¡CUIDADO MAJESTAD!

En la foto, Felipe VI, en su recorrido en automóvil al interior de las factorías de la SEAT en Barcelona el pasado mes de diciembre acompañado del conseller (presidente) felón. Escenas como esas será desde luego difícil de hacerlas comprender y digerir al conjunto de la opinión pública española en lo sucesivo, tras las dos intentonas secesionistas fallidas y el enjuiciamiento procesal del máximo responsable de ellas. ¿Una maniobra in extremis en vistas no obstante a más o menos corto plazo, de salir al quite del “president” traidor, heredero y descendiente ideológico de aquel “president” fantoche de la república/catalana "de los segadores”, estado títere -de doce años de duración- de la monarquía francesa de tiempos del Cardenal Richelieu, regente del reino de Francia bajo un rey Borbón? Caveat Rex!

La prensa italiana está mostrando de lejos mucho mas juicio y cordura en tema catalán que la prensa belga –y no digamos la prensa belga flamenca-, como lo muestran sendos reportajes –que me llegan por mano amiga, de italiano residente y afincado en Bélgica- publicados en su ediciones de ayer martes por dos de sus más grandes rotativos, de distinta tendencia los dos además, “La Repubblica” de Roma (liberal laico, de izquierdas) y el gran diario milanés (católico conservador) “Il Corriere della Sera” que recoge unas declaraciones del escritor barcelonés, Ildefonso Falcones, sin duda sin reproche, pero al que se podría pedir un poco mas brío y de de empuje -y de claridad- a la hora de defender la causa de España en Cataluña y pari passu la suerte de una lengua que tantos dividendos produce a una serie de escritores –él inclusive- de expresión castellana radicados en Barcelona que gozan de un monopolio (de hecho) en el mercado editorial –que a fe mía que casi no se ven otros- al norte de los Pirineos.
"La Repubblica", en el marco del reportaje sobre las elecciones catalanas, recoge también una análisis comparativo en clave geográfica de los distintos países de la UE que correrían el riesgo de sufrir el contagio de una situación independentista (e insurreccional en Cataluña.

GRACIAS JEAN MARIE LE PEN

El “conseller” en visita el pasdo mes de julio en Bruselas, estrechando la mano de Geert Bourgeois, viejo conocido del que esto escribe. Hombre fuerte del partido nacionalista flamenco N-VA y actual ministro-presidente –un cargo comparable (mutatis mutandis) al del “conceller”- de la región flamenca, al que tuve ocasión de abordar hace años en la vía pública por las posturas cómplices de su partido –la Volksunie, matriz de la N-VA actual, de la que era secretario general- en relación con el terrorismo etarra. Llegué a pensar que fuera de ascendencia vasca, como otros casos conocidos en Flandes (…) Más simple y complicado a la vez: de una familia de francófonos como su nombre indica emigrados en la zona flameca hacia el final de la Primera Guerra Mundial y de un padre condenado por delito de colaboración al final de la Segunda, en el 45 ¿Se van a echar ahora en brazos de Mas y de sus compañeros de viaje? Señales potentes sugieren que se lo pensarán dos veces. Secretos de “los compromisos belgas”

La última edición (en video) del Diario de a bordo de Jean Marie Le Pen –“Journal de bord” (su programa semanal de televisión por internet que va ya por el número 411)- dedica un breve espacio del programa a las elecciones en Cataluña, lo que permite al fundador del Frente Nacional y presidente honorario del mismo ratificarse en una posición en el tema que es la que le conocemos de antiguo, pero sin duda mucho mas oportuna y pertinente ahora en razón de las circunstancias actuales. De todos es conocida la postura de Jean Marie Le Pen a favor de una Europa de las Naciones, tan anclada en la tradición francesa.

Y confieso que estuve a punto de escribir Europa de las patrias –el eslogan que hizo célebre el general De Gaulle-, pero el matiz es importante. Y es en la medida que esa noción se ve contrapuesta siempre entre algunos a la de pueblos, con lo que esta noción comporta de ambiguo ye indefinido y la polvareda o el fango de conflictos y malentendidos que arrastra de antiguo consigo, tanto en la acepción (en plural) en la que vendría a rivalizar con la de nación precisamente, como en esa otra (en singular) –de pueblo español por ejemplo- que la tradición liberal y de izquierdas contrapondría en la historia española contemporánea al ejercito, a la iglesia y a la aristocracia y demás clases rectoras, como bandos antagónicos y perpetuamente enfrentados, conforme a la antinomia que formuló José Antonio en su escrito tardío “Germanos contra bereberes”

TRAIDOR Y FRACASADO

¿Será capaz el exorcismo que pretenden practicar imágenes como esta –ayer en Sol cuando cerraban los colegios electorales en Cataluña- de conjurar el maleficio del Reloj? En otros términos ¿seremos los españoles capaces de conjurar todo un pasado que no pasa –que se remonta al 36 y mucho más atrás a la revuelta de los “segadors”- para así salvaguardar la integridad de la Patria?

Traidor y fracasado. El “president” de la “Generalitat” ha vuelto a reincidir en lo que se está convirtiendo para él en una pirámide de fracasos desde que inició contra viento y marea su deriva separatista. ¿Ganó las elecciones como nos los esta vendiendo a todo vender los medios por cima de lso Pirineos? Perdido, como sea, el plebiscito que se tenía montado por su cuenta y riesgo, y es probable que pierda también su poltrona aunque no estoy tan seguro como parecen estarlo alguno.

El peligro no ha pasado, es cierto. Los fantasmas siguen ahí más vivos y coleando que nunca. Pero tal vez estén sirviendo para despertar otros fantasmas somnolientos –menos inhóspitos mas familiares- en el resto de España y entre el conjunto de los españoles. Ayer, a las ocho de la tarde en Sol -kilometro cero y centro neurálgico de la nación- se congregó una (pequeña) multitud –rodeando una bandera española gigantesca que cubría la mitad de la palza-, convocada espontáneamente por las redes sociales, que evocaban otras fechas trágicas de nuestra historia, de la revolución de octubre del 34 y del aplastamiento de la insurrección separatista en Cataluña.

Oda a las Sombras de la Noche (poesía en domingo)

¿Qué es esa llamada esa voz
de Antillas? ¡España del Caribe!

¿Qué pasa, qué es lo que ocurre?
¿La vida que da mil vueltas
o la muerte que nos sigue
pisándonos los talones,
redoblando a cada cruce
(ya) entre fulgores de Octubre?

