcimiento de cenizas en Montejurra -¿y por qué no?- en homenaje a la notorio raigambre carlista del heroico militar navarro. Seria una buena lección de memoria histórica -y de lealtad a la propia sangre- a los que tiene declarada la guerra a los muertos. Y no teman sus familiares, que la eternidad no dejaría sus restos a un lado, ni en las cuentas de la Historia

Mola y Sanjurjo ya fueron exhumados de la cripta del monumento a los caídos de Pamplona donde se encontraban. Con la complicidad (decisiva) del arzobispo de Pamplona. ¿Sólo? Los vaticanistas españoles o extranjeros -y tengo uno (español) en la mente por encima de todos- no vengan ahora a contarnos milongas como dicen los argentinos, y a echar cortinas de humo como si se tratara de una decisión personal e intransferible del arzobispo de la capital navarra, alguien que se habrá caracterizado -por lo que de él se cuenta- por la indecisión (y la cobardía), en este asunto y en otros muchos. El pacto in extremis (por escrito) al que llegó con el alcalde pro-etarra de la capital navarra y que hizo que el juez desestimara el recurso interpuesto por la familia del general Sanjurjo no es una idea propia e intransferible de su excelencia, y todos lo que hayan tenido en su vida contcto y si se presentó, las mas variadas experiencias con la institución eclesial, léase con la santa madre iglesia comprenderán perfectamente lo que aquí decir estoy queriendo. De Roma viene lo que a Roma va, reza el refrán castizo.

Y lo que seguro que fue a Roma no lo fue tanto la voluntad indecisa y tímida y titubeante (y clerical) del señor arzobispo sino la amenaza del edil separatista (y guerra civilista), suficiente para hacer reflexionar y pensárselo dos veces al papa dee los pobres y de los indios y mestizos (que dieron la patada a España en América) La iglesia española es un atajo de mandados hoy como en los tiempo de Franco -y de antes incluso (ya lo decía Pedro Sáinz Rodríguez, que se conocía el percal, como ninguno otro de su compatriotas)- y como se demostró durante el concilio vaticano segundo. “Los obispos de Centroeuropa fueron al concilio a dar lecciones, los españoles a recibirlas”, ese era el chascarrillo que corría entre los seminaristas (franceses en su mayoría) del seminario de Ecône.

¿PAPA "HEREJE"? FRANCISCO Y LA HOMOSEXUALIDAD

“La hipótesis teológica del papa hereje” (“A hipótese teológica de um papa herege”) (1975) de Arnaldo Xavier da Silveira, entonces miembro de la TFP brasileña. Primera edición (reciente) en la foto -hasta prueba de lo contrario (y salvedad hecha, tal vez, de una edición confidencial en lengua alemana, de hace cuarenta años)-, de una obra que me marcó y que leí y releí en versiones ciclostiladas -en portugués- ávidamente en mis años del seminario de Ecône. Hoy ya hace mucho que la arrumbé en el cuarto de las trastos viejos y de las lecturas obsoletas (como pieza de museo), la guardé no obstante en el recuerdo en la medida que me ayudó a emanciparme no poco del corsé mental que arrastraba en relación con la figura del Papa, de mi educación y de mi medio familiar y socio/cultural (católico/romano) de procedencia. Y fue en todos los ámbitos, y en particular en materia de moral sexual. Como fuera, sin ella -y lo digo midiendo mis palabras-, no se explica mi gesto de Fátima

En uno de los pasajes cumbres de su obra más polémica “El Anticristo” exclamaba Federico Nietzsche, “tenemos que mirarnos de frente, somos hiperbóreos, venimos de un desierto de siete soledades” Y siempre me pregunté por qué me llegara tan hondo la fuerza de evocación de ese aforismo. No sólo Nietzsche, algunos -como el autor de” estas líneas- también venimos de muy lejos en el mundo de hoy, tan lejos, tan lejano como lo estaba para la mentalidad del español medio en el mundo de hoy la sociedad española de la década de los sesenta -del pasado siglo- justo en vísperas de la mutación cultural (y espiritual) que sufriría en en su conjunto los años aquellos. Un mundo al que pretendí aferrarme y ser fiel en su derrumbe, en resumidas cuentas..

Lo que tenía en el fondo su explicación psicológica y sociológica a la vez, sin querer justificarme tampoco (y que se piense de mí lo que se quiera) y es que como lo canté en uno de mis primeros poemas -que perdí de vista (con otros muchos) ya ni recuerdo cuándo- me abrí a un mundo de adolescente -la España de mediados de los sesenta- “justo en el preciso momento que se venia abajo”

Y me sería precisos años y una trayectoria de autentica odisea -de notoriedad publica en parte- para acabar llegando a la conclusión a la que llega Zaratustra -en la otra obra cumbre del filosofo alemán-, en otros términos, para llegar a conocimiento de la noticia mas terrible (sic) y mas extraordinaria de mi época, en la que crecí y me hice hombre, a saber la muerte de Dios, en otros términos la muerte de la Iglesia Católica (tradicional) en la que nací y crecí y fui educado, y me hice hombre, hasta que empezó a venirse abajo, o por expresarlo en otros términos cuando perdió -o empezó a perder según la diferente percepción de unos u otros- la credibilidad universal (urbi et orbe) de la que había gozado hasta entonces entre muchos.

¿MORIR POR EL ROSELLÓN?

