SEIS MIL VISITAS ESTE MES

Desde hace unas semanas el contador de visitas de este blog viene registrando una fuerte tendencia al alza que me ha hecho llegar superar (hoy domingo, mientras escribo estas líneas) la cifra récord de las seis mil visitas mensuales, hasta unos niveles de seguimiento pues que solo conseguí alcanzar en mi anterior blog de la blogosfera de Periodista Digital justo antes de que me dieran de baja. Y es de señalar que esa subida espectacular se localiza geográficamente en un enorme proporción -de hasta un setenta por ciento- del lado de Rusia, lo que a fe mía que me plantea un desafío no pequeño, en el plano sobre todo de la interpretación de ese fenómeno, de lo que pueda esconder y de lo que significa. Como sea mis lectores -españoles, o extranjeros, belgas, franceses, suizos, alemanes, rusos y de otras nacionalidades- pueden estar seguros que acepto el reto y que espero estar a la altura y no defraudar en el empeño

Rosas Rojo Escarlata

Me esperabas ojo avizor,
bien atenta, bien plantada
fingiéndote indiferente
y cierta de tu jugada

de ese poder, de ese influjo
de los fetiches del alma
que sabes tú animar, mujer,
con tu cuerpo y tu mirada,

mejor tal vez que ninguna
a fuer de seria y de sabia
de virgen bella y prudente
y de seductora nata

en los hombres que te cruzan
que entran en tu galaxia
incautos, desprevenidos,
como yo ¿a qué sí, monada?

Solo sé de veras, amor,
que de ti yo no sé nada
mas de lo que tú me enseñas
cada vez que irrumpes ¡rara!

de esos ojos, de esas uñas
como garfios, como garras
que me enganchan y obsesionan
mientras te observo a distancia

de arriba a abajo (¡hasta abajo!)
despacito, por etapas,
de esos ojos ¡qué cavernas!
hasta esas uñas ¡uñazas!

grandes como tus ojos
cual rosas rojo escarlata
que se encienden, que me encienden
-tú en cambio ¡como si nada!-

que me metiste en los ojos
a traición, como de espaldas
mujer revolver -¡lo que eres!-
que fija, apunta y dispara

con la mano o con los pies
¡qué más da! en la encrucijada,
en esa hora de la verdad
en almas predestinadas

en dos cuerpos tan distintos
que se llaman que se imantan
tan distantes tan lejanos
¿Quasimodo y Esmeralda?

Ni soy yo aquel monstruo y “papa
de los locos” (entre hombre y rana)
...y alma infantil ¿como yo
e igual destino? (el de paria)

ni tú eres tampoco aquella
de la que tiraban cabras
que a ti en cambio te tiro yo
¡aunque te vistas de cíngara!


¡Qué largo me lo fiaste
cuatro años ya! ¡niña odiosa!
desde que tú me emplazaste
en lo alto de la picota

en tu mente y en tus ojos
de escudero de tu honra
de estandarte de tu honor
con tu venia ¡caprichosa!

de profesional eficiente
de fémina emprendedora
de intelectuala brillante
a la que nadie hace sombra

que tiene todo muy claro
de lo que busca y le importa
y a ti te importo yo poco
visto así (así se me antoja)

a tenor de lo que me huyes
y ninguneas e ignoras
y yo no te sigo ¡voto a dios!
bien sentado en mi poltrona

(un decir) bien quieto, inmóvil
siempre en mi sitio ¡señora!
royendo esos huesos duros
de la espera y la congoja

esperando verlas pasar
¡ya cadáver tus quimeras!
tus sueños y tus proyectos,
tus planes de niña tonta

que sabe mucho latín
y qué poco de otras cosas
¡qué poco de hombres es cierto
qué poco de mí preciosa!

ni de aquello que está en juego
en redor tuyo (entre sombras)
entre los que te aman (¡pobres!)
y las que te envidian y odian

¿Y por qué te odian y envidian?
eso si que los sabes mañosa,
porque bebo el viento por ti
¡te odian porque te quiero, loca!

Y cuanto mas ellas te envidian
más bellas y esplendorosas,
y cuanto más tu me ignoras
¡más te prefiero a las otras!

TURQUÍA Y ERDOGAN TRAS EL GOLPE

Bajo el signo de Attaturk. En la foto, el presidente turco Erdogan en su primera alocución en publico, desde el aeropuerto internacional de Estambul, de regreso a su país tras el fracaso del golpe. Un guiño sin duda alguna a la cúpula militar -heredera del legado laico (y por ende anti-islamista) de Kemal- que se habrá mantenido estrictamente al margen de un golpe instigado y ejecutado por una minoría al interior del estamento castrense (de tendencia islamista disidente), la cual, por vía de consecuencia, sale reforzada del trance. Los lazos con la Rusia de Putin también se ven de pronto estrechadas de resultas del fracaso del golpe de estado, como lo ilustra el cambio visible las últimas semanas de la postura turca en relación con la guerra en Siria. Erdogan ¿reforzado o debilitado tras el fracaso del putsch? Digámosle, sobreviviente

En una de las entradas que dediqué a Turquía a raíz del fracaso del golpe de estado, días pasados, me preguntaba si el presidente Erdogan salia del trance reforzado o debilitado y dejaba yo al transcurrir de un plazo (prudencial) de tiempo y al discurrir (pari passu) de los acontecimientos la tarea de dar con la respuesta , y a fe mía que indicios que no engañan parecen indicar que el Sultán -como se le habrá llamado en los medios occidentales a raíz del fracaso del golpe y de la gigantesca purga que se le habrá seguido- no parece que vaya en camino -pese al alcance y a la magnitud de la represión- de convertirse en un nuevo autócrata de la Turquía actual como él tal vez hubiera querido, y como hasta ahora a todas luces lo venía persiguiendo.

En el plano interior, voces se habrán levantado inmediatamente a seguir al fracaso de la la tentativa de putsch advirtiendo que Erdogan estaba aserrando la rama en que su poder se habrá venido asentando, a saber un islamismo de carácter fundamentalista y a la vez conservador (de signo suní) que habrá puesto ahora al destape sus divisiones intestinas profundas con ocasión del golpe. Como lo deja a entender el que la purga de militares no se haya visto dirigida contra la vieja nomenclatura militar laica y anti-musulmana heredera del legado de Attakurk y victimas de sucesivas purgas en los primeros tiempos de la era Erdogan, cuyos herederos, bien al contrario, se habrán mantenido escrupulosamente al margen de la tentativa de golpe de estado.

Y así, por vía de consecuencia, estos últimos no pueden más que salir reforzados del fracaso -a sus espaldas- de un golpe de estado ejecutado a todas luces por una nueva cúpula emergente en los años de gobierno de Erdogan, en el que no se contaba con aquellos y que sin duda iba también (el putsch) dirigido (en parte) contra ellos. Y detalles nada triviales parecen apuntar en ese sentido como el retrato gigante que se dejaba ver por detrás de la efigie Erdogan -como guardándole las espaldas- en una de sus primeras alocuciones en público tras el fracaso del golpe, y era de Kemal Attaturk, caído progresivamente en desgracia bajo el gobierno islamita, viéndose acusado por las instancias religiosas de apóstata y de renegado, y de perro infiel en definitiva.

¡NO A LA EXHUMACION DE LAS DOS ESPAÑAS!

El Valle de los Caídos fue a todas luces una imposición del Vaticano a Franco y a su régimen en nombre de una reconciliación (sic) que venía (piadosamente) a camuflar la rendición a los aliados -por mediación vaticana- de Franco y de su régimen al final de la Segunda Guerra Mundial en el 45. Recuerdo el comentario de un sacerdote tradicionalista francés (pied-noir de Argelia) que conocí en el seminario de Ecône -a donde aquél solía ir de visita- al que parecía escandalosa la idea de enterrar juntos a los hijos de los buenos -léase los nacionales- con los rojos (los malos por una razón de tipo confesional para aquel eclesiástico integrista) como había ocurrido en el Valle de los Caídos. Y si en la erección de la basílica hubo una glorificación inevitable de la figura de Franco y de su régimen, la idea central no obstante del proyecto -de enterrar juntos a unos y otros- era de hechura e inspiración eclesiástica, pontificia y vaticana sin lugar a dudas. Y sin duda que sea esa la razón última del silencio en extremo enojoso y embarazoso -y escandaloso- de la iglesia española en esta polémica tan odiosa y tan engorrosa por cuenta del derecho a una digna sepultura (sic) que tanto viene crispando y  encismando y encizañado a la sociedad española, desde la promulgación de la ley funesta (e incluso antes) Por no hablar de los riesgos de resucitar las dos Españas de la guerra civil que el proseguir con las exhumaciones trae fatalmente consigo. No quieren olvidar ni perdonar, eso es todo. Peras al olmo no obstante -hay que reconocer-, en la situación de guerra civil interminable que nos sigue enfrentando a los españoles. ¿Hasta cuándo?

La decisión del juez prevaricador de San Lorenzo del Escorial de la que ya me ocupé el pasado mes de mayo en una de mis entradas, como así cabía esperar trae cola. Ahora -mientras la crisis política no deja nota bene de agudizarse- nos llega la noticia difundida a bombo y platillo en los medios que le nieta de uno de los dos hermanos enterrados en el Valle -que el juez José Manuel Velasco ordenó exhumar (léase desenterrar) por cuenta del derecho (sic) a un sepultura digna-, se ha hartado de que las piquetas no estén funcionando ya en el Valle y acaba de interponer un recurso ante el Tribunal Supremo contra lo que considera un dar largas por parte del Patrimonio Nacional responsable de la gestión de Valle y de la cripta de la basílica a la ejecución de una sentencia firme (sic) de los tribunales.

