FILLON Y RAJOY

François Fillon (en el centro de la foto), el gran vencido de las pasadas elecciones presidenciales francesas. Víctima de una operación de acoso y derribo -en los medios y en la magistratura- sin precedente alguno en la historia de la V República francesa. El fantasma de su derrota parece estar gravitando ahora sobre la figura del presiente del gobierno español, que ha sobrevivido a repetidas campañas de acoso desde su llegada a la Moncloa. ¿Igual de implacable la tiranía de los medios por todas partes? Que de verdad que el caso Gurtel parce ridículamente irrisorio comparado al escándalo de malversaciones -por unas sumas propiamente astronómicas- en la que se ve envuelto el partido socialista belga francófono desde hace meses. Sin cambios mayores en los dirigentes de aquel partido hasta la fecha. ¿Sabrá superar Mariano Rajoy nuevo desafío? Cabe augurarlo del político más “perfilero” de la democracia española (una imagen que a fe mía le corresponde por méritos propios)

Un filosofo de la antigüedad -Platón, que se lo habría oído a su maestro Sócrates- dijo aquello, un tanto vago e impreciso,como tantos pensamientos filosóficos, que solo sabia que no sabia (nada) Y buceando en la actualidad candente como lo vengo haciendo en este blog, llego aveces en toda humildad a esa conclusión, tan desazonante y tan desalentadora. Así me ocurre en la actual coyuntura española marcada por dos fechas límites (e inminentes) la del voto de la moción de censura con la que amenaza el partido de Pablo Iglesias, y la comparecencia de Rajoy (el próximo 26 de julio)

Y es que la perplejidad me invade, es cierto, ante la postura de Pedro Sánchez que a tenor de sus declaraciones mas recientes parecería estar dispuesto a dejar pasar la oportunidad -que ni pintada- de noquear a su enemigo personal e intimo, al que parecía tenersela jurada, como así lo había venido dando a entender en la larga saga que viene protagonizando desde que se formalizó su enfrentamiento personal con el actual jefe de gobierno tras abrirse la crisis política de resultas de las elecciones legislativas de diciembre del 2005 (que tardaría diez meses en decidirse, pasando por su defenestración del puesto de secretario general y su vuelta -triunfal (pero con bemoles)- tras las primarias de su partido.
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MARCHA REAL Y EL CARA AL SOL

El Cara al Sol fue el himno más plebiscitado por los españoles en la posguerra. Joseantonianos o no, falangistas y no falangistas. Una realidad histórica incuestionable. Himno de guerra y de victoria. Canto e himno a la vez, lo que le da un superioridad indiscutible sobre la Marcha Real (digna por cierto de todo el respeto) Recuerdo que durante la transición las manifestaciones de la Plaza de Oriente llamaban especialmente la atención -sin censuras ni anatemas- de un sector de la prensa francesa, por lo que les parecía una supervivencia insólita en la Europa dela posguerra. La emergencia de una derecha identitaria asociada o no a una catarsis del Partido Popular, como lo que aquí venimos propugnando ¿sera capaz de rescatar (y "recuperar") un himno tan telúrico y tan catártico- de lo hondo de la memoria colectiva? Al precio solo seria de arrebatárselo a los guardianes de sepulcros vacíos. Y a buen entendedor pocas palabras sobran

La final de la Copa del Rey y las pitadas al himno que cabía temer, habrán reverdecido las rencillas y odios anti-catalanistas de preferencia en los unos, y en los otros la criticas a las personalidades presentes en la tribuna y en particular al más autorizado de todos ellos, Felipe VI, por permitirlas. Son una falta de respeto, estamos de acuerdo. El himno no es la bandera no obstante y a riesgo de parecer capcioso a algunos por demás me voy a permitir meterme en honduras en el tema.

La Marcha Real -hay que reconocerlo- tiene arraigo débil entre españoles. Sin duda, en primer lugar, por tratarse de un himno, sin letra, sin letra conocida quiero decir, porque la que le puso José María Pemán no caló hondo nunca entre españoles, con todos mis respetos al gran escritor gaditano del que aquí todos saben que me referí siempre, dentro y fuera de aquí con admiración y respeto.

Mi Eterna Juventud

Con la cabeza en las nubes
¿qué digo? más alta aún
veía pasar yo el Tiempo
en la tarde medio/azul

como lo son a menudo aquí
para un organismo del Sur
que acabó por estas tierras
en busca de alguien como tú

viendo pasar esta/aquella
esbeltas, de falda y canesú,
que se fundían con la tarde
untuosa y envuelta en tul,

que me hacían volar lejos
y me recordaban a ti
y me hacía invocarte amor
como un hada bella y gentil

que tanto se ausenta ¿por qué?
y no deja de pensar en mí
y teje y desteje sus hilos
mientras idea su ardid

esa argucia femenina
de astucia tan plena ¡sin fin!
que deshaga al fin ese enredo
donde acabaste sin sentir,

que no te acuso de nada
pero tampoco me eché a dormir
viendo la que montaban
sirviéndose mi amor de ti

del amor que me infundiste
aquella tarde en mayo (¿o abril?)
cuando te vi amor a mi lado
y sin saber por qué gemí

sin saber que Amor era eso, amor,
el sentirte tan lejos, sí,
tan inaccesible y fugaz
que casi me sentí morir

y todo me venía a la mente
en la tarde ¡toda a jugar y reír!
los niños como los grandes,
y yo en el centro (¡siempre así!)

embargado de nostalgia
viendo mi vida discurrir
igual que la gente al pasar
como si fuera amor un film

y anegado amor de repente
de compasión tierna y viril
de aquel joven taciturno
y desvalido amor que fui

que de milagro se hizo hombre
y empezó mi amor a vivir
cuando ya se le hacía tarde
¡milagro de Eterna Juventud!

(Que te ofrezco amor ¡sólo a ti!)


Silencio rey del atardecer
en la calma del estanque
mientras se hace el silencio en mi alma
habituada amor a esperarte

Silencio del bosque sacro
de las ramas de sus árboles
de su hojarasca de estío
de sus mecidos blandos y suaves

secreto ancestral -¡silencio!-
de sus plantas y habitantes,
de su duendes, de sus elfos
mitad dioses? mitad hombres

¡Abedules plateados
raza de árboles nobles!
que se elevan hasta el cielo
y se callan lo que deben

lo que no puede decirse
de la tierra y de sus hombres
del pasado que no pasa
que vivieron de muy jóvenes

que tuvo que ser un extraño
que trajo hasta aquí la suerte
el encargado de auscultarles,
de preguntar a la intemperie

intrigado y mudo al pasar
paseando por el bosque,
o a la luz de las estrellas
las noches de viento Norte,

que esquiaba entre las dunas
como alma en pena, gimiente,
susurrándome al oído
recados de un alma ardiente

que se hacía anunciar así
por estas tierras tan verdes
que me acogieron sin más
mucho antes de conocerte

sin preguntarme siquiera
¿quién eres, de dónde vienes?
Porque sabían a lo que vine
amor, a esperar a verte

en la cita del destino,
en la eternidad del instante
cuando todo sea posible
el amarte amor (y el poseerte)

¡DERECHA IDENTITARIA YA! (Cuaderno de a bordo n° 32)

1. La vuelta de Pedro Sánchez y el resurgir espectral -con su regreso- de la amenaza de un Frente Popular, parece que les aclaró a algunos (del todo) las ideas. Es lo que me sugiere el artículo -valiente y oportuno- en Alerta Digital de su director, Armando Robles, donde se planteaba la alternativa entre derecha identitaria o el voto útil al PP, tras su balance demoledor del papel (aciago y nefasto) del PSOE en cien años de historia y de política española. Una alternativa que podría concretarse por el revulsivo que esa derecha identitaria debería traer consigo en el partido del mal menor entre españoles, como la que trajo en los Estados Unidos la candidatura de Donald Trump en el partido republicano (frente al fantasma amenazador de un posible triunfo de Hillary Clinton)

2. Memoria histórica por partida doble esta semana. La moción del consistorio de Ponferrada -presidida por un alcalde PP- aprobada por unanimidad (con el apoyo de Ciudadanos) de quitarle a Franco la medalla de oro y el titulo de alcalde adoptivo de la localidad. Un caso atípico, la anomalía leonesa/ponferradina, en el tema de la memoria histórica. Como lo ilustra la personalidad del instigador y artífice de la moción, el antiguo vicepresidente de la ARMH (etcétera, etcétera) viejo conocido del que esto escribe. Memoria histórica en el fallecimiento de José Utrera Molina, malagueño ilustre, de una capital andaluza, Málaga, teatro emblemático como Badajoz de la guerra de memorias. ¡Honor a José Utrera Molina y a sus convicciones que proclamó lealmente en vida!

