FÄBRICA DE SUEÑOS, EL REAL MADRID DE ENTONCES

(Vuelvo a pedir disculpas por la suspensión temporal -varios días- de la cobertura a diario de mi blog. Gajes de la revolución informática. O al menos yo quiero verlo así)

DI STEFANO, capitán de un Real Madrid, acéfalo (en el vestuario) hoy, y pentacampeón ayer. Ejemplo o paradigma de un mundo, de una España que se fue con él. Fabrica de sueños, y en cuanto tal, sagrada e intocable, el Real Madrid aquél. Como la Memoria que nos legó. La que en nombre o por cuenta del prejuicio democrático (sic) se nos quiere arrebatar

El fútbol es deporte y no sólo, sino mucho más que eso. Una idea a modo de aforismo, de la que ya di cuenta aquí, a la que me agarré de antiguo como a un clavo ardiendo sin llegar a discernir del todo la razón o el motivo íntimo que me llevaba a aferrarme a aquel aserto: en otros términos, sin llegar a descubrir lo que el futbol -in casu, el Real Madrid- escondía, nada menos que todo un mundo, encerrado en su seno. Y me reafirman en esa impresión mía, como una nítida impresión, dos anécdotas recogidas en un libro que ya mencioné aquí de un celebre comentarista futbolístico, especie de galería de los futbolistas que hicieron historia en los (aproximativamente) ciento cincuenta años de historia del balompié. Y fueron relativas a grandes figuras de dioses (sic) -como DI  STEFANO- o de semi dioses (sic) -que así en la referida obra se les califica- como PUSKAS y GENTO- de aquel Madrid de leyenda -el de las cinco (más una) Copas de Europa que tanto marcó mis años niños. Una de aquellas era sobre GENTO, Francisco GENTO -"la galerna del Cantábrico" (de por su origen santanderino)- extremo izquierda (titular) del conjunto blanco, el puesto que le llevaría -a él y a todo el equipo con él - a la gloria y a un puesto (de honor) en la memoria del deporte y también de la España aquella que el club blanco tanto marcaría. Quien por paradójico o increíble que parecer pueda, tuvo unos primeros momentos difíciles con la camiseta madridista, hasta el punto de llegar a ser el hazmerreír -sin duda por su estilo insólito y original (y un tanto alocado en sus arrancadas) de juego- (en todo o en parte) de la afición madrileña. Y hasta el punto que llevó a hacer dudar de su reciente fichaje o adquisición a Santiago BERNABEU en persona. Y fue precisamente Alfredo DI STEFANO, quien vino a su rescate descartando (de un manotazo) todas las dudas del presidente del club: "Tiene una velocidad fantástica y un tiro fortísimo. Lo demás, se lo podemos enseñar" 

La otra anécdota se refiere a Ferenc ("Pancho") PUSKAS, goleador -desde su puesto de interior izquierda- de leyenda, jugando siempre en punta de lo que doy fe de mis recuerdos de entonces. Esperando (en calma o con pachorra) un pase que a lo sumo al cabo de dos o tres jugadas, acababa siempre o casi siempre en gol. Quien llegó al Madrid con trein-ta -y-un años, y también (¡ay dolor!) con kilos de más, bien visibles por cierto, de lo que yo doy fe también. Hasta el punto que al llegarle la noticia de su fichaje, el entrenador de entonces le espetó a BERNABEU, "¿y qué hacemos con su barriga" Ante lo que volvió a salvar la situación Alfredo DI STEFANO:  "Este Pancho maneja mejor la bola con la izquierda, que yo con la mano" Y no se habló más, mutis en redor. 

Todo un mundo sí, el del Real Madrid de entonces. de libre empresa en la que lo de libre -en los fichajes, en la opinión o decisión (soberana) de jugadores, entrenadores o presidentes del club, dentro del mercado (mercatto) que decidía de aquellos-, se sobreponía a cualquier otra consideración. Todos en unión, los figurantes en aquel baile de estrellas -de ligas, copas y demás- , libres a su antojo y refractarios indómitos a todas las etiquetas de descalificación -por cuenta del capitalismo (sic) y de la legión de análisis que esa etiqueta lleva fatalmente consigo- que hubieran caído sobre ellos de haber vivido hoy. Hoy como ayer (se me antoja) igual que que entonces el Real Madrid , en materia de fichajes, por ejemplo, me replicará de inmediato alguno aquí (...) Excepción a la regla el caso en la mente de todos al que sin nombrarlo aquí -para no entrar en polémicas que no son las mías- me estoy refiriendo. Insólito superviviente -y no mera reliquia apenas- el presidente actual, de ese mundo que el Real Madrid de entonces se llevó con él (para nunca más volver) 

Fabrica de sueños, el fútbol de masas como el que encarnó en su tiempo -mucho más de lo que pueda encarnarlo hoy- el Real Madrid. Sueños y esperanzas, ridículos (sic), irrisibles (sic), al lado de las ver--da-de-ras es-pe-ran-zas (de clase of course) la únicas en vigor, dirán (que ya les estoy oyendo) los aprendices de brujo que me estarán leyendo aquí. Los sueños son siempre sueños, nada más y ¡nada menos! Que dan un sentido a nuestras vidas. Y a ese titulo son precisamente nuestro inalienable derecho. Como lo vino a declarar -fuera de toda sospecha- el mismo LENIN, con aquello de que nadie podrá quitarnos el derecho de soñar. Que no venía más que a ratificar o corroborar -con siglos de retraso y en las antípodas de su universo de ideas, dentro no obstante de la misma civilización- aquella pieza barroca de una de nuestras glorias del Siglo de Oro (el Gran CALDERÓN) "la Vida es sueño, y los sueños, sueños son" 

Un mundo de sueños, el que se llevó detrás aquel Madrid pentacampeón, de leyenda, de la delantera de oro. El de la España de cuando entonces, de nuestra infancia y nuestra adolescencia, que quieren hoy empecinadamente borrar de nuestra memoria por cuenta de la democracia, léase del prejuicio democrático (sic) con el que se nos viene a querer cortar, cerrar -tal como escribe en "Genealogía de la moral", Federico NIETZSCHE- la vía en pos o en busca de nuestros orígenes (...) De nuestros orígenes, léase de nuestra Memoria. Propia e intransferible. A la atención de la Moncloa