Estrella Errante (poesía en domingo)

¡Qué lejos me pillas, mujer!
lejos tu mundo, los tuyos,
de mi mundo, de los míos
¿Tú el futuro, yo el ayer?


¡Mujer lejana eso eres tú!
Lo que me atrajo de ti ¡eso fue!
Por detrás de ese disfraz
tan cercano (de tu doblez)

Ser de lejanías (Umbral dixit)
como yo lo soy (y lo seré),
lo que vi reflejado en ti
¡Espejo donde me miré!

Amor de lo más lejano
y lo más próximo a la vez,
lo que sentí mujer al verte
aunque te veía del revés

Cuanto más cerca, más lejos,
cuánto más encumbrada -¡j…!-,
más cerca de mi te sentí
y mejor te vi y más te amé

Y mi amor por ti renació
que creía muerto (de una vez)
al cabo de las esperas
¡Qué estatuario el tuyo! ¡Pardiez!

Mujer de piedra (o cartón piedra)
como una estatua de Doré
¿O una figura de cera
que sólo está pidiendo arder?

Entre lo uno y lo otro
anduve indeciso, dudé,
hasta que me encendí en llamas
(y en sueños) volviéndote a ver

¡Tan lejana y tan cercana,
diosa y cenicienta a la vez!

De vuelta de ese otro viaje
donde aprendí -y escarmenté-
buscando ahondar el misterio
de la Serpiente Cascabel

Plantándole cara a la Muerte
en la noche (“de cabaret”),
cierra bares y olvidando
que la que amo eres tú ¡Mujer!

Que lo que me sorbía el seso
eran tus ojazos ¡Tus pies!
y esas piernas montaraces
y ese talle y ese jaez

De piedra rara y preciosa
como el Santo Grial aquél
perdido en la montaña/santa
que busqué y busqué ¡Y encontré!

A fuerza de idas y vueltas
como estrella errante (al caer)
cruzando en la lejanía
ante esos ojazos que ven

Que me dejaron marcado
mirándome así (de través)
Por eso te amé y te amo
¡Por eso vuelvo a ti ¡Mujer!


Poesía contra mi reloj,
estos versos llenos de amor

Poesía (triste) de domingo
en la noche (frío y lluvia)
de un noviembre ya tardío
aciago, húmedo y bello
de ese su encanto escondido

Poesía transida (en exilio
interior) de un alma en vilo
siempre colgada de ti
entre sonrisa y suspiro

Poesía pura y sentida
y proscrita, de maldito,
de un alma curtida al fuego,
entre sonrisa y suspiro
Poesía que tiembla y palpita
pensando en ti ¡amor mío!

entre sueños o despierto,
siempre cuerdo, siempre ebrio
de ti, de eso que me diste
hace ya (que no recuerdo)
que puso mi alma a invernar
mi alma como mi cuerpo
y la impidió envejecer
teniéndola por el cuello,
para que no se me hundiese
y me estuviese derecho
por dentro como por fuera
siempre en pie, y siempre enhiesto

Poesía de extrema urgencia
como en estado de sitio
en redor y en mi yo íntimo,
luchando por revivir
eso que llevo conmigo

de poesía y de verdad
que no me deja tranquilo
vivir como un buen burgués
(me sopla el duende al oído),
como un acicate (o un freno
en caballo enloquecido)

Poesía de amor y dolor
de un corazón herido
y sangrando por la herida
sin darse (¡no!) por vencido

¡Esperando sólo la hora
de bajar a ti amor mío!

KANT Y EL NACIONALSOCIALISMO (A ALBERTO RIVERA)

El diario del doctor Goebbels –publicado hace algunos años a cargo del historiador revisionista británico David Irving- se ve repleto de citas y referencias a Kant, en ritmo creciente a medida que se adentraba la Segunda Guerra Mundial y se aproximaba su trágico desenlace. Diálogo de sordos –mas que campo de batalla- la obra del pensador del Imperativo Categórico (que en español suena muy bien pero que se entiende muy mal), al que todos citan y muy pocos se tienen leído. Lo que le libró de una carga tóxica cualquiera, al contrario que Marx, que nadie entendía igual pero que todos leían en mi época universitaria (salvo mi menda, y otros diez y siete en la universitaria madrileña)

No reprocho a Alberto Rivera –vaya dicho de entrada- el no haber leído a Kant, más bien seria lo contrario lo que me hubiera parecido (seriamente) de preocupar, que un hombre de su edad –tan joven como lo es el dirigente de Ciudadanos- y con aires de tener mucho mundo ya detrás, a pesar de juventud, se hubiera adentrado tan siquiera un poco en ese “desierto de Arabia” que es el sobrenombre que pusieron algunos entendidos o profanos a la Crítica (y no Ética) de la Razón Pura, la obra principal y más citada –que no sé si leída- del célebre filosofo.

Yo también, como Alberto Rivera, estudié a Kant en la Universidad, e incluso ya en el bachillerato. O al menos lo que de él se traduce o interpreta al traducirlo del alemán a otras lenguas, que si hay que creer a lo que un chileno comunista decía de Heidegger en un panfleto de denuncia – autentico best seller tras su aparición hace ahora ya unos treinta años- sacando a relucir el pasado nazi del filosofo existencialista que fue su profesor (estando él exilado en Alemania tras la caída de Salvador Allende), le habría declarado en una ocasión que el alemán era la lengua filosófica por excelencia y que en temas y en textos filosóficos las traducciones a otras lenguas pecaban siempre de deficientes por propia definición (filosófica)

MEMORIA HISTÓRICA Y SECESION EN CATALUÑA. EL NEXO IRREFUTABLE

¿Hacia el entierro del hacha de guerra de la memoria de los vencidos? El hijo del rojo socialista cuatro caminero, con el señorito andaluz –seis (o siete) tíos muertos en Paracuellos- ofrecen una imagen todo menos rival, se estará de acuerdo conmigo. No me he leído la entrevista pero los gestos –y las sonrisas (y la química que traducen)- son más elocuentes que las palabras. De la dirección de viento que sopla, en contra de la de la ley funesta de la memoria (guerra civilista) (…)

¿Están cambiando las tornas en materia de memoria histórica? Me lo preguntaba seriamente en una de mis últimas entradas, y me lo vuelvo a preguntar más seriamente ahora tras a noticia que leo en la prensa digital de la votación en el consistorio –municipal de la localidad cordobesa de Baena, de un moción parar retirar a Franco la Medalla de Oro de la localidad, que salió por los peloso, con el voto en contra del PP, la abstención de Ciudadanos –que en Andalucía se ve que se andan con más pies de plomo en el tema que en el resto de España- y gracias a los votos de IU y de la mitad sólo de los del PSOE, la otra mitad en cambio –la gran novedad que reviste de mayor transcendencia a la noticia- se abstuvo. Más revelador todavía, l publicación digital (fuera de toda sospecha) donde leo la noticia habla, comentándola, de bloqueo (sic) político y sentimental en el que se halla el debate de memoria histórica y de la gestión (sic) del pasado.

¿Una casualidad apenas que este cambo de tendencia que se atisba –tras esa otra moción sobre el callejero madrileño que no prosperó en el ayuntamiento de la capital de España- se dé precisamente en esa localidad cordobesa, teatro de un bombardeo de la aviación republicana –con victimas sobe todo en a población civil- que precedió, en el marco de la fase final de la batalla del Ebro, al otro más sangriento aun en día de mercado, sobre Cabra días más tarde, el 7 de noviembre, y que lo había sido antes de eso de una fuerte represión los primeros días de la guerra de resulta sde lo incierto de la situación en aquella localidad como fue el caso en gran parte de la provincia de Córdoba y demás provincias andaluzas donde tras la incertidumbre y las vacilaciones iníciales acabó triunfando el alzamiento (Sevilla, Córdoba, Cádiz y Huelva, y Granada)?

¿SÍ O NO A LA GUERRA?

Manuel Aznar Zubigaray, abuelo del ex-presidente del gobierno, fue ministro plenipotenciario de la embajada española en Washington en el año fatídico de 1945. Un puesto que vendría (a todas luces) a no ser más que un disfraz o coartada de la verdadera función de nuestro representante, la de alto/comisionado (a las órdenes del embajador Lequerica) –y pari passu de informador autorizado de la administración USA- del proceso de desnazificación española puesto en marcha tras la rendición de Franco a los aliados por mediación vaticana, en la postrimerías del conflicto. Y esa imagen de hombre de confianza de Washington –y por vía de consecuencia, de Londres- que llevaría pegada a la piel (post/mortem) el abuelo, se vería transmitida (por méritos propios) a su nieto. ¿Marcar el paso en Siria detrás del presidente francés ahora (y del premier británico)? Nadie nos pide tanto

Fui amigo en mi juventud universitaria de José María Aznar, lo tengo ya aquí no sé cuantas veces declarado. Militamos juntos en un grupo falangista joseantoniano del que yo era –unos tres años mayor que él (de diez y seis años él y aún en el bachillerato cuando yo le conocí)- su jefe de escuadra. No lo digo por incriminarle o con la intención –un tanto remota o irrealista (y pretenciosa) se me reconocerá- de perjudicar en poco o en mucho su carrera política o la imagen de hombre público que es la suya. Lo digo sobre todo para sacudirme inhibiciones yo mismo, a la hora de emitir juicios sobre sus posturas, sus gestos y declaraciones en la política española de la que sigue siendo activo protagonista. Y sobre todo en materia de política internacional como es el caso ahora .

