¿PRINCIPIO DEL FIN DEL PAPA FRANCISCO?

La figura del arzobispo San Romero sigue dividiendo a los salvadoreños como lo ilustra el favor innegable del que sigue gozando entre sector considerable de la opinión pública de aquel país centroamericano la figura del (fallecido) comandante Roberto D'Aubuisson (ver foto), al que grupos eclesiales acusaron -sin pruebas- de instigador de la muerte del arzobispo, ejecutado en plena ofensiva de la guerrilla marxista salvadoreña después de que hubiera declarado (sic) desligados del deber de obediencia para con sus mandos, a los miembros de los institutos armados. Lo que se silencia siempre cuidadosamente en las semblanzas biográficas (y hagiográficas) del personaje. La teología de la liberación -como lo vienen a poner de manifiesto escándalos recientes- se habrá convertido en cortada preciosa de la pasividad cómplice del papa argentino y de las instancias jerárquicas de la iglesia frente a la plaga de los abusos (y violaciones) de menores a manos de eclesiásticos a escala del planeta. Tal y como lo viene ahora a corroborar clamorosamente el caso del cardenal australiano Pell, número tres del Vaticano, inculpado con acusaciones de pedofilia por el Supremo de su país, y al que el papa Francisco no ha retirado sin embargo el cargo

La prensa española no dice ni jota, o si lo hace es entre un sinfín de circunloquios y cautelas, en la prensa por cima de los Pirineos en cambio -de la tendencia y del carácter que sea- no se lee casi otra cosa en grandes titulares las últimas horas Y es la noticia de la inculpación por el Supremo australiano del numero tres del Vaticano, el cardenal Pell, de nacionalidad australiana y ministro de finanzas del papa Francisco ¿Por qué esa (ruidosa) anomalía? Y la clave de explicación de la misma se vea tal vez semi enterrada en la memoria colectiva y en la historia española de los últimos ochenta años. Y en particular de uno de sus capítulos que sellaron de manera mas definitiva e irrevocable nuestro destino de españoles.

Y me estoy refiriendo a la rendición pactada por mediación vaticana del régimen de Franco a las potencias vencedoras del 45, que se traduciría en que España y su régimen se convirtiera en un consulado o proconsulado del Vaticano y del papa de Roma, convertido pari passu en el verdadero jefe de estado de la España de la posguerra. Como lo dejé repetidamente sentado en este blog y como lo tengo explicado en el último de mis libros publicados hasta ahora, “Krohn, el cura papicida” Con el corolario principal que la religión, léase la política religiosa pasó a ser razon de estado princialisma, por no decir la única valida en resumidas cuentas.

GOYTISOLO, AVENTURERO SIN ESTILO

Nunca leí nada -hasta el final- de Juan Goytisolo, con un salvedad y fue que me leí por entero haciendo de tripas corazón su reivindicación del conde Don Julián, que sentí como lo que era un ultraje a la memoria y a la identidad colectiva, aunque luego haya seguido escribiendo y haciendo declaraciones a cual mas locuaces donde venia a decir digo donde dijo Diego. Un plumífero -dicho sea con todos los respetos- con éxito (a veces) y sin estilo alguno como debía de pensar de él Umbral que le ignoraba, a él como a toda esa generación de la “gauche divine” léase la izquierda de niños de papá de Barcelona (años cincuenta) A él a Juan Benet, o el propio Jaime Gil de Biedma el poeta del grupo.

Siempre me intrigó el silencio que le merecieron a Umbral todos ellos, es cierto cuando se sabe un poco de la carga (temible) de desprecio que arrastraban los silencios umbralianos. Más aún que su critica mordaz y corrosiva, erigida en genero o subgénero literario dentro de la prosa umbraliana, lo que alguno de sus amigos/enemigos calificaron de la técnica de la Rosa y el Látigo.

Y pienso que la clave de esa animadversión esté en esa cualidad común a todos ellos -de hijos de papá- a la que aludí más arriba. Umbral, el hijo de padre desconocido no podía sin duda ver con buenos ojos a niños bien de papas ricos que iban de inconformistas e iconoclastas y dando lecciones por la vida. Para lecciones ya estaba él, debía pensar Umbral, y hay que reconocer que lo hacía con mucho mas estilo y fuerza moral y mordiente que todos ellos.

¿TRAS LOS PASOS DE VALLS PEDRO SÁNCHEZ?

Manuel valls -el político mas odiado de los franceses según recientes sondeos- fue la estrella y el hombre fuerte a la vez de la presidencia socialista de François Hollande. Y la aureola guerra civilista de hijo de exiliado (sic) del franquismo -lo que no era cierto- ayudó sin duda no poco a su ascensión fulgurante en la política francesa. Tan fulgurante como lo habrá sido su caída. Porque Manuel Valls va hoy de maldito, de apestado en la clase política francesa, donde nadie quiere cuentas con él, ni desea tenerle a su lado, como se esta viendo ahora en la nueva asamblea/nacional tras las legislativas francesas de hace diez días en la que acertó a verse proclamado ganador por un puñado de votos de diferencia en un clamor de protestas de los partidarios de su rival mas directa, la candidata (a la izquierda de la izquierda) de “la France insoumise” Desde entonces va buscando -como buscaba el sabio Diógenes (mutatis mutandis) un hombre a la luz de una antorcha- solitarios o casos atípicos como el suyo que quieran acompañarle en su travesía parlamentaria (si se llega verse confirmada su investidura) Sin gran éxito hasta el momento. Roma no paga a traidores, reza el proverbio antiguo y está claro que Manuel Valls no se anda con mucho escrúpulo a la hora de sacudirse de encima lealtades de la víspera, como hizo con el presidente Hollande, como lo hizo con el partido socialista -lo que acaba de confirmar anunciando su marcha defiitiva del partido-, viniendo ahora a querer posicionarse dentro de la mayroía presidencial a riesgo de verse expulso sin miramientos habida cuenta los enfrentamientos que protagonizó durante la campaña presidencial con Emmanuel Macron que le invectivó duramente en alguna ocasión (sin pelos en la lengua) Lo lleva en los genes, como punta algún malicioso en las redes sociales? Sn duda pero no en los genes ye le harian receptivo a la voz de la sangre, sino a los que despiertan en él la guerra civil interminable. En él como en Pedro Sánchez al que se diría que está marcando el camino hasta cierto punto) ¿Acabará este también como aquel fuera del partido socialista?

DALÍ Y LA GUERRA CIVIL INTERMINABLE

Spain is different. Yves Montand había muerto hacia solo seis meses cuando exhumaron sus restos -sin los resultados esperados-, Salvador Dalí del que una jueza madrileña acaba de ordenar ahora su exhumación murió hace veintiocho años veintiocho. Y una mujer catalana de sesenta años -que tuvo un despacho de astrología y de tiradas del Tarot durante muchos años- se habrá salido al final con la suya, de que se exhumen los restos del célebre pintor, porque su mamá o su abuela de niña le habían dicho que les habían dicho (etcétera, etcétera) Victima Salvador Dalí de la guerra civil interminable, y de esa passion desenterradora tan voraz y tan morbosa que sigue arrastrando fatalmente entre españoles (irreconciliables)

Por la imagen en/negro sobre todo -de franquista- que arrastran post mortem, por cima sobre todo de los Pirineos. Y sin duda por eso -en parte, aunque no solo tal vez- la noticia habrá despertado tanto interés y curiosidad y expectación entre belgas, que estuvieron dando a todas horas en los partes hablados de la radio televisión francófona con el mayor realce durante todo el día de ayer. Polémica y controvertida la mujer demandante ya de entrada, si se sabe que en el 2005 le opuso un contencioso judicial -que perdió- al el escritor Javier Cercas, autor de la novela -con el telón de fondo de la guerra civil- “Soldados de Salamnina” en el que aquella creyó verse retratada, a través de los rasgos la pitonisa -uno de los personajes de la novela- de zapatos de altos tacones, y rubia oxigenada.

Somos escépticos, a esa reivindicación y por supuesto radicalmente opuestos -como aquí todos ya lo saben- a exhumaciones que no sean por motivos estrictamente criminológicos, lo que no es el caso, ni en lo que a Dalí se refiere ni tampoco a los muertos de la guerra civil (aquí ya sabéis todo de sobra como opino en ese tema) Y soy escéptico ademas por el tipo de relaciones complejas y sin duda atormentadas de Dalí con la mujer y el sexo femenino en general. Dali y las mujeres, un tema rodeado de tabúes y de leyenda también, desde sus años de juventud y de su relación de amistad estrecha entonces con Federico García Lorca que daría lugar de parte del pintor catalán, a enérgicos desmentidos más tardes, creíbles sin duda algunas.