¿Qué esos golpes, esos ruidos,
como tacones de mujer
lanzada hacia su objetivo?

No temas, me sopla otra voz
de un susurro (o de un gemido),
son las sombras de la noche
que velan por ti, su fiel amigo,
haciéndote de los suyos
desde hace tanto ¡Años, siglos!

Cuando aún eras casi un niño,
sin darte cuenta siquiera
ni en las tardes de domingo
que no eras ave matinal
sino pájaro nocturno
de los que ven largo en la noche
y pasan lanzando gritos
que las gentes no comprenden
perplejos y sorprendidos
-¿presas de estupor y miedo?-,
yendo a posarse sin ruido
y a hacerse olvidar de todos
durante años, lustros, siglos,
antes de emprender el vuelo
-¿de halcón jerifalte el mío?-
entre raras acrobacias,
majestuosos, tranquilos
a dónde les lleve el viento
robándole el tiempo al Destino
como reyes, como dioses
(buenazos e inofensivos)
y arropados entre sombras
que no les harían mal alguno

¡Y no eches la vista atrás, Juan,
o te convertirás en sal!
(o en pozo de melancolía) (…)

¡Y sigue buscando el Grial
que es lo tuyo, lo que te va
hoy como ayer, al alba, Juan,
y al atardecer de tu vida!

Y al alba de un mundo nuevo
de un milenio, y de otro siglo
que lleva ya un rato alumbrando
bajo mil estrellas frías

Entre nubes de tristeza
y explosiones de alegría


Tiempo de amar, y de soñar
todo a tiempo bajo el cielo,
de “bebernos” la actualidad,
de reñir guerras de nervios,
de echarme a volar por los aires
y ponerme a escribir versos
de culto a a lo Bello ¡amor!
como estos que aquí te ofrezco
mientras me sube la fiebre
y "escancio" de prisa y corriendo,
vagando muy lejos mi alma
entre rumbas y boleros,
entre Flandes y el Caribe
(al Norte de Despeñaperros)
errando sin rumbo fijo
de aquí y allá yendo y viniendo,
-Lausanne o Tierra de Campos-
del mañana al ayer irredento,
y así se me fue el verano
y así se me pasó el tiempo
sin pensar amor más que en tí
soñando un sueño despierto
sonámbulo, medio enfermo,
por el aire, por los techos
soñando amor con tus ojos
con tu boca, con tu pelo
con tus risas, con tu talle
con tus pies y con tu pecho
de mujer –¡tan bien plantada!-
con tu halo y con tu fuego
mientras destilo el poema
de amor por ti (el más sincero)
como un ramo de rosas (mías)
mi mente lejos muy lejos
volando en busca de ti amor,
al encuentro de tus sueños
de tus anhelos, de tu ser,
de tu voz y de tu aliento
¡Y de ese olor fuerte a mujer
de tu alma y de tu cuerpo!

¡TRAIDORES!

Nos duele España, sí ¿Y qué? Y cómo nos duelen -¡dios!- estas líneas en vísperas de unas elecciones de infarto mañana domingo en Cataluña. Y como escuecen –¡redios!- esos comentarios frívolos y torpes e irresponsables de la prensa extrajera y sus análisis a años luz de la situación sobre el terreno y tal y como la vienen viendo y sufriendo en lo más intimo una inmensa mayoría de españoles.

De la prensa belga por ejemplo, de su diario católico y monárquico -¡ay dolor!- La Libre Belgique, que nos viene vendiendo –con todos los níhil óbstat posibles e imaginables- un separatismo en casa ajena, o digamos que en España sobre todo, que no quieren en casa de ninguna manera, como lo vengo comprobando día a día todos los largos años que llevo aquí viviendo.

Y casi me dejo vencer por la tentación del abatimiento y de la melancolía, cuando unas bocanadas me invaden de pronto –¡maretazo dios!- de aire español, entrañable del Caribe caliente -el de la España de “entonces”- de esos dieciochescos boleros (castellanos) que resucitaron no hace mucho unos alonsos/quijanos de la música romántica joven en lengua española –que descubro (absorto) ahora en mi reciente visita madrileña- y que consiguen resucitar también en mi (¡de pronto!) tantas cosas tantos sentimientos que parecían en mí y en tantos otros muertos, en vísperas de esta jornada tan crucial y decisiva para España y para todos los españoles, tanto de dentro como de fuera de Cataluña.

CATALUÑA Y EL CID EN SANTA GADEA

Ana Caballé (Masforols), profesora (un respeto) de la Universidad de Barcelona. Ejemplo emblemático de mujer intelectual de talla y de apellidos catalanes, y autora (fecunda) de una obra compuesta en su (práctica) totalidad de títulos escritos y publicados en lengua castellana. Siempre me negué a escribir su nombre (de pila) –de Ana- con dos enes, y a fe mía que no sé si me lo tuvo en cuenta y si eso contribuyó en mayor o menor medida a su decisión de interrumpir (hasta hoy) los contactos y la correspondencia que mantuvo conmigo –hace ya siete años- por cuenta de Francisco Umbral, quiero creer que no. Ana Caballé -lo digo sin espíritu de adulación, simplemente porque es rigurosamente cierto- es una escritora con su estilo propio e inimitable en lengua castellana, como lo probó con creces en su biografía de Francisco Umbral. ¿Precisamente por sus raíces catalanas? Cabe preguntárnoslo. En las conferencias (a las que asistí) que dio –en un castellano sin reproche- en Bruselas cuando nos conocimos, hacía desde luego gala de un castellano hablado oral y coloquial de lo más fluido y desenvuelto, con expresiones de lo más castizas incluso que a mí, madrileño de nacimiento, me eran desconocidas, como aquella de “apuntarse a un bombardeo” ¿Habrá que prohibir a autores catalanes emblemáticos -como la Caballé- publicar en castellano en contrapartida de la opresión insufriblemente afrentosa que sufre el castellano en Cataluña? Mucho me temo que el conflicto lingüístico latente en la agravación de la situación  a la que allí asistimos acabe llegando a esos extremos de paroxismo

Guerra de banderas en el ayuntamiento de Barcelona en espera de la de verdad que puede estallar de un momento a otro. Me hervía la sangre, como a tantos y tangos españoles sin duda alguna, presenciando el bochornoso incidente que habrán protagonizando los separatistas en el balcón del consistorio, y la nota dentro de la escena escandalosa la habrá puesto un “español” de la hora nona, Pisariello de su nombre, muy frecuente en la zona urbana del Gran Buenos Aires, hijo (por lo que leo a toda prisa) de un opositor argentino –desaparecido por lo que dicen- de la época de las Juntas Militares y habiendo aterrizado –o desembarcado en España- hace once años apenas y ahora dando lecciones de civismo, de moral que me diga (anti-española) desde el balcón del Ayuntamiento de Barcelona.

