BAJOS FONDOS CONTRA CLASES MEDIAS (PODEMOS Y EL ODIO DE CLASE)

Instantánea de la manifestación de hoy de Podemos en Sol. No eran un mar -como dice Libertad Digital (¿los sueños por realidad?)- pero sí que había banderas republicanas, –aunque comparativamente muy pocas para lo que cabía esperar-, y alguna que otra rojigualda (!), signos del carácter sedicioso de la manifestación y del partido que lo organizaba y de la cautela a la vez con la que avanzan. Una foto de guerra civil (”por otros medios”)- como la del 15-M- de la guerra interminable (del 36, de los Ochenta y un años) que hay que saber asumir como lo que es o pretende ser o seguir siendo para los recalcitrantes: una guerra de clases.

Consiguieron su foto, que ya es algo (“c’est déjà ça”, que le dicen belgas y franceses) Igual o parecida –en diurno- a la que les tiene hipnotizados  desde hace casi cuatro años como si fuera un fetiche, y me refiero a la famosa foto -nocturna- de la manifestación que dio (varias veces)à la vuelta al mundo y en primer plano (y con gran realce) de los medios y de la prensa global a escala del planeta, del sábado que siguió a la eclosión del 15-M, en el mismo lugar aunque bajo la luz o a la sombra del reloj de Gobernación (como un dios Moloch) Una foto de guerra civil como aquí ya lo dejé subrayado. Del reencenderse (“por otros medios” como diría Pío Moa)- de la guerra civil interminable, la de los Ochenta y Un años (hasta la fecha)

¿La de hoy también lo es? En la medida que se pretende un “intentarlo otra vez”, tras el fracaso polvoriento que la “spanish revolution” acabó cosechando (por sus propios méritos) hay que responder que sí. Se me dirá que había pocas banderas (republicanas) Las justas y suficientes para darle su nota (innegablemente) sediciosa a la concentración de hoy en Sol. Ya tendrán tiempo si triunfan de llenar la plaza –y España entera- a reventar de ellas. Pablo Iglesias que anda pidiendo perdones estos últimos días parece –a tenor de lo que se filtra en los medios- que anduvo comedido en su discurso.

MILITAR ESPAÑOL MUERTO EN EL LÍBANO ¿QUÉ ESTAMOS HACIENDO ALLÍ?

Los sucesivos gobiernos españoles –de Zapatero y de Rajoy- marcaron escandalosamente el paso tras las dos grandes potencias anglosajonas al estallar las primaveras árabes de las que aquellas fueron principales instigadoras. Lo que les llevó a intervenir vergonzosamente en la operación aliada (de la OTAN) contra el régimen del coronel Gadafi y a romper inexplicablemente relaciones con el régimen de Bachar el Assad (en la foto), sentenciado por la Casa Blanca y los Estados Unidos –y las monarquías árabes petroleras-, el cual no obstante había mantenido con España hasta entonces relaciones de amistad y cooperación de lo más estrechas. Ocurre que la muerte trágica –por fuego israelí- del cabo español de la fuerza de la FINUL en el Líbano, Francisco Javier Soria, quizás no haya sido más que una consecuencia fatal del progresivo envolvimiento de Israel en la guerra civil siria por su enfrentamiento directo con el aliado iraní del régimen de Bachar, en los Altos del Golán ¡Revisión ya de nuestra política en el Oriente Próximo!

La geopolítica es el arte de la conjetura y sobre todo del desenredo –como el que practican los agricultores con las redes gigantes que utilizan a menudo para cubrir y proteger sus campos y sus mieses y cultivos de todo tipo de predadores-, y yo diría también, parafraseando a César González Ruano que es el arte de confesarse a medias, algo (se me antoja) indispensable a la hora de imprimir un mínimo de credibilidad -en prenda de desinterés personal aunque solo sea- a unos análisis y a unos diagnósticos por cuenta de realidades y de situaciones que por regla general nos pillan muy, pero que muy por encima de nuestras cabezas.

Fui ligeramente pro palestino en mi juventud lo confieso humildemente, –en mi época universitaria-, que era algo que se puso de moda en los ambientes universitarios de la Complutense madrileña –y me imagino que en el resto de las universidades españolas- con el estallido (en 1967) de la guerra de los Seis Días, en la que muchos con razon o sin ella vieron una agresión israelí. Fue el caso de François Duprat que habré evocado repetidamente los últimos tiempos en este blog y al que dediqué una de mis últimas entradas.

PABLO IGLESIAS Y LOS QUINQUIS DEL EXTRARRADIO

Esta novela de Francisco Umbral, a mi juicio una de las más logradas de las suyas, tiene de telón de fondo el extrarradio Este madrileño –de lo que fue el arroyo Abroñigal- y de protagonista uno de esos jóvenes quinquis que dictaban la ley (la suya) en uno de sus barrios. La de Umbral era una forma literaria -y más o menos discutible- de exorcizar aquella realidad tan insufrible como incomprensible e inexplicable. Y un tufo a quinquillería y a extrarradio -y a arrogancia e insolencia (e impudencia) de bajos fondos- es lo que nos despide ahora (fatalmente) a algunos la salida de Pablo Iglesias –tratando de “pantuflo” a uno de sus contrincantes televisivos- que habrá armado no poco revuelo (y descontento) incluso entre sus partidarios. Está claro que para los quinquis -y sus amigos- todos los que no lo son, son pantuflos, léase distintos y opuestos a ellos que practicaron y cultivaron siempre la cultura (o la contracultura) de los pies descalzos (...)

Ha armado cierto revuelo la última salida televisiva del líder de Podemos colgándole un mote –deshonroso- a su contrincante en una de esas tertulias que tanta publicidad (gratis) –¿por cuenta de quién?- le habrán hecho hasta el punto que algunos no vean en él más que una criatura de los medios. ¿Enseñó acaso los dientes –o las uñas- más de la cuenta con su salida (de tono) el líder de Podemos?

Aquí ya me explayé un poco sobre el medio sociológico y familiar del político de la coleta, y no hay duda -y si necesidad había este incidente anecdótico no viene más que a confirmarlo- que la figura mediática de este nuevo mesías de la izquierda española -en una versión sui géneris cierto “ni de izquierdas ni de derechas”-, echa o nos echa a algunos por lo menos un tufo que tira para atrás a bajos fondos y a extrarradio, de esos extrarradios umbralianos que se dieron por oficialmente desaparecidos a principios de la década de los setenta a golpe de planes de urbanización y de grúas y de excavadoras pero que eran a todas luces un poco como los barrios de mala nota de la Ciudad, la Mugre y la Muerte de Fassbinder que los reordenamientos urbanísticos en el Fráncfort de la posguerra (años sesenta) no hicieron más que esparcir y propagar -al precio de tener que adaptarse- agravando el fenómeno en vez de ponerle coto o remediarlo, como un virus mutante o una pandemia.

GRECIA Y RUSIA ¿ANEXION (ANSCHLUSS) A LA VISTA?

La vivienda en París de Jean Marie Le Pen –que sufrió heridas leves en el rostro, al decir de los medios- fue destruida por completo hace dos días, en medio de la tensión creciente por cuenta de sus desacuerdos cada vez más frecuentes los últimos tiempos –un día sí y otra no casi al ritmo que van las cosas- con su propia hija Marine Le Pen en temas de rabiosa actualidad, como los atentados islamistas en Francia o las elecciones en Grecia. Ocurre ello además en el marco de la polarización creciente al interior del Frente Nacional entre dos corrientes cada vez más opuestas y enfrentadas entre sí (así a primera vista), aparentemente lideradas por la presidenta del partido y su número dos de un lado, y del otro, la nieta del fundador, Marion Maréchal-Le Pen, en quien el fundador parece –también así a primera vista- tener puestas todas sus esperanzas (y complacencias) ¿Qué les tiene reservado el futuro inmediato, a ellos y a los franceses, y a modo de rebote también a nosotros los españoles?

A vueltas con Grecia. Jean Marie Le Pen que acaba de escapar –con heridas leves en el rostro- al incendio de la mansión que le servía de residencia principal – a él y a su segunda mujer- en las afueras de París, se habrá distanciado con sus declaraciones mas recientes de su hija Marine Le Pen en temas sensibles de actualidad. Así, en relación con las declaraciones del (ex) encargado de relaciones internacionales del Frente Nacional desautorizado por la presidenta, que veía en los musulmanes de Francia una quinta columna (sic), Jean Marie le Pen replica –como concediendo el fondo de verdad de esas declaraciones polémicas- que toda comunidad (sic) que vive en su seno la emergencia una componte terrorista se ve fatalmente obligada a acabar obedeciéndola.