Aquí en este blog ya denunciamos ayer el chantaje inadmisible tanto al rey y al ordenamiento institucional vigente como al conjunto de la sociedad española que vienen lanzando la izquierda española y sus compañeros de viaje por el bloqueo institucional que nos vienen imponiendo en la crisis política por la que España atraviesa desde el pasado mes de diciembre. Nuestra denuncia seria no obstante incompleta si no se hiciera extensiva a la complicidad de un sector considerable del sector judicial en ese reto -de órdago a la grande- tan insufrible e inadmisible. Como se viene poniendo de manifiesto -por fases- en la operación de acosos y derribo contra el actual jefe de gobierno, sabiamente orquestado por ciertos magistrados y convenientemente azuzada y jaleada en ciertos medios, y también por su responsabilidad manifiesta en las tentativas de aplicación de una ley de aplicación imposible como aquí ya lo tenemos harto denunciado y razonado.

¿JAQUE AL REY?

Alfonso XIII fue victima de chantaje de la izquierda española tras el final de la Dictadura de Primo de Rivera. La alteración o suspensión de las garantías constitucionales que el Directorio militar trajo consigo se justificaban ampliamente por la crisis de confianza que atravesaban el sistema político y la sociedad española de resultas del Desastre de Annual, una de las grandes catástrofes de nuestra historia contemporánea. Se le exigieron responsabilidades políticas de aquello al monarca vía las elecciones, y al ser eso insuficiente, a través del golpe insurreccional que trajo a la República. Un escenario comparable mutatis mutandis al de “la cuestión monárquica” en Bélgica (1950) que tuvo de desenlace la abdicación del rey Leopoldo III acusado de colaboración con el Nuevo Orden por la izquierda belga (socialistas y comunistas) que desataron una agitación callejera insurreccional tras haber perdido el referéndum, como perdieron los partidos republicanos en España justo antes del 14 de abril. ¿Jaque al Rey como entonces, el chantaje guerra civilista -léase el bloqueo y la amenaza de ruptura institucional (y constitucional) por parte de la izquierda- a lo que ahora estamos asistiendo? ¡Vivir para ver fantasmas míos!

Dentro de unas horas a lo sumo, cuando estas lineas vean la luz lo más tardar, se sabrá la respuesta de Mariano Rajoy -no exactamente, cabe apostar, la del pastor a la pastora, como los franceses dicen (de despecho a la vez y de impotencia)- a una eventual demanda del rey Felipe VI con vistas a la (nueva) sesión de investidura. En la situación de bloqueo total en la que nos encontramos todo parece posible. Rivera le ha pedido al Rey un gobierno de consenso amplio (sic) y limpio (sic), léase sin Rajoy, y Sánchez a seguir, seguro que hará lo propio (y en el momento de cerrar estas líneas, los ecos de su reunión con el Rey nos lo confirman) Tiene lógica su cerrazón aparente que tanta irritación produce (y nos produce, seamos francos), no deja de ser no obstante una lógica implacable y aplastante de signo guerra civilista, faltaría.

El argumento subliminal por detrás del ultimátum de los dos líderes de la oposición mencionados lo es que hay una mayoría absoluta de españoles que no han votado al partido más votado, lo que exige según ellos -al contrario de la costumbre imperante en la mayoría de los países occidentales- que el partido más votado se vea puesto en minoría, léase renuncie a formar gobierno, lo que daría fatalmente paso un gobierno escorado a la izquierda, con lo que, primo, parecen postular una mayoría de izquierdas (inexistente hoy por hoy) en el conjunto del electorado en la España actual y secundo, vienen a destapar el secreto a voces que lo de Rivera -y su partido de Ciudadanos, que nos vendieron al nacer como estando situado a la derecha (léase en el centro derecha)- de centrista o transversal tiene poco, en lo que a él se refiere quiero decir y a los que manejan el cotarrodel partido,  no a una gran parte de su (incauto) electorado, mayormente de derechas.

MINiSTRO DEL INTERIOR, MI APOYO

El autor de este blog, Francisco José Fernández de la Cigoña, que pasó por varias blogosferas y actualmente se asienta en Infovaticana acaba de lanzar un ataque insidioso -en nombre de la religión- contra el actual ministro del Interior de innegable intencionalidad política en el contexto de la crisis de gobierno (prolongada) por la que España atraviesa. Más sintomático si cabe habida cuenta de la personalidad del detractor, de ascendencia gallega y ligado -de notoriedad publica- por lazos familiares a la familia del fundador del PP, Manuel Fraga Iribarne, que hacen de aquél un exponente emblemático en extremo de ese sector de disidentes del PP -con arraigo mayormente en Galicia, patria chica de Mariano Rajoy- que se la tienen jurada al actual jefe de gobierno, por unas razones u otras. Una disidencia peligrosa en razón de la fracción del voto católico potencialmente decisoria que representan o representar parecen: la que nos trajo a Zapatero por cuenta del no a la guerra del Irak aquél -y también nota bene su ley de la Memoria- y que ahora no deja de amenazar con traernos de matute -a escondidas, o de rebote- a Zetapedro (abortista nota bene sin distingos de plazos o supuestos, ni complejos), por cuenta del no al aborto, una coartada preciosa del silencio de algunos -como en el caso que nos ocupa- ante la plaga de abusos de menores a manos de eclesiásticos -por miles e incluso centenas de miles-, en el mundo entero. El que escandalizase a uno de mis pequeñuelos, etcétera etcétera (reza la biblia canónica) El escándalo de los bien pensantes parece predominar no obstante -frente al de miles y cientos de miles de criaturas abusadas en el mundo entero- en la iglesia del concilio (y del papa argentino)

Jorge Fernández Díaz es sin duda de todos los ministros del actual gobierno el más odiado por el guerra civilismo beligerante e irreconciliable. Va (de antiguo) de socio numerario (o super numerario, que se me corrija) del Opus Dei y ese es sin duda su derecho. Ya apunté aquí alguna vez que el Opus Dei fue y sigue siendo una gran fatalidad española, como la rendición de Franco a los aliados al final de la Segunda Guerra Mundial, de la que los socios de la Obra serian fieles ejecutores y albaceas haciendo así de puente entre el régimen bajo el que la Obra nació y creció (y tanto impregnó se diseminó) y el mediador vaticano cerca del Alto Mando aliado, que lo fue en el momento de la rendición monseñor Juan Bautista Montini, el futuro Pablo VI.

Todo se explica así -ya lo declaré aquí en más de una ocasión- y sin ese dato histórico insoslayable y su corolario en materia de política religiosa nada se explica de la historia española de los últimos setenta años. El fundador del Opus Dei -y superior jerárquico supremo e inamovible de la Obra hasta la hora de su muerte-, Escrivá de Balaguer, vivió siempre en Roma en la posguerra europea y aunque lenguas piadosas -de acérrimos partidarios del régimen anterior- lo hacían residir allí porque Franco (según ellos) prefería tenerlo lejos, en realidad cumplía así los requisitos inherentes al papel que desempeñaría siempre a la perfección de secretario de estado para asuntos españoles (por llamarlo así) que asumiría sin reservas y que cumpliría siempre a la perfección, en nombre del papa de Roma..

¿TIEMPO DE CRUZADAS?

Marion Le Pen -diputada del Frente Nacional francés- acaba de anunciar, en respuesta al atentado islamista salvaje en una iglesia de las cercanías de Ruán que cuenta alistarse en la Reserva militar francesa. Un gesto -màs allá de las simples palabras- que se merece nuestro aplauso sin reservas y que da idea además de la gravedad de la situación en Francia que en modo alguno puede dejarnos indiferentes a los españoles. Una replica oportuna y contundente la de la joven político francesa -así se nos antoja- a las declaraciones del arzobispo de Ruán a raíz del atentado, de que los cristianos no tienen más armas (sic) que las de la oración y de la fraternidad entre los hombres. ¿Hasta cuando ese angelismo pacifista cobarde, catastrófico e irresponsable?

Pensaba dedicar la entrada de hoy a la crisis política (sin fin) por la que atravesamos los españoles, la noticia no obstante -fuerte por demás- del ultimo ataque islamista en Francia no se me va de la mente, sin duda por lo que tiene de inédito, de escalada en la agresión física y psicológica. Hasta ahora, si mi memoria no me falla, el terrorismo islamista no la había tomado directamente -en suelo europeo me refiero- con los símbolos del culto católico, antaño religión mayoritaria de no pocos países occidentales, y hoy batiéndose en retirada por todas partes entre iglesias vacías y comunidades desiertas a más de cincuenta años ya de la clausura del concilio vaticano segundo, y once años después de la muerte de ese ídolo de los medios, apóstol de muchedumbres y gran vaciador de iglesias que fue el papa polaco Juan Pablo II.