Robert Brasillac, figura emblemática -y martirial- del nacionalismo francés, y amigo fiel de la España nacional durante la guerra civil. Nacido en Perpignan de padre militar, oficial del ejército francés muerto en la guerra en Marruecos (en 1914) Y de ascendencia catalana (como su nombre indica) La inmensa mayoría de los habitantes de la Cataluña francesa se sienten hoy franceses de pies a cabeza, y nos parece bien que así sea. Lo que les inmuniza al menos contra el virus separatista

El ministro francés de Exteriores hizo llegar hace unos días una nota (verbal) de protesta a través de la embajada española en París por la reivindicación (territorial) aprobada en el Parlamento catalán de la Cataluña francesa, a saber el Rosellón. Y no deja de tener su chispa la circunstancia que concurre en el jefe de gobierno francés, Manuel Valls, de tratarse de un oriundo, de padre “catalán -y madre italiana- nacido en Barcelona. "El Rosellón es español”, le oí yo afirmar tajante delante mía a Blas Piñar, charlando con Eugenio Vegas Latapié -y en presencia de Monseñor Lefebfvre que presidía el almuerzo- en la comida (30 de junio del 78) organizada a raíz de mi primera misa/tradicionalista en el Hotel Melia Castilla de Madrid (que se apresuró a condenar el cardenal Tarancón en una nota de prensa)

Y tal vez que lo dijo -una suposición mía- no tanto por Monseñor Lefebvre (que no hablaba español) sino para que yo me diera por aludido, por no notarme o sentirme demasiado sensibilizado en el tema, o suponerme así tal vez, después de llevar yo cuatro años residiendo en Suiza francófona y conviviendo con franceses (nacionalistas) -en el seminario de Ecône- y si no me di por aludido (del todo) también es cierto que hasta hoy no llegué a una postura de las que se pueden llamar irreversibles e inamovibles en el tema. Y lo mismo me ocurriría tantos año después en la conferencia que pronuncié el pasado mes de febrero -con motivo de la presentación de mi libro “Cataluña en guerra. La revancha de los oriundos”-, en la librería Europa de Barcelona ante un auditorio de asistentes de los de ocho apellidos catalanes y en donde salió a relucir el tema del Rosellón en el turno de preguntas y respuestas y que sentí en todos ellos a flor de piel y donde salieron a relucir agravios (seculares) de limpieza étnica y demás en contra de los franceses.

¿TRUMP RACISTA?

Ceremonia del Ku-Kux-Klan. El Klan -como comúnmente se le conoce en los Estados Unidos- fue en su origen hasta su autodisolución (en 1869, cuatro años después de la terminación de la guerra civil) un grupo de autodefensa -leyendas negras aparte- de los sudistas vencidos, destinado a defender a la mujer blanca del Sur de las violaciones en masa de las que se vieron objeto tras finalizar la guerra civil en todo el tiempo que duró la ocupacion del Sur por tropas de los nordistas. Unas agresiones en aluvión que se veían por regla general inpunes en los tribunales de los vencedores, sobre todo si los acusados eran de raza negra. Y llama poderosamente la atención -entre españoles por lo menos- la vestimenta ritual de esas escenas que evocan irresistiblemente -por más que sea algo rodeado del más espeso de los tabúes sobre todo entre españoles- los hábitos y capirotes de la Santa Inquisición, -y de la Santa Hermandad de la España de hace siglos- como las que a no dudar quedarían hondamente grabadas en la memoria colectiva tanto en España como en Flandes, y por regla general en todas las zonas del continente europeo que se vieron escenario de las guerras de religión (como lo fue la de los Treinta Años) En los contemporáneos de aquellas como en sus descendientes (...)

Trump racista? El diario el País en su edición de hoy trae una nueva entrega de la firma de uno d e sus colaboradores, periodista estadounidense de renombre (a lo que parece) que por lo que escribe parece estar al borde de la enajenación mental -o del ataque de nervios-, y es que este ultimo articulo suyo vine a ser claramente un llamamiento a la insurrección -armada incluso-, y lo justifica en el racismo (sic) en el sexismo (sic) que viene a encarnar el triunfo del candidato republicano y también en los resultados electorales que viene a poner en entredicho -él y otros- por la circunstancia de haberse visto la candidatura de aquél superada por sus rival en número de votos (unos doscientos mil)

Pero de todos los agravios sin duda el que mas mella hace en la opinión publica es el primero de ellos, del racismo (supuesto) de Donald Trump. La guerra civil americana -que parece gravitar más cerca de lo que parece sobre los acontecimientos de actualidad más cadente en Norteamérica -como lo ilustran fehacientemente los artículos del periodista mencionado al que ya hice alusión en una de mi entradas recientes- fue posterior de casi un siglo a la declaración de independencia y la constitución americana, y seria ilusorio entrar en tan famoso texto una referencia anti-racista por nimia que sea.

Y es precisamente lo que viene a explicar en el fondo la génesis de aquel enfrentamiento que marcaría al rojo la joven nación y presidiría hasta hoy su destino. Los españoles arrastramos una visión de la historia de los Estados Unidos que amén de fraccionaria y pobre y escasa pide revisión a gritos, y es por el sello confesional -católico/romano- de la que fatalmente se vería revestida, mas si acabe en lo referente a aquel capitulo tan decisivo de la misma, el de la guerra civil entre el Norte y el Sur, entre nordistas y sudistas. Lo que se vería lustrado en toda una literatura infantil de la que nos alimentaríamos generaciones y generaciones de niños españoles en la posguerra -a partir del 45- de cuentos y novelas ambientadas en la historia de los estados Unidos y en la que los sudistas -léase los esclavistas- iban invariablemente de malos de la película, diabolizado hasta el extremo y opuestos a unos abolicionistas que eran todo un dechado de virtudes (evangélicas, léase cristianas)

La Danza de los Malditos

¡La noche mas larga en vela
y a la luz de las estrellas!

Que me bebí a palo seco
hora a hora, gota a gota
como se bebe el vino
“margo” que embriaga y embota

y yo salí “beodo” y curado
al cabo de tantas horas
de zozobra y de vigilia
¡qué incertidumbre angustiosa!

