¡ODÓN ELORZA REO DE PREVARICACIÓN!

Melitón Matanzas, ex combatiente en la guerra civil, y más tarde comisario jefe de la Brigada Político Social en la provincia de Guipúzcoa, primera víctima (declarada) de la ETA. Su (cobarde) asesinato fue celebrado con champán por muchos en el país vasco (y en menor medida en otras regiones de España) La Brigada Político Social que se limitaba a defender  y aplicar –al precio de su sangre incluso- la legalidad entonces vigente, se ve en la mirilla de la ofensiva guerra civilista en curso. Como lo ilustra la reciente iniciativa de Odón Elorza ex alcalde socialista de San Sebastián con la que pone escandalosamente al descubierto una conducta ilegal –o alegal (sic) como él dice- claramente prevaricadora

Tenía a medio terminar lo que debía ser la entrada de hoy de este blog, dedicada a la guerra civil en Siria y al tema conexo de la guerra del Líbano (y el protagonismo en ella de las Falanges Libanesas) cuando la lectura de la edición del País de hoy me hace cambiar súbito de planes por culpa de uno de sus artículos dedicado a un episodio de violencia de la transición que me diga del tardo franquismo, sucedido el 31 de agosto del 75 a pocos más de dos meses aún de la muerte de Franco que le sirve de ocasión al autor del artículo–y al diario que lo publica- a reencender de nuevo la guerra veraniega de la memoria a la que venimos asistiendo –e interviniendo en ella en cuanto que la ocasión se presenta- desde hace ya (casi) diez años, y mas incluso si bien se mira.

El suceso que el País ahora re exhuma me hace pensar en otro del que fui testigo visual directo casi una década antes y del que me hice eco en mi blog anterior de Periodista Digital lo que me valió una correspondencia fructífera y no poco emotiva con varios de los hijos (agradecidos) del principal protagonista y victima de aquello, para entonces ya hacía mucho fallecido.

Y fue la brutal agresión y linchamiento de la que se vio objeto –por vuelta del curso académico del 67-68- en lo que era entonces la explanada (más ancha de lo que lo es hoy) situada entre la Facultad de Derecho y de la Complutense en la Ciudad Universitaria, un inspector de la Brigada Político Social (horresco referens!) del que recuerdo el nombre como si fuera hoy pero que me abstengo de mencionar de nuevo aquí consciente que a sus allegados les sea doloroso en extremo la evocación de aquello (de lo que sus hijos me aseguraron tener noticia directas por su propio padre)- por más que trascendiera en la prensa el suceso (que seguí de cerca pero a distancia) igual que el nombre de la víctima de la agresión, que se vio de pronto descubierto por uno de los participantes en una de aquellas algaradas callejeras de las que el campus de la Universitaria era teatro entonces casi a cada momento, y en aquella tesitura decidió salir corriendo y fue alcanzado y derribado violentamente al suelo y agredido y pisoteado (hasta sangrar)

Flor de Expatriación (poesía en domingo)

En el espacio sideral,
en los cielos del desierto
de noche y limpios de nubes,
en autopista o a mar abierto,
el lanzarse es lo que cuenta
con sol radiante y risueño
o luz en la  noche en calma
y diamantes en el cielo
después de dejar todo atrás
¡solos en el firmamento!

Magia del instante “ahora o nunca”
en rosa o en azul, “cool, cool”
-todo como la seda, suave-
del  “Espíritu de San Luis”
(¡mito del eterno retorno!)
de Lindberg, el Pájaro Azul

Luz al cabo de la noche,
¡Noche, noche –“Grand Soir”- sin fin!
Al cabo de la travesía,
cuando estaré cerca de ti
como nunca lo estuve hasta hoy
Mucho más de lo que te crees tú
(De lo que me crees capaz a mí)

Cuando deje atrás al final
esa somnolencia (ese sopor),
esa indiferencia hacia todo
que no sea mi mundo (y tú y yo),
el no tomar nada en serio
el reírme de todo (¿o no?)
en medio de los fregados
¡Flor rara de persecución!
De una vida de combates
que reivindico ¡por mi honor!
y sin darme por vencido
mientras haya vida (y amor)

Redimiendo así a los míos
vencidos en la confusión
sin darse cuenta siquiera
de su derrota ¡ay dolor!

De esa nube de fracaso
donde mi vida discurrió
sin darme cuenta de ella
hasta que dije a todo adiós
y empecé a ver todo claro
a distancia y con calor,
el de la sangre y el afecto
y el ser del mismo color.

¡Misterio de la nube aquella!
Clave última de explicación
de aquella honda amargura,
de un hombre, de una institución,
de una derrota invisible
que vi al fin ¡Flor de expatriación!


¿Cuánto más cerca más lejos ?
No me conoces tigresa,
ni las bazas en mi zurrón
que ni imaginas siquiera
Capaces de dar la vuelta
a la ocasión más aviesa,
de llevarme al campo o al río
una tarde de verbena
a tiempo o a contratiempo
a la mujer más traviesa,
más mujer o más versátil,
más rebelde y caprichosa,
más feroza y más agreste
como lo eres tú, mi archiduquesa,
que sabes lo que no quieres
¡Ni en pintura ver, celosa!
Y no sabes que me quieres
¡Más que a ti misma golosa!
A mí y a mi circunstancia
que a veces tanto me pesa
¡Ni se me ocurrió por un instante
el tesoro que ella encierra
de experiencia (y temple también)
que de tanto fuego esta hecha!

Fuego de cien mil fregados
entre triunfo y derrota
que supe lidiar por ti amor,
por ti amor más que por otras,
que lo que por ti hice y no hice
decirlo en verso, o en prosa
me da vergüenza (¡qué pudor
que solo vence el poeta!)

Y eso es lo que estoy haciendo
en estos versos de amor (y guerra),
en mi confesión poética,
de hinojos ante ti ¡papisa! (y princesa)

EL CAÑÓN DE RONDA

El Cañón de Ronda, donde fueron despeñados desde una casa situada al borde del precipicio quinientos presos políticos (quinientos) –afectos al bando nacional- en los primeros meses de la guerra civil. El despeñamiento en masa fue –sin discusión alguna- panacea exclusiva de la zona roja, e ilustraría con creces el salvajismo y el ensañamiento de las muertes y asesinatos políticos –como el de José Antonio Primo de Rivera- perpetrados por el bando de los vencidos, que lejos de constituir circunstancias atenuantes de aquellos como lo defiende (empecinadamente) la historiografía políticamente correcta, los agravaría y los haría particularmente odiosos y abominables. ¿Disculpables por incultos y atrasados –como reza la vulgata piadosa (de izquierdas) sobre la guerra civil- o doblemente culpables precisamente por eso, por lo que tenía de síntoma –de maldad y de iniquidad- la incultura y la incuria y el atraso (y la barbarie) que perpetuarían en la memoria? Aquí ya saben todos mi respuesta

Veranos cruentos de guerra. De la guerra de memorias de la guerra civil (del 36), desde la promulgación de la ley funesta hace ya cerca de diez años, en los que la ausencia de noticias propia del periodo estival se habrá visto (anchamente) compensada en los medios por episodios a cual más cruento y truculento de la memoria histórica “recuperada” de los vencidos. Hasta ahora mayormente, este blog siguió en esos temas una tónica defensiva limitándose a replicar los culebrones que destapaban los medios por impulsión mayormente de los mentores y activistas de la memoria de los vencidos. En esta entrada en cambio me voy a permitir el pasar al ataque (si se puede hablar así) sacando a relucir un episodio que yo desconocía y que habrá salido a relucir en la discusión suscitada por un artículo reciente sobre la presencia de los restos de Franco en el Valle de los Caídos, en el marco de la nueva iniciativa parlamentaria del PSOE en la materia.

Y me estoy refiriendo al trágico -y tétrico- episodio de la guerra civil que tuvo como teatro el cañón de Ronda, donde fueron despeñados del orden de quinientos prisioneros políticos (quinientos) –afectos al bando nacional- durante la dominación roja de la provincia de Málaga. La vulgata reinante sobre la guerra civil reza que la violencia de los buenos –léase de los rojos- fue menos mala, léase menos condenable que la de los malos, léase los fachas, porque concurrían en la suya atenuantes -de incultura de espontaneidad, (sic)- que no existían en el bando de los otros donde la violencia respondió (sic) a un plan premeditado de imponer el terror a los adversarios.

El hombre es bueno por natura, léase que nace libre (sic) y por doquier se encuentra encadenando, así reza en su primeras líneas el Contrato Social, obra célebre de ese hombre nefasto (sic) que fue Juan Jacobo (Jean Jacques) Rousseau (José Antonio Primo de Rivera dixit) Y a fe mía que la versión histórica de la memoria reconstruida de los vencidos de la guerra civil ofrece todos los rasgos de una figura que en filosofía lleva el nombre de petición de principio y que los franceses rebautizarían de “círculo cartesiano” –en el que sus detractores pensaban que incurría la obra célebre de Descartes “El discurso del método”, en su tentativa de probar racionalmente la existencia de Dios-, donde la conclusión se ve (un tanto escandalosamente) incluída en las premisas.

¿METER EN TU CAMA AL PEREGRINO?