Y las circunstancias del salvaje ataque en esa iglesia de las afueras de Ruán durante la celebración de un acto culto, al que asistían por junto el oficiante, dos monjas y dos personas más entre la asistencia, amenazan con disipar la ilusiones de algunos -entre los que me encuentro (confiteor)- de que venga a consumarse apacible sin traumas, entre cuidados paliativos si es preciso, la muerte de la vieja fe y de la vieja iglesia de la que el acta de defunción lo vino a ser el concilio vaticano segundo. ¿Hacia nuevos escenarios en cambio de persecución religiosa en masa como los que surcaron el siglo pasado a manos de partidos y de regímenes marxistas, comunistas y oficialmente ateos, a manos esta vez de un fanatismo religioso que se viene colando o escurriendo tras el choque de culturas siempre latente entre el Oriente musulmán y un Occidente pos cristiano por definirlo de algún modo?

¡VIVA LA MUERTE!

Maurras es una estrella errante en la historia de las ideas políticas y del pensamiento occidental. Fundó una escuela que le sobrevivió, como lo ilustran casos emblemáticos en extremo de intelectuales que arrastran -y asumen- la etiqueta de maurrasianos y que no dejan de gozar de carta de ciudadanía en la esfera del pensamiento único -léase política e ideológica e históricamente correcto- en vigor de nuestros días, como es el caso del francés Patrick Buisson, consejero presidencial -antes de la ruptura de ambos- en los años de mandato de Nicolás Sarkozy, y también un autor belga que me habrá venido ahora a la mente con ocasión de una excursión que me llevó a Lieja ayer domingo, y me refiero a Marcel de Corte que no llegué a conocer pero del que no dejé de oir hablar encomiásticamente, siempre en un tono de respeto y de admiración, mis años del seminario de Ecône, escritor y profesor muchos años hasta su muerte, de filosofía en la Universidad de Lieja, y del que el maurrasianismo declarado -que siempre profesó en el transcurso de su trayectoria, lo mismo que su admiración por el estadista portugués Oliveira Salazar- no le pasó factura (como a otros) contra lo que cabía esperar tras la segunda guerra mundial por cuenta de su conducta en unos años de ocupación alemana en Bélgica que seria catalogada -hasta hoy- de irreprochable (sic) en medios históricamente correctos. Uno de los títulos de Marcel de Corte hace alusión directa a la obra temprana de Maurras “El Futuro de la Inteligencia ("L'Avenir de l'Intelligence") que gravita entre lineas de las especulaciones que vierto en este articulo a cuenta del célebre incidente del Paraninfo de la Universidad de Salamanca durante la guerra civil española. Maurras -que reivindicó y rehabilitó la Inteligencia (en el Antiguo Régimen)- no se hubiera rasgado las vestiduras por el grito de ¡Viva la Muerte!

La ley de la Memoria Histórica y las tentativas logradas o fallidas con vistas a su aplicación que se sucedieron hasta hoy plantean un reto magno a nuestra identidad individual y lectiva, que se funda e inspira precisamente en una memoria (histórica) Y el último botón de muestra de ese magno desafío lo es es la lista de calles a eliminar por franquistas (sic) del comisionado de memoria histórica nombrado por la alcaldesa Carmena, fiel en ello sin duda a esa conducta que habrán venido invariablemente observador ella y sus colaboradores (y colaboradoras), desde su ascenso (pactado) a la poltrona de la alcaldía madrileña, de tocárnoslos (con perdón) a cada minuto casi el tiempo que lleva de alcaldesa.

Así, el nombre de Millán Astray se vería sustituido en los planes del consistorio- por el de plaza de la la Inteligencia en una alusión directa (y no menos insidiosa) al célebre incidente que aquel protagonizó en el Paraninfo de la Universidad de Salamanca con Miguel de Unamuno. Ese grito como aquí ya aqui ya lo dejé a etender en entradas anteriores admite una interpretación perfectamente racional -y no menos sensata- aunque se sea por cuenta de esa Sinrazón (sic) que reivindicaba Ambrosio de Morales, célebre humanista español del Siglo de oro, y con él sin duda tantos otros. No es óbice que la veracidad y la exactitud del grito aquél se vieron siempre puesta en entredicho.

Príncipe de la Inteligencia

Los años llegan de noche,
en silencio casi a tientas
sin dejarse (¡ay!) agarrar
y se van (reza el poeta)

sin apenas decir adiós
de incógnito (“a la francesa”)
dejándome triste y perplejo
y sólo tu amor me queda

libre como el viento ¡eso si!
que vuela y ruge por fuera
huyendo de sitios fijos
y rebotando en mil puertas

¡Oh bendita fatalidad
de hijo de una promesa!
que lleva el signo en la frente
del dios (Pan) de las tormentas!

De ninfas y de pastores
y de pájaros que vuelan
que así es como yo me siento
esperando mi amor tu vuelta

y cuanto más libre y suelto
más cierto de tu amor, reina
y más largo ve mi mente
entre las nubes más negras

entre un presente y pasado
que no pasan (¡ni a la fuerza!)
dándole cara al futuro
(“l'Avenir de l'Intelligence”)

al filo de la medianoche
noche estival de verbena
y noche de aniversario
(que no quiero que se sepa)

que no me gusta exhibir
mi alma noble (aventurera)
que se mira -sin romperlo-
fijo al espejo entre cejas

¿Buscando no de do vengo? ¡No!
A dónde el viento me lleva
proa a la mar (con mi voluntad)
y al viento (con mi presteza)

¡Tesoro divino el espíritu
de creación de los poetas
de sabios e intelectuales
que son la sal de la tierra!

Y si la sal se corrompe
o se mezcla o adultera,
si se declaran vencidos,
ante fuerzas extranjeras

o ante el poder del dinero
o de una cultura enferma
si se venden o someten
¿quién renovará el planeta?

Y entonces sí vendría el fin
de la Vida y de la Historia
y habría que escapar de una vez
y exiliarse en otra estrella

donde viviremos tu y yo
¡noche eterna veraniega!
Tú reina, yo tu paje azul
(que no perdió la cabeza)

¡Príncipe de la Inteligencia!


Lleno a falta sólo de ti!
antaño era de carretas
de la Posta el patio aquél,
hoy de su público en fiesta

Cada ciudad tiene su alma
y la suya huía de mí aviesa
cada vez que la visité
mis años aquí en Bélgica

y hoy al final ya le calé
ese alma de estirpe añeja
de una alcurnia milenaria
“mosana”, proto-europea

asomada a su gran río
en la paz como en la guerra
viendo discurrir sus aguas
y viéndose ella de cerca

¿Qué tiene que sólo hoy noté?
Entre tanta efervescencia
entrando en aquel gentío
que me hizo paso a ciegas

sin conocerme de nada
¡uno más como si fuera!
Siguiendo el ritmo y la música
entre mujeres tan bellas

de vieja raza ancestral
de esas que hicieron Europa,
Europa de catedrales
(¡religión de la belleza!)

que sonreían triunfales
y me miraban curiosas
mientras mi alma se embalaba
de mi entusiasmo hacia ellas

sólo faltabas tú en verdad
en el centro de la escena
y así me habría rendido
a los cantos de sirena

de ese río brazo de mar
de una Ciudad que embelesa
¡dejame que la nombre amor
que te llame como ella!

que a otras pusieron Venecia
y a ti te llamo yo hoy Lieja
Dime que sí Lieja, mi amor
¡Mi papisa! ¡Mi princesa!

¿CALLE TENIENTE CASTILLO? ¡LOS VECINOS DECIDAN!

Esta novela de Cela -insidiosa, partidista y tendenciosa, ambientada en las horas que precedieron e inmediatamente siguieron al estallido de la guerra civil-, es un botón de muestra elocuente que al contrario de lo que pretendía el que fue gran amigo de Cela, Francisco Umbral, con aquello de que pasados cincuenta años (sic) la historia se convierte en literatura, a veces no es así, sino que aquella se trasmuta o se prolonga o eterniza en cambio en una guerra interminable como es el caso de la guerra de los Ochenta (y Tantos) Años del 36 que todavía dura

¿La gota que desborda del vaso? Peor aún ¿la chispa en el barril de pólvora? Uno de los que figuran entre las propuestas alternativas a la lista de nombres depurados del callejero madrileño confeccionada por el Comisionado de memoria histórica -actuando por encargo de la alcaldesa Carmena- sea tal vez esa provocación de más (“de trop”) que de al traste con la estrategia llamémosle de la vaselina que esta siguiendo cautelosamente el equipo municipal tras sucesivos fracasos en la materia- a saber, la de meterla despacito (y con perdón) sin que se note.

Pero lo del teniente Castillo instructor de las milicias socialistas y pistolero en uniforme -delincuente (sic) le llama sin rodeos en su último libro Pío Moa- es ruidoso y llamativo por demás, y hasta algunos que viene caucionando con su presencia -aunque voten en contra- un proceso guerra civilista de deslegitimación -de todo lo que se encuentra a la derecha de la izquierda- que también les afecta a ellos, parece que hayan dicho -y digo que parece- hasta aquí no más (y digo y digo bien que lo parece) El teniente Castillo como Juanita Rico son dos figuras que se ven reservado con preferencia a muchos otros caídos de ese bando de antes de estallar la guerra -durante los años de la República- un culto propiamente de martirologio en la izquierda española y en la historiografía de izquierdas sobre nuestra guerra civil.