El abuelo de José María Aznar -como lo recuerdo en mi libro a punto de aparición sobre Cataluña-, fue nombrado en el año clave de 1945, el del final de la Segunda Guerra Mundial y de la derrota de Alemania y de los nazi fascismos, ministro plenipotenciario de la embajada española en Washington –un respeto- a las ordenes del nuevo embajador José Félix de Lequerica, hasta entonces ministro de Exteriores, tras haber sucedido al ministro Jordana un año antes en el cargo.

Un puesto aquél que como lo explico en mi nuevo libro venía a ser una especie de disfraz o de coartada de la misión que en realidad incumbía al abuelo de José María Aznar en la capital norteamericana, a saber la de alto/comisionado –por el lado español (y de informador autorizado nota bene de la administración USA)- para el proceso de desnazificacion (léase de desfalangistización o desfascistización) del régimen surgido de la victoria del primero de abril del 39, tras la rendición de Franco a los aliados por mediación vaticana en las postrimerías del conflicto.

MEMORIA HISTÓRICA ¿CAMBIAN LAS TORNAS?

Salvador Dalí, español universal, genio de la pintura del siglo XX, superior –según muchos- a Picasso. Genio e inspirador de genios extranjeros como los belgas Delvaux o Magritte. La izquierda quiere ahora borrar del mapa –y del callejero madrileño- su memoria. En Bélgica desde luego no lo entenderían. Más que sus encuentro con Franco, lo que algunos no le perdonan es su cuadro surrealista (genial) "el Enigma", donde retrataba a Hitler, en forma de foto o de pegatina, y por vía de consecuencia le inmortalizaría en la historia del Arte como lo que fue y sigo siendo, enigma entre los enigmas

La memoria histórica irrumpe de golpe en la pre campaña electoral, como lo anunciaban titulares de la prensa de hoy. Así, en uno de ellos leíamos que el PSOE y Ahora Madrid (los podemistas de la alcaldesa rojelia) presentaban hoy en el pleno del ayuntamiento una moción por la vía de urgencia (relativa) un proyecto de listado completo de calles y centros públicos “franquistas” –de ciento cincuenta para arriba- debiendo ser presentado en un plazo de cuatro meses con vistas a rebautizarlas, y en otro titular leemos que Pablo Iglesias, el líder de Podemos viajaba hoy a Villafranca de Barros tierra natal de los suyos para celebrar el no sé cuantos aniversario de su abuelo, del que habrá hablado hasta ahora ya tanto (casi tanto como lo habrá hecho del suyo José Luis Zapatero)

Es curioso el calendario de urgencia de los socialistas que les lleva a querer quitarse la patata caliente de encima hasta para después de las elecciones del próximo día 20. Y es sin duda instructivo y revelador el peguntarse por qué lo hacen. ¿No será porque la propuesta les daría (tal vez) algunos votos (de más) y su puesta en aplicación en cambio corre el riesgo de quitarles esa cantidad de votos y muchos más todavía? Que a tenor de las listas negras que van apareciendo -Santiago Bernabeu en ellas- la mitad del callejero madrileño acabaría viéndose tildado de franquista. Pólvora mojada como sea, porque la propuesta al final –en uno de esos golpes de efecto a lo que nos viene acostumbrando la alcaldesa de izquierdas, como con el libro sobre sus experiencias sexuales (sic) que acaba de publicar- no habrá sido aprobada por la abstención de Ahora Madrid y el voto en contra del PP y de Ciudadanos –¡oh sorpresa!- que se van pareciendo más que a un partido (normal) a un veleta, en el tema al manos de la memoria histórica.

¿Y a qué se debe la abstención de Ahora Madrid que tanto habrá sorprendido a algunos a comenzar por el que esto escribe? A lo mismos grosso modo, cabe apostar, que les impone cautela y pies de plomo a los socialistas y además a la estrategia –un tanto vacilante- del partido de Pablo Iglesias de buscar el voto del centro, la panacea y leitmotiv de la política española –que ya persiguió José María Aznar y en general todos los partidos de centro (o centroderecha) desde lo tiempos de la transición política. Según una encuesta del diario el Mundo en su edición de hoy -que habrá flirteado no poco con el guerra civilismo en estos últimos años-, la opinión de sus lectores se decanta claramente –en una gran mayoría- en contra del cambio de callejero madrileño (de un signo guerra civilista)

ERDOGAN EN LA PICOTA

Mustafá Kemal Atatürk, padre de la Nueva República turca (1924) El régimen islamista de Erdogan abomina de su memoria pero no se atreva a hacerlo abiertamente en público, por el arraigo del que aquel sigue gozando en amplios sectores de la sociedad y en ciertos estamentos de la nación como el ejército turco, y habrá tratado de suplantar su memoria y a hacerla olvidar a base de proyectos faraonicos –en homenaje a la memoria del Imperio otomano- y de una re islamización de la sociedad en sentido inverso pues al seguido por Atatürk, en el plano de la vestimenta por ejemplo, en particular en lo referente al veo islámico. “La Turquía blanca (o de los blancos)” esa es la expresión favorita, de una innegable intencionalidad denigrante –y de racismo anti-blanco-  a la hora de atacar la herencia y la memoria de Atatürk, por parte del régimen islamista actualmente en el poder, de Erdogan, el amigo de Zapatero

La tensión internacional se dispara de golpe hasta hacerse casi comestible, tras el derribo de un avión rusa por la fuerza aérea turca junto a la frontera con Siria hace unas horas. Y en las mentes de los no tan jóvenes irrumpe fatalmente, con fuerza, el recuerdo de la crisis de los misiles –y del derribo en los momentos más álgidos de la misma- de un avión espía estadounidense mientras sobrevolaba el espacio aéreo cubano- en Cuba (1962) en plena guerra fría-, que llevo al mundo (tenía once años solo el autor de estas líneas y fue plenamente consciente de lo crítico de aquellos momentos) al borde de una tercera guerra mundial, del comunismo contra la democracia, algo así como un absurdo metafísico.

El avión caza bombardero Sukhoi –que ya “presenté” aquí en una de mis entradas no hace mucho-, último grito y niña de los ojos de la tecnología militar rusa, derribado ahora por la fuerza aérea turca, se veía envuelto en los combates, a todo arder dese hace ya varios días, en la región de Latakia, en el marco de de una gran ofensiva terrestre del ejército sirio apoyado por milicias iraníes y con la cobertura aérea de la intervención rusa que dura ya más de dos meses. Turquía más tal vez que ningún otro de los países de la región envueltos en el conflicto sirio se encuentra en una posición imposible en apariencia.

Un régimen islamista/moderado –muy islamista por lo que estamos viendo y poco moderado- surgido de la operación de altos vuelos que impuso la administración Obama desde sus inicios de favorecer un islam demócrata o en versión democrática (u occidentalizada) –que así nos lo vendieron- en el Oriente Próximo y en el Magreb que se tradujo en las primaveras árabes y en la brusca irrupción en la mayor parte de los países del oriente próximo de un espectro casi ya olvidado tras décadas de posguerra, el de los Hermanos Musulmanes.

¿DONDE ESTAN LOS FRANCESES DEL NO A LA GUERRA?

Estatua a Godofredo de Bouillon, primer rey (franco) de Jerusalén, y jefe militar de la Primera Cruzada, en el centro de Bruselas, erigida (nota bene) en 1848, durante la llamada "primavera de los pueblos" La anarquía revolucionaria decimonónica resucitaría el viejo ideal, como lo resucita ahora –y redime y rehabilita (a su pesar)- el  terrorismo islamista salvaje. Salvo a lo que parece entre españoles. Spain is different

Dónde están los de la sección francesa del No a la guerra, porque no se les ve ni se les oye por ninguna parte, a ellos que les afecta el tema mucho más directamente que a los del no a la guerra de por debajo de los Pirineos que se ponen en marcha de nuevo ahora y anuncian movilizaciones. Se lo diré yo sin tapujos. No se les ve porque no existen, porque no los hay, porque Spain is different, el único país de Europa que sigue viviendo una guerra civil interminable desde hace más de ochenta años. Según se puede leer en informaciones de última hora que circula en la red, el Estado Islámico acaba de difundir un vídeo en el que se aconseja (sic) a los franceses que si no quieren más atentados que hagan lo que los españoles (sic) en el 2004, léase que presionen a su gobierno para dejarse de guerras en Oriente Próximo.