FRANCO Y EL BIERZO

Visita de Franco a Ponferrada (28 de julio 1949) -cuatro días después de nacimiento del autor de estas líneas- con ocasión de la inauguración de la central térmica de Compostilla. Fue entonces cuando recibió la medalla de oro y el titulo de alcalde honorifico que le quitan ahora (post mortem) A la salida de la ciudad, la comitiva oficial habría sido tiroteada por guerrilleros del maquis leonés, lo que se aireó en la prensa inglesa, y lo que el consistorio ponferradino silencia escrupulosamente en cambio ahora

León y provincia son terra incognita -y recóndita- para muchos españoles. Un poco mutatis mutandis, se me antoja, como el Tras-os-Montes portugués vecino, justo del otro lado de la frontera, tierra (fría) de secretos, de silencios y de vendettas. En los tiempos de actividad del FRAP -antepasado directo del GRAPO- oí a persona amiga que ese grupo terrorista tenia sus raíces precisamente en esa provincia, en alguna de sus comarcas o en una zonas determinadas de su geografía que venían a configurar como un microcosmos a años luz de lo que se vivía y sentía y respiraba grosso modo en el resto de la geografía española. Y a años luz también de lo que por odas partes fuera de allí se recordaba porque esos grupos de izquierda violenta (terroristas) arrastraban -como toda la izquierda española en general- una memoria histórica de los vencidos de la guerra civil española.

Y esa particularidad (guerracivilista) leonesa, y en concreto de una de sus comarcas, el Bierzo, viene a ponerse ahora (clamorosamente) de manifiesto por la decisión, tomada por unanimidad, de su consistorio municipal -presidido (nótese bien) por el PP, y secundado por “Ciudadanos”- de despojar a Franco (post mortem) de la medalla (de oro) y del título de alcalde honorífico que le fueron otorgad por aquel municipio en el año de gracia del 49. La noticia anunciada -como cabía suponer- a bombo y platillo en ciertos medios me pilló (desagradablemente) por sorpresa pero un sexto sentido me hizo sospechar de golpe hubiera gato encerrado en lo que ahora se pregonaba (...)

CATARSIS DEL PP O DERECHA IDENTITARIA (NO HAY MÁS)

Una instantánea que habrá hecho palidecer de envidia a algunos de los asistentes a la reunión de la OTAN en Bruselas (y a las pruebas me remito) Mariano Rajoy -hay que reconocérselo- es el verdadero superviviente de la política española, y lo demás son comparaciones odiosa (e insidiosas) Sobrevivió al golpe institucional de las elecciones que siguieron a los atentados del 11 de marzo, a una larga travesía en la oposición, a dos crisis políticas el pasado año y a no sé cuantas operaciones de acoso y derribo orquestadas contra él por los medios y una parte dela magistratura. Su partido, es cierto, preciso de una catarsis como el comer. So pena de ver hundirse a España bajo un segundo Frente Popular, por culpa de sus complejos y sus flaquezas (y sus corruptelas) ¿Será posible algo así bajo el actual liderazgo? Como sea, el revulsivo salvador podría ofrecérselos la aparición de una derecha identitaria (sic), fuerte y unida. Como la que viene a propugnar Armando Robles en Alerta Digital y a fe mía que hacemos votos desde lo más hondo que algo así acabe viendo la luz -de urgencia- en la política española. Primero tendrá no obstante que sortear o superar muchos obstáculos y barreras. Entre ellos, el eslogan -convertido en un mantra o en un fetiche intocable- de “ni de izquierdas ni de derechas”. Y a fe mía que con la histeria anti-corrupción que reina en ciertos sectores, dudamos que sea posible

En Bruselas, Donald Trump le da un empellón al representante de Montenegro para hacerse sitio en el centro de la foto, y se gana la enemiga de la Merkel, de Teresa May, de Macron y del primer ministro belga, Charles Michel que no habrán disimulado su desaprobación ante algunos extremos proferidos en su discurso por el presidente norteamericano que en cambio se habrá dejado hacer por así decir unos “selfies” con Mariano Rajoy que habrán hecho palidecer de envidia a más de uno en la reunión de la OTAN. Algunos ensalzan e inciensan ahora -tras habérseles visto el plumero desde hace ya un buen rato- al ex-secretario general del PSOE vencedor de las primarias de su partido el pasado domingo por tratarse de un superviviente.

Pero el verdadero superviviente en la política española lo es Mariano Rajoy hay que reconocerlo, que sobrevivió a una descalabro electoral inesperado (por lo tramposo y anti-institucional del escenario que lo hizo posible) a seguir al 11 de marzo), y también a largos años en la oposición, a dos crisis políticas el pasado año y a no sé cuantas operaciones de acoso y derribo orquestadas por la prensa y una parte de la magistratura entre medias. No soy un incondicional, aquí todos ya lo saben, sobre todo en ciertas materias de y no me cansaré nunca de denunciar la dependencia -como una fatalidad histórica- del partido que aquel dirige que les ata (de pies y manos) a las instancias eclesiásticas, tentáculos y correas de transmisión en definitiva del Vaticano y del soberano/pontífice y de su poder omnímodo en esa esfera difusa y difícil de delimitar y también aún por explorar en gran medida de lo que convengo en llamar la política religiosa.

Coincido de pe a pa no obstante con un articulo de la mayor resonancia publicado al principio de la semana en el diario Alerta Digital con firma de su director Armando Robles, que me habrá (agradablemente) sorprendido, mi palabra, por lo profundo y certero de su visión histórica y del balance que le merece el papel -aciago- del partido socialista (PSOE) desde su fundación, en la política española. “Un proyecto sin salida, un oximorón anti-español, sustentado en las mentiras, la corrupción y las pistolas” Ni una coma (a fe mía) que añadir. Y con afirmaciones tan diáfanas y tan rotundas como esas, el director de Alerta digital, disipando así dudas que no habrán dejado de poblar las mentes de algunos, viene a dejar claro que no le liga nada ni a él ni a la publicación que dirige ni al sector de opinión que representa, con ese partido ni con ninguna de las corrientes que se disputan el poder en su seno las horas que corren ante los ojos un tanto atónitos -que todo hay que decir- de una inmensa mayoría de españoles.

¿Me adivinó el pensamiento su autor? Y lo digo porque los argumentos que se vierten en ese articulo tan notable por su lucidez -que se me antoja que marca un antes y un después en la trayectoria (clara) de ese diario digital- viene a fe mía a coincidir con las posturas que se viene manteniendo en este blog contra viento y marea desde ya hace un buen rato. Algo de lo que nos congratulamos muy sinceramente desde estas paginas. El articulo de Armando Robles habrá dado lugar a un extenso debate y cruce de comentarios entre los lectores de Alerta Digital de los que se me antoja deber resaltar uno de ellos en donde se hacen votos por una catarsis (sic) del PP que al autor del comentario no deja de parecerle no obstante algo en extremo improbable, por no decir impensable o imposible. En teoría así nos lo parece sin duda a muchos también.

Puestos no obstante a conjeturar dentro de los términos de la alternativa que plantea -muy juiciosamente en nuestra opinión- el articulo al que aludimos, entre la creación de un derecha/identitaria fuerte (sic) o el voto útil al PP, no es imposible que la emergencia de esa formación identitaria fuerte -en otros términos unida o con capacidad y perspectivas de poder unificar sin sectarismos ni exclusiones- fuera tal vez el revulsivo del que el partido en el poder precisa como el comer. El encuentro de Bruselas Trump-Rajoy invita desde luego a conjeturas en ese sentido. ¿Acaso la catarsis habrá sido posible entre norteamericanos y no podría serlo en cambio entre españoles? Los dos sistemas son radicalmente diferentes como lo son sus historiales pero el bipartidismo que vivimos los españoles desde los tiempos de la transición y que los Estados Unidos conocen y vienen practicando -con mayor o menor fortuna dese hace siglo y medio (tras el final de la guerra civil americana)- hace que quepa el albergar ese tipo de expectativas.

El tercer/partido no fue posible en el sistema norteamericano, ni con Wallace, ni con Ross Perot, ni con el Partido Libertario (Ron Paul) y lo imposible al final resultó posible por el triunfo de la candidatura de un extraño ajeno al aparato del partido del mal/menor, embistiéndolo por dentro como quien dice en ls elecciones del pasado 8 de noviembre. ¿Un escenario así sería posible en el PP caso de no prosperar la "derecha fuerte identitaria” que se propugna en el artículo de Alerta Digital? Las apuestas se admiten. Todo ante desde luego que la hipótesis de ver emerger la amenaza de nuevo en el horizonte de un Frente Popular, heredero (por todos los conceptos) del del 36. En eso estoy enteramente de acuerdo con Armando Robles

MÁLAGA FACHA Y SEVILLA LA ROJA

Entrada de los nacionales en Málaga, febrero del 37. En Andalucía, la explosión del odio de clase fue mucho más virulenta y homicida que en el resto de la zona roja. Y fue particularmente el caso en Málaga, por lo brutal de la represión roja tras el fracaso del Alzamiento en la ciudad. Lo que daría la medida de lo catártico y cauterizante -en mayor medida que en otros capítulos o episodios de la guerra civil- de la reconquista de la ciudad (y su provincia) por las tropas nacionales. Bombardeos del sector rebelde durante la batalla de Alepo (mayo-diciembre del 2016): parábola de actualidad de los bombardeos sobre Málaga y sus alrededores de la aviación nacional durante la guerra civil, donde los rojos utilizaron sistemáticamente a la población civil de escudos humanos. Como en Badajoz, o en Madrid y Barcelona. Ni Arias Navarro tenía que rendir cuenta de nada, ni tampoco Utrera Molina, al que ahora riden merecidamente homenaje de justicia y desagravio sus descendientes, en el momento de su muerte

Málaga es la otra/capital de Andalucía, o si se prefiere la capital de la otra/Andalucía. De una Andalucía oriental y mediterránea frente a una Andalucía occidental y atlántica que tiene su capital natural en Sevilla. Málaga facha y Sevilla la Roja, dos capitales andaluzas frente a frente, al hilo de una fractura o linea divisoria histórica -y no sólo geográfica- que por paradójico que  parecer pueda se remonta a la guerra civil española. Es cierto que en Sevilla triunfo el Alzamiento y en Málaga tras un éxito inicial acabo fracasando con las consecuencias tan trágicas que ello acarrearía. Pero precisamente por eso, en Málaga se dio una reconquista que no se dio en Sevilla que fue nacional desde los inicios de la guerra.