Curiosamente, en los meses que permanecí en Madrid antes de dar el salto a Bélgica hasta hoy -en el invierno del 86-87- deambulando una vez por la Carrera de San Jerónimo (en la situación de puertas herméticamente cerradas en la que me encontré entonces) a la altura de la iglesia del cristo de Medinaceli vine a dar con un local del que no recuerdo exactamente lo que albergaba y en la puerta de entrada del cual se veía anunciada un conferencia de un grupo feminista en relación con la guerra civil. Me pudo más la curiosidad -sin duda por tratarse de entrada libre- y acabé por entrar allí asistiendo a aquella reunión en el transcurso de la cual intervino la que se presentó como siendo la viuda del teniente Castillo, una mujer ya de cierta edad como cabe suponer, pero que parecía conservarse muy bien, y en plena forma mental (y física) por el vigor y la elocuencia con la que se expresaba.

FORTUNATA Y JACINTA ¿MARXISTAS/FEMINISTAS?

En esta obra de Francisco Umbral (de diciembre de 1980) se trazaba una línea divisoria de clara impronta guerra civilista entre un Madrid castizo -léase, el que así le parecía a Umbral-, de barrios bajos a los que dedica la mayor parte del libro, y los que Umbral (despectivamente) llamaba Madriles de derechas (sic), a saber, gran parte del casco urbano de la capital de España que en su libro a Umbral ni mención le merecen siquiera. Curiosamente, las preferencias reales del célebre escritor iban hacia esos Madriles de derechas -Argüelles (lato sensu), el barrio de Salamanca- donde vivió (feliz) en los inicios de su etapa madrileña (a principios de los sesenta) Y como lo ilustra la portada de ese libro, uno de esos crepúsculos de la plaza del Callao (en uno de los puntos más altos, nota bene, de la capital) que a Umbral -en una intuición genial, es cierto- le parecían alegorías de los claroscuros crepusculares de nuestra historia española. Y la novela Fortunata y Jacinta (de Galdós) que la Carmena reivindica ahora hasta querer darles el nombre de un calle -usurpando así el puesto de un nombre ilustre de nuestra historia contemporánea- viene a querer simbolizar para ella y los suyos ese Madrid castizo, en clave de guerra civil igualmente (y de marxismo/feminismo)

No leí nunca Fortunata y Jacinta y aun hoy creo que me sintiera incapaz de lanzarme en el empeño. He leído muy poco de Galdós, y puestos a pensar, el interés creciente que fui experimentando en los últimos diez años hacia la figura y la obra de Francisco Umbral debieron influir no poco en lo que fue sin duda en mi un desinterés y una apatía igualmente creciente hacia la figura y la obra del escritor canario, madrileño de adopción como Umbral, que este motejaba despectivamente de Don Benito el garbancero. Umbral -como todo el mundo sabe- tenia sus filias y fobias en materia literaria y entre las primeras no hacia secreto ninguno de situar en primerísima fila -entre los autores que mas aborrecía-, a Galdós y junto con él otro autor madrileño de adopción y madrileñista en la ambientación de algunas de sus novelas mas difundidas, como lo fue Pío Baroja.

Galdós y Baroja, según Umbral, escribían a tanto la página -o a tanto el renglón incluso (como si fueran garbanzos es cierto)-, lo que explicaría las obras tan prolíficas de uno y otro, y unos títulos tan larguísimos -mil doscientas diez y seis páginas (sic) el que nos ocupa- y la impresión o idea (de folletinesco) que nos forjamos muchos de ambos, en particular de Galdós y de su obra, de antes de leer las criticas de Umbral incluso,que no venían mas que a ratificar una impresión de indiferencia en mí, como lo ilustra mi desconocimiento supino del conjunto de la obra galdosiana (lo reconozco), si se exceptúa alguno que otro de sus episodios nacionales, entre las decenas -unos cuarenta- que escribió de ellos.

Con lo que esos dos novelistas del Madrid castizo (decimonónico) tan emblemáticos para algunos, vendrían a ilustrar, esa lacra que denunciaba el francés Maurras en una de sus obras mas densas y profundas ("El Futuro de la Inteligencia" "L'Avenir de l'Intelligence") -que recordaba en mi última entrada- de una clase (o casta) intelectual adulterada y carente de la autentica independencia de la que habían hecho gala filósofos, sabios y hombres de letras en las épocas de mayor esplendor del Antiguo Régimen -de antes de la Revolución Francesa,- y que el escritor francés citado veía sometida o reducida a un estatuto o situación de sometimiento o subalternaje a sueldo de una oligarquía (sic) que venia a representar los poderes del dinero y el poder político hegemónico en el sistema democrático. Y también poderes del tipo cultural, cabria apostillar -actualizando- el análisis maurrasiano.

CARMENA AFRENTA AL EJÉRCITO

Retrato célebre del general Millan Astray, uno de los grandes defenestrados del callejero madrileño en la operación de limpieza (ideológica) decidida ahora por la alcaldesa Carmena (marxista/feminista) Millan Astray, además de un ilustre (y laureado) general español es una gran figura de nuestra historia. Su grito célebre -de ¡Abajo la Inteligencia Viva la Muerte!- que tanto escandaliza a la izquierda española se justifica ampliamente, per se y en razón de las circunstancias -de tiempo y lugar- en las que fue pronunciado. Unamuno le provocó, le venia además provocando de antiguo, no era nueva por lo demás la aversión invencible que el general legionario le inspiraba. Millan Astray tuvo una reacción visceral, y su grito -mundialmente célebre- se presta a interpretación. Unamuno en cambio fue a lo personal, a "mojar", a dar en la llaga, tirando a degüello con sus alusiones al cuerpo mutilado del general legionario, hirientes y deshonrosas. Y Millan Astray en cambio se supo controlar, lo que salvó la vida al rector de Salamanca. ¿Un intelectual verdaderamente independiente Unamuno? Un funcionario del estado (sic) como él lo reconoció en mas de una ocasión, y una criatura a la vez de la Institución Libre de Enseñanza, que ya no existía cuando el incidente célebre habiendo hecho implosión al estallar la guerra civil. Y sin duda por eso se le sigue rindiendo culto iconográfico -ideológicamente/correcto, y a fe mía que sé de lo que hablo- en la Universidad Libre de Bruselas (ULB), modelo de inspiración de aquella en sus inicios, como sus propios fundadores -Giner de los Rios y demás- lo reconocerían

Hay de todo, nos asegura el diario (digital) de Pedro Jota, entre los nuevos nombres en sustitución de los depurados del callejero madrileño por el comisionado de la ley de memoria Histórica. Anarquistas, falangistas, mujeres, que me diga una mujer (Mercedes Fórmica, de la Sección Femenina), escritores -mayormente del bando de los vencidos- e incluso personajes literarios (Fortunata y Jacinta) Lo que no hay son militares, que constituyen en cambio el grueso -hasta mas de un ochenta por ciento)- de los ahora depurados.

El ejercito de la Victoria molde y modelo matricial del actual, es el chivo expiatorio por designación de la alcaldesa marxista/feminista y del comisionado de memoria histórica creado bajo sus auspicios y que preside la hija de un militar franquista (de un cuerpo auxiliar, de Tierra), léase del ejercito de los tiempos de Franco, fuera cual fuera su ideología, sus posturas políticas o su memoria histórica, que a lo mejor nos explicaban con creces la trayectoria de su hija.

Y entre aquellos se encuentra el nombre del general Fidel Dávila Arrondo, gran figura del bando nacional durante la guerra civil, un nieto del cual Rafael Dávila, ex ayudante de campo del rey Juan Carlos (nota bene) y que llego a general de división participó días pasados en la puesta en escena periodística de la reconciliación -entre descendientes de militares del bando de los vencedores y de de los vencidos del 36- que comenté hace poco en estas entradas.

TURQUÍA Y EL 23-F

Instantánea célebre de la tentativa de golpe de estado del 23-F. En los análisis de la prensa global de los recientes aconteciientos en Turquía, en particular los del diario el País, el 23-F se ve atribuido las horas que corren un valor profético en relación con el fracaso del golpe en Turquía de la semana pasada. Como si fueran parábolas (orientales) -lo uno como lo otro- de la guerra civil española, y concretamente del Alzamiento militar del 18 de julio. Ejemplos y variaciones  los tres casos -en esa óptica sectaria-, del enfrentamientos de un ejercito (sic) contra su propio/pueblo, en Turquía como en España, entonces como ahora. Y esa visión maniquea tendenciosa, guerra civilista que es la que se nos está vendiendo ahora por cuenta del fallido golpe turco, serviría en su momento de coartada preciosa -en el caso de los fundadores del País y de algunos de sus redactores, la cosa no puede estar más clara desde luego- a la hora de renegar bajamente de la memoria histórica de la guerra civil del 36 que heredaron de sus mayores. Moraleja, en los anásisis de la prensa global en España en materia de política internacional, un factor de interpretación innegablemente guerra civilista -propiamente español, para uso y consumo interno- pasó siempre (aparentemente) desapercibido desde los tiempos de la transición política. Tanto dentro como fuera de España. Como viene a confirmarlo ahora el caso turco

Ciertos medios, en particular en España y entre todos el diario el País han venido vendiéndonos desde el pasado viernes un análisis tóxico y tendencioso -y guerra civilista- del fracaso del golpe de estado en Turquía, por culpa (eso es lo que ellos dicen) de la reacción del pueblo soberano. “El pueblo turco para en la calle el golpe” declamaba (melodramático) el diario de Prysa a primeras horas de la madrugada del viernes al sábado cuando la situación se estaba ya decantando.

Se notaba que lo estaban viviendo -de lejos o detrás de la barrera, por cierto-, como vivieron hace treinta y cinco años el 23-F que les pilló mucho mas jóvenes y que les sirvió -sino a todos a casi todos ellos (a los más veteranos me refiero)- de coartada preciosa a la hora de renegar de la memoria histórica de los suyos, hijos de vencedores de los mas emblemáticos algunos de ellos.

