JOVIALIDAD Y GANAS DE VIVIR. HALA MADRID!

 

 

"Bodas de oro del Imperio y de las Corporaciones" llamaba Eugenio Montes -en "La Vuelta del Duque de Alba"- a la Grand Place de Bruselas. El triunfo de un borbón (francés) y de su "Intendente" (deportivo) español en París, Parque de los Príncipes, celebrando el éxito y la victoria del Real Madrid en la Champions League, la tarde de ayer. Que París bien vale una misa, pero no todo el oro del mundo (piense lo que piense Emmanuel Macron) 

El futbol de masas, reino u hospital de los milagros, donde hasta lo más inverosímil o imposible se vuelve de pronto fácil y factible? Como la reconciliación hispano/belga, preludio o preanuncio de la vuelta a nuestra vocacion europea? (....) Y a analizar y considerar en primer lugar, ese fenómeno insólito -que me dejó al principio un tanto escéptico, lo confieso-, de un entrenador (coach) y seleccionador español de nombre y apellido -de extranjería pues fuera de toda sospecha-, Roberto Martínez, que ha sabido hacerse con "su" selección y con el gusto y capricho de la afición belga (como le dicen aquí, chapeau!) 

Y a seguir, ese otro fenómeno de encaprichamiento de la afición, que encarnó a partir del partido de anteayer el guardameta belga, Thibaut (o Tibó o Tibú) Courtois, héroe de la final de la Copa de Europa en París (de la Championsleague, con perdón) un gigante de dos metros que las paraba todas, nacido en el Limburgo, del lado de acá justo en la frontera belgo holandesa, de padre francófono (valón) y de madre flamenco neerlandófona, un belga pues de los que ya no se ven por el mundo, como no hay dos, de esa Bélgica unitaria (léase bilingue) en vías (a lo que parece) de desaparición. Que las paraba todas...y que las perdia todas justo a seguir (ay dolor!) Y era en unos saques o despejes por todo lo alto que se perdían siempre o casi siempre, y acababan (fatalmente) en pies contrarios, lo que sólo lo hacen observar raros criticos (valientes), y que le perdonan en cambio -y como no?- el conjunto de la aficion. Y qué decir del triunfo internacional -en Paris y donde si no?- de España, engujando así la humillación -entre muchos, entre los que me encuentro yo- del fichaje de la estrella (de ébano) que después de darnos el sí nos lo negó -como vulgar novia o novio de rancho (que el no es no) 

Y es lo que parecía simbolizar la vista fugaz en la pantalla belga, pero de impacto no menor a ojos de un observador sagaz (y para más añadidura, español) y era de Felipe VI y Florentino Pérez juntos conversando y observando desde el palco de honor.  París bien vale una misa, por mucho millones que le eche el contrario (y que me disculpe Emmanuel Macron) Es lo que parecían decirse o pensar solos los dos (....) Y no nos aguaron la fiesta los aguafiestas, con aquello que en el equipo no había ni uno solo español. Y qué?

 Pero la tarde -de anochecida- era en cambio española, alegre y despreocupada casi, como una tarde de toros -de las de sol y sin quirofanos (...)- dentro del estadio me refiero aunque fuera "british" en las calles (de la que se armó) Y dicen que en Cataluña sólo se oían sin parar cohetes, lo que hace decir a algunos que la esperanza (allí) todavia no se perdió (...) Ni la jovialidad (española) ni las ganas de vivir, entre guerra y amenazas de guerra. Hala Madrid!

Diosa de Sal

 

 

De pronto oigo otra vez la Voz

"párate, a dónde vas, Juan?"

como la oí ya tantas veces

sin rumbo fijo (en alta mar)

un poeta/vagabundo

así me vi de verdad

en la vida y obra de aquél

que escribía para no llorar

y oteaba el mundo al trote

en busca de un sitio, no más,

de una vía, de un camino

en pos de un sueño inmortal,

que en poesia/filosófica 

acertó con todo a plasmar,

y en su vida y en su obra

nos legó un espejo impar

que sólo descubro yo ahora

y me veo como lo fue él (igual!)

devoto de una religión

de Amor, de "hijos del Rey" ("le Roi!")

de una Raza de elegidos,

la de un "sacerdocio/real",

de posesos, de devotos

de ti y tu amor, Mujer fatal.

Tú que me enseñaste el fervor,

Salve a ti, Diosa de Sal!

la Sirena que enamora

de magia y encanto (infernal!)

que me hizo pararme de golpe

hace (ay!) tantos años ya!

y me hará levantar el vuelo

para así poderla olvidar

viajando y viajando sin pausa

por cielos, por tierra (austral?)

hasta que acabe divisando

el Mar de la Tranquilidad,

o en busca entre puerto y puerto

o un aeropuerto ("terminal"),

del encuentro o el reencuentro,

que ya nunca podré olvidar

(Vivo o muerto, qué más da!)

SOROS Y LA TERCERA GUERRA MUNDIAL

Una foto (sepia) de otra época -la de justo ayer- que nos da a muchos (melancólicamente) qué pensar, y nos adentra por las rutas movedizas de la ucronía, léase de lo que pudo ser -y de un tris no fue - en la Historia.  O dicen que no fue, me da igual (....) Complotistas? Los otros más bien, los que están urdiendo y fraguando ahora -en riguroso sigilo- la guerra nuclear

 Se cerró el círculo. El de mis intuiciones -u obsesiones, aqui alguno dirá-, de mis presagios y diagnósticos y suposiciones. De Soros y el 15-M y del Maidán, de los fórums de Davos y la guerra de Ucrania (u operacion militar especial) Judio antisemita (sic) el gurú húngaro de los negocios y de la alta/banca y de la alta politica y de los medios (en inglés "mogul", o en anglo/hebreo más bien) (...), aún a riesgo, expresándome así, de así hendir un tabú intocable o de infingir una linea roja a no sobrepasar. Un enigma insondable -el antisemitismo judío- de la Historia contemporánea y particularmente de la Segunda Guerra Mundial. Y el ministro ruso de Extranjeros Lavrov -a cuento de Hitler y de Zelenski- no parece que se engañara ni tenía por qué pedir disculpas, la verdad. 

Y así todo se explica, que el caso es, como sea, que Soros es de los que a todas luces se creen todo permitido, de dar consejos a grandes y chicos de la tierra con el sentimiento irrebatible de estar siempre en el secreto de los dioses: él, a hablar y amonestar y pontificar, y los demas ("béni oui, oui", en francés le dicen) a oír y callar. Y es lo que viene a la mente y salta a la vista oyendo su declaracion de guerra (por propia cuenta) a Vladimir Putin en Davos, sin que nadie ni dentro ni fuera se atreviese a rechistar. Como la declaración de guerra (comparaciones "odiosas"?) a la  Alemania nazi del presidente del  Congreso Mundial Judío, Chaim Weizmann (1938) Y paro el carro que me hundo, que aquí todos ven lo que estoy queriendo decir sobre el particular (....) 

Zona o túnel de (negras) turbulencias, la que enfila ahora de golpe el conjunto de la Humanidad, que como lo analiza un ruso mal-pensante con grande audiencia (doy fe) en la Europa occidental, Rusia y sus dirigentes no pueden -ni quieren- enfocar ni imaginar siquiera en Ucrania la perspectiva de la derrota. Como los líderes de la Alemania nazi, aquí alguno dirá. Con la salvedad no obstante que los soviéticos ahora tienen el dedo pulgar presto a apretar el boton del arma nuclear. Y es lo que los medios -sobre todo en la prensa anglosajona- están  cuidadosamnete tratando de guardar en silencio y de obviar. 

Y  como recordaba un analista belga y profesor de la escuela militar, un arma suprema (y recíproca) de disuasión lo es el guardar herméticamemente secretas las posibilidades armamentisticas -léase nucleares- de las potencias beligerantes. Justo lo que el presidente USA se está empleando (torpemente) en divulgar (....) Al contrario -catalogados como "secret-defense"- de lo que (rigurosamente) observó su precedecesor Donald Trump (...) Qué nos aguarda pues los dias y semanas a venir? Se cruzarán -en Finlandia o en Suecia(?)- las lineas rojas a no sobrepasar? El futuro a corto plazo lo dirá, no es óbice que todo -a mi juicio- estriba en cómo se resolverá la cuestión o el reto fundamental yacente por detrás (o detrás del todo)  

Y es el saber llegar a convencer al pueblo ruso y en especial a sus dirigentes, que Occidente no es su enemigo ni es una potencia -en terminologia teológica- "diabólica" o "infernal". Que somos muchos en Europa occidental, en Occidente,  los que apostamos -por nuestra cuenta y riesgo, sin doble juego ni cálculos falsos o cobardes- por la victoria de la postura rusa. Rusa o soviética, da igual. Llegaremos a hacernos oir, a que nuestra voz llegue o se extienda desde el Atlantico al Ural? Esa es nuestra última baza, la razón última de nuestra esperanza de librarnos de la amenaza nuclear. Nosotros y "pari passu", el conjunto de la Humanidad

NEUTRALIDAD SUIZA Y LA GUERRA NUCLEAR

 

 

Seminario de Ecône. La imagen -nueva y radiante- que ofrecía y la que me ofreció hasta hoy -sin la iglesia maciza -y plúmbea- y horrible que erigieron después de irme yo-, cuando yo allí llegué en octubre del 1974. Donde pude adentrarme en los secretos y misterios de la neutralidad suiza que Zelenski quiere ahora barrenar

Cinco mil millones -en francés 5 milliards-, y eso cada mes! Para qué luego digan que el cómico Zelenski no tiene sentido de la realidad! Lo que soltó, en pedido urgente -y en tono melodramático- de ayuda, en el Fórum Económico de la ciudad suiza de Davos, sin más preámbulos ni consideraciones, mientras que sus interlocutores, como Ignazio Cassis, presidente da la Confederacion suiza, el pais anfitrión, volaba (tranquilamente) por las nubes o se subía por las paredes -a fuerza de presiones, de consejos "sotto voce" y de ultimátums como cabe fácilmente imaginar-, y era de las glorias y virtudes -de la neutralidad y del peso y la influencia de la Confederacion Helvética y del cuento de buenos y malos que nos infligen los medios por cuenta o a costa de Vladimi Putin, y de su operacion militar especial (...) Suiza, una etapa importante en mi vida -como todos aquí ya saben- y un espacio aún más grande en mi memoria, lo que me da a mí en ciertos temas delicados todo el derecho a hablar (....) Despues de leerme sobre todo un extenso reportaje en la prensa belga sobre los retos y peligros y amenazas las horas o minutos que corren de una guerra nuclear. Que ver al causante o responsable principal de la que se habrá armado en Ucrania quitándose la careta con tanta desfachatez y tanta naturalidad, me habrá hecho dar botes en el asiento y presto a darle a la tecla sobre el particular (....) 

