Estrella Fugaz

(A Ti, y a Juvenal Fernandes F., In Memoriam. Anarquista inocuo, y cara triste y jocosa de Portugal)

¡Juvenal, qué nombre/insignia,
poeta de la Roma imperial!
Que me devuelve ahora la Red
(post mortem) ¡maretazo fatal!

De aquellos años “idos” (fous)
Cuando puse mi Yo a rodar
Que recuerdo indulgente ahora,
Y los perdono ¡está de más!

Y te dedico estos versos
Tristes como tú, Juvenal
Triste y risueño ¡Saudade!
(oscilando emtre el bien y el mal)

Y de pronto todo veo claro
Y el sentido de tu vida
De una cárcel a otra cárcel
¿Vida ihumana? ¡animal!

Eslabon/perdido amigo
En el Valle de las Sombras
Imagen de lo que me aguarda,
de nuestro destino astral

Aquella sombra amiga
Que aún reía (sin parar)
Cuando nos cruzamos ha tanto
En aquel encuentro banal

Y se hundía en el Olvido
Pasando de largo sin más
Como un espectro o fantasma
amigo (que nunca hace mal)

¿Y por qué le retuve y recuperé
(No lo sé) al amigo genial?
¿Por culpa de otra sombra opaca
(de los que te enseñan a odiar)?

¿Vidas muertas, patas, manos
Pólipos secos no más?
Hasta que apareciste Tú
mi amiga, la estrella fugaz

¿O era que me esperabas
desde aquel entonces? (¿ya?)
Y me devolviste un sentido
Y acerté a salirme (a escapar)

Entre la Fatalidad y Tú,
mi vida (si empiezo a pensar)

HOMBRE BLANCO EN ÁFRICA (o la gesta de Portugal)

“Sangre en la maleza” Una lectura que me marcó durante mi estancia preso en Portugal, sobre los orígenes –en Angola- de la guerra colonial. Y que guardé –tras “recuperarla”- en el recuerdo (título inclusive aún) Y es que lo más duro tal vez de mi experiencia aquella, no lo fue el régimen carcelario ni mi cohabitación forzosa, impuesta por la dirección, con la masa de reclusos de derecho común (considerablemente politizados -a la (extrema) izquierda of course- e indispuestos a la vez, por los medios y no sólo en contra de mí), sino el clima de desmoralización colectiva y de derrota en todos los órdenes, que se vivía entonces en Portugal, secuela una más del desenlace de la Segunda Guerra Mundial.

Antonio Sebastiao Ribeiro de Spïnola. Comandante en jefe de las tropas portuguesas destacadas en Guinea Bissau durante la guerra colonial. Apadrinó y supervisó de cerca la operación Mar Verde contra Conacry, (noviembre 1970), dirigida por su subordinado, el mayor (comandante) Alpoim Galvao. Y es razonable y verosímil el pensar (como siempre lo pensé yo) que ante el fracaso de aquello –político y estratégico que no puramente táctico o estrictamente militar, léase del objetivo ultimo no alcanzado de la operación, a saber, el derrumbe del régimen pro-soviético de Seku Turé por la eliminación física de aquél, instigador principal de la agresión contra Portugal- el general del monóculo (veterano nota bene de Stalingrado, del lado alemán), es cuando se puso a buscar otro “futuro” a Portugal
Vocación transatlántica, la de Portugal. Así, con ese eufemismo, es como los españoles percibimos y aprendimos esa faceta histórica y cultural del país hermano -dicho sea sin el menor asomo de esa ironía que alli se acostumbra a la hora de evocar esa fraternidad, peninsular- que no venía más que a recubrir la encantación que el continente africano -como lo hizo America con España-, ejerció sobre Portugal. Y ahora con la tragedia en ascuas de los blancos de África del Sur que evocamos el otro día en este blog, resucita o sale a la luz, en libertad, ese pasado portugués de Ultramar que vi como quien dice morir durante mis años preso en Portugal. Estertores -de interminable agonía- de la presencia del hombre blanco en el continente negro, así me parece hoy por decirlo (sin eufemismos) todo lo que viví o presencié entonces en primera fila de butacas o algo así, y sin lo que no se explica mi vida y mi trayectoria a partir de allí. 

