martes, octubre 30, 2018
TRAMPA DE LA ALMUDENA (CON PERDÓN)
Carmen Calvo, ministra (socialista) de Igualdad recibida en audiencia –y en plena movida de los restos de Franco- por Monseñor Parolin, Secretario de Estado y una de las figuras sin duda de más talla (y poder e influencia) en la Curia actual. En su trayectoria no obstante figuran sus etapas hispanoamericanas, de Méjico y Venezuela, y pesan pues (pesadamente) sobre él -y sobre todos nosotros-, por culpa sobre todo de la primera de las etapas aquellas, la (funesta) tradición vaticana de “arreglos” (¡lagarto, lagarto!) con los poderes establecidos al precio de dejar en la estacada –y al riesgo de la pena de horca (…)- a sus más fieles y devotos defensores como en Méjico, al final de la guerra cristera, y como estuvo en un tris de ocurrir en 1936, en la guerra civil española) Y pesan más todavia en el contexto actual los escandalos (sexuales) a escala del planeta en los que la iglesia del concilio se ve desde hace años envuelta. Y pesa aún, igual o más, el silencio -preñado de negros presagios- de vaticanistas de la prensa española digital, siempre de lo más locuaces, incluso en los más delicados o melindrosos temas de actualidad eclesiástica o vaticana (como Fernández de la Cigoña) La tentación pues -del arreglo/vaticano, del chantaje socialista, de la componenda vil y de la alta/traición en resumidas cuentas- amenaza de ser fuerte por demás otra vez: ¡No a las cortinas de humo! ¡No a la trampa de la Almudena! ¡El Valle no se toca!
Con la iglesia hemos topado querido Sancho. Una y otra y otra vez. La pesadilla sin fin. ¿Por qué? Dice el refrán o adagio antiguo que el hombre es el animal que tropieza dos veces en la misma piedra. El español ¿más hombre que los demás hombres? ¿Por más católico (o clerical)?, puede ser (…) Dijo Spengler aquello de que los pueblos que no aprenden de la historia están condenados a repetirla, una glosa que les gusta mucho repetir a los españoles y oírla también, se conoce que como quien oye llover. Porque hacen (la mayoría) siempre lo contrario de lo que en ella se predica (…) Y la historia reciente esta más que clara en lo que aquí nos ocupa. Tardo franquismo (o franquismo tardío que es lo que quería decir con la expresión aquella Francisco Umbral). La época de nuestra historia cuando el Vaticano tuvo más poder temporal (léase político religioso) que nunca, o de lo más visible comparado a los demás años de régimen cuando -tal y como lo explico en uno de mis mi libros- el Papa de Roma fue nuestro jefe de Estado en la realidad. Y casi tanto como él, por vía de consecuencia o por propia definición, el Nuncio de Su Santidad.
Con la iglesia hemos topado querido Sancho. Una y otra y otra vez. La pesadilla sin fin. ¿Por qué? Dice el refrán o adagio antiguo que el hombre es el animal que tropieza dos veces en la misma piedra. El español ¿más hombre que los demás hombres? ¿Por más católico (o clerical)?, puede ser (…) Dijo Spengler aquello de que los pueblos que no aprenden de la historia están condenados a repetirla, una glosa que les gusta mucho repetir a los españoles y oírla también, se conoce que como quien oye llover. Porque hacen (la mayoría) siempre lo contrario de lo que en ella se predica (…) Y la historia reciente esta más que clara en lo que aquí nos ocupa. Tardo franquismo (o franquismo tardío que es lo que quería decir con la expresión aquella Francisco Umbral). La época de nuestra historia cuando el Vaticano tuvo más poder temporal (léase político religioso) que nunca, o de lo más visible comparado a los demás años de régimen cuando -tal y como lo explico en uno de mis mi libros- el Papa de Roma fue nuestro jefe de Estado en la realidad. Y casi tanto como él, por vía de consecuencia o por propia definición, el Nuncio de Su Santidad.
lunes, octubre 29, 2018
Samba de Alegría
¿Negra la melancolía
que me persigue sin pausa
de este y del otro lado,
en Europa y en America (“Latine”)?