Y más fuerte (y más entero),
al cabo de la noche loca,
como si fuera un milagro
como andando entre las olas

tras la batalla nocturna
donde luchamos a solas
lejos de la retaguardia
presas de una fe rabiosa

en el destino y el futuro
de este mundo (¡de tanto idiota!)
que va y viene sin parar
como si fuera de goma,

de unas estrellas que nacen
y otras tantas que se agotan
que se alejan (¡o se acercan!),
y se apagan silenciosas

de esas galaxias de luz,
de constelaciones preciosas
como sus nombres antiguos,
que danzan y danzan solas

y en grupo también, entre ellas
la danza astral (y no es broma)
de los espacios eternos,
de una música misteriosa

¡La danza de los malditos
que aprendí a bailar (a solas)
a fuerza de oírla mi amor
y de ver danzar la Historia!

En sus idas y venidas
-¡y media/vueltas tramposas!-,
de un pasado que no pasa
y de un futuro que se asoma

entre dolores de parto
y sacudidas grandiosas,
entre guerras y entre treguas
desfilando al paso de oca

o a paso ligero (al trote)
de aquella Legión heroica,
la que hizo soñar a tantos
y que salvó tantas cosas,

oliendo (fuerte) a desierto
y a camello muerto (¡Y a honra!)


Qué lejos que me llevaste
mujer imprevista y sola
surgiendo de entre el gentío
en la noche quejumbrosa

-de frío de noviembre mustio-,
fría y bella ¡dios qué hermosa!
de un rojizo caramelo
amarillento en las hojas

y en las luces de la noche
que me hacen guiño -¡qué golfas!-
reflejándose en las aguas
del estanque, temblorosas,

al mirarlas muy de prisa
falto de tiempo (a solas)
cuando te vi así, por libre,
igual que un verso ¡miñona!

De tacones tan furiosos
y zancadas angulosas
pisando fuerte la acera,
mirando altiva y airosa,

y te seguí amor como un perro
husmeándote tú y tu sombra
a lo lejos, sin agobios
tan fugaz y tan marchosa

y la noche se me hizo eterna
a tu vera niña diosa
sentado cerca de ti amor
en el bar, como en la posta

a donde fuimos a parar
a golpes de carambola
entre fintas y despistes
tú y detrás, yo (como una bola)

y la noche se prolonga
y da vueltas como una peonza
y entras y sales y al fin te vas
¡zas! Y el verso se me hizo prosa

¿Fueron sólo acaso un sueño
esos ojos, una broma
del destino, de los astros,
que nos juntaron aposta?

Y se me rompió la noche
y su magia misteriosa
y me quedé triste y perplejo
mientras vaciaba mi copa

(sin ver la luz que alumbrabas
en mi alma soñadora)

NÚMERO SEIS (CUADERNOS DE A BORDO)

AVISO A MIS LECTORES Algunos de los vídeos que vengo colgando en este blog, dentro de la serie "Cuadernos de a bordo" -y sobre temas de actualidad candente-, adolecen de deficiencias y de falta de calidad audiovisual en algunos trozos. Os pido paciencia a todas y a todos, y os prometo todos los esfuerzos posibles e imaginables afin de poner remedio en lo sucesivo

TRUMP Y EL CNI

El 23-F trajo -secreto a voces- un restructuración en profundidad de los servicios de inteligencia del estado español y de sus fuerzas armadas, y trajo también “pari passu” (a todas luces) cambios no menos profundos en la natura de las relaciones de España con los Estados Unidos, a todos los niveles del estado y de sus servicios, organismos e instituciones, incluidos sus servicios de inteligencia. Y tras el triunfo electoral inesperado de Donald Trump, el diario el Pais informaba en su edición de ayer (en su primera página) que el CNI -la central española de inteligencia- carecía incluso de un plan B (sic) para el caso de una victoria de el candidato republicano. ¿Estamos aquí o en Flandes? ¿A tanto llegó el servilismo de los gobiernos españoles hacia la casa Blanca en la era Obama? Lo que explicaría de por si sólo "la spanish revolution", el nacimiento de Podemos y todo lo que se seguiría (y también los viajes de Pedro Sánchez a los Estados Unidos)

Donald Trump. Me tenia propuesto cambiar de tema en la entrada de hoy, pero es más fuerte que yo. El alcance de la victoria del candidato republicano en las lecciones norteamericanas, se ve calificado de histórico por algunos en la prensa española. Se diría que exagerando la nota un poco, como tratando de coger el tranvía en marcha o para hacer olvidar sus palabras o escritos -o simplemente su esperar a ver- de la víspera, como habrá sido el caso del director de la Razón (oficioso del PP), Francisco Marhuenda. No me las doy de profeta, pero no tengo por qué pasar en silencio el hecho irrefragable. Y fue que hasta prueba de lo contrario fui el único en el gremio periodístico español -en el que me incluyo, por mi cuenta y riesgo- que apostó claramente por Donald Trump, desde mucho antes incluso del día de las elecciones y sin variar nunca en mi postura al respecto ni una jota. El único ya digo, salvo prueba de lo contrario. Y salvo el caso Alerta Digital -que ya le estoy oyendo a algunos- que siempre me ignoraron y por lo cual tengo una tendencia -inconsciente lo confieso- a ignorarlos yao también a ellos; pero sí, hay que reconocer que también ellos apostaron por Trump, la excepción que confirma la regla.