Como quien oye llover, se lo digo yo, que lo sucedido en España tras los atentados del 11 de marzo, ese espectáculo de guerra civilismo –de odio fratricida- no se dará en ningún país europeo por muchas víctimas y por mucha sangre que se les venga encima. A cada cual sus guerras y sus muertos, decía Heidegger (o algo muy parecido) Y si los perro flautas encaramados al poder en algunas alcaldías tras las elecciones del pasado mes de mayo prefieren reservar su empatía, al EI y los que les apoyan (o les justifican), otros nos reservamos el perfecto derecho de sentir empatías con las víctimas de esos atentados.

Se viene especulando –un tanto insidiosamente- en ciertos paginas digitales por cuenta del recital de música (heavy o metal) que dio pasto a la carnicería islamista, y de prácticas de satanismo de las que se habían hecho reos (sic) algunas de las víctimas de las matanza, circulan incluso hasta fotos, que no prueban nada pero que me niego a difundir en este blog por cierto, por eso precisamente por una simple cuestión de empatía, porque mirando los rostros de las primeras filas del recital –los primeros que iban a caer minuos mas tarde victimas de aquella locura asesina- se me antoja que podría haber encontrado entre ellos a algunos de los míos o amigos de los míos, y porque se me nublaban los ojos, tan simple como eso, y que se piense de mí lo que se quiera.

Oda a la Patria Eterna (poesía en domingo)

Me pongo « en fase » (a soñar)
y el ritmo astral se desata
en mis venas, en mis sienes
con aires de melodrama
en la sala semi oscura
a medio gas todo en calma
donde vengo a repostar
esta “furia literaria”,
eco de la furia aquella
nunca del todo apagada
que me arrastra, que me mueve
que nunca extinguí en mi alma
que me acompañó siempre fiel
en esta azarosa jornada
de Flandes ¡tantos años ya!
tierra sufrida y callada
dónde el viento sopla fuerte
entre el cielo y la mar brava
¡Donde se coció al fuego (feu)
mi poesía desterrada!

Donde le silbé a las estrellas
solo, corriendo en la playa
como el saltimbanquis aquel
del Zaratustra (sin mancha),
donde fijé otra vez rumbos
y se irguió en mí la esperanza,
donde al fin pude quedarme
¡siempre yo! (sin que me echaran)

Donde me nació mi otro/yo
hispano/flamenco, flor rara
de expatriación, bien auténtica
aunque no salga a mí en nada,
sin verle futuro al nacer
en aquella noche cerrada,
que lleva impreso bien dentro
como un ADN o una marca
el signo tau indeleble
de la imagen denostada
de reitres de barba y plumas
sonrientes en las batallas
aunque no se dé cuenta apenas
(¡de híbrido o mestizo nada!)

En Flandes se puso el sol, sí,
y enterraron las alabardas,
mas no se nos fue la “visión”,
que me asiste y acompaña,
que me hizo hervir de pasión
y reír a carcajadas
cada vez que la leyenda
hacía irrupción ¡qué fantasma!
como la punta de un iceberg
como vieja desdentada
en el ambiente risueño
de la vida cotidiana
tras el natural afable
de unas gentes tan cercanas,
que acabé aprendiendo a tratar,
como amigos (camaradas)

Como una señal infalible
como un aviso o una llamada
que alcancé un punto crítico,
que otra/patria me nació
más pura y también más ancha
¡Pura flor de madurez
en lo más hondo de mi alma!

¡Patria eterna, tierra y cielo,
siempre joven, siempre blanca!


La ciudad, el barrio, vacíos
de ti, sólo de ti, dulce amor
sin vida cuando tú no estás!
¡Ciudad desierta sin alma!

Cuando te ausentas ¿donde vas?
dónde huyes, dónde te escondes,
con tal de no dejarte ver,
princesa, cuando te marchas,

O será acaso al contrario
al revés de lo que piensas
malpensado, pobre miope
-tratándose de una mujer-
que seas tú el que se esconde
el que se escapa y se escurre
como un pajaro nocturno
de esos que ven (largo) en la noche,
que no se atreve a posarse
en tu ventana de golpe
de miedo que le enjaules
en tus redes, no sé (¡qué fuerte)

Solo sé que no sé, mi amor
que no sé qué pensar de ti
ni de este clon, de este otro/tú
que lo “ve” todo por ti al través
los “desencuentros” de día
y las sombras de la noche,
como los ruidos del alma
o las dudas de la mente,
o la angustia y los temores
¡de ti sólo! ¡De perderte!
De no amarte lo bastante,
de no odiar lo suficiente
lo que te turba o te afrenta
(Miedo de volverme demente)

¡Loco de atar por ti mujer,
dándole cara a la Muerte!

TIC TAC PARA EL CALLEJERO FRANQUISTA

No era la vía del mestizaje (sic) o de la hibridación (sic) como ciertos críticos actuales –y políticamente correctos- de la célebre pieza de Eduardo Marquina (1910) asi lo califican, la que escogía el capitán de Flandes decidiendo quedarse –y no volverse- tras la paz de Westfalia. Por fidelidad a la voz de la sangre que nos liga a los destinos de Europa, y a nuestras raíces europeas. Y asumiendo así heroicamente el peso de una derrota, como la que nos sigue oprimiendo a los españoles setenta años después sin darnos siquiera cuenta

Tic tac para el callejero franquista: en Chamartín, en Ciudad Lineal y en la Latina –barrio de Aluche-, a través de plenos consistoriales donde se impone fatalmente la (exigua) mayoría PSOE- podemistas, conseguida en las elecciones del pasado mes de mayo, lo que habrá sido dirimente en el caso de Chamartín, un distrito –del Madrid Norte, del Madrid de barrios/altos (los madriles de derechas)- donde la derecha anti-PSOE y anti-Podemos obtuvo más del cincuenta por ciento de los votos, pero a pesar de eso va a ser el tragalá (tan hispánico, y tan nuestro)

En algún foro digital, en uno en concreto de significación ideológica carlista tradicionalista me echaban en cara ya hace algún tiempo el haberme ido de España, como una deserción o algo así, parecía verlo mi (joven) acusador. Emigra pero no te exiles, decía Ridruejo en cambio a uno de sus amigos (y camaradas)

Y en un artículo difundido por el centro virtual del Instituto Cervantes sobre la pieza teatral “En Flandes se ha puesto el sol” (1910) de Eduardo Marquina -que me habrá servido a la preparación de mi libro (acabado de terminar) sobre Cataluña de próxima aparición- se debatía la antinomia siempre irresuelta de la patria heredada versus la patria creada o (libremente) escogida, entre las que Marquina no se atrevía o no podía o no quería zanjar, su personaje interpuestodel capitán de Flandes entre él y el público asistente a la representación de la obra.

Y me siento un poco retratado en aquel dramaturgo español hoy tan olvidado tras llevar ya casi treinta años en Bélgica. Siempre dije en privado –y con escasa beligerancia no obstante o muy leve- que prefería Bélgica a sus habitantes. Hoy ya no me atrevo a decirlo. ¿Un punto crítico el que estoy alcanzando de empatía y de compenetración (espiritual) con un país, una población que me dieron acogida nolens volens y no me expulsaron manu militar o cerrándome puertas como me sucedió en otros sitios (aunque tampoco me abrieran muchas, eso es cierto)?

BERTÍN MI APLAUSO ¡BASTA DE COMPLEJOS!

Esa es la imagen más divulgada de José Antonio –esa y otras del mismo estilo (o parecido)- y la que muchos llevamos anclada hondo en la memoria. La imagen de un señorito andaluz, y a mucha honra. Y que se vería un tanto difuminada y empañada en el último (o penúltimo) José Antonio por culpa del obrerismo azul/mahón que creyó deber imprimir a su movimiento, pero sin llegar a borrarla del todo, ni mucho menos. Y a Bertín –que viene del mismo sitio (la Andalucía Baja, de Jerez) de donde venia el fundador de la Falange- le cierran la boca ahora algunos por lo mismo, por señorito, por señorito andaluz (para más inri) que por lo visto no tienen derecho a terapia ninguna –como es la de desahogarse (o “encabronarse”) en público- como sólo la tienen por lo que se ve los descendientes de los vencidos en una guerra de ricos contra pobres, léase del ejercito contra el pueblo. Y es porque los del bando de Bertín –en la religión judeocristiana (anti-católica) que resurgiría misteriosamente en el concilio vaticano segundo- cometieron el pecado “que no tiene nombre”, el crimen/imprescriptible, a saber el hacerle a la guerra a los pobres, léase al otro/cristo, nos dicen. Para un viaje así no necesitábamos alforjas –ni ornamentos-, Sancho querido

Veinte de noviembre (de madrugada) Cuarenta años de la muerte de Franco. La guerra no se ha re encendido todavía (del todo) –y toco madera- pero quedan aún veinticuatro horas antes de que se acabe la fecha fatídica o emblemática según se mire. Y todo puede ocurrir de cómo andan los ánimos de encendidos a tenor de de las llamaradas que habrá encendido esa entrevista a Bertín Osborne. Un señorito andaluz, con eso esá ya dicho todo (para algunos)

