Furia Española

¡Año Nuevo, Vida Nueva
amor! Sin rutinas burguesas,
pero en la normalidad
sin altos/riesgos (¡qué hipotecas!)

¡Juventudes sin futuro!
Algunos se inquietan, de nuevas,
Y en buena hora a fe mía:
gimiendo la vida entera

de la falta de horizontes
del cielo de nubes negras!
que afrontamos a cuerpo limpio
como una bella aventura ¡Tristeza!

Y no es que me arrepienta amor
de mis aventuras, tan fieras,
tan convulsas, de mis rupturas,
de mis andanzas traviesas

Compasión, lema de Año Nuevo,
de una generación, la nuestra,
desorientada -¿“maldita”?-
presa de un sucio y vil dilema

Así es como me reconcilio
con los míos, los de mi tierra,
Que si fue imposible con sus padres,
Los hijos ¡esa ya es otra guerra!

Y reconciliándome con ellos
tiendo puentes a la fuerza
a un futuro que sonríe
y que me tiende la oreja

Por donde pasaré ¡de una vez!
¡Sin billete de ida y vuelta!
Porque al pasar lo romperé
¡Que veas la furia que me lleva,

que me infunde y me transporta
en esta jornada de Bélgica!
Que me empuja a seguir aquí
Aunque algunos no me quieran

¡Y eso que me importa amor!
Tu amor me importa princesa!
llevarte en triunfo, amor mío
¡Y que piensen lo que quieran!

Luces de la Corona

No soy un vencido (¡eso nunca!)
¿O es que acaso no se nota?
Aunque la derrota me siga
los pasos a sol y a sombra

La sombra de la Noche mi amor
Noche del Tiempo, de la Historia
cuando brillaste en tu estrella
que iba anunciando la aurora

en el fondo de la noche,
-doce campanadas solas (…)-
de aquella cárcel (¡lóbrega!)
donde mi alma se izó rumbosa

y es que en el poso y la hiel
del fracaso y la derrota
se cuece el elixir puro,
y los aires y ecos de Victoria

con los que me mezo y sueño
mirándome al espejo (a solas),
escrutando en lo mas hondo
las líneas del destino (¡qué honra!)

Cuando hago acopio de fuerzas
al levantarme tarde (a deshora)
sin ganas ni norte o rumbo
ni nadie que me diga hola

¡Solo! Juan, así lo estuviste,
mucho más lo estás ahora
Como te dijo aquel con desprecio,
falso amigo, de la hora nona

¡Y como me desalentó amor!
¡cuanta zozobra y congoja!
Que era duro el profeta,
lo que me decía en prosa,

Que yo no era lo que pensaba,
esa imagen de segundón (con gloria)
que acaricié siempre, tierna,
desde mi infancia gozosa

Que yo era mucho más que aquello
que me desfiguraba a posta,
Que me ocultaba el camino
y las luces de mi corona

La del Amor puro por ti
(en la soledad espantosa)

ACOSO SEXUAL ( Consejo de Estado belga )

En su decisión del pasado 13 de diciembre, el Consejo de Estado belga falla a mi favor en el recurso que interpuse contra la expulsión de la que fui objeto de la Biblioteca (Royale) de Bruselas, bajo la acusación de acoso sexual, y en base a quejas y denuncias (anónimas) de lectoras de la biblioteca. El alto tribunal administrativo belga estima que hubo violación de mis derechos de defensa y subsidiariamente, del principio general del Derecho “audi alteram partem”: en sustancia, por no haber tenido acceso ninguno al expediente de la acusación, ni haber podido hacer valer mis observaciones en tiempo útil (antes de la adopción de la medida de expulsión objeto del recurso) En consecuencia, el Consejo de Estado belga decide de la anulación de la medida de expulsión en contra mía, así como de la concesión a mi favor de una indemnización procesal a cargo de la parte adversa (también en francés)

Mi largo espera no ha sido pues en vano y tengo el sentimiento de que justicia al final ha sido hecha. Con mi honor a salvo por cierto Lo mismo que la buena imagen –en el extranjero- de mi país (España) de nacimiento y procedencia ¡Victoria!

Mármol Azul

Ristra (¡dios!) de malas nuevas,
las noticias, una tras otra (¡Ay de mí!)
negras funestas, odiosas
la vida es acaso eso ¿no digas que sí?

Y a fe mía que así no la veía
que viví un eterno mes de abril
Ahora me doy cuenta, sólo ahora
(¿tienes ganas de partir?)

No a ese punto amor ¡oh no!
Y no es que tú “vivas en mi”
(Como el viejo mantra aquél)
Sino que busco el eterno elixir

De la Eternidad ad hoc
y en pequeñas dosis (¡mil!)
De este lado y mas allá (la Muerte)
que me hace guiño a veces (¡oh sí!)

Y hago como que no veo
Pobre indefenso (¡fuiste y eres tú!)
Sin saber qué pensar ni hacer
ante el dilema sucio y vil

Y las luces se encienden todas
Verdes, blancas o azul añil
Y me iluminan en la noche
el campo donde creía morir

cual estanque (¡ese!) de aguas plácidas
tranquilas, que hacen guiños (¡a mí!)
¡ah! ¡qué nostalgia incurable!
de un mundo en calma (¡que no viví!)

y donde me siento renacido
y oigo la señal de revivir
de un empezar de nuevo (¡ay!)
con ansias de destruir y reconstruir

de reconstruir la imagen
-la lápida (en mármol azul)-
de mi alma, de mí mismo,
que te ofrezco sólo a ti,

que se tenían jurado
a toda costa destruir
y que no lo consiguieron
¡y por eso te fijaste en mí!

¿MARRAKECH? ¡¡¡NO!!!

 Estamos presenciando un verdadero seísmo en la palestra de la política internacional y en el estado de la opinión publica las horas que corren y los españoles ni se interesan ni se enteran a juzgar por la atonía -clamorosa- de sus medios (mainstream) en el tema. Y por qué: ¿son menos clarividentes acaso, menos sensibles u ojo avizor de lo que pasa en el mundo que los franceses? –famosos por lo contrario, por creerse el ombligo del mundo quiero decir-, y ese es un ejemplo tan sólo. Una pregunta incómoda en extremo escabrosa y dolorosa sobre todo entre compatriotas. Que nos ayudará no obstante a descifrarla la otra cuestión o asunto candente que aquí se plantea. Y me estoy refiriendo al formidable revulsivo que ha producido a escala del planeta y no solo en el ámbito europeo la inminencia de la firma en Marrakech del pacto sobre la emigración (y los emigrantes). La noticia más terrible –como decía Nietzsche de la muerte de Dios- y más extraordinaria de nuestra época. Y no exagero parafraseando al filósofo.

El espectro de la guerra de razas –y tras suyo el de la islamización, tras el pacto de Marrakech- en el horizonte europeo próximo. Dominique Venner tenía razon. ¿Será delito –de odio- el denunciarla –en voz baja o a gritos?-, como lo anuncia el actual jefe de gobierno (socialista) español, sólo él hasta ahora? Como diría Umbral, nadie le pide tanto

Marcha Nupcial

Este poema surge de lo que los linguistas llaman un fragmento, un poema que tenía dado por perdido hace meses -por lo que no pude acudir a la cita poética semanal con mis lectores-, y que recupero ahora por sorpresa sin esperármelo en modo alguno. Y como todos los fragmentos, lleva algún retoque, pero he procurado respetar fielmente la vena de inspiración que le dio origen

Improvisa raudo, Juan
Antes de que sea tarde
Vive al día, siempre en marcha
Coge el tren, ahí, que parte

El tren expreso, sí ese,
En la estación junto al parque
A donde iba yo de niño
Y a donde espero encontrarte

Que nos lleve en volandas
destino a ninguna parte
Antes de que la aborrezca,
-¿tierra cruel?- y deje de amarte

Que se me vayan a tiempo
los buenos recuerdos de antes
cuando veía todo en color
cuando te conocí aquel instante

Cuando no era el de ahora - un “pijo”,
joven apuesto, y arrogante-
Ahora en cambio, no sé amor,
¿Serías capaz tú de amarme?

Detrás de esa mirada nueva
Tanta tragedia –¡a mares!-
Las que presenciaron mis ojos
De testigo fiel, pusilánime

Por detrás de la cerradura
Donde me puso el destino (de amante)
Desde muy joven, casi un niño
Abriéndome a aquel mundo de antes

Con la cargazón de autodesprecio
Que destilaba ¡pobre infante!
Hasta que reaccioné a tiempo
Y me puse a salir adelante

Y me salvé yo y el futuro
Y mis ganas de vivir (¡salvajes!)
Y la memoria del pasado
Y el futuro (do encontrarte)

El que te ofrezco a ti ahora
Y es que se me ocurre ¡fíjate!
Que gracias a tus encantos
Comprenderán mi talante

Y vendran todos en union
con guirnaldas de esponsales,
a la fiesta en tiempo de paz
(De la Virgen y el Impresentable)

Oda a la Ciudad Extraña

Bruselas, ciudad vacía
Vacía de mi y de ti, mi amada
Del tiempo que ya se fue
Y de mi juventud (¡qué añoranza!)