¿Por qué razon lo hicieron por qué razones o motivo últimos? Ellos lo sabrán, que hace tiempo que me resigné a no tratar de comprender las razones oscuras y los motivos ocultos imperantes en la política española a izquierdas como a derechas. En la case política ocurrió tres cuartos de lo mismo. Una sola excepcion, de la que me entero ahora, la dirigente juvenil (vicesecretaria nacional de Juventud) del partido Vox, Inma Seguí, la joven de Cuenca que saltó a la primera plana de los medios el año pasado tras la cobarde y brutal agresión de la que fue victima en la puerta de su casa -y que aquí debidamente denunciamos-, por haberse a declarado pro taurina. La cual trasnochó también a todas luces -como lo hicimos otros, muchos más sin duda de lo que pueda aparecer así a primera vista- y mandó un mensaje por twitter de felicitación al nuevo presidente USA debidamente registrado por cronómetro digital (a las 5:54 de la mañana) adelantándose incluso de media hora al tweet de Marine Le Pen. Así sí, así es como los gestos tienen valor y crediblidad y se convierten sin quererlo tal vez sus propios autores en prenda de futuro. Ellos y sus autores también.

Otras dos excepciones me viene también a la mente sobre la marcha, aunque por tratarse de dos casos tan atípicos de periodismo inconformista o transgresor (y un tanto provocador a la vez) deben figurar sin duda como casos un tanto aparte, lo que sin duda explica -sin querer justificarme tampoco- que en un primer vistazo se me fueran de la mente, y me refiero a Herman Tersch y a Fernando Sanchez Dragó. Y creo que eso fue todo, después sí, sin duda por aquello de que Spain is different, muchos se han venido subiendo al carro.

En lo referente al mensaje correcto atento y poco mas -de rigor- del presidente de gobierno Mariano Rajoy al nuevo presidente electo USA que habrá merecido obstante las criticas del comentarista -de onomástica euskera- del Yahoo (un respeto), cabe decir que se merece elogios precisamente por lo mismo que algunos le critican, y es por haberse atrevido a desmarcarse del eje Paris Berlín (Hollande, Angela Merkel) que poco meno que le habrán echado la regañina al nuevo presidente de los Estados Unidos por haber alcanzado la victoria, en mensajes escuetos y un tanto broncos que suenan más a lección de moral política que a otra cosa. Hay que comprenderles se esperaban cuatro años mas de lo mismo, y se le habrá hundido el invento sin esperárselo lo mas mínimo.

STEPINAC ¡APARTE DE MÍ ESE CÁLIZ!

Escenas de la insurrección húngara de Budapest (1956) de cuyo aplastamiento -el 10 de noviembre-se cumple hoy el setenta aniversario. El héroe de aquellas jornadas lo fue el cardenal Mindszenty. Primado de Hungría, ¿Quiso reparar y redimir acaso con su tenaz oposición al régimen comunista -que le valió caer en desgracia bajo el papa Pablo VI- eventuales errores políticos de la guerra y de antes de la guerra? Una pregunta análoga -elevada al enésima potencia- cabe hacerse sobre el cardenal de Zagreb, Stepinac, que aportó su caución moral a la persecución (sangrienta) de la minoría serbia (ortodoxa) en el estado croata satélite del III Reich. Como sea el Vaticano lo utilizaría post mortem, en el pontificado de Juan Pablo II, de arma de guerra confesional contra la ortodoxia, en las guerras de los Balcanes. Y el papa argentino vuelve ahora a reabrir heridas (como lo hizo en España la ley de la memoria) Puestos a canonizar ¿por qué no canonizaron hasta hoy a Isabel la Católica?

Aloisius Stepinac primado de Zagreb durante la Segunda Gerra Mundial ¡Aparte de mí ese cáliz! Nací y crecí en el seno del catolicismo español de signo pre conciliar de la década de los cincuenta y primera mitad de los sesenta, y guardé hasta hoy el recuerdo del culto de martirologio que se reservaba en torno a mio a la memoria del cardenal croata, figura emblemática junto con el cardenal húngaro Miszendty de lo que se dio en llamar la Iglesia del Silencio en los países de Europa del Este bajo dominación comunista tras el 45.

Un culto que llegaría a extremos de paroxismo con la revolución húngara del 56 que se vería simbolizada en los medios, al menos en los países occidentales -junto con las escenas del arrastramiento de la cabeza decapitada de una estatua de Stalin por las calles- por una foto sobre todo, y era aquella en la que se veía al cardenal primado húngaro en el momento de ser liberado de la prisión del régimen en la que se encontraba revestido de sus hábitos cardenalicios y escoltado por insurrectos armados, en lo que vino a ser tan fugaz como el sueño de una noche de verano tras el aplastamiento de la insurrección por las tropas soviéticas, de lo que hoy (diez de noviembre) se cumple precisamente (nota bene) el sesenta aniversario.

Y de hasta qué punto aquel acontecimiento marcó a los españoles y en particular al que esto escribe, entonces un niño (de siete años), da idea el concurso infantil que convocó algún tiempo después una cadena de grandes almacenes de las mas conocidas de la España de entonces -el Corte Inglés- en cuyos escaparates tuve el honor de que figurase un cuento infantil que presenté en aquel concurso sobre el tema de la insurrección húngara y de su aplastamiento sangriento.