Fue el caso de la ETA –por momentos- en el país vasco, y fue también –sin duda el ejemplo que el político francés tenía en mente- el de los musulmanes de Argelia en relación con el FLN. Añadía además al respecto –haciéndose eco de la teoría de la gran sustitución (o suplantación)- que en numerosas localidades francesas los musulmanes son mayoritarios en lo sucesivo, y citaba los ejemplos (en extremo emblemáticos) de Tarascón (en Provenza) y de Roubaix, junto a Lille, en la frontera franco-belga.

A RAJOY, EN NOMBRE DE LA MEMORIA

Impedimentos de orden técnico me imposibilitaron el colgar este articulo ayer como vengo haciéndolo desde hace ya tanto a diario. Un cordial saludo a mis lectores

Estado lamentable en el que se encuentra el monumento a Onésimo Redondo en Valladolid, víctima de un vandalismo de izquierdas ya de antiguo que preanunciaba lo que parece estar a punto de consumarse. Onésimo Redondo –“caja negra del Alzamiento”- fue objeto de culto a la personalidad durante décadas y al mismo tiempo víctima de olvido y obliteración sistemática en la investigación histórica y biográfica. Tanto más craso y flagrante si se tiene en cuenta que fue una figura clave del triunfo y consolidación –en los cuatro días que estuvo libre, hasta su muerte- del Alzamiento en toda Castilla la Vieja (y Galicia y León) y por ende en el resto de España. Su caso es uno más de la pasividad cómplice del PP en la aplicación de la ley funesta, que se niegan a abrogar ni siquiera a revisar y no consiguen ni congelar tan siquiera como se vuelve a poner ahora de nuevo de manifiesto. En aras todo ello de un “futuro” que el pasado que no pasa compromete fatalmente, lo quieran reconocer ellos o no lo quieran. Abrogación de la ley funesta o un reencenderse de la guerra civil “por otros medios” (y ni siquiera) La trágica disyuntiva que se nos presenta los españoles

Onésimo Redondo fue durante décadas honrado con el título de Caudillo de Castilla, lo que se acuerda bien a su vez con el título que el consistorio de Valladolid, su ciudad, atribuiría a esta, de Capital del Alzamiento. La figura de Onésimo Redondo fue ensalzada y objeto de culto iconográfico –o de la personalidad- en la misma medida que su figura se vería oscurecida y poco menos que olvidada por la investigación histórica y biográfica. Es un hecho histórico innegable no obstante –piensen lo que piense la ley de la memoria y sus celadores y ejecutores- el innegable protagonismo -tan decisivo- del líder falangista en el triunfo del Alzamiento en Castilla la Vieja que le daría su principal base geográfica, sin la cual se hubiera visto condenado al colapso desde los primeros momentos. Hasta el punto que se le pueda considerar la "caja negra" del triunfo del Alzamiento.

Por las órdenes terminantes y decisivas que impartiría desde el edificio de capitanía, donde radicó la sede principal de los sublevado a ciudades y pueblo comprendidos en la VII Región miliar, que tenia su cabeza (entonces) en la capital castellana, y también por sus proclamas y arengas radiofónicas que galvanizaron y levantaron la moral de la población de idéntico modo y manera a como consiguió hacerlo en Sevilla el general Queipo del Llano.

La tortura de la gota de agua, o el suplicio de la memoria, así se puede calificar al que se no viene infligiendo desde la promulgación de la ley funesta a muchos españoles, y esas tormento tan insufrible se vería acentuado por paradójico que parezca, tras la vuelta al gobierno del partido popular por una pasividad que les hace cómplice de una forma u otra de la ley guerracivilista.

EXTREMA DERECHA, DE ÁRBITROS EN GRECIA

La verdadera sorpresa de las elecciones griegas no lo habrá sido el triunfo –ya cantado en la prensa global desde hacía un buen rato- del ahijado griego de Barak Obama, que no habrá sido (contra los que nos habrán vendido los medios las ultimas horas) por mayoría absoluta, sino los resultados de Amanecer Dorado con su líder Michaloliakos (en la foto) y toda la cúpula dirigente en prisión y sin posibilidad de hacer campaña abierta. Amanecer Dorado les sirve ahora de coartada a algunos en España para poder celebrar (alborozados) la victoria de la extrema izquierda radical de Syriza sin que se les vea demasiado el plumero (léase sus trasbordos ideológicos) Elogian mucho (de boquilla) a Amanecer Dorado, pero más quisieran ellos para sí el culto de la Memoria que profesan en ese partido griego: del pasado griego más remoto hasta sus capítulos más recientes aún en ascuas, como el régimen de los coroneles, la guerra civil del 46 al 49 o el régimen del 4 de agosto (del 39) del General Metaxas, y memoria también la suya de los orígenes mismos de la civilización europea. ¿Qué hicieron o qué hacen sus aduladores españoles por el contrario contra la ley de la memoria histórica? (...)

Se cumplió mi pronóstico, gané mi apuesta. Syriza no alcanzo la mayoría absoluta. Y algunos tal vez aquí se preguntaran que qué importancia tiene eso si los medios lo habrán cubierto de un tupido velo, en la nube de ditirambos e himnos y canticos de victoria a la gloria de la izquierda radical griega. La tiene y mucha. Como lo ilustra el que esa circunstancia –nada anecdótica, de faltarles al final dos escaños- haya obligado al líder de la formación ganadora a concluir de prisa y corriendo una coalición de gobierno con un partido, el de los Nuevos Griegos Independientes que –por su origen- no se pueden definir precisamente de centro-derecha, por más que los medios den ahora de ellos una imagen de ese tenor ocultando pudorosamente lo que en realidad son, rivales directos de Amanecer Dorado en la caza de votos a la derecha de la derecha (en la extrema derecha para entendernos)

Me acaba de enseñar un amigo italiano un refrán –en su lengua- que viene perfectamente al caso. “El diablo no prepara los cubiertos, sólo las cacerolas” (“il diavolo fa le pentole ma non i coperchi”) Y la cacerolas de Syriza eran (y son) ruidosas por demás, por más que sus turiferarios fingieran y finjan no tenerlas en cuenta. Y como cabía de esperar les habrán pasado factura a la hora del recuento (…)

Hércules bajo la bomba (poesía en domingo)

Trayectorias erráticas
como la de los cometas
la que reservó el destino
a algunas almas inquietas
en la Rueda de los Tiempos
-almas nobles e indefensas-
bajo un sol (frío) de vencidos
y en adelanto a su época,
buscando abrirse un camino
a vida o muerte, a toda costa
en la aventura, en lo imprevisto,
su sola baza ¡No vieron otra!

Dios qué noche oscura aquella
la que me obligó a enrocarme
para sobrevivir (a tientas)
cuando se apagaron las luces
la una detrás de la otra
y a todos les salían cuernos
y sus manos eran piernas
-¡qué triunfo del Absurdo!
¿seres humanos o bestias?(…)-
y solo se oían búhos
y enmudeció el profeta
o acaso estaban muy lejos
para que oyera el poeta,
Que estaba sin duda escrito
que la muerte sea a la vida
lo que el silencio al poema:
lo que son los (buenos) vientos
al sembrador que los siembra

¡Vientos de profecía
los que oteó el alma entonces
y la hicieron volar (a ciegas)
dejándose llevar, sin rumbo
a otros cielos y otras tierras!

¡Mayo del Sesenta y Ocho
noche Oscura de Europa,
donde cayeron los fuertes,
los más nobles de la tierra!
y los que sobrevivieron
de mente clara y despierta,
de pie, firmes y enhiestos
no eran hombres cualesquiera
sino super/hombres (un Duprat)
¡Héroes de la Epopeya!

¿Quién te mató campeón
quién puso un plazo a tu vida?
¿Tus rivales, el dios Moloch
(la razón de Estado)? ¡Sin bromas!

Antorcha tu cuerpo roto
de Hércules bajo la bomba,
como una luz de bengala
en el cruce de caminos
(en España como en Grecia)

¡Semilla tu sangre roja
Para el futuro de Europa!


¿Que tienen tus ojos niña
y mujer? Como que chupan
y absorben lo que ellos miran
de esas miradas tan fijas

¿Qué tienen tus gestos
de ordeno y mando -¡Duquesa!-
y esos ademanes fieros
de mujer sabia? ¡Feroza!

¿Qué tienen tus labios
frescos, carnosos, de loba
que me llaman y me invitan
y que gimen también e imploran?

¿Qué tienen de impar tus muecas,
mujer lista y caprichosa?
¿Qué tienen esos desplantes
y ese aire de gran señora?