De Davos para empezar, y de todos los duendes y fantasmas que como le dicen en Flandes, nada más oír mencionar ese nombre se ponen de golpe a danzar. Y no sólo de ahora lo de esos forums económicos o político/económicos en donde -en toda discrecion y normalidad- se guisa y se cuece el futuro del mundo, nuestro/futuro, sino de antes de la guerra como lo ilustra de botón inmarcesible de muestra la célebre novela "La montaña mágica" de Thomas Mann, de toda aquella legión de enfermos/imaginarios que llenaban -a cuerpo de rey, y a abarrotar- hoteles y clínicas de aquella estacion de invierno y ciudad balneario exepcional. Y la danza ("contemporánea") de los duendes redobla a todo meter cuando surge de golpe otro nombre, el de Karl Schwab, principal organizador y brillante orador de esos forums y puesto no hace mucho en la picota de los medios y redes mal/pesantes en Francia -la facho/esfera allí le llaman-, en la respuesta a la pregunta del millón y enorme tabú a la vez. "Mais qui? (Pero quién?) (ça va?)" 

Y era a la hora de señalar con el dedo a los que manejan los hilos por detrás de las medidas sanitarias anti-Covid y de la programacion global, planetaria -en inglés "Reset"- que asoma la oreja por detrás (...) Y por qué no, del negocio de los Big Pharma -y Big Technos-, a ese otro (gran) negocio de la guerra nuclear, que el tramo de distancia no es grande la verdad? Y de Davos pues en la Suiza alemana ("allémanique") lejana y un tanto exótica y extraña -la de Nietzsche, como por casualidad (...) y que no conozco o muy mal-, a "la Romandía", la Suiza francesa o francófona, y al canton del Valais y al Seminario de Ecône ("de Saint Pie X") donde viví y donde tuve ocasion de adentrarme en los secretos y misterios de la neutralidad suiza ("armada") que Zelenski y los que le apoyan están intentando ahora barrenar. 

De la neutralidad suiza sobre todo en la Segunda Guerra Mundial. Como (mutatis mutandis) la nuestra. "Neutralidad pactada a favor del Eje" (díxit Francisco Umbral): la "no/beligerancia" española -que nos inventamos fuera del lenguaje diplomático o de su terminología  conocida los españoles-, como la suiza y en menor medida como la turca o la sueca o la irlandesa o la portuguesa-  sólo que la helvética un poco más normal que la de ellos y que la nuestra, léase con más disimulo y menos destape (forma de hablar) 

Que en España no hubo cierre del espacio aéreo a la aviación aliada -que sufrió allí bajas- ni sufrimos tampoco como ellos -y en represalia de aquello- bombardeos salvaje contra la población civil, (mutatis mutandis) igual que los de Dresde, Hiroshima o Hamburgo hacia el final de la guerra, de los que nunca o casi nunca oímos hablar, bautizado eufemísticamente uno de ellos -y no el único- como error, o "accidente trágico" en las palabras del mismo Roosevelt, faltaria más.  En Suiza como en Bélgica. dicho sea "en passant". Ni celebramos en los años de entreguerras donde todo se fraguó un Congreso fascista internacional (16 al 17 de diciembre de 1934) como el de Montreux -que se repitió-, ni ofrecimos refugio seguro a peces gordos del bando de los vencidos al final -franceses y belgas sobre todo, en la parte francesa-, lo que en España le negaron a Pierre Laval.

Pero bueno, supieron guardar las formas -de los protocolos de la alta diplomacia y de la legalidad (o de la comunidad como le dicen ahora) internacional. Hasta el punto que gracias a ello pudieron ejercer un protagonismo del primer orden y una (saludable) influencia del primer plano y del mayor grado, sobre todo en la Europa devastada de la inmediata posguerra, como lo pusieron de manifiesto rompiendo (discretamente) el boicot y el cerco diplomático del que fuimos objeto España y los españoles al final de la Segunda Guerra Mundial. 

"Lausanne me legitima ante el mundo", declaró Franco -si hay que creer a Umbral- tras el capote (providencial) que les echó el Conde de Barcelona, Don Juan, al Caudillo y a su régimen tambaleante, con su célebre Manifiesto -en aquella ciudad balneario-, que es lo que aquello fue en realidad. Y ahora Suiza se revela de nuevo el centro o el corazón (diplomatico) de Europa, de líneas roja a no sobrepasar. Y es de cara a la amenaza de una guerra nuclear     

"BLACK LIVE MATTERS", ENTRE EL MADRID Y EL PSG

Mbappé estrella mundial de fútbol, (de manos dadas) con el jeque Nasser Al-Khelaifi, ex-tenista y boyante y adinerado enpresario (tycoon) catarí. Presidente del Paris Saint Germain (PSG) en la actualidad. Y un tercero que no se ve en la foto, Florentino Pérez compuesto y y sin novia -o novio (de rancho)- en medio del altar después que le dieran el sí. Y tras suya, toda la aficion madridista y española -frustrada y desencantada y desmoralizada- y con ellos, la (buena) imagen de toda una Nación, puestos a apurar. Botón de muestra deslumbrante del nuevo rostro de Francia, el de su presidente re-electo -Emmanuel Macron. Y "pari passu", el de nuestra desvalorización o pérdida (flagrante) de categoría en el concierto internacional (en francés "déclassement") Y eso escuece -y cómo!-, y más aún a madridistas desde niño como lo fui -y sigo siendo- yo-, y cliente habitual -años sesenta y setenta- con mi panda de amigos del bar "Félix Pérez" -calle de Alcalá- del que conocí al patrón, y del que algunos -muchos, pocos?- se acordarán aquí

Sólo deporte el futbol de masas, de Di Stefano para acá? Nunca me lo creí. Y el culebrón que nunca se acababa del fichaje -en grado de tentativa- de Kylien Mbappé por el Madrid -el "Real', como en sustantivo, y cómo le llaman por ahí- se merece otra glosa de lo mas sabrosa en, las entradas de este blog. Aún al precio de tener que "escribir peligrosamente", y es sobre ciertos temas de los de "cogérsela con papel de fumar" -y no digo más- como le dijo Franco a José Antonio Girón, que no se le estaba pidiendo "eso", no. Mbappé es negro (noir) o lo parece -como le leí un vez a un "gusano" anticastrista cubano, adentrándose en cautela y circunspección extremas frente al periodista que le interrogaba en tan espinosa cuestión- dicho sea de entrada, y con perdón. Que habrá que haber tratado y cohabitado -en tiendas de campaña y campos de labor- con ellos (sin problema -mayor- alguno) como fue aqui en Bélgica tantas veces mi sino, para bien calibrar lo que aquí estoy diciendo, y bien medir -sin complejo ninguno- las palabras que me atrevo a emplear (aqu)í Y es algo de lo que no se puede hacer abstracción a fe mía a la hora de abordar esta espinosa cuestión. Que las cinco letras de N....(en francés "noir") junto con otros tres o cuatro nombres o palabras de una carga especial y sobresaliente de peyoración -como las de macho o de machista- ostenta una marca/registrada española que no se puede negar, y de uso (y difusión) universal, en un terreno minado y sé de lo que hablo ya digo. Y cabe pregntarse como yo me preguntaba dónde estribaba la razón de su sopresa al oír aquello, y de su escándalo (inofensivo), y de su irritación. Y no hay más que preguntárselo a un testigo fuera de sospecha y hago alusión a Bension Netanyahu, padre del primer ministro israelí, y jefe del Likoud (de su nombre Benjamin), que hacía a los españoles en declaraciones antiguas -qu retuve bien-, culpables o responsables o pioneros -lo mismo me da que me da lo mismo- de racismo de Estado (sic), por cuenta -elemental querido Watson- de la Inquisición y del decreto de expulsion (de 1492)  

Y a la hora de afirmarse Mbappé tan ufano y risueño (y multillonario) -y frente a España y los españoles- francés (sic) (de nacimiento o de adopción), es algo que no se puede obviar, sin echárselo a él tampoco en cara ni tenérselo en cuenta por favor. Del dominio, esa como tantas otras cosas, de lo subliminal o inconsciente (colectivo)- del "non dit" en francés. Pero que nosotros no podemos obviar por una cuestión de honor. Que nobleza obliga (de hidalgos, dicho sin la menor irrisión, como tantas veces aquí lo oí yo)  No más que eso y sin más querer darle importancia a la cosa...Sino fuera por el nuevo botón de muestra  -como el pan/nuestro de cada dia (de los de dar de comer a los perros, con perdón)- y es de algo que ya aquí me encargué de comentar (y denunciar) en este blog. Léase de la pérdida (flagrante) de categoría (o de clase, otra vez perdón)-o de un nombre practicamente inédito en nuestra lengua y que obliga a echar mano al francés, por algo será-, léase del des-cla-sa-mien-to (en francés, "déclassement") de lo español y de los españoles, como individuos y como nación. Y si el francés Mbapé -con su pan se lo coma (un decir)- nos habrá hecho caer en la cuenta de una evidencia tan cantosa, y que mirándola bien de frente se nos vaya de golpe el pudor, gracias le sean dadas, "merci" en francés. A él, al jeque (y tycoon) catarí, y a Emanuel Macron     

 

 "Los negros (noirs) americanos. De la esclavitud a Black Live Matters", de Pap Nyadé, ministro nuevo y flamante de Educación en Francia en el nuevo gobierno del presidente re-electo Emmanuel Macron, artifice "vox populi" -junto con el Catar- del fichaje de Mbappé por el Paris Saint Germain (PSG) Y nota discordante aquél del programa de diálogo -y reconciliación- con la oposición (de derechas) derrotada (por segunda vez) Un ejemplo (uno más) de discriminación positiva (sic) -denuncia ante el insólito nombramiento la prensa francesa. Un eufemismo fino a penas para tapar otro más grueso, el de "igualdad de oportunidades". De reir o de llorar? Deporte y sólo deporte el futbol de masas? Nunca me lo llegué a creer

FRANCO Y PUTÍN

 

Junio de 1959. A los pocos meses del triunfo -enero del mismo año- de la Revolución Cubana, Ernesto Che Guevara en su flamante uniforme (verde oliva) de comandante de la Revolución, durante su visita relámpago a Madrid (en la Ciudad Universitaria en la imagen) Una foto -dato todo menos trivial- rigurosamente incógnita (doy fe de ello) en aquellos años, que solo empecé a ver circular en la Red muchos años más tarde. Boton de muestra inmarcesible de la "cuban/connexion" del régimen de Franco y del alto sentido del Caudillo en materia de geopolítica y de la Realpolitiek. Y de pragmatismo ideológico al límite de la solvencia -y de la credibilidad-, de lo que daría pruebas en la guerra y en la paz, en la posguerra sobre todo, de por la sobrevivencia (casi milagrosa) de su Régimen en el 45, tras el desenlace de la Segunda Guerra Mundial. La pregunta del millón: se hubiera escandalizado como lo muestran ahora sus sucesores por la guerra patriótica de Vladimir Putin?