Un criollo –y con perdón- resentido, y además de eso desagradecido pese al refugio que le brindaron en la madre patria (como muchos de ellos dicen a menudo, en un tono de irrisión y de mofa y de escarnio en invariable) ¿Problema el mío con los argentinos que dirá aquí tal vez algunos? Problema el suyo mas bien, el de sus raíces y el de sus orígenes. El representante del partido de los complejos (y complejines) ha hecho acaso lo que debía de hacer y no más que eso?

Provocando el incidente habrá levantado como sea –hay que reconocerle- la liebre del escándalo de toda una fauna o ralea de renegados –ya sean oriundos de otras regiones españolas, o ex hispanos del otro lado del Atlántico- que vienen a ser la punta de la lanza en la ofensiva secesionista las horas que corren. El País en su edición de hoy recoge las declaraciones de los concejales izquierdistas y podemistas –podemistas nota bene y no “podemitas” que suena demasiado tierno, demasiado indulgente y como cómplice y revelador en extremo también de las querencias intimas que mueven a algunos- del ayuntamiento de Badalona, la tercera ciudad en número de habitantes de Cataluña, responsables del relevo del anterior alcalde (Javier García Albiol) ganador de las lecciones del pasado mes de mayo –por una ventaja aún mayor que en los anteriores comicios- y puesto no obstante en minoría tras el desenlace electoral por un escaño de diferencia.

PRESENTACIÓN ANIMADA EN MADRID

Aquí os dejo las fotos de la nueva presentación de mis libros que hice el pasado martes a última hora de la tarde, en el centro cultural alternativo OHKA, en el barrio de Argüelles que sus responsables pusieron amablemente a mi disposición. Hubo una veintena (larga) de asistentes, más que en mi anterior presentación el pasado mes de abril. En su gran mayoría jóvenes, posgraduados o universitarios.

Hablé más de una hora y dije lo que quise, sin tapujos ni cortapisa alguna, glosando primero los dos títulos míos no hace mucho publicados, seguido de una presentación a modo de anticipo del nuevo libro que proyecto –para ser publicado en breve (dada la urgencia que le imprime la materia abordada)- sobre tema catalán y sobre la evolución de la situación en curso en Cataluña.

A lo que se siguió un debate animado –y en un ambiente de escrupuloso respeto mutuo-, que se centró en particular en uno de los temas (particularmente delicado) que abordé en la última fase de mi exposición, a saber el aspecto lingüístico –de agente del primer orden- en el conflicto al que asistimos en la región catalana.


Reconozco de entrada –como ya lo hice saber a algunos de mis interlocutores- lo delicado y melindrosos del tema, no es óbice que me parece ver de una claridad diamantina en ese asunto. El habla catalana –en vías de extinción- está llamada fatalmente a desparecer, y sólo se salvaría al precio de infligir una herida mortal al castellano y de la Unidad de España y de nuestra integridad colectiva y de individuos considerados individualmente uno por uno todos los españoles, y las españolas.

Esa es la realidad sangrante –y de un patetismo extremo- a la que hacemos frente las horas que corren, mis queridos amigos y me dirijo en particular (desde aquí) a aquellos de los asistentes que parecían ver el tema desde un ángulo (grosso modo) radicalmente opuesto al mío.

Riqueza o no, es obvio que el bilingüismo –fomentado por los poderes e instituciones del Estado- no ha sido en más de cuarenta años capaz de yugular ni de frenar ni un ápice siquiera el proceso de desmembramiento (desgarrador) al que asistimos.

Yo lo veo así, queridos amigos y camaradas, y no me arrepiento de habéroslo hecho así saber. Sin trampa ni cartón. En el respeto y la comprensión y el afecto mutuos

Sueño Loco y Sincero (poesía en domingo)

Qué dias tan gratos e intensos,
Castilla honda ¡Qué encuentro
me tenía marcado el destino
por las rutas del recuerdo !
¡España eterna (en el tiempo)!

Viajando al cabo de la noche
bajando hasta el pozo (en secreto),
el alma serena y fuerte y tersa
¡Tierra de Campos al viento !

Poesía al aire, en mi mente
de vuelta (yendo y viniendo)
en los espacios de mi vida
y de mi otro tiempo (interno)
en este verano tardío
que no me esperé ¡Créedlo !

Poesía que promete, sí,
en prosa aun más que en verso
en la reunion de improviso,
en el ambiente allí dentro
¡Juventud! ¡Qué mundo en flor!
Qué irrupción de vida y sueños
que me hacia renacer
¡Más joven aún yo que ellos !

Soldadito y marinero,
poeta y soñador (despierto),
así me vi, así me siento
hablando a calzon quita-o
entre hilos de alambre ¡Nervio!

El corazón en la mano
¡Comiendose el aire atentos !
sorbiéndose mis palabras
¡Ahí va un angel! !Todos quietos !

¡Y ahi va una mujer bella!
¡Qué chica grande (un respeto)!
Que llenaba la sala inmensa
al pasar de su aire fiero
los ojos en mí clavados
de un semblante triste y serio

¿Por qué estás triste princesa ?
¿Qué nubla tus ojos bellos ?
¿Malas suertes, un amor muerto
o soy yo el que echas de menos ?

Y me quedo soñándote
princesa, mientras te pierdo
de vista ¿para siempre jamás?
¿te veré otra vez si vuelvo
o acaso ese mirar sea prenda
segura de mi regreso?

¿Te quiero reina o es sólo un sueño ?
¡Un sueño loco y sincero
que aqui te ofrezco (aún cuerdo)! Un beso


De vuelta del frío ¡ay !
lampo por verte ¡Qué miedo!
Mujer, tengo miedo de tí
de verte en lo hondo del espejo,
del espejo de mi vida
y de mi destino incierto

¿Miedo de tenerte enfrente?
No, de equivocar el sueño
que soñé contigo, mujer,
¡Cuanta fiebre, cuanto tiempo!

De interpretarlo del revés,
sin atender a consejos
ni a pistas ni a señales
que no tengo y no espero

Miedo de que no me perdones
lo mucho ¡amor! que te debo,
de todo lo que me diste
(tuyo) los años aquellos,
tu risa inocente aquella
tu adolescencia (¡oh misterio
de fragancia, de tu encanto
demasiado puro y fresco !)