¿Qué tiene tu faz de atávico
cual virgen de libro de horas?
Como si te hubiese ya visto
en otra encarnación ¡Bella!

¿Como puedes fijarme así,
qué tiene tu cutis, amor,
qué misterio (grande) el suyo
de fragancia y de frescor?

¿Y qué tienes en tu mente,
qué planes trenzas en redor
(mío y tuyo) que me escapan
mientras me invade el estupor?

¿Será posible, serás capaz
tú entre todas? ¿Y por qué no?

Y mi mente se pone a bailar
contagiándose de tu ardor

¡FRANCOIS DUPRAT CAMARADA PRESENTE!

Duprat gravitó más cerca de mi trayectoria aquellos años lejanos de mi paso por la universidad de lo que me imaginé hasta hoy. La revista “L’Elite européennee” de un espíritu resueltamente anti-enrabiado (“anti-enragé” o “anti-soixante-huitard”) que me llegaba a mi domicilio en Madrid en plena resaca del 68 español cuando me quede más solo que la una en mi facultad de la Complutense, sería mi compañera fiel en el proceso de enroque psicológico (e ideológico en parte) que inicié precisamente entonces en reacción aquel ambiente (artificialmente) hostil, en aquellos años que fueron los de la “izquierda violenta” (Pio Moa) Y sólo ahora vengo saber, a caer en la cuenta, que Duprat era uno de sus redactores. Aquellos contactos míos franceses  –tan idealistas y desinteresados- me pesarían lo mío no obstante en algunos medios sin yo llegar a sospecharlo. Así, muchos años después con ocasión de mis fregados judiciales en Bélgica vino a mi conocimiento una ficha política –junta a mi expediente judicial, que les enviaron desde España, por comisión rogatoria, un respeto (…)- de los tiempos del tardofranquismo (?!) en la que se daba cuenta de mis gestiones (sic) con vistas a la fundación de un círculo José Antonio en la capital francesa (algo que yo ni recordaba)

Jean Marie Le Pen hizo hace unos días unas declaraciones al diario ruso (sensacionalista) Kommosolskaia Pravda que habrán armado mucho revuelo y le habrán llevado a un nuevo rifirrafe interno al interior de su partido –esta vez con el numero dos (oficial) del Frente Nacional, Philippot- y fue cuando insinuó –no entono afirmativo- que el atentado de Hebdo Charlie pudiera llevar la firma de los servicios secretos. Conspiranoia, nueva versión de la teoría del complot como cuando los atentados del 11 de septiembre etcétera, etcétera, es lo que habrán respondido inmediatamente algunos poniendo el grito en el cielo. Servicios secretos. Un fantasma invisible y omnipresente. Aquí ya evoqué en mi última entrada el caso de François Duprat.

No le conocí personalmente, aunque oí hablar mucho de él en Ecône donde me encontraba aun cuando se produjo el atentado que pondría fin a su vida, aunque sí me llegaron entonces testimonios directos de personas amigas que sí que le conocieron y fueron amigos suyos y camaradas. Era a todas luces una figura brillante y como tal condenado a una trayectoria errática –como otros (…)- en la medida que de una forma u otra arrastraba una memoria propia marcada por la derrota en la segunda guerra mundial, en el 45.

¿POR QUÉ SYRIZA NO OBTENDRÁ MAYORÍA ABSOLUTA?

Sello postal griego del régimen del 4 de agosto, como se llamó al implantado por el general Metaxas en aquella efemérides (de 1936) –dos semanas después apenas del estallido de la guerra civil española (…)- y que daría su nombre al único movimiento operante durante el régimen de los coroneles al que perteneció de muy joven (con diez y seis años) el fundador de Amanecer Dorado. Los griegos escaparon al fenómeno de mayo del 68 gracias al régimen de la junta militar, o digamos que éste le obligó a destapar su verdadero rostro –violento, anarquista, asocial y subversivo- unos años mas tarde (en 1973) con la revuelta de la Escuela Politécnica de Atenas

Se acerca el día D, no del desembarco de Normandía pero si de las elecciones griegas que para algunos en España por lo que se ve vienen a ser más o menos lo mismo. Esta claro digan lo que digan los medios españoles que la izquierda radical anti-sistema no va conseguir formar gobierno al dia siguiente de las elecciones, falta de mayoría absoluta algo que la mayoría de los medios cubren de un tupido velo y que algunos dan como inevitable –los medios italianos por ejemplo-, y es por culpa de la incógnita del tercer/ladrón en liza (como los franceses dicen), y del voto oculto que arrastra de ordinario (sic) la extrema derecha como se le conoce púdicamente algunos reportajes en directo que vienen sucediéndose en internet y en la prensa escrita.

FRENTE NACIONAL MAREJADA INTERNA

Cuarenta y cinco mil asistentes aplaudieron (a rabiar) a Diuedonné -en la foto, haciendo el saludo de “la quenelle”- durante su actuación en Estrasburgo el pasado sábado, justo después de pasar unas horas de arresto por culpa de su humorada a cuenta de los atentados de Charlie Hebdo. Dieudonné es de madre francesa, y por la impresión que me dio de la actuación suya a la que asistí en Bruselas hace años, es alguien ligado no sólo por lazos culturales sino por la voz de la sangre (materna) a los destinos de Europa. Lo que no dejan de reprocharle por lo demás algunos de sus antiguos amigos en Bélgica, léase su apoyo implícito al blanquiarcado (sic) que representarían sus amigos y compañeros de viaje franceses, integrantes de una corriente interna poderosa en el seno del Frente Nacional muchos de ellos

El nacionalismo francés plantea un problema o una aporía (de orden histórico) irresoluble en apariencia, así visto desde fuera. Me mantuve a través de la fraternidad de Monseñor Lefebvre ocho años en la órbita del nacionalismo francés y posteriormente desde la irrupción fulgurante de3 Frente Nacional en el plano electoral (1983)- pocos meses después en mi gesto de Fátima y del impacto innegable que tuvo en los medios franceses como aquí ya lo hice observar no hace mucho en alguna de mis entradas- a los primeros planos de la política francesa no dejé de seguirles siempre la pista hasta hoy, a distancia pero de forma no menos asidua y atenta, particularmente por los medios, y también en contactos esporádicos con esa formación, como cuando me fue dado asistir –por invitación del propio partido- a una conferencia internacional de prensa de Marine le Pen en abril del 12012 en plena campaña electoral francesa.

FILIPINAS PAPOLATRÍA Y SUPERSTICIÓN ANTI-ESPAÑOLAS

Ramiro Ledesma en esta obra suya principalísima escribió que sólo gracias a España el catolicismo había sobrevivido en Occidente. Debía haberlo hecho extensivo también al Extremo Oriente. Y sobrevivió tanto en Filipinas como en la América (ex) española a costa de enterrar el recuerdo de España en su memoria colectiva bajo pesadas losas de oprobio y de entredicho, y a costa de adulterar el propio catolicismo que heredaron de los españoles en versiones irreconocibles de superstición y de papolatría, sobre todo en Méjco y en Filipinas

No voy entrar aquí ex professo al trapo de las recientes declaraciones del premier británico David Cameron replicando desde los Estados Unidos en donde se hallaba de visita las recientes declaraciones (polémicas) del papa Francisco sobre el atentado a Charlie-Hebdo, habida cuenta aunque solo sea del cariz o significación especial que da fatalmente a las palabras de un premier británico en temas de religión –sea de la orientación política que sea-, el dato insoslayable que el jefe de la corona británica –in casu la actual reina de Inglaterra- no se ve menos reconocido el título de cabeza de la iglesia (anglicana) en su país lo que daría fatalmente también a lo que aquí pudiese yo escribir sobre el tema una refracción inevitable a la luz de ese antagonismo histórico –entre catolicismo protestantismo- que t el vez esté muerto pero no oficialmente enterrado por lo menos.

Me voy a centrar en este artículo pues en la reciente visita del papa Francisco a Filipinas que es el contexto inmediato de esas palabras suyas que habían causado tanto revuelo y un innegable escándalo entre muchos, católicos y no católicos. Y entre lo mucho publicado sobre el viaje papal a aquel país del Extremo oriente retuve algo de la mayor pertinencia y fue que el papa -sin duda como otros líderes religiosos- juega un papel de mediador del primer orden en los conflictos de orden político a escala del planeta. Sobreentendido por cuenta de las grandes potencias, y en particular de la mayor de ellas –en vías tal vez de dejar de serlo-, a saber los Estados Unido.

MARINE LE PEN VOTA A SYRIZA ¡APAGA Y VÁMONOS!