"French connexion", en los análisis que en estas entradas vierto, una detrás de otra, -lo confieso- de política española y de política internacional. Y como anillo al dedo -que ni pintado- en relación con la guerra de Ucrania que trae (fatalmente) al pimer plano la tradicional alianza franco/ rusa en la guerra y en la posguerra, a través de la Primera y de la Segunda guerra mundial, y en la persona -y en el régimen- del general De Gaulle, del que se cuenta que su innegable admiración por Franco -como lo ilustró en la visita que le rindió poco antes de su muerte y en la polvareda a todos los niveles que aquello ocasionó- de ver en él, el caudillo invicto y vencedor en los campos de batalla, lo que el general francés no logró (del todo) a ser, y en lo que va camino -ante las últimas noticias- de convertirse en cambio Vladimir Putin. Que el cruce del Estrecho, el asedio -y rescate- del Alcazar de Toledo -gracias a la alta y crucial decisión estratégica de aquél-, la ruptura del frente de Aragon, con la llegada (fulgurante) al Mar Mediterráneo -como en un rodillo o en rodamientos- y el cerco o aislamiento (decisivo) de Cataluña -tras el final de la (larga) batalla de Teruel-, no habrán dejado de ser (con la batalla del Ebro, y paro de contar) objeto de estudio y motivo (serio) de reflexión en las academias militares y lo serán de seguro a partir de ahora más, con la (vertiginosa) evolución en las líneas de frente de la guerra en Ucrania, de los contrataques y ataques rusos en tenaza -como el de la operación "Uranus" en Stalingrado- en el Dombas (Severodonetsk), y en particular del asedio victorioso -con la rendición de sus defensores, sin caer en la trampa, con la lección nota bene de la historia bien aprendida, léase sin entrar siquiera en combate (atención)- de la acería Azov (de Mariupol) 

Guerra de posiciones a la hora de los drones, de la guerra de información y de su alta tecnología, y de la gobalizacion? De vuelta -como en un eterno retorno ("eternel retour", en francés)- "el horizonte de la guerra" (Dominique Venner dixit) De esas cosas -como el heroísmo y la camaraderia entre soldados- que según dicen  (o decían) se fueron para nunca más volver. Vladimir Putin, Salve! Que todo eso se lo debemos a él! Que a Franco no le hubiera merecido escándalo alguno, bien al contrario, como no se lo mereció la Revolución Cubana, que muchos querían dirigir -como en tiro por elevacion- contra él, lo que lograron a medias, aunque el régimen sobrevivió. Como ahora quisieron explotar la operación militar especial de Pütin en Ucrania. Pero contra quién? Que se me apareció el Kairós (como ya lo dije a yer) (...) 

De motivo en cambio de emulacion -para Franco-, como para él lo fue el general De Gaulle, por su clara visión estratégica de alto nivel, de por la grandeza (en francés, "grandeur") de sus formulas y slóganes. De "una Europa del Atlantico hasta los Urales". Sin la OTAN, lo que le quisieron hacer pagar -en Mayo del 68- pero a lo que triunfalmente resistió. Que con De Gaulle -a galope pues por las llanuras de la ucronía, y de la Historia!- no hubiera habido atentado contra Carrero y hubiéramos accedido -la entidad del Ser, como diria Heideger, de lo que fue y de lo que (de un tris) no fue)-a la categoría de potencia nuclear, lo que sin aquello hubieramos llegado a ser. 

España potencia de primera clase, y los españoles ciudadanos de primera por doquier y en particular por los "desiertos de Europa" y no subalternos modelo, ciudadanos de segunda o de tercera -en la practica en la vida de todos los días, aunque amuchos (sobre todo entre belgas o belgo/españoles) eso les cueste reconocer. Sin clase ni categoría, como ya la tuvimos (y aun grabado de puertas afuera en las memorias) -que el negarlo es burda mentira. 

Secuelas fatales -en nosotros frente al mundo, como -mutatis mutandis- en Francia (Zemmour dixit) frente a los Estados Unidos (....)-, el de nuestro (nacional) des-cla-sa-mien-to/internacional, colectivo e individual  (en francés "déclassement") Y es lo que vemos a hora como la luz -y nos viene a la mente como a borbotones- gracias a la guerra de Ucrabna y a Vladimir Putin. Que tras sus pasos nos movemos a partir de ahora como Pedro por su casa por los laberintos de la Historia y de la memoria histórica. Y en particular, la de "nuestra"guerra civil

Enero de 1960, un año transcurrido del triunfo de la Revolucion cubana. Memorable incidente en la Habana ante las cámaras de la televisión y ante el mismísimo Fidel, que protagonizó Juan Pablo de Lojendio, embajador de España, justo antes de su expulsión. Ampliamente repercutido en la incipiente televisión española de entonces: de cortina de humo -de la que supo hábilmente servirse el régimen anterior-  para así camuflar su pragmatismo ideológico, no conscientes a lo que parece de la pesada hipoteca -de por el (funesto) prestigio que endosó a aquel fenómeno tan emblemático, especialmente entre la juventud española (grosso modo la mi generación)- que aquello infligio al futuro cercano, a corto y a medio plazo, de los españoles y a la evolucion del régimen de Franco, y a la Transición. Un riesgo inexistente hoy, y digno de ser obviado por aquellos que se lo están pensando dos (y tres) veces a la hora de echarle un capote -diplomático aunque sólo sea- a Vladimir Putin y a su "guerra patriótica", y de romper así el aislamiento (de todos contra uno), insólito en la historia contemporanea y sin más precedentes -en el plano de la comunicación al menos- que el de España y de su régimen anterior 

EL ALCÁZAR DE TOLEDO Y LA ACERÍA AZOV

 

General Moscardó, heroico defensor del Alcázar de Toledo que se ha visto ahora recordado en los medios tras el estallido de la guerra en Ucrania y el asedio de Mariupol (y de la acería Azov) Comparaciones "odiosas". Militares profesionales  (de valor) con sentido del deber entonces, y  "ultras"(del futbol y de la política),  léase paramilitares jugando a la guerra, los de ahora, hasta que la munición se les acabó -y dejaron de obedecer a mando alguno-  y olvidados o agotados también los víveres y la moral, y en algunos de ellos tal vez -durante el asedio y antes de él, en las calles o en los campos de futbol- el sentido del honor. La disciplina castrense -exaltada en el célebre Discurso de la Academia Militar- y la cadena (irrompible) de transmisión de órdenes, de obediencia (ciega) al mando, claves de la victoria de Franco en la guerra civil. Y raíz ("pari passu") de su desprecio (profundo) a los "paras" que jugaban a militares, y más aún a los que cantaban la guerra "de lejos" -falangistas o franco/falangistas muchos de ellos-, como lo recoge Umbral en la biografía memorística -"La Leyenda del César Visionario- que le dedicó. Como lo ilustra también el que los rojo/republicanos intentaran emularles -en la catedral de Siguenza por ejemplo- sin conseguirlo. Y con un poco más de visión estrategica, léase político/estratégica -peras al olmo?- no hubieran fallado -o fracasado- en la Transición (...)

 Se acabó. Digan lo que digan o hagan creer lo que quieran los de la Inteligencia británica a base de desinformación. Que siguen erre que erre, pese a los llamamientos a salvar vidas (sic) del cómico Zelinsky o la deposicion ante las camaras de una figura simbolo de los ultimos defensores encerrados en la acería, un "ultra" del Dinamo de Kiev  -"Sector derecha", "Pravy Sektor"-, y uno de sus "comandantes" (el más odiado, sic, de la población rusa en redor) dejandose ver y retratar (para los que quieren ver). Y ahora, a la atención de los más fieles de mis lectores, me voy a a permitir jugar aquí a general de salón (o de oficial de Alto Estado Mayor) Que el paradigma (sic) de historia y ciencia militares, en lo que va camino de convertirse este episodio (crucial) de la guerra en Ucrania, no agotó toda la glosa que nos inspira, sobre todo en el plano de la comparacion. Junto a Stalingrado o al Acázar de Toledo, que los medios que engañan pero que no se engañan, tienen bien presente en la mirilla, que me diga en la memoria, de objeto preferente de su atención, más si cabe con el segundo que con el primero, como lo ilustran los ultimos rebotes periodísticos en los medios españoles y extranjeros, tras la la sucesión de acontecimientos y de cómo evoluciona -en los frentes- la situacion. 