Para ese que yo era entonces,
aquel espíritu adormecido
por los líos, los problemas,
que hacían de mí un fugitivo
un paria (casi) « internacional »
¿O no era más que un tímido
timido con la niña/mujer
-como un ángel de Murillo-
que eso eras para mi, reina
(como tu padre adpotivo)

Miedo de que te escurras
de mi vista, de mis besos,
que te esfumes, que te eclipses
como un espíritu puro

Que entrases de golpe en mi vida
y te alejes de improviso,
sin decir siquiera el por qué,
sin dejar rastro (en sigilo)

Tuviste miedo acaso de mí
de mi suerte, de mi sino
de la leyenda que oiste
(de mí) en labios sibilinos

¿O era solo en tí un paripé,
fingimientos femeninos
con tu aire de niña inocente
que me absorbió (amor) el juicio?

¡Linda diabla, en rubio!

CORONEL GADAFI Y EL VIRREY DE CATALUÑA

Dalmau de Caralt (o Queralt), conde de Santa Coloma, y virrey de Cataluña. Un catalán asesinado a manos de catalanes, tan salvajemente como lo pudo ser el coronel Gadafi (mutatis mutandis) Chivo expiatorio –por razón de su estirpe catalana- de la rebelión del día del Corpus y a la vez espantajo número uno de una historiografía proclive a las tesis catalanistas, y de una memoria reconstruida y manipulada con la caución y el visto bueno -o níhil obstat- de la iglesia catalana (y de la Roma pontificia) que dan la clave a su vez del silencio por cuenta de ese episodio tan crucial de nuestra historia contemporánea -la rebelión de los segadores- de algunos historiadores como es el caso de Maximino García Venero, claramente beligerantes contra el separatismo catalanista

Guerra de memorias. Eso es lo que se ventila en Cataluña las horas que corren. Digan lo que digan, piensen lo que piensen algunos espíritus bien pensantes, y bien intencionados. Una guerra de memorias que se remonta a los orígenes de lo que algunos eruditos y estudiosos contemporáneos llamaron la división de la conciencia europea en la Edad Moderna. Y ahí precisamente, a esa época, a esa encrucijada histórica se remonta el suceso fundador –que así es como se le puede considerar- del nacionalismo separatista catalán, a saber los sucesos que tuvieron lugar en Cataluña en torno a las festividades del Corpus Christi del año de 1640 –el llamado Corpus de Sangre también en el marco de la rebelión de los segadores catalanes (els segadors) y en los momentos más críticos y decisivos de la Guerra de los Treinta Años cuando España dio inicio a su decadencia y perdió el cetro de la hegemonía mundial (y europea)

Me he estado leyendo de urgencia, a toda prisa y con los cinco sentidos puestos en mi lectura una obrita de divulgación sobre los sucesos aquello visiblemente favorable a las posturas y a las tesis nacionalistas, de un autor de nombres y apellido castellano, entre líneas de un exposición que es tan elocuente y reveladora por los datos que recoge y por los detalles –verídicos o simplemente literarios- que cuenta, como por todo lo que se calla.

AMANECER DORADO LAS COSAS CLARAS

En una reunión política a la que asistí la primavera pasada en Bruselas a la que asistieron también representantes y militantes de Amanecer Dorado, uno de ellos –asistente parlamentario de uno de los eurodiputados de dicho partido, presente en aquella reunión- descalificó gravemente delante de mí la figura del coronel Papadopoulos y por vía de consecuencia el buen nombre del régimen –“de los coroneles”- del que aquél llegaría a ser máximo dirigente. Lo achaco en lo sucesivo a un lapso o a un caso atípico que no compromete a mis ojos la estima que me sigue mereciendo aquel partido en su conjunto, lo mismo que sus principales dirigentes

Grecia en vísperas electorales. En capilla otra vez. Léase, en espera de una nueva guerra de nervios como las que tuvimos que reñir hace tan solo unos meses, primero con las elecciones generales en el país heleno y después con su referéndum por o contra la UE y el psicodrama (psicológicamente) tan devastador que le acompañaría. Aunque no seamos griegos, simplemente europeos, léase habitantes e hijos –por la doble vía de la tierra y de la estirpe- de una Europa que nos duele como nos duele España y a la que amamos –como España- aunque (muchas veces) no nos gusta.

Aquí ya me pronuncié en vísperas del referéndum allí de forma clara y sin tapujos en contra de la táctica electoral que Amanecer Dorado siguió entonces pronunciándose abiertamente por el No en lo que me pareció una actitud de servilismo –relativo al menos- para con el partido de izquierda radical allí en el poder y su carismático líder, que me parecía y sigue pareciéndome –aunque menos (lo que deberá confirma o desmentir las elecciones de mañana)- una gran amenaza por el padrinazgo y la tutela (aunque solo sea) que vienen brindando a los españoles de Podemos y a su líder, el de la coleta.

Sigo en mis trece, me reitero en actitud y no me retracto de lo que aquí escribí. Sigo pensando que España no es Grecia y que Grecia no es España, que sus realidades en los planos socio político y sociológico no son extrapolables, o en otros términos –al pan y al vino, vino-, que nuestra situación no es ni mucho menos desesperada hasta los extremos que parece ser la de ellos, a tenor al menos de lo que nos habrán venido informando los medios en España y en el extranjero.

PRESENTACIÓN DE MIS LIBROS EN MADRID PRÓXIMO MARTES A LAS SIETE

PRÓXIMO MARTES A LAS SIETE

Os invito a la nueva presentación de los dos libros que tengo publicados últimamente, “El padre falangista de Francisco Umbral” y “Guerra del 36 e Indignación Callejera” Y aprovecharé también para exponeros las líneas maestras del nuevo libro que cuento publicar en breve, sobre Cataluña

PRÓXIMO MARTES 22 DE SEPTIEMBRE

SIETE DE LA TARDE

LIBRERÍA OHKA

CALLE TUTOR 60

(junto al mercado de Altamirano, detrás de la calle Princesa)

Os espero a todas y a todos. Un cordial saludo

NUBARRONES OKUPAS EN MADRID Y EN BRUSELAS

¡Lagarto, lagarto! La acampada de Cibeles a las puertas del Ayuntamiento a la chita callando, sin meter ruido o no mucho, sigue su curso, como me he podido percatar in visu al pasar hoy en una de esas correrías por el centro de Madrid que me permito cada vez que vengo, y de las que no puedo prescindir, lo reconozco. ¿Un fenómeno europeo el de las ocupaciones y acampadas callejeras por mas que en España prendieran mas que en otros países? Según se mire.