Catarsis guerrera en verdad, lo que produjo la guerra civil en Málaga por todas las trazas, no en cambio en Sevilla-, a riesgo de parecerle aquí cínico por demás a algunos. No me desdigo. El italiano Marinetti habló de higiene (“la guerra higiene del mundo”). Y yo creo que quepa hablar también de la guerra como de una catarsis colectiva. La guerra civil española, ya lo dejé sentado en sucesivas entradas de este blog, fue la resultante de un explosión (monstruosa) de odio de clase más que otra cosa. Y en Andalucía con mucha mayor virulencia y grados de paroxismo sin duda que en otras regiones españolas. Y convengo que un planteamiento histórico de ese tipo se enfrenta a tenaces resistencias desde los tiempos del régimen anterior que por efecto de la influencia omnipresente y a la vez difusa de la ideología falangista o nacional/sindicalista huía como de la peste de formulaciones o reivindicaciones que pudieran sonar a clasistas de una manera u otra. No todos tuvieron esos complejos.

PSOE LA PESTE Y EL CÓLERA

Julián Besteiro (PSOE) lee por radio un manifiesto en nombre del Consejo de Defensa constituido en Madrid tras el desenlace de una guerra civil en la guerra civil que enfrentó en las últimas semanas del conflicto -febrero, marzo del 39- a comunistas contra las demás fuerzas integrantes del bando republicano (anarquistas, socialistas y republicanos de izquierdas) Se comprometieron a un traspaso pacifico de poderes, pero no hubo -por falta de voluntad de un lado como del otro- firma de paz ni armisticio alguno, ni siquiera de un acta de capitulación como la que puso fin a la guerra civil americana el siglo anterior. Y en esa medida los herederos del bando de los vencidos y de sus siglas -y a fortiori los comunistas-, no dejarían de heredar tras la transición aquella beligerancia guerracivilista. Y en esa misma medida se puede decir que el PSOE fue y sigue siendo un partido envuelto en la guerra civil del 36 interminable (que todavía dura) como lo ponen de manifiesto en cuanto la ocasión se presenta. Algo que tiene más fuerza de arraigo y de arranque entre ellos que la lucha intestina entre radicales y moderados (léase el aparato y la disidencia ahora triunfante en las primarias del pasado domingo) Como lo probó la reciente propuesta (del PSOE) aprobada en la Cortes sobre memoria histórica

Me han hecho falta dos días (con sus noches) -lo confieso- par digerir (un poco) la vuelta al ruedo del guerracivilista impresentable en las primarias del PSOE del pasado domingo. ¿No hay mal que por bien no venga? Así reza el refrán y así dicen que dijo Franco cuando supo del atentado mortal contra Carrero Blanco (lo que hacían correr sin duda malas lenguas calumniosas) He vivido treinta años fuera de España, me fui una primera vez, muy joven, más o menos voluntariamente buscando mi propia vía y me fui una segunda vez, ya no tan joven, más o menos forzado u obligado por culpa en gran medida del PSOE que gobernaba en España entonces (corrían los primeros años de Felipe González) ¡y lo que les quedaba aún de años de gobierno por delante! Lo que por otra parte era de prever, y a fe mía que no me equivoqué.

Y desde entonces viví siempre fuera, por más que desde hace una decena de años venga jalonando mi ausencia con varios viajes al año (de ida y vuelta), en visitas breves y fugaces todo lo que se quiera pero que me habrán permitido retomar primero y mantener después el contacto con España y los españoles y tomarle el pulso a la sociedad española y a su evolución en estos últimos años. Quiero decir que ni viví la transición, ni la larga era de los socialistas en el poder ni su vuelta -tan traumática- tras los atentados del 11 de marzo (del 2004)

ME ATACA EL OPUS DEI

¿Aljubarrota de mayor importancia historica que la toma de Granada para la Roma pontificia (y vaticana)? Estatua ecuestre frente al monasterio de Batalha -distrito de Leiría, cerca de Fátima, que visitó de muy joven el autor de estas lineas- del santo/condestable, Nuno Alvares Pereira, el santo preferido del Profesor Plinio y de la TFP, canonizado por el papa Benedicto XVI con ayuda (nota bene) de las presiones del pretendiente portugués Dom Duarte, lo que de confesión propia le granjeó roces con el embajador español en el Vaticano. Por razón del signo innegablemente anti-castellano -remontándose muy lejos (es cierto) en el pasado, hasta la Guerra de los Cien Años, y a las secuelas de la guerra civil castellana entre Pedro I y los Trastamara (...)- de ese santo/nacional de los portugueses. Un mito del nacional/catolicismo portugués comparable al de la Virgen de Fátima. La superstición fatimista -cripto/musulmana- arraigó en Portugal como no lo hubiera hecho sin duda en ningún otro país católico por razón (en parte) de una idiosincrasia nacional ”más católica” que la de los españoles en razón de una posición histórica y geográfica de inferioridad -concretamente en relación con el resto de España- que les hizo más dependientes del patrocinio -y del arbitraje- y los buenos auspicios de la Roma papal (y más tarde vaticana) Así, el Opus Dei acertó a canonizar al santo/condestable portugués, pero no acertó en cambio a hacer lo propio con Isabel la Católica hasta hoy. A buen entendedor pocas palabra bastan

Me dispongo a darle a la tecla tras sentirme atacado por un flanco un tanto desguarnecido -el de mi familia y de los míos- y habrá sido en un artículo (pleno de unción/religiosa que no falte) -que me viene (nótese bien) por entero dedicado- de un eclesiastico portugués, figura emblemática del Opus Dei -por lo que vengo a saber documentándome sobre la marcha- y gran devoto del papa actual (y sin duda de los anteriores) y también de la Virgen de Fátima. ¿Por qué este ataque? Esa es la pregunta que me viene en primer lugar raudo a la mente.

¿Una respuesta al impacto que habrá sido el mío, que me diga el de los artículos y reportajes que me habré visto dedicados tanto en la prensa portuguesa como en la prensa española e italiana con ocasión de la visita del papa Francisco a aquel santuario portugués? Es muy probable. Yo llevaría un poco más lejos mi indagación no obstante. Y es que se me ocurre que ese ataque tan virulento y sin precedentes de parte de eclesiásticos en contra mía tenga que ver con el balance (final) de la visita papal a aquel santuario mariano.

La prensa nos habrá vendido un éxito clamoroso de publico -de fieles que me diga-, con ayuda incluso de fotos tomadas desde el aire del ejercito portugués a modo de verificación material, en concreto, de la propaganda fide, y volando en socorro de la misma como quien dice. Es obvio no obstante que en España, entre españoles, la visita papal a Fatima en el centenario de aquellas apariciones/marianas, se habrá vivido en un clima de indiferencia casi absoluta. “También había españoles” así de púdico sonaba el reportaje que dedico a la llegada del papa a Fatima la radio-televisión belga francófona.

MI RECURSO AL CONSEJO DE ESTADO BELGA

Comunico a las lectoras y a los lectores de mi blog que acabo de recibir con fecha de hoy acuse de recibo del doble recurso en suspensión y en anulación que por intermedio de mis abogados interpuse cerca del Consejo de Estado belga contra la orden de exclusión por un año de la Biblioteca Real de Bruselas de la que me vi objeto. Os tendré al corriente del lugar y de la fecha de la audiencia (referente a la suspensión) en cuanto que me sea comunicada lo que no deberá tardar

¿VISIONARIO Y TROL DONALD TRUMP? (Cuaderno de a bordo n° 31)

Tiempo Sacro

¡Un día de sol y de viento
el de hoy mi amor, mi vida,
la primavera cantaba
la vida me sonreía!

al ritmo de esas canciones,
de esas viejas melodías
que me acompañaron fieles
en mi larga travesía

en los momentos más negros
cuando se me iban las pistas
y mi mente atribulada
se llenaba de preguntas

sin más respuesta mi amor
que el eco mío en las dunas
cuando le hablé a las estrellas
(más sólo amor que la una)

cuando entre el cielo y la tierra
no veía un alma (en la bruma)
hasta que eché al fin raíces
en estas verdes grisuras,

en estas tierras lejanas
tierras, mi amor, de conquista
de simpatías y afectos
y de una memoria escondida

donde me daría a conocer
-¿más de lo que debía?-
bajo una luz ¡ay! a veces
que no me favorecía

con el tiempo amor en cambio
se me irían las dudas
que el destino me pusiera
en una raíl sin salida

trayéndome amor a estos lares
de unas fachadas tan lindas
y de una rutina diaria
de piel tan seca y tan dura

y fue cuando te encontré yo a ti
y se me fueron de encima
dudas y resquemores
(como de último/tranvía)

y mi alma amor rejuveneció
(“sicut aquila juventus tua”)
y viví amor desde entonces
al minuto amor, al día

entre un encuentro amor y otro,
entre sonrisas tan tuyas
cuando tu amor se cruzaba
sin darme siquiera cita

que el Tiempo amor se paraba
cada vez que te veía
¡Parones de un tiempo sacro
que a mí te traerá  algún dia!