En las callejas oscuras
y el local (puerta cerrada)
la noche de negro (y lluvia),
Y en la Nada que embarga mi alma

Y en el vértigo que me entra amor
cuando vuelvo la mirada
rumbo a fe mía a no sé donde
Andando y andando (y más nada)

En las cuestas y en los cruces
donde me paro, sin falla,
perdido entre transeúntes
sin rostro o de cara extraña

y entre siniestros augurios
¡negras nubes de fantasmas!
negros y a la vez muy blancos
de lividez –¡negra amenaza!-

que nos soliviantan e inquieta
lo que anuncian (o remplazan) (...)
e hipotecan el futuro
o lo roban (de mano ancha)

Lo que al principio –¡lo juro!-
era cual ciudad extraña,
se transfiguró poco a poco
en mi hogar, donde hice patria

Y donde ahondé en mis raíces
y en la memoria enterrada
Y oí la voz de la sangre
que llamaba en lontananza

Por eso me quedé y no huí
desertando lo que amaba
¿Como desertaste antes Juan?
(no sé, si me equivocaba)

Por eso me aferro (y me agarro) aquí
Aunque me anegue la lava
Aunque las sombras me cerquen
Y aunque la Noche me invada

Con tal que de esto salgas Tú
como una lámpara mágica
desafiando mil pronósticos
¡qué griterío de urracas!

(Cuando ya no te esperaba)

Soplo de Amor

Te arrastra la riada, Juan
Que ruge ahí al lado y te aplasta,
Déjala, apártate, vela pasar
Que hay un antes y un después de esa plaga

Y en busca de un asidero
Tus ojos clavan sus garras
Igual que la lava ardiente
Que me funde que me abrasan

Igual que un imán mágico
Que me atrae y que me llama
Y me fija e ilumina
Y despeja al trasluz mi mirada

Y salí de aquel trance curado
De tanta matadura extraña
tanta fatiga y tanto choque
¡y en trizas sueños y esperanzas!

O limpias más bien, más lisas
Más brillantes y expurgadas
Al cabo del desaliento
Sin tanta pega y tanta ganga

Y salí ufano y risueño
Y dispuesto a dar la cara
A conquistar todo un mundo,
A hacer mía esta tierra extraña

Y a enarbolar mis banderas
A cual más reina, (a cual más alta)
Para que me veas tú mi reina
Y me hagas signo en lontananza

Que si tu amor al final vienes
Como yo te espero –¡y cuanto tardas!-
Se me van las ideas negras
Y sigo en pie enhiesto –y sin mancha!-

Y tras mío, una jauría de perros
¡Cuanto rugen cuanto ladran!
Y cuando vuelvo la vista
No hay nadie, vacío, no hay nada

Y ahí está la clave del enigma
la Nada nauseabunda y calva
a trepar a la ligera
y a saltos y a zancadas

(sin que se me enganche el alma)

Un soplo, una liviandad, tu amor
Y sin él, no me queda nada

SALÓ, LA AGONIA DEL FASCISMO

CasaPound. El rostro juvenil transgresor y desafiante –“los italianos primero”- y anticlerical (no se olvide) del neofascismo italiano, renaciente aún

La caída del fascismo fue un resurgir de la tragedia antigua como lo fue la derrota de Alemania. Como lo ilustró la República social (RSI) –más conocida en francés como la République de Salo (ó)-, cuya historia me puse (febrilmente) a leer –en ejemplar de la Casa de Lectores- en mi fase de enroque universitaria (principios de los setenta), justo antes de volar al seminario (tradicionalista) de Ecône. ¿La voz de la sangre –la que entonces oí- que liga los destinos de España e Italia (y Europa)?
¿Muerto el perro se acabo la rabia? Un refrán castizo que me viene a la mente ahora con la movida de la exhumación (en grado de tentativa) de los restos de Franco y el formidable revulsivo -sobre todo entre jóvenes- que ha producido (y lo que aún se espera) Y es que muerto el PP (un decir) se acabaron los complejos y la amnesias y las lagunas de memoria tanto de la historia europea como de la española. De la historia de la Segunda Guerra Mundial, me explico, y de su capítulos tan cruciales de la agonía del fascismo y de la derrota de Alemania, tabúes intocables y en poder de los garantes de o políticamente correcto desde la llegada de la democracia (a la española) Del primero de los dos capítulos mencionados –del alemán- me ocupé más hasta ahora este blog, del segundo menos ¿Por qué?, se preguntarán algunos. 

Poesía a la Intemperie

Voy marchando en pos de un sitio
Al manto umbrío de la noche
Que me espera allá en silencio
Que me arropa y me protege

No hay gritos ni murmullos ya,
Ni tumulto o indignación, ni roces
Y paseo solo como un rey
Solo entre elfos y entre duendes

Y me echo a dormir a mis anchas
A pierna suelta en el bosque
mientras me recojo y entro en mí
Un soplo suave siento, voces

Y me desperezo y despierto
Que hay quienes ven y me oyen
Y agudizo el oído ¿qué dicen?
¡Tchiss, tchiss, silencio, que duerme!

(Los pájaros en lo alto
Las ramas de los árboles
Las sombras que pasan raudo
Cogen ritmo, se detienen)

Y ese es mi estilo de vida
Dormir al cielo raso ¿me oyes?
Que no es panacea ¡oh no!
De una clase sólo de gente

De los que siempre me despido
Sin dejar de desearles suerte
A la luz de las estrellas,
las de los caballeros durmientes

¡Que no les despierte nadie
Que nadie ni nada altere!
¡Viajen solos por el mundo!
En busca de un camino, de un puente!

Y así veo pasar los tiempos
¡Bendito sea el tiempo agreste
y es porque él nos hace a ti y a mí,
¡más fuertes y más valientes!

De niños tiernos que éramos
Todo nervios, desfallecientes.
Nos insufla un chorro de energías,
Y nos hace mitad héroes, dioses

Que se abrirán un camino
A caballo o a vida y muerte
Y ni yo me reconozco
Lleno de fe y optimismo ¡Y temple!

Y así durmiendo y durmiendo
quedo a esperar, mujer liebre,
cuando no me queda nada,
más que una poesía a la intemperie

HITLER Y LA LEYENDA NEGRA

La más reciente novela de la memoria de la División Azul, “la Blau”, -División 250-, que hizo barrer (de un soplo) en la mente del Fuhrer sus prejuicios (de nacimiento) contra los españoles. Grandes convidados de piedra -aquellos divisionarios heroicos- en la operación de reescritura de la historia de la guerra civil reemprendida (con fuerza) tras la movida en torno a los restos del Caudillo, promovida y patrocinada por el actual gobierno socialista. “Si los españoles hubieran estado de nuestro lado, no hubiéramos perdido la guerra”, hace decir el autor -catedrático de historia en la Universidad de Santiago de Compostela- a una alemana de las que en homenaje y recuerdo de la División Azul testifican en sus páginas. Eco, como un gemido como un lamento de la memoria colectiva alemana que discurre hasta hoy semisecreta y sigilosa en los hogares de allí, a la hora de los recuerdos y de las confidencias. Prenda de esperanza en el futuro, en señal de victoria. En la guerra civil española interminable y en la fase de internacionalización del conflicto de memorias antagónicas por la que aquella atraviesa ahora
La lucha por los restos, que me diga por la exhumación, traslado y nueva inhumación de los restos de Franco, no deja de hacer estragos en la sociedad española ni de acaparar la atención de los medios, prensa española y extranjera, y no se ve menos acompañada de una sutil guerra de propaganda –léase de propaganda de guerra- en lq que se mezclan por parte iguales lo histórico y lo ideológico. Y el flanco mas desguarnecido e indefenso –y a la intemperie- del primero de los planos mencionados, léase sobre Franco y el franquismo en us aspectos históricos y biográficos lo es la alianza alemana en la guerra y en la posguerra (española) -durante la segunda guerra mundial- con el espantajo de Hitler de por medio como era lógico de prever. Y un barómetro de lo que se esta riñendo en ese flanco -y también de lo que nos espera- lo son los artículos e informaciones en la prensa española sobre ese tema como lo ilustra un artículo (de ABC) profusamente documentado –al menos en apariencia- referente a Hitler y a la Leyenda Negra (antiespañola) donde en una sabia mezcla de verdades y de falsedades el lector no sabe bien al cabo de la lectura de qué lado de la balanza deben inclinarse sus preferencias. Y en lo referente a la documentación de lo que en ese articulo se expone se basan todos mis reparos en una de las principales fuentes que se evocan, las conversaciones privadas del Führer en su puesto de mando la Guarida del Lobo (Wolfschanze) en Prusia oriental durante la guerra, que todo el mundo cita al tuntún y todos a un tiempo no dejan de adjudicarle un valor –secundario, relativo- de texto apócrifo.