En mi barrio de Bruselas soy testigo a diario dese hace algún tiempo de un espectáculo –desazonador- un tanto parecido al que me habrá sido dado hoy presenciar en la Cibeles –que ya me esperaba no obstante por haberme visto al corriente a través de los medios-, a la entrada del supermercado que más frecuento allí, de un grupo (de nacionalidad polaca, o de una procedencia muy cercana, de Europa del Este) de okupas –de trozos de acera- que tienen instalado allí un campamento si se le puede llamar así que lo tiene de campamento todo, es cierto, salvo las tiendas de campaña que brillan por su ausencia pero que se ven compensadas por el resguardo parcial -de verse a la intemperie- que les ofrecen los aleros del tejado del edificio y los alféizares de muy baja altura de los grandes ventanales que cubren la fachada a uno de los lados de la entrada, donde tienen amontonados en un revoltijo en desorden todos sus enseres.

Y donde permanecen tumbados o recostados o sentados –y con signos de ebriedad todos o casi todos ellos- a todas horas del día y donde sin duda también duermen de noche ofreciendo así en permanencia un espectáculo de desidia y de desorden y de parasitismo y falta de higiene (elemental) que por las razones que sea y tras verse prohibidos y expulsados al principio por la dirección del establecimiento han acabado alcanzado carta de ciudadanía por así decir y viéndose a todas luces tolerados y disfrutando del visto bueno de las instancias municipales competentes de esa "comuna" –de alcalde socialista-, Ixelles, de la aglomeración de Bruselas.

Comparaciones odiosas no obstante, porque en un caso se trata de la entrada a un supermercado de los muchos que cuenta la capital (administrativa) de la EU –y sin connotación subversiva o de abierto desafío al orden institucional- y del otro una ocupación no menos ilegal de espacio callejero – desafiante y subversiva- en el centro de la capital de España y a la entrada a su ayuntamiento (un respeto)

Un chancro purulento en el ámbito urbanístico madrileño o peor todavía, un abceso cancerígeno –que pide extirpación a gritos- y que puede súbitamente rebrotar y propagarse a la manera de un pólipo maligno en cuanto que la ocasión se les presente de nuevo, en caso por ejemplo de un súbito agravamiento de la inestabilidad política tras el desenlace de las elecciones generales que se avecinan o de una agravación o aceleración del proceso de desmembramiento en Cataluña que trajese consigo la vuelta a escenarios que creímos definitivamente superados de la movida de indignación y agitación callejera que estalló hace ya más de cuatro años.

Como un serio aviso en cualquier caso, o una espada de Damocles que los nuevos poderes instalados en la alcaldía madrileña y las de otras grandes ciudades españolas tienen suspendida sobre el conjunto de la sociedad y de la ciudadanía, de que pueden cambiar de de estrategia de un momento a otro, y dejarse de lado la táctica de mantenerse en un segundo plano que habrán observado hasta ahora como para querer hacerse perdonar las vías atípicas y excepcionales –de pactos entre listas minoritarias- que les habrán permitido el acceso a las poltronas que hoy por hoy ocupan, con esa consigna de sin novedad señor baronesa que tan buenos resultados parecen estar granjeándole a la nueva alcaldesa “rogelia”

Aparte de esa nota discordante y de desentono –como un pelo en la sopa que dirían los franceses- ¡qué bonito está Madrid, el centro de Madrid, y los barrios en los que me muevo siempre que vuelvo, tanto que me es difícil creer que esa belleza que descubre al visitante la capital de España y ese brillo otoñal –tan típicamente madrileño- que luce los días que aquí llevo, no sea más que una mera fachada falaz y engañosa que nos oculte la inminencia de nuevas tragedias y calamidades como en los momentos mas negros de nuestra historia contemporánea.

Amamos a España porque no nos gusta, léase cuando no nos gusta, y la amamos lógicamente más todavía, -como me ocurre a mí con Madrid-, cuando más nos gusta, como me habrá ocurrido ahora. ¿De Madrid al cielo? Digamos que en Madrid podemos soñar más tal vez que en otros sitios con un mundo nuevo, léase un orden nuevo en el mundo preñado de amenazas y surcado de incertidumbres que vivimos. Pese a los nubarrones que la surcan del fenómeno okupa. De “izquierdas” o de “derechas”

UMBRAL Y EL HABLA CATALANA

Umbral y Cataluña, la historia de un largo malentendido preñado de lecciones y moralejas de la actualidad más rabiosa las horas que corren. He hablado hoy de Umbral en un encuentro completamente fortuito e inesperado con una viaje amistad, un compañero de colegio y de vacaciones veraniegas de la adolescencia con el que me crucé por la calle en Madrid donde me encuentro, por cuenta de mi libro sobre el autor fallecido que mi amigo se había comprado y leído con gran interés y detenimiento.

Mi amigo me aseguraba que Umbral está hoy literariamente muerto, ocho años transcurridos de su muerte, y yo en cambio no estoy tan seguro de ello. Como sea, la actitud y las posturas de Umbral se ven plasmadas en innúmeros escritos suyos como también en gestos memorables, en relación con Cataluña y con los catalanes y la lengua, que me diga el habla catalana, que parecen resucitar de la letargia y del olvido a medida que se va agravando la situación en Cataluña.

En una de las ultimas entradas de su blog (personal), Ernesto Milá que ya habré citado aquí a menudo, catalán de nacimiento y de ascendencia como su apellido lo denota, parece asentir con la postura beligerante en relación con el habla catalana que tengo ya definido en entradas antiguas de este blog y en lo que me acabo de reiterar en respuesta a un comentario a una de mis entradas recientes. “Hay algo de amargo” reconoce en su entrada, con sinceridad (dolorida), Ernesto Milá –hijo de un catalano/parlante por lo él mismo afirma en esa entrada- por cuenta de esa pugna lingüística que lleva adelante contra viento y marea desde hace ya tanto tiempo la generalitat de Cataluña.

