BARRIO DE GRACIA ¡LA GUARDIA CIVIL YA!

Milicianos anarquistas tras el desenlace de la batalla de Barcelona -que decidió la actitud de la Guardia Civil- al atardecer del 19 de julio del 36. Uno de los teatros de la batalla lo fue el Cinco de Oros -hasta ahora plaza de Juan Carlos I-, lindando con el barrio de Gracia, teatro de los disturbios que duran ya una semana. Donde las tropas sublevadas sufrieron una emboscada. Señal inequívoca (una más) que sobre los acontecimientos actuales sigue planeando la sombra de la guerra civil interminable. En Cataluña y en el resto de España

¡La Guardia Civil al barrio de Gracia ya! Sería desde luego la mejor manera de redimirse (un poco más) de la mala imagen que dejaron sus compañeros de Cuerpo -y que ellos nolens volens aún hoy arrastran- por esos mismos barrios, por esas mismas zonas urbanas hace ahora ochenta años en la batalla de Barcelona.

¡No me digan! Lindando con ese barrio ahora en ebullición está la glorieta -en el cruce de Diagonal con el paseo de Gracia- que la alcaldía actual ha convenido en rebautizar Cinco de Oros (hasta hoy plaza de Juan Carlos I y antes plaza de la Victoria) , teatro el 19 de julio de 1936 de una emboscada a las fuerzas sublevadas que descendían de los cuarteles de Pedralbes, a manos de los guardias de asalto al mando de Federico Escofet, uno de los secuaces de Companys a quien la Guardia Civil de Cataluña en bloque como un solo hombre, con sus mandos al frente -Aranguren y Escobar- rendiría publico homenaje aquel mismo día unas horas mas tarde desfilando ante él -de pie asomado al balcón de la sede la generalitat-, y decidiendo así la suerte hasta sesos momentos indecisa de la batalla en la Ciudad Condal y dando con ello paso a una guerra civil que duraría (oficialmente) casi tres años.

Tiempo de Amor

Me esperabas ¡no me mientas!
insólita bella y sola
cuando ya ni me acordaba
de tu luz ni de tu sombra

tras aquellos trances tristes
entre lobos -tú la loba-
que se mordían por ti
¡y tú te hiciste la sorda!

Y nos dejaste plantados
de miedo a escoger -¡qué tonta!-
lo que el amor te dictaba
entre una luna y la otra

por no perderte en mis brazos
por fin de una vez por todas,
que no te quedaba otra opción
niña lista ¡profesora!

con aquel tipo estirado
tan cargado de diplomas,
de cargos y dignidades
entre Memoria e Historia

que cayó en sí amor de pronto
que la vida era otra cosa
que pasaba justo al lado
de él, de su trayectoria

y quiso agarrarla al vuelo
a cualquier precio (y a mi costa)
y saldría trasquilado
sin sangre ¡oh no! (ni una gota)

sin tortazos, sin violencia,
qué idea absurda -¡vergonzosa!-,
cuando al fin cayó en la cuenta
que aquello no era una broma

Y en el otro trance después
cuando te hiciste la idiota
y se me fue el santo al cielo
y te olvidé ¡caprichosa!

Sin caer en la cuenta ¡qué error!
que el Tiempo olvida y perdona,
un tiempo que llevo dentro
que no me deja ni a solas

tiempo interior y poético
tiempo de memoria (heroica)
que nos tiene amor marcados
el día (el lugar) y la hora

de esa cita que eres tú amor,
-¡mujer fatal, bruja, diosa!-,
de esa cita que soy yo
con la vida procelosa

que me reta y me atosiga,
que me emplaza y me interroga
y yo le respondo que sí
que mi vida eres tú ¡Loca!


Miro y miro y no te veo
en la sala -¡cuanta gente!-
y al asiento aquél "vacío”
donde al final te apareces

¡Milagro! ¿De dónde sales?
¿De debajo de los muebles
-¡que miré y remiré hasta mil!-,
como un fantasma o una “ausente”

ausente (sí) en cuerpo y alma
y en espíritu ¡qué fuerte!
Como si el vacio te aspirase
de verme ¿por qué te escondes?

¿Por rencor? ¿O por despecho
o desprecio, por lo torpe?
¿Por querer jugar fair-play
en mi trato con mujeres

y no herirte ni enfadarte
con lo que tu desconoces
con lo que te conté (¡ay de mí!)
de mi vida y mis amores?

¿Se puede amar y no saber
que Amor era precisamente ése,
que ese amor lo eres tú amor
a tiempo aún de quererte?

Ahora que ya caí en mí
ahora que ya vuelvo a verte
y que un miedo -¡pavor!- me invade
por lo torpe, de perderte

yo que me creí fino y sutil
de ladrón de corazones
y el tuyo lo quise robar
sin arriegar lo bastante

¡Perdóname te lo ruego!
Y no me llames cobarde
que no lo soy y nunca lo fui
¡lo juro por el dios Marte!

Que si tuve miedo de ti
-por mujer/mujer (y joven)-
ya se fue ese miedo de mi
¡tras hacerme más valiente!

De ese valor que te ofrezco
¡locaza, bella durmiente!

FRANQUISMO Y OLOR A PIES

La ficción democrática -jurídica y constitucional- de la Transición, empezó a resquebrajarse con la Ley de la Memoria Histórica, y antes ya aún, con los atentados del 11 de marzo. Y tal vez haya que seguir manteniéndola (artificialmente) en pie -o a base de globos sondas- para evitar males mayores. Como lo ilustra la resolución guerra civilista del ayuntamiento de Cádiz. Pero algunos no le vemos futuro

Franquismo y olor a pies. La resolución del consistorio de la capital gaditana interponiendo querella judicial por los crímenes (sic) del franquismo se habrá visto explicada y defendida por el alcalde (podemista) -al que llaman Kichi- con una frase que se debe al líder y fundador de Podemos, que me mereció ya una glosa -al agua fuerte- en este blog y en el libro que dediqué al 15-M y a sus subproductos (derivados) entre los que se cuentan Podemos (y sus marcas en las distintas regiones autonómicas) Y es la de que a la derecha española le olían los pes a franquismo.

Hay toda una legislación si no me engaño (dicho sea de entrada), que tienen siempre como espada de Damocles las izquierdas sobre las cabeza de los españoles y lo es la normativa en vigor en contra del racismo y de la xenofobia. Pero eso solo cuenta contra la derecha y la derechona y sobre todo contra la extrema derecha, por lo que estamos viendo de nuevo ahora.¿

¿O acaso esa frase no rezuma (y apesta) a xenofobia por todos los poros? Racismo guerra civilista lo llamaría yo que hace que los afectados por ese mal invisible no reconozcan ni poco ni mucho a sus propios compatriotas, como si fueran extranjeros de un pueblo o un raza aparte, como así me sentí yo (de instinto) visto -y pesado y medido (de la cabeza a los pies)- y tratado en consonancia por españoles de la inmigración y sus descendientes en Bélgica.