TRUMP Y EL POPULISMO (FALANGE Y PODEMOS)

Melissa D. Ruiz, fundadora del Hogar Ramiro Ledesma, rebautizado Hogar Social Madrid, en el candelero de los medios de un tiempo a esta parte. Me ocupé de ellos -sin conocerles personalmente- en una entrada de mi blog con ocasión del incidente que provocaron en la celebración de la victoria electoral del PP en la calle Génova tras las elecciones de junio pasado que no comprendí y en lo que me parecían hacer el juego a la estrategia nociva -por lo guerra civilista- anti-PP (y anti-Rajoy) de Pedro Sánchez. Pero eso no me lleva a condenarles por sistema ni quita nada a que intente por mis propios medios llegar a saber y a comprender -por una curiosidad legítima- lo que les mueve y les inspira. Que a fe mía que no nos cruzamos todos los días con una mujer joven (y bella) que hable de Era Pound, y del linaje (sic) -a defender y a preservar- de los pueblos y de las naciones, con eslóganes como ese de "los españoles primero" Como un mirlo blanco (o rubio) en los tiempos que corren, todos estarán aquí de acuerdo

En la avalancha de comentarios de las últimas horas sobre las elecciones norteamericanas y el triunfo de Donald Trump sale a relucir a menudo el calificativo de populista, como un denominador común o cajón de sastre en el que entran grupos invariablemente catalogados de extrema derecha o de derecha radical -o derecha nacional- de otros países europeos, y en lo refrente a España en cambio, un grupo siempre el mismo, el de Podemos, como si por motivos que nos escapan en última instancia, hubiera una voluntad deliberada o un consigna no escrita de que ese partido político acabase llenando un espacio político o un casilla del cuadrante político español que no esta tan claro que les corresponda a ellos por razón de su orígenes o de su procedencia, o en otro términos y para dejarnos de eufemismos, como si se quisiera -en un caso único ya digo en relación con lo que se conviene en admitir para los demás países europeos– que la extrema derecha en España (para a entendernos) se viese a toda costa representada o remplazada -un verbo que viene de remplazo (remplacement)- por una izquierda radical anti-sistema, como así siempre se asumió y se definió Podemos por boca de su fundador Pablo Iglesias.

Nunca comprendí el por qué y sigue sin entrarme en la cabeza, como ya lo expuse en mi libro “Guerra del 36 e Indignación Callejera” que lleva por uno de sus subtitulo “Podemos, 15-M Spanish Revolution” En una de sus obras mas importantes y divulgadas el historiador alemán Ernst Nolte -recientemente fallecido- descubría una ley fundamental del devenir histórico que él llamaba mimetismo de contrarios y que le parecía ilustrada y habiéndose visto cumplida cabalmente en la confrontación historica entre nazis fascismos y el comunismo marxista ubicable en el marco cronológico de un periodo de tiempo, correspondiente al siglo XX que iba desde la eclosión de la Revolución de Octubre en Rusia (1917) hasta el desenlace de la Segunda guerra Mundial en el 45. Mimetismo no es identidad, no obstante sino que hace referencia mas bien a un mimetismo o identificación aparente, en la simbología, en los eslóganes, y hasta en ciertas formulaciones programáticas, pero la ideología sí hace referencia directa en cambio a la identidad, y en esa medida es algo mas profundo e intransferible e imposible de adulterar en cuanto tal.

TRUMP PRESIDENTE ¡QUE SE J...!

¡Que se j...! Todos los medios españoles sin excepción que habrán demostrado a la faz del mundo ser lo que siempre fueron desde los tiempos de la transición, lacayos de la Casa Blanca, y de su inquilino de turno.

¡Que se j....! Todos esos famosos y famosas que entrevistó una publicación digital hace unos días tan indecorosa y tan sectaria y partidista como las respuestas de sus entrevistados: ni uno solo -personajes de la nobleza entre ellos- que se dignase pronunciarse en favor de Donald Trump, todos en cambio vituperándole e incluso algunos -como Jaime Peñafiel- lanzándole graves acusaciones

¡Que se j...! En particular los que de antiguo alardearon -en la clase periodística española- de tener hilo directo con el otro lado del Atlántico, como el grupo Prysa y el diario el Pais

La hora llegada de que la sociedad española tome conciencia del problema (magno) que plantea a la convivencia ciudadana y al futuro de los españoles, una casta periodística vendida a intereses foráneos, todos sin excepción ya digo, hasta prueba de contrario

Diez años y más ejerciendo (a diario) periodismo de opinión por libre -como todos mis lectores son testigos- sin que nadie (prácticamente) del gremio periodístico (español) -ni de la prensa impresa, ni de la digital, ni del audiovisual tampoco- me concediese el menor crédito.

Mi felicitación sincera al nuevo presidente de los Estados Unidos, Donald Trump.

Y un brindis por los vientos -nuevos y frescos- que su elección siembra de este y del otro lado del Atlántico

(Bruselas, a las ocho menos diez de la mañana de hoy miércoles, después de toda una noche en vela y en vilo...y en parte a la intemperie, a la espera de los resultados de las elecciones norteamericanas)

CORRUPCIÓN MARCA USA, E HILLARY CLINTON

Visita relámpago y por sorpresa de Hillary Clinton -entonces secretaria de Estado- en Libia, el 18 de octubre del 2011 (dos días antes de la muerte del coronel Gadafi) “We came, we saw, he died” Sus palabras al saber de la muerte (atroz) de coronel libio, así como la risa -inmortalizada en innombrables documentos gráficos- con que las acompañaba la retratarían (para la posteridad) de fautora de guerra de la primerísima categoría a escala del planeta. Su (hipotética) victoria en las elecciones de hoy (ayer ya mientras escribo estas líneas) hubieran sonado a un anuncio de la tercera guerra mundial (en Siria) Pero va a ser que no, Doña Hilaria

Noche de infarto. Nunca me acostumbré a estas veladas de alta tensión. Me ocurrió siempre, con las (principales) citas electorales españolas, y en alguna ocasión también en elecciones de otros países, como me ocurre ahora, cuando faltan pocas horas -dos o tres a lo sumo- que sepamos el ganador de las lecciones presidenciales norteamericanas. “De perdidos al río”, reza el refrán, quiero decir que incapaz de sustraerme (del todo) a la tensión ambiental -la mantenida en los medios me refiero- opto al final por asumirlo y prepararme para un noche en vela -sin duda hasta altas horas de a madrugada- y de guerra de nervios., sin pegarme demasiado a Internet y dispuesto a darme un garbeo fu era por las calles vacías (y desapaciblemente frías) que me sirva de mecanismo descompresor como lo fue la música de jazz para los braceros -afroamericanos- de las plantaciones del Sur de los Estados Unidos, donde donde nació o se incubó ese género de música- espera del resultado de unas elecciones que pueden decidir el destino del mundo en los tiempos por venir, y no exagero.