TRAMPA DE LA ALMUDENA (CON PERDÓN)

Carmen Calvo, ministra (socialista) de Igualdad recibida en audiencia –y en plena movida de los restos de Franco- por Monseñor Parolin, Secretario de Estado y una de las figuras sin duda de más talla (y poder e influencia) en la Curia actual. En su trayectoria no obstante figuran sus etapas hispanoamericanas, de Méjico y Venezuela, y pesan pues (pesadamente) sobre él -y sobre todos nosotros-, por culpa sobre todo de la primera de las etapas aquellas, la (funesta) tradición vaticana de “arreglos” (¡lagarto, lagarto!) con los poderes establecidos al precio de dejar en la estacada –y al riesgo de la pena de horca (…)- a sus más fieles y devotos defensores como en Méjico, al final de la guerra cristera, y como estuvo en un tris de ocurrir en 1936, en la guerra civil española) Y pesan más todavia en el contexto actual los escandalos (sexuales) a escala del planeta en los que la iglesia del concilio se ve desde hace años envuelta. Y pesa aún, igual o más, el silencio -preñado de negros presagios- de vaticanistas de la prensa española digital, siempre de lo más locuaces, incluso en los más delicados o melindrosos temas de actualidad eclesiástica o vaticana (como Fernández de la Cigoña) La tentación pues -del arreglo/vaticano, del chantaje socialista, de la componenda vil y de la alta/traición en resumidas cuentas- amenaza de ser fuerte por demás otra vez: ¡No a las cortinas de humo! ¡No a la trampa de la Almudena! ¡El Valle no se toca!
Con la iglesia hemos topado querido Sancho. Una y otra y otra vez. La pesadilla sin fin. ¿Por qué? Dice el refrán o adagio antiguo que el hombre es el animal que tropieza dos veces en la misma piedra. El español ¿más hombre que los demás hombres? ¿Por más católico (o clerical)?, puede ser (…) Dijo Spengler aquello de que los pueblos que no aprenden de la historia están condenados a repetirla, una glosa que les gusta mucho repetir a los españoles y oírla también, se conoce que como quien oye llover. Porque hacen (la mayoría) siempre lo contrario de lo que en ella se predica (…) Y la historia reciente esta más que clara en lo que aquí nos ocupa. Tardo franquismo (o franquismo tardío que es lo que quería decir con la expresión aquella Francisco Umbral). La época de nuestra historia cuando el Vaticano tuvo más poder temporal (léase político religioso) que nunca, o de lo más visible comparado a los demás años de régimen cuando -tal y como lo explico en uno de mis mi libros- el Papa de Roma fue nuestro jefe de Estado en la realidad. Y casi tanto como él, por vía de consecuencia o por propia definición, el Nuncio de Su Santidad.

Samba de Alegría

¿Negra la melancolía
que me persigue sin pausa
de este y del otro lado,
en Europa y en America (“Latine”)?

¿Religión del honor?
“Corruptio optimii pésima”
Lo que me hizo hombre ¡quien soy!
No una superstición ridícula

Y me barrió el miedo del cuerpo
A la Nada, a la Muerte (a ambas juntas)
y me entraron las ganas de vivir
bandera en alto y fe viva

¿Negra o blanca esa peste
que me sigue aquí día a día?
Si fuese negra, sin luces
ni aurora o declive, se vería,

sin la luz de tus ojos
tus ojos de mujer/niña
Que son los que me dicen
que no erré –que era mi ruta-

ni me equivoqué de estación
a la Via Appia –no a “la otra” (Antigua)-
y el dia que se apague esa luz
entonces sí, tomaré altura

emprendere yo raudo el vuelo
¿que qué era lo que me retenía
si no tú en lo hondo del refugio?
¡Raudo antes que se haga tumba!

Por ahora aguanto y espero
la bandera en alto ¡pura!
En el pasillo desierto
cara a la Sombra que me espía (…)

O en el muelle, en el andén
de pie, como una piña
Que se me note, que me veas
¡Me veas tú en la lejanía!

Y se haga la luz ¿Ya?
¿Qué es ese ruido, esa algarabia
de la música negra? ¿samba?
Sí, del blanco “Brasil” ¡qué alegría!

Pavés de la Gloria

No me daba cuenta, amor,
Entre obsesiónes y sombras
Poblando bien mi mente
distraída, y aturdiéndola

Cuando de golpe observé
en medio de las zozobras
que se había ido de pronto
sin avisar, ella sola

esa plasta de malestar,
día a día, hora a hora,
que ahuyenta ganas de vivir,
y esa fuerza de rompeolas

que es lo que fui, hasta hoy
en mis sueños e ideas locas
en ese ímpetu juvenil (¡fui asi!)
que querían romper ¡a posta!

Y me impedían sobre todo
Mirarme al espejo, sin bromas,
Ver lo que me caracterizaba
¿El qué? ¡La Unción, la "Corona!

Que anunciaban mi apellido
Y mi nombre -Juan-, (¿qué otra cosa?)
y -¡en la prensa papel también!-
la irradiación en las ondas (...)

Lo que hizo de mí un paria,
y crucificaba mi honra
¡Y me alzaba justo a la vez
en el pavés de la gloria!

De lo que hasta hoy me sustraje:
resistí (de palabra y obra)
¡Qué vértigo, qué alturas
del Destino y de la Honra!

Y yo sólo en cambio queriendo
buscarme sólo unos huecos
en la vida de a diario
y en los hoyos de la Historia

De miedo –¡pavor! al vacío
entre peñascos y rocas,
mi única vía de escape
al cabo de la Derrota

Que emprendí hace ya tanto
Yo y esa juventud (¿española?)
Indefensa, sin norte o rumbo
(¡Tragedia, lúgubre, horrorosa!)

En busca o en pos de un futuro
Y antes que eso, de pan y de hon-ra
Y de amaneceres radiantes
Que me negaban (¡idiotas!)

Y tras el trecho recorrido,
me veo y les veo ahora
Los que de mi se reían (…)
y me entra la risa loca (...)

La vida me dio la razón
(¿Y cuál fue tu secreto, sin bromas?
El ser fiel a mi mismo
Y el saber amarte ¡Loca!)

(Y los "ungidos" huyeron (...)
¡Cómo me río, preciosa!
"Qien ríe el último, ríe doble"
grito ¡sin pelos en la boca!)

("Tau -hebrea- en la frente"
¡chiste o broma insidiosa!)

Ofrenda Viril

¡Ángel de luz, Angelito,
Me doy sólo cuenta ahora!,
Al cabo de la (honda) noche
Por la noticia (en las ondas)

Por qué de esa (gran) tristeza
De esa melancolía (honda)
Aprendiendo ahora la nueva
Mala, ¡la peor de todas!

Cuando yo sólo quería
calma ¡de una vez por todas!
Y me hundo en cambio sin falla
en el hueco de la Historia

De aquellos años (de olvido)
que brillan de risa loca
ahora y vuelven de pronto
En un desfile de sombras

Que si nuestras vidas fueron
alejándose una de otra
tu nombre y tu rostro quedaron
-¡misterio!- hondos en mi Memoria

¿Y por qué el que no olvidé
-¡que no se me va la idea!-
ni a ti ni aquellos encuentros
banales? ¡De un verano apenas!

Y es que aquel verano (oh!)
No fue un verano cualquiera
Sino lleno de presagios
Aunque no me diera cuenta

Porque riéndose anunciaba
en carcajadas siniestras
el final de un mundo/feliz
¿O es que no lo fue aquella época?

Y es lo que simboliza o encarna
-de fragancia, de inocencia-
tu rostro alegre, optimista
Tu risa de niño, traviesa

Que aún visualizo y descubro
en la foto en la Red (sepia)
Leyendo absorto tu esquela
Con la caída de las hojas

¡El hermano o el amigo fiel
-por eso esa tristeza-
que me faltó y quise tener
en la tormenta aquella (de derrota)!

Un primer/oficial (de antes)
del buque aquel -¡fina eslora!-,
de aquella Marina Mercante
aventurera y gloriosa

(Imagen de hombre adulto ¡eso me dio!,
y te ofrezco, ¡tía caprichosa!)