No se le conoció no obstante mas ye una mujer -la rus Gala antigua musa del poeta francés Paul Eluard-, que fue sin duda para él como la muer para tantos artistas, más un modelo o icono que otra cosa. ¿Victima de las mujeres Dali? No, sino de la guerra civil interminable

A Blancanieves

La tarde reposa en calma
entre estertores tardíos
de un día de sol y viento
que se despide en sigilo

como te despides tú amor,
que llegas y ya te has ido,
musa de un viento estival,
de atardeceres tranquilos

que le inspiraste estos versos
a un corazón dolorido
que gime por ti ha ya tanto
¡llanto de un poeta maldito!

El que ahora aquí vierto, sí,
entre suspiro y suspiro
esperando el verte venir
por los aires, de improviso

o allá al fondo del sendero
cabellos al viento ¡lindos!
Corriendo a todo correr
de corazón derretido,

así te sueño yo mi amor
así te veo y te imagino
en mi viaje interior
a través del ancho mundo

“viaje en redor de mi cuarto”,
flor de romanticismo,
de un poeta incorregible
que se obnubiló contigo

que no consigue olvidarte
aunque lo intenté ¡lo juro!
¡Si supieras cuanto hice
por librarme de tu influjo!

¡A los extremos que llegué
a fuer de sincero (¿y de iluso?)
buscando escaparme de ti
de esos ojos, de ese embrujo!

Y desgranando estos versos
a golpe de rima y ritmo
se pone la lluvia a caer
y yo impertérrito sigo

como un poseso o un sonámbulo
que te desea amor en frío,
un celador de tus sueños,
un esclavo del destino

y la noche se me echa encima
en el bosque ya vacío
¡y me pongo a rezarle a un elfo
de tí amor y de tu sino!

Y sonríe malicioso,
bueno amor y comprensivo
que sabe que no andas lejos
de mí, mi amor ¡los muy cucos!

¡Oh elfos rondando en redor
como troles (pero amigos)
que saben todo de mi y de ti
de tu magia y tus caprichos!

¡A ti diosa de los bosques
Blancanieves, flor de lirio,,
diosa de elfos y troles,
te ofrezco este alma en vilo!


El tiempo y pasa y no avisa,
la noche llega y yo en vela
amor, a tu escucha (avizor)
buscándote en las estrellas

centinela de tus noches
de tu vida y tus ausencias
de tus idas y venidas
de tu rastro y de tus huellas

de los troles que te espían
de ese mundo que te rodea
de jóvenes ambiciosos
que no saben lo que encierra

amor tu rostro de encantador,
de miedo a verte de cerca
a ponerse a mirarte amor
y que fundan sus quimeras

al calor de tu mirada,
del halo de tu belleza
pobres títeres sin fuerza
peleles en tu presencia

por eso me subyugaste
de verte sola y tan bella
tan joven y tan brillante
y tan frágil e indefensa

y tan segura a la vez
tan convencida y tan cierta
de lo que vas buscando amor
entre vueltas y más vueltas

sin importarte ese mundo
que te ignora (y que te acecha)
que te dejará al fin escapar
antes de darse cuenta

del tesoro que perdieron
(para ellos, tú una extranjera)
del mirlo blanco que voló
tras un loco/amor (fou) presa

Así te imagino mi amor
en mis noches de bohemia
así leo yo tu futuro
en tu mirada perversa

PEDRO SÁNCHEZ ¿EL ÚLTIMO SOCIALISTA? (Cuaderno de a bordo n° 36)

EL MÁS ALLÁ Y LA GUERRA CVIL ESPAÑOLA

Escena del 36 (con la iglesia en llamas de telón de fondo) En la revisión de la historia de la guerra civil que trajo consigo la versión progre y neo clerical triunfante en el concilio vaticano segundo, esos milicianos rojos del centro de la foto -come curas e iconoclastas- venían a encarnar los verdaderos cristianos, a saber, los auténticos descendientes de los pobres del evangelio, el otro/cristo en resumidas cuentas. Los pueblos que no aprenden de la historia están condenados a repetirla. Y la revisión de la historia oficial (revisada) que nos impone la fidelidad a nuestra propia memoria (heredada) de la guerra civil nos conduce fatalmente también a una purificación (sic) de esta última (como hubiera dicho el propio papa Wojtyla) ¿La fe en el mas allá perpetuaba acaso la injusticias -léase las desigualdades- como rezaba el catecismo (ateo) de la izquierda española? Digamos -algo que hubiera suscrito el mismo Nietzsche- que impidió sobre todo el defenderse a sus devotos al estallar la guerra civil, y que sin esa actitud defensiva (en principio) del catolicismo español -pacifista y escatológica- la guerra civil no se hubiera producido. Una nueva laicidad la que propugnamos si, revisionista y y al mismo tiempo anti-guerracivilista. Y anti-islamista

La religión, lo religioso convertido tras el concilio -en lo que se refiere al catolicismo, cabe precisar, religión mayoritaria entre” españoles- en el disfraz de una religión (vieja y nueva) de pacifismo universal, en el nombre de la paz (PAX), se ve hoy erigida de nuevo en motivo de discordia entre españoles y en su actualidad política más candente, hay que rendirse evidencia. Como lo habrá sido intermitente a rachas determinados periodos de tiempo en los dos últimos siglos de nuestra historia.

La religión o digamos la iglesia católica (preconciliar) fue casus belli -uno de ellos– de la guerra civil española, explosión de lucha de clases como aquí lo vengo sosteniendo y casi en igual medida, enfrentamiento armado entre clericales y anti-clericales, como lo ilustraría la persecución religiosa -de signo anti-católico- traducida en el asesinato en masa de miembros del clero -curas y monjas- y en la acometida iconoclasta contra iglesias y conventos e imágenes religiosas en publico como en privado. Y hablo de persecución religiosa aunque más propiamente quepa hablar de persecución anti-clerical o anti-eclesiástica.

MARINE LE PEN TRAS SU FRACASO

"Una burguesa de izquierdas -”bobo” en la fraseología política francesa-, en tierra de fachas" Así se ve catalogada Marine Le Pen en el titulo de una obra que se habrá venido exhibiendo estos últimos meses en los escaparates de la principal librería de la Universidad Libre de Bruselas, y así viene a retratarla su propio padre Jean Marie Le Pen, que acaba de pedir su dimisión tras el fracaso estruendoso de su candidatura en las presidenciales y tras el fracaso igualmente innegable de su partido en la legislativas. Un producto del espíritu del pos-mayo del 68 (sic) -que reino en universidades y en todos los sectores y cuadrantes de la sociedad francesa- ras la revuelta estudiantil del mayo francés, así la describe su propio padre. Lo que da sin duda la clave de explicación de esa opción preferencial por el electorado de izquierda radical) que al decir de su progenitor habrá sellado su fracaso

He estado visionándome del principio al final en atención a los lectores de mi blog la entrevista de hoy a Jean Marie Le Pen en un programa de gran difusión de una de las principales cadena de televisión francesas (Paris Première) Y soy consciente de ser pionero en este trabajo de comunicación bilingüe que vengo haciendo desde la creación de mi blog en francés -hace ya nueve meses- tratando de seguir en simultaneo la actualidad mas candente en España y en el espacio de francofonía a la vez, en particular en el área franco-belga mas a mi alcance por razones obvias.

No creo efectivamente que haya muchos que puedan hacer valer tamaña cobertura de la actualidad en lengua francesa a su público español si se exceptúan los corresponsales de la gran prensa (global) y aun estos no parece que lo hagan de una forma tan asidua -a diario, sin falta- a como lo viene haciendo el autor de estas líneas. Y mucho menos alguien del cuadrante ideológico a la derecha de la derecha -conforme al encasillamiento de rigor por parte de los garantes de lo políticamente correcto- del que asumo mi procedencia. A las pruebas me remito. No hay ningún comentarista o polemista en estos medios en verdad, que pueda ofrecer -ni de lejos- el mismo palmarés de frecuencia (diaria) -y de bilingüismo- y desde hace ya nueva años que me jacto de ofrecer,sin petulancia ni engreimiento de ningún tipo.

¿MONÁRQUICO YO?

La Reina de Inglaterra -Isabel II- es tal vez la figura aún activa en la política internacional de nuestro tiempo que mas problemas históricos y más alergia en suma y mas reflejos condicionados -y no menos espontáneos irreflexivos-, crea entre españoles. Me pilló preso en la cárcel portuguesa de Vale de Judeus su visita a Portugal en 1984 y recuerdo que los días antes de la llegada de la reina con ocasión de un visita a aquel establecimiento penitenciario de una delegación de parlamentarios portugueses, tuve ocasión de hablar con ellos, al cruzármelos allí dentro no recuerdo bien por qué motivo ni en qué circunstancias exactas -tal vez por estar haciendo cola en la puerta de la enfermería-, mientras hacían el recorrido del establecimiento, haciéndome eco con ellos del clamor unánime de los reclusos allí presos en favor de una amnistía con ocasión de la visita egregia, y es que vine a decirles que nadie allí dentro (sic) comprendería que se aquella súplica unánime no se viera atendida.