MAMÁS BELGO/JUDÍAS EN LA GUERRA CIVIL ESPAÑOLA

La terminación de mi último libro, ya en vías de impresión, me habrá traído mas tiempo y esfuerzo de la que tenia previsto y esa es la causa de haberme ausentando -a mi pesar- de este blog los últimos días. Aquí me veo pues de nuevo, con mas ganas de escribir y de abordar la actualidad mas candente, si cabe que antes

Aviso a los internautas y lectores de mi blog: no es una película (la de la foto) Instantánea real -verídica- de un escena callejera en Madrid, de los inicios de la guerra civil tras el fracaso en la capital del Alzamiento. Botón de muestra del abundante material fotográfico y filmográfico en parte inédito que sale ahora a la luz en un documental de más de dos horas de duración sobre la guerra civil del 36 -”La tragédie des Brigades Internationales”- acabado de proyectar (en dos capítulos) días pasados en la televisión estatal belga francófona (RTBF) Del documental y del debate que la acompañó, salía a relucir el protagonismo belga tan exorbitante, proporcionalmente la mayor de todas las participaciones extranjeras en la guerra civil española, y dentro de ella -hasta un cuarenta por ciento (cuarenta)- de judíos belgas, de Amberes y de Bruselas. ¿Por qué ese protagonismo tan anómalo y tan abusivo en una guerra que no era la de ellos? Un interrogante que puede hoy sin duda levantarse en público en Bélgica sin que nos caiga el cielo ipso facto encima como hasta no hace mucho así ocurría, en el Quinto Centenario del 92 (por poner un ejemplo) En la instantánea filmográfica (de la foto) no se ve muy bien pero es un cuchillo (o una faca) enorme lo que la mujer llevaba en la mano. ¿En nombre de los derechos de la mujer, o de la democracia?

Últimas noticias del frente. Del frente Norte (léase belga) de la guerra civil interminable. No me lo esperaba, confieso que no me lo esperaba. Pero algo parece que esté moviéndose en ese frente tan monolítico y tan desatendido -me refiero por “lo buenos”- y a la vez de tanta importancia estratégica o geoestratégica, y la señal de alarma o al revés, prometedora, me la habrá brindado un programa televisivo -en dos capítulos, de más de dos horas de duración- - de la radiotelevisión estatal belga francófona (RTBF) emitido los últimos días y del que sólo tuve noticia de forma casual por persona amiga a la que estuve en un tris de increpar o de acometer (verbalmente) por la mala noticia, ante lo que me parecía el enésimo episodio de la guerra civil interminable de todos los que que ya habré vivido -y reñido- en persona (y por mi cuenta) desde que resido en Bélgica.

Pues parece que no, que esta vez me equivoqué, que no se trataba de un recrudecerse de la guerra civil (de los Ochenta u Ochenta y Cinco Años) interminable como Bélgica nos tiene ya acostumbrados -con la llegada de la primavera-, sino de un señal prometedora que la opinión publica en Bélgica esta cambiado o ha cambiado ya radicalmente en el tema, lo mismo (y esto sea tal vez lo mas crucial y el meollo a la vez de la polémica) que el poder cultural -medios, universidades, centros de investigación histórica- tal y como esta organizado y dispuesto y (políticamente) orientado en Bélgica y que tantas signos de guerra civilismo beligerante -por cuenta de nuestra guerra civil (interminable)- dieron en un pasado aun muy reciente.

Mi Bruja

Cuanto más lejos te veo
más me persigue el enigma
de tu vida, de tu encanto
de mujer/mujer ¡mi vida!

Y cuanto más te ahuyento amor
de mi mente, de mis días,
más se me antoja presente
tu rostro en mi alma tranquila

en la mar en calma (¡cielos!)
de un corazón que suspira
como suspiró el día aquél
cuando heriste mis pupilas

de un amor intempestivo
que no esperaba a fe mía,
de una de esas llamaradas
que desde entonces me alumbran

cuando me dije a mí mismo
que estaba a tiempo todavía
que valía la pena intentarlo
echándole temple y porfía

y ahora que me di ya cuenta
que fue iniciativa tuya
¡qué iluso (al revés) qué torpe!
te ofrendo mi alma rendida

ante ti y ante ese brillo
que irradias -¡bella sibila!-
y ante esa majestad sin par
tan tuya, tan femenina

que me impone y me impresiona
en ti amor más que en ninguna,
que me impide amor olvidarte
¡nunca me perdonaría!

Por eso espero impertérrito
de pie, en la noche oscura
que aparezcan de improviso
a la luz de un farol -¡ricura!-

y a favor del viento suave
y mecidos por la brisa
en la noche bella de estío
¡tus ojos y tu sonrisa!

Acometiéndome a traición
por sorpresa (a baja altura)
de amor rebosando (y deseo),
de miel pura (y de malicia)

segura de ti (ayer y hoy)
y de lo que en mí tú inspiras,
en este corazón tan cansado
¡harto ya de tus diabluras!

De esas bromas agridulces
de la “gente femenina”,
de ser el pato de la farsa
que te divierte ¡Mi bruja!


Cuando te miro me hundo
en el mar profundo azul
de tus bellos ojos, mujer
que me dejan lelo y mudo

de estupor y de sorpresa
¿Será verdad lo que dicen,
lo que enseñan e insinúan,
lo que callan, lo que piden?

¿Son de ese color de veras
o acaso es que lo tiñes
para defenderte mejor
de rumores y de chismes?

¿O para engañarme a mí
el que por ti llora y gime
harto (un poco) de quimeras
y de vivir en las nubes?

siempre en vuelo de ida y vuelta
por los polos de la elipse
de ese elipse que formamos
tú y yo, yo, Juan, tú? “Berenice”

reina del Oriente antiguo
entre fastos y entre tules
que se equivocó de época
y aún no encontró a su príncipe

(el que nació para ella)
o eso finge o eso dice
que te creo sólo a medias:
ver para creer (se dice)

y yo amor sólo me creo
ese encanto que despides
tan tuyo, tan glamoroso
tan discreto y tan temible


entre Verdad y Mentira
entre fe e incertidumbre
entre esperanza y deseo
y en un mar de duda (¡miles!)

entre los fríos del Norte
y la calor del Caribe,
entre la luz de los Alpes
y el gran sol de Tenerife

entre ternuras de madre
y mis ardores viriles
entre tu brillo y tu glamour
y mi destino en la cumbre

entre los que te engatusan
¡charlatanes, aprendices!
y lo que amor yo te ofrezco
¡Y sera! (como me pides)

ESTELADA SÍ ESTELADA NO, MI POSTURA

Circunstancias independientes de mi voluntad me impidieron acudir ayer a la cita de este blog. A mi gran pesar, no os quepa duda

Javier García Albiol se merece el beneficio de la duda, por razón de su trayectoria y más aún tras la polvareda levantada en ciertos medios por los profesionales del españolismo que se rasgan ahora las vestiduras por sus declaraciones oponiéndose a la prohibición de la estelada en la Copa del Rey. La ensoñación independentista catalana, no me produce a mí, ni de lejos la alergia (y la fobia) invencible de las fiebres endémicas guerra civilistas que arrastran muchos emigrantes (de otras regiones españolas) aquí en Bélgica, ellos, sus hijos y los hijos de sus hijos. La joven catalanista -no sé si se era de la CUP- que me escuchó, justo detrás de mí,  en la conferencia de Bruselas el otro día mi diatriba anti-separatista me oía con una risa (guasona y divertida) en los labios, a los español/emigrantes en cambio, de oírme expresarme así les hubieran salido espumarajos de rabia por los ojos. Léase el indio guerracivilista que llevan dentro muchos de ellos, por españolistas que se sigan diciendo.  Como ya se los vi aquí en el pasado. A menos que hayan cambiado (ellos o sus hijos o sus nietos) Al pan y al vino, vino. Y aquí paz y después gloria

Javier García Albiol. Castellano su primer apellido, catalán el segundo. Que debe pesar hoy más que llevar dos apellidos castellanos por junto -como lo demuestran los de la CUP- en Cataluña. No me caso con nadie. Conocí en persona -quiero decir de cerca, a unos metros de donde yo estaba- a Javier García Albiol en una concentración por la Unidad de España -entre un mar de señeras y rojo y gualdas- en la plaza de Cataluña con ocasión de la festividad del 12 de Julio, hace unos años

Y sus declaraciones de ahora en contra de la prohibición de la estelada el próximo domingo en la Copa del Rey ha levantado polvareda entre medios españolistas fuera de toda sospecha. Lo que viene a sumarse a la campaña de acoso y derribo de la que el ex alcalde de Badalona viene siendo blanco en los medios dentro y fuera de Cataluña.