¿Hacia una nueva conferencia de Munich? De izquierda a derecha en la foto, los cuatro firmantes de los acuerdos de Munich (29 de septiembre de 1938), Chamberlain, Daladier, Hitler y Mussolini (y a la izquierda de éste el conde Ciano) La conferencia de Munich –vista por cierto desde una perspectiva revisionista- fue un modelo de Realpolitik que salvaguardó la paz europea todo el tiempo que aun era posible entonces. Y que evitó sobre todo la intervención franco/inglesa al lado de los rojos en la guerra civil española. Una nueva conferencia internacional está pidiendo ahora a gritos la opinión pública internacional que ponga un término además de a la guerra en Ucrania, a la guerra en Siria –sin condiciones previas exorbitantes (como la de la renuncia de Assad) tal y como las potencias occidentales (Francia Inglaterra y USA) exigieron hasta ahora-, y a su secuela principal que es la del actual aluvión migratorio en territorio europeo. Mientras, Alemania espera un aflujo de ochocientos mil inmigrantes para este año (ochocientos mil), léase un uno por ciento de su población total. ¿Estamos aquí o en Flandes, como decían los españoles antiguos?

Dar de comer al hambriento, de beber al sediento, posada al peregrino, redimir al cautivo, visitar a los presos, cuidar a los enfermos y enterrar a los muertos. Punto. Las siete obras (siete) de misericordia que nos aprendimos de memoria y bien (hasta hoy) en el catecismo de pequeños y que ahora nos vienen a recordar o a tirarnos a la cabeza más bien algunos o algunas moralizantes y culpabilizantes queriendo obligarnos a meter en casa -o en la cama también y por qué no- ese aluvión de inmigrantes que se les ha echado de pronto encima a los países europeos. Con lo que en el fondo nos están invitando e incitando a enterrar en el pozo del olvido esas y otras jaculatorias piadosas en las que descubrimos de pronto –espantados, sin que se nos hubiera pasado nunca lo más mínimo por la cabeza- la raíz del mal que nos está matando o como dijo el vizconde De Maistre ( para dejarnos de eufemismos), el veneno oculto en los evangelios.

La mayor crisis que habrá vivido el continente europeo desde el final de la segunda guerra mundial y no exagero. O digamos, la secuela principal de la crisis que desataron las primaveras árabes en el 2011. Quisieron desestabilizar toda una zona del planeta en el nombre de la democracia –o de un islam democrático, lo mismo me da que me da los mismo-  y les habrá salido el tiro por la culata porque los objetivos de la maniobra desestabilizadora no se vieron cumplidos o sólo a medias: lo lograron (y a qué precio) en Libia y en Túnez y fallaron el tiro (estrepitosamente) en cambio en Egipto, en el Yemen y sobre todo en Siria de dónde procede ahora en su mayoría el actual éxodo de refugiados.

Un aluvión calamitoso que se ve acompañad6 de una guerra de propaganda (y de nervios) mas calamitosa todavía al calor las catástrofes humanitaria –los naufragios las descubiertas macabras- que se van sucediendo por tierra y por mar a medida que se intensifica el éxodo las horas y los minutos que corren, tan preñadas de negros presagios como la crisis de las armas químicas de hace dos años que al final no obstante no estalló contra todos los pronósticos. La mitad (y un poco mas) de los candidatos a refugiados son sirios pero la otra mitad proceden de países balcánicos y en particular de Albania y del Kosovo, dos países musulmanes candidatos a la entrada en la UE que ponen así de manifiesto su fracaso clamoroso como países independientes, el segundo sobre todo, casus belli numero uno nota bene de la tercera guerra de los Balcanes y de los bombardeos humanitarios (sic) tan sangrientos de entonces contra Belgrado y otras ciudades serbias.

Para un viaje así no necesitábamos alforjas querido Sancho. No me digan, declarar la independencia de un pequeño país –de un territorio que me diga que se le adjudicó por sorteo a un pueblo advenedizo a costa de otro (los serbios) que tenían a su favor derechos históricos y en su contra (¡ay dolor!) unos cocientes de natalidad mucho más bajos que los otros- al precio de poner a sangre y fuego toda una región del continente europeo, para veinte años después ver a sus habitantes votar con los pies de la forma que lo están haciendo. ¿Para repetir la misma historia dentro de diez o veinte años en otra zona más apetitosa –y más central y mas intrincada- del continente donde se encentren en mayoría? Ocúpate primero de los tuyos, le soltó sin ambages una habitante de Heidenau a la canciller Merkel durante su visita a esa localidad sajona que fue teatro de violentos incidentes la semana pasada.

Y de la gravedad de la crisis da idea el arreciar –el pie en el acelerador a fondo- de la guerra de propaganda en la prensa global por cuenta de la misericordia y de la caridad, léase de la democracia (lo mismo me da que me da lo mismo) como ocurrió hace dos años sacando entonces a la humanidad entera literalmente de sus goznes explotando a todo explotar su fondo de misericordia, y de miserabilismo –de limites o lindes confusos e imprecisos y cenagosos cuanto más se ahonda, entre lo uno y otro- con fotos de terrorismo psicológico –cuanto más crudas mejor, más realistas y terroríficas (¡y mas madera!)- a todas horas en los diarios hablados, en las primeros planas de la prensa impresa, en las redes sociales, a punto ya del apocalipsis, me explico, de que Obama apretase el botón fatídico lo que al final no sucedió, y la guerra espantosa de propaganda aquella en cambio se desinfló de golpe  como un castillo de naipes en cuestión de horas.

Los pueblos que no aprenden de la historia están condenados a repetirla, y esa historia habrá dado una acelerón en las últimas décadas por arte de magia de la revolución informática, tanto, que la actualidad viva y palpitante en lo sucesivo se ve convertida en historia vivida al cabo de unos cuantos años apenas. Y algunos estamos reviviendo de lleno ahora esa psicodrama tan atroz insoportable de la crisis de armas químicas de hace ahora dos años (casi día por día) Porque se diría que quieren repetirnos la misma jugada o parecida con las catástrofes humanitarias quee se viene sucediendo los últimos días por cuenta del aluvión inmigrante.

Misericordia sin miserabilismo,  sin compasiones selectivas de los ajenos a costa de los propios y los más próximos. La caridad bien entendida –reza el sentido común- empieza por uno mismo. Y en lo que a la crisis actual se refiere: asilo a los verdaderos refugiados de preferencia a los inmigrantes económicos, y en el caso de los refugiados sirios que son la mayoría, un asilo temporal condicionado –salvo excepciones- a la terminación del conflicto en su país, lo que incitaría a la busca de una solución a las grandes potencias y a poner fin al escándalo que no cesa de una guerra civil en estado de gangrena si se puede hablar así, de forma que los que contribuyeron a encenderla se vean así emplazados a sentarse los primeros a la mesa de negociaciones sin condiciones o exigencias draconianas abusivas y exorbitantes, como el que las potencia occidentales de entonces en particular Inglaterra y Francia hubieran exigido ya avanzada nuestra guerra civil la renuncia o destitución de Franco de premisa indispensable para firmar la paz, una firma que nunca se consumó -dicho sea de pasada y entre paréntesis- en los ochenta años transcurridos desde el inicio de nuestra guerra civil interminable.

Munich (verano del 38) Ese es el fantasma (familiar) que gravita de cerca otra vez en la crisis de ahora inmigratoria, que no es en resumidas cuentas más que una secuela de la guerra en Siria y en menor medida de otros conflictos en llamas como la guerra del Afganistán, un conflicto menor no obstante en comparación como habrá venido a serlo por razón de mayor lejanía geográfica aunque sólo sea. Modelo de Realpolitik la conferencia aquella –un año antes del estallido de la Segunda Guerra Mundial-, que salvó a la España nacional por más que algunos compatriotas descendientes en línea directa de los beneficiarios de aquella y de sus pactos, arrastrados de sus complejos y complejines o que se aprendieron el librito de historia (o de historia diplomática) que no era, tanto aficionan el denostarla. Primum vivere, deinde filosofare, rezaba la filosofía escolástica.

Primero sobrevivir, léase ponernos a salvo de este aluvión que amenaza la integridad colectiva –a comenzar por la de nuestras fronteras- y sólo después, poder ponernos a hacer caridades, con la cabeza fría y libre de traumatismos mediáticos o de terrorismos psicológicos, por abrupto que esto suene a los oídos de algunos. Algo elemental no obstante, de sentido común y fácil de entender, salvo si se está preso de prejuicios o de aprioris más propios de sectas obsoletas y anacrónicas que de ideas con cartas de nobleza por mínimas que sean en la historia del pensamiento.

¿Dar posada al peregrino y un sitio en nuestra cama también? ¿O acaso nos manda también meterlos en nuestro lecho el papa argentino?

¡FASCISTAS!