Viniendo así a refrendar -más o menos involuntariamente- a mi manera la importancia y transcendencia que para los portugueses en su conjunto revestía la visita de la reina de Inglaterra, con la que les unía (sic) la mas vieja alianza del mundo, formula habitual en los medios y en el conjunto la sociedad en el país vecino a la hora referirse -con ese énfasis tan proverbial que les caracteriza- a esa constante histórica -anglofilia y atlantista- de la diplomacia lusa desde la Guerra de los Cien Años. Isabel II es descendiente por los lazos históricos y sin duda también por la vía de la ascendencia biológica, de Isabel Tudor, demonio encarnando de nuestra historia española en la versión católico romana hondo arraigada y sin duda indesarraigable hoy por hoy en la memoria colectiva de los españoles.

YNESTRILLAS, EL EJÉRCITO DE LA VICTORIA Y EL PAPA ARGENTINO

El desenlace de la Segunda Guerra Mundial llevó a la rendición -pactada, por mediación vaticana- del régimen de Franco a los aliados vencedores de los nazi fascismos, entre ellos la Unión Soviética. El ejército de la Victoria fue desde entonces un ejército rendido, en proceso de desmilitarización -y de desfalangistización- y de desarme (y de desguace) proseguido sin pausa ni descanso las décadas que se seguirían. Y esa rendición del régimen y de su pilar fundamental, el estamento castrense, da la clave e de explicación de la evolución del régimen y de la sociedad española en al posguerra. Y en particular de ese transbordo ideológico masivo de los hijos de la generación que ganó la guerra -y en particular de los hijos de los militares- que les llevó a abrazar masivamente las banderas de los vencidos del 39 (ganadores en el 45) Y eso me explica a mi también -en parte al menos- la evolución ideológica de Ricardo Ynestrillas crecido en un medio militar y en casas de militares (del ejército de Tierra) , y de una familia de tradición militar. El autor de estas líneas, por su parte, es hijo de un militar del ejército del Aire que vivió y murió en el seno de la institución, en un rango no obstante relativamente subalterno (escala auxiliar técnica de ayudantes de ingenieros aeronaúticos) y donde ese fenómeno se vivió sin duda con mucha menos intensidad y difusión, que en niveles superiores del escalafón. Que como le dije a Blas Piñar -al despedirnos- la última vez que le vi (pecando de sinceridad tal vez) en su domicilio de Puerta Hierro, donde me recibió hospitalario a principios de la década de los noventa, “los que nos daban clases de marxismo en la universidad eran los hijos de los generales” Lo que nunca me perdonaría

Acabo de veme atacado en un comentario a una entrada mía en este blog de hace casi dos años que dediqué a Ricardo Saenz de Ynestrillas. No sé si se trata alguien próximo de él y de su posturas, o de el mismo interesado porque a fe mía que utiliza un mismo lenguaje (inconfundible) -”frikifachas”, “pretridentinos” (etcétera, etcétera)- y sobre todo viene a hacerme el mismo reproche que el susodicho me hizo hace ya años por vuelta del 2011 en mi antiguo blog de Periodista Digital, a saber, el servirme de su nombre, el suyo y el de los suyos para hacerme publicidad o para hacerme un nombre yo mismo (como si todavía no lo tuviera)

 Digamos que prefiero dejar lo personal de un lado y afrontar de cara el desafío que ese ataque anónimo me plantea. En el plano ideológico tanto o casi tanto como en el plano personal. Acabo de darme de bruces en Internet con unas declaraciones recientes de Ricardo Sáenz de Ynestrillas a un medio emblemático de la izquierda digital en las que declara haber votado por Pablo Iglesias y en las que se muestra un podemista convencido. Es su derecho (democrático) sin duda alguna, y el nuestro también el poner de relieve o al destape la linea de circunvalación -por expresarlo con eufemismos- de su trayectoria en política.

PEDRO SÁNCHEZ O EL ANACRONISMO DE LA GUERRA CIVIL

Indalecio Prieto era de baja extracción social. Y fue educado por misioneros protestantes, que gozaron de antiguo de cierto arraigo en toda la zona de la cornisa cantábrica, en Asturias en particular de donde él procedía. O sea, que el gerracivilismo (irreconciliable) -aunque fuera una versión históricamente un tanto remota (la de las guerras de religión)- le venía de pequeñito al hombre. Fue uno de los grandes responsables de la guerra civil y estuvo siempre rodeado en el sentir general de maleantes -de chulos y de matones-, como lo ilustra la carta de José Antonio Primo de Rivera que reprochaba un joven seguidor suyo el quejarse de que el periódico falangista “F.E” no era lo suficientemente duro, y al que venia a replicar -discutiblemente- que no valía la pena arriesgar la vida por un pasquín en el que se tratase (sic) a Azaña de invertido y de ladrones a los socialistas, haciéndose así eco -intencionadamente o no- del rumor de la calle. Vox populi, vox dei. Aquellas aguas estos lodos, y de ahí les viene esa fiebre anti-corrupción -revistiendo todos los visos de una auténtica psicosis colectiva- a un sector de la izquierda española que viene a encarnar ahora, como un auténtico poseso, el líder “resucitado” del PSOE. Tal vez -¿complejo de culpa?- porque no arrastra un pasado (ni individual ni colectivo) tan limpio como él lo pretende en la materia

Pedro Sánchez, el socialista indignado (léase enrabiado) Siempre nos lo pareció pero de diría que solo ahora habrá decidido quitarse definitivamente la careta de ese aire deportivo, dinámico, moderno -o posmoderno, que tan bién acertó a vender la prensa extranjera por su cuenta. En su discurso de clausura del congreso del PSOE del pasado domingo habrá revindicado al 15-M, recogiendo así del suelo como quien dice las banderas (tan gastadas) de aquella corriente de protesta callejera de jóvenes y menos jóvenes que acabo feneciendo tan sigilosamente -o de matute- como se había destapado. Tal y como sucedió a los indignados franceses -de Débout la Nuit- el pasado año que no llegaron ni al verano.

Quedó un poso, sí, una fiebre latente, que la crisis interna del PSOE y su desenlace amenaza con encender de nuevo o agudizar los tiempos que se avecinan. ¿Puede haber una indignación legitima? Sí por cierto -y si dudas cabían los escritos y en particular el gesto definitivo de Dominique Venner me las disipó todas (o casi todas)-, como la que salio a relucir en la primavera francesa del 2013 que llevó a autenticas muchedumbres a la calle en defensa del Sentido común, léase puntos o aspectos inderogables de la ley natural -como el jus sanguinis- que configura nuestra propia identidad de pueblos europeos civilizados. La indignación del 15-M fue en cambio un explosión de los bajos fondos de la sociedad española como lo habré denunciado e ilustrado repetidamente en este blog y en algunos de mi libros,en particular al que dediqué al auge de Podemos, hace dos años (nótese bien) cuando parecían irse a comer el mundo.

ACUSACIÓN SEXUAL Y "EL AQUELARRE" DE GOYA (Cuaderno de a bordo n° 35)

Alma de Niño y Héroe

La voz del dios Pan ¿la oyes, Juan?
en la calma de los bosques
la que empecé a oír hace ya
cuando aterricé aquí (sin Norte)

buscando el norte en mi vida, sí,
el que perdí de muy joven
cuando me sentí un extraño
en aquel mundo de entonces

aquel mundo al que yo me abrí
cándido y puro y noble
en el preciso momento amor
que se hundía ciego en la noche

compasión honda de mi, sí,
de aquel joven sin reproche
que nació a destiempo ¡ay dolor!
y al que no quiso la Muerte

dispuesto amor a abrazarla
en aquel trance -¡dios!- valiente,
porque tuvo pena de mí,
de verme puro e inocente

y hoy me veo -juego de espejos-
en este o en aquel joven
vagando por mis caminos
perdidos como yo entonces,

tan solo, tan indefenso
aprendiendo a encajar golpes
y con las deudas a cuestas
del mundo de mis mayores

y me veo en ti, hijo mío,
aquel tierno bebé ¡pobre!
bajo unos cielos de nubes
¡hijo de una Buena Suerte!

Y al final sin darme cuenta
el “osito” aquel se hizo hombre
como un prodigio del cielo
¡Milagro astral de los dioses!

Igual que yo ¡y tan distinto!
ley de la estirpe y del nombre:
parecidos a los nuestros,
de tal palo, sí...¡y mejores!

….....................

Eugenesia del Espíritu
que me hizo amarte ¡tan torpe
y contra toda esperanza
y tan locamente! ¿me oyes?

A ti me refiero, mujer
a ti te llamo amor, a voces,
a ti te mando estos versos
entre luces de colores

de los sueños y quimeras
de un alma de niño...y de héroe
de un poeta a la intemperie,
de alguien que sufre (¡y no llores!)