De la luz del sol radiante
a lo hondo de la noche oscura
desde donde te envío estos versos
que escanció mi alma desnuda

en lo mas hondo del túnel
y embargado de amargura
mientras oteo a lo lejos
amor, señales de tu venida

por los aires, por las redes
auscultando amor las runas
preguntándolas, sí, por ti,
si tienen de ti noticias

si saben algo de nuevo amor
de tus idas y venidas
capaz de calmar la inquietud
de un ser (¡ay!) de lejanías

que abrazó la fatalidad
con el alma dolorida
y ese “pathos de distancia”
de almas nobles y altivas

...y humilde (del amor de sí)
con vocación de vigía
de vigilante en la noche
¡caballero andante entre ruinas!

Con la rosa de los vientos
bien plantada (en carne viva)
en lo hondo del pecho amor
¡A donde el viento me diga!

¡Viento del norte tan puro!
que me trajo hasta ti, querida
y que nos juntará de nuevo
cuando el Fatum me sonría

que siento ya algo de nuevo
cargado de expectativas
en tu silencio y tu ausencia
de loba joven (y tímida)

como si estuvieras a punto
de decidir de mente fría
la ruptura irrevocable
¡el Gran Bandazo en tu vida!

SERBIOS Y CROATAS UN PASADO QUE NO PASA

Ante Pavelic -pronunciado “Páv-litch”- líder y fundador de la Ustacha, partido nacionalista croata, y dirigente máximo (Poglavnik) del estado croata satélite del III Reich durante la Segunda Guerra Mundial. Pasa por haber sido responsable máximo de las grandes matanzas de serbios que tuvieron lugar bajo la ocupación alemana y, anteriormente, de haber sido instigador -en represalia por un matanza de diputados croatas en el parlamento de Belgrado años antes- del atentado que costó la vida en Marsella (octubre de 1934) al soberano Alejandro I -rey de serbios, croatas y eslovenos- lo que llevaría a una (nueva) espiral -tan decisiva- de represalias en la región. Dominique Venner -citando a Curzio Malaparte (“Kaputt”)- le presenta como un ser enigmático, secreto y misterioso. Falleció en Barcelona (nótese bien) con todas las bendiciones de Su Santidad, en 1959 (...) Fui pro-serbio en las guerras de los Balcanes, y lo sigo siendo, aunque no incondicional ni antes ni tampoco ahora. Por un deber de piedad a ese pasado que no pasa de dos pueblos europeos. En lo que tuvo y tiene de trágico, de fatal e ineluctable

Viví las guerras de los Balcanes a distancia, de observador a penas, desde el balcón o mirador privilegiado en tantos aspectos que me daba el residir en Bélgica donde me pilló el estallido de la primera de aquellas cuando yo llevaba ya varios años aquí. De observador, como digo, pero no exactamente de testigo u observador imparcial, aquí todos ya lo saben, no fui imparcial sino que torcí -abiertamente- en favor de los serbios por el papel de malos de la película que le asignó de entrada la prensa global y también por el escándalo que me producía la actitud claramente beligerante del Vaticano y del papa Juan Pablo II con su iniciativa en solitario, secundada únicamente por la República Federal alemana, de reconocer -por su cuenta y riesgo- a dos estados independientes en la región, a saber Croacia y Eslovenia, casus belli número uno como lo seria del estallido de la primera de las guerras aquellas.

Acabo de terminar de leer otra obra apasionante -de carácter histórico- de Dominique Venner, "Historia del Terrorismo", donde se analiza ese fenómeno contemporáneo en su vertiente histórica a base de una abanico de episodios -agrupados en torno a varios capítulos de importancia mayor- que van desde la eclosión del terrorismo anarquista a finales del siglo antepasado hasta los atentados del 11 de septiembre del 2001 en Nueva York contra las Torres Gemelas. Una atención especial no obstante le merecen a Dominique Venner en esa obra los Balcanes a los que dedica unas cincuenta páginas, la cuarta parte grosso modo del conjunto de la obra. Serbios y croatas, una hostilidad ancestral -e inextinguible- entre dos pueblos de la misma raza y la misma lengua y de la misma religión (cristiana) aunque de confesiones distintas.

¿TRUMP? UN TROL CONTRA LOS MEDIOS

La política americana es un arcano insondable para el resto del mundo, incluso para occidentales. Sólo ciertas vías de penetración insólitas, atípicas, provisionales y precarias (y efímeras) al mismo tiempo, vienen a ofrecerse a veces a espíritus inquietos y avizor, como sucede con la literatura y en particular con el genero de la novela/negra, tal y como lo ilustran las novelas de James Ellroy que aquí ya cité y comenté repetidas veces, y en unas de las cuales -de su penúltima trilogía- “Sangre vagabunda” se evocaba en clave de novela negra, subterránea (underground) el escándalo del Watergate. Un fantasma que anda ahora de lo más soliviantado desde que empezó a agudizarse el conflicto del presidente de los Estados Unidos con el recientemente destituido director del FBI que acusa directamente aquél de colusión con el enemigo, léase de inteligencia con la Rusia d Putin, durante la fase que precedió a su nombramiento de presidente de los Estados Unidos. ¿Será posible la destitución del presiente más polémico y controvertido de la historia de los Estados Unidos (en el siglo XX)?

NUEVAS CIFRAS RÉCORD DE VISITAS

Comunico a mis lectoras y lectores que mi blog alcanzó de nuevo cifras récord de visitas la semana pasada -dos mil ochocientas en un día- con ocasión de la visita papal y la publicación de artículos -ecuánimes y objetivos- con ese motivo a mi dedicados en el ABC, El País y Huffington Post (en italiano) y una entrevista mía en el programa “El Centinela del Misterio” (Metropolitan Radio España) En lo que supone la ruptura de la ley del silencio que me habré visto infligida durante treinta y cinco años, solamente interrumpida por episodios recurrentes de mi linchamiento en los medios (españoles y extranjeros)

CÉSAR GONZÁLEZ-RUANO EL CELINE ESPAÑOL

César González-Ruano, escritor “maldito” Más aún que Francisco Umbral, su discípulo fiel y admirativo. En los últimos años se propagó en España una leyenda negra (negrísima) por su cuenta, y a cuento de la fase de su trayectoria -de muy joven- en Francia bajo ocupacion alemana. A fe mía que no estaba a al corriente (del todo) cuando me vino la idea de hablar de él en estas entradas, y confieso que durante unos instantes el desconcierto hizo (un poco) mella en mí. Pero me repuse rápido, por la vía de las comparaciones (odiosas) Porque finalmente lo que se le acusa o aquello de lo que se vio condenado -sin pruebas o en su ausencia- en el país vecino no era más grave que la acusaciones que se vierten periódicamente contra Celine, astro mayor del universo de las letras en lengua francesa. Y muchísimo menos de aquello de lo que se vio acusado Malraux, por su conducta nunca aclarada durante la ocupación alemana en Francia- y aquello por lo que se vio condenado su compañero (y copiloto) fiel en la escuadrilla España durante nuestra guerra civil, Pierre Nothomb, el aristócrata belga de izquierdas -rara avis- condenado a la Libération en Bélgica culpable de delación en masa de redes enteras del partido comunista belga durante la guerra. Maestro de estilo -como Umbral- César González-Ruano. Algo que no tiene nada que ver con la moralina (Nietzsche díxit), ni con la censura política e históricamente correcta. ¿Razón última -la proscripción de su maestro venerado en Francia- de la censura de la que se ve objeto de antiguo Umbral por cima de los Pirineos? ¿Y acaso también de la que se vio objeto el autor de estas líneas a su paso por las universidades belgas?

Me disponía hoy -dando un poco la espalda ex profeso a la actualidad candente (y tan agobiante a veces)- de literatura en estas paginas, e instintivamente sin saber por qué me vino el nombre de César González-Ruano a la mente. O si sé por qué. Y es que conocí personalmente al célebre escritor madrileño un año antes a penas de su muerte o ni siquiera, y la instantánea aquella tan insólita y tan excepcional en el adolescente quinceañero que era el autor de estas lineas, se quedo indeleblemente grabada hasta hoy en su mente y en su retina.

Tenia yo por entonces una pandilla de amigos, adolescentes como yo del lugar de nuestros veraneos, que en el invierno nos solíamos reunir en un café situado en la calle de Alcala, especie de lugar geométrico del domicilio de cada uno del grupo, que vivíamos en lo sitios mas dispares de la geografía urbana madrileña. Y un día nuestras correrías nos llevaron hasta las inmediaciones del teatro de la Zarzuela que se veía separado de la calle que le daba acceso -no sé si seguirá así- por una pequeña plazoleta.