Mussolini y los quadriunviros de la Marcha sobre Roma. El fascismo fue hijo de la Gran Guerra. Los camisas negras en los orígenes del movimiento fascista eran antiguos combatientes en su inmensa mayoría que no encontraban su sitio en la Italia de la posguerra y que se veían retados y despreciados por unas clases obreras ganadas al socialismo marxista y pacifista, que habían escalado social y profesionalmente durante la guerra a costa de los combatientes. Ese fue el principal telón de fondo de enfrentamiento que llevó a la muerte –nunca esclarecida del todo- del socialista Mateotti (que había insultado públicamente a antiguos combatientes poco antes de su muerte) El fascismo encarnó cierta forma de modernidad –léase otra modernidad, anti-Ilustración y anti-Revolución Francesa- y llegó a identificarse en gran parte con el espíritu de su tiempo y de la juventud de su tiempo. Perdieron la guerra pero no del todo, porque siguen presentes en la memoria colectiva por detrás del dicterio descalificador y del sambenito infamante

¡Fascistas! Una pesada losa –de varios quintales- que habremos acabado quitándonos de encima a fuerza de introspección y de reflexión rumiante y de revisión histórica y con ayuda del seguimiento de la actualidad mas candente minuto a minuto a casi que habré venid plasmando desde hace años en estas entradas y en otros sitios digitales de la red. Algo de de lo que el incidente del que se vio victima Inma Sequí, que aquí ya comenté habrá servido ce catalizador último y definitivo a la hora de redactar esta entrada.

El fascismo fue hijo de la Gran Guerra que le mereció a José Antonio el calificativo de “suicidio de Europa”, y de la que al día de hoy ningún español (apuesto a que no) sabría formular un diagnostico definitivo ni cuanto a sus génesis ni cuanto a las consecuencias de su desenlace y a sus secuelas próximas y remotas. Es un hecho no obstante que con la Primera Guerra Mundial, léase con la derrota de los Imperios centrales, murió todo n mundo de ideas y de valores (de civilización) del que no nos queda hoy ni el más remoto de los vestigios.

El fascismo italiano naciente fue -por el pasado intervencionista de sus principales líderes y padres fundadores (Benito Mussolini, Dino Grandi, el general Emilio de Bono, Ítalo Balbo)- invitado agua fiestas de la Conferencia de Versalles, mientras que el nacionalsocialismo alemán llamado a ser su gran aliado, fue el principal de sus debeladores. Siempre se vio en el rojo y negro -la combinación de colores que el fascismo le ”robaría” al anarquismo y que se sirvió de motivo de inspiración de la célebre novela de Stendahl- una síntesis (dialéctica) entre la tradición y la revolución –como la que propuso José Antonio en el discurso del Cine Madrid (del 35)-, como una tentativa (un tanto desesperada) de superar la división radical operada en la conciencia europea y en las memorias individuales incluso por la eclosión de la revolución francesa.

INMA SEQUÍ Y LA LEY DE LA MEMORIA

José María Pemán fue exponente emblemático de monárquico partidario de la dinastía reinante que prestó (incondicionalmente) su pluma –brillante por demás- y su persona a la causa del Alzamiento nacional. Umbral le cataloga –sin andar falto de motivos- entre los miembros de la Falange literaria y le brindó elogios significativos y elocuentes por demás en alguien como él que tanto los escatimaba, y tanto prodigaba en cambio -con su inconfundible estilo (umbraliano)- los ataques y los vituperios más corrosivos y venenoso. “Lo escribió –dejo escrito de aquél refiriéndose al artículo en la Tercera de ABC que en una ocasión Pemán le dedicó- con esa generosidad que tienen sólo algunas personas con las que nadie ha sido generoso” ¿Qué diría Umbral de los insultos que le habrán prodigado ahora algunos? Un fruto envenenado más de la ley de la memoria. Como la agresión a Inma Sequí ¿La Zarzuela no tiene nada que decir ahora en defensa de alguien que tantos y tan señalados servicios prestó a la causa de su dinastía, y a la persona del abuelo del actual monarca?

A la fuerza ahorcan dice el refrán y parece que haya habido que llegar hasta los extremos tan tristes y lamentables de la agresión a Inma Sequí, la joven (y bella) político de Vox de Cuenca para que se haga oír una voz (en latín “vox”) clara y fuerte sobre la causa última de nuestros males tal y como lo habrá hecho el secretario del partido al que la joven agredida pertenece, Santiago Abascal, denunciando un lazo o nexo causal (evidente) entre la salvaje agresión –a gritos de “fascista”- y la ley de memoria histórica, una ley (dice) promulgada por Zapatero y avalada por Mariano Rajoy, que divide a los españoles entre buenos y malos o mejor, entre nietos de los buenos y nietos de los malos. Punto pelota.

Una ley -hay que puntualizar de inmediato- avalada por Rajoy es cierto y en última instancia también por la Corona, pese a que así obrando (por omisión o dimisión) se estén deslegitimando ellos mismos, un poco más cada día que pasa. No es denuncia fácil o gratis o irresponsable –a fuer de profética- la que aquí me permito, todos los que me leen aquí saben de las distancias resueltas y terminantes que habré marcado siempre en estas entradas en relación con el movimiento indignado y la maniobra de desestabilización de altos vuelos que les impulsa –desde dentro y desde fuera de España- que tiene por objetivo último a todas luces el cambio de régimen del 78 como ellos dicen, léase la caída de la monarquía.

Alguien tiene no obstante que alzar la voz como lo hizo el Cid Campeador en Santa Gadea, aunque eso nos cueste el perpetuar el destierro -en sentido literal como figurado- que habrá sido nuestra suerte desde hace ya casi treinta años. No es una ley de rango constitucional –esa ley funesta guerra civilista- ni siquiera una ley “orgánica” y no cabe en cabeza alguna el que los unos puedan amenazar claramente (e impunemente) con la abolición de la ley de Seguridad Ciudadana si les sonríen en noviembre próximo las urnas –con la fuerza que les da el saberse creídos en una opinión pública española convencida que no dudarán ni tardaran ni un minuto en poner en práctica sus propósitos- y otros en cambio se vean impotentes a la hora de dar el menor paso tratando de abrogar una ley crispante y encismante y aprobada por simple mayoría, ahora que se les presenta todavía la posibilidad de hacerlo.

¿Qué es lo que les retiene? ¿Los complejos, la situación internacional la perspectiva de nuevas campañas de prensa anti-españolas en la prensa global so pretexto de anti-franquismo, todo eso junto y bien revuelto? Hay que saber no equivocarse de enemigo, estoy de acuerdo. No confundir los fautores de guerra civilismo que impulsaron la ley de la memoria con los que -cobardemente o inexplicablemente, es cierto- no se atreven a derogarla, como tampoco hay que confundir a los que mataron a José Antonio y se ensañaron con su cuerpo y profanaron su cadáver con los que no hicieron -o nos dicen que no hicieron- lo bastante para ahorrarle tan triste suerte.

COBARDE AGRESIÓN ANTI-FASCiSTA EN CUENCA

Inma Sequí Serrano, de diez y ocho años, presidenta de Vox en Cuenca y la candidata más joven de España en las últimas elecciones. Cobarde y salvajemente agredida  en la vía publica por tres individuos –hasta perder el sentido- que la trataron de fascista. ¿Acabarán así por comprender algunos dirigentes de esa formación que democracia en España es algo que sigue sirviendo de simple cortada de violencia “antifascista” y de tapadera y de subterfugio de la guerra civil del 36, léase de la Segunda Guerra Mundial que en España todavía dura? ¿Para cuándo la condena de esta brutal agresión por parte de Pablo Iglesias y de los suyos?

No tengo nada que ver con Vox, me curo en salud de inmediato. Como no tengo nada que ver con el PP por más que teclas maliciosas me hagan pasar –como lo leí no hace mucho- por alguien de (un poco) frikie que “tuerce” irresistiblemente por la derecha –léase por el PP y algunas de sus figuras más emblemáticas- ante el avance de los rojos. Vox me pareció siempre –y que se me corrija o se me convenza de lo contrario si no estoy en lo cierto- una formación con avales eclesiásticos y níhil óbstats lo bastantes como para poder permitirse –sin pagarlo de inmediato contante y sonante- una escisión capaz de debilitar por poco que sea el otro gran partido que goza del padrinazgo y del beneplácito de la iglesia y del vaticano. Poder permitirse, por ejemplo, el denunciar en nombre de la doctrina católica –y del magisterio eclesiástico- la debilidad o las contradicciones o incoherencias del partido actualmente en el gobierno en temas de contracepción y de aborto.

Los demás puntos o posicionamiento de su programa y de sus mensajes me parecieron y me siguen pareciendo perfectamente accidentales comparados con el reto (magno) que plantea la cuestión del aborto (u asimilables) a todos lo que se sitúan de una manera u otra a la derecha (para entendernos) en el tablero político español obligándoles a definirse sin concesiones ni reserva alguna en la materia. Como lo ilustra el que otros partidos más anti-abortistas les acusen de tibieza y de concesiones en la materia. Dicho eso –y por poner un ejemplo elocuente- me siento tan cercano de Vox como lejano de los de Podemos o del movimiento indignado en general. Y es en la misma medida que los unos combatieron firmemente a la ETA y los otros en cambio estaban de vacaciones (o haciendo el juego a la violencia terrorista)

¿Frikis, niños pijos? Al pecado penitencia, pero no tanto (convendrán aquí todos conmigo) como la que se le acaba de infligir de forma tan bárbara y salvaje (y cobarde) a su joven representante –de diez ocho años (diez y ocho solo)- por la ciudad y la provincia de Cuenca. Cuenca fue villa mártir en la guerra civil española como lo fueron Albacete, Málaga y otras localidades que todo destinaba a ver triunfar sin problemas el Alzamiento en ellas y que lo pagaron caro al caer finalmente –al cabo de balbuceos e indecisiones iniciales- en zona roja.