Otro augurio -¿feliz?-, el segundo tras el fallecimiento de la señora Reno (antigua fiscal supremo de la era Clinton) que ya comenté en mi entrada anterior, lo viene a ser el resultado simbólico de las tres primeras localidades a votar y dar a conocer los resultados en en la tarde electoral norteamericana, las tres en New Hampshsire uno de los estados indecisos -swing states- que podrían con mayor probabilidad decidir el desenlace de la jornada electoral en curso.Y lo que nos habrán venido vendiendo o cuenta de la candidata demócrata, a saber, el cierre de la investigación en contra suya por parte del FBI en relación con sus correos electrónicos -de sus tiempos de la Secretaría de Estado- amenaza mas bien con volverse en contra de la interesada, como lo ilustra la reacción en bloque del partido republicano -por boca de su máximo dirigente en la actualidad, Paul Ryan- marcando el paso detrás de su candidato, a quien le habrá faltado tiempo para reaccionar tras el anuncio de la medida del FBI

“Es imposible” habrá- declarado Trump con su lengua tan larga y tan proverbial (que ha llevado a verse de Twitter por los miembros de su equipo de campaña)- “examinar seiscientos mil correos en ocho días” Y así a a primera vista a fe mía que lo parece . “Hillary Clinton es culpable, y ella lo sabe, y el FBI lo sabe y lo sabe todo el mundo”, añadió Trump. Para concluir con un llamamiento a acabar con la corrupción (sic) en el vértice del poder dentro del sistema político norteamericano, a saber la Casa Blanca. Las palabras de Donald Trump confieso que me sorprendieron un poco, sin duda por la culpa de la alergia (casi invencible) que el día a día de la política español me habrá acabado produciendo en relación con esa palabra (fetiche), como ya lo tengo abundantemente explicado -y justificado- en estas entrada. Cualquier parecido con la realidad no obstante es pura coincidencia.

"TRUMP FOR PRESIDENT!"

En un artículo de opinión publicado en la edición del Pais del pasado domingo se plantea la pugna entre los dos candidatos de la campaña presidencial USA en curso, como un resucitar de la guerra civil americana entre Sudistas y Nordistas, léase entre los demócratas del Norte (sic), y los racistas del Sur (sic) (que por una curiosa paradoja se veían representados en el partido Demócrata, mientras que sus rivales se identificaban con el partido Republicano) Es un hecho como sea, que la guerra civil americana en cierto sentido sigue siendo hoy -y no hay más que echar un vistazo al mapa de las previsiones electorales de cada uno de los candidatos las últimas horas- ese pasado que no pasa entre norteamericanos, como lo sigue siendo la guerra civil del 36 entre españoles. Y desde esa perspectiva, está claro que mi postura pro Trump lo es -además de ser una apuesta- por un deber de memoria, de una memoria de los Estados Unidos, que me pertenece en parte también. Como español y como europeo. Una memoria de la América blanca en resumidas cuentas

El culto a los augurios, a la adivinación elevada al rango de una función publica, del gobierno de un pueblo o de una nación, fue la regla en la Antigüedad clásica hasta que acabó con ello la irrupción del judeo cristianismo, que declaró terminada la era de las profecías, hasta que llegó otro que proclamó aquello de Dios es Dios y Mahoma su profeta, con lo que no venia en suma más que interpretar a su manera una misma fe en el dios bíblico de las comunidades (judeo) cristianas esparcidas por la Arabia feliz en los primeros siglos de la era cristiana, como lo pondría de relieve Oswald Spengler en su célebre obra -hoy sumida en el olvido- de la “Decadencia de Occidente” Y a los que hoy creen aún o de nuevo en presagios y en augurios y profecías, no les habrá pasado sin duda desapercibida la noticia del fallecimiento a dos días de la celebración de las elecciones norteamericanas más cruciales y mas apasionadamente reñidas tal vez de la historia de los Estados Unidos, de una figura nada trivial de la política norteamericana de las últimas décadas, y me refiero a Janet Reno, antigua fiscal supremo -attorney general- de los Estados Unidos bajo la presidencia de Bill Clinton, que arrastra a la espalda para la posteridad dos sucesos con los que se asocia íntimamente su memoria, a saber la matanza de Waco en Texas donde perecieron achicharradas vivas (sic) casi un centenar de personas, miembros de una comunidad protestante (fundamentalista) tras el asalto de las fortificaciones en donde se habían atrincherados al mando del líder y fundador de su comunidad- a manos de efectivos del FBI y por orden de la señora Reno.

A La Mujer Que Me Ama

¡Déjalas! oí ¡suéltalas!
¡mis esperanzas más caras!
Lo que me dictaba el instinto
en lo más hondo del alma

dejarlas irse, salir
del enredo en que se hallaban
en lo hondo del pozo aquél
¡en el que me sumiste ingrata!