VOX, STEVE BANNON Y EL JUDEO-CRISTIANISMO

Steve Bannon se dice inquieto por Europa (y la inmigracion salvaje de la que se ve objeto el continente europeo), pero esta más que claro para algunos –entre los que me encuentro- que es Alemania, su situación actual, el trasiego del que su panorama electoral se ve objeto y muy concretamente el seísmo que se preanuncia en Baviera en las elecciones del próximo domingo, con el descalabro ya cantado en todos los medios y sondeos, de la CDU (de Angela Merkel) y su hegemonía en aquella región desde hace décadas a manos de la AFD ("Allianz für Deutchland") cada vez más en la picota de los medios –por nazis o neonazis, revisionistas, negacionistas anti-semitas etcétera, etcétera-, lo que le preocupa y obsesiona a él y a los todopoderosos que del otro lado del charco le teledirigen y patrocinan (y le mandan a toda prisa, como un perro o un cerdo al matadero) Y en esa clave hay que ver e interpretar su gira europea de estos últimos dias, en la que habra intentado lanzar en la corriente identitaria europea su proyecto unificador –The Mouvement-, en las figuras y los partidos objeto de sus contactos, de sus opciones y preferencias entre los cuales figuran los españoles de VOX como no lo habra dejado de hacer notar la prensa española. La maniobra a la que en primera fila asistimos apunta a un mosaico de partidos, grupos o movimientos del más amplio espectro en el que caben todos o casi todos, con algunas excepciones que se podría contar asi a primera vista con la punta de los dedos. Todos, por muy radicales o extremistas que se muestren con excepciones, caben ahí dentro, todos menos los racistas (sic) y antisemitas, y de todos elllos, los alemanes, lo que dispensa (por propia definición) de mayores abundamientos.

Werner Rainer Fassbinder. Dramaturgo alemán e icono artístico de extrema izquierda (años setenta y ochenta) Su última obra, “La Mugre, la Ciudad y la Muerte” (“Der Müll, Die Stadt und der Todt”), provocó un gran escándalo y consternación en los medios tal y como lo pude atestar de mis primeros tiempos de estancia en Bélgica. Acusado de antisemitismo en las palabras sobre todo –no del personaje del judío/rico- sino de uno de los protagonistas no judíos, al final de la obra: “Los judíos no son inocentes porque echaron sobre nosotros todas las culpas” Religión -o complejo- de culpa (¡menudo complejo de religión!): de la culpa judía o judeo-cristiana, lo que VOX (mis respetos) y Steve Bannon parece que nos quieren vender de nuevo ahora (…)

INGLATERRA BLANCA Y ADOLFO HITLER

“El enigma”, cuadro celebre de Salvador Dali (“ profético” como comentó él mismo), del que se hace eco Leon Degrelle en la pincelada biográfica –bajo el mismo título-, en texto del mayor interés testimonial y de no menor calidad literaria, que se permitió en su exilio español hacia el final de sus días. En el que se acentúa el gran amor filial de Hitler por su madre, “de ojos azules como el”. “Nunca vi a nadie tan abatido por el dolor” dijo de él, el medico de su familia, Eduard Bloch, judío, el día de la muerte de aquella, en Nochebuena (...) Y eso, que inspiró un film polémico y del mayor éxito en el estado de Israel se debe poder decir hoy, incluso por los no judíos, sin que las Furias del Destino se abatan sobre nuestras cabezas. Lo mismo que el homenaje –espontáneo, desinteresado, libre de complejos, generoso, de palabra o por escrito- al pelo rubio y los ojos azules –de los otros-, sin que se nos tache de xenófobos y de racistas, el fantasma que nos rodea (aunque seamos de piel morena, pelo negro y ojos negros (o marrones) –“el Negro” me llamaban los míos cuando niño-, y nos sintamos, en Bélgica, mas españoles que nunca) (…)
Barbara Fielding-Morris, no la conozco, mi palabra, nunca oí hablar de ella hasta hoy. La mujer británica rayana en la ancianidad, 79 años, en los papeles del mundo entero –y cómo no, en la prensa española- desde ayer, por su condena en un tribunal del Reino Unido acusada de los mayores horrores no de obra sino de palabra y sobre todo por escrito: por haberse expresado sin condena sobre el Innombrable, léase Adolfo Hitler. Religión de la Shoah, léase del Holocausto judío, con sus santos y sus judas y jueces inicuos, sus ángeles y sus demonios. Entre ellos, el más grande de todos, que no se merece más que palabras de execración y todo lo que no sea eso vale el anatema y el linchamiento en publico. No nos dicen –a fe mía que no le encontré después de mucho buscar- lo que esta ancianas venerable (por la edad) ha realmente escrito, sino lo que se debe interpretar (sic) de lo que ha escrito, y sobran otro tipo de pruebas que realmente los nuevos inquisidores se juegan mucho. Están como desesperados, qué digo, presas del pánico riñendo esta guerra a los ancianos, que me diga a las ancianas indefensas, lo mismo de lo que dan muestra los guerra civilistas españoles con esa guerra a los muertos que tienen declarada hace y tanto (…) Aunque tengan que renegar y pisotear en publico unos y otros sus propios principios, el de la libertad de expresión por ejemplo sacrosanta e intocable en tiempos del tardo franquismo.

Hitler de niño. ¿Foto robot del mayor genocida de la historia de la humanidad? Resulta hasta cómico si te pones a pensar. Y es eso lo que se desprende de la mayor parte de los comentarios que inspira esta foto en la Red. “Cute” en inglés –mono, majo, travieso ( gentil, mignon, coquet, malin)- es el calificativo –inocuo, incluso halagador- que va y viene sin parar. ¿Un artista (precoz), como se lo oi yo argumentar al lingüista (búlgaro) Todorov, de él y de los gobernantes totalitarios de su época? (…) “Yo soy yo y mi circunstancia”, dijo el filosofo español Ortega y Gasset (fuera de toda sospecha) Y se ve lo que les cuesta a algunos el rendirse la evidencia: que Hitler fue un hombre de su tiempo, de la Gran Guerra y del periodo de entreguerras (convulso al no va más) ….después de haber sido un niño per-fec-ta-men-te normal

¡BOLSONARO PRESIDENTE!

Tras el primer recuento en el Brasil y las cortinas de humo de rigor de los medios, nuestra apuesta es clara: pour un Brasil fiel a sí mismo y a sus raices y a su identidad europea (y luso/hispana) que Jair Bolsonaro -maldito en los medios- encabeza y encarna, el "Brasil de los blancos" al que el amigo (y protegido) de San Wojtyla, Lula, y su PTB, se la tenían jurada

Música de Amor

Poeta es lo que soy, ¡pobre poeta!

En la vida (en la tecla y en la pluma)
Lo era y soy ¡hasta que muera!
La poesía sale de dentro, del alma,
no de masa inerte (y muerta)

Y no entro en polémicas.
Que me entiendan los que quieran
los otros no creen en poesías
¡Poesía es alma enhiesta!

La que nos hace soportar
El espanto en la actualidad (¡fiera!)
Más fuerte y terrible ( ¡espantosa!)
que el “terror de la Historia”

Lo que hasta hoy me ayudó a vivir
Con los pies bien en la tierra
Gato escaldado es lo que fui
(de escarmiento en cabeza ajena)

Así es como viajé a pecho limpio
Y arrostré hasta mil tormentas
Con una ensoñación bien dentro
Que era música en mis poemas

Que aguantó -¡milagro milagro!-
el ataque en la vaina aquella
Cuando se me apagaron los astros
Cuando empecé a gritar ¡sin fuerzas!

Y aguanté y perviví (¡oh milagro!)
¡que vértigo (un tris apenas)!
Y arranqué mirando a lo alto
Y a amar la vida por fuera

Y a amarte con más cordura
y es así, sin darme cuenta:
echándole tiempo al tiempo
(devanando su madeja)

hasta que te apareciste
en las alboradas desiertas
que me acompañaron fieles
en mi vida (¡qué odisea!)

Y me dormí de un sueño hondo
Como un niño indefenso (ea, ea, ea)
Tú en la mente (y los labios)
Cual gentil jaculatoria

Y esperando que me oigas largo
En la otra punta del planeta
O aquí (más cerca, más lejos) (…)
¡Música de amor mi poema!