En el artículo de Milá se recogen en sustancia argumentos del premio Nobel Mario Vargas Llosa -tal y como se verían plasmados en el Manifiesto Libres e iguales- que ve fatalmente en vías de extinción al habla catalana. A mí las consideraciones del escritor peruano me parecieron -si entendí bien cuando le leí- esencialmente de orden demográfico y del dominio de la arte de la prospectiva a la vez, de la pobreza evidente en cambio del habla catalana –en su versiones escrita y hablada- comparada a la lengua española, el manifiesto mencionado fingía en cambio no pronunciarse, pero parece difícil que pueda obviarse en el debate tan crudo y descarnado que la puja al alza de la apuesta catalanista –de secesión e independencia- trae fatalmente consigo.

Y de esa vocación de hegemonía en los planos cultural y lingüístico de la lengua española sobre el habla catalana, sirva de botón de muestra una de las figuras más emblemáticas de escritor catalán contemporáneo, a saber Pere (Pedro) Gimferrer -el Pera le llama en su artículo Umbral-, candidato (catalán) de antiguo al Premio Nobel, que fue amigo de Umbral al que prologó una de sus obras mas emblemáticas –para el que esto escribe, la más importante de todas las suyas- a saber, la Leyenda del Cesar Visionario, y con el que al parecer mantuvo de antiguo una rica e interesante correspondencia.

He estado navegando en Internet en busca de ella y me topo con un articulo de Umbral en el diario el Mundo fechado tres meses apenas antes de su muerte dedicado al escritor catalán, en el que en ese estilo inimitable y en ese arte de lacerar a su rivales y contrincantes que su biógrafa Ana Caballé glosó con la fórmula “la rosa y el látigo” fustiga y ensalza a la vez a su amigo, Premio Nacional de Poesía 1966 que llevaba todavía entonces nota bene -o tempora o mores!- el nombre de José Antonio Primo de Rivera, al que Umbral incluiría entre los poetas (sic) de la generación del 27, sin duda en prosa cabe interpretar, porque José Antonio no parece que publicase versos en su vida.

Gimferrer -escribe Umbral de su proverbial lengua (literariamente) tan viperina- parece siempre que nos está examinando de reválida catalana. A mí no me cabe duda que eso es lo que esta haciendo. Es diabólico como examinarse de Kaf-ka con Kafka.

Yo esto último no lo entiendo muy bien pero no hay duda que ese artículo y esas frases que le sirven de colofón ponen sobradamente de manifiesto aunque solo sea, la beligerancia irreductible –rezumante de ironía umbraliana- del que fue premio Cervantes 2000 hacia el habla catalana, a la vez que revisten a su figura y su obra -contradiciendo así la impresión de muerte literaria que (sin duda cargados de razones) les produce a algunos- de una actualidad cargada de promesas (de supervivencia)

Bandera de reivindicación lingüística emblemática y actual en extremo la figura -y la obra- de Umbral por encima de todas la contradicciones innegables que rodean su vida y sus escritos, para todos los que siguen sintiéndose españoles en Cataluña

¿TANQUES POR LA DIAGONAL?

Barak Obama pasará a la historia como un presidente de lo mas anodino y su presidencia como una de las más nefastas y calamitosas de la historia de los Estados Unidos, en lo que se refiere al menos a Europa y al destino de los países europeos. ¿Puede redimirse aún el Tiempo que le queda hasta la terminación de su segundo mandato?

La duda (en su favor) se admite tras sus palabras contundentes en defensa de la unidad de España con ocasión de la visita de Felipe VI a los Estados Unidos, de las que no se puede negar la oportunidad y la pertinencia, y es que el tiempo apremia. Que a fe mía que la tensión y la inquietud son palpables en los encuentros fugaces con conocidos de mi barrio –donde crecí y viví antes de expatriarme- en mi primer día de estancia en Madrid en esta breve visita a la que hoy doy comienzo.

¿Llevará la presidencia Obama la lógica del caos (democrático) en Cataluña hasta los extremos que la habrán llevado ellos y sus aliados en Ucrania o se echará atrás haciendo prevalecer la cordura y la sangre fría en el último minuto como hace dos años en el desenlace de la crisis de las armas químicas en Siria? El Islam negro es una particularidad atípica en el conjunto del mundo musulmán, exentos –en su conjunto y salvo excepciones ruidosas- de las potencialidades corrosivas y destructoras de los que se habrá mostrado capaz el extremismo islamista y eso tal vez sea lo que salve a un presidente afro americano del que un gran porcentaje de sus conciudadanos siguen convencidos que profesa (más o menos) en secreto la religión islámica.

La prensa de hoy da cuenta del pedido de un grupo de catalanistas a la alcaldesa Colau que pode los árboles de la Diagonal (sic) para así poder prevenir y alertar de lejos la llegada de los tanques (sic) enviados a aplastar la nueva intentona secesionígena que se avecina. Último botón de nuestra de una neurosis que la escalada secesionista no deja de agravar por momentos.

¿Estallará de forma declarada el nuevo episodio catalán de la guerra civil (del 36) interminable? Verba volant, scripta manent, reza un viejo adagio de la antigüedad clásica, y las ideas como las palabras se ponen a volar libremente desde el primer momento de verse acuñadas y formuladas, y más aún si una realidad histórica insoslayable las sustenta y las acompaña como la tesis que vengo defendiendo en estas entradas de la guerra civil interminable (de los Ochenta y Tantos Años) Y me lo viene a corroborar sin esperármelo la respuesta (anónima) al comentario que colgué en unos foros de lengua neerlandesa sobre tema catalán al que me referí en mi última entrada.

La guerra civil (española) –y traduzco por mi cuenta y riesgo- solo se terminará en verdad (sic) cuando los pueblos ocupados sean libres de nuevo. Una España democrática no es posible (sic) sin que el derecho a la libre autodeterminación de al menos (sic) Catalanes, Vascos y Gallegos acabe viéndose reconocido. Solo entonces será posible la normalización de la convivencia.

Hasta aquí una cita que no tiene desperdicio. ¿Qué confesión o reconocimiento más explicita cabe de esa guerra civil interminable? Tanto más significativa por razón de su procedencia de un interviniente o un conjunto de ellos que llevan años empeñados a diario día y noche –a todas horas- en un trabajo de agit prop propiamente ímprobo a costa de España y de los españoles y de sus problema internos en unos foros de opinión de gran difusión en lengua neerlandesa. ¿Quien les sostiene, quién les paga en eses injerencia tan escandalosa, en ese empeño tan descaradamente guerra civilista?