El Ejército contra el pueblo, eso fue -así reza la vulgata democrática- el 23-F, una parábola a penas de lo que fue la guerra civil en la visión maniquea, guerra civilista, de los vencidos del 36, y una profecía a la vez -en esa óptica- de lo que habría venido a ser el golpe fracasado en Turquía del pasado viernes. Ocurre que la situación en aquel país mediterráneo se esta desmadrando a ojos vista como no podían ni imaginárselo a algunos de esos exégetas periodísticos, y como dan idea las magnitudes propiamente asiáticas -no europeas- de la represión que se habrá seguido al fracaso de la intentona, ante la alarma de ciertos medios que aplaudieron el fracaso del golpe (extranjeros y no españoles por supuesto)

¿GERMANOS CONTRA BEREBERES EL 36?

Una de las pocas fotos -¿la única?- en la que se ve sonriente al fundador de la Falange. La sombra de José Antonio y de uno de sus textos tardíos del verano del 36 -recogido en sus “Papeles Póstumos”- no deja de gravitar sobre las mentes cada vez que se evoca la guerra civil española. ¿Guerra étnica (como las de los Balcanes, años noventa) -"de Germanos contra Bereberes"- nuestra guerra civil del 36? No más tal vez y no menos que expresión de la lucha de clases, que eso fue sin duda nuestra guerra civil pero no eso sólo, como lo acaba de reconocer en un articulo en el marco de las rememoraciones de la efemérides del 18 de julio el diario el País fuera de toda sospecha. "La revolución europea de 1848 -reza el Mein Kampf- pudo ser tal vez en la mayor parte de los países europeos expresión de la lucha de clases, en los paises de lengua alemana en cambio fue ya pre anuncio de una guerra de razas" ¿Algo similar nuestra guerra civil tal y como se vivió -y se sufrió- en determinadas regiones españolas como Andalucía y Cataluña? ¿Oriundos (de otras regiones espanolas) desclasados de un lado, contra el ejercito y contra españoles catalanes de pura cepa del otro en un sitio, y en el otro, un sacudirse esa simbiosis cultural -única en Europa junto con la de Rumanía- que una presencia gitana de siglos acabó produciendo (a modo de erupción cutánea) en la región andaluza? La pregunta ahí queda, a modo de testimonio -y de homenaje- en estas fechas de aniversario

Odio químicamente puro, de guerra civil lo que destila el ayuntamiento de Barcelona con su nueva alcaldesa en estos días de aniversario del inicio de la guerra civil. Y como si fuera una broma pesada -¿de humor catalán? no lo quiero creer- la alcaldesa pasionaria se erige ahora en procuradora y fiscal implacable de la doctrina del odio (sic) personándose -uno de sus concejales interpuestos- en la causa, acompañada de un manojo de medidas represivas a cual más terminante y expeditiva, en contra de la librería Europa de Barcelona y su director Pedro Varela.

Y a fe mía que visto desde fuera, desde fuera de Cataluña me refiero -y no digamos desde fuera de España como le ocurre al autor de estas líneas- sorprende y no poco ese rigor y esa furor propiamente inquisitorial del que vienen dando muestras las autoridades municipales de la Ciudad Condal en este asunto, perfectamente en diapasón por lo demás con la beligerancia histórica e ideológica de las que acaban de dar muestra en las últimas horas empapelando la ciudad con carteles de propaganda rememorativos de la batalla campal de Barcelona -el 19 y no el 18) de julio del 36- por las calles de Barcelona y de las semanas de Terror -el de la Revolución Francesa a su lado un puro juego de niños- que se le seguirían.

Un complejo de amor y de odio se me antoja de pronto al hilo de la redacción de esta entrada- el que arrastran algunos catalanes con el nazismo alemán, que explica que en la región catalana se concentren la quintaesencia del antifascismo y al mismo tiempo reductos irreductibles de reivindicación de los vencidos de la Segunda Guerra Mundial. Hacen pensar al fenómeno de atracción repulsión del que alemanes y griegos se verían objeto durante la ocupación de Grecia por los alemanes durante la Segunda Guerra Mundial, si bien se mira, de cerca

¿RECONCILIACIÓN? LA GUERRA CONTINÚA

Manifestación a cargo del régimen anterior con ocasión de los “Veinticinco Años de Paz”, léase de olvido de la memoria de los vencedores, en una secuela innegable e indiscutible de la rendición del régimen de Franco a los aliados en el 45. Conmemoración de “la paz” precisamente cuando la guerra civil estaba a punto -segunda mitad de los sesenta- de rebrotar de forma impetuosa e incontenible. No hubo pacificación auténtica de los espíritus, como no hubo reconciliación, sino una tentativa unilateral -llamada fatalmente al fracaso- por parte (únicamente) de los vencedores y sus descendientes. Como sigue sin haberle ahora, por mucho que la escenifiquen algunos (a pedido de lo alto) Y no la habrá mientras que la guerra civil interminable se prosiga, que cumple ahora ochenta años

“Pedimos perdón por no haber sabido ser ministros de reconciliación en el seno de un pueblo dividido por una guerra entre hermanos” Así rezaba el párrafo mas polémico -y escandaloso y guerra civilista- de la Asamblea Conjunta de Obispos y Sacerdotes del tardo franquismo (septiembre del 71) que retuve de memoria hasta hoy, lo que da idea sin duda de lo que me marcó, por lo insidioso y también por la potencialidad subversiva de la que daría muestras la frase aquella.

Y a las pruebas -innombrables, de la cronica de los años convulsos que inmediatamente se seguirían me remito -Hasta el punto que operaria de revulsivo en mi para acabar haciéndome vomitar (y con perdón) y el nuevo rostro de la iglesia aquella convertida en ariete subversivo de la primera magnitud y haciendo sacudirme de encima -con el tiempo y una caña- toda aquella cargazón subversiva de signo judeo cristiano que el catolicismo -más si cabe en versión española- arrastraría tras suyos con el correr de los siglos, como el veneno (De Maistre díxit) oculto en los evangelios.

Insidiosa en extremo aquella consigna de reconciliación como lo sigue siendo ahora, por inoportuna, por imprudente, y por la dosis de culpabilización colectiva que arrastraba fatalmente consigo, como lo ilustraba la frase de inicio de párrafo aquel por el que vendría el escándalo y la discordia. Y viene a cuento -en esta efemérides memorable del 18 de Julio por el reportaje aparecido ayer en el diario el Mundo -en el contexto de evocaciones y rememoraciones que por cuenta de aquella en los últimos días se viene produciendo-, bajo el titulo los hijos de la reconciliación, que me ha merecido la mayor atención y me habrá movido a darle a la tecla sin falta, en caliente (lo confieso) tratando de controlar y de domar a duras penas las emociones que la lectura del reportaje me habrá infundido.

Luz de Luna

Cuanto más de prisa (pensé)
más despacio primorosa,
cuando pensé que llegabas
para quedarte, te alejas

otra vez, alzas el vuelo
y vuelta a empezar mi espera
como novio/de/rancho (¡oh no!)
Y vuelta a empezar mi pena

esa quema al fuego lento
de mis sueños y quimeras
que no mueren, que no amainan
aunque tú tanto te empeñas

¿de verdad que eres tan sabia
o sólo es que lo aparentas?
Como esas vírgenes/locas
que tanto se te asemejan

tan parecidas a ti
y tan distintas, mi reina,
como un caricatura
de ti y tu figura esbelta

virgen prudente eso eres,
(por eso es que me atormentas
que si no lo fueras, amor
¿dónde estaría el problema?)

que tiene presto el aceite
de amor, de joven doncella,
(flos floris, bella y fragante),
que busca y busca y no encuentra

Porque no puede ¡que no!
¿O sigues sin darte cuenta?
Porque tiene ya su dueño
y eso, princesa, se nota

y eso te acompaña siempre
lo quieras o no lo quieras,
igual cuando te apareces
que si te ausentas (y vuelta)

como esta vez (que es la enésima)
irrumpiendo por sorpresa
para dejarme después
en medio de la tormenta

de una de esas borrascas,
de esas crisis veraniegas
que se dan cita en mi vida
sin falta ¡créeme, de veras!

Que me siguieron de antiguo
desde mi infancia más tierna
de niño despierto y precoz
serio en las cosas serias

de testigo niño (witness)
de una espantosa odisea
la mía y la de los míos
sin fin ¡una vida entera!

Lo que te explique tal vez
el sentimiento ¡qué idea!
de creerme el centro del mundo,
de llevar el mundo yo a cuestas

centro de dos polos (Tú y Yo)
¡qué luz, qué fosforescencia!
¿quién de los dos satélite
y quien de los dos planeta?

¿Y qué más me da, linda flor?
¡Luz de luna (en mi alma en pena)!