Que los primeros defensores (soviéticos) de Stalingrado no estaban del todo cercados, con el río Volga -libre y despejado de enemigos en una orilla y otra- a sus espaldas (atencion), como lo habrán estado los de la acería Azov. Y como sí lo estuvieron los defensores del Alcázar. Con una diferencia fundamental que es lo que quiero especialmente comentar en la última entrada de este blog. Y es en el plano de la disciplina, crucial -como lo dijo Clausewitz y otros muchos antes y después que él- en los campos de batalla y en la cadena de mando desde la línea de frente  a la retaguardia. Comparaciones odiosas pues, entre los defensores del Alcázar y los del "batallón Azov". Militares profesionales en uniforme y bien afeitados (y revistados) de un lado, con un mando supremo que les dirigia, que se dejó (sabiamente) asesorar -en el plano de la estrategia en sentido amplio (léase politico) me atrevo a conjeturar- por los que más estrechamente le rodeaban (*), pero que como lo leí no hace mucho en una reseña histórica supercrítica a su respecto, ejerció siempre el liderazgo (sic), desde el principio hasta el final ("Sin novedad en el Alcazar, mi general") 

Y del otro, una banda de "paras", de paramilitares -vestidos de cualquier forma ("a lo Pancho Villa"), y en los que había un poco de todo, como los hinchas (sobre todo) del "sector derecha" -Pravy Sektor"-  del estadio de fútbol del Dínamo de Kiev. De los de "eso yo ya me lo conozco" De cómo presentaban y de cómo se empleaban en los fregados y algaradas en las calles, sin la menor contemplacion (ni consideración) (....) No muy interesantes pues, así a primera vista la verdad. Ni del punto de vista ideológico, ni del punto de vista militar (o para/militar) Paramilitares, como el  lumpen ("proletariat"), mutatis mutandis: un enigma irresuelto en la historia contemporánea y en algunos de sus capítulos o episodios más cruciales como el de nuestra guerra civil

Como lo fueron muchos en los dos bandos y en particular -los que mejor me conozco yo- en el bando vencedor. Tal como lo deja traslucir a cada página casi en su "Leyenda del Cesar Visionario" -biografía memoristica del Generalisimo Franco- Francisco Umbral: de ese desprecio (profundo) rayano en la fobia o aversion, que era el de Franco hacia los que jugaban a soldados por las calles, en la espiral de violencia sobre todo -primavera del 36- que nos llevó a la guerra civil, y más aún a los que cantaban la guerra "de lejos" como "los laínes" que así era como él llamaba, dice Umbral, a los falangistas o franco falangistas) de Burgos (su Cuartel General), a la sombra del Ausente, no hay que olvidar (....) Y además, sin ahorrar la figura -y la memoria- de este último, maestro consumado el Caudillo en el arte -glosa genialmente el autor- de hacer soluble (sic) el mito y la memoria del Fundador, a base de comentarios, de insinuaciones y sobreentendidos que dejaba escapar en medio de las recepciones,  en voz baja como un susurro y que al dia siguiente eran la comidilla de toda la ciudad. "Dicen que le tuvieron que dar una pastilla para llevarle al pelotón de ejecución. Claro, como no era militar" (....)  

Y todo eso nos viene a la mente y a la memoria ahora como a borbotones siguiendo el alma en vilo el asedio de la acería Azov en Mariupol (....)  Sin ánimo de venganza o de revancha o de resentimiento (trágico) contra quien sea (por favor) Que como ya lo dije en una entrada anterior -siempre (royendo) en el mismo tema-, el luto por Stalingrado se nos acabó (....)  Y que se piense de mí lo que se quiera, que desesperé ya hace mucho de encontrar testigos (aún vivos) bajo la tierra, de mis ideas y de mi trayectoria. Y de mi honor. Y no dejo de darle a la tecla ahora, que ahora sí, no me equivoco, no, que con la operación militar especial -gracias Vladimir Putín!- se nos apareció el Kairós. Y no se nos va, no dejamos escapar la oportunidad, no, que no tendremos dos. Victoria (Sieg) en Mariupol!!! Y Viva el Rey!!!. Emérito y Mediador

(*): Y cabe mencionar a ese respecto al teniente coronel y jefe de la comandancia de la Guardia Civil de Toledo, Pedro Romero Bassart, próximo de los falangistas y de un papel y un protagonismo del primer plano en la organizacion de la resistencia y en la defensa de la plaza durante el asedio, pero siempre a las órdenes de su coronel (más tarde general)

VIVA EL REY MEDIADOR!

 

Comparaciones "odiosas" pero el referente francés y la evocacion de la figura del general De Gaulle que tantos franceses odiaron (sic) y no obstante llegaron -como Dominique Venner- al fin a perdonar, se imponen ante el regreso (triunfal) a España del rey emerito, Juan Caros (de Borbón), en estas hras criticas para el futuro de los europeos y del mundo entero, en la guerra -en parte fratricida- entre rusos y ucranianos. En la que una misión de mediación nos está especialmente reservada a España y a los españoles

Viva el Rey! No gritan otros lo de Viva la república! o lo de viva el papa! ?, pues eso. Que con la misma libertad y desparpajo que se permitia Umbral hablando del Rey Juan Carlos al que defendía y respetaba pese a su inconformismo y a su iconoclasia tan acreditadas, pretendemos nosotros ahora partir un lanza a su favor en su vuelta a España. Vox populi vox dei y en la acogida que le ofrecieron en Senjenjo -o Sanxenxo- ni los autores ni los espectadores del acontecimiento se equivocaban. Juancar! Hay gritos o diminutivos que dicen más que todos los gestos y palabras. Y ese es uno de los que no fallan que muestran con creces una de dos, o bien lo (consciente o inconscientemente) arraigado que esta el juancarlismo entre muchos españoles o -lo mismo me da que me da lo mismo- la brecha profunda que divide por los tres cuartos o los dos tercios la figura de imagen del rey emérito entre los que le aceptan y los que le atacan. Traidor, a qué o a quién. A Franco? Quien roba a un "ladron" y si se traduce eso como se debe - por traidor-, ya ven aqui lp que querer estoy diciendo. O a la Guardia Civil (o a una parte de ella) y a una parte del Ejercito? Realpolitiek, que ya les estoy oyendo, y que ya saben aqui todos los que me leen mi postura y su explicación al respecto. Deja una España en paz y concordia por muy relativas que sean, y mas prospera -que Grecia -de lejos-, el espejo en el que los españoles todos debemos mirarnos cuando hablamos de aquella efemérides de aquella fecha. Y estoy pensando -elemental querido Watson- en los coroneles griegos y en como acabaron todos ellos.  Le gustan al rey emérito las rubias? Como dijo el monárquico o neo-marquico frances -de otra dinastaí además- Carlos Maurras, "buenos o malos, nuestros gustos son nuestros", y al rey emerito no se le puede negar el buen gusto además, y no me refiero sólo a los viajes a los yates y balandros y safaris y cacerías. Que en su vida privada además no entro. "Debajo del Rey todos iguales", decian los espanoles antiguo, de antes de la muerte -y derrota- del rey Don Pedro. Y si hubieran seguido España y la monarquía española por esos rumbos otro gallo nos cantaría en nuestra época. Y ns huibiera ahorrado todo un pesado saldo de guerras ciciles o enfrentramientos fratricidas. 

Y si "se las ponían" a Feipe II e incluso a Don Baldomero Espartero, lo mismo podría  decir él, y ni quito ni pongo rey, pero le ayudo porque nos va un poco a todos la vida en ello.  La prensa francesa está que trinan contra él, por sus líos -"casserolles", le llamaban ellos-pura envidia, que tantos años de afrancesamiento nos habran hecho descubrir ciertos secretos o claves de explicación de la historia común y del comportamiento de los pueblos. Y en el "a priori" anti-español -de tanta befa y tanto desprecio- de algunos franceses o francófonos -y me refiero sobre todo a su medios-  están la envidia y el remordimiento colectivos (sic) por culpa del rey o del trono abolido. De la sombra del regicidio (sic), habló Joseph de Maistre, a lo que él no concedia ni olvido ni perdón (...) Y esa misma sombra en francés "ombrage"- es la que nos persigue a todos, tras las huellas del rey Borbón, superviviente de milagro -en francés "miraculé"- de las errancias de la Historia. "Les dejó la democracia -"de la ley a la ley", de lo orgánico a lo inorgánico me refiero- y además, la monarquía a los españoles", dixit (por cuenta de Franco) Jean-Marie Le Pen, como a modo de epitafio y destapando a su vez ese resabio monárquico o filomonárquico del "nationalisme" francés (que ya me los conozco un poco) Y si no hay que ser mas papistas que el papa, tampoco hay que ser mas anti-monárquico que los más cortesanos que en el mundo fueron (y pienso de golpe en un Santiago Carrillo) 

Estamos además unos momentos dificiles, críticos y cruciales para el destino de Europa y para el porvenir de los europeos -y del mundo entero- con los vientos de guerra (winds of war) que desde el otro lado del continente se han puesto  a soplar con furia, hasta el punto de llevarnos al borde de la hecatombe de una guerra nuclear que amenazaria con arrancar (sic) a la Tierra de su órbita (....), díxit Alexandre Lukatchenko. Y un rey español que alejó el fantasma del enfrentamiento fratricida y el de la guerra civil entre españoles podría muy bien -por qué no?- ser uno de esos mediadores o embajadores -a falta de los que no supieron o pudieron serlo (....)- en ese capítulo o episodio doloroso y desgarrador en extremo, de guerra civil europea (sic) como lo es -y en polémicas intestinas de la historia rusa no me meto- la que enfrenta a Rusia y a Ucrania en estos momentos. Muerto el Rey, Viva el Rey! Muertos guillotinados (u olvidados y despreciados) los borbones franceses, un Borbón español se yergue y emerge ahora en salvador y mediador. Lo que no consigue (un respeto) el presidente Macron

DIPLOMACIA ESPAÑOLA Y CURA (RUSA) DE HUMILDAD

El ministro ruso de Exteriores, Lavrov, notificando la expulsión de los 27 miembros de la represesentacion diplomatica española que deberán abandonar el territorio ruso en el espacio de 7 días, y que -declarados personas "no gratas"- hasta nueva orden no podrán volver más. Fracaso histórico clamoroso de nuestra diplomacia, en la gierra de Ucrania. En la que España no obstante se veia imbuida de una mision especial. A la autocrítica tocan. Menos arrogancia y un poco mas de humildad

Cuando yo era adolescente, hacia finales de mi bachillerato -finales de los sesenta-  yo quería ser diplomático. El mundo era otro, era otra época, y otros sueños y expectativas o -como dicen los linguistas (franceses)- otro horizonte de perspectivas, era (o eran) en jóvenes desprevenidos e indefensos (pese a las apariencias) como yo los que llenaban sus cabezas. "Como anillo al dedo para alguien como tú. Un ejercicio de derecho civil, otro de idiomas que a ti no se te dan  mal, y otro de cultura general", me aseguraba y repetía en el viaje de recreo (como lo fue para mi) el capitan de aquel barco mercante mi tío querido, en plan aleccionador, siguiendo fielmente (a todas luces) las instrucciones de mi difunto padre, y mis ojos brillaban relamiéndome en mis aficiones (y erudiciones), y mi cabeza hacia planes y proyectos de futuro sin parar. Como el Luiso inolvidable aquél (libro de texto, un respeto, "María matrícula de Bilbao", en la asignatura -entre las tres marías- de Formacion del Espiritu Nacional) Como si el futuro (tan oscuro) fuera cuestion de eso apenas, de estudiar, de sentarse (sic) (como me decian) -y no de andar en busquedas (en francés "recherche") en un incansable caminar-, de aprobar un examen, y esperar un poco (las notas o resultados) y nada más.Y la vida y el otro mundo tan distinto en el que vine a seguir a a parar se encargaron de bajarme del burro, en el intineraio tan atípico que el Destino me deparó (léase la diosa Fatalidad) Pero el sueño no moría, resistentes y correosos como lo son -los más ingenuos y más puros de entre todos ellos aún más- que duran y sobreviven que es una barbaridad. 