ALEMANIA INVADIDA

Habitantes de la localidad alemana de Heidenau en el estado de Sajonia junto a Dresde, enarbolando la antigua bandera imperial (prusiana) en la manifestación convocada el pasado viernes por el NPD contra la llegada masiva de inmigrantes en la localidad, que acabó -caída la noche- degenerando en graves incidentes con las fuerzas del orden –que se volverían repetir la noche del viernes y la del domingo- de unos niveles de violencia con escasos precedentes en manifestaciones de ese signo en Alemania. Reportajes de la manifestación dan cuenta no obstante de la presencia en ella de numerosas mujeres llevando coches de niño con ellas. Parece sin embargo que tengan que darse ellas también por aludidas de las lindezas que habrá dedicado a los protagonistas de los incidentes la canciller Merkel, hija de un pastor protestante que se fue a principios de la década de los cincuenta a la Alemania del Este con toda su familia, por razones ideológicas

Escenas de guerrilla urbana -de guerra para dejarnos de eufemismos- durante tres noches sucesivas el pasado fin de semana en la localidad alemana de Heidenau en Sajonia –en lo que fue la antigua Alemania del Este-, a diez y ocho kilómetros de Dresde, la ciudad mártir de la Segunda Guerra Mundial destruida enteramente por las bombas incendiarias y reconstruida después de la guerra.

Los incidentes tuvieron su origen en una manifestación convocada por el partido anti-inmigración NPD que consiguió congregar una gran muchedumbre compuesta de militantes del partido y también de habitantes de la localidad que afluyeron en masa, con presencia incluso de muchas mujeres llevando cochecitos de niño durante la marcha. El detonante de la situación lo habrá sido a no dudar la llegada la localidad de un gran contingente de inmigrantes –de origen diverso (del África negra como del Oriente Próximo) -, en un contexto de ataques sucesivos contra centros de cogidas en diferentes puntos de la geografía alemana.

El que esté libre de pecado que tire al primera piedra, o en otros términos, que antes de arrancar con la consabida letanía de acusaciones (e insultos) y recriminaciones de racismo y xenofobia e intolerancia, como anillo al dedo además tratándose de alemanes, chivo expiatorios por excelencia del mundo surgido de la posguerra (en el 45), los aprendices de inquisidores deberían dignarse por favor en mirar la situación de frente a la que se ve confrontada las horas que corren la población alemana de resultas de la afluencia masiva de refugiados que según todos los cálculos y pronósticos y previsiones alcanzará a finales de este años la cifra de ochocientos mil demandante de asilo, cuatro veces más (cuatro) que el pasado año del 2014.

Tiempo A Favor (poesía en domingo)

Cuanto más cerca la Nada,
más hondo y negro el vacío:
más cerca tu salvación, Juan,
al borde del precipicio.

Y cuanto más fuerte el rival
más brillante y apolíneo:
más verde e inexperto (¡siempre!)
en juegos de hombres maduros,
como dijo el gran Alain Prost,
dios de la Fórmula Uno
que desempata (decía él)
los hombre/hechos, de los críos,
y cuanto más grande el envite
y más incierto el destino,
más te sonríe tu estrella
y más confías en ti mismo,
en la fuerza de tu brazo,
(como lo manda el dios bíblico)
de tu temple y de tu diestra
forjada en mil lances bravíos

Como me sonrió allí dentro
en el pozo aquél umbrío
cuando todo se hizo negro
en redor de mí –¡qué frío!-,
como me sonrió hasta hoy
cuando me vi en grave apuro
en los trances más confusos
y también en los más duros
y en los más crudos e inciertos,
que de llorar estuve a punto
-por el amor de una mujer-
y ahora ¡cuánto me río!
Recordando aquellas risas
brotando de mi humor sombrío,
de verme tal cual era (y soy)
tras un mirar femenino
que me descubrió mi alma en flor,
reflejándose en el mío

¡La salvación por la Mujer
destino del Hombre el suyo!
Patria e isla de salvación
cuando todo creemos perdido,
y así fue siempre cara al sol
y en esta hora del partido,
de un juego contra reloj
que ganaré (estoy seguro)
-¡tan seguro como que hay dios!
en el último minuto
con todo el Tiempo a mi favor
(que me metí en el bolsillo)


Te gusta llevar escolta
sola o con perros mastines,
te da miedo andar, ya veo,
junto a estanques de delfines
que muerden y juguetean
cual niños (enfants) “terribles”
que no matan ni (mal) hieren
y excitan tu instinto de tigre,

De tigresa siempre de uñas
¿Sin alma y sin escrúpulos?
¡Mujer sin corazón eso eres!
Cual muestra de surrealismo,
Como la bella radiante
de cuerpo inerme y desnudo
en la disección aquella
de un estudiante perdido,
de un bohemio (un mal poeta),
en su buen poema “maldito”

Bella como la Muerte
o como una luz invisible,
eso eres pequeña "monstrua"
Te lo digo antes de irme
a vagar triste entre sombras
de vuelta al nido (vacio),
a un reino de soledades
¡Nido de águilas el mío!
Siempre avizor y al acecho
esperando el momento justo
día, hora e instante exacto
¡Milésima de segundo!
Que te dejes ya de antojos
y sepas ponerte a tiro.

Como el día aquél (no hace tanto)
que no olvidé ¡te lo juro!
cuando embestí desde lejos
con calma y bien decidido,
despacito y sigiloso,
al verte allí de improviso
tú junto a aquellas escoltas,
y supe abrirme camino
(¡todavía no sé cómo!)
y te robé un beso amor mío,
sin que los perros ladraran
¡Elegante, impecable y fino!

O como esa otra vez
tú y yo solos entre libros
que te robé una mirada
y me dejaste prendido
de tu sonrisa guasona
¡No me lo hubiera creído!

MIS ANDANZAS EUROPEAS

En la foto de al lado, el autor de estas líneas en el dique o paseo marítimo de Ostende –“la digue” (junto a Mariakerk)- hoy sábado 22 de agosto. La foto de más abajo -de hoy también- es de mi antiguo domicilio (Eduard de Cuypestraat, 7) los años que vivi en Ostende –de diciembre del 88 a septiembre del 91 (en la época de Felipe González)-, justo delante del Hipódromo Wellington. Donde me nació mi hijo. Y cada vez que fui después de visita a Ostende en los años que seguí viviendo en Bélgica después (hasta hoy) sólo de vez en cuando –una o dos veces al año a lo sumo-, volví siempre (como hoy) enfermo de melancolía. ¿Nostalgia del tiempo que se (me) fue, o el “mal” de Flandes, léase los manes de los Tercios gloriosos como me lo sugirió un amigo francés? Las apuestas se admiten. En Ostende vivi -como si me fuera la vida en ello- el final de la Union Soviética, la caída del Muro, el derrumbe (dia a dia minuto a minuto casi) -ante el silencio sepulcral del papa Wojtyla- de los regimenes comunistas de Europa del Este y la caida de Ceasescu, y fue de allí desde donde acudi a una manifestacion delante de la embajada de Rumania en Bruselas aún ocupada por el antiguo embajador, lo que me valió una amenaza de muerte en mi domicilio de Ostende que puse en conocimiento de la gendarmeria (hoy policía federal) belga

Durante un corto viaje en tren hoy habré aprovechado para zambullirme (un poco) en la historia de la Suiza en donde estuve recientmente como aquí ya saben. Un país marcado por la división religiosa, mucho más que por las diferencias lingüisticas. Hasta el punto que se puede decir que su historia en los últimos trescientos años habrá sido una continua tentativa de conjurar la pulsiones disgregadoras por motivos confesionales y en menor medida también por motivos lingüisticos. Suiza, lo que por lo general pasa en silencio la historiografia sobre el país alpino en lengua española, conoció una nueva guerra de religión (con aires de carlistada) –el Sonderbund- a mediados del siglo XIX en simúltáneo con la revolución europea del 48 que estalló en cambio en países colindantes de la Suiza y en la mayor parte de los países europeos. Y tuvo poco después su capitulo propio de Kulturkampf, léase persecución (menor) de los católicos. Otro episodio poco conocido de la historia suiza contemporánea lo es el bombardeo aliado de la villa suiza de Schafhausen –del otro lado del Rin junto a la frontera alemana- hacia el final de la Segunda Guerra Mundial que se cobró no pocas víctimas. ¡Arcano misterioso del pasado europeo la historia de la Suiza!

Bombardeo por la aviación aliada de la villa suiza de Schaffhausen (capital del cantón del mismo nombre) -enclave suizo del otro lado del Rin junto a la frontera alemana-, donde descargaron cuatrocientas bombas incendiarias y explosivas el Primero de Abril (nota bene) de 1944, en el quinto aniversario de la Victoria de los nacionales en la guerra civil española. Que se cobró un saldo no menor al del medio centenar de víctimas y de unos trescientos heridos. Los aliados y en particular los británicos veían en Suiza un país sometido económicamente al III Reich. Misterios de la neutralidad (pactada) de la Suiza durante la Segunda Guerra Mundial (mutatis mutandis como la española)

¿FALANGISTAS O POS MARXISTAS?