FASCISMO Y MITOLOGÍAS (DUMEZIL Y MIRCEA ELIADE)

Esta foto, de la reunión de Hendaya – que tanto complejos acarrearía (y “complejines”)- no deja de ser un eco (fiel) del encuentro de Hitler con emisarios del Generalísimo Franco en Baireuth en las jornadas de música wagneriana, de Julio del 36, donde se decidió –por voluntad expresa del Führer- la intervención –decisiva- alemana en la guerra civil española, al final de la opera "Sigfrido", pieza la mas emblemática del “Anillo del Nibelungo” de Wagner (su célebre “Tetralogía”, junto con : "el Oro del Rin" -según "el canon de Bayreuth"- "la Cabalgata de las Valkirias" y "el Crepúsculo de los Dioses") ¿Y cómo no evocar esos instantes históricos tan cruciales ante párrafos (polémicos) sobre la obra de juventud -en su primera edición, de 1939- del padre de la historia de las religiones, Georges Dumezil, de título (readaptado más tarde, en la edición del 59, “Mitos y dioses de los Germanos”- como el que sigue (en edición corregida y mutilada de estos párrafos, en la posguerra): “Quizás porque había sufrido en las trincheras que habitaba el fantasma de Sigfrido, por lo que Adolfo Hitler, pudo concebir, forjar y practicar una voluntad soberana tal y como desde los tiempos del reino fabuloso de Odín, entre los jefes germanos no se había conocido”. ¿Y cómo extrañarse de la resurgencia entre españoles durante la guerra civil del 36 de la vieja religión ancestral, nórdica, –germana o escandinava- o íbera e indoeuropea, enterrada o semienterrada, en apariencia, por dos mil años de judeo-cristianismo: “España, Germanos y bereberes”, verano del 36 (de José Antonio Primo de Rivera)

Historia de las religiones –“histoire des religions”- es una disciplina iconográfica en los ámbitos académicos y universitarios en los países occidentales, por cima de los Pirineos. En España a decir verdad se oyó siempre poco de ella, tal vez por su (probable) inexistencia, lo qu vendría a poner de relieve el tabú o el veto –de natura eclesiástica- que la encubre o la rodea. Como los que rodean a un concepto o temática próxima o análoga, la de la historia de los dogmas, con la diferencia que esta última recibió sus credenciales o “níhil óbstat” en el ultimo concilio vaticano. Pero habré llegado a la conclusión que el tema o la temática en cuestión es objeto o blanco de censura o de tabú –en España como en Bélgica- por partida doble, por la censura eclesiástica por un lado, y por los garantes –garantes y censores a la vez- de lo política e históricamente correcto por el otro, Y un nombre o mejor dicho dos, nos dan la clave del enigma y son los de Dumezil (Georges) y el de su homologo –brillante investigador y erudito en mitologías como él- el rumano Mircea Eliade.

Cartel de anuncio de la ópera Sigfrido -de la Tetralogía de Richard Wagner, de julio de 1936- en el marco de los festivales de ópera de Bayreuth, donde se coció o se forjó -en la mente del Führer- la intervención alemana en la guerra civil española. Inspiración musical y poética (wagneriana) y no un mero cálculo -sórdido e interesado- (contra lo que reza la propaganda de guerra)
Y lo ilustra el silencio asemejado a un boicot- del que se ven objeto uno y otro (doy fe de ello) en la licenciatura que cursa la temática de historia de las religiones en uno de los centros –adscritos a esa orientación o rama del saber-, el Instituto (hoy Centro) de Estudios de la Religión et de la Laicidad, en la Universidad Libre de Bruselas. Por donde yo pasé en mis primeros tiempos en Bélgica que me valieron un titulo –“licencia especial tercer ciclo”, equivalente tras los acuerdos de Bolonia a un master (y toco madera en lo que afirmo las horas que corren) (...)-, de "licenciatura especial en Historia del Cristianismo y de la Laicidad". Y además del titulo, me valió un etiqueta o sambenito en algunos círculos o sectores (ideológicos o religiosos), de por la imagen que arrastra esa universidad entre españoles, de institucionista (a lo belga), acorde a la influencia, y al papel –de modelo matricial- que tuvo aquella en la fundación de la Institución Libre de Enseñanza, conforme la exposición de motivos de los propios fundadores (españoles) de esta ultima. Institucionista la ULB o en otros términos, masónica o filos/masónica.

Raza de héroes

Una “noche rota” en añicos
lo que me tocó en suerte,
mi destino, mi decoro,
¡plantándole cara a la muerte!

Lidiando el toro furioso
en el coso (a la intemperie),
O poniendo el cascabel al gato,
lo que no se atrevía nadie (¡me oyes!)

Esa fue mi tesitura,
la de la España de entonces
Y el trance en el que me vi
Yo y los míos (¡raza de héroes!)

Y de aquello que fui capaz
¿No lo seré yo hoy contigo? (¡Oh mujeres!)
¿De llevarte -por las buenas-
allí donde tú no quieres?

Y no quieres por lo que oíste
¡Qué espanto, dios, qué horrores!
Por esa leyenda negra
Que me persigue (¡oh pobre!)

Mas cuando se vayan las nubes
Y se aclare el horizonte
En vez de un viejo lelo e inútil
Me verás joven,  valiente

Capaz de alimentar sueños
en medio de la hecatombe,
de conciliar el sueño,
el cañón tronando fuerte

Que en medio de la tormenta
me encontré a mí (¿me entiendes?)
Encontré lo que llevo en el fondo:
mi alma guerrera (¡Presente!)

La que a ti yo te ofrezco,
el rostro alegre y sonriente
tras tanto fregado en broma
de enanos y blancanieves

En este pequeño/país
que me acogió sin conocerme
¿Refugio o tumba, mi amor? :
contigo igual ¡lo mereces!

¡Renaceré!

¡Vista –tierna- atrás!
a mi juventud llena de fe
e indefensa, aquí justo a mi lado
y  estaba y -no sé como- ¡se fue!

Y el otoño sazona la fruta
Y modula la luz también
De mi visión autocrítica
Y de mi empatía (¡sí eso es!)

Y en el otoño de mi vida
Me vi como no me podía ver
Joven ingenuo y desarmado
Como el Sigfrido aquél

Que quería saber que era el miedo
por él y los suyos (¡pobre de él!),
que se curaron –de un purgativo-
con la Tragedia (el Ser o no Ser)

que les curó -¡ay dolor!-
de lo bárbaro y lo rahez
y les enseñó a reconstruir
a reencontrarse (a renacer)

Y yo que era un joven ignaro
Que quería aprender y aprender
aprendí no lo que era el miedo
sino el cómo se puede querer

hasta flotar y sobrevivir
entre tanta hambre y tanta sed
e incertidumbre y penuria
¡como te quiero yo a ti, mujer!

Y salí a flote -semper ídem¡!-
¡Que nadie se lo podía creer!
Sano y salvo (intacto e indemne)
De aquel caos horrible (¡j…!)

Cuando las luces se fueron
que iluminaron mi niñez
una y otra y otra y otra
y me planté en medio (¿y ahora qué?)

y me puse solo a buscar
medio a ciegas, como a gatas,
un hoyo amigo (¿de “hobbits?)
donde dormirme ¡de una vez!

donde concilie el sueño por fin
y me concilie conmigo (¿ves?)
que ya estoy harto de insomnios
¡que estoy harto de acíbar, de hiel!

Y si aguanto –¿aún? no lo sé amor-
Es que espero volverte a ver (..)
Contra toda esperanza, sí
A ti y a tu nariz bella ¡mujer!

Que se va haciendo tarde,
Que estoy viendo ya el atardecer
En mi vida y en mis sueños
Pero por ti ¡Renaceré!

MEMORIA HISTÓRICA Y GUERRA DE ARGELIA

Film galardonado en Cannes, sobre el “enemigo publico número uno” francés. Y una de sus escenas cumbres –y del mas alto voltaje, de la “batalla de Argel”- lo es cuando Mesrine, en uniforme de la policía militar francesa y con el bofe en la nuca de la voz de mando del superior jerárquico –en uniforme- instándole a gritos a obedecer (a sus espaldas), acaba vaciando el cargador sobre el sospechoso de lazos con el terrorismo. En el inicio de su trayectoria delincuente, asocial y criminal, que pagaría con la vida (…) Telón de fondo ambiental (y propagandístico) de las acusaciones demagógicas –y faltas de `pruebas- en el llamado caso Audin -y en nombre (ay dolor!) de la Memoria histórica- de Emmanuel Macron contra su propio país y contra el ejercito francés. A ojos cerrados pues, en defensa del ejército del país vecino y de la memoria de la Argelia francesa. Aunque me quede solo (otra vez) Con Jean Marie Le Pen
La hora del destino, de cruzar el Rubicón mas profundo y azaroso que el río del Tiempo, del que este no es mas que uno de los afluentes. Y habrá sonado, para mi, al menos con el escándalo montado en la prensa francesa y en menor medida y alcance en la española por las declaraciones iconoclastas y escandalosas de Emmanuel Macron por cuenta de la guerra de Argelia, y de uno de sus episodios (sangrientos) aún no del todo aclarados que el presidente de la república francesa se cree ahora en el deber de aclarar y de sentenciar por las buenas ( e in aeternum) En desdoro y en el más negro de los oprobios de su propio país, y del ejercito francés puesto ignominiosamente en la picota (de la infamia y del descrédito) por su supremo mandatario (….)

Amor del Profeta

La Nada fea y desnuda
monda y lironda,
mas tras ella el más allá
de la Muerte y la Derrota

¡Benditas sean las ruinas!
¡Abajo el reino de las sombras!
¡A aquellas, la Fe y la Esperanza
la Salve (triunfal) y la Gloria!