José Antonio lo era también no se olvide, y los falangistas de Sevilla de antes de la guerra –Sancho Dávila a la cabeza, primo del fundador también-, señoritos todos ellos, del Aeroclub- o amigos de los señoritos, como el diestro (taurino) Pepe el Algabeño. Y en toda la Baja Andalucía por el estilo. y en el resto de la región –en la provincia de Jaén por ejemplo- inexistentes o rozando las paredes –como los franceses dicen-, u obligados a esconderse o a desterrarse por la violencia social y callejera que hacían reinar las izquierdas (obreras y jornaleras)

A José Antonio –insisto porque me parece importante- le gustaba vestir bien, lo que es perfectamente legítimo, entonces como ahora, e incluso circulan de antiguo dichos suyos que confirman esa impresión, como cuando dijo aquello que a él que le gustaba vestir como lo que era, como un señor, y que si otros vestían como arrieros (sic) allá ellos (o algo así)

GESTAPO POLICÍA EFICAZ (MÁS LISTOS QUE COMPANYS)

Reynard Heydrich, jefe de la Gestapo, asesinado por partisanos armados en Praga, durante la Segunda Guerra Mundial. Uno de los reclutas más capaces que tuvo el régimen nazi (leyendas aparte) La Gestapo fue una policía de Estado eficaz y modélica, al servicio de la ley y del ordenamiento vigentes –y del Nuevo Orden- como lo fue la policía del régimen de Franco o la PIDE portuguesa en el Estado Novo. O como lo fue la Checa rusa, o la Okrana de los zares. Leyendas aparte. José Antonio Aguirre, refugiado en un convento benedictino de Brujas se les escapó de sus redes (por culpa del catolicismo belga flamenco), pero Companys que buscó refugio en una colonia veraneante –elitista en extremo- de la costa francesa atlántica, no. Fueron más listos que él que fue siempre de listo -antes de empezar a ir de mártir (en la memoria)-, y se las daba del más listo de España y de Cataluña (por catalán y por republicano) Y eso es lo que más les escuece a sus devotos

La Forcadell, erre, que erre. Ayer volvió a reincidir con Companys, el asesino de masas, en nombre de la independencia de Cataluña. Lo tienen fácil desde hace setenta años los guerra civilistas españoles a la hora de desenterrar el hacha de guerra de la guerra civil interminable y cerrarnos la boca con la derrota en el 45, que nos condena al ostracismo in saecula saeculorum a los que defendemos la memoria del Primero de Abril (léase de la Victoria del 39)

Fue (reza la leyenda) víctima de Franco que lo condenó a muerte –y que le llevó al paredón de fusilamiento como él había llevado a tantos otros- y también, y esto sea tal vez lo más concluyente en la batalla de memorias que hace estragos en torno a su figura, fue víctima de los verdugos/nazis que le detuvieron y lo entregaron a España.

Es curioso lo intratables que se mostraron los nazis con el separatismo catalán, porque todo llevaba a pensar, habida cuenta de las raíces ideológicas del nacionalsocialismo que se hundían en el romanticismo alemán del siglo XIX, no poco tributario de la Leyenda Negra anti-española que debían ver en principio en el nacionalismo catalán un pariente ideológico o un retoño incluso del nacionalismo alemán romántico y anti-liberal que iba dar nacimiento al III Reich y a la experiencia nacional socialista.

ALBERT RIVERA SE DESTAPA (DE NUEVO)

La primera impresión es la que cuenta, reza un viejo proverbio que muchos llevamos anclado en lo más hondo. Y a mí desde el principio Albert Rivera, su persona como su partido, me parecieron fatalmente asociados de una manera u otra al clima y al espíritu de indignación -y de trangresión, pública como privada- que (como una epidemia invisible) propagaron por España entera los indignados del 15-M. Y reforzaba mi impresión el detalle –todo menos anodino o anecdótico- que acompaño su irrupción fulgurante en los medios y en la palestra de la política española, semi desnudo –tapándose a penas los genitales con las palmas de la mano- en la portada de una publicación impresa, en lo que curiosamente fue una de las formas de protesta privilegiadas por los indignados, o si se prefiere, por una ristra de iniciativas o movimientos o asociaciones que surgieron a la sombra y al socaire del 15-M, de desnudarse en señal de protesta en la via publica delante de edificios o de organismos estatales, o asomados a balcones o a terrazas a la vista del publico transeúnte o circundante (en unos comportamientos rayanos en el más descarado exhibicionismo) Un indignado más o menos entrado en razón (o en vereda), que no sabe muy bien a donde va, ni a donde nos lleva, Albert Rivera. Como lo prueban sus tergiversaciones –y sus renuncios- en el tema de la Memoria Histórica, y de la guerra civil española

¡Acaba por arreglarlo Albert Rivera! Si no me asaltaban las dudas lo bastante en su partido e incluso en su propia persona, ahora me veo ya sumergido en un mar de ellas tras las declaraciones que acaba de hacer comprometiéndose a reanudar las exhumaciones –de la guerra civil- si es elegido presidente (horresco referens)

“Un país se mide por la dignidad con la que trata a sus muertos", es la glosa que le haba merecido al dirigente de Ciudadanos el tema, permitiéndose a continuación una comparación (odiosa) –y a la vez exquisitamente “correcta”- con los Estados Unidos y el cementerio de Arlington construido durante la guerra civil americana.

Un sofisma de guerra de propaganda, como tantos otros, lo primero, y una comparación (odiosa) no/pertinente en modo alguno, lo segundo. La guerra civil americana pertenece al pasado, como lo recordaba Stanley Payne (fuera de toda sospecha) en uno de sus estudios sobre la guerra civil española.

¡INDECENTE E INSOPORTABLE LA IMPOSTURA CATALANISTA!

Pintura mural de la Sala de las Crónicas del Ayuntamiento de Barcelona, que reproduce la gesta de los Catalanes en Oriente, con la célebre Compañía Catalana (de los Almogávares) El catalanismo se anda con pies de plomo en la historia antigua de Cataluña, o digamos que huye de ella como el diablo del agua bendita. Y en ese capítulo en particular, no digamos (a costa de indemnizaciones millonarias a los monjes culpabilizadores y acusadores -e insaciables- del Monte Athos) La única historia catalana que les interesa a Mas, a la Forcadell y a sus secuaces es una re-interpretación sectaria y partidaria de los últimos tres siglos (y medio) del pasado de aquella región, a través de un hilo (maléfico) conductor que parte -como un mito/fundador- de la rebelión de los segadores (1640) y del asesinato totémico o ritual del virrey (catalán) de Cataluña. Al que reservaron una suerte tan cruel y tan innoble como la que habrá sufrido el coronel Gadafi. Al final todo cuadra, y las nieblas (históricas) más espesas se disipan ¿Verdad que sí, señora Chacón ex ministra?

La actualidad a la hora catalana, como lo estuvo durante años a la hora vasca, en España como en Bélgica. Y lo que nos queda. En la plaza de San Jaime de Barcelona tuvo lugar hoy (lunes) un acto de homenaje a las víctimas de los atentados de Paris, presidida por el presidente felón (en funciones) y en presencia del cónsul de Francia en Barcelona.

¿Nada que decir? Sí, en la medida que los mismos que deploran ahora -con lágrimas de cocodrilo- el terrorismo islamista son los que llevan años, décadas, abriendo mezquitas y promocionando la inmigración de confesión musulmana –sin atender a razones de ningún tipo- en la región catalana a modo de ariete antiespañol y separatista. No esta exenta de lógica (contradictoria) no obstante la postura –surcada de contradicciones- del nacionalismo catalan separatista (...)

Oda a Antinéa (poesía en domingo)

¡Hasta el fondo de la noche,
sigue, Juan, que no decaiga!
Mientras te queden aún fuerzas,
mientras aguante tu alma,
mientras te queden redaños
en lo hondo de las entrañas

¡Mientras tu estrella te alumbre
esperando la mañana!

¡El día al cabo de la noche,
la gran Verdad ignorada!
que me enseñaría la Vida
a golpes (y a dentelladas),
exhausto y rendido (¡Y en pie!)
al cabo de la Jornada
y al cabo de esa lucha atroz
de titanes y fantasmas
donde me vi aún más solo
que en la hora tan aciaga
cuando no tuve otros testigos
que la noche más cerrada,
cuando las luces temblaron
en mi mente devastada
de ventoleras terribles
que no pudieron tumbarlas

No cejes Juan, no, de soñar
de alimentarte en la Nada
porque la hora llegará
de reir a carcajadas
y de gritar las verdades
que te queman (que te abrasan),
de medirte y de pesarte
sin trampas y sin coartadas,
y que acaben las miserias
y el sucio boicot ¡Qué plasta!
y la humillación negra ¡Dios!
y el ostracismo y la infamia
y la calumnia paseante
(como Pedro por su casa)

(Y de entrar en posesión
de ese alma a ti destinada)

Y triunfará tu poesía
de amor, guerra y esperanza
por todo lo que tú amaste
y lo que odiaste, sin mancha
ni escrúpulos de conciencia,
siempre a la luz (y en voz alta)

Porque el que no odia no ama:
otra verdad olvidada
que se llevó el mundo antiguo
-la centuria no sé cuantas-
consigo al morir ¡misterio!
con tantas otras (sagradas)
cuando se hizo noche el mundo
y un dios enfermo triunfara

Y la diosa Belleza -¡Antinéa!-
se viera hasta hoy profanada


Siempre la misma, feroza,
con esas muecas de asco
y esos ojazos felinos
y con esos aires de loba
y esa presencia tan tuya
de ti y tu persona toda
que cambia todo de golpe,
que me intimida y azora,
me sube de pronto el ánimo
y me inflama y me transporta

Que no me das miedo mujer
aunque me arrugue y encoja
con tus desplantes, tus golpes
al bajo vientre ¡traidora!
-“vacheries” en francés se dice,
más crudo en lengua española (…)-
que me dejaste sin aire
y no te lo tengo en cuenta
-que en otras me vi peores-,
por mujer ¡Pobre indefensa!