ANTONIO COLINAS Y LA ZAMBRANO

María Zambrano. ¡Válgame una santa de palo! Como exclamaban los personajes valleinclanescos
(en Luces de Bohemia) Confieso que no sabia nada de ella. Aparte de haber oído siempre mencionarla y haber guardado su nombre (vagamente) en el recuerdo, que me volví a encontrar en mi visita a Málaga hace unos años donde se ve prácticamente endiosada en el recuerdo. En el aeropuerto intencional de la Costa del Sol por ejemplo que lleva su nombre (que no le debe nada, menos que a José Antonio Girón desde luego) ¿Culpa mía esa ignorancia? De la imagen guerra civilista mas bien que ella arrastra.

CHANTAJE INSURRECCIONAL EN LAS PRISIONES BELGAS

Una caldera en ebullición las prisiones belgas. Tres semanas ya de una huelga que no muestra atisbo alguno de ir a concluirse. Un órdago a la grande, a todas luces, de los partidos -francófonos nota bene, porque en Flandes no se está siguiendo la huelga- de oposición (de izquierdas) al gobierno actual de centro derecha, y a su política de austeridad (y no solo) Y en las ultimas horas habremos asistiendo a escenas propiamente insurreccionales de huelguistas -sustancialmente el cuerpo de guardianes de prisión- de pañoleta (mayormente rojas) al cuello y puño en alto, invadiendo los despachos del ministro de justicia, nacionalista flamenco (moderado) blanco de la vindicta y de la inquina de los huelguistas. Vacas sagradas, los guardianes de prisión en los países democráticos y sé un poco de lo que hablo. No les debo nada ademas, me aplicaron el reglamente a rajatabla el tiempo que me vi preso en Bélica, que a otros no se lo aplicaban tanto ni mucho menos. Uno de ellos asturiano de nación -de la emigración española en Bélgica- se permitió incluso darme lecciones de memoria histórica y de humillándome como no lo hizo nunca de sus colegas belgas, por cuenta de la guerra civil interminable. Significativo por demás, rojo guerra civilista, el único guardián de prisión de origen español que me crucé el tiempo que transité por la cárceles belgas, una solo, la prisión de Forest en el centro de Bruselas (en la foto)

FRANCOS Y VISIGODOS Y EL JUDEO CRISTIANISMO

La alcaldesa de Guadamur (PP) -ver nuestra entrada de ayer- da muestras de conciencia histórica lo menos que se puede decir. De la historia de los godos y los visigodos tan estrechamente ligados a la historia y a la prehistoria de la localidad toledana que ella dirige. De la historia de las glorias godas y visigodas y también de sus infortunios.

FRANCO Y LA MEMORIA GÓTICA

La Historia es la que es. Espectáculo Luz y Sonido "Lux Gothorum" (La Luz de los Godos) proyectado el pasado sabado en el castillo de Guadamur (¡bonito nombre!) -localidad enclavada en los montes de Toledo- en el marco de las IX Jornadas Visigodas celebradas en la localidad, y por el que viene el escándalo ahora y la fiebre de la izquierda guerra civilista. Se evocaba un hecho histórico de la mayor significación y estrechamente relacionado con esa localidad toledana, a saber la recuperación del tesoro visigodo (de Guarrazar) por la via de las negociaciones con el III Reich y con el régimen de Vichy del mariscal Pétain -tras la visita de Heinrich Himmler a España (octubre del 40)- del Tesoro de los Reyes Godos, también llamado tesoro de Guarrazar del que nos desprendimos en tiempos de Isabel II. Cinco cruces y seis coronas (de oro) pertenecientes a reyes godos, entre ellos Recesvinto, y gran cantidad de joyas y piedras preciosas. El revulsivo de la ley (funesta) de la memoria histórica esta llevando a todas luces a desenterrar la memoria de la España visigoda, y la de su amigos en la Edad Contemporánea. ¡Vivir para ver fantasmas míos!

Memoria gótica de la España visigoda. Franco, Hitler, el mariscal Pétain y Himmler (jefe de las SS) proyectados -con todos los honores- en el castillo de Guadamur el pasado sábado. De obertura (musical) a un tremenda polémica en los medios españoles. Enigma de Toledo, de la ciudad como de su provincia, el que nos planteó de antiguo la vieja capital de la España visigoda y más tarde del Imperio español a madrileños de nacimiento (y de no tan remota estirpe toledana por la vía materna) como el que esto escribe.

Me resbaló Toledo (confiteor)los años que vivi en España hasta que comenzó mi expatriación hace ya tantos años. Lugar de transito como lo fue siempre para mi de niño y de adolescente, camino de la tierra jiennense de mi familia paterna, y sólo años mas tarde me tomaría la pena y el esfuerzo de visitar la ciudad -y su Alcázar por supuesto- y volver a visitarla, la última vez no hace tanto.

Toledanos altivos. Como el gesto que tuvo esa mujer ya mayor a la que sorprendí un comentario beligerante -deambulando en plan turista por al las inmediaciones- sobre la guerra civil, o el de esa otra, el mismo día que se permitió un desplante conmigo ¿porque me noto que no era de allí? No sabría decirlo. Dignos y altivos como sea, tal y como lo muestra e ilustra el gesto insólito por el que esa localidad toledana salta al primer plano de la la actualidad ahora.

Nocturna e Inesperada

Los gatos de noche ni son pardos ni son grises
que la Noche sólo se alumbra en la incertidumbre

Te eclipsas ingrata de pronto
y me olvido de tu cara
hasta que amanecen tus ojos
en un cielo de alborada,

el cielo de mi memoria,
fiel, procelosa y fantástica
de una memoria de ti amor
del fuego de tu mirada

de tu rostro tan cambiante
de ese mirar rompe y rasga
que rompe albores de día
en la noche de mi alma

De noche todos iguales,
susurra el duende en voz alta
¡todos pardos, todos calvos!
Resuena allá en la lontananza

y su eco vuelve furioso
al galope en la llanada
entre linces y pardales
y se oye en la noche blanca


De día te conocí, reina,
de noche me deslumbrabas,
de día, con tus mastines,
de noche, sola y callada

De día huías veloz
de noche a mí te acercabas,
en la noche más oscura
cuando ya no te esperaba

Reina de la noche ¿eso eres?
-¡respóndeme, descastada!-
de una noche que me tienta,
que es tierna e insospechada

Noche de paz o de guerra
conforme me vengan dadas
que de noche no se sabe
si estamos en guerra o en calma

Y así llevo yo ya tanto
toda una vida ¡mi alma!
en una guerra sin límite
entre tormenta y bonanza

y como nací y viví así,
me da un poco miedo el alba,
al alba de un nuevo mundo
de mil años (u olimpiadas)

cuando todo vuelva al orden
y el Tiempo me de la cara
y me quite ese peso enorme
el de una vida aplazada


(y entonces tú te decidas,
nocturna e inesperada)


¿Cuántas horas al espejo
pensando en mí? ¡No me mientas!
¿Cuánto estuviste estudiándote
para acertar con tus flechas?

