Oda a un Beso

Te veo en medio de la noche al pasar
Cual fantasma, como si fueras otra
Efímera, pasajera, fugaz
Que es lo que yo me siento ahora
En este reino en que vivo, de las sombras

Al acercarse la Navidad
Como un faro (grande) de luz
que me anima, que me orienta
que me marca un jalón un hito
en mi ruta larga y desierta

Los hombres viven y mueren
-o caen como las hojas secas-
en este ingrato mes de noviembre
que se hunde diciembre adentro
¡más largo, más negro que otras épocas!

y tú ¡qué lejos que estás ahora!,
tu señas y guiños me llegan a cuentagotas
y cómo interpretarlos, cómo leerlos,
como si viviese en otra vida,
otra esfera, otro mundo, otro planeta

cuando tanta falta me hacía
tenerte o verte o sufrirte de cerca
y deber contentarme en cambio
con tu imagen en mi ojos, aún fresca,

bien honda en el baúl de los recuerdos
que llevo a rastras, a cuestas
por único equipaje, único bagaje
en mi travesía –¡larga ya!- por el desierto

¡que pueda cargar con él hasta el final
sin caídas ni desalientos!:
es lo único a lo que aún aspiro
lo único que me tiene en pie firme y atento

Porque sé que todo se hará ¡mi amor!
que llegará -¡al fin1- el momento
que me sentiré libre y con alas
presto a volar por el firmamento

a otros cielos, a otras tierras,
donde mi vida recobrará vida,
fuerza y resuello y nuevo aliento
y me acordaré el alma (ya) serena de todo/esto (…)

y cuando me sienta bien de nuevo
cuando mis fuerzas me asistan
por fuera como por dentro
me parecerá todo este mal/paso
una pesadilla cruel, ¡mal sueño!

Y entonces te volveré a encontrar
a la vuelta de la esquina
al acercarse el invierno
o el inicio de un nuevo curso
Como si nada ocurrió ¡sueño feo!

Y me hará olvidarme de todo.
Con tu mirada honda
y tu sonrisa picara
y un largo y caliente beso,
como aquel que te di (...)
(¡o es que no lo era "eso"?)

SIGFREDO HILLERS "IN MEMORIAM"

Acaba de llegarme -por conducto de persona amiga- la noticia de su fallecimiento y con la emoción bien palpable en mí le quiero dedicar –de urgencia- estas líneas cronológicas. Cuando alguien de nuestro círculo de allegados o conocidos fallece, es como si se hundiese fatalmente en el pasado toda una época que vivimos juntos, escribió (o algo así) no hace mucho un célebre escritor en la prensa madrileña más políticamente correcta.. Y no cabe duda que Sigfredo Hillers además de ocupar un espacio político llenó toda una época que coincidió con la fase juvenil ardiente y adolescente de mi trayectoria, que a fe mía vivimos los dos intensamente juntos. Por eso me embarga de una tristeza y una nostalgia indefinidas e indescriptibles la noticia de su muerte. El tiempo todo lo disuelve –célebre aforismo umbraliano- , y la muerte más aún, y si es –como parece ser el caso- fallecimiento por la edad, por causas perfectamente naturales, mucho más todavía. Y quien quiera entender entienda. 

Y quiero evocar sobre todo aquí la personalidad, la faceta humana del fallecido, al que ví y oí por primera vez –que me impresionó- aún en mis años de bachillerato, en el salón de conferencias de los Escolapios de San Fernando, el colegio madrileño donde cursé la totalidad de mis estudios antes de entrar en la Universidad, y en aquellos años sesenta hoy ya (¡ay dolor!) tan lejanos, y tan cargados de promesas que tanto (ay dolor!) nos frustraron y decepcionaron. Sigfredo era –además de una personalidad fuerte y magnética- un gran brillante orador, doy fe de ello, y por eso su palabra fundía como al sol cuando se proponía dejarla por escrito y por eso es una lástima, ¿qué digo? una gran tragedia, el que el monopolio injustificado del poder cultural de la izquierda desde la Transición le haya privado –hasta su muerte (precoz)- de unas tribunas audiovisuales que venían como anillo al dedo a su vocación, a su personalidad y a su trayectoria. 