¡Salve Eternidad!

Haz algo, hazte un nombre
Y échalo a andar, ¡que andará, Juan!


Que siempre habrá alguien
(el que no hace nada), en ladrar
¿Y a ti qué? Haz algo, lucha
Y ama, y pon tu alma a descansar.

O a reponerse en camino
coger aliento en alta mar
Y a seguir luchando y esperando
Cuando el Amor triunfará

Que cuando se actúa (a lo puro)
Con el cielo y la tierra y mar
De testigos, fieles, mudos,
Siempre algo se consigue, ¡Verdad!

Y tu nombre y tu rastro ¡altos!
Brillarán con la Estrella Polar
Donde podrás verme tú
Y eso me ayuda (a descansar)

Y a templar mis nervios
Y a cargar baterías (¡ya!)
Que el sol/negro (del Norte)
me hará –por ti amor- madurar

Y no seré ya el niño asustado
De ojos bravos (en francés, hagard)
Sino el macho sin complejos
Que sabe lo que te va a enseñar

Y que piense lo que quiera
aquel (de odiar y condenar)
No sabe lo que es tenerte en brazos
en la Noche ¡Perdónale Juan!

¿Irme de aqui? ¡Deja ya de correr!
Me dice otro, ¡párate ya!
Que nadie te sigue, dice
Y yo (el bofe en la nuca), "ya, ya" (…)

Y aunque me acosen o espíen
Por tu culpa amor, ¿que más me da?
Porque da un sentido a mi vida
Y un sitio en la memoria ancestral

Y aunque el verano oscurezca
y las estaciones y el clima fatal
vengan diciéndome adiós
les resisto ¡Salve Eternidad!

(Porque te quiero esperar)

"ME TOO" Y FRANCISCO AYALA (o la indefensión de un Español fuera)

Camilo José Cela Conde, hijo del premio Nobel de Literatura, sobre Francisco Ayala, del que es colaborador y amigo: Desde que es un chollo subirse al carro del Mee Too, estaba cantado que más pronto que tarde habría de suceder algo así

Francisco Ayala, el científico español, profesor –y alto directivo- de la Universidad de Irvine en California, se merece por muy maldito y estigmatizado que se vea, –más, mucho más (y qué de extrañar) en los medios españoles que en los anglosajones y extranjeros-, que le dediquemos (de urgencia) aquí estas líneas. Y es que leyendo (absorto) su caso en primer plano y grandes titulares de los medios me entra la inconfortable impresión de un “eso ya me lo conozco”  Como si me estuviese mirando al fondo y a lo más hondo del espejo, es cierto, sin obviar no obstante las diferencias (…) Hasta por una mera cuestion de fechas. Su escándalo se empezó a gestar –léase las investigaciones (secretas) que le empezaron a perseguir acusado de acoso sexual y por las que se vería finalmente destituido y apartado de aquella Universidad- el 17 noviembre de 2017, ni tres meses (casi día por día) después apenas de mi expulsión el mismo año (6 de marzo del 2017) –por análogos motivos- de la Real Biblioteca Bruselas, y unos días después apenas también de que estallase en Hollywood el escándalo Weinstein (5 de octubre 2017, en el New York Times), del judío magnifico -y violador- por el que vinieron el escándalo (sexual) y la guerra de los sexos. No creo en las meigas, pero hay las. La inconfortable impresión me acomete en verdad de verme sin comerlo ni beberlo en el vórtice de un torbellino o en la onda de un ciclón, de conejo de indias y chivo expiatorio a la vez (por libre designación) o de pato de la farsa. El pato/español de la farsa (klucht) flamenca (…) Hoy de nuevo, como en aquella época, de la “kermesse” heroica y de la Leyenda Negra, de soldados y capitanes de los Tercios de Flandes mezclados –escenas en blanco y negro- a monjes (en negro), o monje/españoles (como si se tratase de una segunda natura, o tercera) fuera de si –en celo (...)- en escenas de violación de blancas y virginales doncellas, ancladas en lo mas hondo de la memoria por estas tierras (…)