Ese fue el flash que me vino
al verte pasar tan tiesa
metiéndome por los ojos
ese cabello entre cejas

que yo no te conocía
¡Ni imaginarme siquiera
que fueras tú esa ¡amor
tan tú misma, tan auténtica!

Tan cierta y segura de ti
de lo que en mí a ver aciertas
que no veo siquiera yo
por qué será ¿tú qué piensas?

¿Será por el mal espejo
de mi mismo y mis quimeras
o el de la mirada interior
del Tiempo que pasa y vuela?

¿O es porque es mejor el tuyo?
¡Con esos ojos de fiera
que abordan y que me fijan
y en mí sin llamar se adentran!

De ordeno y mando ¡Signora!
Que no pierden ojo en redor
y todo a su antojo disponen
y lo encauzan ¡tan serena!

¿Te lo pensaste dos veces?
Eso imagino -¡qué idea!-,
me barrunto o me malicio
como diría el poeta

Después de aquel nuestro encuentro
los dos solos ¡qué sorpresa!
Te preguntaron mis ojos
y vieron un no ¡tan seria!

Y ahora en cambio dicen sí
¡Y ríe la primavera!

15-M FRANCÉS, LOS FRANCESES NO LES CREEN

Portada del libro que dediqué a Podemos (en su fase ascendente) y al 15-M (todavía renqueante entonces) ¿Me merezco una medalla en el Quinto Aniversario de un fracaso polvoriento? ¿Nada que ver la campaña que durante cinco años y contra viento y marea habré llevado adelante (en so-li-ta-rio) en contra de la indignación callejera, en el encallamaiento (electoral) de los unos y en el fiasco (callejero) de los otros? En algún sitio les debí hacer daño desde luego como me lo ilustró el boicot -o censura solapada- de la que ese libro se vio objeto en alguna que otra librería de mi barrio (universitario) madrileño

15-M francés. Los franceses no les creen, o dejaron de creer. Es lo que indica el ultimo sondeo de una gran instituto francés de opinión, que refleja una caída vertiginosa de ese movimiento en la estima de la opinión publica después de haber llegar a cosechar al iniciarse esa movida hasta un setenta por ciento de opiniones favorables, un porcentaje que ha descendido por la primera vez a menos del cincuenta por ciento en el último sondeo.

¿Por qué? Mayormente -según el análisis recogido en ese sondeo- por culpa de la imagen de violencia y de degradación (callejeras) que llevan como pegada al cuerpo. En mayo del 68 también era un poco así -se me dirá (con razón)- pero se ve que todos (parafraseando a Nietzsche) nos hicimos entretanto (mucho) mas serios en las cosas del espíritu y es lo que a fe mía cabe decir de las generaciones actuales de franceses, comparados a la de sus padres (o sus tíos mayores o sus abuelos) Su posición como sea se debilita también a ojos vista, como lo prueban los desalojos pacíficos que habrán tenido lugar en las últimas horas, en Paris -la Escuela de Bellas Artes, a unas centenas de metros de la Asamblea Nacional (Palais Bourbon)- y en alguna capital de provincia (Toulouse y Rennes)

Los franceses tampoco creen en un lanzamiento mundial del 15-M francés como el que tienen planeado para mañana en Paris, en un guiño (descarado) al 15-M de la Puerta del Sol (en su quinto aniversario)

¿INDIGNADOS "DE PIE"? ¡TIRADOS POR EL SUELO!

¿Sol, el 15-M? No. La Plaza Jamaa-el-Fna de Marrakech. Dos civilizaciones distintas y una misma luz y sombra planeando sobre un sitio y el otro, de la Reconquista y de la invasión islámica de la Península. ¿Españoles de pie en un aire y en cielo limpios, o de cuclillas o tirados cuan largo por tierra en un aire viciado (por los olores) y pies descalzos de preferencia? Ese es el gran desafío que nos planteó -en lo más hondo- el fenómeno de los indignados al conjunto de los españoles. Dos maneras de vivir, dos actitudes ante la vida irreductiblemente antagónicas. “Queremos un paraíso erecto y difícil” escribió José Antonio Primo de Rivera (fuera de toda sospecha) ¡Españoles de pie! Así somos, así es como vivimos siempre. Y así es como rechazamos la invasión islámica de la Península

Es un hecho historico innegable que los franceses arrastran un espíritu crítico especialmente agudizado y desarrollado desde los tiempos de la Revolución Francesa (e incluso antes), y me habrá llamado la atención una observacion que viene asomando repetidamente a los labios de los adversarios del 15-M francés (Nuit Débout, léase « noche en pie », o de pie ) y es la de que se dicen un movimiento de pie o en pie, pero andan siempre sentados (en francés « assis »), lo que en español -para dejarnos de efuemismos- hay que traducir por andar tirados por tierra, por el suelo.

El espacio urbano -me refiero a nuestros países de civilización occidental- está hecho para andar y deambular por él, incluso sus plazas no están hechas –o no lo estaban (¡ay dolor!) hasta hace poco (…)- para sentarse por el suelo en ellas, sino para circular o pasear por ellas dando vueltas o de un lado para otro. Para sentarse están los bancos o los parques o jardines o espacios verdes publicos, en la hierba –si está permitido- o en los bancos u otro tipo de asientos. Así fue siempre.

La sentada en cambio –en espacio urbano me refiero- es sediciosa, siempre lo fue, o si no síntoma (inconfudible) de dejadez, de desorden, de anarquía, propio de alguien a quien le tira todo eso. O si no, propio de otras culturas, por ejemplo de los zocos morunos tan emblemáticos de la civlizacion msulmna, como lo ilustran plazas espcieialmente famosas del mundo musulmán –esplanadas abiertas, calcinadas por el sol- que cobraron insólita actualidad con ocasión de las primaveras arabes, como la plaza Jema-el-Fnaa de Marrakech, la meca de muchos indignados españoles del 15-M y enclave de la myor importancia en la ruta de la drogas blandas (léase del hachís) –y no tan blandas- entre Europa y el Magreb.

CELA Y LA LENGUA AMENAZADA

Cela y Umbral son intocables. Aunque fueran malas/personas. Dos baluartes inexpugnables frente a las amenazas que acechan a nuestro idioma. Dentro y fuera de Cataluña. Y de cara a los desafíos “pan hispãnicos” del otro lado del charco. Cela era de ascendencia inglesa nota bene, por su propia madre, lo que no le creó complejo ninguno de minoría étnica -como a otros españoles de ascendencia extranjero/europea- y lo que le daba sin duda una apertura europea (sin perder nada en casticismo), que se echa de menos sin duda en otros escritores hispanos que se diría que nunca salieron de España si no fue para viajar del otro lado del charco, y nunca por cima de los Pirineos. Y sin duda fue eso -leyendas aparte- lo que le ganó el Nobel de Literatura

Centenario de Camilo José Cela. No me decidía a dedicarle esta entrada. Me habrá decidido en cambio la noticia (no poco surrealista) que trae la prensa digital de hoy del proyecto de constitución catalana para la república (sic) que declara el catalán (con el aranés) lengua oficial y reserva un estatuo especial (sic) al castellano. Castellano/español, una lengua amenazada.