Y las ganas de seguir viviendo
de Fe en la inmortalidad heroica
en los Hiperbóreos (Ases y Héroes)
de la Atlantis misteriosa

¡Lo que fuimos y seremos
Inmortales de raiz gloriosa!
En los astros bien de pie
Y sobre la piel de Iberia

Lo que imaginaba a ratos
y sueña ardiente el poeta
aferrándose a la vida
en la tarde melancólica

De una voluntad airosa y férrea
Y de fe fiel en la promesa
del viaje de retorno,
al hilo de nuestra memoria

Y cuando lo recuperaremos,
volverá al fin la Concordia
Y morirá la cizaña
entre el Sur y el Norte de Europa

Eso es lo que me anuncia
la actualidad mas rabiosa
en un cielo de nubes negras
lo que nos llega...de Suecia

De un mundo muerto (vikingo)
que resurge con violencia
y frente a ese otro mundo
que le dio muerte insidiosa (...)

O Félix Culpa! (dicho en latin):
que no hay mal que a bien no venga
Y hele aqui, y es de la mano
de una invasión silenciosa

Y cuando lo asuma,
lo que es, lo que soy y seré,
estarás cerca de mi
y estaré cerca de Ti, princesa

De tus sueño de mujer
Sueños de amor (de un profeta)
El que yo amor te daré
(Buenas Noches mi amor, ¡Tristeza!)

Voz de la Sangre

Se es lo que se fue
Hoy y ayer, Semper idem.
En ideas, en sueños
O en prejuicios (¡firmes!)

Que no son más que el sentido común
Lo que nos hace y nos distingue
Y -me di cuenta ayer-
dispuesto a todo (¿es posible?)

En esa tan larga espera
Igual que entonces (¡sublime!)
Cuando fuiste tú el mas grande
(¡cuando rejuveneciste!)

Y me desgañité tanto
Gritando como nunca hice
Que me hice oir ¡mi palabra!
Hasta los últimos confines

Como si en la tensa espera
juntase fuerzas de animo (¡Aire!)
Y la indecisión y los fantasmas
Se echasen al vuelo (¡Libre!)

Y me senti el centro del mundo
esperando lo indecible
Lo que no se puede creer
Hasta que llegó la hora (en ristre)

Y los duendes de aquí danzaron
Como aquí en Flandes se dice
Y me lancé, « droit au but, vive la casse ! »
Y Tú amor ¿ausente, o me viste?

En un mundo vacío (o mudo)
Y yo en él deambulando (¡triste!)
¡Qué pena que me di amor!
¡qué mundo (el mío) duro y difícil!

¡La voz de ultratumba que se hizo oir!
¡Qué honda!- ¡de cuanta pesadumbre!
Y es que te llamaba a ti,
en tan dramático envite

(Voz de la Sangre Amor ¿la oiste?)

LLARENA EN LA TRAMPA BELGA

El Palacio de Justicia, edificio el más emblemático de Bruselas, y del estado belga independiente: Estuvo a punto (doy fe de ello) de ser tomado por asalto -octubre del 96 (affaire Dutroux)- por parte de la muchedumbre enfurecida. Y fue en lo que el sistema judicial belga mostró su fuerza y su poder de desafío –e intimidación- de su opinión pública que no comprendió un fallo (escandalosamente incomprensible) –¿y calculado?- del Supremo belga entonces, que hoy amenaza con venírsele encima al juez Llarena y con él al conjunto de los españoles. Por cuenta de Cataluña
“Castilla mi natura, Italia mi ventura, Flandes mi sepultura” Hoy como ayer, como en los tiempos de la guerra en Flandes (léase países/bajos) Sepultura de cuerpos entonces, de los bravos y aguerridos soldados y capitanes de los Tercios –de los cuales era aquel lema famoso- , y tumba o sepultura hoy del honor colectivo y de la integridad territorial de la Nación, por culpa de la crisis de Cataluña y del eco y apoyo (escandalosos) que están encontrando las pretensiones separatistas de allí aquí en Bélgica. Y es (primo) por el escandaloso asilo político concedido al renegado Puigdemont y (secundo) por la no menos escandalosa citación ante la justicia belga del juez Llarena, del que no se puede honestamente obviar –como aquí lo vienen haciendo por sistema- el considerable apoyo del que goza en el conjunto la opinión publica española. A la medida (inversamente proporcional) –dirán tal vez algunos- que sufre en cambio entre catalanes y en Cataluña (….) Poco importa. Y en tan dudosa fortuna (que diría Lope de Vega), las cosas no obstante parecen venir mal dadas para España y los españoles.. Y me explico. 

Buena Nueva

Despacio el paso ¡tengo prisa!
"Que la letra con sangre entra"
¡Lo que me costó aprenderlo
al cabo de mil tormentas!

Una cosa tras de otra (y otra)
Todo a su tiempo (en la era)
Tiempo de segar, de sembrar
De luchar y amar, de amor y guerra

Tiempo de réflex (e introspección)
De germinar, proyectar ideas
Y otro de magia y ensoñación
de quimeras (blanco y negras),

de acariciar y descansar
en mi mundo (en mi planeta)
escanciándote estos versos
y durmiendo a pierna suelta

abrazado a tus recuerdos
visualizándote ¡bella!
en la almohada bien mullida
cual cojín de la Memoria

Para reponer fuerzas (y el ánimo),
para aguantarme la espera
-qué lenta dios, qué angustiosa-
de estío en tierra/extranjera (…)

Esperando el verte aparecer
Como un faro entre la niebla
de un cielo negro (puro gris)
cuajado al final de estrellas

Divisándote desde el balcón
-ventanos de la mar (gruesa)-
¡solo, sin testigos hoy ni ayer
por encima de la tierra!

Cuando te vea venir
En gran bombo  (a tu manera,
simple y sencilla)
¡Reyna y cenicienta!

Y lo vea todo en azul
De oro puro y lentejuelas
Las de tus ojos que irradian
-de lejos- la Buena Nueva

La nueva de tu amor (sexual),
de tu erotismo salvaje
¡de fiera! Esa es mi Nueva,
la mejor de todas ¡Sea!

ODIO JUDEO-CRISTIANO Y GUERRA CIVIL ESPAÑOLA

"Mis padres nacieron en un pequeño pueblo andaluz en 1932, vivieron la guerra, cómo los militares franquistas entraban a las casas a llevarse a los malos decían. Mi madre fueron 13 hermanos y solo sobrevivieron 4, el resto murieron de hambre. Mi padre y sus hermanos desde los 8 años trabajando de sol a sol para un terrateniente franquista, por su puesto sin contrato. Mi madre desde los 12 años sirviendo en la casa del médico que era el rico del pueblo por un trozo de pan y una cama de paja debajo de unas escaleras.
Qué bonito fue el Franquismo!" (“Uno de Zaragoza”)

La guerra de memorias, común a todos los países europeos por ser la guerra civil española un episodio o capítulo apenas de la guerra civil europea (Nolte díxit) –sólo que en España por aquello de que Spain is different tratar del mismo tema no es forzosamente hablar de la misma cosa (…)- alcanza en los días que corren y por culpa de Pedro Sánchez y de su pathos (o fiebre) guerra civilista un paroxismo del que es simple botón de muestra este comentario (anónimo) -en cabeza de mi entrada- aparecido en la edición de hoy de Alerta Digital a un articulo en rehabilitación y reivindicación de la figura del jefe del estado anterior: el comentario en si y también el hecho -elocuente asaz- de que haya quedado sin respuesta, como anonadados los destinatarios, es decir los del otro bando, y es de la andanada de guerra de propaganda y del peso de la realidad (de lo que se les llena tanto la boca a los rojeras) o de la Verdad histórica (oficial, nuda y con mayúsculas) sobre la guerra civil española que fue por encima de todo -y el comentario citado no es más de ello que otro simple botón de muestra- una explosión del odio y de la lucha de clases (ver foto) que puso de evidencia a la vez, por vez primera tal vez en veinte siglos de historia, la faz primera del cristianismo o judeo-cristianismo -que destapo a la luz del día, después de veinte siglos, el oncilio vaticano segundo-, religión del odio de clases y de la culpa sexual (o de la moral anti-sexo) y no del amor al prójimo o del Amor con mayúsculas (ni mucho menos)

FRANCO Y EL EJÉRCITO DE LA VICTORIA

Almirante Antonio González-Aller, ex - jefe del Cuarto Militar de la Casa del Rey. Uno de los jefes militares en la Reserva, firmantes del manifiesto en defensa de la memoria (militar) de Francisco Franco, y blanco directo y predilecto –a creer a los medios- de un proceso (sumarísimo) de expediente disciplinario (en curso) por parte del Ministerio de Defensa. Su Majestad Felipe VI, jefe supremo de las Fuerzas Armadas españolas ¿no tiene nada que decir ante esta artera e inicua –y grosera y escandalosa- tentativa de división de la cúpula militar – a saber la tentativa de exhumación de los restos del anterior jefe de Estado- del jefe de gobierno socialista? Apostamos que sí y que en breve romperá el silencio. Como lo hizo –valientemente, desafiando a los lobbies poderosos de los medios nacionales y extranjeros- en nombre de Cataluña

En memoria de mi difunto padre (con quien no llegué a reconciiarme), militar español del Arma de Aviación, y unido a Franco por los lazos indestructibles -más allá de la muerte- de la devotio ibérica. Al igual que sus compañeros de armas (...)