Qué bello atardecer mi amor
qué honda la voz del silencio,
qué majestad la del parque,
qué calma amor, qué sosiego

que majestoso el estanque
imagen sacral del Tiempo
como si la vida entera
se viera en él, como un espejo

y te descubro en el fondo amor
mirándome de reflejo
de una sonrisa materna
que me dice “te comprendo”

como la otra cara amiga
que me capta el pensamiento
sonriéndome al pasar
tierna, como un lamento

de lo que sabe amor de mí
del lío en que me vi envuelto
que presenció sabia y cauta
observándolo de lejos

prenda de esperanza y vida
de encantación y de anhelos
la discreción femenina
con su halo de misterio

Y es lo que me encantó de ti
de nuestros “roces” primeros
que no te dijiste “no”
y dejaste tiempo al tiempo

hilar a gusto su rueca
a ritmo lento (o andante o allegro)
hasta que llegue la hora
marcada en el firmamento

que se disipen las sombras
y se desvele el secreto
de tan grande fascinación
de tanta fiebre y desvelo

de ese mirar de tus ojos
del recuerdo de aquel be-so
y del rictus de tus labios
que me decían “¡te quiero!”

MI ÚLTIMO VIDEO EN FRANCÉS

Aquí os dejo el enlace de mi último vídeo que acabo de colgar en mi blog en francés sobre la nota de observaciones de la parte adversa que recibí el pasado lunes por intermedio de mi abogada, en relación con mi doble recurso -en suspensión y anulación- a la orden de expulsión de la que me vi objeto de la Biblioteca « Royale » de Bruselas. En él denuncio el chantaje al miedo y la tentativa -inconstitucional- de discriminación de la que me veo objeto, tendente a privarme de los más elementales derechos de defensa. Como el de saber quién et de qué se me está acusando

QUI ET DE QUOI ON M'ACCUSE, PARBLEU!

FELIPE VI EN LAS VENTAS

El himno -y de rebote el monarca también- se llevan silbidos en las finales futbolísticas, y les dedican en cambio ovación cerrada en los cosos taurinos, como habrá ocurrido ahora en las Ventas, con ocasión de la corrida de la Beneficencia (con lleno hasta la bandera) ¿Mera trivialidad? No lo creo. Mas bien un vestigio de esa Francia española -”France espagnole”- que vino a encarnar la Monarquía absoluta, vencedora de la España imperial (y católica) al precio de deber hispanizarse sobremanera (...) Y confieso que esa “taurofilia” proclamada sin complejos me reconcilia un poco (más) con los Borbones. Para lo que me habrá sido también precisa mi propia catarsis taurina tras muchísimos años de alejamiento de la fiesta, y de estancia por cima de los Pirineos (...)

Es normal, se estaría atentado de decir así a primera vista. Los toros son hispanos, el fútbol en cambio, como su nombre indica, es creación inglesa, lógico y normal pues que se pite el himno y -de rebote- al monarca en el Vicente Calderón y se les vitoree y aplauda en cambio en las Ventas. Los toros me reconcilian un poco (más) con los Borbones, para lo que me habrá sido también precisa mi propia catarsis taurina tras tantos años de oprobio anti-taurino que tuve que soportar impávido -aunque no siempre- durante mi larga estancia por cima de los Pirineos.

Y fue en compañía de mi propio hijo -nacido y crecido fuera de España que apreció el espectáculo-, el pasado año en un tarde de sol y de quirófanos (dos cogidas graves) y de pinchazos (...) -y media entrada- en el coso de las Ventas. Era mi segundo acto de presencia en una plaza de toros, tras una primera vez muy joven en la plaza de un (bello) pueblo de la vertiente segoviana de la sierra madrileña de los veraneos de antes, que me alejó -y me indispuso también un poco- de la fiesta durante décadas. Sin duda por mala suerte, porque aquella corrida de pueblo, de lo que recuerdo debió ser de esas de las que tiene que acudir la Guardia Civil para acabar la faena o casi, así se me quedo grabada desde luego hasta hoy en lo vagos recuerdos que aún guardo de aquello.

EMMANUEL MACRON Y EL MITO "TRANSVERSAL"

Esta obra que vengo leyendo con gran interés y fruición del suicidado de Notre Dame, Dominique Venner -referencia suprema en el tema-, da tal vez la clave de que el mito de la transversalidad haya encdontrado en Francia mucho más eco y arraigo que entre españoles, como lo viene a ilustrar el fenómeno Macron, sin parangón posible hoy por hoy en la política española. Los franceses estuvieron divididos entre Resistencia y Colaboración durante la Segunda Guerra Mundial pero eso no les condujo a la guerra civil, salvedad hecha del guerra civilismo de importación -y de un sello rojo/español indiscutible- que pretendió imponer el partido comunista franceses en el seno de la Resistencia y que no dejo de ser incluso hacia al final de la guerra, un fenómeno minoritario. Y es que como lo dejé aquí señalado, los franceses escarmentaron en cabeza ajena con la guerra civil española

La segunda vuelta de las elecciones francesas del domingo próximo consagrarán sin sorpresas una arrolladora mayoría presidencial en la Asamblea Nacional del país vecino. Pocos interrogantes pues de cara al próximo domingo, si acaso el resultado de algunos casos igual que atípicos como emblemáticos, como el de la candidata de la derecha en una de las circunscripciones de Paris, Nathalie Kosciusko-Morizet, victima hoy por la mañana de una agresión que le llevó a caer por tierra y a perder el conocimiento durante unos minutos, lo que puede que venga dar un vuelco -en democracia todo es posible- al mas que previsible resultado en esa circunscripción (hasta ahora) donde el candidato de la mayoría presidencial sacó a aquella una confortable ventaja en la primera vuelta.

Otros resultados objeto de especial atención lo serán los del antiguo primer ministro, el “oriundo” Manuel Valls y de dos de su ministras, las dos de origen marroquí, puestas en situación de balotaje desfavorable las dos, por lo que es previsible que sus bellos rostros desparezcan del centro de la escena que vinieron ocupando -tan jóvenes- durante años. Emmanuel Macron va camino pues de revalidar su triunfo personal de las presidenciales. Que pensar de él? No lo tengo muy claro la verdad sea dicha.

ACUSACIÓN SEXUAL AL ROJO (EN DEFENSA PROPIA)

“El Aquelarre” también conocido como el Gran Cabrón (sic), ilustración que ni pintada de este articulo Que a fe mía que el culebrón del que me habré visto objeto y que habrá llevado a mi expulsión (manu militari) de la Biblioteca Real de Bruselas acusado de acoso sexual -sin pruebas y en base a acusaciones anónimas y confidenciales- parecería sacado de esa o de alguna otra de las célebres Pinturas Negras de Francisco de Goya

Lo prometido es deuda. Paso pues a comentaros en breve, lectoras y lectores de mi blog la nota de la parte adversa al recurso -en francés “requête”- que introduje por intermedio de mi abogada ante el consejo de Estado belga contra la decisión del director de la Real biblioteca de Bruselas, expulsándome del establecimiento por espacio de un año, acusado de acoso sexual (sic) en la persona de lectoras -e investigadoras- asiduas del establecimiento. La nota en cuestión, a nombre de la Secretaria de Estado belga a cargo de la Política Científica -organismo de tutela del que depende la Real Biblioteca de Bruselas- , va firmada por dos abogados de un (prestigioso) despacho especializado en derecho administrativo, uno de ellos, joven letrado,y presumiblemente (por razon de sus apellidos) -y como no podía ser menos (se estaría tentado de decir)- de nacionalidad española.

El pliego de cargos cuenta diecisiete “testimonios”, diecisiete, como suena. Sin la menor referencia a una prueba material que los sustancie cualquiera. Y presentados -todos y cada uno de ellos- con pedido de confidencialidad (sic), es decir que no puedan ser -caso de verse aceptada , por dictamen del tribunal administrativo que entiende (procesalmente) del asunto, el Consejo de Estado belga, la solicitud de la parte adversa- ser puestos en conocimiento de la parte demandante.

Y es so pretexto del miedo (sic) que infunde -a las hipotéticas denunciantes- un posible careo con mi persona, habida cuenta de mi pasado judicial y de ser (sic) alguien conocido por actos de violencia. No voy a entrar aquí en el meollo jurídico de las cuestiones (innúmeras) que plantea el escrito procesal que aquí os estoy comentando, y es en atención a una mayoría de mis lectoras y lectores a los que presumo (mayormente) ignaros en la materia, pero a ninguno de los que aquí me leéis se os escapará el chantaje subyacente -vergonzoso y intolerable- agazapado tras la denuncia de la que me veo objeto.