Y si hay algo que se merece el que se reivindicara al Cela premio Nobel es su perfil de gran figura de las letras españolas (sic) en lengua española, de una España de la posguerra que tuvo algo de erial, sin duda, y también de huerto secreto o tierra incógnita porque muchos extranjeros preferían mirar a otro lado, o del otro lado del charco, por lo que fuera. Símbolo, Camilo José Cela, de un castellano discriminado y ninguneado en provecho de la literatura panhispánica (que le dicen) del otro lado del charco, que sigue gozando de hegemonía (¡ay dolor!) en los medios académicos u universitarios por cima de los Pirineos.

Leí poco de Cela, mayormente dos novelas suyas relacionadas con la guerra civil, “Mazurca para dos muertos” y “San Camilo” -que no me convencieron (y que critiqué en su momento) pero que no dejo de reconocer que son dos obras importantes de las suyas- y fue el tiempo que estuve preparando una tesis de doctorado sobre Umbral en la Universidad Libre de Bruselas. He leído no poco sobre él sin embargo, y me leí sobre todo la obra que le dedicaría Umbral a título póstumo -de las pocas que habré guardado conmigo (por lo que fuera) en mi existencia un tanto errante-, que dan una idea aproximativa por lo menos del personaje.

Cela no me caía bien, quiero decir (y me curo en salud de inmediato) que no me caía bien la imagen que de él daban los medios -sin duda la que el mismo cultiva con esmero- porque ya digo que no le conocí nunca en persona. ¿Se puede ser buen escritor, gran escritor, y a la vez mala/persona? De Umbral, su gran amigo (y protegido) también se dice -lo oí alguna vez- que era mala persona, no es óbice que su obra perdura y su figura también en el recuerdo. Personalmente me interesó siempre mucho más el discípulo que el maestro (que era el titulo que Umbral daba a Cela, al que también -en lenguaje poético/literario-, llamaba Amor, así como suena)

La familia de Pascal Duarte que me leí ya bastante tarde, me pareció un relato estremecedor sin duda por lo verídico o verosímil, y a la vez sumamente realista de ese realismo tremendista que Cela practicó tan bien, de un sello celtíbero o celtibérico inmarcesible. Una alegoria de la guerra civil, la llamó Umbral. En parte tenia razón, sólo en parte. Un alegoría de la explosión de bajos fondos que produjo la guerra en zona roja, la llamaría yo mas bien, y eso sólo aunque sea, salva y rescata a Cela y a su obra en el cielo de la Memoria. Y por cierto, sus anécdotas, que le inmortalizan.

Aquella -que evoca Umbral en algunas de sus obras- de la visita que le hizo a Palma el antiguo anarquista Ramón Jota Sender con quien tuvo el detalle de alojarle en su propia casa y que acabó llamándole fascista. Llamó inmediatamente a su mayordomo y le dijo: “llévese este hombre al mejor hotel de Mallorca, que todo corra por mi cuenta, y que mañana se vaya de la isla”, y dirigiéndose a él “y no le pego a usted dos hostias porque es ya un anciano” Genio y figura. ¡Grande Cela!

CONFERENCIA SOBRE CATALUÑA EN BRUSELAS ¿INJERENCIA?

Palacio de las Academias, antigua residencia del príncipe Guillermo de Orange a seguir a Waterloo y hasta la independencia belga, y edificio altamente simbólico -junto al Palacio Real- del paisaje urbano de Bruselas, en una de cuyas dependencias -sede del Colegio Bélgica (puesto bajo el patronazgo del Colegio de Francia)- se celebró ayer una conferencia sobre Cataluña que desata todas las alarmas y levanta todas las sospechas. ¿Una apuesta de las instancias culturales belgas -”pari passu” a la de uno de los socios del actual gobierno belga- por la independencia catalana? ¿Un resurgir de la leyenda negra anti-española por detrás de ese guiño descarado al separatismo en Cataluña?

Conferencia sobre Cataluña en Bruselas ayer martes. Me había avisado persona amiga, un belga, porque de otra forma la convocatoria me hubiera pasado desapercibida por tratarse de un organismo oficial, el palacio de las Academias -residencia del príncipe Guillermo de Oranje tras la batalla de Waterloo y hasta la independencia belga- situado junto al Palacio Real de Bruselas y frecuentado por un público en principio restringido, y en base a convocatorias que no deben serlo menos. Y confieso que acudí prevenido en extremo por el titulo un tanto sensacionalista (lo menos que se puede decir) “Vive la Catalogne libre!”

El conferenciante, de atuendo indignado en las fotos que de él circulan, vivió-de lo que pude informarme a través de su currículo y de la presentación que hizo de él mismo al inicio de su intervención-  ocho años en misión de investigación y en un marco académico y universitario en España, de los cuales uno en Madrid siete en Barcelona. ¿Detalle trivial? Es posible. En un momento de su intervención no obstante declaró -en lo que me sonó a una confesión en toda regla- que es difícil contentar (sic) a todo el mundo , y a fe mía que en su conferencia de ayer no lo consiguió o no del todo.

¿CANTO DEL CISNE DE LA IZQUIERDA EL 15-M FRANCÈS?

Sartre y su concubina Simone de Beauvoir repartiendo propaganda maoísta en mayo del 68. El mundo del arte y del espectáculo y de las letras estuvieran politizados de antiguo y constituyeron pilares sólidos del poder cultural y social de la izquierda y de la extrema izquierda en Francia y en los demás países occidentales -España incluida- hoy puestos bajo amenaza. Y al rescate del cual viene ahora el 15-M francés (Nuit Débout) Como lo ilustra su principal gurú, un cineasta con estatuto de intermitentes -1500 euros al mes-, especie de sindicato de la ceja a la francesa

La ley de trabajo “casus belli” número uno del 15-M francés (Nuit Débout) acaba de ser aprobada hoy por la vía de urgencia frente a la oposición de una mayoría de la Asamblea Nacional en Francia. ¿Una provocación de más de los provocadores profesionales de la izquierda -en Francia, en España y en otros países- echando así más leña al fuego de la protesta callejera? Todo es posible, aunque tampoco cabe excluir una reacción autoritaria del poder confrontado al desafío de la calle, un fenómeno que conocen bien politólogos e historiadores en los pases occidentales.

El suplemento dominical del diario Le Figaro de este fin de semana -a los que el 15-M francés tiene declarada la guerra como “a todos los medios de accionariado privado”- dedica al fenómeno de Nuit Débout un reportaje de varias páginas profusamente documentado en el que se denuncia el laxismo de los poderes públicos que incitan así al recurso a la violencia callejera.

¿Simplismo el mío de querer reducir el fenómeno que encarna el 15-ML a un problema de orden publico? Por supuesto que si la violencia subversiva no es algo a subestimar o a poner entre paréntesis en modo alguno, es un hecho no obstante que la problemática social juega un factor determinante en la eclosión de un movimiento de ese tipo y en las atenciones de las que se ve objeto por parte de los medios, pero no de la forma o conforme a los análisis que se nos viene vendiendo.

JOSÉ MANUEL DELGADO JUEZ PREVARICADOR ¡REFERÉNDUM YA!