División de la cupula militar, calamitas calamitatis. Lo que escribí hace mucho en un articulo sobre el golpe de estado en Chile del general Pinochet y que está (aún, creo) colgado en la red. Como una de las grandes lecciones de nuestra historia española contemporánea, que los militares chilenos tuvieron a todas luces bien presente en su actuación, buscando salvaguardar sobre todo la cadena del mando, lo que les evito la guerra civil y lo que en España no se pudo por culpa de las intrigas y maniobras de la izquierda, y más en concreto del Presidente Azaña que con la lección bien aprendida en cambio de la historia francesa contemporánea hizo todo lo que pudo en los años de la II Republica por fomentar y garantizar la división del estamento castrense y de la cúpula militar por encima de todo. Y es lo que esta buscando ahora todas luces el presidente socialista Pedro Sánchez en su tentativa (desesperada) por exhumar a Franco del Valle de los Caidos por las buenas o por las malas. La manera más segura e infalible -entonces como ahora- de provocar la guerra civil entre españoles.

Amaneceres que cantan

¡Amaneceres que cantan
En mi vida (y mi esperanza)!

Que se toma un tris de reposo
De respiro en la encrucijada
Que brinda el fin del trayecto
U otras tantas y tantas jornadas

¡Treinta años mi dulce amor
que dura ya esta cabalgata!
Como si fuera ayer o anteayer
a ojos de un alma asustada

Antes de la grande prueba
Y era de puro joven, desorientada
y antes de ir el mundo a través
De banderas desplegadas

Como voy ahora, mi amor
En la soledad más brava
De los amaneceres desiertos
De la noche dura y blanca

¡Soledades del héroe
Hasta la locura inhumana!
Que se destapan al gran día
Cuando nos vienen mal dadas

Cuando lo vi amor reflejado
En la soledad de mi alma
que me empujará hasta el cielo
Y mueve y tansporta montañas

Cuando te alejaste tú de mí
Mujer suelta, descastada,
Y lo vi todo de negro
Entre tormenta y bonanzas

Y ahora lo veo todo azul
Todo en paz y orden (y en calma)
Y mi corazón se enciende
Mientras la hoguera se apaga

La guerra que tú trajiste
Al cabo de las montañas
Que fijó mil plazos en mí
Y tiene su horas marcadas

¡Cuando suene mi hora por fin,
cuando se oirá por fin mi carcajada!
(después de tanto luchar y gemir)
Por mi y por ti y tu rival (...) Desesperada (...)

(¡Amaneceres que cantan
y ríen en lontananza!)

JEAN THIRIART Y "JOVEN EUROPA" (BELGA)

Una cortina de humo, de falsas promesas, lo que vendía Thiriart con su Joven Europa, -y su pasado a rastras, de "incívico" (de "maldito", de vencido en el 45) aunque se las diera de izquierdas (por sus encuentros en la cumbre con Chu-en-Lai, con Gadafi, etcétera, etcétera) (…), y que sus herederos -De Steuckers entre ellos- nos siguen queriendo vender ahora. La llama (como una de esas de la foto) más que apagada entonces- que nos faltó en mayo del 68 a los jóvenes españolea, cuando estalló la tormenta, que nos venía (¡ay dolor!) de Europa. ¡Tigres de papel todo ese mundo de (super) agentes secretos que impresiona tanto a los belgas!
Robert De Steuckers, válgame, válgame un santo de palo como dice Don Ramón, de Max Estrella en Luces de Bohemia. Sumar y no restar, una máxima o divisa que trato de aplicar(me) a mí mismo, en mis relaciones –escasas por no decir nulas- y en mis comentarios mucho más abundantes en este blog sobre movimientos afines o dichos –para entendernos- de extrema/derecha. Me había propuesto pasar la página –ahora como muchas otras veces- de este personaje de la extrema/derecha belga. Y pensaba, mi palabra, seguir siendo fiel a esas pautas de conducta si no fuera por la crisis que afrontamos los españoles en Cataluña. El administrador de Alerta Digital subraya en negrita –como queriendo así salvar el texto completo- las alusiones escasas tangenciales, crípticas, cuidadosas en un discurso o declaraciones tan frondosas o torrenciales que esa revista digital publica al personaje belga, pero la impresión no se esfuma, ni por esas, de escurrir el bulto o de salirse por la tangente en el asunto que quema –y más tal vez aquí- , Cataluña.

DEGRELLE ESPAÑOL Y EL CONTUBERNIO DE BRUSELAS

Leon Degrelle desfilando ante las aclamaciones de la multitud en 1945, por el centro de Bruselas. Sus (dos) hijas que iban con él se refugiaron en España también y echaron alli raíces, con la ayuda –y el paraguas protector- del DNI español de su padre (a nombre de León José -como a su amigo mexicano muy admirado, José de León Toral, mártir de la causa cristera- de Ramírez Reina) Un Degrelle español, eso es lo que algunos belgas –sobre todo en la Magistratura- no le perdonan. Ni nos perdonan. Manes en Bélgica de la Leyenda Negra anti-española
Degrelle, Leon Degrelle, un nombre, y mucho más, que va y viene una y otra vez, en los años (treinta ya) que yo resido aquí en Bélgica. Y ahora mucho más omnipresente se diría al calor y ecos de la actualidad mas rabiosa, y es de las relaciones entre los dos paises, por culpa del líder (renegado) separatista Puigdemont y de la aventura secesionista en Cataluña. Como lo ilustra y pone de manifiesto la noticia –inaudita, difícil de creer (y más aún de digerir) - de la inculpación (o imputación) por denuncia de Pugdemont, del juez Llarena por la justicia belga. Que comento tambien -dada la gravedad del asunto- en mi blog en francés ¡Estamos aquí o en Flandes! –decían en exclamativa los españoles de entonces, de aquella época (y de aquellas guerras) Dificil de creer en verdad que la justicia belga se preste a una provocación semejante, marcando así el paso detrás de los tribunales alemanes -convenientemente y a su debido tiempo “desnazificados” no se olvide- que llevan ya un rato riéndose en sus barba –una provocación tras otra- de los magistrados españoles y de su justicia, y del estado de derecho español en definitiva, a vueltas con un magno desafío secesionista las horas que corren (…) ¿Y por qué lo hacen? 

Devotio de Belleza

Las nubes se alejan, mi amor,
Escanciando este poema,
Y se me alzan los ánimos,
se me aclaran las ideas

Que ahora amor, sólo ahora,
con la resaca (de tormenta)
tú tan lejos (ahora) de mí
la cabeza dando vueltas

entro de pronto en mi (¿o en ti?)
y caigo cabalmente en la cuenta
que no viniste a traerme paz
sino a anunciar que estoy en guerra

Y cuando lo comprendí, mi amor
vi el cielo de noche ¡entre estrellas!
y luces bailando y riendo
(lo que es sufrir y el perder la cabeza)

Y dejé de ver luceros verdes,
la mirada fija en tu estrella
que me ilumina, que me mece
como a un niño ¡ea, ea, ea!

Y me levanté como un león
como un tigre, ¡hecho amor una fiera!
Dispuesto a todo por ti, solo por ti,
a aguantar firme mareas

Es lo que me dice mi duende
Que me sigue, que me alienta
Que me contagió esta fiebre
¡la gran Poesía, princesa!

¡Poesía grande, poesía pura
de luceros y de estrellas!
¡Poesía de la Esperanza
la Promesa y Buena Nueva!

De un mundo en calma y feliz
de un hueco a los dos (dentro o fuera)
Do Tú y Yo  podamos vivir
Cuando se acabe esta guerra

(¡”Devotio” de Ti ¡Oh Belleza!)

Llamas de Amor

Poesía a chorros, princesa,
Para humedecer y empapar
-y sacudir la desgana-
“la calor” y el secarral

de la piel seca, de cuerpos
y de las almas (¡mucho más!),
que canto para fingir
y levantar(me) la moral

En este cruce de trenes
En la encrucijada fatal
En el que discurre mi vida
Entre la Nada y Tú (¡verdad!)

Que al cabo de la noche
No me daba cuenta cabal
Que la Nada no lo era Yo
Sino Tú, mi amor, mujer falaz

Como cantó aquel poeta
entre Amor y modernidad
y en un trance como el mío
¡Feliz que lo pudo contar!

¿Y a mí, amor de Verano,
el Amor, la poesía astral,
la Memoria, el Olvido?
¿Quién me podrá salvar?