MI RECURSO ANTE EL CONSEJO DE ESTADO BELGA

Aquí os dejo, amigas y amigos, de mi blog el enlace del último articulo de mi blog en francés sobre la nota de la parte contraria -que recibí ayer por intermedio de mi abogada- en relación con mi recurso ante el Consejo de Estado belga de la medida de expulsión de la que me vi objeto el 6 de marzo pasado de la Real Biblioteca de Bruselas. Os la comentaré aquí próximamente, en detalle y por extenso

Sonrisa Divina

(¡Noche agradable de Junio
de luz y de luna llena
que le echó un guiño a la ciudad
y a mi alma de poeta!)



Te vi por la calle al pasar
más tú y más mujer que nunca
en tu rutina diaria
¡y la tarde te sonreía!

Mujer importante (¡tan joven!)
de sonrosadas mejillas
que sabe ponerse seria
y prendar con su sonrisa

esa sonrisa tan mágica
como una cajita de música
que se enciende amor y se apaga
y vuelta (cuando me miras)

y que se vuelve a apagar
sólo por el que no digan
pero ya comprendí yo amor
el juego de tus pupilas

que se abrieron como platos
asombradas y prendidas
cuando te disparé mi amor
como una flecha encendida

en la calma de la tarde
(de la tarde de mi vida)
y en el silencio de dos almas
que se espiaban (y reían),

y en el cruce de miradas
se encendió amor esa chispa
que no se apagó hasta hoy
siempre en ascuas, siempre viva

que arderá cuando tú quieras
amor, cuando tú me digas
¡fuego sagrado que gime
entre brasas y cenizas!

Eso es lo que al pasar te dije
de una mirada furtiva
y tú lo captaste al vuelo
de tu intuición femenina

y tu silueta embelleció
y te trasfiguraste ¡hermosura!
cimbreándose (al alejarte)
ese cuerpo, esas anchuras

y di un suspiro de amor
de verte mi amor tan linda
tan dulce amor, tan fragante
tan sabia y a la vez tan niña

y mientras te contemplaba
mi ánimo amor renacía
signo amor de buen presagio
para un alma decaída

y se me antojó de pronto
el confiar en ti hada madrina
que sabrás sacarme a flote
¡de esa sonrisa divina!


¡Qué bella que eres, mujer!
exclama en éxtasis el poeta
viéndote brillar -¡que fulgor!-
en la noche turbulenta

entre sondeos a pie de urna
y estimaciones traviesas
de los medios (nuevos dioses)
rindiéndose a tu belleza)

que quién nos salvará si no,
sino las mujeres bellas
del encanto de sus ojos
y de sus facies tan tersas

que esa es nuestra esperanza,
la última que nos queda
después de haber visto caer
a los grandes de la tierra

en los montes de Gelboé
de una moderna Odisea
del mundo y la mía propia
perdido en tierras desiertas

por eso ya no creo en nada amor
mas que en ti, en ti y tu estrella
que refulge de ese fulgor
de tus ojos de diosa y reina

en las horas más aciagas
y en la noche de tormenta
como la que yo atravieso
proa a la marea gruesa

sin mas faro que tus ojos
que me escrutan de muy cerca
más cerca de lo que creo
¡hasta en mis horas más negras!

Que no se te van de la mente,
estoy seguro, mis problemas
mis cuitas y sinsabores
aun fingiendo indiferencia

y te veré reaparecer
la hora que menos se piensa
cuando vea todo perdido
¡apuesto amor lo que quieras!

¡Que esa es mi fe, mi amor
mi fe en la Mujer más bella!

SPAIN IS DIFFERENT? (Cuaderno de a bordo n° 34)

Spain is different ? ¿Un pueblo eternamente desagradecido los españoles ? Ni un comentario en los medios patrios que viniese a recordar -y a agradecer- la hospitalidad que nuestro heroico compatriota Ignacio Echevarría se vio brindada en el Reino Unido, en un país dolorosamente golpeado por el terrorismo en los últimos tiempos y en vías de Bréxit, y en el contexto de un paro juvenil cualificado, signo magno de nuestra época, en España más grave y acuciante sin duda que en otros países europeos. Y no sólo él, según cifras publicadas recientemente en la prensa española se encuentran doscientos mil españoles residiendo actualmente en el Reino Unido, noventa mil de los cuales en la capital, Londres, y decenas de miles de ellos, jóvenes cualificados que no encontraron trabajo en España, o que prefirieron trasladarse a trabajar en Gran Bretaña (como Ignacio Echevarría) No a una nueva guerra de religión entre católicos y protestantes, como parecen estar buscando algunos

MALVINAS ASIGNATURA PENDIENTE

Hundimiento del crucero Belgrano, en la tarde del 2 de mayo de 1982, diez días antes de mi gesto de Fatima. El aislamiento en el plano psicológico que mi distanciamiento del sentir generalizado de la opinión publica española en relación con aquel conflicto fatalmente me deparaba -acentuado por mi alejamiento geográfico entonces (que me pilló residiendo en Francia)- sería inseparables a no dudar de la situación anímica y espiritual que era la mía en vísperas del gesto aquél. El hundimiento del Belgrano -por lanzamiento de un torpedo desde un submarino nuclear británico-, ordenado personalmente por la Dama de Hierro bajo asesoramiento del alto mando de la Armada británica fue una acción de guerra, de objetivos estratégico innegables. Por más que el balance tan alto de victimas -entre las trescientas y más de seiscientas (según las fuentes), un gran porcentaje de ellos jóvenes guardiamarinas- hiciera planear siempre desde entonces la duda de que se tratase de un a operación de castigo o de atrición. Dura lex sed lex. Ley de guerra, esa nota -de atrición- inseparable de la guerra total propia de los grandes conflicto de nuestra época

Tiempo de lectura. Al aire libre o en espacios de lectura reservados al placer de leer en un ambiente de sosiego silencio, que frecuento desde hace ya algun rato. Y cae ahora en mi manos otro libro -también en inglés- de carácter biográfico, junto con el género histórico -y la poesía- uno de mis géneros favoritos. Y se trata de una biografía de la Dama de Hierro, un tema, un personaje histórico, y una lectura que me pillaban así de entrada un poco cuesta arriba, como me ocurría con otra gran figura de la historia del siglo XX, el General De Gaulle -comparable a la la Thatcher por tantos aspectos- que le mereció una biografía a Dominique Venner de la que di cuenta en una de estas entradas hace ya algunos meses.

Le he hincado pues el diente a esta obra sobre la primer ministro británica y me habré ido directamente al capitulo que como español mayor reto me ofrecía, y me refiero al que en esa obra se dedica a la guerra de las Malvinas -unas sesenta páginas, en realidad muchos mas porque el tema parece como si excediera un poco o un mucho a la obra y a los designios visibles que llevaron a su autor a escribirla y se puede decir en el capitulo siguiente aquella guerra continua todavía. Es un tema melindroso para públicos hispanos o españoles, de entrada lo reconozco. 

GOD SAVE THE QUEEN

A la hora de terminar estas líneas Teresa May acaba de anunciar, a la salida de su encuentro con la reina en el palacio de Buckingham, la formación de un nuevo gobierno que llevara el Brexit (sic) a buen puerto. ¿Apuesta perdida la suya? ¿Cuándo dejará de mentir e intoxicar y desinformar la prensa global? Una salvedad honorable -nobleza obliga-, los españoles de la City -a razón de veintiuno contra dos- apostaron por Teresa May en la vísperas electoral

¿Bofetada, apuesta perdida la de Teresa May como nos lo viene vendiendo los medios “urbi et orbe” y en especial los medio españoles en las últimas horas? ¡A otro perro con ese hueso! Pierde la mayoría absoluta por sólo ocho escaños (ocho) de diferencia y salva el pellejo no obstante (un decir): mientras escribo esta líneas se encuentre efectivamente en Buckingham Palace de donde saldrá (sin sorpresas) encargada -por la reina- de formar u n nuevo gobierno con la ayuda de los diez diputados (diez) unionistas de Irlanda del Norte, partidarios del Bréxit por supuesto.

Y lo que es más, y mas importante de todo, el vuelco “a la española” que todos o csi todos en los medios patrios daban por cantado y ya acariciaban no se habrá producido. El síndrome electoral “11 de marzo” es por lo que se ve un producto “typical spanish” “Spain is different”, siempre igual, "devant l'éternel” (ante/el/altísimo)

ATENTADO DE LONDRES Y EL PAPA ARGENTINO

En nombre de la caridad, de la compasión y de la misericordia el papa Francisco viene bendiciendo -y caucionando de su autoridad (pontificia)- la inmigración en masa, traducida en una invasión silenciosa del continente europeo. ¿Y cómo no sentir en los que niegan un patriotismo europeo (sic), por inexistente o carente de sentido, y se permiten ahora en cambio -con la cortada de la actuación heroica del joven español asesinado en los últimos atentados de Londres- el acusar -de cobardes) (sic)- a todo un pueblo,reencendiendo así viejos contenciosos históricos, los ecos de esa predicación mundialista y en el fondo anti-europea del papa argentino? Como una resurgencia en esos mismos sectores de un síndrome (electoral) del 11 de marzo que nos valió ocho años de zapaterismo a los españoles, con todas su secuelas. En el nombre del padre, del hijo, del espíritu santo (y del papa de Roma) Ellos y sus votos de entonces, sí, los auténticos responsables.