Y tras mi gesto de Fatima y lo que se siguió- léase mi encarcelamiento duro y largo y traumático en Portugal- yo seguía queriendo ser diplomático con la anuencia y aprobacion de mi difunto padre, que seguia creyéndose -pobre!- que lo de volver para mí a la normalidad era sólo cosa de coser y cantar. Y cuando después de aquello llegué a Madrid, ni corto ni perezoso -craso error!- busqué informarme en la Escuela Diplomática. Nunca lo hubiera hecho! Pues mientras miraba el tablero de anuncios, se me acercó de improviso un "segurata", que me llevó a un cuarto a oscuras, la puerta semicerrada, para informarme en su posicion de firmes que le habian dado ordenes (terminantes) de que abandonase el edificio a toda prisa. Sin más. Y no me lo di por no enterado, no, que aquello fue -ante el desazón y la decepcion de mi difunto padre que finjía no darle a aquel incidente la importancia que yo le prestaba (la que tenía en realidad)- lo que me decidió a emprender una nueva travesía -hasta hoy- por las rutas de la expatriacion. Eso y nada más, que nadie me echó como me insisten (ingenuos) hoy todavía algunos? Sí y no, la pura verdad. 

Y lo traigo aquí a colación sin ánimo de revancha o de rencor o de resentimiento (trágico) alguno -mi palabra!-, sino por no perder el contacto con la actualidad. Todos los diplomaticos españoles de Moscú -informa en grandes titulares la prensa de ayer- en la puerta de salida, (37 miembros de nuestra representación, junto con 34 franceses y 24 italianos) lo que era facil de imaginar. Donde las dan las toman. Y un incidente tan grave, o tan serio -aunque "carente de incidencia alguna", como algunos insisten en glosar- nos invita a una reflexión urgente aquí sobre el cometido de diplomático  o sobre la diplomacia en general, rozando o chocando así a primera vista con la vocación o el espíritu militar. Un sino -uno más- de nuestra historia que me diga de los últimos siglos -marcados por el declive y la decadencia- de nuestra historia en general. Desde que el insigne Diego Saavedra y Fajardo y los otros plenipotenciarios españoles "firmaron con sangre -Eugenio Montes dixit- la primera autonomía", léase la de los Países Bajos españoles, como por casualidad (....) En Munster de Westfalia -"tumba del Imperio y de una causa perdida"- como declamó el citado autor falangista en "la Vuelta del Duque de Alba -del "Viajero y su sombra "- que habré citado no sé ya cuantas veces en este blog." 

Corruptio optima pessima", y la decadencia de nuestra diplomacia -como lo ilustra el (triste) incidente de actualidad que acabo de mencionar-, no empaña en modo alguno el brillo y la nobleza de una condición tan noble, tanto o casi como la de la vocación militar. Y me viene a la mente (y que aqui nadie se escandalice) el ejemplo del Duque de Alba, ilustre militar y estadista brillante, hombre o leyenda de hombre más bien, para bien y para mal. Como lo ilustra una obra ya no tan reciente de una profesora belga de la ULB (Universidad Libre de Bruselas) -fuera pues de toda sospecha- sobre la correspondencia diplomática del Duque de Alba desde Bruselas. De un título y subtítulo que eximen de glosas, comentarios y mayores abundamientos: "Los Países Bajos españoles -en traduccion del francés- y los Estados del Santo Imperio. (Retos y prioridades de la diplomacia en tiempos de tumulto) " Y en el escarbar de la correspondencia diplomatica del más alto nivel de uno de los hombres (y estadistas) mas calumniados y difamados de todos los tiempos, encontramos párrafos de lo más sabrosos (sin ánimo de faltar) "Son una maravilla -exclamaba el Gran Duque (por escrito) comentando el correo de los príncipes protestantes- los argumentos de estos traidores!" (....) 

Diplomacia al servicio del Estado y de la Milicia, para evitar la Guerra, o al servicio de ella -que la guerra es divina (sic) (Joseph de Maistre dixit)-, léase para explotar en los despachos y cancillerias, los frutos y dividendos de la Victoria en los campos de batalla, no para esquivar (vacilantes, sin saber qué hacer) una misión tanto como la otra, especie de (triste) sino de la diplomacia española en estos nuevos tiempos de tumulto, como lo ilustra de nuevo la guerra en Ucrania. Donde los españoles teníamos y tenemos -más aún si cabe que Francia, tercera potencia diplomatica del mundo (según acabo de leer) en la actualidad detrás de los Estados Unidos y de China-, voz y voto, y una vocacion (especial) de mediacion en el seno de una (trágica) guerra civil -europea (sic)-, para nosotros, como la que están riñendo rusos y ucranianos, y como la que nosotros vivimos hace no tanto también. Y con los que nos une la historia -la que fue no la que están por reescribir- como con los rusos, o por razón de cultura y de religión, como con esos ruso/europeos ocidentalizados -o canónicamente reconciliados (....)- que son los ucranianos. 

Y esa ausencia olímpica de la diplomacia española brilla olímpicamente si cabe aún más, con el apagamiento (apocalíptico) al que asistimos de la diplomacia pontificia (sic), vacilando hoy como ayer -en el umbral de una guerra nuclear (...)- entre la Paz (PAX) mundial -que en el Concilio aún nota bene (humeante la guerra fría aún) tanto les preocupó- y los intereses e imperativos y las exigencias y servidumbres de una guerra de religión, -entre catolicos/uniatas y ortodoxos. Léase entre Roma y Moscú.  A autocriticarse tocan! La hora del final de la arrogancia, y de la cura de humildad. Dicho sea sin ánimo de faltar 

UCRANIA, LA ULTRADERECHA Y YO

 

Rusia expulsa a todos los diplomáticos españoles. A modo (evidentemente) de retorsión. Donde las dan las toman. Y señal fehaciente de que Putín -tras la rendicion de la aceria Azov, en Mariupol- está ganando la guerra 

Contaba con su sal y salsa y pimienta habituales Francisco Umbral, en una de sus reseñas -y en todos o casi todos sus libros de caracter autobiográfico personal e intransferible todos ellos- algo que recogía Ana Caballé en la obra que le dedicó (del género "biografia no autorizada"), y era que a su paso en los inicios de su carrera de escritor y periodista por la redacción del gran diario vallisoletano "El Norte de Castilla, su director de entonces Manuel Cossío -al que sucedería Miguel Delibes justo después- una vez le confió, que para ser director de un diario como aquél habia que tragarse un buen sapo (o culebra) todas las mañanas. Y es lo que me viene a la mente con la guerra (de Putín) en Ucrania y con el desasosiego y división que ella habrá (fatalmente) producido en las filas de la extrema derecha en Francia, por no hablar de todos los grandes países europeos como España o Italia (o incluso en Alemania), proa a los vientos de guerra (winds of war) que en todos ellos y "desde allí" soplan. 

Y embistiendo en el tema sin tapujos como pretendo hacerlo ahora, tengo igualmente presente lo que me dijo -que entonces no comprendí muy bien- el psiquiatra belga (o uno de ellos, el bueno de los dos con los que traté, por mandato del juez) -, en tono comprensivo y cordial, y en una reflexión nota bene todo menos trivial, léase en un sentido clínico o "psiquiátrico", psicológico más bien-,  que observaba en mí -de mi curriculo y de mi trayectoria- un gusto o aficion por lo que él llamaba en francés "mouvances", que se traduce al español por militancia, movimientos de opinión, sin descartar un viejo significado -fuente de la actual derivación?- de vasallaje (feudal) (sic), que entonces no  capté y sólo descubro ahora, que de pronto como a golpe de varita mágica parece que me deja las cosas más claras. 

Como si el ventarrón de la polémica que la "operacion militar especial" habrá traido consigo, me diera la ocasion que ni pintada -O Felix Culpa!-, de quitarme de encima viejos tatuajes o de sacudirme de la piel viejas etiquetas, como la de extrema (o ultra) derecha -algo de lo que aqui ya hablé- no sin un deje, de por los años y años de compañía/fiel, de irreprimible nostalgia, y melancolía (nota bene de manos limpias). El precio a pagar sin duda de querer ser libre como el viento o como los pájaros, sin vasallajes (psicológicos) o juramentos de fidelidad (de ningun tipo) De ser yo mismo en definitiva (Semper Idem), aunque un desierto -peor que el de los tártaros, o aún mas sobrecogedor- me aguarde, sin más compañía o compañeros que una legión de fantasmas (como los del "Páramo en llamas", de Juan Rulfo o como los de la Santa Compaña) 

Puerto de arrebatacapas -en francés "foire d'empoigne"-, de vientos contrarios,  de todos contra todos: en lo que la ultraderecha francesa parece ahora convertida -quid de la española?-, por culpa o por arte de ensalmo de Rusia, que me diga de Ucrania (que las cosas no parecen estar aún del todo claras) Todos denodándose a cual más y mejor por tomar partido y dejar su postura clara, limpia, fija y con todo el esplendor, en lo que se me asemeja (y a las pruebas me remito) a una empresa vana (de entrada). Leyes memoriales (sic) y anti-fascismo militante -y de rigor- en el lider soviético, cargos principales de los "ultras" que se obstinan en negarle la soldada. Como dijo Jack (el Destripador), vamos por partes; 

La Historia es la que es, y no hay vuelta de hoja. Digan Kant y otros exponentes del idealismo alemán lo que quieran. No es o no es en primer lugar una cuestión de memoria. Y si Franco ganó la guerra civil (sic) del 36, y Rusia, que me diga la Union Soviética --tras su victoria en otra guerra civil, la suya propia-, venció en la Guerra Mundial, no hay manera tantos años después de reescribir la historia,  ni a base de memoriales, ni de ganar en los festivales (de la canción) lo que se pierde (ay dolor!) en los campos de batalla. Y Putín -hay que rendirse más temprano o más tarde a la evidencia- va del lado de la Historia (con mayúsculas) Y ponernos -incondicionalmente- tras sus pasos nos habrá parecido a algunos la forma más eficaz -y más política- de conjurar -de una vez- esa guerra de mentirijillas (como todo lo que fabrica los medios) de "la guerra de Memorias".