¿Religión del honor?
“Corruptio optimii pésima”
Lo que me hizo hombre ¡quien soy!
No una superstición ridícula
Y me barrió el miedo del cuerpo
A la Nada, a la Muerte (a ambas juntas)
y me entraron las ganas de vivir
bandera en alto y fe viva
¿Negra o blanca esa peste
que me sigue aquí día a día?
Si fuese negra, sin luces
ni aurora o declive, se vería,
sin la luz de tus ojos
tus ojos de mujer/niña
Que son los que me dicen
que no erré –que era mi ruta-
ni me equivoqué de estación
a la Via Appia –no a “la otra” (Antigua)-
y el dia que se apague esa luz
entonces sí, tomaré altura
emprendere yo raudo el vuelo
¿que qué era lo que me retenía
si no tú en lo hondo del refugio?
¡Raudo antes que se haga tumba!
Por ahora aguanto y espero
la bandera en alto ¡pura!
En el pasillo desierto
cara a la Sombra que me espía (…)
O en el muelle, en el andén
de pie, como una piña
Que se me note, que me veas
¡Me veas tú en la lejanía!
Y se haga la luz ¿Ya?
¿Qué es ese ruido, esa algarabia
de la música negra? ¿samba?
Sí, del blanco “Brasil” ¡qué alegría!
que me persigue sin pausa
de este y del otro lado,
en Europa y en America (“Latine”)?
¿Religión del honor?
“Corruptio optimii pésima”
Lo que me hizo hombre ¡quien soy!
No una superstición ridícula
Y me barrió el miedo del cuerpo
A la Nada, a la Muerte (a ambas juntas)
y me entraron las ganas de vivir
bandera en alto y fe viva
¿Negra o blanca esa peste
que me sigue aquí día a día?
Si fuese negra, sin luces
ni aurora o declive, se vería,
sin la luz de tus ojos
tus ojos de mujer/niña
Que son los que me dicen
que no erré –que era mi ruta-
ni me equivoqué de estación
a la Via Appia –no a “la otra” (Antigua)-
y el dia que se apague esa luz
entonces sí, tomaré altura
emprendere yo raudo el vuelo
¿que qué era lo que me retenía
si no tú en lo hondo del refugio?
¡Raudo antes que se haga tumba!
Por ahora aguanto y espero
la bandera en alto ¡pura!
En el pasillo desierto
cara a la Sombra que me espía (…)
O en el muelle, en el andén
de pie, como una piña
Que se me note, que me veas
¡Me veas tú en la lejanía!
Y se haga la luz ¿Ya?
¿Qué es ese ruido, esa algarabia
de la música negra? ¿samba?
Sí, del blanco “Brasil” ¡qué alegría!
miércoles, octubre 24, 2018
Pavés de la Gloria
No me daba cuenta, amor,
Entre obsesiónes y sombras
Poblando bien mi mente
distraída, y aturdiéndola
Cuando de golpe observé
en medio de las zozobras
que se había ido de pronto
sin avisar, ella sola
esa plasta de malestar,
día a día, hora a hora,
que ahuyenta ganas de vivir,
y esa fuerza de rompeolas
que es lo que fui, hasta hoy
en mis sueños e ideas locas
en ese ímpetu juvenil (¡fui asi!)
que querían romper ¡a posta!
Y me impedían sobre todo
Mirarme al espejo, sin bromas,
Ver lo que me caracterizaba
¿El qué? ¡La Unción, la "Corona!
Que anunciaban mi apellido
Y mi nombre -Juan-, (¿qué otra cosa?)
y -¡en la prensa papel también!-
la irradiación en las ondas (...)
Lo que hizo de mí un paria,
y crucificaba mi honra
¡Y me alzaba justo a la vez
en el pavés de la gloria!
De lo que hasta hoy me sustraje:
resistí (de palabra y obra)
¡Qué vértigo, qué alturas
del Destino y de la Honra!