Y fue cuando vimos salir del teatro, viniendo hacia donde nosotros nos encontrábamos parados, a César González Ruano, que uno de nuestro grupo, hijo de escritor reconoció,y ni corto ni perezoso, destacándome de los demás, me acerqué a pedirle un autógrafo, a lo él que accedió amable y cortés, y graciable y condescendiente con el adolescente ingenuo y admirativo que era entonces él autor de estas líneas. Nunca se me fue su silueta a fuer de emblemática y de señera. Era invierno y César González-Ruano llevaba abrigo -de color beige- y sombrero, y paraguas y guantes (de cuero) para más señas. Se quitó los guantes, sacó una pluma estilográfica -de oro, o si no lo era yo la recuerdo al menos así- y me firmó el autógrafo. O tempora o mores! Al poco tiempo fallecería. De cáncer, a la edad de sesenta y dos años .

De menos edad pues de la que tiene ya el autor de estas lineas (¡como me cuesta creerlo!) Una nueva época, -segunda mitad de los sesenta, marcados por una profunda mutación cutural- se anunciaba ya entonces como si se hubiera visto vaticinada por la muerte de aquel gran escritor de otros tiempos, de otra época. Como si con él se hundeira fatalmente en el pasado toda un época qu él tanto había marcado con su pluma, su trayectoria y su silueta. Y es cierto que todo un mundo se vino entonces abajo, en el preciso momento en que a él se abria el adolescente autor de estas líneas.

Cesarísimo Cesar, escribe Umbral -que tanto le admiraba- en una de las semblanzas que le dedicó. Y algo de eso tenía César González-Ruano sin duda alguna, en su ademanes solemnes y parsimoniosos y en su compostura solemne y majestuosa y afable y condescendiente a la vez (de lo que le recuerdo) Con ese bigote fino -y de aristócrata- que inmortalizaría él sin duda mucho más que otros.

EUROVISIÓN Y LA MALDICIÓN DE FÁTIMA

Al representante español en Eurovisión ni la virgen de Fátima ni las redes sociales le habrán perdonado un gallo que parecían perdonarle en cambio los asistentes al espectáculo, por la ovación ensordecedora -entre aclamaciones- que le brindaron al final de su actuación, convincente por tantos aspectos, lo mismo que su canción (se diga lo que se quiera, per se y comparada con las de otros años, no digamos) Ni le habrá perdonando a España tampoco, una virgen tan rusófoba, una actitud como la española mucho más neutra y mucho menos definida en el conflicto en Ucrania (nótese bien) que la de Portugal, un país atlántico y atlantista si los haya en la Europa del Sur. En un concierto eurovisivo además en el que Rusia -al contrario del Azerbaiyán- estuvo ausente. Ánimo Manel, no fue el gallo, fue la maldición de Fátima

En las apariciones de Garabandal, especie de copia o duplicado de Fatima, se hablaba de un aviso (sic) y de un castigo, lo esencial por así decir del mensaje de nuestra/señora en aquella localidad santanderina. En lo del castigo las apariciones de Fátima y los mensajes de la virgen a los “pastorzinhos” no eran tan explícitos en cambio, aunque en el llamado tercer/secreto -en la parte ya/revelada me refiero- sí se anunciaban guerras y calamidades y que el santo/padre tendría mucho que sufrir etcétera, etcétera. Los medios por su parte vienen aventando desde hace algún tiempo rumores alimentados en círculos de devotos marianos que siguen defendiendo (denodadamente) que el tercer secreto de Fatima no se haya desvelado todavía por completo.

Y en ese ambiente de expectación mesiánica que habrá vuelto a recalentar el viaje papal del pasado fin de semana, la virgen de Fatima habrá venido a premiar a los portugueses devotos y a Portugal en general con un nuevo milagro coincidiendo con la visita papal, y a muchos miles de kilómetros de allí. Sucedió el pasado sábado en el desenlace del concurso de Eurovisión en Kiev, que se vio adjudicado (¡oh sopresa!) el representante de Portugal por vez primera en la historia de esa competición. Premio y castigo. El palo y la zanahoria como los franceses dicen. Los dos extremos de la cadena (Bossuet díxit) de la sana/doctrina católica (y romana) Y constante invariable al mismo tiempo de todos los mensajes de la virgen al hilo de las apariciones marianas de los últimos siglos. La Virgen premia y a la vez castiga (y maldice)

Oda al Tiempo que Vuelve

(Olvidarse de respirar
perder el ritmo de vivir
tragedias grandes, secretas
que vencí pensando en ti)

Me olvidé de respirar
un instante sólo (así fue)
como quien falla en el juego
y (¡ay!) durante los años lo pagué

Y ahora perdí el ritmo de vivir
¿perdí aquel fanatismo (de bien)
aquella fe en mí y en mi ideal?
¡Y es que me sentí “atardecer”!

Mientras recobraba el ritmo
otro, distinto ¡mundo cruel!
sondeando amor las nubes
y el qué traerá el amanecer

¡amaneceres desiertos
sombras negras de mi ayer!
que me siguieron sin pausa
(ay!) como una escolta (infiel)

que dejé atrás ya hace rato
y que no dejo ya volver
aunque perdiese mi ritmo
y tarde, mi amor, en volver

¡ya vendrán tiempos mejores!
sí, cual flores de madurez,
cual promesas de un futuro
claro, que se deja leer,

que ya me vi en otras peores
como Cicerón maestro/rey
de un mundo antiguo (y feliz)
cuando el Tiempo era amigo fiel

del mundo civilizado
de sus gentes, de su grey,
el compañero, el Avanzado,
el heraldo en el orbe aquél

bajo el signo (real) del Águila,
del Sol Invicto (Salve Rex!)
que nos alumbraba a todos
que moría y nacía de una vez

Y se echó encima (ay!) la noche
sobre el mundo antiguo y su ley
y el Tiempo se nos escapó
y se hizo inhóspito y cruel

y dejó de ser nuestro aliado
el dios Chronos del Tiempo fiel,
padre y hermano y amigo
que sabía hacerse querer

y cuando amanezca mi amor
algo me lo dice (no sé el qué)
se nos devolverá el Tiempo,
¡y creeremos de nuevo en él!


Cielos y cumbres los hombres
¿y la Mujer? Tierra y Sombra
¿Crees tú amor en todo eso,
crees tú en esas lineas rojas ?

en esa bipolaridad
esa valla (¿medio rota?)
entre varones y féminas
¿o acaso es que no se nota ?

esa hombría que te ofrezco
¡no sé ofrecerte otra cosa!:
la Fama -mi amor- y el Honor
en triunfos y derrotas

en los fregados violentos
y en las pruebas insidiosas,
en los envites viriles
y en las intrigas celosas

frente a enemigos jurados
que me buscan, que me odian
o ante víboras campestres
de lenguas tan venenosas

sólo víboras ¡que dije!
¡Monstruos de maldad! ¡Furiosas!
¡Cual serpientes de cascabel
tan malvadas...como hermosas!

Pero saldré airoso del trance
de sus intrigas odiosas,
que no me hacían mella
esas sucias maniobras

y cuánto mas me acosaban
unas, más me miraban otras
y más macho (y más hombre amor)
les parecía a (casi) todas (…)

¿que serán guerras de sexos
contra mujeres hermosas
las guerras (¡ay!) del Milenio,
tan terribles, tan “ferozas”?

¿Habrá amor otras mas bellas
mas bellas...y peligrosas?
Prefiero arriesgar contigo
porque te quiero ¡Mi diosa!

FÁTIMA SUPERSTICIÓN CRIPTO/MUSULMANA (Cuadernos de a bordo n° 30)

1. Propuesta no de ley de ampliación (sic) de la ley de la memoria. Aprobada gracias a Ciudadanos. Su líder -curándose en salud- declaró a la salida del hemiciclo que hacia falta un consenso amplio para exhumar a Franco del Valle de los Caídos lo que (sobreentendido) no existía. Ni existirá, como no llegará a haberlo tampoco para con Lenín y Stalin bajados de su pedestal en la la Rusia pos/soviética pero a los que nadie hasta hoy se atrevió a mover -ni se atreverán- de los lugares -del Kremlin y alrededores- donde están enterrados. Todos en España -rojos como fachas- saben que la exhumación de Franco sería -como en el caso de los lideres soviéticos mencionados- la puerta abierta a tentativas de profanación de su tumba. Dejad a los muertos en paz, un mandamiento universal de antes y después del cristianismo

2. Ea, ea ya pasó. El papa argentino fue y volvió (ileso) de Fatima. Y al autor de estas líneas por primera vez en visitas papales a aquel lugar se vio libre de medidas de puesta en observación o bajo vigilancia. Signo de los tiempos: medios de la mayor difusión -ABC y el País, y el Huffington Post (en italiano)- por vez primera en treinta y cinco años me dedican artículos ecuánimes y objetivos, mencionando este blog y rompiendo el silencio a mi respecto sin que eso conllevase nuevos episodios de linchamiento como fue (casi) siempre así hasta ahora.