Caprichosa e insoportable
e inaguantable ¡ay dolor!
Y deliciosamente mujer,
por eso te aguanté mi amor

y te aguantaré aunque me abrase
...hasta cierta dosis de calor
“las que aguanta el hombre sabio”
(reza un proverbio del Japón)

un corazón en brasas, sí,
lo que te ofrezco en mi canción,
que no te hagas así otra idea
de mí amor, justo la que no

que no soy el que tú quisieras,
no soy el paje todo candor
con el que soñásteis todas
hasta que al fin oís la voz

y es del destino fatal que os llama
la llamada de la Vocación
a la que no puedes huir
lo quieras o no (y es que no)

que eso es lo que andas buscando
(¿o no?) en esos cambios de humor,
en tus muecas y mohínes
de comedianta (como un clown)

en esos revoloteos
y contorsiones (¡qué ardor!)
en esos desplantes tan tuyos
fingiendo santa/indignación

que me ofrendas ya hace tiempo
entre regocijo y temor,
entre esperanza y zozobra,
entre sueño y fuerza/mayor

ante esos pechos tan prietos
de tanta fuerza de tracción (...)
y ese trasero princesa
que se merecen grande honor

eso es lo que tú me inspiras
mientras escancio estos versos
¡perdiéndome en tus anchuras
niña/tonta, querube en flor!

ERDOGAN, CUATRO HORAS FUGITIVO

Kenan Evren, artífice del golpe militar de 1980 en Turquía -modelo de inspiración nota bene del 23/F- , que se mantuvo tres años en el poder. Exponente emblemático de esa Turquía de los blancos (sic), que Erdogan tanto fustiga en sus discursos. Y a fe mía que su retrato (en la foto) excusa de mayores abundamientos. Una Turquía la que representó de antiguo el ejercito turco tras Attaturk, mucho más europea -léase bizantina- de los que muchos se sospechan. Y que Erdogan no conseguirá extirpar de raíz por mucho que lo intente. Ni antes ni después del fracaso de este último golpe

Erdogan, el fugitivo. Durante cuatro horas desde que hizo un llamamiento por la CNN (norteamericana) a sus seguidores hasta que aterrizó en Estambul -cerca de las tres de la mañana (cuando se fue a dormir el autor de estas líneas)- estuvo en paradero desconocido. Lo que alimentó los rumores y las especulaciones que en los medios occidentales no dejaban de hacer la ronda, como parece que la estuvo haciendo el avión presidencial del mandatario turco que en cuatro horas tuvo tiempo de sobra de de sobrevolar en ida y vuelta todo el espacio europeo de Europa occidental desde Alemania -donde habría pedido (sin éxito) asilo político- hasta Londres o Amsterdam.

Otra serie de especulaciones le daban en Teherán a no dudar sin fundamento alguno. Yahoo y otros medios de la prensa global nos están vendiendo ahora que a Erdogan lo han salvado (sic) las redes sociales, conforme al patrón de manipulación y de agitación y al modus operandi que tanto esgrimieron y pusieron en práctica los medios occidentales con las primaveras árabes, años antes en España tras los atentados del 11-M. No se ven en los documentos gráficos  que nos están metiendo ahora por los ojos a profusión muchedumbres enardecidas sino pequeños grupos de partidarios del presidente (electo) que sin duda los tiene.

No dicen ni mu tampoco los medios de la prensa global (en español) de los llamamientos a la oración -en plena noche- de los imanes en las mezquitas llamando a la población a descender a la calle en lo que era propiamente un llamamiento a la guerra civil, y no a la calma y a la concordia, erigiéndose en fautores de discordia y de desunión en vez de ser artífices de unidad conforme a la dignidad de su función (de dignatarios religiosos) y como no han dejado de denunciarlo testigos presenciales en la radio estatal belga francófona)

18 DE JULIO HOMENAJE Y REIVINDICACIÓN

Instantánea de la jornada insurreccional del 6 de febrero del 34 de la Plaza de la Concordia en París, que aparecía en uno de los números de la revista F.E. (de Falange Española) La Acción Francesa -uno de los movimientos protagonistas de la jornada aquella- fue cronológicamente y también en el plano intelectual precursora de todos los movimientos fascistas y fascistizados de los países occidentales. Maurras a la vez que negaba valor de fuente legitimación a un texto constitucional se lo atribuía al golpe de estado (“le coup de force”) , restaurador -”desde arriba”- de la verdadera legitimidad histórica y del Estado de derecho. Y eso es lo que fue el Diez Ocho de Julio. Un eco a su vez de la revolución desde arriba -o el golpe quirúrgico- que defendió el regeneracionismo español en algunas de sus principales figuras (desde Antonio Maura a Miguel de Unamuno, pasando por el general Primo de Rivera)

La Legitimidad es una noción que nació en reacción a la Revolución Francesa y que al hilo de los vaivenes del proceso histórico transcurrido desde entonces acabaría “recuperando” léase apropiándose la izquierda española en el marco de la guerra civil interminable que cumple ahora (oficialmente) ochenta años entre españoles. Y fue a través de un proceso de deslegitimación -en paralelo con aquella- que discurriría a través de la Transición y cobraría su mayor auge tras la vuelta de la izquierda al poder a seguir a los atentados del 11 de marzo y la aprobación de la llamada Ley de la Memoria Histórica.

Y el mito (e hito) fundador, referente y justificante supremo de ese proceso de deslegitimación de la izquierda española, lo fue sin duda el de la Segunda República y sus cortes/constituyentes. Con lo que viene a cerrarse el circulo de la lógica inherente a cada periodo histórico y es en l a medida que lo que para unos era fuente de legitimación para otros no dejó de ser un hecho revolucionario que marcó un punto de ruptura al origen de la guerra civil interminable que todavía dura.

MILICIANAS EN ZONA ROJA, HORRESCO REFERENS!

ÚLTIMA HORA URGENTE. MI SOLIDARIDAD SIN RESERVAS Y TODA MI EMPATÍA PARA LAS VÍCTIMAS DEL ATENTADO DE NIZA

El conde Aldo Rossi, especie de procónsul fascista en Palma -y amigo leal de la Falange mallorquina-, desfilando en triunfo -obsérvense los balcones al fondo de la foto- por la calles de Palma tras el fracaso del desembarco de los rojos. Se llevó de España -a tenor de ciertos testimonios biográficos por cuenta suya- un conocimiento mucho mas realista del pueblo español (sic) que el  de muchos españoles que se llenan la boca con ese término. Y en especial de las milicianas del bando rojo. Un español honoris causa, el conde Rossi, por mas que se vea crucificado en la leyenda negra que arrastraría durante décadas

Felipe VI -conforme se acaba de anunciar- viajará a Barcelona el próximo lunes, 18 de Julio. Como quien no quiere la cosa. una solemnidad habitual nos aseguran -al entrega de despachos de la última promoción de jueces catalanes- que habrá venido así celebrándose los años anteriores en el transcurso del mes de julio.

Ocurre que este años la temperatura y la tensión se habrán disparado de golpe en la proximidad de tan señalada efemérides con el programa de guerra civilismo tan cargado que nos anuncian las diversas instancias autonómicas (catalanistas) y lo mas emblemático del mismo lo es sin duda el cartel que la alcaldesa Colau ha ordenado pegar por todas partes en la Ciudad Condal con el lema no poco provocador de Paz pero no olvido, y en el que parece la misma mejicana (anarquista) catalana -en mono miliciano y fusil al hombro- que servia de motivo a la portada un libro reeditado no hace mucho -del que ya me ocupé en estas entradas en un articulo que recogí después en mi libro “Guerra del 36 e indignación callejera”- “La guerra de España” del periodista británico de nacimiento Burnett Bollotten sobre nuestra guerra civil.

¿SÁNCHEZ OTRA VEZ? CAVEAT REX!

Alfonso XIII y Antonio Maura. Una figura -la del político/conservador- revestida de insospechada actualidad que pide una revisión urgente. Al que el monarca retiró su confianza tras la Semana Trágica (7-14 de enero de 1919) Una secuela (funesta) de la campaña internacional -con epicentro (nota bene) en Bélgica- por la condena y ejecución de Ferrer Guardia al que hasta hoy se rindió culto de martirologio en Bélgica (francófona) Y esa fue la tónica del reinado de Alfonso XIII, contentar a las izquierdas porque estaba seguro que a las derechas las tendría siempre de su lado, con las consecuencias que aquello traería. Y volvería a serla del reinado del padre del monarca reinante. ¿Se habrá aprendido Felipe VI las lecciones de la historia de España en el siglo XX (y de su dinastía)?

A día de hoy es que no, acaba de declarar el principal líder de la oposición. "Si llego a la convicción de que es imposible mi investidura abriré un periodo de reflexión” habrá sido por su parte lo declarado -tras el encuentro cara a cara de ambos- por el jefe de gobierno en funciones. Se han visto, se han estrechado las manos y se han mirado a la cara o de soslayo, pero lo más significativo -¿o no?- es que hayan “aguantado” ante las cámaras el apretón de manos. ¿Fusible anti-guerra civilista -tras la tensión in crescendo de los últimos meses- ese encuentro y ese apretón sobre todo?

Pronto lo sabremos, aunque me cuesta el creerlo. Entretanto, barómetros de la opinión pública, influyentes de antiguo como el del director del Español o el de Libertad Digital no se atreven a hacer pronósticos a todas luces. El tiempo no obstante juega (se diría) a favor de Rajoy. Y lo ilustra el guiño que le acaba de hacer alguien que podria hacerle mucho daño, a saber su antiguo tesorero -de su partido quiero decir- que llama ahora a comparecer en su juicio a la vieja guardia del PP pero no a su actual lider, una vieja guardia anti-Rajoy cabe a toda prisa añadir, nota bene de la era Aznar.