Y yo sólo en cambio queriendo
buscarme sólo unos huecos
en la vida de a diario
y en los hoyos de la Historia
De miedo –¡pavor! al vacío
entre peñascos y rocas,
mi única vía de escape
al cabo de la Derrota
Que emprendí hace ya tanto
Yo y esa juventud (¿española?)
Indefensa, sin norte o rumbo
(¡Tragedia, lúgubre, horrorosa!)
En busca o en pos de un futuro
Y antes que eso, de pan y de hon-ra
Y de amaneceres radiantes
Que me negaban (¡idiotas!)
Y tras el trecho recorrido,
me veo y les veo ahora
Los que de mi se reían (…)
y me entra la risa loca (...)
La vida me dio la razón
(¿Y cuál fue tu secreto, sin bromas?
El ser fiel a mi mismo
Y el saber amarte ¡Loca!)
(Y los "ungidos" huyeron (...)
¡Cómo me río, preciosa!
"Qien ríe el último, ríe doble"
grito ¡sin pelos en la boca!)
("Tau -hebrea- en la frente"
¡chiste o broma insidiosa!)
Entre obsesiónes y sombras
Poblando bien mi mente
distraída, y aturdiéndola
Cuando de golpe observé
en medio de las zozobras
que se había ido de pronto
sin avisar, ella sola
esa plasta de malestar,
día a día, hora a hora,
que ahuyenta ganas de vivir,
y esa fuerza de rompeolas
que es lo que fui, hasta hoy
en mis sueños e ideas locas
en ese ímpetu juvenil (¡fui asi!)
que querían romper ¡a posta!
Y me impedían sobre todo
Mirarme al espejo, sin bromas,
Ver lo que me caracterizaba
¿El qué? ¡La Unción, la "Corona!
Que anunciaban mi apellido
Y mi nombre -Juan-, (¿qué otra cosa?)
y -¡en la prensa papel también!-
la irradiación en las ondas (...)
Lo que hizo de mí un paria,
y crucificaba mi honra
¡Y me alzaba justo a la vez
en el pavés de la gloria!
De lo que hasta hoy me sustraje:
resistí (de palabra y obra)
¡Qué vértigo, qué alturas
del Destino y de la Honra!
Y yo sólo en cambio queriendo
buscarme sólo unos huecos
en la vida de a diario
y en los hoyos de la Historia
De miedo –¡pavor! al vacío
entre peñascos y rocas,
mi única vía de escape
al cabo de la Derrota
Que emprendí hace ya tanto
Yo y esa juventud (¿española?)
Indefensa, sin norte o rumbo
(¡Tragedia, lúgubre, horrorosa!)
En busca o en pos de un futuro
Y antes que eso, de pan y de hon-ra
Y de amaneceres radiantes
Que me negaban (¡idiotas!)
Y tras el trecho recorrido,
me veo y les veo ahora
Los que de mi se reían (…)
y me entra la risa loca (...)
La vida me dio la razón
(¿Y cuál fue tu secreto, sin bromas?
El ser fiel a mi mismo
Y el saber amarte ¡Loca!)
(Y los "ungidos" huyeron (...)
¡Cómo me río, preciosa!
"Qien ríe el último, ríe doble"
grito ¡sin pelos en la boca!)
("Tau -hebrea- en la frente"
¡chiste o broma insidiosa!)
domingo, octubre 14, 2018
Ofrenda Viril
¡Ángel de luz, Angelito,
Me doy sólo cuenta ahora!,
Al cabo de la (honda) noche
Por la noticia (en las ondas)
Por qué de esa (gran) tristeza
De esa melancolía (honda)
Aprendiendo ahora la nueva
Mala, ¡la peor de todas!
Cuando yo sólo quería
calma ¡de una vez por todas!
Y me hundo en cambio sin falla
en el hueco de la Historia
De aquellos años (de olvido)
que brillan de risa loca
ahora y vuelven de pronto
En un desfile de sombras
Que si nuestras vidas fueron
alejándose una de otra
tu nombre y tu rostro quedaron
-¡misterio!- hondos en mi Memoria
¿Y por qué el que no olvidé
-¡que no se me va la idea!-
ni a ti ni aquellos encuentros
banales? ¡De un verano apenas!