“¡Muérete ya!” me escribe un trol. Y otros además de él -Il Giornale d'Ialia (clerical/fascista) y una novela negra de autora argentina me dieron ya por muerto-, en residencia psiquiátrica aquellos y en esta novela, de ciento setenta puñaladas (sic), no exagero) No tengo intención ninguna de morirme, tengo más ganas de vivir que nunca, que me inundaron a mi salida de la cárcel portuguesa, tras darle la espalda a la iglesia y sentirme libre y de los interdictos de la moral judeo/cristiana y del corsé mental de la doctrina católica. Que os sea leve (sin acrimonia)

AL "PAÍS", AGRADECIDO

Contaba Umbral en uno de sus artículos que le había dicho una vez César González Ruano, “Umbral, léase el artículo que Juan Aparicio escribe en el periódico hoy sobre mí y dígame si tengo que llamar para felicitarle o para denunciarle al juzgado de guardia” Y yo me habré sentido en una tesitura análoga ante el articulo que me dedica en su edición de hoy el diario el Pais ,(ver foto), bajo el titulo “el Español que quiso matar al papa comunista” Y digamos que bien medido y sopesado me inclino por la absolución y es por una razón muy sencilla, y es porque el titular del articulo -y también grosso modo su contenido- es algo que soy capaz de asumir, digamos que me gusta, y digamos que si se dejaran de lado el entrecomillado (de "comunista”) por la carga de ironía que presupone, me gustaría mas todavía.

No soy periodista profesional e ignoro los duendes y troles (nórdicos) que se esconden o se cuelan en sus máquinas y en sus salas de redacción, y entre los administradores de sus foros de opinión como entre los moderadores de los comentarios que suscitan sus artículos. Y prefiero echar por cuenta de aquellos y no de la dirección del diario ni de su consejo de redacción la tonalidad dominante de los comentarios que habrán merecido mi articulo y mi persona que parecen despedir a la vez un cierto tufo a censura previa (en su conjunto) No importa. Prefiero atribuirlo a una de esas tragedias intimas que arrastramos lo españoles de nuestra herencia guerra civilista.

Y en esa óptica, poner entre comillas el apelativo (o dicterio) de comunista, es lgo que cabe intepretar como venir a querer decir que el autor del entrecomillado -o sus mentores- se niega a reconocer lo verídico o creíble de esa etiqueta en los planos histórico y biográfico, y tal vez que haya que comprenderles (un poco) ¿Pedir peras al olmo el que los antiguos indignados de mayo del 68 y sus descendientes acaben reconociendo que el comunismo no era un simple fantasma en aquellos años -que fueron los de mi adolescencia- a tantos años aún de la caída del Muro?

No creo que un Jorge Verstrynge que vivió bien de cerca todo aquello -como el que esto escribe- se atrevería a desmentirme. Y de mi opinión, que me diga del juicio que me formé en su momento del papa Wojtyla -y del que no me descabalgué nunca después (hasta hoy)- lo dejo al veredicto de la historia que tal vez se pronuncie mucho antes de lo que nos imaginamos. El comunismo es ya hoy, estamos de acuerdo, un fantasma del pasado, ni mas ni menos que el peligro fascista.

Y que no fue siempre así viene a ilustrarlo el que en treinta cinco años, órganos de la prensa española de la importancia e influencia del ABC y del Pais observasen invariablemente de la forma más escrupulosa la ley del silencio impuesta -de lo alto- en torno a mi y a mi trayectoria -anterior o posterior a mi gesto de Fátima- y que no me dedicasen nunca antes artículos mínimamente objetivos sin la mas mínima intención denigratoria, como acaban de hacerlo ahora

VISTAZO EN FRANCÉS

Aquí os dejo el enlace del último vídeo que acabo de colgar en mi blog en francés, para que lo visionéis los que queráis

FÁTIMA MON BILAN TRENTE-CINQ ANS APRÈS

MI AGRADECIMIENTO A "ABC"

Nunca es tarde si la dicha es buena. Con la excepción del diario el Mundo -en octubre del 2008- siempre eché (un tanto angustiosamente) de menos que la prensa española (no) se hubiera decidido a romper de una vez por todas la ley del silencio -solamente interrumpida, de cuando en cuando por nuevos episodios de linchamiento mediático (tanto en la prensa española como extranjera)- en torno  a mí, a mi persona y a mis posturas y mis ideas, y a mi gran sorpresa, el diario ABC en su edición de hoy -con la foto que dio la vuelta al mundo cuando mi detención en Fatima- viene a restablecer la verdad -mi verdad- en un articulo ecuánime y objetivo sin el menor juicio de valor negativo ¡oh sorpresa! a mi respecto Mi sincero agradecimiento. Sólo lamentando (un poco) que la autora del artículo -joven periodista a todas luces- no haya entrado previamente en contacto conmigo, que le pudiera haber aclarado aun mas con vistas a la redacción de su artículo. No importa, como digo, no hay nada de lesivo de mi imagen o de mi honor en su articulo ni lo más mínimo, y viene ademas en el momento oportuno, en vísperas de la visita papal a Fátima cuando la psicosis colectiva de atentados contra el papa se dispara en los medios y sin duda en la opinión pública de algunos países- tras la publicación de un (largo) reportaje sobre la visita papal en un diario italiano de innegable difusión -y de tendencia neo fascista- donde se me da (sic) por muerto -hace ya años (¿décadas?)- en una clínica psiquiátrica (sic), donde acabé (dice) mi días. Lloviendo (barro y mugre) sobre mojado además, porque una autora de novelas “negras" -precisamente argentina (...)- publicó en el 2013 -el año del nombramiento del papa Francisco- una novela (de lo más “negra”) en la que mi persona (con mi nombre y dos apellidos) figuraba de personaje central del relato y en la que aparezco muerto, de ciento setenta puñaladas (o una cifra así), en un charco de sangre junto al altar de una iglesia vacía, en Inglaterra (...) ¿Psicosis colectiva de atentados contra el papa? Sí, por cierto y también la paranoia que algunos arrastran, mundo a través, por cuenta mía

BOMBA FÉTIDA CLERICAL/NEOFASCISTA

Almirante fue un ídolo de mi juventud. Un capitán de derrota, como hoy le veo (confiteor) Y tal y como al final se demostraría, él como sus amigo españoles. En el neo-fascismo italiano, sus alas clerical y anti-clerical coexistían a modo de cohabitación forzosa, pero la fatalidad histórica -de la derrota en la Segunda Guerra Mundial- era mas fuerte que otra cosa, y hoy les veo como lo que en el fondo eran y lo que siguen siendo, antenas o tentáculos -serviles y más o menos relevantes- de la institución eclesial y del Vaticano. Y eso explica el vil articulo de hoy del Giornale d'Ialia (neo fascista), con ocasión del viaja papal a Fátima, que me está especialmente dedicado -para difamarme-, como lo viene a ilustrar la frase -un alusión inequívoca a mi persona sin nombrarme- con la que se concluye, después de verme mencionado (deshonrosamente) repetidamente a lo largo del articulo. Curiosamente, ese articulo se ve publicado dos días después apenas de la aparición de otro -en lengua italiana- que ya aquí evoqué en donde se reproducen algunas de mis opiniones (sin tapujos) sobre el actual papa ítalo/argentino, y que se ve de pronto desaparecido de las redes sociales, como por arte de magia. Para los todopoderoso mentores de esos medios era sin duda demasiado

Bombas fétidas, ”boule(s) puante(s)” en lengua francesa. un arma socorrida y de libre circulación en democracia. Como lo ilustra la campaña de denigración contra el candidato de la derecha en las recientes elecciones francesas, y como lo acaba de experimentar en propia carne -y en pleno rostro- el autor de estas lineas.

El diario Il Giornale d'Italia que viene a recordar por el titulo a un prestigioso diario italiano de la posguerra europea -Il Giornale- que dirigió Indro Montanelli, es en la actualidad (de resultas tal vez de la metamorfosis d e su predecesor) el órgano de “la Derecha”, una formación neo/fascista surgida de la disgregación de la Alleanza Nazionale, heredera a su vez -por la via de una desdiabolización “ a la italiana”- del Movimiento Social italiano, lé”ase los “misinos” neo/fascistas de mi época universitaria, que tanta fiebre ideológica nos contagiaron a mí y otros pocos que seguíamos la actualidad (febrilmente) por la prensa, y que veíamos en aquellos grupos y en aquella corriente ideológica una especie de oasis o islote de salvación en el mar/rojo de las universidades italianas, y españolas y del resto de los países europeos por así decir en aquellos tiempos convulsos.

Los “misinos” llevaban encima el sello -indeleble- de la derrota (en la Segunda Guerra Mundial) que transmitían por así decir a todo lo que tocaban, léase a todas las formaciones mas o menos afines con las que mantenían contacto, como fue el caso en España de Fuerza Nueva que llegaron a ser loa laidos (mas o menos oficiosos- de aquellos en la política española. Me hicieron falta décadas para desligarme o si se prefiere para curarme de aquellos sarampiones juveniles, al hilo de un itinerario ideológico y espiritual que dio inicio sin duda con mi gesto de Fátima.

ENTREVISTADO PRÓXIMO VIERNES ("EL CENTINELA DEL MISTERIO")

Anuncio a los lectores de mi blog que intervendré en calidad de entrevistado en el programa “El Centinela del Misterio” (Metropolitan Radio España), el próximo viernes, día 12, a las doce de la noche, con ocasión de la visita papal a Fátima en el centenario de las apariciones/marianas

También me permito recoger aquí dos enlaces recientes en los que me veo mencionado. El primero es de un reportaje en lengua portuguesa donde se recogen testimonios de miembros (de alta graduación) de las fuerzas de seguridad portuguesas que formaban parte del dispositivo de seguridad de la visita papal a Fátima en 19982 y que tomaron parte en mi detención en el santuario.