¿Sepultura indigna el Valle de los Caídos como lo acaba de declarar el juez prevaricador implícitamente? Se destapa así un guerra civilismo flagrante y escandaloso tanto en el juez prevaricador como en la parte demandante que les lleva a considerar y a declarar indigno un sitio de sepultura erigido en la mayor dignidad y en el mayor de los decoros, por la sola razón de verse obligados a cohabitar post mortem los cadáveres de los suyos con los del bando opuesto en la guerra civil interminable. ¡Un referéndum ya que zanje y resuelva un problema de estado (sic) que acabará gangrenando la convivencia entre españoles!

El titular del juzgado número dos de San Lorenzo del Escorial, José Manuel Delgado, acaba de dar a su visto bueno a la exhumación de dos hermanos (dos) fusilados en la guerra civil y enterrados en el Valle de los Caídos, ordenando a ese efecto a las autoridades competentes facilitar la tareas de exhumación (sic) -léase la re apertura de fosas- y los análisis de ADN procedentes para el reconocimiento de los restos de que se busca identificar y a fin de entregarlos una vez que se haya dado (en todo o en parte) con ellos a la parte demandante, una nieta de aquellos (de ochenta años de edad) a fin de darles (sic) digna sepultura, sin más abundamientos (léase, afín que la interesada hga con ellos lo que a ella se le antoje)

¿Estamos aquí o en Flandes? decían los españoles antiguos. Y es lo que dan ganas de repetir ante tamaño escándalo, léase ante tamaño acto prevaricación de un juez en el ejercicio de sus funciones. Por mucho menos se acabó con la carrera del juez Garzón. No me digan ¿Buscar los restos de dos enterrados junto a varios miles -a costa sin duda de tener que exhumarlos a todos o un buen numero de ellos- en circunstancias difíciles de poder ser identificados por no decir en la imposibilidad más absoluta, dadas las décadas de años ya transcurridos, la humedad y el deterioro inevitable que trae consigo el tiempo ya trascurrido?

Navegante Sin Rumbo (poesía en domingo)

La dinámica de grupos
de un lado y tú amor ¡qué enigma!
Que a desentrañar no acierto
ni sólo ni en compañía

confesándome de ti amor
con una persona amiga
como si fuera un astrólogo
que me recibe en consulta

al que conté todo de ti
de tus sombras y tus brumas
de ti amor y tus misterios
(los del alma femenina)

Pero algo sí saqué en limpio
desvelándole mi herida:
que hasta los más sabios
bogan en un mar de dudas

en ese mar tremebundo
de la noche y sus figuras
surcada de líneas rojas
que nos vetan e intimidan

Navegante sin rumbo, sí,
hasta que te encontré ¡linda!
hasta que pisé bien a fondo
el acelerador en mi vida

y no me arrepiento ¿sabes?
Que todo se hizo luz viva
en mi mente así de golpe
en torno a tus mechas rubias

y aún sin comprender gran cosa
¿y qué falta a mí me hacía?
sí dejó mi amor intacto
y mi alma alegre y tranquila

libre como los pájaros
sin jaulas, sin ataduras
y la llama bien viva en mí
de esperar tenerte algún día

Cuando la tempestad amaine
cuando suene mi hora bruja
cuando llegue amor mi hora
y todo al fin me sonría

tirado de noche en la hierba
al cabo de mil fatigas
contemplando el espectáculo
de un mundo que gira y gira

que da vuelta y más vueltas
entre llantos y entre risas
en donde todo va y vuelve
¡vivir, ver volver, mi vida!

Cuando tú acudirás a mi
al calor de mi poesía,
cuando aparezcas de pronto
en medio de la noche oscura

(sin miedo alguno ya amor
que la historia se repita)


¿”Saudade” como en portugués,
“sehnsucht” como en alemán?
¿cómo se dice en español
esa tristeza que no es tal?

Que no consigo definir
que llevo atrás ha tanto ya
de temple en pleno desmadre
de pausado en el danzar

a años luz de mis penas
y de la fiesta casi igual
sin perder no obstante el ritmo
sin irme ni desentonar

como el blanco (¡genial!) aquél
solo en el baile “tropical”
salido de no sé donde
tal vez de un pasado espectral

de frustración y días grises
echando canas sin parar
feliz y ausente entre negros
qué risa me dio ¡de verdad!

Y así se me pasó a mí el tiempo
en mi burbuja especial
pensando en ti reina/bruja
(que con eso a nadie hago mal)

y mientras el Tiempo se iba
yo no lo veía pasar
siempre en mi bula de aire
hasta que eché la vista atrás

y te vi igual que siempre,
y disfrazada de deidad
de diosa de la Tristeza
a la que alegra el ciclo lunar

yendo de la sombra a la luz
de la tierra yerma hasta el alta mar
de un lugar a otro y otro
revoloteando sin par

la rueda del Tiempo en mano
(que tú gobierna sin igual)
surcando el túnel del tiempo
por donde me hiciste volar

Y así de transfigurado
mi alma se puso a cantar
a la Juventud Eterna
que se quito al fin su disfraz

SABADO DÍA QUINCE ¡ATENCIÓN AL DISCO ROJO!

Paisaje lunar del Maidãn de Kiev -que empezó modosito- al producirse el estallido. Lo que algunos van buscando en París, plaza de la República. Un movimiento post marxista (sic), el 15-M francés nacido para neutralizar el corrimiento a a derecha del paisaje político francés (parejo al de otros países europeos) ¿Pos marxistas? Más rojos (e insidiosos) que los rojos!

Quince de mayo próximo, fiesta de Pentecostés. ¡Lagarto, lagarto! Los indignados del 15-M francés plaza de la República acaban de convocar una jornada de movilización internacional para el sábado de la semana próxima, 15 de mayo, un guiño más que evidente a los indignados españoles y al espíritu/santo a la vez (de la tradición judeo/cristiana) Aquí ya hice mención del comentario -enfervorizado- que mereció la gran manifestación del sábado siguiente a la fundación del 15-M en la Puerta del Sol a dos figuras destacadas de la prensa religiosa española, a saber, el de un nuevo pentecostés.

Y la ligazón más que evidente entre indignados franceses y españoles nos lleva a pensar o a preguntarnos si el lanzamiento del 15-M francés no lo haya sido en concertación, me explico, no con los indignados españoles propiamente dichos que ya no existen, me explico que se evaporaron en la natura tras el fracaso de su movimiento o se difuminaron o pulverizaron en mil grupos para volver a reagruparse otros en otros grupos de una natura un tanto diferente como el de Podemos (y sus marcas en las diferentes regiones españoles)

TRAPIELLO AL QUITE DE LA SAUQUILLO (MEMORIA HISTÓRICA)

Esta obra -que me leí en su primera edición del 2002 (y aun conservo justo detrás de mi mientras escribo)- contiene no pocas curiosidades y también juicios de valor mayormente sobre nombres del bando de los “vencedores” que su autor se debería haber ahorrado por mor de imparcialidad, algo que tanto parece celebrársele ahora. En uno de sus libros, con el telón de fondo precisamente de la ley de la memoria (“Ayer no más”), deja claramente traslucir de qué lado está él -sin duda del que estuvieron los suyos o alguno de los suyos (pese a lo que lo esconda)- en la guerra civil interminable, que no se terminará antes de que se vea abolida esta ley funesta y de aplicación imposible (sin abrir heridas y sin re encender la guerra civil, Esperanza Aguirre diga lo que diga) Lo que le ha valido sin duda el nombramiento alto comisionado (o comisario) en la materia

¿Aplicable sin revanchismos la ley de la memoria? La cuadratura del circulo (así a primera vista) Ese es no obstante el programa de la nueva comisaria -comisionada que me diga- para la aplicación de la ley memoria Francisca (Paca) Sauquillo -una antigua del PC del tardo franquismo y de la transición- por encargo de la alcaldesa de Madrid, Manuela Carmena. Un repliegue estratégico forzoso -vistos los estropicios de su predecesora- e inteligente a la vez, intentando así cubrir el flanco mas desguarnecido de esta ley funesta.