Y es que aquel verano (oh!)
No fue un verano cualquiera
Sino lleno de presagios
Aunque no me diera cuenta
Porque riéndose anunciaba
en carcajadas siniestras
el final de un mundo/feliz
¿O es que no lo fue aquella época?
Y es lo que simboliza o encarna
-de fragancia, de inocencia-
tu rostro alegre, optimista
Tu risa de niño, traviesa
Que aún visualizo y descubro
en la foto en la Red (sepia)
Leyendo absorto tu esquela
Con la caída de las hojas
¡El hermano o el amigo fiel
-por eso esa tristeza-
que me faltó y quise tener
en la tormenta aquella (de derrota)!
Un primer/oficial (de antes)
del buque aquel -¡fina eslora!-,
de aquella Marina Mercante
aventurera y gloriosa
(Imagen de hombre adulto ¡eso me dio!,
y te ofrezco, ¡tía caprichosa!)
Me doy sólo cuenta ahora!,
Al cabo de la (honda) noche
Por la noticia (en las ondas)
Por qué de esa (gran) tristeza
De esa melancolía (honda)
Aprendiendo ahora la nueva
Mala, ¡la peor de todas!
Cuando yo sólo quería
calma ¡de una vez por todas!
Y me hundo en cambio sin falla
en el hueco de la Historia
De aquellos años (de olvido)
que brillan de risa loca
ahora y vuelven de pronto
En un desfile de sombras
Que si nuestras vidas fueron
alejándose una de otra
tu nombre y tu rostro quedaron
-¡misterio!- hondos en mi Memoria
¿Y por qué el que no olvidé
-¡que no se me va la idea!-
ni a ti ni aquellos encuentros
banales? ¡De un verano apenas!
Y es que aquel verano (oh!)
No fue un verano cualquiera
Sino lleno de presagios
Aunque no me diera cuenta
Porque riéndose anunciaba
en carcajadas siniestras
el final de un mundo/feliz
¿O es que no lo fue aquella época?
Y es lo que simboliza o encarna
-de fragancia, de inocencia-
tu rostro alegre, optimista
Tu risa de niño, traviesa
Que aún visualizo y descubro
en la foto en la Red (sepia)
Leyendo absorto tu esquela
Con la caída de las hojas
¡El hermano o el amigo fiel
-por eso esa tristeza-
que me faltó y quise tener
en la tormenta aquella (de derrota)!
Un primer/oficial (de antes)
del buque aquel -¡fina eslora!-,
de aquella Marina Mercante
aventurera y gloriosa
(Imagen de hombre adulto ¡eso me dio!,
y te ofrezco, ¡tía caprichosa!)
viernes, octubre 12, 2018
VOX, STEVE BANNON Y EL JUDEO-CRISTIANISMO
Steve Bannon se dice inquieto por Europa (y la inmigracion salvaje de la que se ve objeto el continente europeo), pero esta más que claro para algunos –entre los que me encuentro- que es Alemania, su situación actual, el trasiego del que su panorama electoral se ve objeto y muy concretamente el seísmo que se preanuncia en Baviera en las elecciones del próximo domingo, con el descalabro ya cantado en todos los medios y sondeos, de la CDU (de Angela Merkel) y su hegemonía en aquella región desde hace décadas a manos de la AFD ("Allianz für Deutchland") cada vez más en la picota de los medios –por nazis o neonazis, revisionistas, negacionistas anti-semitas etcétera, etcétera-, lo que le preocupa y obsesiona a él y a los todopoderosos que del otro lado del charco le teledirigen y patrocinan (y le mandan a toda prisa, como un perro o un cerdo al matadero) Y en esa clave hay que ver e interpretar su gira europea de estos últimos dias, en la que habra intentado lanzar en la corriente identitaria europea su proyecto unificador –The Mouvement-, en las figuras y los partidos objeto de sus contactos, de sus opciones y preferencias entre los cuales figuran los españoles de VOX como no lo habra dejado de hacer notar la prensa española. La maniobra a la que en primera fila asistimos apunta a un mosaico de partidos, grupos o movimientos del más amplio espectro en el que caben todos o casi todos, con algunas excepciones que se podría contar asi a primera vista con la punta de los dedos. Todos, por muy radicales o extremistas que se muestren con excepciones, caben ahí dentro, todos menos los racistas (sic) y antisemitas, y de todos elllos, los alemanes, lo que dispensa (por propia definición) de mayores abundamientos.