FRANCO "EL FULGOR DE ÁFRICA"

Franco, de comandante de la Legión. La Bandera, como se la conoce (transcrita literalmente) en lengua francesa –por ejemplo entre belgas- gracias a aquel film de los años treinta, de gran difusión. Y la guerra de propaganda por cuenta del Caudillo a la que estamos ahora asistiendo (y haciendo frente) en la prensa extranjera, por iniciativa del gobierno de la Nación, lo es por cuenta -tanto (o casi) de su actitud (probada o no) filo nazi en la Segunda Guerra Mundial-, de la leyenda negra de la colonización

“Fulgor de África”, era el titulo de una de las novelas con fondo –un poco encubierto, disimulado- de la guerra civil española, y que como tal formaba parte del corpus –en lenguaje académico universitario- de obras en las que versaba mi tesis –fallida como aquí todos ya saben- sobre Francisco Umbral en la Universidad Libre de Bruselas, de un total (aquel) de ocho títulos y que venía a completar con otros cuatro el núcleo central de la porción guerra civilista en la obra de Francisco Umbral, a saber el trío esencial (a mi juicio) de aquellas, que componen “La Leyenda del Cesar Visionario”, Capital del dolor” y Madrid 1940” Las otras cuatro del corpus, entre ellas la que aquí estamos abordando –junto con “Helechos arborescentes”, “Pío XII, la guardia mora y un general sin un ojo”, y “la Forja de un ladrón”- versaban sobre la guerra civil de forma indirecta colateral pero no menos significativa y con propiedad, como lo convengo en demostrar en el libro en que todo aquello acabaría por desembocar, “El padre falangista de Francisco Umbral”. ¿Y por qué ese titulo, por qué lo de fulgor que sólo al cabo de esas páginas, como a escondidas o de pasada- el autor se encarga de descifrar? “El fulgor de África era Franco, la espada más joven de Europa” escribe (mediada la lectura), Umbral (óp. cit. p. 106).

Bueno sí, pero ¿qué tenia Franco de fulgente, de fulgor? ¿Por qué no -acepciones más frecuentes y evidentes- de brillo o esplendor (que Umbral no daba nunca puntada y sin hilo)? Y las dudas no nos las disipa el Diccionario de la Real Academia tampoco donde inmediatamente acudo -que limpia, fija y dar esplendor, ¿o será propiamente fulgor?, Sí y no, y es que la RAE no recoge a nuestro juicio una acepción que se encuentra en cambio en el español o castellano hablado –me refiero al castellano/español no al panhispano (¡ay dolor!)- de oscuro, de teósofo y de ocultista –si se me permite la expresión- o sea la de falaz, de deslumbrante a la vez  y a fuer de deslumbrante (como un sol/negro), de cegador (----) Franco fulgor? Quiere decirse engañado, defraudado a la vez o en vez de engañador. Y ahí está la clave del enigma y la meta de nuestra exploración. El mito engañador (y oscurantista) del pasado africanista de un oficial de la Legión. Víctima –como sus compañeros todos, como en mayor o menor medida todos los españoles - del señuelo o espejismo de un continente engañador. “Cementerio de tanta sangre y de tanta ilusión española” como llamaba (proféticamente) Ramiro Ledesma al Norte de África.

La resistencia afrikáner (Afrikaner Weerstand), condenada a una muerte lenta y atroz por agonía como lo dejó presagiar la muerte de su líder, Eugene Terreblanche (ver foto) asesinado por sus antiguos criados negros, ante la indiferencia en Europa ( y el regocijo y la aprobación) Y despues de haber acatado el fin del "apartheid" Lo que les redime a los ojos de sus antiguos enemigos históricos los españoles y nos llama a la reconciliación, a la empatía y a la compasión. ¿Europa como problema -para españoles (y europeos)-, y el África como señuelo y espejismo y encantación?