Pero hubo algo que me imantó todavía mas que su personalidad -igual o más- y fue la magia de su nombre, y de su apellido, que le daban algo (más) en común con el que esto escribe. Un hispano/alemán, como el autor de estas líneas, eso es lo que era, lo que éramos, yo mismo y Sigfredo Hillers por ponerlo (bien) a las claras y dejándonos de eufemismos. Y eso fue sin duda –y sobre todo: ese nombre wagneriano y ese apellido casi homónimo al del Innombrable (---)- lo que me movió en definitiva a colocarme –mucho tiempo- bajo su liderazgo. Sin trampa ni cartón estas líneas cronológicas. Una ascendencia alemana que nos daba a él como a mí un tufo o un talante germano o germanizante inconfundible, lo que acabé asumiendo por completo y de lo que no estoy completamente cierto en cambio que él se diera plenamente cuenta.. No importa. No empaña en absoluto su figura en el recuerdo de los españoles que le trataron y le conocieron, aunque me pregunto si no fue precisamente eso lo que nos separó en resumidas cuentas. Una “voz de la sangre” de la que se hacían con mas o menos fuerza eco las honduras de una memoria común, española y alemana (y europea) Y una vez más, quien quiera entender entienda. Presente hoy como ayer –y más incluso hoy que ayer - Sigfredo, en mi espíritu y en mi mente. Sigfredo Hillers De Luque. In Memoriam

Rendida de Amor

¡Rendirse? ¡no, nunca, eso no!
eso no es cosa de hombres
es destino en cambio de la Mujer
que la que no lo es, no sabe de eso

¿Blasfemia, desafío (magno)
provocación la de estos versos?
pura logica y fatalidad más bien
¿Que cómo rendirse sin perder el seso

las que no salieron a amar sino a vencer,
o a jugar sin perder (dobleros)
e hicieron de horizonte de sus vidas
(¡gran calamidad¡) la guerra de los sexos? (…)

¡Locura desvarío aberración!
¡Qué tiempos madre tan feos!
¡peor que los tiempos del cólera1
Por eso nos hicimos mucho más serios

Y porque te vi así rendida
Como si nacieses de nuevo
A través de la red ¡que sí así fue!
Te amé mujer, sí ¡como un poseso!

¿O no eras tú? ¡dime que no
que me costó tanto el creerlo¡
-¡lo último que me esperaba¡-,
el reconocerte sin velos

sin disfraz y sin maneras
que te ponían a cubierto
o a salvo (o eso creíste)
de lances y de requiebros

y pensando (sólo) en mi
volviste a ser tú (o eso creo)
y todo volvió a su sitio,
las vistas, los pensamientos

y te dejaste de líos
de teorías (¡qué cuentos!)
y recobraste la cordura
que te habías dejado lejos

y te hiciste más linda, más tú
¿pensando en mí? (¡oh qué sueño!)
Y el resultado héle a la vista:
mas mujer, más bo-ni-í-ta ¡Te quiero!

Reina de los Anillos

¡Compasión de mí mismo!
lo que me embarga el alma
cuando tomo (a la fuerza) la pluma
en este noviembre tan frío

Noviembre ¡qué mes tan feo!
¡Y yo que lo veía bonito!
Y lleno y preñado de promesas,
de sorpresas e imprevistos

Y era que te veía venir
Entre nubes, suelta y a tu estilo
tras la caída de las hojas
y el viento y el tiempo umbríos

Y ahora que sé que estás tan lejos
y me siento (medio) inútil y vacío
me pongo a cantarle a hojas muertas
¿Símbolo acaso del Destino?

Como si se hubiera abierto el cielo
conmigo de único testigo:
¡todo tan frágil, y tan débil
tan pasajero y tan efímero!

¡Peor que la Nada lironda!
Y tu recuerdo (y tu artificio)
es lo único que me salvó,
¡Lo supe, lo presentí de niño!

Poesía de tu presencia
de tus ausencias y sigilos
de tu secreto y tu misterio
de tu sombra y de tu embrujo

¡Poesía eso es lo que tú eres!
Mujer bella ¡dios qué hechizo!
que si no me pongo a cantarte
Poco poco me hundo (o agonizo)

Te canto a ti mujer linda
Reina de los anillos
y de este otoño ¡tan incierto!
capaz de sellarme el futuro

de salvarme del desastre
del fracaso y el infortunio
y todo lo que más me agobia
(¡un puro malentendido¡)

Que tú sabrás limpiar de un soplo (de un beso)
Con discreción y sigilo
Como si nada ¡todo un mal sueño!
Y renaceré a solas ¡contigo!