Werner Rainer Fassbinder. Dramaturgo alemán e icono artístico de extrema izquierda (años setenta y ochenta) Su última obra, “La Mugre, la Ciudad y la Muerte” (“Der Müll, Die Stadt und der Todt”), provocó un gran escándalo y consternación en los medios tal y como lo pude atestar de mis primeros tiempos de estancia en Bélgica. Acusado de antisemitismo en las palabras sobre todo –no del personaje del judío/rico- sino de uno de los protagonistas no judíos, al final de la obra: “Los judíos no son inocentes porque echaron sobre nosotros todas las culpas” Religión -o complejo- de culpa (¡menudo complejo de religión!): de la culpa judía o judeo-cristiana, lo que VOX (mis respetos) y Steve Bannon parece que nos quieren vender de nuevo ahora (…)
Werner Rainer Fassbinder. Dramaturgo alemán e icono artístico de extrema izquierda (años setenta y ochenta) Su última obra, “La Mugre, la Ciudad y la Muerte” (“Der Müll, Die Stadt und der Todt”), provocó un gran escándalo y consternación en los medios tal y como lo pude atestar de mis primeros tiempos de estancia en Bélgica. Acusado de antisemitismo en las palabras sobre todo –no del personaje del judío/rico- sino de uno de los protagonistas no judíos, al final de la obra: “Los judíos no son inocentes porque echaron sobre nosotros todas las culpas” Religión -o complejo- de culpa (¡menudo complejo de religión!): de la culpa judía o judeo-cristiana, lo que VOX (mis respetos) y Steve Bannon parece que nos quieren vender de nuevo ahora (…)
miércoles, octubre 10, 2018
INGLATERRA BLANCA Y ADOLFO HITLER
“El enigma”, cuadro celebre de Salvador Dali (“ profético” como comentó él mismo), del que se hace eco Leon Degrelle en la pincelada biográfica –bajo el mismo título-, en texto del mayor interés testimonial y de no menor calidad literaria, que se permitió en su exilio español hacia el final de sus días. En el que se acentúa el gran amor filial de Hitler por su madre, “de ojos azules como el”. “Nunca vi a nadie tan abatido por el dolor” dijo de él, el medico de su familia, Eduard Bloch, judío, el día de la muerte de aquella, en Nochebuena (...) Y eso, que inspiró un film polémico y del mayor éxito en el estado de Israel se debe poder decir hoy, incluso por los no judíos, sin que las Furias del Destino se abatan sobre nuestras cabezas. Lo mismo que el homenaje –espontáneo, desinteresado, libre de complejos, generoso, de palabra o por escrito- al pelo rubio y los ojos azules –de los otros-, sin que se nos tache de xenófobos y de racistas, el fantasma que nos rodea (aunque seamos de piel morena, pelo negro y ojos negros (o marrones) –“el Negro” me llamaban los míos cuando niño-, y nos sintamos, en Bélgica, mas españoles que nunca) (…)
Barbara Fielding-Morris, no la conozco, mi palabra, nunca oí hablar de ella hasta hoy. La mujer británica rayana en la ancianidad, 79 años, en los papeles del mundo entero –y cómo no, en la prensa española- desde ayer, por su condena en un tribunal del Reino Unido acusada de los mayores horrores no de obra sino de palabra y sobre todo por escrito: por haberse expresado sin condena sobre el Innombrable, léase Adolfo Hitler. Religión de la Shoah, léase del Holocausto judío, con sus santos y sus judas y jueces inicuos, sus ángeles y sus demonios. Entre ellos, el más grande de todos, que no se merece más que palabras de execración y todo lo que no sea eso vale el anatema y el linchamiento en publico. No nos dicen –a fe mía que no le encontré después de mucho buscar- lo que esta ancianas venerable (por la edad) ha realmente escrito, sino lo que se debe interpretar (sic) de lo que ha escrito, y sobran otro tipo de pruebas que realmente los nuevos inquisidores se juegan mucho. Están como desesperados, qué digo, presas del pánico riñendo esta guerra a los ancianos, que me diga a las ancianas indefensas, lo mismo de lo que dan muestra los guerra civilistas españoles con esa guerra a los muertos que tienen declarada hace y tanto (…) Aunque tengan que renegar y pisotear en publico unos y otros sus propios principios, el de la libertad de expresión por ejemplo sacrosanta e intocable en tiempos del tardo franquismo.