Hay que estar ciegos para no ver, que esa pasión española (sic) –de la izquierda internacional, tan ultrajante y afrentosa para españoles- por cuenta de nuestra guerra civil que denunció el historiador ex - marxista Francois Furet sigue viva –y en llamas- en algunos belga flamencos por cuenta del secesionismo en Cataluña. Y la clase política y las instancias diplomáticas españolas competentes tendrían que denunciarlo. ¿Por qué no lo hacen?

¡QUE VIENE EL DUQUE DE ALBA!

« La kermesse heroica » hizo reír a la Europa de entre guerras a costa de los belgas y del pasado español en Bélgica que consiguió hacer odiar todavía mas por muchos belgas (flamencos sobre todo) Los rexistas de Degrelle y los nacionalistas flamencos (fascistizados) atacaron la proyección del film, ellos también por cuenta del odio y del resentimiento hacia el pasado español (calumniado) en Flandes. Y todo eso viene a resurgir ahora con fuerza en algunos belgas flamencos por cuenta de la independencia/catalana. Una comedia de humor de contrapuntos fúnebres (y macabros) Los que le da la leyenda negra anti-española que se veía recogida en escenas fugaces –y tanto mas impactantes- a lo largo del film como aquella en la que se presenciaba una violación colectiva a manos de monjes en negro frenéticos (españoles por supuesto) En un clara afrenta a la verdad histórica. Los delitos en materia de honor y de buenas costumbres en Flandes fueron severamente castigados bajo el gobierno del Duque de Alba. ¡Ojalá volviera!

La Manifestacion de la Diada y las perspectivas (poco halagüeñas) de una probable victoria electoral de los separatistas en las próximas elecciones catalanas pone a todas luces a algunos belga flamencos en estado de levitación –más fuerte y exaltante y arrebatador aún que el simple éxtasis o el puro orgasmo (con perdón de mis lectores)-, a tenor al menos de lo que se puede leer en unos forums en lengua neerlandesa en los que entro de pascuas a ramos, y ahora ya siempre en relación con el tema catalán, antes también con tema vasco, y siempre de franco tirador, como quien baja la arena de un circo romano -y que me perdonen por lo de romano los belga flamencos que me estarán leyendo- que es la sensacion (inhóspita) que siempre tuve en foros de opnion en los que entré hasta hoy, siempre (sin excepción) con mi nombre y apellidos.

En estos foros de lengua neerlandesa no obstante, por las razones que sea –que creo que no me escapan en parte- habrán mostrado conmigo hasta ahora a pesar de todo, chanzas y burlas aparte, más tolerancia que en algunos foros de lengua española (léase españoles) donde yo no tardaba mucho en ser baneado, como me acabó ocurriendo también en la blogosfera de Periodista Digital (como aqui todos ya saben) Algunos belga flamencos tienen un problema con España y con su pasado –y en particular con el pasado español en Flandes- que no se lo salta cualquiera. A la medida –dirá aquí tal vez alguno- del problema personal que arrastra con ellos también el autor de estas líneas.

Oda a una Risa Bufa (poesía en domingo)

¿Optimista el Taciturno
al atardecer de su vida?
¡Como asi te llamaban Juan!
(¡ni imaginarlo podía!)

Y de optimista a risueño
¡Flor de optimismo la Risa,
el título del tebeo aquél,
Navidades coloridas,
año del Cincuenta y Cuatro,
prehistoria de mis lecturas
al alba de mi existencia,
de aquella infancia « divina »
(sagrada a fuer de intocable
que es lo que fue a fe mía)
en la tregua quebradiza
de una guerra interminable
y en lo más hondo, bien fija,
de una memoria entre brumas

Y la risa aquella infantil
vuelve franca y optimista
cuando ya no la esperaba
al cabo de mil fatigas,
mil fregados y sorpresas
(y zozobras noche y día)
durante años y decenios
de una vida de aventura

¿Vida de novela acaso
o una novela hecha vida?
Como lo escribió de mí
una mujer periodista
pérfida e inocente a la vez
midiendo lo que escribía
toda oídos, ojo avizor,
extrañada y divertida
vertiendo no poca sorna
en su artículo a medida
entre gloria y linchamiento,
como entre rosas y espinas.

Y en el vértice del ciclón
que se me vino (¡ay!) encima
leyéndola con recelo
¡cuánto me reí a fe mía!

¡Volviste a mí al fin (de noche)
risa mia infantil bendita!

¿O surgiste de lo hondo
donde andabas escondida,
esperando, como al acecho
de la ocasión más propicia
de reaparecer ante mí,
risa buena, niña tímida
crecida entre mil sarcasmos
que te hicieron no tan niña? (…)

¡Cuando te veo acometiendo
con esa mueca tan bufa!


¡Como te gusta esconderte!
Finges hasta darme risa,
tan doble y tan juguetona,
así eres y así me gustas,
requete difícil de "uncir",
y frágil y rompediza

De rompe y rasga así eres,
rompiendo albores de día
entre un haz de encantaciones
en mi alma y en mi vida
y rompiendo un cielo de azul
cuando te place, querida,
cuando los nervios te pierden
(¡hasta aquí esta película !)
y pones al descubierto
tu « fase » más femenina
si está en juego lo más serio,
lo que en el fondo te guía,
lo único que a tí te importa,
un juego de amor y furia
y así te plantas de golpe
cuando el lance no te gusta

Y al fin se te pasa y vuelta
al juego de las paciencias,
de saber esperar sin fin
-Ars magna, lidia suprema-,
a que las tornas varíen
y dejes de ser tan niña
y me veas como yo soy
de carne y hueso (y con fibras)
y no una estatua viviente
de esas que se derriban,
que así me viste tal vez
cuando en tí y yo nada habia
más que una magia inocente
de recelos y sonrisas,
un simple malentendido,
juego de espejos (de China)
y un frío de los que queman
que daría lo que daría

¡Porque no podía pensar
como me enamorarías!

¿DÓNDE ESTAN LOS FACHAS DE CATALUÑA?

En la foto, la librería Europa, centro emblemático de la extrema derecha (para entendernos) de la Ciudad Condal, situada cerca del Paseo de Gracia en un barrio céntrico –y no precisamente de clase obrera (o emigrante)- de Barcelona. Estuve alli en una ocasión con motivo de una festividad del 12 de octubre pero no conseguí hablar con su fundador. Intrigante como sea, la atonía –lo menos que se puede decir- de los « fachas » en Barcelona y en el resto de Cataluña ante la agravación de la situacion allí a la que impávidos y absortos venimos asistiendo. Pedro Varela mostró en una ocasión hace ya bastantes años –aún lo recuerdo- su pública (y entusiasta) adhesión al papa Juan Pablo II. ¿Detalle trivial? ¿O elocuente y revelador en extremo de una conexión eclesiástica que lo explicaría todo, por cuenta del papel nefasto de antiguo de la iglesia catalana y del Vaticano en los asuntos de Cataluña ?