BÉLGICA: EN DEFENSA PROPIA

La Grand-Place de Bruselas, en el corazón de Bélgica, de Europa y de los españoles con memoria (histórica) “Bodas de oro de las corporaciones y el Imperio” escribió –en la vuelta del Duque de Alba- el gran Eugenio Montes (fuera de toda sospecha) (…)
Ni tanto ni tan poco. Y me refiero a Bélgica, a los belgas y a la opinión pública española adoctrinada por los medios que parecen haber sido (uno y otros) blanco en los últimos días de un brusco despertar en el tema. Durante años –mis lectores en este blog y otro sitios son testigos fehacientes- - clamé en el desierto sobre las complicidades que denuncié en la clase política (y periodística) belga, y en particular en la llamada extrema derecha estrechamente ligado (de antiguo a los llamados (en España) sectores patriotas, que se han puesto hora como desatados –o como si les hubieran dado cuerda- a atacar sin matices y sin distinciones –y a base de infundios históricos y de leyendas/negras- al país entero y (todos) sus habitantes. Acogen y prometen a Puigdemont asilo político en el gobierno belga por presiones (no se olvide) de su principal socio gubernamental, la N-VA, que son al nacionalismo flamenco lo que el PNV al nacionalismo vasco o lo que el PDCAT –la antigua CdU- a los nacionalistas catalanes. Con una salvedad mayor y son los vasos comunicantes -en España propiamente impensables- que mantienen (de antiguo) los de la N-VA con el sector del nacionalismo flamenco representado por el Vlaams Blok –últimamente rebautizado Vlaams Belang- posicionado más bien en la extrema derecha del espectro político e ideológico a escala europea como belga, tal y como lo ilustra su longeva (e indestructible) alianza –en plan de súbditos o subalternos por cierto- con el Frente Nacional francés al que muchos de ellos –sin poner peros no obstante a au ayuda, quiero decir a sus dineros- motejan y descalifican de “nacionalistas de Estado” oponiéndolo a los nacionalismos populares, del género del nacionalismo “volk”- que se traduce por pueblo en alemán como en flamenco. ¿Fue acaso lo que me separó de ellos, y lo que da cuenta a la vez del boicot tenaz (y solapado) en esos sectores del que me sentí invariablemente objeto desde que llegué a Bélgica? Eso influye en mi opinión desde luego, por más que no sea más que un secuela como otra cualquiera de la excomunión (latae sententiae, arts: 1370-1371 Cc) por parte de las instancias eclesiásticas de resultas de mi gesto de Fátima -como aquí ya lo dejé sentado- y de la tutela eclesiástica en la que todos los de ese cuadrante político e ideológico -sin excepción- se ven inmersos, , por mucho que a algunos de ellos se les llene la boca con la retórica anticlerical y por más que vayan de paganos (sic) por la vida –como si aún les estuviera oyendo-, mayormente para andar por casa, léase en la política belga, pero a la hora de la verdad, se posicionan fatalmente del lado de la obediencia (canónica) porque “fuera hace frío” (¡ y cómo!), recogiendo así la expresión de un periodista flamenco (hoy ya fallecido) -"want buiten is het koud"- que criticaba con tino y agudeza (flamencas) esa duplicidad –típicamente clerical- de algunos católicos belgas en política, y que a todas luces había experimentado él ese frío en propias carnes (como el autor de estas líneas) ¿Donde estaban todo esos patriotas/españoles que se desgañitan ahora atacando sin más distingos a Bélgica y a los belgas -y sembrando así vientos aciagos (y de consecuencias imprevisibles)- hace once años (febrero del 96) cuando estalló otra crisis entre los dos países por el rechazo al pedido de extradición de un pareja de etarras aquí refugiados por parte de la justicia española? ¿Donde estaban ellos y sus gestos de apoyo por mínimos que fueran -¡ni un guiño tan siquiera!- cuando me detuvieron en Bélgica y llené las portadas y primeras páginas de los principales medios españoles (y extranjeros), con mi foto y con algunos de los gritos que lancé entonces? “¡Bélgica refugio de etrras!” el principal y más audible de todos? Nada, como si no fuera con ellos. Ni el menor eco. Callados como ….Como si no fuera su compatriota. ¿Quién hablaba además entonces (febrero de 1996) en España de eso –del santuario/belga- , que hoy dan -a toro pasado- todos esos profetas de calamidades por obvio y archisabido? Nadie, doy fe de ello. Me quedé sólo (de nuevo) Lo que hoy me da más fuerza moral si cabe a la hora de terciar en este (tan complejo y delicado) tema, y de denunciar la duplicidad hipócrita escondida o diimulada en algunos análisis y ataques aparecidos en los medios patriotas/españoles estos último días, que suenan a provocación irresponsable y desleal-e interesada (y traidora)- más que a otra cosa (porque sepan que me di por aludido: tan ingenuo -y tan friki -“juntaletras”- no lo soy ¡que no se crean!)
Villanos y criminales? Ahí va mi respuestas, en castellano. En desagravio y en defensa propia