¿Hay que haber sido de izquierda para criticar a la izquierda en la España de hoy? ¿Hasta ese punto llevan algunos sus complejos? Esa parece haber sido desde luego la tónica del panorama cultural e ideológico en la España de la democracia. Y es lo que explica tal vez la atonía que se nota ante la respuesta de natura esencialmente ideológica que están pidiendo a gritos los eslóganes de Podemos y sus banderas y en particular la tricolor, la que mas enarbolan. ¿Gran padrino de Podemos, Gustavo Bueno, que les estaría sirviendo en bandeja todas sus redes de contactos e influencias en la orbita del partido en el poder y poniendo a sus servicio la pluma (o la tecla) de los colaboradores –pos marxistas y falangistas- de su revista? ¡Vivir para ver fantasmas míos!

Tsipras dimite, su partido se fracciona y el país heleno se dirige hacia elecciones anticipadas. ¿El final del sueño, el mito hecho añicos? No tan rápido. Me estoy refiriendo al señuelo indignando de Podemos por supuesto –aquí todos ya lo ha adivinado- que habrá hecho de Syriza y la crisis griega su buque insignia en política extranjera.

Es cierto que la cúpula de Podemos parece (digo bien parece) fraccionarse ella también por culpa de la crisis política griega y que una de las eurodiputadas de Podemos habrá declarado en tono de desafío que a Tsipras le tiemblan (sic) las piernas, pero la troika dirigente del partido indignado sigue apostando a, todas luces por el líder del partido griego anti-sistema. Los mitos son mitos y no se rompen ni mueren o desaparecen así como así, ni siquiera por el choque frontal con la realidad –léase con la economía de mercado-, como lo habrá ocurrió al gobierno Tsipras, a su ministro de Finanzas y a sus planes primeros de vuelta al dracma y de salida del euro tras haber llevado nota bene a su país al corralito y a la bancarrota.

No importa, se estarán diciendo muchos griegos votantes potenciales del primer ministro ahora dimisionario, y que parecen dispuestos a seguir votándole contra viento y marea, sin rupturas o escisiones que valgan. Los mitos sólo se rompen con otros mitos más fuertes o al cabo de una larga y cruel e interminable agonía como habrá ocurrido en España con el mito de José Antonio Primo de Rivera del que volví a tener que ocuparme (¡ay dolor!) en la penúltima de estas entradas.

JEAN MARIE LE PEN Y LA TÉCNICA DEL GOLPE DE ESTADO

En este clásico de literatura política, puesto bajo caución en la posguerra europea por la personalidad de su autor -una figura de gran relieve de la Italia fascista-, que debí leerme de un tirón de muy joven, Malaparte achacaba al respeto de la legalidad el fracaso de la Dictadura de Primo de Rivera, precisamente lo contrario de aquello de lo que le acusarían (a toro pasado) las izquierdas, de violación de la legalidad constitucional, una acusación que acabaría ensombreciendo la propia figura del monarca y echando abajo a la monarquía. Una mera coartada pues –e instrumento de presión y de chantaje- la legalidad constitucional en nuestra historia española contemporánea. Golpismo, golpe de estado ¿cuestión de conciencia (cristiana y democrática)? Más bien -hoy como ayer- simple cuestion técnica, y táctica

Me pongo a teclear esta entrada con la noticia a punto de caer tal vez del desenlace de la reunión del comité de disciplina del Frente Nacional francés que debía oír hoy jueves al fundador del partido Jean Marie le Pen y sobre el que pesa una amenaza de expulsión del partido temporal o definitiva incluso. Y a la vista de la composición del dicho comité que integran –salvedad hecha de la actual presidenta Marine Le Pen y su número dos, Philippot, ausentes de la reunión por voluntad propia- mayoritariamente figuras del Frente Nacional que se habrán destacado anteriormente por su postura crítica o su oposición abierta al fundador caben pocas dudas que éste saldrá sancionado de la reunión, lo que le abriría de nuevo la vía del recurso ante los tribunales tras haber ganado los tres anteriores, y lo que realimentaría las especulaciones de cara al congreso de los jóvenes del partido a principios del próximo mes de septiembre en el que Jean Marie Le Pen cualquiera que sea el resultado de la reunión de hoy, tiene pensado el participar.

¿Hacia una muerte política –a un plazo mas o menos fijo o anunciado- de Jean Marie Le Pen, el desenlace al que asistimos, o a una fractura del partido que acabaría haciendo abortar la maniobra de altos vuelos que acarician sin duda algunos de fuera del Frente Nacional de ver convertido ese partido de “malditos” en un antídoto contra los mismos, el más eficaz precisamente por provenir de dentro del organismo “patógeno” como todas las vacunas y los antídotos?

Las apuestas se admiten. El diario Le Figaro dedica a la reunión del comité disciplinario del Frente Nacional un artículo en su edición de hoy con el que parece que su autor pretende hacer ver en la dinámica electoral de un Frente Nacional desembarazado del lastre (electoral) de su fundador la salida o vía de escape más probable a la crisis en la que se debate las horas que corren ese partido francés nacionalista. La democracia como sistema salvada in extremis por la democracia como método y como práctica electoral o electoralista. Una petición de principio o círculo cartesiano todo lo francés que se quiera pero que no deja menos intacta y en pie la critica ideológica –y filosófica- anti-democrática que arrastra una vieja tradición –desde los tiempos de la revolución francesa- y de la que Jean Marie Le Pen habrá sabido hacerse invariablemente a lo largo de su carrera política heraldo y mensajero y a la vez portavoz y propagandista.

¿FUNDACIÓN JOSÉ ANTONIO A SUELDO DE PABLO IGLESIAS?

El general Sanjurjo en el momento de tomar la avioneta que debía conducirle a España, en Lisboa, el 20 de julio de 1936, momentos antes de su muerte. Sanjurjo se veía reconocida por los conspiradores y en particular por el principal de ellos, el general Mola, la jefatura suprema del Alzamiento, y sin duda por ese motivo José Antonio acabó entrando en contacto con él, por sugerencia –según fuentes y testimonios concordantes- de Adolfo Hitler en persona con el que se había encontrado en Berlín en la primavera del 35. En los meses preso en la cárcel de Alicante no obstante, José Antonio se distanciaría y desmarcaría progresivamente del Alzamiento, presumiblemente hasta renegar de él en la entrevista a Jay Allen (3 octubre 1936), que nunca se dio a conocer en España en su versión original. La lealtad a las alianzas guerreras –como lo fue el compromiso de adhesión al Alzamiento sellado con la sangre derramada de tanto miles de falangistas- fue no obstante uno de los principios fundadores del Imperio romano y presidió la historia (plurimilenaria) de la civilización europea

No creo en las meigas pero hay las. Veía brujas pero no acertaba a poder decir dónde. Y me estoy refiriendo a esa querencia (irresistible) en algunos –más fuerte que ellos- que ya denuncié aquí repetidas veces y que se deja notar en los medios azules ya de antiguo en relación con el 15-M y más reciente (como la copia y el original) para con Podemos. Y ya digo que no sabía bien cómo centrar el abordaje del problema hasta no hace mucho sin poder ir mas allá de fijarme en algunos ejemplos concretos por lo general poco representativos, o de soldados de a pie o si acaso de alguna que otra vieja/gloria o histórico (como le dicen ahora) del movimiento falangista pero ya jubilados o puestos -por su edad avanzada- un poco en el cuarto de los trastos viejos.

El caso que me ocupa ahora es distinto en cambio, y es que se trata de un histórico –hijo o sobrino (a tenor del apellido) de un histórico para ser exactos- de la falange (asturiana) del que no se puede decir en cambio que esté arrumbado o jubilado (del todo) como otros históricos y es en la medida que viene presidiendo desde hace un año apenas un instituto o asociación tan emblemática –a falta de ser plenamente representativa, que no sabría ni negarlo ni afirmarlo- como lo es la Fundación José Antonio. Iba dejarlo pasar, lo prometo, y me refiero a la entrevista que le acaban de publicar en el diario (semanario) digital “incorrecto” “Alerta Digital” a José María García de Tuñón y Aza (Tuñón a secas entre los componentes del mundillo azul como lo puntualiza el autor de la entrevista) si no hubiera sido por el guiño (descarado) que les dedica al final de su entrevista a los de Podemos.

Un integrista joseantoniano, asi se puede definir sin ánimo peyorativo alguno a este falangista histórico a tenor de su invocación de lo que a no dudar le parecen referentes supremos e inamovibles, a saber las Obras Completas del fundador y los veintisiete puntos de la Norma Programática de la Falange. Como lo muestra esa acusación –como un lamento secular- que no deja de lanzar él también en su entrevista (memoria del fundador obliga)  –contra Nadie (en concreto)- de “tergiversar, calumniar, falsear y difamar y mezclar (al movimiento falangista y a su líder) con personas y cosas con las que nunca tuvo nada que ver” Y el cargo mayo en su pliego de acusaciones lo es sin duda la del secuestro (sic) del pensamiento del fundador.