Leo con sorda irritación -mea culpa, mea culpa- un articulo en el órgano mas emblemático y representativo de la derecha mediática religiosa en España (y de lengua española) -la Gaceta- de la firma de uno de sus colaboradores mas autorizados, en la que se permite de tratar de cobarde (sic) a todo un pueblo por el aviso de prudencia emitido por las fuerzas del orden británicas ante la amenaza terrorista, tras los últimos atentados. “Escóndete, huye, llama” ¿Se puede pedir razonablemente otra cosa al conjunto de la población (indefensa) ¿Se pidió o se exigió otra cosa en España en los largos años de la amenaza terrorista de la ETA? ¿Hubo acaso ejemplos por parte de españoles comparables aunque fuera al dado ahora por Ignacio Echevarría (que en paz descanse) con ocasión de los atentados del 11 de marzo del 2014?

La consigna a todos los niveles en relación con la amenaza de la banda ETA, durante años (décadas) incluso en sus escaladas mas sangrientas fue la puesta de perfil, como lo ilustro el “ceremonial” -cómo llamarlo de otra forma- que durante largos años (desde los primeros meses de 1996 hasta los atentados del 11 de marzo del 2004) escenificaron los eurofuncionarios españoles destinados en las instituciones comunitarias radicadas en Bruselas al dia siguiente de cada atentado mortal de la ETA, en el “rond point” Schumann, junto al palacio Berlaymont (sede de la Comisión) Tres minutos de silencio y todo el mundo a su casa calladitos a seguir, y al que se le ocurriera levantar la voz contra lo que nos parecía a algunos una concesión (vergonzosa) a lo políticamente correcto -y como le ocurrió más de una vdez al autor de estas líneas- se nos echaba encima el servicio de orden de aquellas concentraciones (democráticas)

“Estos son peores que los de la ETA ¡a latigazos, hay que tratarlos a latigazos!”, le oí despotricar -refiriéndose a todas luces a mí- a uno de aquellos guardaespaldas fuera de sí delante de la persona del embajador de España tras una de mis intervenciones en voz alta -al final una de las veces de los tres minutos de rigor- por no resignarme a hacer mutis por el foro tal y como en las reuniones aquellas se tenia estipulado. Peremitiéndose incluso en alguna ocasión a hacer intervenir la policía belga en contra mía que se mostró por cierto mucho mas comprensiva e indulgente conmigo que aquellos energúmenos (de compatriotas) No habrán sido desde luego mas “cobardes” ahora los ingleses, no, ni en conjunto ni individualmente considerados que lo fueron durante años (y años) los españoles.

¿Y hubo acaso en Atocha,cuando los atentados del 11 de marzo, mas escenas que las que mostraron los medios entonces de una población (lógicamente) aterrorizada huyendo en todas direcciones en estado de pánico. Y el que esto escribe sabe incluso de casos de entre los que dieron la estampida la huida -que viajan en uno de vagones contiguos a los que sufrieron los atentados- de los que se podría haber pensado que estaban llamados dar ejemplo de temple (y sangre fría) El arma blanca sin duda no genere tanto pánico como las bombas u otras armas de fuego, en la medida que carece del poder de deflagración de estas últimas, pero a nivel de los testigos presenciales más o menos inmediatos el efecto de terror y de pánico es perfectamente comprable o equivalente.

¿Fue un héroe Ignacio Echevarría? Sin duda y sin duda también su acto tuvo algo de suicida enfrentándose él solo, con un (mono) patín, a individuos que iban armados (de cuchillos largos) (...) No obstante su gesto heroico parece ahora servir mas bien de cortada -mas que otra cosa- al autor del articulo para formular su s propias conclusiones y lanzar acusaciones gratuitas e infundadas por su cuenta y riesgo. Hablar del patriotismo europeo como algo inexistente o monopolio exclusivo de gobiernos indignos o de grupos finan ciertos es injusto, es contrario a la verdad, y sintomático de ese anti-europeismo cerril tan “nuestro”,léase inseparable del fenómeno de nuestra decadencia. Y que huele ademas (sospechosamente) a chamusquina, léase a esa predicación -mundialista y anti-europea(tan calamitosa)- que viene sin pausa ni des canso difundiendo y pregonando mundo a través desde su nombramiento el papa argentino.

El autor del articulo parce querer alardear de memoria histórica evocando a las Navas de Tolosa y a una de las leyendas milagreras de las guerras de Flandes. Revisionismo histórico no es receta solamente aplicable a la Segunda Guerra Mundial sino también a capítulos enteros de nuestra historia (española), y en particular ese que recuerde el autor del artículo que nos ocupa de la guerras de Flandes y de la guerra de los Treinta Años que no fue mas que una prolongación de aquellas. ¿La virgen (imnaculada) salvó al (Viejo) Tercio de Zamora, como lo pretende el piadoso/autor de este articulo de tanta unción (y tanta agua bendita)? Más nos hubiera valido que el milagro lo hubiera hecho en las batallas mas decisivas de aquellas guerras. En Rocroi por ejemplo (1643) donde se selló nuestra derrota -en la guerra de los Ochenta Años- y el inicio de nuestra decadencia, al final de unas guerras de religión en suelo europeo -por cima de los Pirineos- que perdimos por cuenta (nota bene) de la Iglesia y del papa de Roma.

“Sólo gracias a España pudo sobrevivir el catolicismo en Occidente , escribió Ramiro Ledesma fuera de toda sospecha. ¿Otra guerra de religión cuatro sglos después-entra católicos y protestantes- por cuenta de Gibraltar, del Bréxit o de los familiares del español victima de los atentados de Londres? Hace treinta o cuarenta años ese argumentario -tan piadoso y edificante- tal vez nos hubiera convencido, desde entonces sin embargo, como decía Nietzsche, todos nos hicimos mas serios en las cosas del espíritu. ¿Todos? Que me diga casi todos, salvo el autor del articulo que nos ocupa a lo que parece

TERESA MAY E IGNACIO ECHEVARRÍA

Ir de afrancesado trae cola en España desde los tiempos de Napoleón, dar muestras a su vez de anglofilia era perdonable en cambio -a ojos de muchos- para con los rojos guerracivilistas y antifranquistas de toda laya en la España de la posguerra, pero fue algo de antiguo más impopular si cabe que el afrancesamiento entre españoles. Por eso, a riesgo de predicar en el desierto y de granjearme nuevas incomprensiones -por si no tuviera ya tantas- me honro en proclamar aquí mi empatía y solidaridad sin ambages ni reservas con el pueblo inglés y sus dirigentes en esta hora de prueba -y en vísperas electorales- como así lo sentí y expresé (por las vías que me eran entonces accesible) con los españoles y sus dirigentes (de entonces) tras los atentados del 11 de marzo.

Y que algunos de mis compatriotas -a tenor de lo que se respira en algunos foro de opinión y en las redes sociales en las últimas horas- prefieran ahora no obstante lanzar la piedra contra las autoridades británicas acusándoles de encubrimiento (hipócrita) y manipulación en relación con la suerte de nuestro compatriota (presumiblemente) muerto en los atentados de Londres del pasado sábado mientras trataba de socorrer a una de las victimas (mujer) del ataque de los terroristas, es su derecho sin duda alguna. Como lo fue tal vez el de los que se desataron en acusaciones e invectivas contra el gobierno español de entonces por el tratamiento que les merecieron los atentados de Atocha. El error histórico de los despotricantes -tan trágico y tan patético- trece años después resulta no obstante mas que manifiesto,

Los pueblos que no aprenden de la historia estan condenados a repetirla. Y por eso el autor de estas lineas no quiere incurrir de nuevo en ese error funesto esta vez. Por muy honda y antigua que sea la brecha que nos separa del pueblo británico, más hondo y más antiguo es todo lo que nos une a ellos, y es esa voz de la sangre (sic) que evocó José Antonio Primo de Rivera fuera de toda sospecha. Una voz que suena más clara y distinta que nunca en en este encrucijada por la que atravesamos españoles y europeos marcada por el choque de culturas y de civilizaciones. No hay que equivocarse de enemigo. Como tantos se equivocaron tras los atentados de Atocha del 11 de marzo del 2004. A nuestro compatriota Ignacio Echevarría -caso de confirmarse el anuncio de su muerte-lo habrán asesinado cobardemente a puñaladas y a traición islamistas fanáticos movidos de un odio ciego a Occidente y a todo lo que los pueblos de Europa -todos sin distinción- para ellos representamos.