Que mi vida ya no es lo que era,
que ya sonó la clarinada
de un alma en estado de guerra,
de conquista (y tierra quemada)
¡Es sólo poesía no temas!

La metáfora en desbandada
de un alma que sólo aspira
a tenerte (bien domada)
que antes me domaste tú
-¡gata, bribona, chicaza!-
a golpe de refunfuños,
mohines y caras largas
y miradas a traición, si,
no te hagas la estrecha ¡anda!

Que todo te lo perdono
aunque me dejaste sin habla,
te perdono porque quiero,
porque te quiero -¡todo o nada!-
que soy capaz de perdonar
y de guardar (la pedrada)

Ya lo sabes, ya me conoces,
al cabo de la humorada (…)

Que soy lo que soy princesa
¡El príncipe que soñaras!

RAJOY, CATALUÑA Y LA MEMORIA HISTORICA

Companys y Maciá juntos, el 14 de abril del 31 en Barcelona. Ambos en sus alocuciones de aquella (triste) efemérides –desde los balcones de la Diputación y de la Generalidad (plaza de San Jaime)- proclamarían (evocando asi la revuelta de  los "segadores" de tres siglos atrás) la República catalana (sic), reivindicación primera de los secesionistas del Parlamento de Cataluña (la Forcadell a la cabeza) las horas que corren. ¿Está seguro Don Tancredo que la memoria histórica -y la ley funesta por vía de consecuencia- es un tema (sic) que no interesa a nadie? La evolución dramática de la situación en Cataluña a la que asistimos parece fatalmente desmentirle

Mariano Rajoy se ha pronunciado hace pocos días en una intervención ante la prensa con turno de preguntas y respuestas en el tema de la memoria histórica respondiendo asi a uno de los asistentes al acto que le interpelo preguntándole –a bocajarro- por qué su gobierno no había abrogado la ley funesta. Tenía yo dos versiones de la intervención (escueta) del presidente del gobierno sobre el tema, una, de persona amiga, que Rajoy habrá contestado que ese tema (sic) no interesaba a nadie, y otra –más precisa verosímil- que leo ahora en la red del propio autor de la interpelación, que el presidente del gobierno habría contestado que su gobierno no había dado ni un céntimo (sic) a la ley de la Memoria y que (además) ese tema no suscitaba (sic) un gran debate social.

Lo cual se asemeja a un sofisma se mire por donde se mire. Para comenzar, ley y memoria (juntas) son algo así como un oxímoron que dirían los lingüistas, en otros términos, una contradicción in terminis. Es difícil legislar sobre lo que se recuerda social o individualmente en la medida que es algo que en mayor o menor grado afecta al fuero interno de os individuos o de un colectivo cualquiera, como también es difícil el legislar sobre los hechos (históricamente) acaecidos. Lo que sí cabe en cambio es la política de los hechos consumados que es lo que a todas luces buscaban los mentores de la ley funesta. Léase, el entronizar una verdad histórica oficial (sic) y de actuar acto seguido “como si”, léase, en función de esa verdad/oficial indiscutible (bajo pena de vernos reos de lesa democracia)

ATENTADOS DE PARÍS ¡TODOS SOMOS FRANCESES!

Vista del estadio del Saint Germain en París, hace unas horas, con las gradas desiertas tras los atentados que acaban de producirse. El número de victimas mientras escribo estas líneas (de urgencia a altas horas de la madrugada) asciende ya los ciento cuarenta muertos. Y por la amplitud de los escenarios y la onda de pánico que habrán a todas luces desatado en la capital francesa y en la nación vecina los atentados de hoy, son perfectamente comparables a los atentados del 11 de marzo en Atocha. ¿Otro movimiento de opinión pública como el de entonces en España, echándole los muertos encima al gobierno francés y al presidente de la Nación por la política de Francia –el viraje drástico en la misma, que me diga- en el Oriente próximo (en el Irak y en Siria) Obvio es que no. Como tampoco en Rusia por el derribo del avión en el Sinaí. Spain is different. El único país de Europa –y del mundo- con una guerra civil interminable (desde hace ochenta y tantos años)

Escribo estas líneas mientras las instantáneas graficas no dejan de afluir de la carnicería perpetrada en Paris en las últimas horas, y de la toma de rehenes en una discoteca y del asalto conforme a noticias de último minuto por las fuerzas de orden que habría culminado con la muerte de los autores del ataque (concertado) terrorista.

La serie de atentados de estas últimas horas –de evidente factura islamista- se producen nota bene mientras la batalla de Alepo alcanza niveles de paroxismo tras avances decisivos del ejército sirio (de Bachar el Assad) en las últimas cuarenta y ocho horas. ¿Por qué ahora Francia y los franceses en la línea de mira de esta ofensiva del terrorismo islamista?

La pregunta que se impone, y la respuesta esté tal vez directamente ligada a las noticias desde hace cuarenta y ocho horas del frente sirio –e iraquí en menor medida- donde las tropas del régimen y de sus aliados iraníes en el primer avance terrestre significativo desde el inicio de los ataques aéreos rusos en territorio sirio hace ya más de un mes, consiguieron romper el cerco –de más de dos años a cargo del Ejercito islámico EI- a un aeropuerto de gran importancia estratégica en la región de Alepo.

"LA PRINCESA ROJA" ROMPIENDO MITOS

Este es el documento grafico más divulgado que se conserva de Elizabeth Bibesco –Asquith de su nombre de soltera-, la Princesa Roja, y llama la atención que no haya salido a relucir ahora –en los medios- junto con la recordación de su figura con ocasión del estreno del musical que lleva su nombre mayormente consagrado a la figura y a la vida de José Antonio que en el musical mencionado se presenta como su amante. Sobre gustos no hay nada escrito -y sobre mujeres, no digamos- pero está claro que no fue una mujer de excepcional belleza. “Tú estabas entre la Muerte y Yo –reza un poema de amor de Paul Valéry de los más divulgados de los suyos- y yo (¡ay dolor!) parece que estaba entra la Vida y Tú”, sobre un amor que el poeta tuvo con una mujer mucho más joven que él, ya en una fase tardía de su vida. ¿La Vida, la Princesa Roja y la Muerte, José Antonio (léase su conciencia), como se ven presentados en el musical mencionado? Mujer araña más bien, que rondó –hasta el final- como lo haría la Muerte, en la vida de su “amado”

La Princesa Roja, musical estreno estos días sobre la figura y la vida de José Antonio. “No nos dejes caer en la tentación”, reza la jaculatoria que rezábamos de niños. Y ahora me imagino que la habré rezado de nuevo de forma subliminal como tantas cosas que arrastramos –y recordamos- de nuestra infancia (sagrada) pero la tentación habrá sido más fuere que yo, me habrá podido –léase de pronunciarme sin haberla visto-, y es que llevo ya un rato oyendo consejos de unos y otros de ir a ver ese musical –que prometo ir a ver no obstante cuando vuelva a España (si puedo)- sin prejuicios o ideas preconcebidas y al mismo tiempos nos vemos invadidos por toda una propaganda (fide) un tanto fluvial de juicios encomiásticos a cual más –al lado de otros críticos y negativos un poco mas lejanos de mi propio entorno- que nos incitan lo queramos o no a formarnos nuestro propio juicio como en un instinto reflejo.

Y lo que me habrá decidido en última instancia a darle a la tecla en el tema lo es la entrevista digital que acabo de visionarme por entero (de casi media hora) del director o realizador del musical Álvaro Sáenz de Heredia de apellidos nada triviales, por tratarse aunque solo sea de un sobrino (segundo) por la rama materna de José Antonio.