El mayo francés dividió a la extrema derecha en Francia (y en España también a los falangistas) Unos –los menos- en vísperas del desenlace de la crisis se reunieron, de noche, en el Bosque de Boulogne, a las afueras de París ante la inminencia de la toma del poder por la izquierda (socialista comunista) y los rumores de una intervención militar igual de inminente, otros en cambio –como Jean Marie le Pen (sin duda por resentimiento explicable contra el general De Gaulle)- siguieron desde el principio los acontecimientos por la tele, y en familia (...) La foto es del 30 de mayo de 1968. Una riada humana –más de dos millones- descolgándose por la avenida de los Campos Elíseos tras la histórica alocución del general De Gaulle unas horas antes –de vuelta de su encuentro con el general Massu, jefe de las tropas francesas en Alemania-, que no pensaba dimitir y que no cedería ante la amenaza de la dictadura (sic) del comunismo totalitario. Han pasado casi cincuenta años y todavía se me llenan los ojos de lágrimas de emoción rememorando aquellos instantes que seguí desde España en solitario y sin desahogarme prácticamente con nadie (porque no me hubiera sido posible, ni siquiera con mis más afines), como si me fuera la vida en ello y que se piense de mí lo que se quiera. Mayo del 68, indignados del 15-M (y epígonos y comparsas, en Grecia o en España), la historia se repite

Golpe de efecto, lance imprevisto (“coup de théâtre” en francés), a cinco días de las elecciones griegas. Marine Le Pen referente primerísimo para muchos en Francia y fuera de ella acaba de hacer votos por el triunfo de la izquierda radical de Syriza en Grecia apelando a lo que les une -el euroescepticismo- y dejando de lado lo (mucho) que les separa. Y a fe mía que dan ganas de meterse debajo de la cama. Aquí todos ya habrán sido testigos del apoyo crítico por veces pero no menos sincero y convencido que me mereció hasta hoy la dirigente del Frente Nacional, negándome por principio a zanjar (hasta hoy) en las dispuestas intestinas que la oponían o comparaban a su padre, Jean Marie Le Pen, ni a hacer mías las criticas persistentes que se le dirigían “desde dentro” por más que no estuviera siempre completamente en desacuerdo con todas ellas.

En sus declaraciones reproducidas con el mayor realce por el diario Le Monde la presidenta del Frente Nacional parece curarse en salud de inmediato –consciente del efecto (demoledor) que sus palabras pueden tener en un país vecino como España-, puntualizando que su posición preferencial por Syriza no es algo que deba ser generalizado, y haciendo votos por que un sector (sic) del partido polar (el PP) se acaba distanciando del sostén incondicional que mostro hasta ahora a la construcción europea.

PODEMOS DICE AHORA QUE GRECIA NO ES ESPAÑA ¡TATE TATE!

En la foto, el fundador y líder de Amanecer Dorado, Michaloliakos, actualmente preso que acaba de declarar desde la cárcel que serán ellos la tercera fuerza en las elecciones del domingo. Algo que ya lo fueron contra todos los pronósticos de los medios y de las encuestas en las elecciones europeas (y municipales) del pasado mes de mayo. Lo que les daría un papel decisivo de árbitro al día siguiente de las elecciones. Y con lo que la candidatura de la izquierda radical no deja de verse en la cuerda floja. Como lo ilustra prudentes distanciamiento que les acaban de caer ahora encima de sus aliados españoles de Amancer Dorado,..de Poedemos  que me diga (¿en qué estaría yo pensando?)

Podemos se desmarca de Syriza a una semana de lecciones. Tate, tate. “Grecia no es España” dicen ahora –a toda prisa- parafraseando a Mariano Rajoy. O tal vez que se hayan leído mi blog, no sé, no sé. Y por qué ese súbito distanciamiento que sorprende a propios y extraños, a tres días del mitin de Atenas de la izquierda radical sistema el próximo jueves en el que conforma a lo que se viene anunciando deberá intervenir Pablo Iglesias al lado de Tsipras, el líder de Syriza. Todas las hipótesis se admiten.

¿Les pintan bastos en las encuestas acaso, por detrás de las apariencias? Desde hace varios días los medios españoles –más en particular a medida que se ven situados más a la izquierda, por supuesto- vienen martilleando a la opinión con encuestas que dan todas unánimes la victoria a la izquierda radical griega que bordearía (según ellas) la mayoría absoluta. La distancia entre los dos grandes contendientes –si se sabe leer un poco entre líneas- no deja de menguar no obstante o de fundirse como a la luz del sol a medida que se acerca el día de los comicios.

Canto a la Primavera

¡Qué frescor y que fragancia,
tus risas, hijo, de entonces!
Cuando eras niño, como aquel
que pasa en bici en el bosque,
mientras paseo ¿En busca de qué?
No lo sé ¿Del aire libre
y de la Vida que se va,
que se escapa y que no vuelve?
Pero el recuerdo no se va,
de aquellas risas felices
tan cargadas de promesas
que se cumplieron ¡Lo visteis
fantasmas míos, amigos!
Que supisteis de mis cuitas
y anhelos, de cuando joven

Salgo a pasear, ya lo sé,
al encuentro del (dios) Tiempo
que pasa, y a abrazarme a él,
que se quede y no se escape,
que se espere ¿Qué espere a qué?
A que tú vuelvas, mi amor,
y me dé tiempo de correr
la carrera contra reloj
de una vida de lucha (y fé)
Del envite, hasta el final,
de vivir, morir o vencer,
cuando se cumpla el tiempo
y Clío nos sonría esta vez,
esa musa de la Historia
caprichosa (y muy mujer)
que recobró la memoria
y se acordó de quien es quien,
de quien se merece el triunfo
y quienes en cambio el perder

¡Nacidos, sí, para ganar
al cabo de las derrotas!
Lo que explica nuestras vidas
¡Que atipicas trayectorias
tan raras e inexplicables
para miradas absortas
que nos acechan y espían,
desafiantes, silenciosa,
o simplemente intrigadas
de ver dejarnos las vidas
en un poema, en un papel,
en versos o solo en prosa!
Que así se me pasó el tiempo,
una primavera tras otra,
que nos envejecen de ida
y rejuvenecen de vuelta

A tí te canto, primavera gentil
primavera de luz, de belleza!
de lo hondo de mi invierno
´¡Juventud Eterna (Giovinezza)!


Como eres, así te quise,
y así te quiero, mi diosa,
así te veo yo y te miro
toda entera, de una pieza,
que es como tú misma te ves
entre espejos y entre sombras
o quieres que otros te vean:
igual una cosa que otra,
que tu voluntad es reina
y tus caprichos, como ley
¡Siempre a tus pies señora!

Aunque me muerdas y arañes,
aunque me engañes y mientas,
que manos blancas, ya sabes,
ni me ofenden ni me inquietan,
y aunque me humilles y escupas
(de palabra que no de obra)
y aunque en mi descargues, fiera,
toda la furia y la rabia
que arrastras por dentro (folle!)
y que pague así yo el pato
de tus humores (idiote!)

Como si nada, ya digo,
siempre montando la guardia
al pie de tu torre esbelta,
haga frío o caigan chuzos
esperando que aparezcas
que me hagas por fin un guiño
que se acabó mi miseria
y puedo entrar en la gloria
de tu alma y de tu cuerpo
(todo) ¡Cabeza loca!

GURTEL, UN INVENTO DEL (EX) JUEZ ESTRELLA

Andras Pandy, el pastor protestante húngaro, refugiado en Bélgica tras la invasión de Hungría, que acabó viéndose convertido en un nuevo Landrú por los medios y la justicia belga. Le conocí de cerca –sin llegar a hablar con él- estando presos los dos el 2000 en la cárcel de Forest en Bruselas. ¡Un santo job en comparación con tanto bandido y tanto asesino que tuve que soportar, tanto allí dentro como en las cárceles portuguesas! Un exponente emblemático –así me lo pareció- del error judicial en democracia, y “pari passu” de la tentación (irresistible) del sistema judicial (democrático) de tirar por la calle de en medio, o de emprender la huida hacia adelante…a falta de pruebas (…) Como parece ser el caso ahora con la llamada trama Gurtel y su (presunto) jefe, Francisco Correa. ¡Ciento cuarenta años de cárcel por meros delitos financieros! Unos fiscales de otro planeta, los que nos gobiernan (…)

¡Ciento cuarenta años de cárcel (ciento cuarenta) –los que pide el fiscal para Francisco Correa- por delitos financieros! ¿Estamos aquí o en Flandes? El error judicial –que nadie se escandalice- es moneda corriente en democracia, como me habrá sido dado el atestiguarlo de cerca-, y el que no se reconozcan o difícilmente no invalida en absoluto el aserto. Y a los que se sientan tentados de erigirse en vestales escandalizados de la diosa democracia ultrajada -por estas líneas- les recordaré el caso Dreyfus, fuera de toda sospecha, que puso en entredicho la justicia y la verdad judicial –de una jurisdicción militar, es cierto- en un régimen democrático.