No las pretendidas manipulaciones o tergiversaciones de las autoridades inglesas a la hora de confirmarse la noticia de su muerte. Y es aquellos a los que va dirigida nuestra aversión y nuestra repulsa. Teresa May e Ignacio Echevarría, dos nombres ineluctablemente asociados las hora que corren. ¿Por qué tendríamos que echarle el muerto de la suerte de nuestra compatriota a la primer ministro británica (todavía en funciones)? Me lo impide mi sentido del honor, y esa "voz de la sangre que nos liga a los destinos de Europa” Y a todos sus pueblos y naciones

ELECCIONES REINO UNIDO ¿VUELCO "A LA ESPAÑOLA"?

Ceremonia de casamiento (1920) de Sir Oswald Mosley, el futuro líder fascista británico, y Lady Cynthia, hija de un virrey de la India (británica) En 1938, tras el fallecimiento de su esposa años antes, contraería nuevas nupcias con lady Diana Mitford, hija de Lord Mitford, y hermana de Unity Mitford, fan celebre de Adolfo Hilter, que se pegaría un tiro en la sien -de secuelas de lo cual acabaría falleciendo- tras la ruptura de hostilidades entre Inglaterra y Alemania al estallar la Segunda Guerra Mundial. Oswald Mosley había sido diputado laborista -después de haberlo sido por las filas conservadoras- antes de fundar su partido fascista. El laborismo inglés no ofrece los rasgos guerracivilistas (irreconciliables) del socialismo histórico español por más que se viera invariablemente frustrado por el papel de gran potencia de la Gran Bretaña. Lo mismo cabe decir de la clase obrera británica. ¿Vuelco electoral "a la española" en el Reino Unido el próximo jueves? Nada permite augurarlo. Spain is different. Como se demostró con los atentados -en realidad un agresión armada exterior, una auténtica operación de guerra- del 11 de marzo del 2004

A tres días de las elecciones en el Reino Unido, las espadas siguen en alto. La diferencia (enorme) que señalaban las encuestas, que había llevado a la actual primer ministro Teresa May a convocar elecciones anticipadas, ha ido fundiendo como nieve al sol en las últimas horas, tras los atentados de Londres del pasado sábado, y así, el desenlace de la jornada electoral del jueves próximo (8 de junio) -pese a la ventaja de la que sigue gozando la líder conservadora- se muestra de lo mas incierto. Y mas aún si hay que creer a importantes medios de la prensa española, que solo ofrezcan quizás parangón -en sus querencias e inclinaciones (a la izquierda)- en los medios de lengua francesa, como estos lo habrán harto demostrado con el escándalo Fillon, habiendo logrado confiscar la pasada elección presidencial en un caso insólito e inaudito en la historia de la Quinta República francesa.

Es cierto que la primer ministro “tory” se enfrenta a un rival -el líder laborista, Jeremy Corbyn- correoso y difícil en extremo. Corbyn y Pedro Sánchez, comparaciones odiosas: que no es menos cierto que ambos políticos socialistas ofrecen semejanzas en sus programas respectivos, caracterizados por posturas de izquierda radical, y también en sus respectivas trayectorias, salvados por las primarias internas de sus partidos respectivos después de haber sido desahuciados por los aparatos dirigentes en un caso como el otro. Corbyn no obstante -como lo ilustran los elogios que le habrá reservado recientemente David Irivng (fuera de toda sospecha) -”a fine man”- no ofrece ese rasgo dominante guerracivilista que se habrá ido labrando pulso a pulso el reelegido secretario general del PSOE, y del que le costará desprenderse (si es que se decide a intentarlo)

"GURTEL" CULEBRÓN INTERMINABLE (Cuaderno de a bordo n° 33)

1. Folletín de la Gurtel. ¡Culebrón interminable! En democracia cada cual se forja su propia moral.../..la linea de separación entre Derecho y Moral es una linea roja infranqueable (leo en un publicación francesa poniendo en guardia sobre la nueva ley de “moralización de la vida publica”, del gobierno Macron, al socaire del escándalo (del escándalo) Fillon) Emergencia de una nueva moral obligatoria (y igualitaria), por cuenta de la opinión publica, léase de la imagen que los medios dan de ella. ¿Correrá Rajoy la misma suerte de Fillon? ¿O sabrá aguantar el envite? Es de esperar -y de apostar- que sí. Por el bien de España y de los españoles, partidarios suyos o no

2. Silbido al himno. Hay que relativizar. Entre el pitido al himno y la quema de la bandera también hay una línea roja infranqueable, entre lo (penosamente) tolerable y lo (claramente) intolerable. El himno oficial español -la Marcha Real- también es de un valor relativo. El verdadero himno (y canto) a la vez de España en la guerra y en la posguerra lo fue el Cara al Sol. Que cantaron miles y millones falangistas y no falangistas, joseantonianos o no. ¿Será capaz una derecha identitaria fuerte y unida de rescatarlo -y “recuperarlo”- de los arcanos de la Memoria colectiva? ¿Y de arrebatárselo a los guardianes de sepulcros vacíos (horror)?

3. Mis lecturas de la semana. David Irving, un revisionista de siete vidas (como los gatos) dado oficialmente por muerto y enterrado (hace diecisiete años), siempre vivo y coleando. Un gran historiador, David Irving, y un escritor de estilo. La escena inicial de su libro sobre Churchill -comiéndose con las manos el caviar y las langostas de dos en dos (y de cuatro en cuatro también) y hablando con la boca llena -y con la cabeza en la bandeja de mariscos- en su eclipse, en el 46, durante su su última recepción oficial, botón de muestra de genio y de su estilo. Otra de mis lecturas. Una biografía critica (en inglés) sobre Donald Trump. ¿Flor del azar, fruto de generación espontanea, el milagro Trump? ¡A otro perro con ese hueso! Un resurgir -el triunfo de su candidatura- de la America de los cincuenta y la de los años treinta (hasta su entrada en la Segunda Guerra Mundial)

Corazón de Pirata

¡Todas puras, todas niñas!
Me grita un duende al oído
y yo asiento sólo a medias
no del todo convencido

que todavía me escuecen
amor los dedos -¡los cinco!-
de cada mano marcados
en mi rostro ¡en mi alma! ¿Qué digo?

de "niñas", sí, de sueños/puros
y a la vez de poco juicio
que saben muy bien no obstante
sacar las cosas de quicio

¡misterio de inocencia y “maldad”
el corazón femenino!
Que saben hacer danzar
hasta perder el equilibrio

y desestabilizar ¡ay!
al individuo más curtido
y hasta el joven más sensato
¡y hasta estamentos públicos!

¡Oh que misterio terrible,
de los candores malignos
de una mujer/inocente!
¡malignos y a la vez niños!

Y así estaría epilogando
por los siglos de los siglos
sobre el alma femenina
¡hasta perder el juicio!

Si no fuera porque te amo, amor,
y tu amor me marca el rumbo
en las borrascas más recias
como esta (que casi me hundo)

en esa corrida goyesca
que lidié amor a cuerpo limpio
siempre a pecho descubierto
y poniendo la cara (en público)

¿Por qué no? Sin tener que ocultar
nada más que trigo limpio
ni que confesar tampoco
más que el haber hecho el primo

abriendo en par mi corazón,
más de la cuenta ¡qué digo!
Con él siempre en la mano
¡palpitante, derretido!

Buscando, siempre buscando
hasta el último suspiro
el amor de una hada/diosa
del Amor, amor, el más puro

que leí en tus ojos (¿o no
y por eso no te olvido?)
¿Mujer sin corazon, tú amor,
corazon de pirata el tuyo?


Aprender (de nuevo) a esperar
la Ciencia Nueva mi amor
de un mundo que perdió el ritmo
y la cadencia (que dan valor),

dando cuerda a nuestra alma
insuflándola nuevo ardor
poniéndola de nuevo a danzar
¡Flor de eterna repetición!

¡Ciencia Nueva de la Mujer!
Hija de Eros, dios creador,
que tras una larga noche
dio un gran grito y despertó

Ciencia y arte a la vez
de saber vivir (con honor)
bajo la lluvia (entre nubes)
esperando que salga el sol

Arte mi amor de la espera
del instante salvador
cuando se haga otra vez la luz
y triunfe mi Ego (¡mi Yo!)

de vilezas y calumnias
de la insidia y de la traición
del golpe bajo imprevisto
de quien me lo esperaba ¡no!

Cuando llegue mi hora ¡será!
Y el viento me sople a favor
y la Suerte me de un beso
de esos que valen por dos

y me veas al fin como soy
sin máscaras de hierro (¡horror!)
ni esos films que te contaron
de mí, de suspense (y de horror)

Y así al fin me verán todos
los que me aman y los que no
los que me odian o ningunean
que no ganarán ¡voto a dios!