Sobre todo, ahora que va ganando la guerra, de lo que  de todas partes signos o señales nos llegan, por la via diplomática aunque sólo sea. A buen entendedor pocas palabras sobran

La Mujer del Antifaz

 

La mosca en redor me ronda,

de qué tienes miedo mi amor?

qué es lo que te impide el abrirte

en primavera, linda flor?

 

Y mientras taladro mis sesos

corre el Tiempo contra reloj

viéndote pasar estrecha,

de icógnito (eres tú o no?)

 

siempre detrãs de esa máscara,

huidiza (ubicua) a profusión,

resbalándote en mi vida 

sin la menor invitación.

 

Qué buscas en mí, cerezas?

o la puñalada a traición?

Vienes, te vas, hasta cuando?

a que suene la hora (a las dos?)

 

a rendirte a la evidencia

que el Tiempo se nos pasó?

que el Amor era ese (era esa)

sigilosa?, y qué rubor!

 

Alguien que te parase 

esos pies (grande obsesión!)

y parases ese trote

entrando al fin en razón

Mientras, los astros te miran

brillando con grande ardor:

que tarde o temprano cumples,

mujer, el Destino, señor.

 

La Mujer, tú, del Antifaz!

sí, así te llamaré yo 

en espera de tu nombre 

y de tu boca (amor de dios!)

POLONIA, 1983

 

General Jaruzelski, recordado especialmente por la instauración de la ley marcial en Polonia (1981) en respuesta a la ofensiva insurreccional de "Solidarnosc" (sindicato Solidaridad) Aristócrata y educado en los jesuitas, y en las filas no obstante del Ejercito soviético al final de la guerra: del catolicismo al comunismo con décadas -y un concilio- de adelanto. Omnipresente y visible, entre varios trasuntos, en uno de los principales personajes del film "Leave no traces", fue una de mis principales pesadillas los años aquellos (de cuando mi gesto de Fátima). Inculpado y condenado por cuenta de la ley marcial tras la caída del Muro, nunca llegó a cumplir la pena de cárcel por razón de su edad y estado de salud. Y por la fractura (humeante) en la sociedad polaca aún en ascuas tantos años después, en relación con aquella época. Y la historia y la actualidad reciente parecen darle la razón, en la disyuntiva entre Resistencia y Colaboración, dilema fatal. Porque con la ley marcial -"mal menor"- evitó a los polacos una situacion "a la ucraniana". Dictador y militar patriota        

Varsovia 1983. Un año o meses apenas después de mi gesto de Fatima (pura casualidad?), en una Polonia -bajo régimen comunista- "normalizada" bajo la ley marcial, y en una vision "por dentro" de cómo funcionaba la máquina estatal -hoy se diria "el sistema"- y de cómo marchaba el mundo del lado "de allá", con el muro o "la cortina de hierro todavia en pie y con el autor de estas lineas los cinco sentidos puestos en aquello mientras que el resto de mi generacion -ay dolor!- estaba en otros fregados, en otra cosa. Y hasta en el color sepia de la mayor parte de los planos y de las tomas del film -del centro de Varsovia y de su omnipresente Palacio de Stalin, léase de la Culture (Kultur como lo transcribía la prensa francesa de entonces) y omnipresente como lo fue para mi, visible  como lo era desde todos los niveles y de todos los ángulos y mas aún, justo enfrente, desde la ventana de mi habitación del Hotel Forum en el que me alojé (vestido de sotana) ) en el centro de la ciudad (sin problemas mayores) 

Todo ello como digo, me devuelve fatalmente la imagen aún más sepia de aquellos años y de aquella época de mi vida, tristes y deprimentes -al borde de lo tétrico y de lo lugubre?- pero  consigo (a duras penas aguantando la tentación de salirme de la sala, en las escenas más crudas, y seguir viendo una detrás de otra como imágenes o estampas de aquellos años míos -vanos, baldíos?- que soporté en ese juego de espejos sin apartar la mirada (algo querrá decir, no es verdad?)  Que a fe mia qué duro y penoso  es el cruce del río del Tiempo como el que me impuse ya aquí y como el que esa película fetiche me obligó a hacer una vez más.  "Se me han ido años de mi vida en estas cosas, y tengo la impresion que sigo en el mismo sitio" declara en una frase -sobre la "cuestión social"- impresa de nostalgia (en el personaje y en el lector), el padre, -empresario textil hacendado- del principal personaje en la novela belga -de autor jesuita (Bélgica años treinta) - "Dios hablará esta noche", de la que ya me ocupé en este blog. Y algo análogo rumiaba yo ayer a la salida de la sala de proyección de este film todo menos trivial. 

Palacio de Stalin, rebautizado palacio de Cultura, en el centro de Varsovia. Palacio de la Cultura y de la Ciencia, de su nombre completo, qué guiño estaliniano a Federico Nietzsche, por favor! Desde el mismo punto de observacion la foto -a lo que recuerdo- que fue el mio: la habitacion del hotel Forum donde me alojé, vestido de sotana hasta los pies, y sin el menor problema, durante mi estancia en Varsovia, en mi viaje a Polonia (verano del 81) durante "la Primavera Solidarnosc"

Una confirmación acaso o caución -fuera de toda sospecha-, el testimonio tan valiente que en él se deja filtrar -de un régimen, de una ideología que tanto hueso duro me dieron de roer-, de que la razón (contra todos o casi todos) estaba de mi parte, como un plato frío que me hubiera gustado caliente y jugoso y crujiente relamer?  Algo así y también más, mucho más. Y es por la (apremiante) invitación a la autocrítica -libre de culpa (...)- que el film polaco me insinúa, a lo que antes no hubiera consentido a no dudar. Y no, o no sólo, por las escenas tan crudas -de la escena más lograda de paliza que nunca vi, de cerca y no "de lejos" me apresuro de apostillar- del ambiente pesado y opresivo y asfixiante en las oficinas del aparato represivo y en la vida ciudadana de todos los dias, y de pronto desgarrada hasta en lo más guardado y neurálgico del capullo familiar. Ni por el desenlace tan trágico del film, de un fondo histórico verídico, en la escena escalofriante y atroz del joven protagonista, tras su deposición tan valiente y tan dramática en el tribunal, lavándose la cara de regreso a casa, y sobre todo en la toma principal, llevándose de pronto  las manos a los ojos y prorrumpiendo en llanto, con el grifo (lo último que se ve) corriendo sin parar (...) Cualquier parecido con la realidad pura coincidencia? En la mirada "de lejos" que fue la mía en situaciones análogas o parecidas -España de principos de los sesenta y finales de los setenta- que me fue dado ("desde lejos") presenciar, o con los capitulos y episodios émblematicos y más hondamente aferrados en la memoria historica, la mía, propia e intransferible, personal? No lo sé, no estoy seguro la verdad. 

Pero este film me habrá hecho mucho más serio, "en las cosas del espiritu", o de la política (para el caso igual) Y ya no me resulta tan evidente, tan lógica y ejemplar, una insurrecion -aun de rostro pacifica, y de fórmula brillante y dentrifica (la de Solidarnosc)- como la que se produjo en Polonia (bajo regimen comunista), o como la que se vivia o estragaba en la España de los sesenta -tal como yo la vi- o como la de Siria en los inicios de su guerra civil, o sin ir más lejos, la que tuvo lugar en Ucrania (plaza del Maidán) Y es por ese plus de alta tensión, ese alto voltaje, léase de guerra (sic) simétrica o asimétrica- que explica mucho de lo ocurrido y de lo que vendria -tales aguas tales lodos- justo después. En los interrogatorios y en las palizas (vistas en la realidad)

Lo que da, entre los de mi generacion, el verbo que oí no hace mucho por primera vez de "apalizar" Esto es, -o me lo figuro- dejar desgraciado a alguien  a golpes de por vida, en la sien, en la espalda o en los riñones" o en partes (bajas) más vulnerables aún, sin dejar huellas", y sin tiro de balas a distancia, "desde lejos" lo único que yo -de niño y adolescente- en "las peliculas de vaqueros" acertaba a imaginar. Que a fe mia que era claramente imposible ver el film de ayer en otra clave que no fuera o que no se la diera lo que está pasando en Ucrania en la actualidad. Y que me lleva por la vía de la retrospección a una forma de autocritica de mi conducta o mi actuacion en Fátima hace tanto ya! Sin complejo de culpa alguno: por razón de ideología o memoria historica. De eso y nada más!

Padre Popieluszko, único testigo "bajo la tierra" de mi conducta en Fatima (12-13 de mayo 1982), antes de que lo asesinaran (19 de octubre del 84). Porque le conocí -a través de las redes de "Solidaridad"- y me entrevisté con él en el centro de Varsovia durante mi viaje allí (en la primavera Solidarnosc", verano de 1981), en presencia de jóvenes que nos acompañaban, y en la casa rodante en la que habitaba. Fue su mensaje insurreccional, pacifico y explosivo a la vez -en su recepción, entre la masa de los fieles que le escuchaban (....)- lo que le costó la vida. Secuestrado -en el maletero de un auto- y asesinado a golpes de barra metálica por la policía política (Milicia), su cadáver sería recuperado días después -salvajemente desfigurado- del fondo del rio Vístula. Representaba -él y una "lista negra" de eclesiásticos hecha pública por la Jerarquía católica poco antes de su muerte-, frente al cardenal primado Glemp y el resto de la jerarquía polaca, una actitud de resistencia al régimen comunista. Y frente al compromiso histórico en vigor desde el protocolo -publicado en l'Observatore Romano"- Iglesia-Estado, del 14 de abril de 1950. Que denunció (sin éxito)   la TFP en el Concilio -la TFP y sus paños calientes!- durante la discusion de la moción (que no prosperó) de la renovación de la condena pontificia del comunismo (Divini Redemptoris de Pío XII), Karol Wojtyla, futuro papa Juan Pablo II, entre los padres conciliares allí y entonces intervinientes.  Una disyuntiva aún hoy no resuelta ni por el Magisterio ni por la Bien-pensancia (ni tampoco por mi, confiteor). Análogo a la que se presentó entre Resistencia y Colaboracion, en Francia bajo la ocupación alemana. Dilema fatal. Y en primer plano de la actualidad hoy con la guerra en Ucrania

FASCISTA MORRICONE (O FILO/FASCISTA)?