A saber su aplicabilidad, que me diga lo imposible de aplicarla sin provocar revanchismos y sin abrir heridas y creer crispación y llevar de nuevo al obrde del enfrentamiento (armado) a los españoles. Que es lo que habrá archidemostrado hasta ahora desde su promulgación bajo Zapatero (primera/presidencia) De la nueva comisionada ya nos ocupamos aquí en anterior entrada donde puse en foco sus raíces familiares, y el medio sociológico de extracción que era el suyo -un colegio de monjas de niñas/bien del franquismo (como tantas niñas/bien de aquellas,que se acabaron engolfando en las tortilladas del PC de la Casa de Campo)

La memoria es procelosa, laberíntica, imprevisible pero no es equívoca, ni se equivoca. “En lo pueblos -me repitió en más de una ocasión mi difunto padre (con el que por el tema del papa no llegué a reconciliarme)- todo el mundo sabe de qué lado estuvo cada cual”, y si todo el mundo lo sabia, los interesados aun mas por cierto y sus descendientes.

15-M FRANCÉS Y EL ASESINATO DE HIPAGÍA

Alegorías del pasado irresuelto, los acontecimientos del presente (en ascuas) El 15-M francés por ejemplo, que están buscando un muerto a toda costa y no son figuraciones mías. Hipagía, la doctora pagana y neoplatónica de Alejandría, fue asesinada a principios del siglo V a manos de una turba de indignados (léase de cristianos primitivos), en un tiempo de tumulto. La acampada de la Puerta del Sol que siguió a la fundación del 15-M -que quieren repetir tal vez ahora la semana próxima en su quinto aniversario- fue celebrada y aclamada por comentaristas de la prensa religiosa española, igual (sic) que un nuevo Pentecostés. Y a fé mía que aquello me abrió los ojos si falta me hacía. ¿Eso fueron Pentecostés y el cristianismo primitivo? Para un viaje así, querido Sancho, no necesitábamos alforjas,

Toque de queda en Paris Plaza de la República, desde las diez de al noche de hoy hasta las siete de la mañana de mañana viernes. Es solo una noche, de acuerdo, pero algo es algo, porque es la noche más animada (normalmente) de la semana, y ademas ya van dos, la primera el pasado lunes.

Entretanto una celebre actriz de la televisión francesa vecina de la Plaza de la República acaba de anunciar la creación de un comité contra Nuit Débout (léase el 15 M francés) “Lo han destrozado todo" habrá declarado, quejándose también de que les dan la murga a base de altavoces y música tecno hasta la una de la mañana y que el vecindario en bloque está al borde del ataque de nervios (y no digamos los dueños de comercios en la plaza y alrededores).

¿Una huida (casi) hacia adelante del presidente de la República, François Hollande, la creación del 15-M a a la vista de su caída vertiginosa en los sondeos? Así lo da a entender en recientes declaraciones la alcalde de uno de los distritos (el XVII) de la capital “Un bebé Hollande” el 15-M francés, así lo habrá calificado.

TRUMP Y LOS BLANCOS POBRES EN NORTEAMÉRICA

La candidatura de Donald Trump se habrá visto reprochado el guardar silencio ante el apoyo que se habrá visto ofrecido de sectores supremacistas blancos (léase el Klan) Barak Obama no habrá guardado menos silencio ante el auge, los años de su presidencia, de grupos supremacistas negros. Como sea, es un hecho que el auge de la candidatura de Trump traduce un respingo colectivo de ese segmento demográfico de la sociedad norteamericana compuesto por los blancos (de origen europeo)

Los Estados Unidos son -o siguiendo oficialmente al menos- la primera potencia del planeta. Lo que ocurre en ella promete o amenaza pues seriamente con despejarnos el futuro o hipotecárnoslo (seriamente) en cambio y merece por lo tanto nuestra atención a costa aunque sea de tener que vecer esa imposibilidad moral (¿invencible?) que arrastran muchos españoles de interesarse (poco o mucho) en lo que ocurre en el mundo, o simplemente de puertas afuera.

¿Te doy las gracias señor de no ser como ellos? (parodiará aquí tal vez alguno) Hay de todo por cierto -en la viña del señor- pero la tónica dominante de antiguo fue la que aquí apunto, que me hizo sentirme (un poco) un bicho raro desde muy joven, porque mis próximos, mis amistades no comprendían los pollos a pelar que yo me tomaba por lo que sucedía de puertas afuera en el extranjero, por ejemplo por culpa del mayo del 68, que nadie o casi nadie -en los ambientes universitarios que yo frecuentaba por entonces- siguió con la misma aprensión y la misma actitud de puesta en guardia que yo, y menos aún los de una generación un poco mayor de edad que la nuestra.

La victoria de Donald Trump en Indiana que anuncié ayer de madrugada en mi blog -una primicia informativa estoy seguro en Internet (en lengua española)- les trae al fresco (con perdón) a muchos, estoy seguro, tanto entre los que simpatizan (potencialmente) con él y con sus posturas como entre los que de él abominan. No son unas elecciones presidenciales USA no obstante como otras cualquieras.

ARROGANCIA SOCIALISTA

ÚLTIMA HORA. TRUMP SE IMPONE EN INDIANA. ITE MISSA EST

El felipismo inauguró una era en la política española marcada por la arrogancia, que no viví ni experimenté casi  por vivir fuera (de cerca me refiero), pero que me imagino de lo que me contaron. Y la misma marca indeleble sigue caracterizando al sucesor de aquél a la cabeza del partido, Zeta Pedro (y Pongo Vetos) “¡Yo a usted no le conozco de nada!” me espetó a mí -porque cometí la ingenuidad de tutearle- un antiguo ministro socialista en un coloquio en público. No sirvas a quien sirvió, reza el refrán castellano. Iban de subalternos -ellos y los suyos- y de la noche a la mañana, los vaivenes y avatares de la guerra civil interminable les encumbró como nunca lo soñaron. ¡Un poco de modestia y humildad señores socialistas que no tienen ganada la guerra !

Spain is different. En toda Europa las grandes coaliciones esta a la orden del día. Entre nosotros, no. Lo ha vuelto a dejar claro Pedro Sánchez poniendo de nuevo su veto en el arranque de la campaña electoral del26-J al PP y Mariano Rajoy. Ellos son socialistas y el socialismo (sic) es una forma de vida. ¡No me digas pepinillo! (como decía Jacinto Miquelarena) El estilo es el hombre, viene a decir ahora el socialista de Cuatro Caminos. ¡Y los que creíamos -porque así nos lo reprochaban siempre- que ese era un aserto fascista! Una forma de vida que por lo que se ve no tolera a los que no son como ellos (léase “socialistas”)

No viví (casi) en España -deo gratias!- los años de la era felipista interminable, pero me llegaron muchos ecos plasmados todos en una misma queja, en un mismo reproche, el de la arrogancia. La misma sin duda que le noté yo a un ex ministro del PSOE, presente -en la tribuna- durante el coloquio celebrado en el Escorial en honor de Francisco Umbral en las fechas ya lejanas (¡los diluvios que ya cayeron después, meu deus!) de julio del 2010, y al que ingenuo de mi me atreví -en el turno de preguntas y respuestas de una de las sesiones- a tutearle, incitado a ello por la apariencia campechana del personaje y sobre todo por que vi que así lo hacían todos con él. "¡Yo a usted no le conozco de nada!", me espetó apenas ponerme a hablar, bruscamente -y arrogante.