Fui testigo de cerca también de un caso que acaparó la atención de los medios en Bélgica hace una quincena de años, el de un pastor protestante húngaro, Andras Pandy, que huyo de Hungría tras la invasión soviética y acabó refugiándose en Bélgica convertido por los medios –y por la justicia belga- en un nuevo Landrú, tras verse acusado del asesinato de varios miembros de su familia de los que nunca se encontró el menor rastro ni cadáver ninguno, del montón de ellos que le echaban encima. La investigación y la instrucción del proceso en Bélgica nota bene fue impulsadas por la justicia húngara de los tiempos del régimen comunista.

FRANCISCO PAPA ¿PAYASO DEL ALTÍSIMO?

Del otro lado del Atlántico mola mucho por lo que se ve esta imagen (un tanto insólita) del papa Francisco, la de payaso del/altísimo. Y cómo explicar de otra forma –sino como una payasada- su reciente salida burlesca por cuenta de los atentados islamistas, donde parece querer comparar (o equiparar) estos con el puñetazo (sic) en defensa de la propia madre o de la propia honra. ¡Un poco de seriedad con las cosas serias, papa Francisco! ¡Ché, no me seáis tan piola!

Donde dije digo, digo Diego. Los portavoces y apologeta y hagiógrafos por así llamarlos -como si lo tuvieran ya canonizado en vida- del papa argentino no saben muy bien a todas luces cómo salir del paso tratando de explicar sus recientes declaraciones –que tanto escándalo e incomprensión y extrañeza habrán suscitado- por cuenta del atentado contra Charle Hebdo, que han caído en algunos sectores –incluso entre católicos –propiamente como un bomba.

Nadie tiene derecho a insultar al islam, acaba de declarar urbi et orbe” el papa argentino. ¿Tiene razón, no la tiene? Ni en la biblia ni en la declaración de los derechos del hombre, como sea, tendría mucho donde agarrarse a la hora de intentar justificar su aserto (por donde habrá venido el escandalo ahora) El papa pronunciándose de esa forma, en ese sentido ecuménico no hace –se me podrá decir, es cierto- más que invocar uno de los dogmas o principios (el del ecumenismo) que entronizó el concilio vaticano segundo, que acabaría provocando la escisión de los católicos integristas que nunca lo aceptaron. En el nombre, cabe decir en su descargo, de un principio milenario (“Fuera de la Iglesia no hay salvación”, “extra ecclesia nulla salus”)

MARIANO RAJOY EN ATENAS (MI APUESTA GRIEGA)

21 de abril de 1967. Golpe de estado en Grecia, que implantó el régimen de los coroneles. En el centro de la foto, el rey Constantino que sería derrocado más tarde por la junta militar, y condenado al exilio. El golpe de los coroneles fue inspirado e instigado por la CIA –en el marco nota bene de un contexto internacional de recrudecimiento de la guerra fría- y sin duda estaba abocado al fracaso, como lo hubiera estado en España –caso de haber triunfado- un hipotético régimen surgido del 23-F

No son un posicionamiento inamovible –aunque sí una apuesta, lo admito- las líneas que aquí siguen sino que se pretenden más bien una concatenación de interrogantes en voz alta sobre una situación que nos afecta también a los españoles y no solo a los griegos de cara a las elecciones generales a las que ellos se ven abocados en el plazo de diez días. España no es Grecia, lo dije y lo mantengo, los paralelismos entre una otra no dejan de gravitar de cerca no obstante en la política española ante las citas electorales que se anuncian en un futuro próximo.

Los griegos de Amanecer Dorado me merecieron –y me siguen mereciendo- elogios y muestras de adhesión aun después de que toda su cúpula dirigente se viera inculpada y encarcelada, por aquello sin duda de que mientras que no se vean juzgados ni condenados prevalece la presunción de inocencia. La maniobra política de altos vuelos –de alcance internacional- que llevó a sus principales dirigentes a la cárcel es algo que seguí con el mayor interés y atención –e indignación- y no me retracto ni una jota de todo lo que escribí en su momento denunciado una grosera maniobra de intimidación, mientras que los rumores no dejarían de correr desde entonces que ponían en la picota al actual jefe de gobierno griego, que habría apostado por la manera más expeditiva de verse libre de unos rivales políticos tan directos y tan peligrosos.

SANTA TERESA ROMERO O LAS MENTIRAS DE LOS POBRES

En esta obra autobiográfica (y novelada) de Umbral, el personaje del coadjutor, trasunto literario de Don Marcelo González (Martín) en un intercambio de correspondencia con la madre del autor protagonista deja escapar una frase –“lástima, señora que los pobres mientan tanto"- que produciría accesos de cólera bíblica a aquel, como lo ilustra el que se sintiera en la necesidad de repetirla a menudo en sus libros como en sus columnas periodísticas. La volvería a evocar un año después de la aparición de aquella obra, en su columna del País, esta vez dando claramente, nombres y apellidos. ¿Qué sería de los pobres sin la mentira”, exclama Umbral, “cuando la iglesia y los poderes terrestres y celestiales les han mentido tanto?” Era digamos –a modo de excusa- el primer Umbral, o el segundo (o el tercero) –el de justo después de la transición-, de antes de la larga marcha a la derecha (sic) que confesaría en la última de su obras, “Amado siglo XX” O digamos el Umbral que tenemos (todos) que perdonar un poco por cuenta del drama de sus orígenes. ¿Licencia de mentir –y de engañar- por los siglos de los siglos, aún después de dejar de ser pobres, ellos y los suyos hace ya tanto? Y que conste que me siento inclinado a perdonarle sus mentiras a la santa/mentirosa, pero no me siento obligado tampoco a pedírselo a los directamente perjudicados

“Lastima, señora, que los pobres mientan tanto", hace decir Francisco Umbral en una des sus obras autobiográficas- “El hijo de Greta Garbo”- a uno de sus personajes, el coadjutor de la parroquia que frecuentaba su familia, y al que la madre de aquel –su doble en el relato me refiero- había acudido en petición de ayuda a unas personas allegadas o amigas en estado de necesidad-, trasunto a todas luces en el relato de un personaje de carne y hueso y que dejó su nombre en la historia española en el siglo XX, a saber, del que llegó a ser Cardinal primado de España –y arzobispo de Toledo- Don Marcelo Gonzalez, rival directo del Cardenal Tarancón en la iglesia de su tiempo, de raíces vallisoletanos y que por lo que se deduce de esa y otras obras del autor tuvo estrecho contacto con la madre de Umbral en Valladolid y con él mismo Umbral de niño.

Y los accesos de cólera bíblica que esa frase le merecería a Umbral en esa obra y en otros lugres textuales de su obra escrita donde se plujo en repetirla, dan cuenta elocuente del fondo o del poso de verdad innegable que ella encerraba. Y viene a cuento de la noticia que habrá acaparado los primeros planos de los medios las ultimas horas –que les habrá caído encima a algunos como una bomba- que la enfermera milagrosamente/curada del virus del Ébola, Teresa Romero, acaba de reconocer ante el juez –en instancia de conciliación previa, a seguir a la denuncia presentada por su médico, a saber la doctora de su ambulatorio- que había mentido, retractándose así de afirmaciones suyas anteriores de haber puesto aquella al corriente del hecho de haber estado en contacto con enfermos de Ébola, antes de verse internada (y puesta en cuarentena)

PODEMOS Y LA SOMBRA DE BLAS INFANTE

Blas Infante (a la izquierda en la foto) durante su peregrinación a un alto lugar del islam marroquí en 1924, tres años después (nótese bien) del desastre de Annual y dos antes del desembarco de Alhucemas. El (llamado) padre de la patria andaluza fue un integrista islámico con décadas de adelanto, en versión española. Por eso no es de extrañar que su figura se cierna en uestrros días sobre el movimiento indignado español que gravitó desde la eclosión del 15-M en torno a las primaveras árabes. Turismo juvenil -en los países del Magreb y del Oriente Medio- y hachís, claves principales de explicación de la genealogía del 15-M y de sus secuelas (como la del surgimiento de Podemos)

A los de Podemos se les vuelve a ver el plumero. Se insurgen ahora por boca de una de sus eurodiputadas contra las medidas anti-terroristas que se están gestando a nivel de la UE tras la matanza de Charlie Hebdo. Casi en simultáneo otra de sus dirigentes, andaluza, acaba de hacer pública una propuesta contra la Semana Santa andaluza por donde además de esgrimir la ley del embudo entre el islam –léase el integrismo islámico- y la confesión mayoritaria de los españoles, vuelve a asomarles el plumero guerracivilista.