 

 

La violencia -de la muerte a sueldo (...)- en est film inolvidable y en su banda sonora no menos inolvidable. Misterio de la Muerte y de sus disimulos en este músico y cienasta genial. Fascista Ennio Morricone o filo/fascista? Cantó a la Muerte y a la Guerra, como ellos, pero des-de-le-jos. Lo que (a algunos) nos hizo soñar 

Ennio Morricone. Quién de mis lectores no oyó hablar de él o no oyó simplemente alguna de sus bandas sonoras mas emblemáticas y difundidas, como "la Muerte tenía un precio" -en traduccion libre al español-?. Apuesto a que nadie, al menos de los de mi generación, me explico, cronológicamente entendido lo de generación y también en  sentido de mentalidad, de sensibilidad y de aficion, con lo que aquello se viene a traducir más exactamente, por lo de supervivientes -en francés "rescapés"- de mi (propia) generación, para ser exactos (y creíbles) Unos "diez y siete", cuatro gatos, aquí alguno dirá maliciosamente (y con razón) 

Y es lo que me viene a la mente en el recuerdo evocando aquel film de culto -y aquella banda sonora, qué obsesión!- de uno de mis viajes veraniegos -año de 1966, en Valencia creo recordar-, totalmente desprevenido -e indefenso- en vísperas mismo de la gran mutacion cultural y espiritual de la sociedad española que a mi paso justo a seguir por la Universidad española (la Complutense) -en estado de siniestro  total-, me dio justamente por palpar bien y calibrar. Todo ello habrá hecho que me viera  esta vez como en un sino fatal, sentado en sala de butacas y en la proyeccion de aquel film documental, como por casualidad, el pasado domingo, como siempre llegando a la misma hora en el mismo cine o palacio del cine -en el centro de Bruselas- a última hora, en la última sesion y abocado en consecuencia a elegir entre los dos o tres filmes aún por proyectar, y esta vez, ante aquel titulo -de "Ennio"- tan llamativo y tan sugestivo y evocador, la opción a fe mía ya no era tal.  

Un cineasta o músico cineasta a contracorriente de su época y que tal vez por ello sobreviva (aún) al cambio de épocas, la razón ultima y veridica de la magia de ese film -y de su música- y de su fuerza de agarre hasta el punto que me habrá servido de motivo de reflexion -y hueso duro de roer- en la última de estas entradas siempre al filo de la actualidad. Y salgo después de verlo con un sabor agridulce en los labios, del dulce de los recuerdos de aquellos filmes y de aquellas bandas sonoras-, y agrio por dentro, de por el lado incensante (de incienso) y turiferario -ad majorem gloriam (del patrón)- y de por la intriga comercial -que (fácilmente) se deja en el filme traslucir, de un éxito -el de una biografia o de una carrera o trayectoria- tan apoteósico y tan espectacular y arrollador, con las bendiciones de grandes y chicos -incluida of course, en un compositor italiano que no falte- la santa bendicion papal (por favor) Y también de por el pesado complejo de culpa (católico/romano) que se siente o presiente en sus declaraciones tratando de justificarse -al borde de las lágrimas (una vez más)- ante sus maestros y mentores, músicos ilustres de corte clásico todos ellos, del inicio de su carrera que veían en la musica cinematográfica una mistificacion o corrupción del arte (por el arte), léase una forma (sic) de prostitución. 

No importa. Y es por lo que -él y su obra- me habrá servido de referencia o de coartada sin reproche, si se puede expresar así, y es de de ese fascinacion casi visceral -de manos limpias (atención)- por la violencia en mí, que me diga por las causas justas y violentas y esa aficion igualmente profunda -que igualmente asumo- de "cantar la guerra (y la violencia) desde lejos" que me habría merecido la execracion o condena inapelable de mi maestro de estilo como lo fue Francisco Umbral. Propagandista fílmico y musical Ennio Morricone, de la violencia y de la guerra en la pantalla, desde lejos, en todos y cada uno (casi) de sus filmes de mayor éxito, de sus filmes "spaghettis" como el ya citado de "La Muerte tenia un precio" y su séquito -Por un puñado de dolares, "El bueno, el feo y el malo"-, y de los de telón de fondo histórico como "La Batalla de Argel", o de fondo historico/policiaco -"Once upon a time in New York"- o de los de pura novela policiaca en el guión como "El Profesional" -con Jean Paul Belmondo -y su banda sonora (igualmente inolvidable) Chi Mai -la más obsesiva quizas de todas ellas-, que me inspiró una de las poesias mas sentidas y de mayor número de visitas en este blog. 

Don innato, arte mágico el de Ennio Morricone de llegarnos con sus filmes y sus bandas sonoras al plexo/solar del alma (en francés "au coeur") A quien se lo debe? A su carisma excepcional e igualmente indiscutible, a una voz  ancestral o un misterio (insondable, bimilenario) de cultura y civilización, léase del prestigio y la irradiación universales de la Roma/eterna, enloquecedora incluso como Giménez Caballero (GC) lo confesó, tras un viaje alli y una funcion teatral o espectacular en el Coliseo ((templo del gladiador) Enloquecedora, como la voz de la sangre o como una voz de ultratumba maternal? Qui lo sa? "De lejos" o más exactamente de cerca y de lejos, su exaltación (casi mística) de la guerra y de la violencia: en "La batalla de Argel", en las escenas tal vez las más crudas -y por ende más verídicas y más realistas- que me haya dado ver, con una ristra a la espalda de remordimientos (históricos), de malos pensamientos (de culpa) a rastras, si nos ponemos a ver. 

Y por su sentido -que diria Heidegger- de "la eternidad del instante", tal como en la inolvidable -y desgarradora- escena -como las de aquel film, italiano, de mi infacia "Inolvidable amistad"-, y es la de aquellos niños "de la calle" -en el Nueva York aquel tan salvaje,  de la Ley Seca, de Al Capone y del FBI-, metidos (trágicamente) en juegos de hombres, con la policía tras su pasos y que en el momento de caer mortalmente herido uno de ellos en la espalda por disparo de un agente, comenta o confiesa ingenuo -a modo de disculpa o de epitafio, sin ver que se moría (...)- a uno de sus compañeros que le asistía, que "sólo ha sido un resbalón" (...) Misterio de la Muerte falaz y engañadora (hasta el fin) y de su arte (funesto) del disimulo, lo que el maestro italiano acierta (genialmente) a captar!  

Fascista o filo fascista Morricone? La pregunta del millón, que nadie hasta ahora -y por qué- se atrevió a formular. Que dejo aquí a la atencion de mis lectores, que no la dudarán elucidar  

 

"Pour unos pocos dólares más" -en traducción no más fiel, pero sí más literal de su título original- fue además de un legendario film "espagueti" (made in Spain), un hito mayor de mi adolescencia, por la mutacion (brutal) que se produjo en la sociedad española y en especial en su estamento universitario, justo después. Por su pathos romántico de heroismo y de violencia y por la magia de su banda sonora, entre lo más clasico y lo más actual. A años luz todo ello de lo que se vivia y respiraba (ya) en la juventud española de entonces -verano del 66-, en la que no me reconocí, igual que un puñado de estoicos (como yo) Como les ocurre hoy a muchos catalanes con la Cataluña de la actualidad. Testigo de preferencia pues Morricone, de una memoria común -o de una brecha en la Memoria más bien. Filmico y musical

"PEGASUS" Y EL REY DE MARRUECOS

Audrey Azoulay, ministro de Cultura (de Francois Hollande) entonces, en el festival de Cannes de 2016. Un rostro y un nombre que circulan insistentemente ahora entre la lista de posibles primer ministros del gobierno Macron. De origen judío marroquí (sic), e hija de un consejero influyente del rey de Marruecos (*).  Su (brillante y radiante) trayectoria ofrece un botón de muestra inmejorable del protagonismo de lo magrebí -argelino o marroquí-, por el conducto (nota bene) de lo francés (y de su brillo) y por cima de los Pirineos, que nos pone a España y a los españoles contra las cuerdas (o, me es igual, en la escalera de servicio, en francés, "déclassement"), y a ellos en situacion  de ventaja en cambio, como se pone (clamorosamente) de manifiesto ahora en el caso de espionaje "Pegasus", entre Cataluña, el resto de España, y el reino de Marruecos 

He seguido de lejos en sentido figurado y literal a la vez del término el caso o el "affaire" Pegasus, sin duda porque no me cuento entre los adeptos o aficionados de las historias de espionaje, que como las novelas negras o policiacas, como los toros o la copla o el cante flamenco (y olé), tiene su público (que a todas luces no me cuenta entre los suyos) Pero es obvio que en este blog de actualidad y escrito desde Bélgica, en español además, sin verguenza ni complejos, debía sin sombra de excusa dejar registrada mi opinión o mi comentario apenas sobre este asunto. Y no por los detalles de la intriga que me interesan más bien poco, sino por el reto o el desafío magno en el plano de las relaciones internacionales que nos plantea a todos los españoles, y más aún  expatriados y residentes (como yo) en Bélgica, país interlocutor privilegiado entre todos los paises europeos, del reino de Marruecos. Y el protagonismo de la emigración marroqui -y en Bélgica de preferencia marroquí, francófona sin reproche- en los paises de la UE lo viene a ilustrar ahora un nombre y un rostro de mujer, que están sonando y surgiendo insistentemente entre la lista de posibles nombramientos al puesto de primer ministro del futuro gobierno de Emmanuel Macron. 

De un perfil todo menos trivial -se me reconocerá- el de la anterior ministro -en la presidencia socialista de Francois Hollande-, judia marroqui (sic) e hija de un estrecho consejero del protagonista de primer plano en el caso -de espionaje- que aquí estamos comentando, a saber  Mohamed VI, rey de Marruecos. Como un fenómeno de época o un signo de los tiempos la ascensión irresistible de lo árabe -o árabe/judío-  en la política francesa -objeto preferente de las ultimas entradas de este blog-, tal como lo ilustra el fenómeno Eric Zemmour, originario de Argelia (pied-noir) y judío bereber -él y su pareja- como él mismo lo asume sin complejos y lo proclama a los cuatro vientos, o figuras femeninas del mayor realce en Francia y en sus gobiernos anteriores, tales que la antigua ministro (socialista) de Educación -originaria del Rif, y de raíces españolas- o de la ministro (igualmente socialista) de Trabajo, o como la ex-ministro judío/marroquí a la que aquí me estoy refiriendo. 