CULEBRÓN NERUDA AL CANTO

Chile. 11 de septiembre del 73. Ataque aéreo al Palacio de la Moneda donde se hallaba atrincherado el presidente marxista Salvador Allende. Algunos llevamos dentro en lo más hondo esa efemérides, como lo que fue, un capitulo (glorioso) más de la guerra civil española del 36 interminable. Y a los escépticos que me lean les invito a oír (sin que se les salten las lagrimas) el himno –de la Alborada- que resonó en todo Chile en aquella fecha histórica. ¡El más hispano, Chile, de todos los países de América! Lo pensé y lo sigo pensando. Aunque los cantos de sirena por cuenta del comunista Neruda nos quieran persuadir ahora de lo contrario

Confieso que no amé. Es la frase –parafraseando al interesado- que me viene a la mente de improviso desde hace ya bastantes años evocando a Pablo Neruda. Una anti-poesía en lengua española, hay que acabar ya concluyendo dejándonos de eufemismos (y de complejos) Umbral le celebra a lo largo de su obra y le dedica todo un retrato de la galería de escritores (en lengua española) –una de tantas-, que publicó por entregas en el suplemento cultural del Mundo y acabaría recogiendo en forma de libro bajo el titulo “Los alucinados”, y que me releo ahora a toda prisa –al calor de las últimas informaciones o especulaciones más bien recogidas en los medios sobre la muerte del nobel chileno- tratando de entender algo, un poquito más si quiera de lo poco que le entendí a Umbral las veces (repetidas) que me leí ese texto. Poesía de las cosas, según Umbral, la de Pablo Neruda.

La cosa (res) es uno de los trascendentales en la filosofía antigua, es cierto: la cosa en sí (precisando), considerada en abstracto con un índice de abstracción por mínimo que sea. No es óbice que en el universo de las cosas, hay de todo, hay cosas que inspiran poesía per se, y otras que la inspiran menos, así por ejemplo me he entretenido en una fugaz enumeración de las cosas que inspiraban a Neruda tal como Umbral las recoge en su artículo, las herramientas, las esponjas, la tabla de lavar, el cuchillo de cocina, cosas todas ellas que aparte de inspirar a Nerud,a inspiraron poco en la historia de la poesía, se me reconocerá aquí sin pena, y siguen sin inspirar gran cosa en los años largos transcurridos ya desde la muerte de un autor mucho más conocido y divulgado –y endiosado- que su obra, o que sus poemas. Como las llaves de tuerca –y continúo con la enumeración- o la ropa de las sastrerías, el pico y la pala o las botas (de labranza) o el erizo o el serrucho y paro de contar: la fealdad erigida en norma de belleza y elevada al rango de lo poético y de lo sublime.

"PRESIDENT" VITALICIO "TAPADO" DE LA SANTA/MADRE

Vidal y Barraquer, el Cardenal de la Paz (o de la Pau), hombre fuerte de la iglesia de España durante la II República, y (excusado el decirlo) catalano parlante. Está todavía por escribir la biografía secreta de este (nefasto) personaje y de su protagonismo -entre bastidores, y entre faldones (y faldoneos) (…)- en la historia de la guerra civil y en particular en la derrota del Alzamiento en Barcelona, si se tienen en cuenta las influencia más que presumibles que debió ejercer sobre una figura clave en el desenlace de la batalla de Barcelona (del 19 de julio del 36), a saber el coronel de la Guardia Civil, Escobar, católico practicante con una hija monja y presumiblemente bajo el influjo también de otro hombre de confianza del cardenal catalán, Carrasco Formiguera, uno de los firmantes del pacto de San Sebastián y condenado a muerte y fusilado por alta traición al final de la guerra. ¿Qué piensan de todo esto los de Plataforma (sic) per Catalunya? Sería interesante –y de una urgencia imperiosa- el que nos lo explicaran

Mosén Cinto Verdaguer ¡aparte de mi ese cáliz! Me viene a le mente ahora su nombre leyendo en la prensa digital de hy la mención hagiográfica que se le dedica en el comunicado difundido tras los últimos acontecimientos sucedidos en el Parlamento Catalán, por un grupo, Plataforma per Catalunya (Sic), supuestamente en la línea de frente de la defensa de España y del combate contra el separatismo en Cataluña. Soy consciente –dicho sea de entrada- de incurrir en delito de blasfemia para algunos escribiendo lo que sigue, sobre alguien en quien muchos siguen viendo el padre de la lengua catalana.

Un padre (virgen y célibe) un poco especial –por su condición eclesiástico- se me reconocerá. Siempre rondó a mi alrededor, como sea, la memoria (un tanto endiosada) de este eclesiástico catalán que no fue un cura como los otros, en eso estamos de acuerdo. Fue muchos años –por lo que leo ahora (a toda prisa) de su currículo- nada menos que capellán (limosnero) del marqués de Comillas, Grande de España (un respeto) –Antonio López y López (para los prójimos y allegados)- otra de esas figuras del catolicismo español decimonónico (del último tercio del siglo XIX y de la Restauración) camino de los altares, a las que nunca supe (un decir) cómo hincarles el diente, contemporáneo nota bene del pontificado del papa León XIII, el de la Rerum Novarum (y de la democracia cristiana)

¿Y EL REY?

Sátira catalanista de principios del siglo XX. La sátira mordaz -y cobarde y alevosa- fue arma predilecta del separatismo catalán, como lo fue de los protestantes de los Países Bajos del tiempo de las guerras de Flandes. A unos y otros acabó atragantándoseles la risa. “Con la llegada de los españoles –reza la divisa de Leyenda Negra- en Flandes se dejo de reír” Mutatis mutandis, lo mismo iría a ocurrir –siglos después- en Cataluña. ¿La historia se repite?

¿Y el Rey? La pregunta que está empezando a convertirse en una obsesión en algunos (entre los que me encuentro) Me he estado viendo o visionado el video de la ultima entrega de Federico Jiménez Losantos, en su programa habitual, donde con el gracejo y talento mediático que le caracteriza brinda a sus oyentes y lectores un análisis de la situación que falla o peca (gravemente) por omisión, como suelen pecan los análisis de esa derecha critica, desde Jiménez Losantos pasando por José María Aznar hasta Cayetana Álvarez de Toledo.

La pasividad y la inacción (aparente al menos) de don Tancredo tiene algo de desesperante para el español medio –como una sesión de tortura interminable-, eso es cierto, pero hay un silencio más obsesionante todavía. Cataluña puede que no sea tal vez –como no lo era España- un “problema” pero la situación por la que atraviesa y que arrostramos todos los españoles, catalanes y no catalanes las horas que corren, no deja de ser el problema número uno de la sociedad española y del estado español y de sus representantes las horas que corren, y todos –digo bien todos- tenemos perfecto derecho sin incurrir en actitud sediciosa de ninguna clase a un mensaje, a una señal, a un guiño aunque solo sea del titular de la magistratura suprema de la Nación en estas horas graves marcadas por la incertidumbre.

Lamento de la Derrota (poesía en domingo)

Cuanto sufrí, cuanto pené
cuanto lloré por dentro, sí ¡Y qué!

Entre risas y entre llantos
siempre sufrí y lloré
lo que mi alma segregaba
como la saliva o el sudor
¿Lagrimas de sangre? No sé

Toda una vida, sin saber
sin ver la raíz de ese mal
sin saber claro el por qué!

De una honda melancolía
que mamé ¡dios! Que heredé
¿De los míos? No, del mundo,
de un país que me vio crecer
a rastras con un pasado
que me pesó a mí más -¿por qué?-
que a los que me rodeaban
que a los que me vieron crecer

¿Nací para ver acaso
y gritar alto y fuerte -¡Oé!-
lo que otros no veían
porque no lo podían ver?

¡El lastre de un gran fracaso!
¡El peso de la Derrota!

Que no era algo ineluctable
que no era el fin de esta vida
ni del tiempo o de la Historia
sino un punto de partida
y el borrón y cuenta nueva
de un alma pura e idealista
que se estrelló. De alas rotas.

Lamento fúnebre este canto
de Bizancio ciudad Muerta
de la Derrota Invisible
de la Derrota Desnuda
la que nadie quiso ver
¡Misterio de profecía!
Del pasado que no pasa
(de la Alemania vencida
que se llevó en su colapso
la clave de nuestras runas)

Con musica del cantautor
de otra/memoria (vencida)

Del renacer del Sueño,
y de una Fe reccobrada
-y de la esperanza al morir-
en una Victoria sin alas

Transfigurado de pronto
en medio de la velada,
de las cuitas y zozobras
de un alma apesadumbrada
luchando a brazo partido
contra sombras y fantasmas,
luchando contra reloj
contra el dios Tiempo que pasa
como pájaro volador
como esa sombra (en la barra) (…)

En un canto de puro amor
de amor de ti (y de tu raza)

Himno a la Mujer Fragante,
y a mariposas que vuelan
entre moscas y vampiros
¡Sin tocarlas ni mancharlas!

¡E himno de guerra -Sieg Heil!-
a la Victoria con alas!