SIRIA Y FALANGES LIBANESAS

General Chamel Roukoz, jefe de la unidad de comandos del ejército libanés y yerno del General Aoun, que se destacó en operaciones militares contra grupos islamistas (suníes) del Líbano. Exponentes emblemáticos, tanto el suegro como el yerno dentro de la comunidad cristiano maronita libanesa –profundamente dividida por la guerra en Siria-, de la corriente que defiende al régimen de Bachar-el-Assad a pesar de que lo combatieron –codo a codo con las Fuerzas Libanesas (falangistas)- durante la guerra del Líbano (1974-1990) Y por más que pueda sonar a ironía sangrienta en la situación actual, el general Roukoz se encuentra en posesion de la Encomienda (de número) de Carlos III de la que le hizo entrega el anterior monarca Juan Carlos I

La radio estatal belga francófona nos sorprendía ayer noche con la noticia presentada con el mayor realce que el consejo de seguridad de la ONU había votado por vez primera una resolución por unanimidad –sin el veto pues o la abstención de Rusia o de China- a favor de una transición pacifica (sic) en Siria. Un paso adelante por la vía diplomática pues por más que al diario le Monde en su edición de hoy trate de relativizar la importancia y el alcance de la noticia. El verano es tiempo de agudización de conflictos y también de maduración de soluciones que sólo la exacerbación de los enfrentamientos armados hacen por veces posible, y es lo que se diría que está sucediendo en la guerra civil siria.

La prensa global llevaba varios días atronándonos con noticias alarmantes de los bombardeos del régimen de Bachar-el-Assad sobre poblaciones civiles en los alrededores de Damasco. Como una pelea de negros en un túnel, que decía Monseñor Lefebvre (sin complejos), el pretender distinguir la verdad nuda de la propaganda de guerra en esas informaciones que provienen siempre o casi siempre de conductos bien informados y aún mejor manipulados –como ese Observatorio sirio de Derechos del Hombre basado en Inglaterra que se habrá apresurado a publicar fotos en extremo sensacionalistas de los bombardeos- al servicio (descarado) de uno de los bandos en conflicto.

Y la intensificación de los combates se habrá sumado a la agudización de la crisis humanitaria que en el caso sirio arrastra un corolario o secuela preñada de augurios catastróficos a saber la agravación del éxodo en dirección de los países de Europa occidental que empieza a cobrar todos los visos de una bola de nieve –o de fuego- imparable ante la impotencia manifiesta de los gobiernos que se ven más directamente confrontados al aflujo migratorio en curso como es el caso de Grecia que enfrenta situaciones propiamente apocalípticas las horas que corren en algunas de sus islas, y también de algunos países balcánicos y de la vecina Hungría que habrá decidido erigir una barrera de separación con sus fronteras más permeables, léase más expuestas a esa nueva presión migratoria.

OKUPAS Y LOS QINQUIS MERCHEROS

El Lute, en la vulgata piadosa (y de izquierdas) que arrastra, "trabajó" (de abogado) (...) en el despacho del "viejo profesor" socialista (que no era de Soria sino de Embajadores, donde vivió en la guerra civil, de joven y en edad de combatir) ¡A otro perro con ese hueso! Pero esa leyenda es ilustrativa en extremo del protagonismo –social y político incluso- de los quinquis mercheros en la España del tardo franquismo y de la democracia. El sello quinqui –de delincuencia y de corrosión y delicuescencia asocial- era inconfundible y se notaba omnipresente en el Madrid de los tiempos del Viejo Profesor (y de su sucesor) cuando salí en noviembre del 85 de la cárcel portuguesa, y fue uno de los motivos que me decidieron a mi expatriación. Y ahora se diría que se le ve levantar cabeza –tras la llegada de la jueza rojelia a la alcaldía madrileña- con el fenómeno okupa del que no hay que ser un lince –aunque sí tal vez el haber pasado por cárceles (¡ay dolor!) de comunes- para descubrir los lazos con esa delincuencia (y criminalidad) del tipo quinqui o merchero. Su cómplice, dicho sea de paso, en el asalto (años sesenta) a la joyería de Bravo Murillo, Medrano, murio hace unos meses asesinado (a manos de su mujer, segun cuentan las crónicas) y sus restos escondidos en una cueva. ¿Mala semilla nunca muere?
El diario ABC tal vez de pura casualidad –como la mula de Balaán- acaba de acertar de lleno publicando en su edición del domingo pasado, la lista (oficial u oficiosa) de centros okupas en la capital de España. Y conforme a la enumeración del diario madrileño, son veintinueve, a lo mejor treinta o treinta y uno o treinta y dos y que más da, habas contadas. Tenemos que mirarnos de frente como decía Nietzsche, individual y colectivamente y no asustarnos de arrugas, manchas o lo que es peor, de lacras que nos enferman –a riesgo de desahucio- y nos desfiguran.

Y el panorama que muestra ahora el diario ABC es descorazonador pero no desesperado, o como decía un anuncio humorístico de la prensa belga flamenca, desesperado pero no más grave que eso. La infección okupa –en fase de erupción otra vez- es como una enfermedad generalizada –que en realidad lo es- en el casco urbano (y alrededores) de la capital madrileña, un fenómeno un tanto de incógnito –como lo muestra el reportaje- semi clandestino y disimulado salvo en sus casos más emblemáticos y ruidosos y también (relativamente) bajo control –o lo estaba hasta hace poco- o que puede estarlo fácilmente con un mínimo de vigilancia y estado de alerta y ojo avizor, como el que aquí venimos manteniendo desde la erupción del 15-M que es al movimiento okupa como el huevo a la matriz, tal y como el informe del diario ABC –revelando e entramado de grupos y asociaciones subyacente en el fenómeno- nos lo ilustra de nuevo y nos lo confirma.

Estuve repasándome y analizando con detenimiento la lista de centros okupa de la capital de España que publica el diario ABC, y situándolos en el mapa sobre todo –lápiz y papel en mano-, y la impresión que se deduce de él no es muy distinta de la que ofreció hasta ahora, así a primera vista y a tenor de lo que habrá venido publicándose por su cuenta en los medios. Y viene a confirmar también ese dato insoslayable de geografía política urbana de la capital de España, y me refiero a la línea divisoria Norte Sur–entre las zonas altas de Madrid y sus barrios bajos- que puso al destape el desenlace de las últimas elecciones municipales españolas. El barrio de Lavapiés –en realidad una zona circunscrita del barrio de Embajadores- es con mucho, como cabía esperar, el barrio (del distrito Centro) más abundantemente representado.

Canto de los Ungidos (poesía en domingo)

¡Animo hazte grande Juan!
Que estás aún a tiempo ¡Arriba!
Antes de que se haga tarde
En el mundo y en tus vistas

Deja las cosas pequeñas
sean sencillas o mezquinas,
dejáselas a los otros
que a ti no te va esa rima

Que tu naciste poeta
de promesas y venturas
y profeta (¡ay!) desarmado
de derrotas y desdichas,
de ocasos y decadencias
y de una fe rediviva
en tú mismo como en otros
(que se merecen tu estima)

Sé grande, pon tu alma en pie
no dejes que se deprima
que se arrugue, que se encoja
que se ahogue en mil naderías

Que para eso fuiste ungido
¿O que fue si no tu vida,
esa trayectoria sin par
-¡dios qué cruel singladura!-
que el Destino te reservó
de pie y solo en la llanura?

¿Unción profética (y sagrada)
o unción real sí, la mía?
¿A ser alzado en el pavés
de la Eterna Monarquía
en un mundo de plebeyos
que desprecian y abominan
del jus sanguinis (de la estirpe)
de la nobleza divina
de unos dioses que murieron
que vuelven o resucitan
alumbrando un mundo nuevo
con sus luchas y sus cuitas?

Hazte grande, sé tú mismo
cree sin miedo, ten fe viva,
ciega en la victoria final
en tu rumbo (en tu divisa)

O crece o muere, no hay tres:
o vencido por natura
o nacido para vencer
sin cejar nunca en la lucha
hasta que alcance el laurel
al cabo de la aventura

O subalterno o (gran) señor,
o rey/ungido u okupa.
¡Misterio del Santo Grial,
de un ideal que perdura!

¡Qué cruel destino el mío
sólo y perdido entre runas!


Bella y salvaje así te ves.
Y así me gustas tú, fiera,
Y miedo me da –no rías-
tu fuga, loba feroza

¡Tanto misterio (de fuego),
tanta vida joven en flor!

Del lado del que te mire,
del de tu clase, princesa,
o del de tu estampa lozana
O el de tu garra y de tu ardor

Del de tu brillo, “doctora”,
de tu chispear agreste
de ave rara (avis) exótica,
De mirlo azul blanco ¡mi amor!

Del de tu vuelo de altura
cayendo en circunvalación
y viniendo a posarte aquí
a tiro, de mi imaginación

Y así fue que te cazé (¿o no?)
Así fue como caíste
en las redes de este fauno
(de un fausto o pobre diablo,
de un macho hispano ¡que horror!)
Y desde entonces vuelas
y cantas sin darte cuenta
en una jaula dorada
(¿O todo es flor de mi obsesión?)

Obseso por ti, eso soy,
a punto de volverme loco,
de verte por todas partes
en fotos sepia o sin color

De confundirte con otras
de compararte con ellas
sin cegarme (eso tampoco),
libre y cuerdo en mi sinrazón

Y presto a arrojarme al pozo
¿Por ti que no haría yo?
A bajar al rio de tu cuerpo,
a la pila del deseo,
diosa Venus ¡Mi altar mayor!