Sol Negro

Los golpes de piano tensos
vuelan alegres, se van,
como se nos va la vida,
como se me escapa el Tiempo

Que no se va (o eso dice Umbral)
Sino que se nos esconden dentro
en los repliegues del alma
O en las arrugas (ay!) del cuerpo

Del Tiempo cuando te conocí
Que me parece amor ya tan lejos
Que por eso (¡ahora caigo!) llevo en mí,
En mis vivencias y recuerdos

Y es que cuando pienso en ti
renazco amor, nazco/de/nuevo,
Por obra y gracia de Eros, de Amor,
De un amor (tchiss!) carnal y en serio

Que me mantuvo amor en pie
-¡patas arriba el firmamento!-
(que en la guerra como en la guerra dijo aquel)
¡Que es que todo estriba en eso!

Que ya sea en guerra ya sea en paz
Se trata de vivir mi tiempo
De comprender mi época
que viví de ímpetu ciego

De un tiempo de guerra,
de clases ¡guerra de sexos!
-¿Buena nueva? ¡peor que todas!-
de culturas y de pueblos

Y en ese tiempo –¡qué sucio!-
me alumbraba a mí un sol negro,
el Sol Negro de la guerra,
no el blanco de los vencidos (¡qué feo!)

Y ese sol alumbró mi amor por ti
Por eso viví y resistí al tiempo
Tiempo de amor, tiempo de guerra
Por eso te quiero ¡lindo trofeo!

Y cuando esta guerra se acabe
¡No! Que escampe o amaine un tiempo
Me traerás la noticia Tú
(antes que venza el desespero)

¡VIVA FRANCO!

Sumar y no restar. Auguré aquí cuatro gatos. A mi gran alborozo, me equivoqué. No pude imaginar tampoco el fuerte impacto de la concentración de ayer -en defensa de los restos de Franco en el Valle-, en la prensa extranjera (sobre todo en lengua francesa) La vuelta de los viejos símbolos, y de entre ellos el saludo romano, mas fuerte –por los visos- que todos los complejos. ¡Arriba España hasta la Victoria!
No eran cuatro gatos ( o gatas) como yo me temí sino que el acto del Valle de los Caidos habrá tenido un impacto político innegable, y marca un antes y un después en nuestra vida política hipotecándole seriamente el futuro al jefe de gobierno socialista (guerra civilista y cuatrocaminero) como lo dejan claramente a entender los comentarios más que elocuentes de la prensa extranjera que en sus vaticinios referentes a España y los españoles no suelen equivocarse nunca o casi nunca. ¡Buena nueva! (casi) la mejor de todas, en estos tiempos tan surcados de sombras, de tanta bruma. Y porque me ha puesto alegre la noticia, porque me ha levantado el animo (hasta las nubes), he decidido dedicarle estas líneas. Los Vivas a Franco siguen llamando la atención de la prensa nacional y extranjera. Y siguen también –forzoso el reconocerlo- levantando ampollas, como señal de contradicción o piedra de escándalo, qué le vamos hacer. Mas vale a asumirlo que meter la cabeza del ala. Con todas las consecuencias. Es lo que concluyo de las reacciones negativas –y del boicot (¡otra vez!) que anuncian o preanuncian- a mi posicionamiento sin tapujos ni complejos en el tema, en un grupo Whatsapp de compañeros de colegio (Bachillerato y Preuniversitario)

ME GUSTAN LAS MUJERES (NO TODAS)