Largo y cruel aprendizaje
-¡años, toda una vida!-
del arte raro y difícil
de otear las lejanías
a cuerpo limpio (y cielo raso)
perdido (¡amor!) en la llanura
de ese desierto de tártaros
de una existencia -¡la mía!-
sin más alivio u oasis
que el soñarte a ti mi vida
y que se acabe esta espera
angustiosa ¡qué tortura!
y aparezcas por los aires
o entre sombras ¡vida mía!
abriéndote paso, mujer,
en esta noche ¡qué oscura!
en la que tú me arrojaste
(sin culpa tuya ninguna)

Que supe comprender tu gesto
que te sentí ¡qué energía!
cuando me sacaste de allí
de aquel trance a toda prisa
como una fiel amazona
o como mi hada madrina

Y al final me aparté yo
pero te llevaste, mi amor,
mi pobre alma malherida
que gime ahora por ti
de noche como de día
dispuesto a todo por ti,
hasta embestir entre risas
por ti contra todo y todos
los que se me echen encima

Y hasta aceptar y hasta asumir
esta triste pantomima
de ser tu plantón, tu guiñol
(sólo el Tonto de tu vida)

JOSÉ JULIO RODRÍGUEZ Y "SU" (SEÑORA) EX-MINISTRA

Eran otros tiempos. No pretendo en modo alguno (al contrario) incriminar a Felipe González colgando aquí esa foto (junto a él y el coronel libio, Bruno Kreisky, lider entonces de la Internacional Socialista, a la que el líder libio perteneció) Testimonio elocuente no obstante, se me antoja, de una realidad flagrante –la normalidad de relaciones entre España (en sucesivos gobiernos) y el antiguo régimen libio- y de un comportamiento escandaloso, el del gobierno Zapatero y de nuestra diplomacia apuntándose de subalternos y lacayos de la ínfima especie a la operación (de agresión) aliada en Libia. De la que la ministra PSOE Chacón fue garante suprema con la caución del informe favorable (contra otros muchos pareceres) del JEMAD y de su jefe (ahora cesado del ejército) que invocaron razones humanitarias (sic), que se verían puestas en práctica de la forma (salvaje) que aquí todos ya sabemos. ¿Qué piensan de eso Iglesias y los de Podemos?

José Julio Rodríguez ya no está, le « fueron » Y siendo yo hijo de la institución quiero decir del Ejército del Aire, nacido en su seno, en casas del patronato (del Loreto) –donde nací crecí y viví hasta la edad de veinteiséis años cuando me fui de España para prácticamente nunca más volver (de forma definitiva me refiero)- e hijo de oficial de aviación -que en paz descanse- mentiría si no dejase aquí constancia de mi satisfacción y contento. José Julio Rodríguez del que no sé gran cosa aparte de que fue piloto de cazas –¿un honor o un privilegio más bien del que se vieron privados sin duda otros?-, hace ahora mutis por el foro con tres notas de servicio (tres) no muy honrosas ni favorables por cierto.

Su entrada, primo, en política partidista de ahora y en un partido además notoriamente hostil al ejercito que hoy por hoy seguimos teniendo los españoles, aunque los de Podemos y el de la coletea sean todos lo devotos que quieran a la memoria al ejercito (popular) del bando rojo republicano de la guerra de 36, el caso Alakrana (secundo) en la que la capacidad de decisión del jefe de los junteros –y de saber no echar marcha atrás- brillo por su ausencia, y otra (tertio) mucho mas grave aun y de mucha mayor transcendencia y lo fue la participación española en la operación aliada en Libia contra el régimen del coronel Gadafi –con el que hasta poco antes, justo hasta el estallido de las primaveras árabes, España había mantenido relaciones normales- decidida por el gobierno de José Luis Zapatero y su ministra de Defensa Carme(n) Chacón y con el aval de la junta de jefes de estado mayor presidida por el militar ahora cesado que invocó (sic) razones humanitarias (…)

MARCHA VERDE ¡JUSTICIA AL GENERAL GUTIERREZ MELLADO!

Mohamed Ben Mizziam. Amigo de España de los tiempos de la guerra de Marruecos, de heroica actuación entonces y más tarde en la guerra civil y en la División Azul, en donde se alistó. Hombre fuerte, más tarde, del régimen de Hassan II. Y se puede decir que si hoy España –pese al descubierto flagrante de la OTAN- tiene las espaldas relativamente seguras  en el Mediterráneo y en el Estrecho se debe en gran parte a él. Y en la decisión (difícil) pues que les cupo al general Gutiérrez Mellado y a Carlos Arias Navarro en el momento de la Marcha Verde, esa alianza de guerra a la que aquél siempre supo ser fiel, pesaría con certeza

Cuarenta Aniversario de la Marcha Verde. Una de las fechas más infaustas de la historia de España en la posguerra. Cuánto la lloramos por dentro muchos españoles –con lagrimas de sangre-, aunque a decir verdad el autor de estas líneas se sintió más solo que nunca entonces, a tenor del ambiente –de derrotismo y de desmoralización colectiva- que se respiraba en la Universidad, de la que yo acaba de salir y en los medios, a izquierdas como a derechas.

Y hoy, cuarenta años después, las lágrimas ya secas y la heridas restañadas de todo aquello, parece llegada la hora de la revisión de aquel capitulo tan doloroso de nuestra historia. Nunca defendí al general Gutiérrez Mellado, me curo  en salud de inmediato, y aunque me pilló el 23-F fuera de España compartí mucho tiempo la opinión de los que vituperaban –incluso entre mis allegados- a aquél y le echaban todas las culpas de lo que ocurrió aquella (otra) efemérides y de su desenlace.

La correspondencia epistolar que desvela hoy no obstante el diario el País que el controvertido militar tuvo con el entonces jefe del gobierno Carlos Arias Navarro en aquellos días tan cruciales, vierte una luz muy distinta sobre el general Gutiérrez Mellado y los motivos que le llevaron a aconsejar de forma determinante y decisiva -como el propio interesado lo confesaría en la comisión parlamentaria que se constituyo sobre el tema-, al entonces jefe de gobierno Carlos Arias Navarro la entrega del Sahara a Marruecos.

CATALUÑA ¿Y EL REY?

Un poder femenino en la sombra saliendo a la luz en la órbita de Sociedad Civil Catalana, de Ciudadanos e irradiando en los demás partidos anti-secesionistas. ¿La rebelión redentora (y no feminista) de las mujeres –como la rebelión de las masas cien años atrás-, acaso la que salve a Cataluña para España, como la rebelión de las mujeres en Chile preparó la caída del régimen marxista? Signos inequívocos así parecen indicarlo como la manifestación de hoy plaza de San Jaime contra el golpe de estado parlamentario (secesionista) ¡Vivir para ver fantasmas míos!

Algo se está moviendo en Cataluña, hablo en serio, de cosas seria, no de fantochadas como la que preparan los secesionistas sediciosos en “su” parlamento. Hoy se celebró una concentración –importante dos mil personas según los organizadores, quinientos según los medios- que no consiguieron llenar del todo (por las instantáneas graficas que nos habrán llegado) la barcelonesa plaza de San Jaime, pero casi, casi, como sucedió en el 2012 en la celebración del Doce de Octubre en la plaza de Cataluña que sirvió no obstante para que el año siguiente se llenase –por las fotos, que yo en cambio ya no estuve allí sino en Montjuich. Porque está claro que el acto de hoy es indicio de algo que va a más (…)

La Sociedad Civil Catalana en la que tengo amigos, madrileños instalados en Cataluña es sin duda una iniciativa importante que parece estar cobrando protagonismo in crescendo –y a un ritmo acelerado- al calor de los acontecimientos y de la agravación de la situación en Cataluña las horas que corren.
El bilingüismo de rigor entre ellos enfría y opaca de entrada un poco, es cierto, la imagen que consiguen dar de sí mismos en las instantáneas que nos habrán llegado del acto, de pancartas en castellano y en catalán, las primeras -un poco mas relevantes pese a todo-, y del discurso babélico (y caótico) –intercambiando frases en castellano y en catalán- del nuevo presidente de esa agrupación (asturiano de origen) lo que parece responder a una consigna destinada a este tipo de actos (españolistas) como lo pude comprobar hace tres años en la plaza de Cataluña.

CATALÁN DE TERUEL EL NUEVO "ARQUEBISBE" ¡LAGARTO LAGARTO!

El nuevo “arquebisbe” (in pectore) de la Ciudad Condal es de Teruel y nota bene de ascendencia catalana (léase catalano parlante) La línea roja infranqueable de la política catalana del Vaticano desde hace cincuenta años. Uno de esos conejitos mágicos de la suerte –el tal Omella- a los que el Vaticano nos tiene acostumbrados desde hace cuarenta o cincuenta años a los españoles, como el del nombramiento de Don Marcelo de obispo de Barcelona (¡menudo traidor!) que preparó o consintió todo lo que vino después –y que bajaba, autoritario, los brazos extendidos en señal de ordeno y mando (silencio y sumisión) ante su nuevos feligreses y sus partidarios entusiastas anti-separatistas catalanes (¡pobres ingenuos!) cuando llegó a la Ciudad Condal, o como el tal Blázquez ¿El que acabó más nacionalista que los nacionalistas? No, que lo era ya, si no, no lo hubieran nombrado. Política religiosa del Vaticano en España y en Cataluña. Calamitas calamitatis! ¡Maldición bíblica!