Y se salieron, volando,
de un tris, como si nada
y dije adiós hasta pronto
y las seguí con la mirada

hasta perderlas de vista
y me prometí el esperarlas
de pie o sentado o en sueños
y anticipar su llegada

con la primavera gentil
que me hace guiño a distancia
como si se anunciase ya ahí
para pasado mañana,

tras mi paso del Rubicón
como un viaje a la Nada
por el río del Tiempo (feliz),
de un Tiempo que olvida (y sana)

Y a ese viaje me animo,
mientras recobro las ganas
de (re) vivir y luchar
esperando la hora magna

del aventurero nato
entre cielos de alborada
¿más suaves y clementes
que el cielo que me acompaña?

que presidió majestuoso
esta Odisea (tan larga)
risueño a ratos apenas
y amigo en las horas bravas

y testigo (witness) también
justo con la tierra ingrata
de todo lo que yo soñé
y luché mi amor ¿por nada?

de ese sueño que llegará
aunque a veces se me agacha
y que brilla tan lejano
como una quimera blanca

y negra a un tiempo también,
allí al fondo en la llanada
en el país de ahí al lado
que me hace un guiño (entre nanas)

de sus cantos de sirena
mientras yo sueño en voz alta
y les respondo sereno
de voz viril y atiplada:

entre sirenas y una mujer,
mi apuesta (linda) está clara

(por la mujer que me ama)


Te vas, te alejas, mujer
altanera y enfadada,
tanto más cerca -cuan lejos-
de mí, de mi vista (larga),

más cerca de mis caminos
de mi vida y mis andanzas,
de mis idas y venidas,
del rumbo de mi “jornada”

de esa singladura mía
siguiendo la Vía Láctea
que me condujo tan lejos
sin sentir, como en volandas

a otros cielos y otras tierras
atravesando montañas
en donde me nació -¡silvestre!-
mi poesía trasterrada

de sueños y de visiones,
que fabriqué de la nada
“ex nihilo” igual que un dios
(de la guerra que no acaba)

de versos y de poemas
que me cocía, que escanciaba
en unas noches de luces
mientras tú amor me mirabas

de lo alto de tu torre
de marfil ¡so despiadada!
espiándome de lejos
por la red (la de tus mañas)

versos que me escancié a pulso
a cuerpo limpio (a todo o nada)
de un tirón -¡siempre! a fe mía-
de mi pluma (como en cama)

como si estuvieras junto a mi
rendida, como una gata
de esas que no salen nunca
ni a la puerta de la casa

¡Gatas del Norte de Europa
casi iguales que sus amas
de suaves, de untuosas
femeninas si las haya!

Como tú mujer agreste
¡dulce dueña de mi alma!

NÚMERO CINCO (CUADERNOS DE A BORDO)

ELECCIONES USA ¿BOMBA DE ÚLTIMO MINUTO?

Esta portada del último número de uno de los mas influyentes y más leídos semanarios norteamericanos da idea de los niveles de paroxismo que está alcanzando la recta final de la campaña electoral en los Estados Unidos y también del grado de pánico que se esta apoderando de alguno ante la hipótesis de una victoria electoral del candidato republicano, imposible e impensable para la inmensa mayoría de los medios hace tan solo una semana. ¿El pánico ante la inminencia de una bomba de último minuto, a saber la inculpación oficial de la candidata demócrata? ¿Vivir para ver fantasmas míos!

Recta final de la contra reloj. La que están disputando los dos candidatos a laa presidencia de los Estados Unidos y la que esta corriendo el FBI en paralelo . El influyente diario norteamericano Financial Times publica un reportaje en su edición de hoy sobre las elecciones norteamericanas (fuera de toda sospecha) en el que el lector, a fuerza de separar las lineas directrices del articulo de su letra pequeña -como el trigo de la cizaña- acaba enterrándose que en los sondeos mas recientes de las últimas horas dan una ventaja significativa y considerable -sin especificar cuanta- al candidato republicano en el estado de Carolina de Norte que se perfila como el más decisorio de todos los estados aun indecisos -swing states- en el consenso de los análisis y sondeos que se viene sucediendo. Todos los comentaristas -salvo tal vez algunos (¡ay dolor!) en los medios españoles- concuerdan que la reapertura de la investigación judicial del FBI en contra de la señora Clinton habrá tenido el efecto fulminante de difuminar como por arte de magia la diferencia enorme en algunos sondeos de la candidata demócrata que los medios venían tanto aireando hasta ahora.

No sabemos nada o muy poco lo españoles y ene general de esta lado del Atlántico de los secretos y de las peculiaridades del funcionamiento electoral de la democracia USA. Quiero decir que por mucho que me haya venido documentando sobre la marcha y a toda prisa hablo aquí un poco de oídas, lo confieso, la intuición no obstante que tan valiosos servicios siempre me prestó, se me antoja que no me falla ahora tampoco. Ala hora por lo meno de detectar lo cojo o lo frágil de alguno análisis estimaciones. Trump puede ganar, nos concede algunos especialistas españoles maestros consumados -como si fueran gurús- en el arte de la prospección y la conjetura y politólogos profesionales, pero lo tiene muy crudo. Un milagro casi le haría falta a Donald Trump, dicen -léase un vuelco radical y como tal improbable- para poder arrebatar in extremis una victoria que se diría que ya tiene dueño, dueña que me diga. Me he estado repasando una y otra vez la geografía electoral americana -estado por estado- en las últimas horas, y en particular lo estados indecisos (swing states) -Florida (cn 29 grandes electores), Pensylvania (20), Ohio (18), Michigan (16), Carolina del Norte (15), Arizona (11), Wisconsin (10), Colorado (9), Iowa (6) y Nevada 6) y en ellos la situación se presenta ya sea claramente favorable a Trump -como en Florida, y en en Ohio incluso (la gran sorpresa)- ya sea indecisa en estados que venian dado ventaja demócrata en los sondeos de las últimas semanas, como Pensylvania, Carolina del Norte.