La persecución religiosa fe un capitulo inseparable de la historia de la guerra civil en zona roja, y se podrá estar o no de acuerdo con un pasar página de aquel capítulo tan trágico y luctuoso de la historia de la guerra civil, no es óbice que la historia es la que es, está ahí, y se cruza fatalmente en la verdad oficial sic) que los guerracivilistas de izquierdas –de Zapatero a Podemos pasando por el 15-M- reivindican, y no se ve bien cómo podrían hacer tragar un gazapo tan considerable y voluminosos al conjunto de los españoles.

ME LLAMO JUAN NO CHARLIE (Y TODOS ME CONOCEN)

La libertad de expresión, tema de la más rabiosa actualidad tras la matanza de Charlie Hebdo, que trae fatalmente –se quiera o no reconocer- mi libro sobre Umbral al centro de la escena. Y es en la medida que se trató en su origen de un trabajo de doctorado –ya terminado- que no pude defender en la Universidad Libre de Bruselas (ULB)- por razones que nunca se me especificaron y que tengo sobrados motivos de suponer que afectaban directamente al ámbito de la libertad de expresión, de una manera u otra. Por infringir aunque solo fuera la ley de la Memoria Histórica –que goza a todas luces de fuerza vinculante en las universidades extranjeras, y que en la medida que viene a erigir (sic) una Verdad Oficial (con mayúsculas) sobre la guerra civil española puede considerase una ley liberticida, atentatoria a la libertad de expresión –y de investigación- en materia histórica

Me llamo Juan, no Charlie, y todos me conocen. Vaya de presentación o de tarjeta de visita de esta entrada en la que trato de explicar mi postura y de guardar el tipo también ante la polémica que arrecia tras los atentados de parís la semana pasada. No tardé ni unas horas en condenar la matanza de Charlie Hebdo como aquí todos son testigos. Se le siguieron otros artículos en este blog donde me adentré en la distinción melindrosa entre Islam e islamismo o fundamentalismo integrista, sin casarme con nadie por cierto, conforme a mi norma de conducta de antiguo.

Mucho antes ue eso, hace tres años, en diciembre del 2001 –el año de las primaveras árabes, cuando se produjo el incendio contra la sede de aquel semanario premonitorio de la tragedia que se habrá consumado cuatro años ms tarde-, senté una excepción y compré un ejemplar del famoso ejemplar de aquel diario –que hasta entonces no había leído nunca- con las caricaturas del profeta, no sólo eso, en la Biblioteca Real de Bruselas que frecuentaba por entonces, coincidía por aquellos días en la sala de ordenadores con uno de los lectores de toda evidencia musulmán, y del que por indicio que no fallan –como la barba islámica de rigor que ostentaba- comentábamos en tono divertido, otros conocidos míos y yo, que se tratase de alguien a punto de enrolarse en la guerra santa.

Levantando la Voz (poesía en domingo)

Año Nuevo Vida Nueva
Suma y sigue (a la rueda rueda)

Ya ruja el viento por fuera,
por detrás de la escafandra
que llevas (por dentro) puesta
a prueba de mil sorpresas
en el cruce de caminos
mientras se te abren mil puertas
Y se te cierran otras (¡pocas!)

¡Y que te importa alma inquieta!
Si la vida no es más que eso,
un abrir y cerrar puertas
que te dan paso o te atrapan
¡Azares de la existencia
de una singladura incierta,
de la mía, de las vuestras,
almas hermanas, gemelas,
libres como el viento (Norte)
como yo! ¡Aventureras!
Que lleváis en la sangre
el gusto (y regusto) de aventuras
más allá de las derrotas,
y la Politica en las venas,
"la vida maravillosa"
que escribió el gran Charles Maurras
por cima del “Bien y del Mal,
de aquella moral vieja
que nos ató pies y manos
y (con perdón) nos quiso castrar
y poner un bozal (¿hay dios?)
de moralina e interdictos
a algunos -como tú y yo-
nacidos para ladrar,
para el grito y la exclamación
¡Vocación dura la nuestra!
De megáfonos de altavoz
hasta que la muerte nos hunda

¿Y por qué yo, sí, por qué yo,
de tecla y voz de los sin/voz
por la red, "por los tejados"?
¡Alguien con tan poca voz!

¿Voz la mía? ¡Pena de voz
que tanto aceptar me costó!
Hasta que al final asumí
mi voz en picos, de imprecación,
de centinela, de vigía
que en la noche en el silencio
hace oír bien alto la Voz,
la única que nunca se oyó!

Y así me quedé tranquilo
Y comprendí de un tirón,
Y se me fueron complejos
Y así “mi alma descansó”

…Recuperando así fuerzas
en la nueva singladura
que se anuncia ya a las puertas
justo ahí delante (a la vuelta,
como quien dice, tan incierta)

¿Que quien nos dice, profeta,
de qué está el mañana hecho?

Está hecho de promesas,
de derrotas y victorias,
de gestas y de proezas,
de desengaños y sueños
Que vivir es soñar ¡Despiertos!


¡Traumas de niño, queridos,
que más tarde o más temprano
acabáis todos volviendo
entre lágrimas y risas
entre el cielo y el infierno,
entre Alegría y Recelo
y entre la Memoria y el Olvido
La niñez, esa no vuelve,
sus traumas si, pero viejos,
que acogemos generosos
de una palmadita en la espalda
olvidando que sufrimos
y el mal que nos infligieron
¿O fue acaso más que mal bien?
Que si somos lo que somos
a ellos se lo debemos

Que hoy pueda amarte tanto,
mi amor, que hoy vuelque en ti
todo lo que nos faltó entonces
(por poner solo un ejemplo)

¿Amor de padre -o de madre-
el mío por tí, princesa,
o amor de hijo, al revés,
del retrato a medio borrar
que muchos llevamos dentro
de una infancia borrascosa?

No me preguntes, mi amor,
que decírtelo no sabría
lo único que te sé decir
es que tu foto/retrato
-la que me hiciste hacerte a ti
sin película (al natural)-
la llevo bien dentro de mí
de noche como de día,
y vuelve una vez y cien mil
como si estuviese pegada
en lo hondo de mi retina,

¡Cuando te encuentras más lejos
de mi vida, vida mía!

JUAN PABLO II Y EL ISLAM (RESPUESTA A ERNESTO MILÁ)

El encuentro del papa Juan Pablo II con su agresor el turco (musulmán suní) Alí Agca, en la cárcel romana donde este se encontraba preso fue publicitado por la prensa global a escala del planeta como el perdón del papa a su agresor y en la medida sobre todo que ni el turco solicitó la entrevista aquella, ni le pidió perdón durante la misma, ni antes ni después, la instantánea pasaría a la historia de aquel pontificado como uno de los grandes jalones del acercamiento al Islam y al mundo islámico del papa Wotjyla, sin antecedente alguno –ni siquiera en su predecesor Pablo VI- en la historia del catolicismo. Al autor de estas líneas desde luego -católico bautizado- ni le concedió perdón alguno, ni entrevista alguna durante su vida (me refiero tras mi gesto de Fátima)

Me he leído detenidamente un análisis aparecido en “Minuto Digital” con la firma de Ernesto Milá –coincidente en su aparición con una entrada en este blog bajo el título, que me diga bajo el interrogante “¿Guerra contra el Islam” en el que a mi manera, y sin duda desde una óptica diferente abordaba yo el mismo tema que él- sobre el desafío que en su óptica representan el islamismo y el Islam como tal para Europa y la civilización europea, y debo decir que estoy grosso modo de acuerdo con lo que su autor dice o expresa en esas líneas, salvedad hecha que el problema a menudo en -política y en religión y en otros muchos ámbitos- estriba no obsta, no en lo que se dice o escribe sino en lo que se calla o en lo que se omite.