Ante notario. El horizonte de futuro –negro y lúgubre por demás- que se nos tiene prometido y reservado a los españoles (sexo varón) a tenor del anuncio de la nueva ministra (socialista) de Igualdad, Carmen Calvo (ver foto), y es de un proyecto de ley liberticida –¿mas todavía?- en medio de declaraciones lapidarias de esas de dejarte de piedra y con la palabra (o mil de ellas) en la boca, de que en lo sucesivo “todo lo que no sea un sí explicito –oral se supone, aunque de preferencia por escrito- es o quiere decir un No (mejor con mayúsculas)”, y da pie por consiguiente a toda clase de procedimientos penales o judiciales. El futuro se (nos) presenta negro, negrísimo, ya digo, pero señales potentes como las que emite el autor de ese articulo a quien no conozco) nos levantan el animo a los cielos haciéndonos ver que no todo esta perdido, y que el alma colectiva de los españoles guarda un potencialidad suficiente de energías -y de sentido del humor- para enfrentar con éxito el desafío –de órdago a la grande- que le plantea esa guerra de los sexos en las que parece embarcarse alegremente, sin pensar en las consecuencias, -Pedro Sánchez a la cabeza- el nuevo gobierno socialista. Y es por el humor negro –del genero o subgénero sardónico, typical spanish- y la retranca que el articulo mencionado exhala, rebosante de sapiencia y cordura y sexto sentido a la vez de la raigambre más castiza (que no machista) Vía libre –la que dejan de par en las compuertas abiertas- las palabras tan lapidarias –a fuer de absurdas y de sectarias- de la nueva ministra. Y es a toda clase de chistes y chascarrillos como los que están inundando la redes en las ultimas horas igual que lo llevaban haciendo –aunque sin duda con menor intensidad- en otros países de raigambre hispana, sí. por muy ex hispanos que se muestren, y con mucho más atención e interés en nuestras cuitas y en nuestras cosas de lo que menudo aparentan. Y es señal inequívoca de que se temen la ventolera que amenaza con venírseles encima. Modelos de contrato firmado por ambas partes o de declaración (jurada) ante notario. Y con testigos –cuantos más mejor- de preferencia. En esas estamos, querido Sancho. ¿Triunfará la cordura, o la fiebre y la sinrazón feminista? Se admiten apuestas, aunque la mía aquí ya la conocen todos. Una apuesta arriesgada, lo admito, y con los ojos cerrados que no me va a fallar, que me va en ello la vida. Ser o no ser, that`s the question. Y les va la vida y el ser o no ser también a ellas, aunque no pretendo convencerlas. Me basta con mirarlas y contemplarlas, ni de muy lejos ni de muy cerca. En mi libro autobiográfico me explayé sobre esos tema confesándome o destapándome tal vez mas de la cuenta, hasta el punto que pienso que esa paginas- las últimas de la obra, su último capítulo- fueron tal vez la causa principal del desfile de puntillas al que (impávido) vengo asistiendo de los mas próximos e íntimos desde la publicación de la obra referida. No importa. “Si nos hubieran dicho que Amor era eso,”, escribí entonces, parafraseando a Francisco Umbral, mi maestro de estilo y mi (nuevo) maestro espiritual sobre todo en todo lo relacionado con la mujer, o sea con el amor, o sea con el sexo. Y aunque nos sigan gritando y voceando que es el amor –o sea la Mujer- lo que defienden esas, no nos lo podremos creer nunca, superior a nuestras (humildes) fuerzas. Me gustan las mujeres me gusta la Mujer con mayúscula, y también –en singular o en plural- con minúsculas. No creo que se delito el confesarlo o el proclamarlo ventanas abiertas. Ni en España ni en Bélgica. Y lo digo tal y como se han puesto las cosas (…) Porque ahí -en el plural- está tal vez (ay dolor!) el problema, la cuestión (irresuelta) Me gustan las mujeres, ¿dónde está el problema? Y estoy dispuesto a firmarlo ante notario, sí señor, sí señora (ministra)? Que me gustan las mujeres, sí (aunque no todas)

Manto de Luna

Y la música me hace pensar, soñar
A vivir –¿o es acaso un vivir
sino un campo recio de batalla
en mi alma y en mi cuerpo gentil?

que riño porque quiero, porque sí
por un amor loco (l’amour fou),
cuando me remiro en el cielo
de una triste memoria ¡Triste y feliz!

Y tan ufana ingenua y preciosa
en ese cielo vives tú
Y cuando hay nubes, te alejas
Y cuando despeja te acercas a mí

Tanto que me pongo a pensar
Si ese cielo no lo seas tú
Y si esta noche oscura y cerrada
No sea que te fuiste tú de aquí

Por el fragor de la batalla
Cuando chirría el misil
Y estalla en medio de la noche
Rompiendo el silencio un grito infantil

¿Por que grita, por qué llora?
¿Choque de culturas quiere eso decir?
¿O el silencio tan de aquí, de noche
Silencio/de/dios, gran silencio (“de nuit”)

Y es el manto del silencio
Lo que voy buscando en ti,
la calma, el reposo del guerrero
mujer de ardor y frenesí

Y mi cuerpo al final despierta
Y sopla de pronto la brisa
Y cesa el llanto –¡silencio, milagro!-
Y mi alma se pone a reir

Que la batalla enmudece
-la grande, madre de todas las otras-
Y la larga y angustiosa espera
Llega inesperada a su fin

Y la poesía brota a chorros
De mi pecho tan yermo (o eso creí)
¿O es eso señal infalible, profética
Que te estas acercando a mí (Mimí)?