ODIO A ESPAÑA EN VENTA LIBRE EN BÉLGICA. LLAMAMIENTO A FABIOLA

Nos duele España. Algo que nos negamos siempre a nosotros mismos, por el desprestigio de la fórmula convertida en lugar común por excelencia del patriotismo mas lacrimógeno y sensiblero Y ahora la asumimos al cien por cien ¿y cómo no? ¿Qué sería si no, sino negarme a mi mismo? De como me duelen -a rabiar ¡Dios!- los ataques a España difundidos y aventados ´(con el mayor realce) por las ondas aquí en Bélgica, el desprecio denigrante, el odio (xenófobo, antiespañol) que respiraban las palabras del fantoche “president” ¡que a fe mía que cada vez que decía (en francés, entre extraños en suma) “ese país” -en su arenga ante “sus” alcaldes- era como si me dejara marcados los dedos en la cara! ‘¡P….traidor! ¿Guerra mediática entre Bélgica y España a todo arder las horas que corren? ¿Para qué seguir negando la evidencia? No hay mal que por bien no venga, dijo o dicen que dijo el Caudillo (cuando la muerte de Carrero Blanco) Y la crisis política y diplomática entre los dos países siempre in crescendo desde hace días y hoy ya al borde del estallido en los medios (y no sólo)- es (y no me tomen por cínico) una buena noticia. El problema entre España y Bélgica o mejor dicho el problema español de algunos –¿muchos, pocos?- belgas, por fin a la luz del día por vez primera desde hace años (siglos) ¡La noticia más terrible y más extraordinaria –que hubiera dicho Nietzsche- de nuestra época! Lo que muchos aquí se empeñaban fanáticamente en negar como si denunciándolo -y clamando así en el desierto- estuviésemos dando en la llaga, a saber, lo que les duele en lo mas hondo y en lo más vivo a muchos belgas, (y por eso tan cerrada y obstinadamente lo niegan, como si fuera para ellos una grave afrenta (...) ¿Complejo de culpa colectivo y no menos histórico? No creo en las meigas pero hay las (...) De las raíces históricas hondas y antiguas de ese problema hispano/belga o belgo/español ya me explayé largo y tendido en este blog y en algunos de mis libros en especial en “Cataluña en guerra” (el pasado año) Y no hablo de oídas, aquí todos lo saben (o lo imaginan) ¿Qué va a suceder en el breve espacio de días y de semanas que se avecinan? Está claro que asistimos a partir de hoy a una escalada de la crisis de consecuencia imprevisibles. Antes –¿reacción pusilánime, cobarde (en defensa -¡iluso!- de derechos/adquiridos)? optábamos - confiteor- por la concordia a todo precio, pero las cosas se han salido de madre a tal punto que es de desear que la crisis estalle cuanto antes. Antes de que sea demasiado tarde. Para España, y para Bélgica, a la que algunos se empeñan en empujar por los mismos derroteros (o despeñaderos) que Cataluña, echando así a perder una unidad por la que dieron su sangre -no se olvide- tantos españoles hace siglos. O si no, que desautorice quien pueda y tenga autoridad institucional y fuerza moral para hacerlo, ese odio antiespañol, en venta libre en Bélgica desde hace unos días por cuenta de la independencia de Cataluña. ¿Y quién más autorizada para hacerlo que la reina española de los belgas? ¡Hazte oir, Fabiola, reduce al silencio a los mercaderes del odio antiespañol y creeremos en ti, y en Bélgica! (aunque algunos belgas no se lo merezcan)

A Mis Queridas Ilusas

Siempre en pie por ti dulce amor
Tirando del carro aunque me hunda
¡Por ti , dulce niña,
mi destino, mi divisa!