El segundo es el de un articulo en lengua italiana de un veterano periodista norteamericano, Dennis Redmont, director durante veinticinco años de la agencia Associated Press, en el que se recogen los intercambios de impresiones, por intermedio de colegas suyos de profesión de nacionalidad portuguesa, que habremos tenido vía Internet en las últimas semanas.

Todos los testimonios de ambas publicaciones vienen a confirmar unánimes lo que declaré en este blog va hacer nueve años -desmintiendo las declaraciones difundidas mundo a través del que fue secretario personal del Papa a Wotjyla-, que no herí al papa en Fatima

FRANCO Y LENÍN

Franco y Lenín. Comparaciones odiosas. El padre de la revolución de Octubre no recibe ya honores militares en la Rusia de hoy, pero de su mausoleo no hay quien le mueva (de momento) Como tampoco a Stalin de su sepultura en los muros del Kremlin. Spain is different? En cierto modo, sí. Porque como ya lo dejé sentado en estas entradas, la guerra civil rusa es el pasado que ya pasó. La guerra civil española en cambio -que tuvo en aquella (no se olvide) su fuego genitor- dura todavía (hasta prueba de lo contrario) ¿Una nueva campaña de guerra psicológica -y de propaganda- por cuenta de los restos del jefe de estado anterior a la que asistimos? ¿O simple postureo? ¿O preludio de una negociación política -¿cual?- en la era de pactos que habrá abierto la nueva legislatura? Con la escopeta levantada, así nos pilla como sea esa noticia de de la propuesta de exhumacion del congreso

La izquierda amaga de nuevo en el tema de los restos de Franco. Nuevo acceso de fiebre guerracivilista? ¿Simple postureo? El tema nos pilla (de nuevo) con el freno de mano echado, como aquí todos se podrán imaginar. Y así, es con la mayor de las prevenciones y circunspecciones como hemos procurado leer la noticia del voto anunciado para mañana en el congreso de una propuesta no de ley (nótese bien) de exhumación de los restos del jefe de estado anterior , conforme a los lo despachos informativos que circulan por la red.

El barómetro de guerra civilismo -tal y como lo venimos siguiendo en este blog- no registró subidas particulares de fiebre en los últimos tiempos tras la defenestración -de su puesto de secretario general- del mayor fautor de guerra civilismo en la política española en los últimos tiempos, en la mente de todos. Su partido se encuentra no obstante en vísperas de unas primarias cruciales en las que él toma parte y en la que se ventila la orientación del partido en una serie de retos y de cuestiones fundamentales por los tiempos a venir.

Oda a una Mujer Malvada

¿Igual de falaces mi amor
desespero y esperanza,
como lo dejó escrito el héroe,
mártir de una Rusia blanca?

¿Me engaña, mi amor, me miente
la esperanza que me embarga
amor de poder tocarte
tras la grande marejada?

¿Es posible una certeza
en las cuitas de amor? ¡dime anda!
Dime amor lo que quiero oír,
lo que anuncia mi alma en calma

al cabo de la zozobra
y de largas noches blancas
¡ay! como un flan, todo nervios,
mientras conjuro a las Parcas

Y me llegó al fin la respuesta
la de un alma serenada
que se relajó y sosegó
¡y se fueron los fantasmas!

Y me puse a esperar, a mirar
el Tiempo que pasa y pasa
en el reloj de arena mi amor
de una mirada/interior clara

Y en la Ciencia de la Mujer
más excelsa, la más alta,
en la que arden mis versos
¡Alquimia de amor sagrada!

Y era una ciencia amor de ti
de lo que tu me ocultabas,
ciencia de amarte y poseerte
¡corza azul de alta montaña!

y era el arte de descifrar
tus ardides y tus mañas
tus secretos y silencios
y esas ausencias tan largas

tus cálculos y proyectos,
tus prontos de niña mimada
y esos sueños que te llevan
mirando por la ventana

al cielo por los visillos
cuando estás tú sola en casa
de noche a oscuras, dí que sí
¿o acaso crees que me engañas?

Que me chupo el dedo amor
con esos cuentos de hadas
con esos filmes vodevil
con los que tu amor disfrazas

Mujer tímida y hogareña
que a veces parece mala,
y mujer/mujer a la vez
¡malvada entre las malvadas!


¡Sol del Norte años noventa!
la vida me sonreía
y me lo ocultaba mi amor
una honda melancolía

y un poso amor de tristeza
que me legó el Mediodía
¿o que alimentaron en mí
mil fregados y fatigas?

Me hice hombre en el Norte mi amor
perdido amor entre dunas,
en estas costas de Flandes
y en la magia de unas runas

Se hizo hombre, mi amor -¡milagro!-,
aquel joven que sonreía
de un sonreír laborioso
restañándose aún las heridas

y cansado ya de llorar
por una patria en ruinas
que me llevÓ amor hasta el borde
de la auto-inmolación suicida

Y salí ufano amor del paso
¡manes de la Diosa Fortuna!
que se es amor lo que se es
en glorias y en desventuras

y si yo salté el Rubicón
-¡que todos me disuadían!-
hoy cruzo el río del Tiempo
amor, para hacerte mía

sin testigo entre cielo y tierra
más que una estrella divina
que me guiará amor hasta ti
perdido amor entre brumas

viajando a tientas, a ciegas
a lo hondo de la noche oscura
hasta que en un claro del bosque
brille amor tu luz de luna

del brillo de marfil mi amor
de tu cara blanca y linda,
de ese blancor tan divino
de tu piel y dientes ¡Bruja!

NO HERÍ AL PAPA (Cuaderno de a bordo n° 29)

1. Me llegó hace unos días un cuestionario por iniciativa del veterano periodista norteamericano Dennis Redmont, director durante veinticinco años de Asociated Press, que me negué en un primer movimiento reflejo a responder por parecer centrado o dominada por la cuestión de elucidar si herí o normalmente al papa Wojtyla en Fátima, a la que pienso haber respondido sobradamente -en público- ya hace nueve años. No excluí no obstante dar seguimiento a ese pedido esa entrevista, conforme a un esquema análogo aunque no exactamente idéntico, y en base a unas respuestas en la que contaba ceñirme al tema central que gravitaba sobre ese cuestionario, a saber mi gesto de Fatima, su significación -tal como yo lo vi y como lo veo hoy- y su consecuencias y sus secuelas. Un acto de devotio ibérica, de carácter sacrificial -de sacrificio por la Patria- y de intención suicida, mi gesto de Fátima. Así lo veo, sí. Piensen algunos lo que quieran

2. Venezuela ¡aparte de mí ese cáliz! La crisis que se eterniza. No conseguí hasta hoy forjarme un juicio definitivo sobre el tema, léase sobre una situación -cambiante sin duda y escurridiza- que no conozco de cerca. Fui un tanto alérgico al chavismo desde sus primeros tiempos por su retórica bolivariana -léase anti-española (que todos tenemos memoria) y me distanció claramente de él su acercamiento al régimen castrista, tras el fracaso (nota bene) del putsch que intentó echar abajo al régimen. Los tiempos cambiaron no obstante, el castrismo se rindió a los Estados Unidos (por mediación vaticana) y el régimen venezolano y su líder, Nicolás Maduro buscan sin duda un salida del mismo tipo. El mal menor, a no dudar, antes preferible que la escalada de la violencia a la que habremos venido asistiendo

3. La guerra civil rusa, tierra incognita para occidentales. Si se descuenta la historiografía soviética, y el aluvión de literatura sobre los acontecimientos de la revolución propiamente dicha (léase el golpe bolchevique de octubre-noviembre de 1917) Pero ni las causas próximas y remotas de la revolución, ni la guerra civil merecieron la atención de estudiosos e historiadores no soviéticos, como lo señala atinadamente Dominique Venner en su obra “Les Blancs et les Rouges (Los Blancos y los Rojos)” Una obra -doy fe de ello- de lectura apasionante. Y entre españoles mucho menos (…) a pesar de lo mucho que aquella gravitó sobre nuestro destino en el siglo XX (y yo diría que hasta hoy) Los costes (humanos) de la revolución de Octubre conforme a los datos que se recogen en esa obra oscilan en torno a los treinta millones de victimas. ¿Cifras irrisorias -en comparación con ellas- las de la guerra civil española, calculadas (muy) a la baja en los últimos años? Es posible. Ocurre que la guerra civil rusa -especie de parábola de la guerra civil española- es ya hoy el pasado que pasó (ya enterrado) para el conjunto del pueblo ruso. La guerra civil española en cambio, sigue siendo el pasado que no pasa, la guerra de los Ochenta y tantos años que continúa todavía

NIETZSCHE REENCARNADO EN MONGOLIA

Barón (von) Ungern, el último de los jefes de los ejércitos blancos (“del Zar”) Que desafió al ejercito rojo y a la revolución bolchevique desde el bastión -propio e intransferible- que consiguió hacer de Mongolia, tras arrebatarla a la dominación china, hacia el final de la guerra civil rusa. Su destino tan insólito y tan errático hace pensar en el célebre film “Aguirre, la Ira de Dios” -de cineasta alemán (...)- que se vería inspirado en Lope de Aguirre el conquistador vasco (guipuzcoano) que se rebeló contra Felipe II. Algunos de los dichos de uno y otro quedarían para la historia. “Y de lo que no hablamos señores ¿cómo andamos?”, fue lo que puso en boca de Aguirre un de las nombres más emblemáticos de la literatura del exilio (de la guerra civil) Y del “barón chiflado” se recogerían otros muchos, tal vez menos verdes -no se le conocía mujer- pero no menos sabrosas. Y se le atribuyen también frases propios de un sabio o de un profeta. Como ésta: “la esperanza es tan mentirosa como el desespero. Lo que cuenta es hacer lo que se debe y ser lo que se es” (...) Nietzsche reencarnado en Mongolia, el “barón chiflado, último general de los blancos, emperador de mongoles y anticomunista de nacimiento