Y será el rechinar de dientes
viéndonos amor tú y yo
surgiendo de esas cenizas
donde moría nuestro amor

MCCARTHY, O LAS RAÍCES DEL MILAGRO TRUMP

Roy Cohn, padrino y protector de Donald Trump en los inicios de la carrera (fulgurante) del futuro presidente de los Estados Unidos. Figura emblemática de la guerra fría y de los años de la caza de brujas, por tratarse del fiscal del proceso que llevaría a los esposos Rosenberg a la silla eléctrica acusados de espionaje a favor de la Unión Soviética (1952) y por su calidad de principal consejero jurídico, justo más tarde, del senador anticomunista McCarthy que iría tras su muerte de diablo encarnado por la vida. Una (pobre) victima, el senador anti-comunista norteamericano de la tiranía de los medios que consiguieron destruir su reputación a base de los apropiados linchamientos mediáticos, en la pequeña pantalla naciente por aquel entonces. Donald Trump no es flor de la causalidad ni fruto de generación espontánea. Los “milagros” no vienen solos , ni en Fatima ni en ninguna parte. Y el fenómeno Trump -con todo el halo que arrastra de magnifico, de flor de las maravillas- no hunde menos sus raíces en la historia de Estados Unidos en la era contemporánea, remontándose a la guerra fría (años cincuenta), e incluso antes, a los tiempos que inmediatamente precedieron a la entrada de los Estados Unidos en la Segunda Guerra Mundial (tras el ataque de Pearl Harbor) cuando la que venía a encarnar la corriente mayoritaria en la opinión publica norteamericana -grosso modo la mitad mas uno (---)- se mostraba pacifista, aislacionista -a la vez que germanófila-, y resueltamente opuesta a la entrada en guerra en contra de Alemania, precisamente en nombre del “eslogan -”America first”- que Donald Trump haría suyo setenta y cinco años mas tarde

Tiempo de lectura. Cayó ayer mismo entre mi manos una obra en inglés polémica y al mismo tiempo apasionante -con tal de saber leerla entre líneas- de un periodista norteamericano premio Pullitzer -un respeto- que viene a ser una biografía (en negro) de Donald Trump, y que a tenor de lo que llevo leído de ella a fe mía que no tiene desperdicio. Y en el indagar que leva a cabo su autor en la trayectoria del actual presidente de los estados Unidos se viene a dar como cabía esperar -en uno de sus primeros capítulos- con un personaje del que hablo mucho la prensa francesa durante las presidenciales norteamericanas, como si hubiera sido el ángel negro o el espíritu maligno de Donald Trump en sus años jóvenes en los que cimentó su carrera de moderno rey/Midas y de gran magnate (en inglés mogul) del mundo de las finanzas.

Y me refiero al que habia sido el principal consejero jurídico del senador anti-comunista McCarthy que con el tiempo llegaría a ser abogado y representante del futuro presidente de los estados Unidos. Roy Cohn que es es su nombre, abogado de profesión y descendiente de una familia de confesión judía arrastra mala prensa. Por su anti-comunismo militante, por su protagonismo en el proceso que llevó a verse condenados a muerte y ejecutados a los esposos Rosenberg (1952) por espionaje a favor de la Unión Soviética, por su asociación con el senador de “la caza de brujas”, y sobre todo por su trayectoria posterior en l que se vería envuelto en acusaciones de envolvimiento con la mafia neoyorquina. “Me ha pasado mas de la mitad de mi vida bao el peso de inculpaciones”, es una de sus frases que Donald Trump gustaría mas de recordar, en guisa de ilustración del espíritu indomable y combativo que habría caracterizado al polémico jurista que fue su protector y amigo.

ELIÁN DIECISIETE AÑOS DESPUÉS

Elián, de la mano de su prima Marisleisis González, que se ocupó de él los meses que el niño balsero pasó con su familia de Miami, antes de verse entregado manu militari por agentes federales en manos de su padre, agente de la policía secreta del régimen cubano. El documental de estreno reciente sobre el caso habrá puesto de manifiesto lo unidos que siguen mostrándose los cubanos de de Miami – en una actitud unámine sin fisuras aparentes como lo fue la de exilio cubano en su conjunto entonces en ese caso. El desenlace del caso Elián salvó probablemente del colapso al régimen de Fidel Castro, al que confirió legitimidad -léase apariencia de ello- innegablemente. Y puso al mismo al tiempo al descubierto el filo castrismo de la administración demócrata -bajo la presidencia Clinton- y de su fiscal supremo, la señora Reno, que dio personalmente la orden de arrebatar el niño a sus familiares de Miami. Con el drama aún reciente entonces, de telón de fondo -es cierto- del desenlace sangriento del asalto a la comunidad evangélica de Waco en Texas, que se saldó con numerosas victimas (niños muchos de ellos)

Elián, el balserito cubano que protagonizó un drama de impacto mundial a finales del milenio, ya no es un niño. Con veintitrés anos de edad, polemizo públicamente hace unos meses con el nuevo presidente norteamericano Donald Trump sobre la figura de Fidel Castro, y se le ve aparecer en un film reciente sobre el caso que le hizo mundialmente famoso y que dividió en profundidad -hasta hoy- la opinión publica en muchos países del planeta, como ocurrió en particular ente cubanos y también entre españoles.

Cualquier parecido cn la realidad pura coincidencia, léase con aquel niño/prodigio salvado de puro milagro por guardas costas de la Marina de los Estados Unidos mientras flotaba a la deriva en un bote salvavidas por las aguas infestadas de tiburones de los estrechos de Florida tras el naufragio de la balsa en la que viajaban su madre con otros fugitivos de la isla, algo en lo que los cubanos del exilio en Miami vieron un milagro o un regalo del cielo, coincidente con el día de Acción de Gracias (Thanksgiving) , la principal festividad religiosa inter/confesional de Norteamérica.

Hoy, Elián González es un joven de veintitrés años -de semblante melancólico- que cursa estudios de ingeniería y que sigue mostrándose ardiente devoto de la figura del Líder Máximo, y en el film acabado de estrenar se recogen declaraciones suyas de hace unos años en las que confiesa no tener ideas religiosas pero que de profesar una religión (sic) su dios seria Fidel Castro. El autor de estas lineas vivió todo aquello como si le fuera la vida en ello un poco, Por tomarme todo a pecho tal vez, como siempre me dijeron en casa (desde niño) y también sin duda por mi ascendencia familiar, de descendiente de españoles de Cuba por la rama materna retornados a la Península en el 98.

IRVING REVISIONISTA DE SIETE VIDAS

David Irving, contra lo que el boicot tenaz que se le reserva en los medios nos hizo temer a algunos, no se rinde. Y el film estrenado hace poco por cuenta suya, que tiene de heroína a una historiadora judiar norteamericana que le persigue desde hace diecisiete años le habrá hecho salir de nuevo de su guarida. Sus obras sobre Dresde, sobre Churchill, sobre el diario de Goebbels que él contribuyó a exhumar y otros temas y personajes del III Reich y de la Segunda Guerra Mundial (y no solo) “son autoridad” por mucho que se vea igualment boicoteado en los ámbitos académicos y universitarios por cima de los Pirineos, supongo que también entre españoles como lo hacen presumir ciertos artículos recientes que le dedica la prensa global (de vergüenza ajena, la verdad sea dicha) Un signo de los tiempos la sobrevivencia del historiador más calumniado y difamado de nuestra época: del auge ineluctable de Internet y del declive fatal de la prensa y la edición papel y del cine (en sala) que vienen anunciar a su vez el final de la tiranía del pensamiento único en los ámbitos académicos y universitarios

Muerto y enterrado, juro que así lo creí. Y me estoy refiriendo al historiador británico revisionista David Irving, que vuelve a estar en el candelero de los medios los ùltimos tiempos por el el reciente estreno de un film sobre una historia ya un poco vieja, a saber el proceso que perdió en el 2000 -hace (ya) diecisiete años (...)- frente a una historiadora judía norteamericana, heroína del film que llega ahora a la pantalla. Dresde, “la hora del juicio para la Alemania nazi” era el subtiíulo (ideado en un principio, de antes de la redacción dela obra) poco sospechosos de partidismo y en extremo significativo a la vez de la obra que hizo famoso a David Irving y cimentó su fama como historiador.

Donde cuenta que la calles de Dresde aquella noche fatídica estaban anegadas de un gentío desbordante por todas partes -esencialmente de mujeres, niño y ancianos-, en aquella festividad alemana Y donde evoca la carcajada grandiosa que se elevó hasta el cielo -de júbilo y de alegría- de miles y miles de gargantas infantiles antes las luces señalizantes de los bombarderos anglo aliados (...) Ahí me gano el historiador revisionista inglés. hasta hoy, humildemente lo confieso, independientemente de cuales fueron sus posturas -o sus dudas y vacilaciones mas bien, no exentas de retractaciones o  desmentidos- sobre los temas que le habrán valido el grueso de sus desdichas, y causa principal de verse crucificado en los medios.