VALLE DE LOS CAIDOS ¡NO A LOS CAPITANES DE DERROTA!

Jerarcas alemanes –del régimen nazi- durante las celebraciones en honor de José Antonio y de sus restos en el Escorial antes de su traslado al Valle de los Caídos, después de la Segunda Guerra Mundial cuando el régimen de Franco decidió meterse bajo las faldas (y faldones) de la Iglesia y encomendarse –de la svástica a la judeo/cristiana- a un cambio de cruces. Capitanes de derrota, no aquellos -que supieron pagar con su muerte heroica su fe ciega en la victoria-, sino los que nos quieren obligar ahora a creer en las fuerzas celestiales (sic) con las que cuentan y en las que no nos obliga a creer ya ni el concilio vaticano segundo al que salvo prueba de lo contrario ellos (y ellas) reservan una fe tan devota. Para un viaje así querido Sancho no necesitamos alforjas (...)
Sumar y no restar. Esa es la idea que me invade o me preside mientras comienzo a darle a la tecla, en unos términos y en un enfoque que corre el riesgo de parecerle encizañador a algunos, que me catalogarán, no entre los que suman, sino entre los que restan. No importa. Y viene a cuento de la convocatoria atronadora a través de los medios y de la publicidad callejera –¿quien la sufraga?- de un movimiento por España (sic) surgido de la nada como por arte de magia y de las declaraciones -de un buenismo y de un angelismo de los de poner los ojos en blanco de su dirigente y principal organizadora. No la juzgo, Dios me libre, ocurre solamente que no creo en absoluto en lo que dice ni en las fuerzas (sic) con las que cuenta o dice que cuenta (….), ni el en éxito –bien al contrario- de su iniciativa (…) Cuatro gatos –en la tercera edad de preferencia- ignorados de los medios nacionales y bien aireados, con el mayor realce, por la prensa extranjera quiero decir por los medios de la prensa global (“mainstream) avezados en las técnicas de guerra de propaganda de las que tanto gustan y de las que tanto acostumbran en tratándose de España y de la interminable guerra civil española de la que la buena señora no dice ni pío, como si no existiera, como si no ardiese o estuviese en ascuas todavía. O de la Segunda Guerra Mundial. mera continuación de aquella, y que también todavía dura (...)

Poesia en Celo

Mirándote amor de refilón
Así aguanto yo el trance (¡recio!)
Así me mantengo yo el ánimo
Mientras te escancio estos versos

Y así es como te rindo  homenaje
A ti a tu prestancia (a tu imperio)
a tu magia y a tu encanto
Y a tu irradiar desde lejos

¡Poesía, eso es lo que tú eres!
Y también como me veo
Haciendo versos, "escanciándote"
A tiempo y a contratiempo

Poesía es saber apreciarte
A ti y tu encanto, cogerte al vuelo
A la magia de tus pies
Y a lo esbelto de tu cuello

A lo fragante de tu edad
a lo suelto y liso de tu pelo
a ese fuego de tus ojos
Que abrasan, queman de lejos

Todo lo que tú me inspiras
como a borbotones, ¡créelo!
Cuando pienso mi amor en ti
Y ahora más, ¡cuando te veo!

Poesía eres tú, cuando marchas
Poesía sí, en movimiento
Cuando andas a tu aire, esbelta,
Y muy tiesa amor ¡qué miedo!

Poeta eso fui (eso soy)
con eso me redimo en serio
A mi y a los que me siguen
a trancas, en el Tiempo Feo

Con eso nos salvaremos,
Sí, aquí en el circo o ruedo
De la Historia de los hombres
Por la poesía de mi amor (en celo)