Un fantasma se me acaba de aparecer en las últimas horas, un fantasma blanco como todos los fantasmas, de pelo rubio y ojos increíblemente azules que lleva la misma enseña -de la locura, la misma túnica blanca -de la infamia- que me vi colgada yo mismo a veces en los linchamientos recurrentes de los que durante treinta y cinco años me vi objeto, a seguir a mi gesto de Fátima. Y estoy hablando del ultimo de los generales de los ejércitos blancos, con el que acabo de trabar conocimiento -de ojos un tanto absortos lo confieso- a través de la obra que aquí ya mencioné de Dominique Venner “Les Blancs et les Rouges (“Los Blancos y los Rojos)” sobre la guerra civil rusa (1917-1021)

El barón Roman Fiodorovitch Ungern von Stemberg, más conocido por el barón sanguinario o el barón loco (o chiflado) fue un personaje rigurosamente histórico que tras su muerte se convertiría en figura de leyenda, y en héroe de novela y de historieta infantil. Lo que da idea del brillo y del colorido de su figura y de su trayectoria. Fue el últimos de los jefes de los ejércitos blancos a seguir combatiendo al ejército rojo, y fue sobre todo un temible señor de la guerra -o así el menos se le presenta- en las vastas planicies y regiones desoladas, lunares (o marcianas) de Mongolia y del Asia Central donde se fabrico un imperio efímero -de unos meses tan sólo- que debía ser la reencarnación del imperio de Gengis Khan, del que pretendía hacer instrumento de una nueva conquista del mundo, como la del tiempo de los mongoles, convencido de la decadencia irremediable del Occidente, que le parecía verse consumarse en la revolución bolchevique, y bajo la compulsión irresistible de un sueño ecuménico -en versión propia intransferible- de regeneración y de alianza de culturas como se diría ahora, entre el Occidente decadente -purgado de su cristianismo- y el Oriente de budas y chamanes, que le llevo a convertirse al budismo en lo que sin duda le pareció seguir hasta el final- el itinerario mental y espiritual de un Federico Nietzsche tal y como lo explicito en su última obra el Anticristo. Exagerando un poco la nota se estaría tentado no obstante de añadir.

POR Y CONTRAS DE NICOLÁS MADURO

Nunca vi bien claro hasta hoy, humildemente lo confieso, en la crisis de Venezuela . Tengo amigos, conocidos, allegados -¿quién no los tiene en España hoy?- que echan pestes de Nicolás Maduro, por haber sufrido los rigores del régimen en propia carne alguno de ellos incluso. Nunca me entro su retórica bolivariana tan sectaria y tan anti-española, herededada de su mentor Hugo Chávez, pero tampoco acaba de entrarme -humildemente lo confieso también- la demagogia políticamente tan correcta de sus oponentes. El chavismo arrastra raíces en la historia contemporánea del país más petrolífero del Caribe. Es algo que no se puede negar a menos de pretender negar los capítulos de su historia que no responden a los baremos de lo históricamente correcto. Como el de la presidencia de Marcos Pérez Giménez (ver foto), -1952-1958- espantajo del boom latino/ché de los sesenta (por ejemplo de un Vargas Llosa) y enterrado en Madrid (Alcobendas) al cabo de su exilio español no se olvide. Maduro, su régimen se merecen un respiro, por cuenta de la guerra en Siria aunque sólo sea, y de su apoyo a Bachar al-Assad y a la alianza rusa del régimen sirio. Y seria una buena baza para la diplomacia española y para la presencia, que me diga el regreso (de verdad) de la presencia española al Sur del Río Grande, el decidirse de una vez a jugar el papel de mediadores y no de incendiarios o de aprendices de brujo en Venezuela. Transcurridos dos siglos ya de la rebelión mestiza anti-española -y “bolivariana”- y de su fracaso tan estruendoso y tan evidente. ¿Acabarán abriendo los ojos los venezolanos de su historia española? ¿O tendrán que ser los rusos los que les enseñen su propia historia? ¡Vivir para ver fantasmas míos!

PORTUGAL "DE LA VIEJA SEÑORA" ("In Memoriam")

Francisco Casal-Ribeiro, un rostro (señero) del Portugal sin/rostro de antes de Abril, el de la Vieja Señora, como lo oí tantas veces recordar -en tono de irrisión y de desprecio- en boca de reclusos durante mis años de detención en las cárceles portuguesas. El rostro -con el que me identifico- de uno de los exponentes más emblemáticos y a la vez más calumniados y estigmatizados antes y después de Abril de los ultras (sic) del salazarismo. Oí y leí mucho de el -siempre en tono invariablemente denigratorio- estando en Portugal -preso- sin conseguir ponerle nunca un rostro (como si le hubiera puesto un máscara de hierro), hasta que muchos anos después caí sobre declaraciones suyas, valientes -de finales de los ochenta, y principios de los noventa- alguna de las cuales ya comenté en una de los primeros entradas de este blog. Donde calificaba de traición (sic) al Veinticinco de Abril. Palabra de dios, te alabamos señor

De un tiempo a esta parte, y mas aún en la últimas semanas -en la perspectiva sin duda de la anunciada visita del papa Francisco a Fatima- noto un aumento considerable de afluencia en mi blog por parte de visitantes del país vecino (y hermano) En lo que sin duda se deja traslucir un interés hacia mí o hacia mi blog, alg reciproco como los lectores de mi blog habrán podido percatarse de antiguo, desde los inicios de la singladura (digital) de ese blog incluso, como lo ilustra el artículo que dediqué a Portugal y a su historia contemporánea en uno de sus primeros numero de este blog, va a hacer ahora doce años.

Recientemente uno de los visitantes portugueses de estas paginas me hizo un cumplido que me llegó al alma, lo confieso, diciendo que sentía o veía  algo de muy portugués en mí. Y no me lo tomen a mal mis lectores de otras regiones, y en particular los de la otra vertiente (mediterránea) de la Península, pero siempre, por razón de mi lugar de nacimiento -en Madrid-, de mi ascendencia familiar y de mi trayectoria me sentí un español atlántico. “Los Leger somos atlánticos de padres a hijos » leí en alguna ocasión a Alexis Leger (de Saint-Leger), más conocido por su nombre literario de Saint-John Perse (premio nobel de literatura), que fue longevo secretario del Quai d'Orsay (ministro francés de Extranjeros) en el periodo de entre-guerras -y en su calidad de tal, dicho sea entre paréntesis, ejemplo emblemático de neutralidad diplomática (auténtica) durante la guerra civil española-, nacido en la isla de Guadalupe (Antillas francesas) y repatriado de niño con toda su familia en un mercante español en el 98 como lo leí en una de sus reseñas biográficas.

¡VIVA RUSIA!

La bandera actual rusa es la que enarbolaban los ejércitos blancos durante la guerra civil. Un botón de muestra del proceso de reconciliación nacional entre rusos emprendido tras la caída del Muro. De lo que sería muestra también el regreso e inhumación en pompa y majestad -en una ceremonia majestuosa presidida por el propio Vladimir Putin- de los restos de Denikine, de todos los jefes de los ejércitos blancos, casi el único que escapó a la trágica suerte que compartieron lo demás, caídos en combate, muertos tras verse presos o capturados tras la guerra -por la GPU (policía secreta soviética)- en sus lugares de exilio

Llevo desde hace ya algunos días propiamente zambullido en la lectura de la obra ingente, monumental como un fresco la capilla Sixtina- mayormente de carácter histórico- de Dominique Venner al que vengo evocando repetidamente en esas entradas. Tras su obra, de carácter primordialmente filosófico e ideológico « Historia y tradiciones de los europeos » a la que aqui ya aludí, le ha tocado el turno a su historia (apasionante) de la guerra civil rusa (« Les blancs contre le Rouges (los Blancos contra los Rojos 1917-1921)” La guerra civil rusa como la revolución de Octubre fueron para generaciones de españoles nacidos o crecidos y educados tras la guerra civil, espantajos históricos e ideológicos de primer grado y por vía de consecuencia, la historia de una y otras fue para una inmensa mayoría tierra incógnita.

En particular la de la guerra civil rusa, que tras la mutación cultural que se produjo en España y también (aunque en mucha menor medida) en otros países europeos en la segunda mitad de la década de los sesenta y que trajo una rehabilitación -entre españoles y en particular en las nuevas generaciones- de la revolución de Octubre del comunismo marxista y de todo lo que de cerca o de lejos con lo uno y otro se asociaba relacionaba, se vería por paradójico que parecer pueda, cubierta de un tupido de velo de oscurecimiento y de olvido, excepción hecha de algunos episodios un tanto atípicos como el de la economía de guerra, que siguió a la revolución a que a Dominique Venner en la obra que aquí estoy comentando le parecía no una consecuencia de la guerra civil -conforme a la vulgata marxista o filo/marxista en vigor durante tanto tiempo- sino causa de la misma (...)