PÍO MOA, EN NOMBRE DEL PADRE (FRANCO)

Encuentro de Franco y Eisenhower durante la visita del entonces presidente de Estados Unidos a España el 21 de diciembre del 59 (el autor de estas lineas testigo presencial en la Gran Vía, contaba entonces diez años) Pío Moa en unas declaraciones recientes de un innegable alcance político en el marco de la crisis política por la que atravesamos los españoles ataca con dureza al PP a los que acusa (sic) de escupir sobre la tumba de sus padres y abuelos. Léase de cumplir (sic) la ley de la Memoria. No es ecuánime Pío Moa. ¿Y que decir de Franco entonces al que el historiador revisionista -antiguo ex-comunista- rinde (ahora) un auténtico culto iconográfico (sin la menor crítica)? No escupía acaso aquél -recibiendo a Eisenhower- sobre la memoria de sus fieles aliados de la guerra civil, vencidos en el 45? Y qué decir del propio Eisenhower ¿no habia escupido sobre la tumba de los suyos en la guerra sin cuartel que hizo en la tierra de sus antepasados (alemanes), en el 45? La ley de la Memoria no es mas que una secuela o una fatalidad más en la sucesión de fatalidades que se sucedieron en nuestra historia contemporánea tras la rendición(fatal) del régimen de Franco a los aliados en el 45, algo que en lógica interna de sus posturas Pío Moa se ve por razón de fuerza mayor a todas luces incapaz de reconocer. Es sin duda mas fácil seguir jugando a que ganamos la Segunda Guerra Mundial, del lado de los buenos, de los demócratas

Tiempo de memoria, de recordación, de aniversarios estos días de Julio, más agudizado si cabe por al crisis política por la que atravesamos. Me acabo de leer unas recientes e interesantes -y polémicas- declaraciones de Pío Moa, supongo ye con ocasión de un enésimo y último libro (¡qué fecundidad!) en las que cabe distinguir con cuidado y espero dos planos el histórico y el coyuntural o de actualidad (política, y electoral incluso) con el primero de los cuales me siento en sintonía desde que le empecé a leer y desde que oí incluso su nombre por primera vez, tras bastantes años ya de residencia en Bélgica, y con el segundo en cambio no puedo dejarme de mostrarme discrepante como no dejé de consignarlo en estas entradas, cada vez que sentí necesidad de hacerlo.

Aunque tal vez peque de ingenuidad en mis apreciaciones y que lo que al autor de estas líneas le parece una clara dicotomía en la obra y en el pensamiento del autor citado -tan emblemático y tan controvertido- no esconda mas que una unidad monolítica, sin fisuras, mucho mas compacta e irrompible e irresquebrajable de lo que yo me suponía, y que por vía de consecuencia, nuestras divergencias y discrepancias sean mucho mas irreductibles y elementales en el fondo (¡ay dolor!) de lo que lo parecen a primera vista y de lo que yo quise creerme hasta ahora. Y tal vez lo pruebe e ilustre, mejor que mejor, una de las divergencias que juzgo fundamentales entre la visión del franquismo de Pío Moa y la mía propia.

LIBRERÍA EUROPA ¡ALTO A LA REPRESIÓN EN CATALUÑA!

Los Mosssos de Esquadra entraron -por enésima vez- a saco confiscando quince mil libros (quince mil) -los cinco míos entre ellos- y precintando la Librería Europa de Barcelona, donde se me abrieron las puertas con absoluta generosidad para una charla conferencia el pasado mes de febrero, como aquí todos ya saben. Caza y captura contra su director Pedro Varela (?!) Después de llevarse detenida (nota bene) a su principal colaboradora. ¡Estamos aquí o en Flandes! Eso ya me lo conozco además de cuando la Interpol (sic) hizo lo propio -mandato (internacional) de caza y captura- en contra mía en el 2000 por "paradero desconocido", cuando todo el mundo sabia que me encontraba en mi domicilio legal en Bruselas. Quien no es agradecido no es bien nacido. Y la Librería Europa me abrió unas puertas que invariablemente se me mantuvieron herméticamente cerradas en medios que eran los de mi procedencia ideológica. Mi empatía sin reservas y mi solidaridad más absoluta para con Pedro Varela, Erika y todos sus colaboradores y colaboradoras. Y con el voto piadoso -y espero que me comprendan- que terminen por darse cuenta que el rótulo en catalán a la entrada de la librería no les pone a salvo de tanto vejamen y tanta miseria. ¡Alto a la represión en Cataluña, tierra de conquista!

ABSTENCIÓN O NUEVAS ELECCIONES ¿QUÉ DIJO OBAMA?

Hemingway en una corrida en la España de la posguerra poco antes de su muerte (por suicidio, en 1961) Volvió por primera vez a España tras la guerra civil a España en 1953, coincidiendo con los pactos bilaterales España-Estado Unidos. Fue uno de los grandes propagandistas en lengua inglesa de las Brigadas Internacionales y en particular del batallón Abraham Lincoln de las Brigadas Internacionales -que ahora habrá recordado el líder de Podemos-, y se desentendió de ellos en la posguerra. Reconociendo así implícitamente el papel de chivos expiatorios y de carne de cañón que se les reservó en el bando rojo/republicano, lo que viene a salir ahora relucir en la más reciente historiografía. Franco también tuvo sus tropas de choque, pero no eran voluntarios inexpertos (y extranjeros) sino tropas veteranas

Ya pasó y ya se fue, Míster Marshall. No sin la cartilla bien leída -uno por uno y a puerta cerrada- a su tres subalternos honoríficos españoles (y de plantilla) Diez minutos por junto para los tres, tras hacerles esperar una hora. Rajoy por lo menos no tuvo que esperar más de diez minutos y tuvo derecho en cambio a tres cuartos de hora de entrevista y a la presencia de su augusto invitado en su conferencia de prensa tras el encuentro. Y se permitió además también sus (pequeñas puyas) al presidente de la nación mas poderosa de la tierra. Con ese jamón (esplendido hay que suponer) -¿Pata Negra, Cumbres Mayores?- que regaló a su augusto invitado que va de cripto musulmán -léase musulmán a escondidas- entre sus propios súbditos estadounidenses.

O por su silencio un tanto estruendoso ante la mención de aquél al auge del populismo (sic) de este y otro lado del Atlántico -en una alusión apenas velada a las posibilidades electorales de Donald Trump-, y sin dejar de aprovechar la presencia del inquilino de la casa Blanca para explotar su victoria electoral en las pasadas elecciones del pasado mes de junio, a te la sonrisa aquiescente de su invitado. ¿Victoria política del jefe de gobierno en funciones?

El miércoles sin más tardanza lo sabremos tras el encuentro del jefe de gobierno en funciones y el principal líder de la oposición, pero todo apunta -en principio- a Rajoy como el director beneficiario de este viaje, y sobre todo si se me apura del cambio de programa de último minuto que evito el paseo de Obama por las calles de Sevilla, léase el paseíllo triunfal -como así amenazaba aquello de convertirse- para la anfitriona anunciada a saber, la presidenta (socialista) de la Junta andaluza, tan encarnizada rival de Rajoy como lo pueda ser el secretario general de su propio partido (PSOE).

Como sea, nos quedamos con ganas de saber lo que se dijeron el presidente norteamericano y sus interlocutores de último minuto a solas, quiero decir lo que él les dijo que eso no nos lo revelaron de seguro estos últimos en sus declaraciones o mensajes posteriores. Lo que dijo sobre todo a Pedro Sánchez con el que habló -por confesión de éste- sobre la situación política española (sic), de especial interés por la posición de arbitro (in extremis) de la que sigue disfrutando el secretario del partido socialista tras “la segunda vuelta” electoral de hace dos semanas.

Marfil y Rosa

Le diste el alto a mi vida,
me hiciste esperar, tramposa,
como si el mundo parase
a tu antojo, caprichosa

como si tu rumbo y el mío
se enredasen ¡dios qué cosas!
un poco más hoy que anteayer
sin llegar a unirse ¡monstrua!

Condenándome así a vivir
en una espera angustiosa
en la zozobra (alma en vilo)
hasta que digas, hermosa

¿hasta que tú estés segura
que te quiero más que a otras,
que soy capaz de quererte
como nunca quise, tonta?

¿Qué tengo que hacer, dime tú,
que así te creas mi prosa
la que te tengo ya dicha,
amor, de palabra y obra?

¿Acaso no te crees aún
lo que en mí oír te sonroja,
lo que te dije aquella vez
entre zarzas y entre rosas

zarzas, sí, de mil espinas
donde tú huías “pudorosa”
y las rosas, rojo y blancas
que tu me tirabas ¡loba!

mientras el mastín gruñía
que te sigue a sol y a sombra
y tu corazón se rendía
sin confesármelo (hasta ahora)

¡corazón rendido el tuyo!
que te hace más hermosa
que da a tu cuerpo una esbeltez
de atleta, de reina (o diosa)

de la cabeza a los pies
¡blancos como el marfil! ¡Rosas!
Y una fragancia estival
todo glamur, vaporosa

cruzándote (¡ay!) una vez más
en mi camino, tramposa,
y lanzándome tus flechas
envenenadas (no es broma)

¿qué digo? que abrasan
este alma que te implora
que suspira por ti en secreto
mientras te escribo estas coplas

relamiéndome mis llagas
con una oda amorosa,
como suspiré aquel día
¿te acuerdas? Mi alma sí (y llora)

¿Del tiempo que va y no vuelve?
Como yo. Marfil y rosa


¿Marfil y rosa? ¡Puro amor,
sí, mi noble amor, plata y marfil
a una joven doncella en flor
a una virgen sabia (como tú)

El que alumbraste en mi pecho,
lo que veo reflejado en mí
¡tú amor, tan seria y tan digna
para un amor tan loco (¡"fou"!)