Hitler de niño. ¿Foto robot del mayor genocida de la historia de la humanidad? Resulta hasta cómico si te pones a pensar. Y es eso lo que se desprende de la mayor parte de los comentarios que inspira esta foto en la Red. “Cute” en inglés –mono, majo, travieso ( gentil, mignon, coquet, malin)- es el calificativo –inocuo, incluso halagador- que va y viene sin parar. ¿Un artista (precoz), como se lo oi yo argumentar al lingüista (búlgaro) Todorov, de él y de los gobernantes totalitarios de su época? (…) “Yo soy yo y mi circunstancia”, dijo el filosofo español Ortega y Gasset (fuera de toda sospecha) Y se ve lo que les cuesta a algunos el rendirse la evidencia: que Hitler fue un hombre de su tiempo, de la Gran Guerra y del periodo de entreguerras (convulso al no va más) ….después de haber sido un niño per-fec-ta-men-te normal
Barbara Fielding-Morris, no la conozco, mi palabra, nunca oí hablar de ella hasta hoy. La mujer británica rayana en la ancianidad, 79 años, en los papeles del mundo entero –y cómo no, en la prensa española- desde ayer, por su condena en un tribunal del Reino Unido acusada de los mayores horrores no de obra sino de palabra y sobre todo por escrito: por haberse expresado sin condena sobre el Innombrable, léase Adolfo Hitler. Religión de la Shoah, léase del Holocausto judío, con sus santos y sus judas y jueces inicuos, sus ángeles y sus demonios. Entre ellos, el más grande de todos, que no se merece más que palabras de execración y todo lo que no sea eso vale el anatema y el linchamiento en publico. No nos dicen –a fe mía que no le encontré después de mucho buscar- lo que esta ancianas venerable (por la edad) ha realmente escrito, sino lo que se debe interpretar (sic) de lo que ha escrito, y sobran otro tipo de pruebas que realmente los nuevos inquisidores se juegan mucho. Están como desesperados, qué digo, presas del pánico riñendo esta guerra a los ancianos, que me diga a las ancianas indefensas, lo mismo de lo que dan muestra los guerra civilistas españoles con esa guerra a los muertos que tienen declarada hace y tanto (…) Aunque tengan que renegar y pisotear en publico unos y otros sus propios principios, el de la libertad de expresión por ejemplo sacrosanta e intocable en tiempos del tardo franquismo.
Hitler de niño. ¿Foto robot del mayor genocida de la historia de la humanidad? Resulta hasta cómico si te pones a pensar. Y es eso lo que se desprende de la mayor parte de los comentarios que inspira esta foto en la Red. “Cute” en inglés –mono, majo, travieso ( gentil, mignon, coquet, malin)- es el calificativo –inocuo, incluso halagador- que va y viene sin parar. ¿Un artista (precoz), como se lo oi yo argumentar al lingüista (búlgaro) Todorov, de él y de los gobernantes totalitarios de su época? (…) “Yo soy yo y mi circunstancia”, dijo el filosofo español Ortega y Gasset (fuera de toda sospecha) Y se ve lo que les cuesta a algunos el rendirse la evidencia: que Hitler fue un hombre de su tiempo, de la Gran Guerra y del periodo de entreguerras (convulso al no va más) ….después de haber sido un niño per-fec-ta-men-te normal
domingo, octubre 07, 2018
¡BOLSONARO PRESIDENTE!