Si no lo haces tú mi amor
al compás de la pausa estival,
Cuando las almas reposan
y suspiran entre el aquí y el allá,

Que de verdad que estoy cansado
De deambular y de esperar
Cansado que no rendido
¡Nunca! ¡Hoy y siempre Imperial!

Que no se apague esa llama que arde
Aunque se apague el mundo ¡Jamás!
¡Raza amor de almas ardientes!
que no paran de conquistar (...)

SEMINARIO DE ECÔNE Y JUNKERS 52

Así ilustra el diario argentino “Clarín” –que en temas de la Segunda Guerra Mndial demuestra (siempre) tener bien despierta la memoria (….)- la noticia del accidente aéreo en Suiza de un Ju-52, “los viejos espectros de la guerra de España” de los que escribio (melodramáticamente) Hugh Thomas. Se libraron del desguace –al contrario que en España- en Suiza, los Junkers-52 (pero no intacto el fuselaje) No una simple anécdota esta noticia sino todo un síntoma. De la neutralidad -oficiosa (léase pactada a favor del Eje)- de Suiza y de España- Y (pari passu) de la hermandad de destino de los dos países en la posguerra. Aunque ni españoles ni suizos caigan en la cuenta
"Viejos espectros de la guerra de España” los llamaba el historiador británico, Hugh Thomas especialista en el tema, fantasmas familiares, inocuos, más bien, de los domingos de mi infancia que pasaba a menudo correteando yo solo por los hangares semivacíos de la Maestranza de la Base Aérea de Cuatro Vientos –junto a la base propiamente dicha- donde mi difunto padre, oficial de Aviación estaba destinado, sin más compañía, muda y bien despierta, que los armatostes, en vías algunos de desguace, de los viejos Junkers -52 que es la suerte que se les evitó en Suiza, entre ellos al que acaba de ser noticia, estrellado en los Alpes en vuelo turístico, con la muerte de todos sus ocupantes. Noticia todo menos anecdótica -y no se les habrá escapado a los medios del mundo entero-, que habrá acaparado mucha más atención que la debida a una noticia luctuosa de ese genero.

Así el diario argentino Clarín –¿por qué de allí?- que no le falta tiempo en recordar el historial de esos aeroplanos, aventando así al mismo tiempo capítulos mal conocidos –que merecen la atención de este blog como todos mis lectores saben desde hace algún tiempo- de la historia de la Suiza, de su pasado que no pasa, en Suiza como Suecia como en España y es el de la neutralidad oficial u oficiosa (o entre lo uno y lo otro) de esos países europeos –junto con otros cuantos más- durante la ultima guerra, lo que crea una hermandad de destino entre esos países, pese a la distancia, lo reconozcan sus habitantes (del todo) o no lo reconozcan (….)

ALAIN SORAL Y LOS GITANOS

La Camarga (“salvaje”), en la costa francesa mediterránea y provenzal. Paisajes de gran encanto y belleza, de una tierra de quinquis y de gitanos –en francés, “manouches- que como tales forman parte del paisaje humano del país vecino. Y comprendo que es difícil el disociarlos para un patriota (nationaliste) francés como lo es Alain Soral. Y ahí me aparto de él. Y es que en España el grado de simbiosis se dio no sólo en el plano geográfico sino que accedio también –como en Rumanía- al terreno cultural. Y el desafío es por lo tanto en España –de órdago a la grande-, mucho mayor. “Verdad de este lado (de los Pirineos) –decía Pascal- error acullá” (…)
Ya tengo escrito aquí más de una vez sobre Alain Soral, estrella ascendiente en el firmamento francés del pensamiento incorrecto, y que tiene la virtud de levantarme el ánimo y la moral con sus líos, escándalos y fregados convenientemente airados en su país por los medios, lo que es motivo de sobra de merecer mi interés y mi atención y de merecerse un puesto (de honor) en este blog. Lo cual no es óbice que hay puntos en los que estamos en franco desacuerdo. El de los gitanos por ejemplo. Y me he estado visionando cuando me decidí a escribir estas líneas el video –entre tantos otros de su cosecha sobre temas de la mas rabiosa actualidad, coraje intelectual obliga- que dedica a ese colectivo con ocasión de los ecos y los rugidos que levantaron en una serie de incidentes con los que habrán jalonado la actualidad francesa e internacional estos últimos años los gitanos (en francés se les llama púdicamente “roms”, como si tuvieran algo de romanos o de occidentales o europeos, en sus prístinos orígenes quiero decir) y de aquellos, los provenientes de los países de Europa del Este (Rumanía, Bulgaria Hungría o Albania y que sé yo) que puso de uñas a Francia entera en contra de ellos, por sobrados motivos –de suciedad, de delincuencia y de caos y de desorden- que todo hay que decir. No estoy de acuerdo en lo que Soral dice de ellos, no.

Estrella Fugaz

(A Ti, y a Juvenal Fernandes F., In Memoriam. Anarquista inocuo, y cara triste y jocosa de Portugal)

¡Juvenal, qué nombre/insignia,
poeta de la Roma imperial!
Que me devuelve ahora la Red
(post mortem) ¡maretazo fatal!

De aquellos años “idos” (fous)
Cuando puse mi Yo a rodar
Que recuerdo indulgente ahora,
Y los perdono ¡está de más!

Y te dedico estos versos
Tristes como tú, Juvenal
Triste y risueño ¡Saudade!
(oscilando emtre el bien y el mal)

Y de pronto todo veo claro
Y el sentido de tu vida
De una cárcel a otra cárcel
¿Vida ihumana? ¡animal!

Eslabon/perdido amigo
En el Valle de las Sombras
Imagen de lo que me aguarda,
de nuestro destino astral

Aquella sombra amiga
Que aún reía (sin parar)
Cuando nos cruzamos ha tanto
En aquel encuentro banal

Y se hundía en el Olvido
Pasando de largo sin más
Como un espectro o fantasma
amigo (que nunca hace mal)

¿Y por qué le retuve y recuperé
(No lo sé) al amigo genial?
¿Por culpa de otra sombra opaca
(de los que te enseñan a odiar)?

¿Vidas muertas, patas, manos
Pólipos secos no más?
Hasta que apareciste Tú
mi amiga, la estrella fugaz

¿O era que me esperabas
desde aquel entonces? (¿ya?)
Y me devolviste un sentido
Y acerté a salirme (a escapar)

Entre la Fatalidad y Tú,
mi vida (si empiezo a pensar)

HOMBRE BLANCO EN ÁFRICA (o la gesta de Portugal)

“Sangre en la maleza” Una lectura que me marcó durante mi estancia preso en Portugal, sobre los orígenes –en Angola- de la guerra colonial. Y que guardé –tras “recuperarla”- en el recuerdo (título inclusive aún) Y es que lo más duro tal vez de mi experiencia aquella, no lo fue el régimen carcelario ni mi cohabitación forzosa, impuesta por la dirección, con la masa de reclusos de derecho común (considerablemente politizados -a la (extrema) izquierda of course- e indispuestos a la vez, por los medios y no sólo en contra de mí), sino el clima de desmoralización colectiva y de derrota en todos los órdenes, que se vivía entonces en Portugal, secuela una más del desenlace de la Segunda Guerra Mundial.

Antonio Sebastiao Ribeiro de Spïnola. Comandante en jefe de las tropas portuguesas destacadas en Guinea Bissau durante la guerra colonial. Apadrinó y supervisó de cerca la operación Mar Verde contra Conacry, (noviembre 1970), dirigida por su subordinado, el mayor (comandante) Alpoim Galvao. Y es razonable y verosímil el pensar (como siempre lo pensé yo) que ante el fracaso de aquello –político y estratégico que no puramente táctico o estrictamente militar, léase del objetivo ultimo no alcanzado de la operación, a saber, el derrumbe del régimen pro-soviético de Seku Turé por la eliminación física de aquél, instigador principal de la agresión contra Portugal- el general del monóculo (veterano nota bene de Stalingrado, del lado alemán), es cuando se puso a buscar otro “futuro” a Portugal
Vocación transatlántica, la de Portugal. Así, con ese eufemismo, es como los españoles percibimos y aprendimos esa faceta histórica y cultural del país hermano -dicho sea sin el menor asomo de esa ironía que alli se acostumbra a la hora de evocar esa fraternidad, peninsular- que no venía más que a recubrir la encantación que el continente africano -como lo hizo America con España-, ejerció sobre Portugal. Y ahora con la tragedia en ascuas de los blancos de África del Sur que evocamos el otro día en este blog, resucita o sale a la luz, en libertad, ese pasado portugués de Ultramar que vi como quien dice morir durante mis años preso en Portugal. Estertores -de interminable agonía- de la presencia del hombre blanco en el continente negro, así me parece hoy por decirlo (sin eufemismos) todo lo que viví o presencié entonces en primera fila de butacas o algo así, y sin lo que no se explica mi vida y mi trayectoria a partir de allí.