DEVOTO DE WOJTYLA A INTERIOR ¡LAGARTO LAGARTO

“Unidos para siempre”, declaró el nuevo ministro del interior en la inauguración de la estatua a san Karol Wojtyla (de Polonia) durante su anterior mandato de alcalde de la capital sevillana. Una etiqueta que el nuevo ministro lleva por montera a lo que parece, y que augura mal de la suerte que le espera a la ley de Seguridad Ciudadana -uno de los grandes aciertos del gobierno anterior y del predecesor del nuevo ministro- ante los embistes que le aguardar a no dudar de indignados y compañeros de viaje -y separatistas catalanes- en el congreso, en los medios y en la calle. Un profesional del perdón del pacifismo y de la misericordia -y de la auto/culpabilización (en los otros)- como su santo/patrón, de responsable del Orden Publico, uno de los retos mayores que enfrenta la sociedad española. Un nombramiento como sea, que anuncia a todas luces una congelación de la ley de Seguridad Ciudadana ¿conseguirán tumbarla sus detractores? ¡Vivir para ver fantasmas míos!

He dudado un rato antes de decidirme a comenten mi entrada de hoy el nuevo gobierno que acaba de anunciar Mariano Rajoy. Los cambios ministeriales -que es lo que se habrá producido ahora- no son mi plato fuerte, por falta de fe en los mismos sea tal vez, o lo que es igual, por el escepticismo (por relativo que sea) que me sigue inspirando el día a día de la política española tal y como lo dejan traslucir estoy seguros los análisis y comentarios que vierto a diario en este blog. La política es la actividad más noble y más alta y maravillosa decía Charles Maurras, y sin duda que para él la política -en el sentido de “politique d'abord” (la política lo primero)- tenia poco que ver con la práctica política del día a día en la Francia de su época, como tampoco se hubiera reconocido en la actualidad política -y en su día a día- de la España de hoy que arrastra de antiguo -lo menos que se puede decir- tanta prosa, tanto peso de los poderes fácticos -la iglesia, los medio, los sindicatos (guerracivilistas) por no nombrar más que los primeros que me viene a la mente, sobre la marcha)-, y tanta fatalidad histórica, de la historia mas o menos lejana y de la historia mas o menos reciente -de hace unas décadas tan siquiera o un poco mas lejos en el pasado, de hace ochenta años de cuando el inicio de la guerra civil española.

Defendí a capa y a espada a Mariano Rajoy -y no me arrepiento- durante todo el tiempo que habrá durado la crisis política española, frente a la operación (interminable-) de acoso y derribo de la que se vio objeto, lo cual ya deja traslucir de mi parte (me lo reconocerán aquí los mas recalcitrantes) cierta dosis por pequeña que sea, de fe en la res publica de la España de hoy. De ahí a decir que aplauda enfervorizadamente el nuevo gobierno va un trecho. Por falta de entusiasmo y también por falta datos y de elementos de juicio suficientes. Los más emblemático me lo parecen desde luego los cesantes (y sus sucesores) más que las confirmaciones, y por ello mismo son los que más me incitan al análisis.

ZETAPEDRO, FE-LA FALANGE Y EL INSULTO EN POLÍTICA

Instantánea gráfica de la celebración el pasado 29 de octubre del aniversario de la fundación de la Falange en el Teatro de la Comedia, que este año habrán conseguido-por vez primera- monopolizar un grupo (FE-La Falange) muy minoritario y estrictamente marginal en la política española, cuando el legado histórico e ideológico que sigue simbolizando aquel acto fundacional -y que este grupúsculo pretende representar- sigue siendo compartido en cambio de muchos españoles, a través de generaciones sucesivas. Un grupúsculo para más inri que acepta -igual que Pedro Sánchez- el insulto personal (e infamante) entre sus pautas de conducta. Cuatro gatos como sea, hasta el punto que en un momento dado del acto -como lo recoge el testimonio de uno de los asistentes- y ante la aparición en las inmediaciones del teatro de grupos de provocadores -provenientes de la manifestación de 'ocupa el Congreso” (que discurría no lejos de allí)- se fueron todos en estampida (a responder a la provocación, cabe suponer) y dejaron solo al orador y a la pancarta que le hacía guardia. Moraleja del suceso (y de la instantánea): al marqués de Estella sucedería el otro “marqués” (o nieto de “marqués” y que viste de “marqués) -de la provincia de Madrid-, ochenta (y tres) años después. Para un viaje así, querido Sancho, no necesitábamos alforjas

Vengo esgrimiendo un factor histórico -guerra civilista, de guerra civil (del 36)- en mis análisis de la actualidad política española, que a algunos les pueda parecer a veces abusivo y exorbitante. Y me pongo a pensar (un poco) como ellos en contra mía oyendo trozos de la entrevista reciente de Pedro Sánchez en el programa Sálvados de la Sexta en la que el periodista tan emblemático que dirige ese programa le habrá reservado un tono de seriedad y de respeto que contrasta no poco con la imagen que de él mismo y el programa que dirige se habrán labrado (a pulso) de provocación y de ironía y de humor negro caustico o corrosivo por cuenta de las pobres victimas -léase sus entrevistados (sobre todo los de derechas)- que caían en sus redes o en sus manos.

Parece otro en ese programa Zetapedro, como un niño o un monaguillo inocente -y compungido- al que se daría la comunión sin confesión como los franceses dicen. ¿Qué quedó de ese Pedro Sánchez arrogante, altanero, desafiante, y poco simpático -sólo con los suyos- que habrá desfilado a todas horas dia y noche por los medios españoles hasta hace solo un mes a penas? ¿Dónde quedo ese tufo de tirar para atrás de guerra civil en sus palabras y en sus gestos, y en sus relaciones de amistad que no engañan, como la que le liga a la actual alcaldesa (oriunda) de Paris, Ana -o Anne- Hidalgo hija y nieta de vencidos (y represaliados) de la guerra civil del 36 a los que lleva como quien dice por montera en su trayectoria en la política francesa, y que se habrá apresurado a felicitar al ex secretario general socialista por su entrevista?