Loco amor, noble amor Eros
¡Santo Dios (Pan) mi amor de ti!
De tus labios, de tu pelo,
de tus ojos de tu nariz

de tu talle tan ligero,
de tu rostro, de tu perfil,
de tu andar tan femenino,
y montaraz que no es de aquí

de otros cielos y otras tierras
de montes y valles de “allí”
de esas piernas tan robustas
¡qué pantorrillas! (¡ay de mí!)

de tu mirada de embrujo
de tu sonrisa (de Abril)
de tus maneras suaves
de niña “bien”, fina ("chic")

que sabe estallar a veces
como un gran dragón (de Año Mil)
y ponerte en tu sitio, Juan,
abrasada de amor (por ti)

que lo disimulas tan mal
que hasta dan ganas de reír,
mujer/mujer, mujer celosa
¡qué temperamento! (una entre mil)

Qué fuego amor en tus ojos
qué magia, qué arte brujeril
en esas cuencas tan hondas
en sombra (entre chorros de luz)

Y dulce y grácil muñeca
como la flauta de Hamelín
o el canto de una sirena
que va diciendo “¡Ven a mí!”

ESPAÑA, ESTADO VASALLO (USA) DESDE EL 45

Alejandro Salazar, jefe de la Primera Línea de Falange, caído en Paracuellos con otros centenares -hasta más de mil- de sus camaradas. El llamado bigote franquista (y asimilados) fue -en sus diferentes variedades- objeto de una de las condiciones draconianas que le impuso al régimen de Franco -y a su ejército- la rendición (condicional, por mediación vaticana) a los aliados (anglosajones) en el 45, materializada en los acuerdos bilaterales de 1953 España-Estados Unidos.A partir de entonces (si no antes) empezó a desaparecer -despacito y buena letra- ese bigotito tan emblemático, tanto de la vida de todos los días como de la política española. También entre los civiles, pero primero de todo entre los militares, entre los que viajaban, por ejemplo, en misión a los Estados Unidos en aquellos años, recién salidos del bloqueo y en plena guerra fría, que partían todos -doy fe de ello- uniformados y bien limpios (y afeitados)

Fuera máscaras. El atentado racista (anti-blanco) de Dallas que ha costado la vida a cinco policías estadounidenses habrá tenido la virtud -no hay mal que por bien no venga- de traer al primer plano de la actualidad el vasallaje español en relación con la (hasta ahora) primera potencia del planeta, en una secuela directa de la rendición del régimen de Franco a los aliados en el 45.

Como consecuencia, la visita a Sevilla se habrá visto cancelada en el programa, que habrá quedado así reducida a encuentros con el Rey, con Rajoy (en la Moncloa), una visita (fugaz) a la base naval de Rota y a un encuentro de última ahora con los tres lideres políticos de la oposición (Sánchez, Iglesias y Rivera) que no tendrá lugar nota bene en el Palacio Real como previsto sino en la base aérea de Torrejón (USA) A buen entendedor pocas palabras sobran.

El presidente de la mayor potencia del planeta en visita a un estado vasallo -que es lo que somos (de ellos) los españoles desde el 45- se digna así recibir un grupo de sus subalternos de la clase política española, gente de confianza, factótums de su política exterior en relación con España y los españoles, pero lo hace en un enclave (en territorio español) de su propia soberanía (norteamericana) Nada que ver la mía -me curo en salud de inmediato- con una retórica anti-imperialista -anti-sistema de extrema izquierda- como la de los que esperaban en Sevilla (con pancartas de “Obama Go Home!”) al presidente norteamericano con la escopeta levantada.

ESPAÑOLES EN INGLATERRA, ¿GERMANOS O BEREBERES?

El reverendo Ian Paisley, líder de los unionista pro británicos y de los paramilitares protestantes de Irlanda del Norte, en el momento -justo antes de verse expulso "manu militari" del hemiciclo- de increpar al papa Juan Pablo II, que intervenía en una sesión del Parlamento Europeo en Estrasburgo (11 de octubre de 1988), al que acusaba -cargado de razones- de complicidad con el terrorismo del IRA en el Ulster. Lo que se mereció (públicamente) mi aplauso en su momento. El conflicto en Irlanda del Norte sufrió siempre de un fenómeno de refracción (deformante) en la opinión publica española, por factores de índole primordialmente religiosa (y confesional) -como una guerra de los buenos contra los malos, léase de católicos contra protestantes- que se verían acentuados y agravados durante el pontificado de Juan Pablo II. Fue una guerra no declarada, como lo sigue siendo la guerra civil española interminable. Que explica que Inglaterra -al contrario que Bélgica- no sirviera de teatro de operaciones de aquella como sí lo fueron en cambio Bélgica y Francia, los franceses por razón del santuario ofrecido a la ETA -que gozaron también de él (aunque en mucho menor medida) en Bélgica- y los belgas, por razón de la guerra de propaganda '(interminable) que tuvo en Bélgica (hasta hoy) su principal teatro de operaciones. Como sea, el Bréxit es un asunto interno de ellos que no nos compete (directamente) a los españoles

Emigración española (de antiguo) en Inglaterra, la gran desconocida. Hablo por mi y sin duda también por muchos otros, que no habrán oído hablar de aquella más que de oídas por razón de de acontecimientos recientes que habrán puesto a aquella en el primer plano de la actualidad, a raíz de la campaña en favor o en contra del Bréxit y de los incidentes que habrá traído consigo. Vivo hace treinta años en Bélgica, que figura (oficialmente) en el quinto lugar de países de destino de la corriente emigratoria española en Europa -tras Francia, Alemania, Suiza y el reino Unido- pero que proporcionalmente sea tal vez la mas densa -salvedad hecha de Suiza- y desde luego la mas significativa por razones de índole histórica política e ideológica.

De la gran corriente migratoria española en Europa de la década de los sesenta (y finales de los cincuenta) siempre centré mi atención sin duda por razón de un eurocentrismo innato en los españoles en las ramas de la misma (su gran mayoría) que se desparramarían por los países del continente dejando la Gran Bretaña a un lado, como un caso un tanto aparte sin duda para mí , aun sin darme de ello enteramente cuenta. La Gran Bretaña ademas fue el enemigo histórico -díxit Oliver Cromwell- de España siglos atrás, y Bélgica en cambio un país hispano y sin duda ello explica que Bélgica, fuese teatro de operaciones de la guerra civil interminable -con la cobertura logística que le daba la emigración española tal y como lo ilustra el santuario del que gozó la ETA por estas tierras-, y ello explica en cambio también que Inglaterra se mantuviera al pairo de todo aquello.

PERRO FLAUTAS ESPAÑOLES ¿POR QUÉ LES ODIAN FUERA?

Escena del film francés “Le Grand Soir” (la Noche de la Revolución) -del 2012- humorístico y con mensaje al mismo tiempo. El principal protagonista, un actor belga (en la foto), viene a encarnar el personaje del último perro flauta (sic) en suelo europeo. En lo que viene a ser una parodia (genial) de Mayo del 68 y de sus herederos o descendientes. ¿Hasta cuando tendrán que seguir haciendo el indio los jóvenes perro flautas españoles por cima de los Pirineos -en Alemania, en Francia, en Inglaterra- para acabar entrando en razón -y dejar de contagiar de su fiebre a otros, y de seguir ennegreciendo nuestra imagen fuera- y puedan ver por sus propios ojos que en la Europa democrática no atan los perros con longanizas (como ellos se piensan)

Juventud divino tesoro, escribió el poeta nicaragüense Rubén Darío. Y lo es sobre todo -aunque no sólo- por lo que encierra de esperanzas de futuro. En una obra “maldita” por la leyenda negra que arrastra, de autor decimonónico en lengua francesa, “Dialogo de Maquiavelo y Montesquieu en los infiernos” a la que las malas lenguas atribuyen un papel matricial o de causa ejemplar en la gestación de los celebres Protocolos de los Sabios de Sion, se denunciaba el poder omnímodo que podían acabar alcanzando en las sociedades occidentales -y en particular en Francia donde se centraba el análisis del autor, durante durante el II Imperio- ciertos aventureros encaramados en el poder, trasuntos literarios en la mente del autor del panfleto de Luis Napoleón (Napoleón III)- maestros consumados en el arte de control de los medios y de manipulación de la juventud a través de aquellos.

Corruptio optimi pessima, reza el adagio de los clásicos. Juventud manipulada, horresco referens! ¿Habrá algo más desazonante, más descorazonador y desmoralizador y deprimenteá Y un ejemplo reciente de manipulación juvenil nos lo ofrecería a los españoles la erupción del movimiento indignado del 15-M, y el eco propiamente apoteósico que encontrarían en medios nacionales y extranjeros (a escala del planeta) El 15-M fracaso, su sucedáneo -de indignados dentro de un orden- que vienen a ser los de Podemos, acaban de morder el polvo de la derrota en las últimas elecciones, pero como una secuela fatal de su fracaso y su derrota, se habrá producido un fenómeno de lo más contristante en los últimos años, sobre todo para aquellos a los que la suerte nos habrá deparado deber presenciarlo o seguirlo mas o menos de cerca por residir fuera, léase por cima de los Pirineos.