¿CHINA AL BORDE DE LA IMPLOSIÓN? HORRESCO REFERENS!

Última bandera nacional de la dinastía Quing que reinó más de trescientos años en China. Su caída (en 1911) fue provocada por la estrecha alianza del imperio británico y otras potencias occidentales con el imperio japonés. Los cien años de república y de comunismo son accidentes históricos en la historia de la China varias veces milenaria. ¿Una vuelta al legado de Confucio, a la tradición mandarín la que viene operándose en China en las últimas décadas, comparable mutatis mutandis a la transformación radical que trajo el Renacimiento en el seno de la Cristiandad medieval? ¿Un nuevo Confucio, Mao Tse-Tung en la interpretación revisionista (radical) de un comunismo en versión oriental y en la fase de evolución que es la suya en la China actual? ¡Vivir para ver fantasmas míos!

No sabemos lo que está pasando realmente pasando en China tras las (misteriosas) explosiones de un gran ciudad portuaria china cercana a Pekín. Como tampoco sabíamos lo que ocurría en la (ex) Unión Soviética cuando se produjo la explosión de Chernóbil en mayo del 86 me encontraba yo en pleno errar (sin rumbo fijo quiero decir) en Francia entonces, en los alrededores de Paris tras mi salida de la cárcel p,ortuguesa. Y llegué incluso a sufrir unas jaquecas un tanto insólitas entonces que atribuí a la las nubes radioactivas que se pasearon por una gran parte del continente europeo, por el territorio francés en particular, a seguir a aquella explosión nuclear. No sabíamos lo que ocurría pero yo y sin duda muchos otros sentimos o intuimos entonces que aquello podía traer consecuencias del mayor alcance, a escala mundial como así efectivamente sería.

La coincidencia sincrónica de la explosión o las explosiones de Tainjin (o Tianjin) con la devaluación del yuan la moneda nacional de la república (popular) china habrán desatado una nube de especulaciones. Experimenté (de antiguo) –lo confieso- sentimientos e impresiones contradictorias en relación con la realidad China actual y con la innegable expansión y despegue de su economía –de mercado- en las últimas décadas, uno de los signos mayores no dudar del mundo en que vivimos. Y de entrada una objeción de orden ideológico, para qué negarlo.

La República Popular –de gigantescas dimensiones y de importancia innegable en el mundo actual- sigue siendo un país de régimen, (oficialmente) comunista. ¿Cualquier parecido con la realidad pura coincidencia, con el comunismo quiero decir en versión occidental, europea, y en particular con el comunismo español de la guerra civil? Y si se hace abstracción de la participación mas anecdótica que otra cosa de algunos comunistas chinos en la guerra civil española –de lo que se habrá ocupado algún estudioso español, y pienso en concreto en el estudio de un profesor de chino de la universidad de Barcelona (que ya evoqué en alguna de mis antiguas entradas)- y salvedad hecha también de la deriva pro china de algún dirigente del comunismo español en el exilio como fue el caso de Líster –antes de venir a refugiarse a España donde vivió sus últimos días-, cabe decir que el universo chino y su régimen nos sigue resultando tan hermético y estratosféricamente lejano a los españoles como la Rusia post comunista de Putin por citar y comparar los dos países más punteros entre el conjunto de los países emergentes.

CHILE Y LA GUERRA CIVIL ESPAÑOLA INTERMINABLE

General Hernán Ramírez Rurange, jefe de los servicios secretos del ejército chileno durante el régimen militar. Puso ayer fin a su vida de un tiro en la sien tras verse condenado por un tribunal chileno después de que se viera puesto en la picota por ciertos medios y organismos de defensa de los derechos/humanos. Con su gesto –honroso y honorable- es muy posible que haya pagado por todos, por el conjunto de sus compañeros de armas, y por el honor del ejército chileno –y también por el buen nombre del general Contreras, antiguo jefe de los servicios de inteligencia del régimen militar (DINA), muerto (excarcelado) la semana pasada- que no fueron derrotados hasta hoy (como si lo fue en cambio el ejército argentino) y que se ven arrastrados en el fango por la actual presidenta que sigue queriendo vengar a su papá como José Luis Zapatero quiso vengar a su abuelo –teniente de carabineros- muerto al iniciarse la guerra civil española (interminable)

Los últimos acontecimientos en Chile directamente relacionados con su institución castrense encienden de nuevo el capítulo chileno –que eso fue en realidad- de la guerra civil española interminable. El general Manuel Contreras Sepúlveda, director de la DINA –la policía secreta del régimen militar- falleció hace unos días en el hospital donde se encontraba en el Sur del país-, tras su excarcelación del penal en el que cumplía condena por los horrores de los que se le acusaba (sin prueba), unos cargos casi tan graves e irreversibles e imperdonables como el de la crucifixión y muerte de nuestro señor en el monte/calvario. Y las circunstancias de su muerte habrán obligado a pronunciarse (y a justificarse) a la actual cúpula militar puesta contra las cuerdas por la case política –y el gobierno de la presidenta Bachelet- y por los medios.

Su muerte se vería seguida poco días después del suicidio de otro militar de alta graduación tras verse condenado por un tribunal chileno después de haberse visto imputado y puesto en la picota en los medios él junto con otros once de sus compañeros de armas. Siempre defendí el alzamiento militar (y cívico) chileno del 11 de septiembre de 1973. Y lo sigo haciendo. ¿Golpe de la CIA? ¿Como lo fue el de los coroneles griegos derrotados junto unos meses después de que el general Pinochet ascendiera al poder y como dicen que lo fue el 23-F? Y no lo fue acaso la revolución portuguesa del 25 de abril?

“Realpolitik” Los americanos son los gendarmes del mundo surgido de la segunda guerra mundial y de la caída del muro (casi) cuarenta y cinco años después, y la American conexión habrá estado por vía de consecuencia omnipresente en todos los cambio políticos de gran calibre en el panorama de la actualidad mundial los ultimo setenta años (en el hemisfero occidenal al menos) De la evolución de los acontecimientos en las tres últimas décadas se desprende en cambio una moraleja no muy honrosa para la mayor potencia de la tierra, y es la de un imperio que al contrario del Imperio romano traiciona fatalmente, por sistema, a sus aliados, y reniega de sus alianzas. Como lo hizo en el Vietnam, y como lo haría con todos los régimen militares anti-comunistas en la América (ex) hispana a los que dio alas y sostuvo hasta dejarlos caer cuando la coyuntura dejó de serles propicia.

ACAMPADA DE CIBELES EL RAYO QUE NO CESA

Antonio Gramsci, se diga lo que se quiera, fue un heterodoxo dentro del pensamiento marxista, lo que explica su enigmática actualidad y el interés y la fascinación incluso que habrá siempre ejercido en sectores muy alejados del cuadrante ideológico en el que se vería situado post mortem. Y así habrá sido sobre todo por sus ideas en materia de cultura, de poder y de hegemonía cultural por ejemplo –extraídas en gran parte de autores tan malditos como Darwin o Georges Sorel- que los de Podemos (Íñigo Errejón por ejemplo)- esgrimen bastante impúdicamente, y es en la medida que de los postulados de aquel se puede perfectamente sacar conclusiones contrarias al estado de bienestar, a la economía subsidiada, a la discriminación positiva -léase a la (descarada) protección estatal preferencial y discriminatoria a favor de los pobres/y/desheredados (léase sobre todo inmigrantes de otras culturas)- y radicalmente contrarias también a la hegemonía cultural del ideal o de la idea democrática en el mundo de hoy y en general a todo lo que vienen queriéndonos vender –en los medios y por todas partes- Podemos y el conjunto del movimiento indignado

El rayo que no cesa. Me refiero –todos lo han adivinado- a la indignación callejera. Fracasaron en Sol y en la Plaza de Cataluña y en muchas otras plazas y rincones de España, pero la izquierda española (de donde procedían sus principales mentores y patrocinadores) se diría que acabó sintiéndose en el ineludible compromiso moral (un decir) de cargar ellos mismos con ese fracaso a cuestas. Esa es la glosa que a mi juicio se merece esa nueva tentativa de acampada callejera que (a la chita callando) dura ya varias semanas en la escalinata de la Cibeles, sede del Ayuntamiento al abrigo del paraguas –contra el sol- que les brinda la jueza Carmena, nueva alcaldesa, y con ella, mandos policiales -como Andrés Serrano, el policía “republicano”- directamente a su servicio.

La Cibeles –la acampada allí me refiero- simboliza un poco también el fracaso de su intentona, quisieron acampar en Sol y al final acabaron haciéndolo sin duda en el único sitio donde podían hacerlo de todo el conjunto de la geografía urbana madrileña. No nos representan. No nos representan a los madrileños, ni siquiera a ese Madrid Sur que tanto reivindican, ni siquiera a ese distrito Centro, que tienen convertido –me refiero a indignados okupas inmigrantes conflictivos (musulmanes en su mayoría) yayo flauta y gais insurrectos (que los hay pacíficos y de orden) y en general indignados de toda laya- tras las últimas elecciones municipales en un bastión de la izquierda anti-sistema.