Tras el primer recuento en el Brasil y las cortinas de humo de rigor de los medios, nuestra apuesta es clara: pour un Brasil fiel a sí mismo y a sus raices y a su identidad europea (y luso/hispana) que Jair Bolsonaro -maldito en los medios- encabeza y encarna, el "Brasil de los blancos" al que el amigo (y protegido) de San Wojtyla, Lula, y su PTB, se la tenían jurada
jueves, octubre 04, 2018
Música de Amor
Poeta es lo que soy, ¡pobre poeta!
En la vida (en la tecla y en la pluma)
Lo era y soy ¡hasta que muera!
La poesía sale de dentro, del alma,
no de masa inerte (y muerta)
Y no entro en polémicas.
Que me entiendan los que quieran
los otros no creen en poesías
¡Poesía es alma enhiesta!
La que nos hace soportar
El espanto en la actualidad (¡fiera!)
Más fuerte y terrible ( ¡espantosa!)
que el “terror de la Historia”
Lo que hasta hoy me ayudó a vivir
Con los pies bien en la tierra
Gato escaldado es lo que fui
(de escarmiento en cabeza ajena)
Así es como viajé a pecho limpio
Y arrostré hasta mil tormentas
Con una ensoñación bien dentro
Que era música en mis poemas
Que aguantó -¡milagro milagro!-
el ataque en la vaina aquella
Cuando se me apagaron los astros
Cuando empecé a gritar ¡sin fuerzas!
Y aguanté y perviví (¡oh milagro!)
¡que vértigo (un tris apenas)!
Y arranqué mirando a lo alto
Y a amar la vida por fuera
Y a amarte con más cordura
y es así, sin darme cuenta:
echándole tiempo al tiempo
(devanando su madeja)
hasta que te apareciste
en las alboradas desiertas
que me acompañaron fieles
en mi vida (¡qué odisea!)
Y me dormí de un sueño hondo
Como un niño indefenso (ea, ea, ea)
Tú en la mente (y los labios)
Cual gentil jaculatoria
Y esperando que me oigas largo
En la otra punta del planeta
O aquí (más cerca, más lejos) (…)
¡Música de amor mi poema!
En la vida (en la tecla y en la pluma)
Lo era y soy ¡hasta que muera!
La poesía sale de dentro, del alma,
no de masa inerte (y muerta)
Y no entro en polémicas.
Que me entiendan los que quieran
los otros no creen en poesías
¡Poesía es alma enhiesta!
La que nos hace soportar
El espanto en la actualidad (¡fiera!)
Más fuerte y terrible ( ¡espantosa!)
que el “terror de la Historia”
Lo que hasta hoy me ayudó a vivir
Con los pies bien en la tierra
Gato escaldado es lo que fui
(de escarmiento en cabeza ajena)
Así es como viajé a pecho limpio
Y arrostré hasta mil tormentas
Con una ensoñación bien dentro
Que era música en mis poemas
Que aguantó -¡milagro milagro!-
el ataque en la vaina aquella
Cuando se me apagaron los astros
Cuando empecé a gritar ¡sin fuerzas!
Y aguanté y perviví (¡oh milagro!)
¡que vértigo (un tris apenas)!
Y arranqué mirando a lo alto
Y a amar la vida por fuera
Y a amarte con más cordura
y es así, sin darme cuenta:
echándole tiempo al tiempo
(devanando su madeja)
hasta que te apareciste
en las alboradas desiertas
que me acompañaron fieles
en mi vida (¡qué odisea!)
Y me dormí de un sueño hondo
Como un niño indefenso (ea, ea, ea)
Tú en la mente (y los labios)
Cual gentil jaculatoria
Y esperando que me oigas largo
En la otra punta del planeta
O aquí (más cerca, más lejos) (…)
¡Música de amor mi poema!
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