Y en esa requisitoria implacable que Ernesto Milá formula contra todo y contra todos o casi todos a la hora de buscar responsables y sentar responsabilidades ane la amenaza islámica a la que hacemos frente, una laguna llama y la atención y clama al cielo incluso a fuer de ensordecedora habida cuenta sobre todo de los medios sociológicos –católico apostólico romanos- de procedencia que se presume ser los del autor de ese estudio, y también de los que le sirven hoy por hoy de altavoz o de caja de amplificación y de resonancia y me estoy refiriendo –aquí todos ya lo han adivinado- a la figura de Juan Pablo II, al que Milá no nombra extrañamente ni una sola vez en su artículo -al papa Bergoglio en cambio sí- limitándose a evocarle vagamente en una referencia "a los últimos papas"

GUERRA DE OCHENTA AÑOS DEL 36 ÚLTIMO EPISODIO

Sus caras, de una vez por todas. Detlef Hoegen (en la foto), editor de piezas musicales, y gran sherif por las trazas de la música anglosajona en el area cultural alemana. Acaba de publicar –en cajas de dos kilos (…)- todo un material bibliográfico y discográfico, sustancialmente sobre los cantos de la guerra civil del 36, léase exclusivamente del bando republicano. Uno de esos extranjeros guerracivilistas que arrastran -devorándoles por dentro como si fuera-, una “pasión española” (François Furet dixit), léase anti-española, de una guerra civil (del 36) que ellos no vivieron ni sufrieron, más ultrajante aun para muchos españoles que la memoria de los vencidos propiamente dichos. Son las nuevas brigadas internacionales en el terreno de la guerra de la propaganda de esa Guerra de los Ochenta Años que dura todavía, sin duda del nuevo capítulo en ciernes de la misma. Y se encuentran mayormente –contra lo que hasta hoy me pensé- dentro del área cultura no latina, anglosajones –ingleses y norteamericanos- y también alemanes de preferencia. E ilustrativo en extremo al respecto lo es que los más virulentos guerracivilistas –de nuestra guerra civil del 36- con los que me topé en Bélgica los largos años que ya llevo aquí residiendo procedieran de la minoría germanófona (de los llamados “cantones del Este”) Como una mezcla –particularmente vitriólica- la que rezumaban, de pasión anti-nazi, de complejos de culpa históricos y de leyenda negra (anti-española)

La llamada guerra de los treinta años tuvo sus fases -palatina o bohemio-palatina, danesa, sueca y francesa-, en cada una de las cuales participó de una manera u otra la Monarquía española que venía siendo parte beligerante principal en las guerras de Flandes –o guerra de los Ochenta Años como belgas y holandeses dicen- de la que la guerra de los Treinta Años puede ser vista sin problemas mayores como la continuación o el desenlace.

Mutatis mutandis en la (nueva) guerra de los Ochenta Años (del 36) que no acaba se habrán sucedido fases diferentes, la guerra civil española propiamente dicha, su trasplante a seguir en suelo europeo durante la segunda guerra mundial –a través mayormente del episodio de la División Azul-, el maquis de finales de los cuarenta, la subversión organizada del tardo franquismo en paralelo a la eclosión del terrorismo de la ETA, las violencias de uno y otro signo –de extrema izquierda y extrema/derecha- durante la transición, y la explosión de protesta más o menos violenta callejera del 15-M en el 2011, y en paralelo en cada una de esas fases no dejaría de sucederse capítulos o episodios sucesivos de guerra de propaganda, mayormente en el frente internacional como lo pedo atestiguar de mis largos años de estancia en Bélgica.

¿GUERRA CONTRA EL ISLAM?

La matanza tan sangrienta contra Charlie Hebdo no se merece más que una condena sin paliativos. Como aquí lo habremos dejado bien sentado, por escrito y con nombre y apellidos. Lo que no excluye no obstante el poder y deber aprendernos bien la lección y el que podamos deducir también nuestras propias moralejas. Entre ellas, que la provocación periodística –y sin duda en los demás ámbitos y terrenos- es empresa de alto riego, como se vio cumplido ya hace diez años en el asesinato bárbaro en la vía publica del cineasta holandés, Theo Van Gogh que practicaba el arte de la provocación cinematográfica, con éxito. Charlie-Hebdo atacaba y se reía de todos sin excepción y eso les habrá puesto fatalmente en la encrucijada de todas las amenazas y peligros, y en la mirilla de sus asesinos. Jean Marie Le Pen, lo mismo que su hija, blancos favoritos de las sátiras de esa publicación (de "izquierda plural"), no habrán dejado de condenar de la forma más firme el atentado odioso. Jean Marie Le Pen no obstante no deja de hacer responsable a la clase política y al gobierno francés de lo sucedido. Por una política extranjera sobre todo, cómplice –en Siria, en Libia, en Irak y en el Afganistán- del auge islamista fanático y homicida

La matanza en la redacción del semanario satírico Charlie Hebdo ayer en Paris, pendiente de desenlace aun –¿inminente?- mientras escribo estas líneas habrá desatado una polémica entre sectores de lo que se da en llamar la corriente identitaria, defensores de la identidad europea, occidental frente a la amenaza y el desafío agazapadas tras la invasión silenciosa que viene protagonizando corrientes de in migración non europea, en particular musulmana en suelo europeo, desde hace décadas. ¿Guerra contra el Islam?

La Reconquista –espejo fiel en la materia para españoles- lo fue y no lo fue según se lo mire. Lo fue en la medida que la simple idea de Reconquista rechazaba implícitamente la otra opción o alternativa que se les ofrecía –ante la invasión árabe- a los cristianos españoles, a saber la de la sumisión al nuevo poder musulmán como precio a pagar para la salvaguarda de la antigua fe y creencias, que fue la actitud que acabaron adoptando los llamados mozárabes, que asi se llamaron por la liturgia -de origen visigodo- que practicaban, pero que en realidad era un denominación que venían (semánticamente) a designar a las poblaciones autóctonas de antes de la dominación musulmana, con exclusión de aquellos que acabaron abrazando la nueva fe de los invasores.

MI ALMA APESADUMBRADA (MATANZA ISLAMISTA EN PARÍS)

Carme(n) Chacón, ministro de defensa de Zapatero, explicando a la prensa detalles de la intervención española –bajo su mando- en el marco de la intervención de la OTAN en 2011 contra el régimen del coronel Gadafi en Libia, en la que tuvieron de compañeros de viaje y aliados preciosísimos a los islamistas más radicales y sanguinarios. La Chacón fue una de las hadas madrinas del 15-M. ¿Qué piensa ella del atentado terrorista de Paris (en el fondo) ? No creo que lo diga para no comprometer a los de Podemos, en los que sin duda ella como otros, tiene puestas todas sus complacencias (más o menos secretamente, por supuesto)

Iba yo hoy por la calle el alma apesadumbrada como todo quisque me figuro por las noticias del atentado terrorista –de factura a todas luces islamista- contra la redacción en París del semanario francés “Charlie Hebdo”, y si ya me faltaba un poco el aire me lo vino a bombear (como aquí dicen) un poco más todavía el cruzarme con una familia española –hermano y hermana a todas luces- vecinos de mi barrio aquí en Bruselas y de los que puedo decir que el reconocimiento recíproco de nuestra común identidad se erigió fatalmente en barrera infranqueable entre ellos y yo, al contrario de lo que es la regla entre otros grupos de la emigración de ascendencia europea y de características similares a los del colectivo emigrante (hispano/oriundo) que nos ocupa, ya sean italianos, portugueses, griegos que se ayudan todos entre ellos.

¿BAILO YO EN LA CUERDA FLOJA EN BÉLGICA?

Jan Jambon, nuevo ministro belga del Interior, nacionalista (moderado) flamenco, acusado en ciertos medios –en el momento de su nombramiento- de colusión con sectores nostálgicos de la Colaboración y la Ocupación alemana en Bélgica. El escándalo montado por cuenta de su nombramiento en los medios es revelador de la histeria anti-flamenca creciente entre ciertos francófonos de Bruselas a los que de repente los dedos se les hacen huéspedes y se ponen a dirimir de urgencia –entre los de su entorno- quiénes son los griegos y quiénes los catalanes en este microcosmos de Bruselas. Entre moros y cristianos -o entre payos y gitanos (...)- lo tendrían mucho más fácil a la hora de dirimir, pero eso es pedirles sin duda más de la cuenta

¿Se está empezando a notar el cambio en la dirección de los vientos en la política belga? Las elecciones del pasado mes de mayo habrán desembocado ya en cambios muy señalados en el paisaje político aquí en Bélgica. Y algo esta cambiando en profundidad desde luego y me sirve de veleta o de indicador infalible ciertas noticias que viene salpicando –con gran revuelo en la opinión- los titulares de los medios belgas de promoción política o social o profesional de figuras o casos individuales marcados –como el que esto escribe- de una etiqueta políticamente incorrecta.