Era de esperar (y de temer) ese nuevo acceso de fiebre okupa –de viviendas de particulares como del espacio público- tras la accesión al sillón consistorial de la candidatura de todos los fracasos, como lo simboliza la nueva alcaldesa (septuagenaria) a su estilo, a su manera. Ahora le pide al Vaticano que expliquen al pueblo fiel esa necesidad irreprimible en algunos (dice) de irse de p… (como lo leen) Entre eso y lo de las almejas de las protestatarias feministas amigas y compañeras suyas consiguen que el personal (como diría Umbral) se ría con gusto y se olvide un poco de los disparates que se vienen impulsando y multiplicando desde la alcaldía.

INCIDENTE EN BARCELONA DESDICHAS DE UN ARGENTINO PIOLA

Mafalda y sus amigos. Un éxito del cómic a escala del planeta y botón de muestra y quintaesencia inmarcesible a la vez de racismo anti-español marca latino ché (y de un inconfundible toque argentino) Vean y comparen. Felipe el rubito -rubio platino-, sonriente y optimista es de ascendencia italiana, su alter ego, el otro amigo de Mafalda –siempre a su izquierda- el "gallego” Manolito es moreno, peludo, y tosco y áspero y huraño (con frecuencia) en sus maneras y sus aspecto físico. Y lento (muy lento) de raciocinio (...)Y por supuesto de pelo (ralo) negro o castaño oscuro y cejijunto. Un juego de espejos no poco hiriente de cómo los argentinos –incluso los de origen emigrante/español relativamente reciente como el caso del humorista que nos ocupa- se ven a si mismos y de cómo nos ven también a nosotros los españoles. Comparaciones odiosas, es cierto y el primero que compara es el humorista (oriundo) que nos ocupa con su personaje insidioso. Se ven o prefieren verse como europeos, descendientes de una Europa en la que España y los españoles brillan por su ausencia. Unos clisés (racistas) fruto de una Leyenda negra en su versión americana que trajo consigo la rebelión mestiza anti-española, y de un toque guerracivilista a la vez fácilmente perceptible. Se ven en casa en Europa, y de preferencia fuera de España como le ocurre al argentino independentista catalán tan piola. Que les compre quien les entienda

Mi origen es España pero también es Italia, y un grupo de indios que nunca conoceré, una mezcla típica argentina en todos los sentidos. Mi sangre es la sangre mestiza, la que más me gusta. Así comenzaba la entrevista que publicaba el diario el País en su suplemento Babelia del fin de semana del pasado sábado a un escritor novel argentino afincado en España (y contertulio asiduo del café Gijón).

Y le cito aquí por extenso, porque la cita no tiene desperdicio, y es del problema de memoria que arrastran con la madre patria –siempre o casi siempre dicho en tono de irrisión- muchos argentinos o los argentinos en general (para dejarnos de eufemismos)

Una memoria de España que tienen perdida casi por completo por culpa de la rebelión mestiza que desencadenó la emancipación americana por tierras del rio de la Plata, lo que se dio en llamar la revolución de Mayo. Ya me tengo pronunciado no poco en detalle y por extenso sobre el tema en estas entradas. Pero ahora todos los tics históricos se desatan otra vez de pronto leyendo una noticia reciente, también con protagonista argentino, y fue el incidente que provocó un joven de aquella nacionalidad crecido –y adoctrinado- en Cataluña cuando pretendió dirigirse exclusivamente en catalán a los agentes de una comisaria de la Ciudad Condal a efectos de renovar su DNI español caducado, justo antes de emprender el vuelo de nuevo, dirección la República Checa.

PODEMOS O LA ESPAÑA QUE NO NOS GUSTA

Queremos sentar magisterio con el refinamiento de nuestras costumbres, escribió José Antonio en uno de sus momentos mejores. La victoria del Primero de Abril trajo el triunfo (merecido) de los señoritos –¿para qué negar la evidencia?- y la posguerra –léase la posguerra europea a partir del 45- la muerte del estilo, y de la clase y distinción auténticas. De la chaquetas o de los atuendos deportivos y de los viejos Ford T, al azul mahón y al obrerismo ambiente de las marchas del Frente de Juventudes (que yo alcancé a conocer, en sus últimos momento cuando ya se llamaba OJE) Lo que explica sin duda que a algunos azules les tiren hoy tanto Podemos y Pablo Iglesias (y su coleta merchera, léase quinquillera)

“Amamos a España porque no nos gusta” es una frase que repetí mucho en mi vida como tantos otros y que también como tantos otros nunca supe exactamente lo que decir quería. Y me viene a la mente de un cartel que se ha visto denunciado en ciertos medios –y creo también que ante el juez- expuesto en una comisaría del Levante español (en Benidorm) atacando a Pablo Iglesias, en el que se le acusa de querer gobernar un país que no le gusta por un montón de conceptos o motivos que en el mismo cartel se especifican: por no gustarle ni la bandera ni el himno, ni la Navidad ni la Semana Santa ni los toros, ni las fallas (por lo de los moros y cristianos, esto último se supone) Y ahí me sentí llamado a recipiscencia –en lenguaje clerical antiguo- y acabé viéndome obligado a reconocer que sin disgustarme ninguno de los motivos que se enumeraban en ese cartel de denuncia, sigo sintiendo que a mi España no me gusta del todo tampoco. No me gusta la emigración española –por cima de los Pirineos-, las cosas claras y el chocolate espeso.

Hablo de emigrantes y no de euro funcionarios –aunque estos tampoco me convencieron nunca del todo- ni de del turismo español cada vez más numerosos por esos lares, ni siquiera de la reciente diáspora de jóvenes posgraduados que tampoco es que me gusten mucho por lo indignados pero con los que no alcanzo el grado de repulsa rayano con la fobia (lo confieso) que me inspira el fenómeno de la emigración española de antiguo, en ellos y en sus descendientes, y sin duda que no es sólo una cuestión de gustos sino que entran en juego motivos o resorte más hondos –como ya me fue dado explicarlo en las páginas del prologo de mi último libro “Guerra del 36e Indignación callejera”-, pero también influye innegablemente el gusto propio en esa actitud de rechazo latente o larvada por lo menos que es la mía y que aquí estoy ahora confesando. Y una anécdota que habré vivido recientemente me permitirá tal vez explicar e ilustrar lo que aquí decir pretendo.

Oda al Lago Leman (poesía en domingo)

Por razon de fuerza mayor me fue imposible ayer acudir a mi cita poética de los domingos, a la que acudo no obstante ahora con un dia de retraso. Y sobre todo con gusto. ¡Que os aproveche!

Todo tan rápido y fácil,
llegué y vencí de un tiro,
de un vistazo quiero decir
a un país que yo hice mío

Así hoy lo veo (así lo sentí)
tras dejarme de remilgos
aunque no quise verlo así:
no hubiera sobrevivido
al chorro de rayos de luz
de la verdad de mí mismo,
de un alma infantil -¡por siempre!-,
de mi corazón desnudo

Al amor de una patria carnal,
patria (suiza) de adopción,
que fue el país del refugio
como quiso dármelo a mí
aunque no hubiera podido
y por eso le perdoné,
por eso volví sumiso,
mi mente en fuego abierta en flor
a sus sendas y caminos

Como el regreso de Ulises
con el corazón rendido
mirando hacia el lago Leman,
preso total de su hechizo,
de su espejo azul turquesa
en el calor (suizo) de estío
¿Sepulcro del Santo Grial
el lago manso y tranquilo?

¡Espejo de Serenidad,
de un universo perdido!
Riendo en el fondo del lago
no muerto, semi dormido

Por eso fascina tanto
¡Qué bien me sentí! ¡lo juro!
¡No me importa lo que piensen!
¡Como en ningún otro sitio!
Como un útero materno
¡De vuelta al centro perdido!

En busca de un continente
a la hora del Destino
que irresistible te llama
y te empuja a ser tú mismo,
a asumir todo un pasado
de prenda (gentil) de futuro

Que me decía ¡ven, ven!
en la tarde (entre murmullos)
Y le respondí ¡no ahora no!
Aunque volveré ¡seguro!

Al final de mi “jornada”
cuando ya no esté en el mundo,
al crac de las gaviotas,
hecho ceniza y suspiro

Cuánto me acordé de ti
mientras bajaba hacia el rio,
cuánto te eché de menos
junto a aquel viejo molino
donde temía verte, sí,
como un globo suspendido
en el aire del cielo aquél
¡cual verso suelto amor mío!

Temiendo que aparecieras
que se rompiera el embrujo
de tu ausencia ¡fiera, loba!
Que me anegase tu mundo
de planes y de proyectos,
que el cielo se hiciera añicos
encima de mi cabeza,
sin avisarme, sin ruido.

Pero al final sobreviví,
salí ileso, guardé el tipo
del trance aquel tan incierto
y me puse a amarte infinito
yendo de nuevo a tu encuentro,
a reír y a soñar contigo

Que el amor todo lo puede
hasta lo más imprevisto,
siempre a la espera (en el cruce
de tu destino y el mío)

Por eso espero a lo lejos
verte llegar con sigilo,
cuando llegue el (gran) momento,
la hora y el minuto justos

Cuando menos yo lo espere,
cuando tú quieras cariño
porque sé que no me engañas
que dices verdad a tu estilo
confuso e insinuante
entre guiños y acertijos

¡Como un cuadro al claroscuro
tu natural complicado
ahora y siempre femenino!