JUANA DE ARCO Y EL DOS DE MAYO

La carga de los mamelucos en la Plaza Mayor de Madrid el 2 de mayo de 1808, inmortalizada en el célebre cuadro de Goya. La mayor tragedia de nuestra historia contemporánea. Por sus consecuencias. Y en particular por esa plaga del liberalismo que sellaría por los tiempos a venir una ruptura -siempre latente hasta hoy- entre el “pueblo” y las clases y estamentos dirigentes de la sociedad española. Una efemérides anti-europea (así la llaman los franceses) que dividió a los españoles hasta en la guerra civil del 36 como lo prueba la apropiación del tema por la propaganda comunista en zona roja

El Frente nacional francés esperanza/blanca hasta hace poco de muchos dentro y fuera del Hexagono acaba de escenificar su división con ocasión de la solidaridades organizadas en honor de Juana de Arco. La doncella de Orleans (la Pucelle) sigue simbolizando el patriotismo entre franceses como el Cid mutatis mutandis lo encarna entre españoles.

No siendo franceses nos sentimos de antiguo dispensados de rendirle culto -en el sentido fuerte del termino me refiero como lo practican en Francia sus devotos y partidario- y en el derecho al mismo tiempo de profundizar (por los caminos de una memoria revisionista) en un mito nacional (francés) que no gozó siempre de unanimidad entre franceses.

El Siglo de las Luces por ejemplo la ignoró o digamos que la confundió (de propósito deliberado) con el oscurantismo del Antiguo Régimen. Y Voltaire por no poner mas que un ejemplo no la ahorró la hiel de su critica cáustica y racionalista. A medida no obstante que los efectos (radioactivos) de la Revolución francesa y los vientos que sembraría en Francia y en todas partes se iban haciendo sentir, la historiografía francesa iría evolucionando a su favor y pienso en los que Maurras llamaria los maestros “de fuera” (du dehors), un Renan, un Michelet, un Hipolyte Taine, ateos o laicos librepensadores unos más que otros todos ellos.

Vida y Sueño (poesía en domingo)

¡Verme y liarla a la de tres!
¿O es que crees que no lo noté
que no vi la maniobra?
-¡qué lío y qué mañas de mujer!-

esa entrada tuya en danza
como un robot o yo que sé
(en ese despegar de pronto
como a otra galaxia ¡pardiez!)

Tú y yo de pronto en el centro
de una elipse que no se ve
de tus ojos y mis ojos
danzando "el baile del marqués"

del marqués, sí, de tus sueños
amor (¡más noble que un marqués!)
Como en un eclipse de sol
y eclipse de luna a la vez

que fuera de aquella elipse
de luz -¿o es que no la ves?-
los relojes se pararon
de un tiempo que dejó de correr

que el resto ya no contaba
(los que te acompañaban, léase)
olvidándote de todos
en ese instante ¡”eternel”!

¿De los tuyos por mi culpa?
¡No, no me lo puedo creer!
Créetelo, me sopla el duende
¡que en mujeres todo al revés!

¿Que es la vida sino un sueño
o no? ¡Duende, respóndeme!
¿Qué, sino un soñar despierto
o escanciar versos al granel?

Con la vida o con la pluma
o con la tecla (en Internet)
que yo no le veo otro fin
por más que lo pienso, créeme,

ni principio o fundamento
que me haga vivir o creer
a pie juntillas en mi
y en lo que en ti vi “Be-Bé”

Lo que me decían tus ojos
en esa danza de cascabel
de un gatito y su gatita
lo que eras tú en el tiempo aquel

cuando yo te conocí amor
y quisiste echarme el cordel
que eso es lo que buscabas
a que sí amor, a qué así fue

Lo que lograste en cambio ahora
¿Fue así amor o lo soñé?


¿Te veré aparecer al fin
de noche sólo entre brumas
cuando ya casi no espere
mujer/loba? ¡Dime bruja!

Cuando ya no quede nadie
a la espera del tranvía
cuando ya ni piense en ti
ni en tus mechas, ni en tus burlas

a punto ya de embarcar
por la puerta “de salida”
¿rumbo a otro país a otras mechas
en mi nueva singladura?

en el último segundo
listo ya para la aventura
y me cojas del brazo ¡zas!
como la otra vez ¡ricura!

Y tus palabras sean verdad
y no vergonzosa mentira,
que entre lo uno y lo otro
discurre ciega tu vida

Vergüenza ¿qué sabes tú lo que es
que mientes como respiras?
digamos, porque te quiero,
que prefiero dejarlo en duda

y no tirarte la piedra
que otros te tirarían
y es que solo sé que no sé
qué pensar de ti, mi vida,

Y así en la duda, amor,
me siento más libre (y a oscuras)
que preso de unas certezas
que a tantos ciegan y arruinan

“In dubio”, sí, “libertas”
¡en amor y en teología!
que prefiero a la luz del sol
el canto en la noche oscura

A un sol blanco de vencidos
que ciega, amor, y calcina
¡una gran noche contigo
entre antorchas (y entre runas)!

LA CIA, TRAS EL 15-M FRANCÉS ¡NO PASARÁN!

Graves incidentes en la noche del pasado jueves al viernes en la Plaza de la República en París, epicentro de “Nuit Débout”, el 15-M francés. Bajo la mirad complaciente(y cómplice) de la alcaldesa de la capital, una oriunda (de Huelva) nieta e hija de anarquistas. El motivo detonante -oficialmente quiero decir- de la protesta lo es la reforma de la ley francesa del Trabajo que viene a moderar un poco (y no mucho más que eso) los privilegios de las centrales sindicales y de sus afiliados. Pura cortada: una maniobra de altos vuelos de desestabilización en el fondo, como lo fue el mayo del 68.Pero no pasarán, los franceses escarmentaron con el mayo francés, y Francia no es Ucrania. ni España (¡ay dolor!) es Francia tampoco

Un fantasma recorre el mundo, la indignación, y otro le va abriendo el camino que habrá recorrido el mundo miles y miles de veces ya desde el final de la Segunda Guerra Mundial, omnipresente en las novelas negras de James Ellroy el niño mimado de la novela negra USA ambientadas en los Estados Unidos de la posguerra (años cincuenta, sesenta y principios de los setenta)

Y es el fantasma de la CIA, que acabó imponiéndose contra otro rival, del del KGB, al cabo de la guerra fría. ¿Quién esta detrás del 15-M francés? Se preguntan ahora algunos en las redes, y la respuesta anónima no se hace esperar: la CIA que quiere frenar cueste lo que cueste el camino antes de que sea demasiado tarde -antes de las elecciones presidenciales USA del próximo mes de noviembre- el ascenso imparable (a primera vista) -como lo muestran y confirma sondeos recientes- del Frente Nacional de Marine (et Marion) Le Pen.

La pasada noche del jueves al viernes, la plaza de la República en París, epicentro de este movimiento de indignación callejera, habrá sido teatro de enfrentamientos entre indignados y fuerzas del orden de una violencia que raramente se vivieron con el 15-M español hay que reconocerlo. Salvo en la operación (nota bene) de Toma del Congreso.