Y me sirven también ciertas actitudes o cambios de actitud más bien de algunos belgas de mi entorno más o menos próximo. Llegué a Bélgica –hace ya casi treinta años- huyendo de ciertas situaciones en las que me veía fatalmente inmerso en España entonces -de horizontes cerrados sin el menor asomo de que acabara abriéndose puerta alguna por discretamente que fuera- por motivos de notoriedad pública y en la mente de todos mis lectores. Por lo menos así lo pensé y evalué sinceramente entonces. Pero no me vine huyendo de mí mismo ni de mi propia identidad ni mucho menos de la memoria de mi pasado y de mis raíces que en parte al menos –en mi como en el conjunto de los españoles- venían a reencontrar o redescubrir su anclaje por estas tierras.

¡DEMOLICIÓN DE LA ALHAMBRA PIEDRA A PIEDRA!

La Toma de Granada es una de las grandes piedras de escándalo de la izquierda española o de un sector representativo de ella al menos. Como lo ilustran los incidentes que se viene repitiendo in variablemente a través de los años en la celebración de la efemérides. Algunos pensamos -y lo tenemos escrito- que el desafío es tal que la única respuesta contundente lo acabe siendo tal vez la demolición de la Alhambra piedra a piedra, la única manera de conjurar el universo lunar –de barbarie y crueldad asiática y de trata de blancas- que aquel conjunto monumental simboliza. Y por cima de los Pirineos, que piensen lo que piensen

Unos diez y ocho mil manifestantes -según cifras oficiales- más que el pasado quince de septiembre (y muchos más según los videos que viene circulando) desafiaron hoy a la canciller alemana Angela Merkel por las calles de Dresde, ciudad símbolo si los haya, de la derrota alemana y de la reunificación tras la caída del Muro, en el transcurso de la manifestación organizada por el Movimiento contra la Islamización del Occidente (en acrónimo alemán Pegida) ¿La gota que desborda el vaso el aflujo de refugiados procedentes de Siria que tiene derecho de asilo asegurado en los países de la UE y en particular en el país miembro que lidera las política exterior en Europa y en el Oriente Próximo de la administración Obama?

Por siempre joven (poesía en domingo)

No le canto ya al paisaje,
ni al tiempo que pasa (y renquea),
que le canten sus esbirros
(por un plato de lentejas),
que ya no le reconozco.
Te canto a ti, joven ¡Loba!
mientras se borra el paisaje
en mi mente y en mi vista
y se va el ansia de vivir
y ganas de hacer diabluras
al joven que fui (y ya no soy)
y a su alma joven (que dura)
Mi paisaje eres tú, princesa,
mi horizonte, mi espacio/abierto
(presa de la marabunta)

“For ever young” sí, hoy como ayer,
como lo fui, en la penumbra,
aunque no lo sintiese tanto,
anegado de amargura,
y aunque me sienta más joven,
que ayer -¡Juventud perdida!-,
soñando en secreto contigo
y amándote con locura
Tú, mi refugio (y sagrado)
do curé mis calenturas
y le tomé a mi vida el pulso,
pulso y temperatura
Flor de altas cumbres, de Año Mil,
mi pasión por ti ¡Alturas!

¡Rock alemán de los ochenta
más mucho más que música!
¿Por qué me emocionó tanto
por qué de esas quemaduras?
Porque era memoria escondida,
con aires de tragedia griega
y sabor a muerte/heroica,
la que me viene a la mente ahora
en este poema a escondidas
que titubea entre versos,
entre tu vida y la mía
-y entre Dionisio y Apolo-
del “miedo” de lo que digan
y de un rigor de invierno (mental)
que nos hunde y nos asfixia

¡Poesía grande, poesía pura,
Blanca Flor de Maravilla!
La que te ofrezco, princesa,
antes de que se me haga tarde,
que todo se me haga niebla,
y antes que los paisajes muden
en otro mundo (y otro planeta)
ajenos a mi amor por ti,
y a nuestro Universo, Reina!


Hoy como ayer, tigresa,
Lagrimas caldas (“chaudes”)
en mis tripas y en mi ojos
al son de la melodía
de una danza de malditos
que querría bailar contigo
solos tú y yo entre ruinas

¡Solos en la Tierra Baldía!
Que vio (y no soñó) el poeta
y cantó como a la fuerza
para vivir y sobrevivir
en la Era Posmoderna

Tú y yo solos sin terceros
¡Dancen mil duendes en redor!
¡Que tendré a raya, por mi amor,
Tigresa, te lo prometo!

Me lo prometo a mí (¡que hay dios!):
nadie sabrá hacerme sombra
junto a tí bajo los cielos
y lo sabes, pitonisa,
vidente de mis secretos,
de mis fuerzas y flaquezas

¡De mis fiebres, y mis sueños!

¿SUICIDIO DE ESPAÑA?

Un título que está levantando mucho revuelo tanto en Francia como en Bélgica. Su autor embiste sin contemplaciones contra la tradición de mayo del 68. Y se me antoja que tendrían que leerlo muchos votantes potenciales en España de Podemos, nietos de los enrabiados aquellos, y presos de las mismas fiebres y de los mismos mitos por increíble que parezca. ¿Suicidio de España?

Un problema de paisaje en gran medida, la amenaza de sustitución o suplantación –en francés remplacement- que comienza acosar a a sol y sombra no pocos occidentales. Llevé una vida dura en Bélgica que no le deseo a nadie, pero en lo hondo de mi infortunio los paisajes urbanos y rurales me confortaban a manudo, sin darme yo siquiera cuenta. Como me ocurrió en vísperas de navidad del 91 –ya tan lejana- tras una noche propiamente derrengante tirado a altas horas de la noche haciendo auto stop a la entrada de la autopista que llevaba de Kortrijk -Cortrique en español antiguo, en francés Courtrai- a Brujas, a donde acabé llegando a altas horas de la madrugada tras mucha zozobra y fatiga.

Cuando el cuerpo falla físicamente todo se ve negro, un axioma psicosomático mas cierto que los mas elementales postulados de la aritmética. Y al revés, cuando el cuerpo encuentra reconforto todo los vemos de colores. En particular en Brujas, los españoles. Como me ocurrió entonces en aquel dulce despertar tras haber alquilado –por unas horas- una habitación en un albergue de juventud, a los sones de una música de carrillón que asomaba su silueta por la ventana delante mía. Y esos aldabonazos de la memoria común se diría que van sonando cada vez más raramente con menos frecuencia, a medida que pasa el tiempo y se van sucediendo la fiestas navideñas –y de fin de año- unas detrás de otras por estas tierras.

¿RACISTAS? TAN GRANDE NO FUE SU CULPA

Prora, en el Báltico. Ciudad balneario modelo del régimen nazi. Reposo del guerrero para después de la Victoria (que no llegó) Un sueño indeleble que renace ahora en ciertos proyectos inmobiliarios que quieren recrear e infundir nueva vida aquellos viejos edificios conservados hasta hoy en pie, de símbolos (inmarcesibles) de infamia y de culpabilidad histórica. Tan grande no fue su pecado. O digamos que lo fue aún mayor el sueño que le sirve hoy de escusa (o explicación histórica)

¿Año Nuevo Vida Nueva? De lo que venimos leyendo y oyendo y sintiendo desde los últimos bostezos del 2014 y de los primeros balbuceos del año que comienza ahora, se diría que el año en ciernes vacila –o “tergiversa” como los franceses dicen- entre una vuelta de la vieja culpabilidad moral y a la vez histórica y un resurgir de la esperanza. Particularmente entre españoles. Y esa culpa en el plano histórico lleva a rastras desde hace ya (casi) setenta años entre nosotros más tal vez que entre otros pueblos europeos un adjetivo inseparable que hace que aquella se decline no por culpa o culpabilidad a secas sino por una culpa adjetivada, a saber –parafraseando el título de una obra célebre especie de biblia de bolsillo o de vademécum de lo política e históricamente correcto en el mundo de la posguerra- por Culpa Alemana, con mayúsculas lo de culpa como lo de alemana.

Aquí en mi última entrada de anteayer, de Fin de Año, me hice eco -esperanzadamente- de la serie de manifestaciones (contra la islamización) que vienen teniendo de teatro algunas ciudades alemanas, Dresde sobre todo, donde habrá tenido lugar la más numerosa hasta ahora de todas ellas, en lo que me parece ver un síntoma infalible de un sacudirse saludablemente la vieja culpabilidad –pesada como losas- heredada del pasado que no pasa, que vienen llevando a cabo sectores importantes y significativos de la sociedad alemana los días que corren, por vez primera tal vez desde la terminación de la segunda guerra mundial en el 45. Y una ilustración de ese rebrotar en paralelo de la vieja culpabilidad histórica entre españoles lo sea sin duda el recrudecerse de una vieja polémica –tan vieja como algunos que ahora la protagonizan- en torno al racismo, conjunto de todos los males (en política me refiero) sin mezcla de bien alguno.