Exhausto (y el nervio a flor de piel)
tras mi jornada cansina
Cuando vengo a repostar
en mi posada (como) alpina

Que me sube la moral
y me “pone las pilas”
a comerme el mundo
Y tu corazón ¡dulce piña!

Soy el mismo, no cambié ¡oh no!
Y no me renegué ¡eso nunca!
Más macho –más viril-
¿O que os creíais ilusas?

Se es lo que se es
a las duras y maduras
en tormentas y bonanzas
(En Bélgica o Extremadura)

Aunque esté en duda a veces
y me hundan las calumnias,
yo siempre salgo a flote
(tu imagen fija en mi retina)

Como un loco o un visionario
De una luz que rasga las brumas
de la vida, de la historia
de mi alma ¡siempre pura!

¡Tanto golpe, de los hombres
y los dioses! ¡qué amargura!
¡Tanta miseria y bajeza
humanas y divinas!

Lote de almas ardientes,
condenado a vivir a oscuras,
y buscando y buscando encontré
refugio en mi poesía

Poesía desnuda y salvaje
de mi lengua, de mis fibras
que brillaba por su ausencia
¡No muerta sino dormida!

UCRANIA LA HOJA DE RUTA EN CATALUÑA

Según fuentes bien informadas –cerca de los servicios de inteligencia y en la Red- sobre Puigdemonr, no habrá sido más que un lanzar cortinas de humo su comparecencia en Bruselas -cerca del palacio Berlayamont, en el barrio de las instituciones europeas, ¬de donde le ví desalojar a hurtadillas y a toda prisa, como lo que ya es, un simple fugitivo. Así, no habrá venido aquí –conforme a esas fuentes- más que con un objetivo bien preciso “in mente”, conseguir financiación, para el escenario insurgente que tienen en mente montado él y los suyos, el "Maidán catalán" como le llama ya la prensa extranjera –en plena arrancada mientras escribo estas línea por las calles de Barcelona-. y cerca precisamente del (principal) aprendiz de brujo del Maidán de Kiev- (ver foto), y de las revoluciones “de colores”, el banquero Georges Soros (y parentela) Algo que vaticiné en algunos de mis libros (“Guerra del 36 e indignación callejera”, “Cataluña en guerra” (y no sólo) A asociar “de oficio” a la actitud equivoca de la diplomacia israelí de cara a la crisis catalana, No creo en la meigas pero hay las: ¡Españoles abrid los ojos, bien alerta, al nuevo disco rojo en Cataluña! Lo ven hasta los niños: Ucrania, la hoja de ruta de Puigdemont y de sus mentores extranjeros en Cataluña

Flechas Envenenadas

Poesía sobre la marcha,
suelta e improvisada
como me sube la mente
como "me vienen dadas"

Poesía para vivir (y sobrevivir
en el centro de la pantalla)
que me hace renacer
y despierta en mí una alborada



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Un dulce amanecer verde
de niño, en technicolor
de prados bien risueños
y vacas coloradas

Y no esos amaneceres desiertos
que me amanecieron tanto
en las mañanas de mi vida
(¡qué largo viaje a la Nada!)

Por eso, huyendo y huyendo
de esos amaneceres (¡ni un alma!)
viajé hasta lo hondo de la noche
¡harto ya de noches blancas!

¿Hasta cuando, Juan, hasta cuando?
¡Detenla ya por favor
la interminable jornada
de aventura (y de drama)!


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¿Por qué esa poesía patética
tan grave y apesadumbrada
desde que empecé a acostar en papel
lo que me sale del alma?

Y fue que te vi aquella noche
que marcó un antes y un después
en mi larga travesía,
en mi rumbo (en desnortada)

Y en plena anochecida
me encontré de pronto a salvo
como en un claro del bosque,
de luces y luminarias

Y era tuya mi poesía
su temperatura y esperanzas
¿o es -¡no! ¡no puede ser! (aunque lo espero)-
que estos versos en ti acierten?


(cual flechas envenenadas)