Y ese (innegable)  protagonismo europeo de lo marroquí nos lastra no poco -y no hay que taparse para no verlo los ojos como el avestruz- hasta el punto que se puede decir en  guisa de conclusion que es algo que pone a España (fatalmente) contra las cuerdas en el plano internacional, y a Marruecos y a su rey (e imán) en posicion de jugar con ventaja en cambio contra nosotros, como está saliendo ahora (clamorosamente) a relucir en este asunto, visto como ya dije desde lejos (...) Lo que nos obliga -se quiera o no reconocer por analistas y politólogos, y ante la ley del silencio confuso y vergonzante, que reina en este tema en la opinión publica española y ante la (aparente) indiferencia de los medios - a abordar el problema o fenómeno etrechamente contiguo de la emigración, tema mayor de la actualidad política más candente en Francia sobre todo y en mayor o menor medida en innúmeros países europeos. 

Y cabe subrayar de entrada una salvedad de la mayor talla, y es que Francia no-es-Bélgica -ni España- ni Argelia tampoco es Marruecos. O en otros términos, que el telón de fondo omnipresente (en Francia) de la guerra de Argelia (en el recuerdo), brilla olímpicamente por su ausencia en el fenómeno de la inmigracion musulmana en Bélgica tal y como yo lo habré venido observando aquí y en mayor o menor medida viviendo. Y eso nos quita lianas de los pies y brazos y sacude vendas y esacamas de los ojos a la hora de contender -o de lidiar (con perdón)- con el vecino marroquí de igual a igual sin inhibiciones ni tics ni complejos (históricos). 

Que el embarazo de nuestro jefe de gobierno socialista es algo que salta a la vista en este asunto y nos mueve a algunos -en un reflejo de puro patriotismo, y en espíritu de (auténtica) concordia- a ofrecer nuestra (desinteresada) ayuda y a echarle una mano y reclamar o reivindicar voz y voto -en francés o en español, que el árabe o el hebreo se lo dejo (de momento) a otros- en guisa aunque sólo sea de traductores o intérpretes, que así es -en francés y en español- como habré seguido el largo aprendizaje de tratar con ellos ensayando a todo precio -por encima del choque de culturas (...)-, de apreciarles en su justo valor y de comprenderlos. A buen entendedor pocas palabras sobran. En atención al vulgo, de este y del otro lado del Estrecho. Y a las antenas y tentáculos (rizomáticos, e insondables) de los servicios secretos (...)

Najat Vallaud-Belkacem (el primer apellido es el de su marido, francés) Anterior ministro (socialista) de Educación. Natural del Rif -de cerca de Nador-, y de raíces igualmente argelinas y españolas. Un reto y una baza a explotar también, lo marroquí por traducción francófona o conducto francés, en nuestros diferentes contenciosos -como ahora- con el reino de Marruecos
 

(*) : André Azoulay, "consejero económico" -léase primer/ministro (en la sombra)- de Mohamed VI y antes, de Hassan II 

GOBIERNO DE JUECES? (SOBRE FRANCOIS FILLON)

                        

Esta foto ya antigua -de la penúltima campaña presidencial (2017)- le pasa aún factura a Francois Fillon, condenado ayer -en fase de apelación- por la justicia francesa. Ilustración de la linea (constante) de acercamiento franco/ruso del ex-primer ministro francés. Igual que sus cargos en empresas petrolíferas rusas, de los que habrá dimitido tras "la operacion militar especial" (en Ucrania) Pero ni por esas! (...)

Un caso que vuelve de lleno como efecto de bumerán, el de Francois Fillon del que habré dado sobrada cuenta en este blog hasta ahora.  Un hito importante en mi vida a la vez (por lo a pecho que me lo tomé, y no exagero, y valga el referido enlace de botón de muestra), y fenómeno igualmente de toda un época. Que habrá marcado a fondo la politica francesa hasta el punto que sin él no se comprende nada de su crónica de actualidad -como de una muerte anunciada-, tan rabiosa, con el desenlace -y el triunfo (descontado) de Emmanuel Macron frente a Marine Le Pen en la campaña presidencial (segunda vuelta) Y me habrá preparado o puesto las pilas (como en España le dicen ahora) para lo que voy a escribir aqui sobre el tema, el reportaje super documentado y tirando con bala y con silenciador (a la francesa)  de la revista "Valeurs Actuelles" -neomaurrasiana, y de derechas-, que me habré vuelto a releer detenidamente ahora, publicado hace unos meses en la inminencia de la sentencia en fase de apelación que confirma ahora la anterior condena pese a rebajar sensiblemente la pena (de prisión) Gobierno de jueces en Francia también, por aquello de que cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia? Pasen y lean. 

Y vaya dicho de entrada que Francois Fillon no es santo (un decir) de mi devoción, ni obvio yo tampoco (en mi intención) el lado antipático (otro decir) -por lo altivo y políticamente correcto- del personaje que sale a flor fatalmente ahora en las redes sociales, sobre todo entre electores del (antiguo) Frente Nacional (se me antoja) Y es sin duda por su imagen (rancia, trasnochada?) de fidelísimo/esposo -la suya y la de la figura y del nombre (tan arquetípico) de su inseparable esposa-, por su aire convencional por demás, y también, last but non least, por sus trajes (impecables) -"costards"-, que algunos no le perdonan (...) Y escribo tras los pasos -como me ocurre ahora- de JeanMarie Le Pen (fuera de toda sospecha) que le habrá mandado en su cuenta Twitter un mensaje de apoyo sin reservas.(*) Tan grande no habrá sido su culpa, la glosa que me viene a la mente ahora dándole a la tecla sin tapujos ni complejos y por mi cuenta y riesgo en este como en otros temas o asuntos del más alto voltaje que van desfilando o discurriendo en estas entradas (polémicas)  Y es lo primero que se me ocurre ante la ola de alarma e inquietud -que recoge fielmente en recientes reportajes la prensa francesa-, los  que la condena habrá levantado entre parlamentarios franceses por unas prácticas comúnmenemente admitidas -el uso y abuso de asistentes parlamentarios, entre miembros de la familia o los simples chóferes a penas (...)- tanto a izquierdas como a derechas. (...)  

Pero el Derecho y no sólo la ley están claramente de su parte, no es culpa mía. Que erigen al parlamentario (francés) en juez soberano (sic) de la misiones delegadas a sus asistentes, del valor -y cantidad en horas- de su trabajo, y del salario correspondiente, dentro del límite de los fondos que se le otorgan bajo control de la Asamblea Nacional (se entiende) Lo que se enreda fatalmente en un debate de derecho constitucional  -francés, o a secas- de los mas altos vuelos -sobre el principio de la separación de poderes-, no lo voy a negar ni escamotear aquí, y es entre jueces (o magistrados)  y parlamentarios, y entre la concepción autónoma y soberana de estos últimos como aquí lo acabo de exponer, de un lado, y del otro, la de meros funcionarios del servicio público al hilo de la más reciente jurisprudencia (en la justicia francesa) 

Y que su esposa le ayudó -en sus funciones- realmente, ya nadie lo discute a falta de pruebas, a cargo de la acusación (se entiende). No es óbice que los gritos de "al ladron!" se seguiran fatalmente oyendo -y leyendo, y los estoy ya oyendo (y leyendo) yo-, y más entre lectores de este blog (ay dolor!) en lengua española. España y yo somos así, señora 😞😞😞😞No importa, porque con su valiente decisión -peligrosa- de recurrir ante el Supremo (en francés Cassation) Francois Fillon pone su honor por montera aún poniendo así en entredicho todo el sistema judicial francés, y a sus propios partidarios en pie de guerra. Por su cuenta y riesgo ya digo, y es por el no, que así ahora resueltamente opone a la alternativa -de brazalete electrónico- que el tribunal le está ofreciendo, y es al encarcelamiento, fantasma amedrentador (doy fe de ello) 

Lo que de más valor y credibilidad si cabe a su postura, que dispara teclas y plumas y hace desatarse ahora las lenguas. Y reaviva al mismo tiempo la oposición o línea divisoria entre izquierdas y derechas que algunos dan ya por enterrada u obsoleta (qué mas quisieran!) Francois Fillon, chivo expiatorio por designación de la magistratura francesa y víctima colateral de la operación militar especial en Ucrania. Junto con la alianza franco/rusa maltrecha. Francois Fillon, el Emplazado: por los medios, ante el tribunal de la opinión pública francesa

 

5 de marzo de 2017. Mitin de Francois Fillon. París, plaza del Trocadero (llena a reventar) . Segunda vuelta de las presidenciales francesas, con el escándalo Penelope/gate -del nombre de la esposa del candidato conservador- a todo arder -y en nombre de la moral (que me diga de la moralina, de izquierdas)-, lo que iba a dar (buena) cuenta de la suma de esperanzas de aquél, candidato hasta entonces claramente favorito, hasta que el escandalo estalló  (en la primera vuelta), desatado por un articulo en una revista satírica, "Le Canard Enchainé", de izquierda (extrema). Imagen verídica y creíble (en la foto) del país/real frente al país/legal, para la derecha -léase el del poder de los medios y el del gobierno de los jueces-, y espacio (político) ficcion, pozo (ilusorio) sin fondo, imposible o inútil o supérfluo de llenar, para la izquierda. Trazo indeleble como sea, de la fractura (indeleble) que divide otra vez por la mitad al conjunto de la opinion publica y hasta lo más hondo de la sociedad francesa. Como lo ilustra de nuevo el debate (rabioso) provocado por la confirmacion -y disminucion de la pena a la vez (de un año en vez de dos)- en fase de apelación, de Francois Fillon, por un delito de "empleo ficticio" (en la persona de su esposa, y en la calidad de su asistente parlamentario ) Y a añadir, una multa de 375.000 euros, y pena de inhabilitación de cargos públicos durante diez años. Con la campaña (nota bene) de las elecciones legislativas en puertas, y con un fantasma -el de la "derecha Trocadero"- más vivo (gracias al fenómeno Eric Zemmour) y coleando que nunca, léase el de la masa de partidarios del ex-primer ministro que se negaron a darle la espalda hasta ahora. El cual anunció que recurriría ante el Supremo (Cassation, en la justicia francesa)

(*) Tanto más creíble y digna de elogio la actitud del fundador del Frente Nacional, que el ex-primer ministro conservador se apresuró a dar su apoyo a Emmanuel Macron -frente  a Marine Le Pen- en la segunda vuelta