Obispos catalanes. El diario de internet Libertad Digital que dirige Federico Jiménez Losantos recoge en su edición de hoy un artículo de su colaborador en asuntos religiosos que me ha hecho dar un bote en el asiento antes de decidirme a darle la tecla en el tema que escojo (a seguir) para la entrada de hoy de mi blog. Gato escaldado del agua fría huye. Y en materia política religiosa y de sus meandros y sus sinuosidades y sus hipocresías (sibilinas) este que firma, lo es, me lo reconocerán aquí todos o casi todos. Omella, conforme al autor del artículo, es el nombre -léase el apellido- del sucesor (in pectore) del cardenal de Barcelona, Sistach de su nombre, el que afeó públicamente a algunos de sus fieles el ir portando al interior de “su” catedral banderas españolas.

El pío comentarista de Libertad Digital nos anuncia ahora la buena nueva, en un (bien informado) artículo que titula “el papa no quiere obispos catalanes” ¡Tortura de la gota de agua! Lo que quiera o no quiera el papa de Roma, que hoy dice si y mañana dice no, y hoy calumnia gravemente a España y su presencia en América y al día siguiente trata de arreglarlo canonizando a uno de esos franciscanos que sólo pudieron evangelizar y culpabilizar (en materia de moral sexual judeo cristiana) –o lo que fuera aquello que allí fueron a hacer- gracias al poder español y a la conquista a cargo de aquellos "horribles" y denostados (y calumniados) conquistadores españoles.

¿GUARDIA CIVIL POR LA DIAGONAL?

“Los nacionales entraron en triunfo (sic) por la Diagonal, los vi yo de mis propios ojos” Así lo declaró en sus memorias Adolfo Marsillach, testigo visual, directo de la efemérides y de las escenas –de apoteosis-aquellas, de adolescente, él como los suyos. Pero se ve que hay que seguir con la retorica acomplejada para que no digan. ¿Para qué no diga quién? ¿El presidente Obama, el papa de Roma o la señora Merkel o el emir del Catar o el monarca de Arabia Saudita? ¡Basta ya de complejos y de eufemismos antes que sea demasiado tarde en Cataluña!

Señor ministro del Interior ¿por qué dice usted esas cosas? Sus declaraciones, mezcla de aciertos y torpezas de lenguaje, son agua al molino de los secesionistas traidores y usted lo sabe, como lo muestra el titulo que le pone la Vanguardia (secuestrada) al artículo que dedica hoy a sus palabras. ¿La Guardia Civil en la Diagonal? ¡Ojala así fuera! Y la Policía Nacional y el Ejército en actuación conjunta todos ellos. Y nos dejásemos ya de una vez de complejos y de paños calientes y de eufemismos –langue de bois le dicen los franceses- y llamásemos a las cosas por su nombre.

En vez de seguir a la defensiva haciendo concesiones una tras otra en el plano de la memoria colectiva. “Yo vi a los nacionales entrar por la Diagonal, lo vi de mis propios ojos”, escribió Adolfo Marsillach –catalán fuera de toda sospecha- en sus memorias escritas y publicadas poco antes de su muerte, cuando ya se sabía enfermo (de cáncer) incurable. Describiendo a continuación, el clima de júbilo y de delirio y entusiasmo que vio y palpó él de sus propios ojos de adolescente. Y a las pruebas me remito (miles y miles de documentos gráficos a la disposición de todos desde entonces)

Pero no, se ve que hay que seguir con la retórica acomplejada de rigor tanto en el capítulo de la guerra civil (del 36) como en el de la rebelión de los segadores (asesinos) durante la Guerra de los Treinta Años, que le asestaron a una España en guerra (de religión) la puñalada traidora por la espalda que la puso de rodillas en el concierto de las naciones después de haber sido hasta entonces la primera potencia del planeta-, tras haber reservado un fin innoble –comparable en visión retrospectiva al que sufrió el coronel Gadafi- al virrey de Cataluña, de una estirpe ilustre de caballeros catalanes remontándose a la historia de la Reconquista.

JUANMA RODRÍGUEZ, LA COPE Y EL BARCA

Juanma Rodríguez, el “penúltimo raulista vivo”, no es sólo periodista con garra (y humor), sino además de eso, un escritor con estilo que eleva al subgénero (literario) que practica de categoría. Un indicio más que la pugna Barça Real Madrid no se limita a una mera cuestión futbolística. Más aún las horas que corren. Como no es una humorada más sino una provocación a tomarse muy en serio el número que montaron Piqué y otros jugadores del Barça en Getafe, que el célebre periodista –sin perder el sentido del humor- ataca muy acertadamente

El futbol no sólo es futbol: una convicción intima que anidó siempre en muchos incluso en los más forofos del deporte rey (o que lo fue, que no sé si lo sigue siendo) Dejé de interesarme en la actualidad futbolística aun adolescente cuando entré en la universidad y una fiebre (juvenil) sucedió en mi a un sarampión de niño y de púber semi adolescente, la fiebre de la política, a la pasión (infantil) futbolística de seguidor (forofo) del Real Madrid, o como decíamos castizamente, del Madriz (y se sigue diciendo) Y de aquellos sarampiones futbolísticos infantiles y pueriles algo sin duda queda, en el plano de las filias y las fobias que van mas allá a menudo de lo futbolístico.

No tengo nada contra el Barça metafísicamente considerado, léase visto como lo que debía ser, el equipo de fútbol representativo de la afición mayoritaria de la Ciudad Condal y de muchos aficionados de Cataluña. Pero el Barça como el Madrid era ya más que un equipo de futbol en tiempos de régimen anterior, y en la España de hoy, se diría que el Barça lo es todo en ese Cataluña enferma -tal vez no más que el resto de España- que algunos quieren tirar a toda cosa por el precipicio de la secesión y de la independencia.

Oda a la Diosa Venus (poesía en domingo)

¡Testa al viento por la vida,
soñando (alto) bajo el cielo
a riesgo de dejarme al pasar
en una tarde de perros
y en la escalera de un bar
los sesos en el empeño!

Lo que me ocurrió ¿o no?
-¡Dios que trance aquél tremendo!-
cuando le vi las orejas
al Absurdo lirondo y feo,

y a la Nada ¡diosa fea!
al marchar, todo derecho
-yo que veía todo azul-
y recto ¡Como me parieron!

Y salí (casi) ileso del trance
y a fe mía que por los pelos,
protegido en la distancia
del manto de la diosa Venus

que me guiaba materna
de sus luces y destellos
y velaba en aquel trance
por mí, de sus ojos tiernos

¡Santa Guardia de mujeres!
en sueños o en carne y hueso,
de musas, diosas y amazonas
que llevo pegado al cuerpo

sin sentirlas ni notarlas
a orillas de mis senderos
y a la alba luz de la Estrella
que me nació en el infierno,

y en las señales de pista
de Europa y de sus desiertos,
acudiendo a mí solícitas
al verme en atolladeros

testigos de mi defensa
cuando me vi en serio aprieto
jueces (juezas) tan benévolas,
tiernas, sin mirar en riesgos

cuando vi mi honra en peligro
y blanco de linchamiento,
cuando me rondó la Muerte
de cerca y yo sin saberlo

y me sirvieron de escudo
y me amaron y protegieron,
¡Que otras mujeres (araña)
me habrían llevado al huerto!

¡Rebelión de las mujere,
signo del Tiempo Nuevo!
Como la rebelión de las masas
del tiempo de los abuelos

que hay que saber conjurar
estudiándolas en serio,
minuciosos, en detalle
y dándole tiempo al tiempo

igual que almas consagradas
fieles devotos, posesos
escrutándolas al pasar
¡Y amándolas como al vuelo!


La parte de fuego, amor,
que soporta el sabio (cuerdo),
reza el pensamiento chino,
y qué quiere decir eso,
me pregunté y me pregunto
qué tiene que ver conmigo,
mientras te observo contrito
cociéndome al fuego lento
la noche de gatos pardos,
cientos, miles (¡en aumento!)
de brujas y de fantasmas
ennegreciéndome el alma,
taladrándome el cerebro
llenando de ideas negras
mi corazón tan inmenso
que pretendían encoger
y yo, claro, no me dejo,
y los fantasmas atacan
el alma en pleno desconcierto
pero no me rindo ¡Fuego!

En mi alma y en mis sienes,
disparándote estos versos
y me aguanto yo este órdago
solo entre tierra y cielo,
seguro que voy a ganar
el envite tan tremendo,
me lo dices con tus ojos
mientras te observo sereno,
las piernas un poco abiertas:
no más que un viejo reflejo
de cuando me vi encerrado
en el foso, entre extranjeros
de donde salí vertical
como decía aquél (preso)
a un tris no obstante que estuve
que se me hundieran los cielos
y fue porque tú no estabas
aún en mis pensamientos
si no, no hubiera sentido
aquellos años de encierro
que hoy no me pesan ¡Nada!
¡No! ¡Magia de los recuerdos!
que mi amor por ti idealiza
y les da color ¡Tan negros!
Que sin aquella prueba al rojo
no sabría amarte yo (en seco)

¡Cierra bares por tu amor,
lo que de mi tienes hecho!