La hora de la verdad parece acercarse a pasos agigantados en Cataluña y también en el resto de España. Las fotos de la Diada, en particular la de la avenida Meridiana llena abarrotar (o lo parece) –que se habrá vendido la mar de bien en ciertos medios por cima de los Pirineos- no es una foto de guerra pero le falta poco (¿cuestion de tiempo, de unos meses tan sólo?)

Digamos que es una foto de guerra asimétrica, en la guerra civil del 36 interminable. Como la foto (de noche) en la Puerta del Sol, del 15-M. Porque no creo que nadie de los que entran en este blog se atreva en lo sucesivo a negarme la evidencia, a saber, que lo que se ventila en Barcelona y en el resto de Cataluña las semanas venideras no es más que un nuevo capítulo de la guerra de los Ochenta y Tantos años como vengo llamando a la guerra civil interminable entre españoles (del 36) que todavía dura.

Y digamos que sea llegado el momento de ponerse a pensar peligrosamente en tema catalán, léase a razonar y analizar la situacion tan erizada de peligros y amenazas que alli se esta incubando –a marchas forzadas ahora ya, tras la diada más separatista y desafiante que hayamos presenciado hasta ahora- en clave guerra civilista, de la guerra civil interminable del 36 y su modelo matricial, la guerra de Flandes continuada en la guerra de los Treinta Años –lo que dan en llamar Guerra de los Ochenta Años belgas y holandeses-, que fue un poco para nosotros los españoles (por utilizar la expresion de un innombrable) la madre de todas las batallas.

Una vision historica clara y límpida como el agua o como la luz y que se nos escamoteó no obstante siempre de una manera u otra a los españoles, por cuenta de una memoria reconstruida o acomodada que llevaba el sello o la impronta inconfundible del magisterio eclesiástico y de telón de fondo omnipresente la leyenda negra anti-española. Clara y simple y diamatina ya digo, la lección que nos brinda la historia de las guerras de Flandes y del desenlace del gran conflicto entre católicos y protestantes que daría luz a la era moderna y contemporánea y en definitiva al mundo en que vivimos.

DEMOCRACIA IGUAL A CAOS LA LECCIÓN SIRIA

¡EUROPA AY DOLOR!

España-Alemania, en el estadio olimpico de Berlín (a abarrotar) en homenaje a la División Azul el 12 de abril del 42 en visperas del lazamiento de la nueva ofensiva alemana en el frente del Este en dirección de Stalingrado y en la apoteosis de la alianza y de la amistad hispano alemanas. No cabía un alma en el estadio con un gran número de entradas reservadas a los combatientes y heridos de la División Azul (Division 250) La División Azul fue la encarnación de un ideal europeo, de un Nuevo Orden y de una Nueva Europa que debían surgir de los escombros y de las ruinas de la guerra, tras la victoria. « Europa esa gran p... », escribió torpemente un escritor falangista en la posguerra. Con lo que venía a renegar del sueño heroico de sus camaradas de la División Azul por el que tantos de ellos pagaron con sus vidas. Somos europeos y nos lo seguimos sintiendo al cien por cien, por españoles -dijese lo que dijese Unamuno- como se lo sentían aquellos divisionarios. Y ahora más que nunca viendo a Alemania invadida (de nuevo)

Amamos a España porque nos duele (o « porque no nos gusta »), lo que siempre oímos y muchas veces repetimos (asintiendo) sin saber muy bien lo que decir queríamos. Y a fe mía que me dolió siempre. Los años que viví en España donde nací y crecí y vivi de (muy) joven y los años (ya tan largos) que llevo fuera. Y ahora de repente, con la crisis de los refugiados me doy cuenta o llego más bien a la conclusión y al convencimiento que ese amor no era exclusivo, no se detenia o no se enfriaba o extinguía pasados los Pirineos.

« Si hubiéramos sabido que el amor era eso », tituló Umbral una de sus novelas más tempranas (o lo que fueran), y ahora ya advertidos, captamos al vuelo que hay algo de amor (patrio) –profundo, carnal, etrañable- en esos sentimientos desconcertantes que nos acometen, esas tragantadas de angustia que nos embargan y ahogan ante las noticias en aluvión que nos vienen llegando del aflujo –en forma de un tsunami furioso más que en simple aluvion o en andanadas- de refugiados sirios, irakíes -libios nota bene- y de otros paises del Oriente (mas o menos) próximo por las fronteras del Este de Europa siguiendo grosso modo las rutas de invasión que siguieron turcos y mongoles en un pasado más o menos remoto, y en lo que tiene algo del empuje de los bárbaros por los limes del Imperio.

Enternecida por la foto del niño en la playa turca, la canciller alemana abría los brazos de par en par días pasados al aflujo torrencial e imparable de inmigrantes que viene desparramándose desde hace varias semanas dentro de las fronteras de Alemania. En Hungria, la principal puerta de entrada en la UE para todos esos miles y miles de refugiados, la situación se encuentra fuera de control, como lo prueban las avalanchas de los últimos dias, controles y barreras policiales y estaciones de tren tomados al asalto por una marea creciente de refugiados, frente a unas fuerzas del orden completamente desbordadas, a tal punto que el ejército húngaro se encuentra desde hace dos días en plena maniobras en el sur del pais en las zonas cercanas a los principales puntos de acceso a la corriente inmigratoria.

¿MORIRÁ LE PEN COMO LEFEBVRE?

22 de marzo de1978. Jean Marie Le Pen durante los funerales por François Duprat –de cuerpo presente en la foto, muerto en un atentado unos días antes- en la iglesia de San Nicolás de Chardonnet, de París ocupada por tradicionalistas en la órbita de Monseñor Lefebvre ya entonces en ruptura con el Vaticano. Tras la excomunión del arzobispo francés en 1988, la inmensa mayoria de sus seguidores partidarios del Frente Nacional se reconciliaron (canónicamente) con Roma. Y un rumor persitente da cuenta que Moseñor Lefebvre moriría -poco tiempo después, tras verse condenado por islamofobia ante un tribunal de París- en una soledad casi absoluta, enfermo y  abandonado o desatendido de sus fieles y partidarios. ¿La misma suerte le espera a Jean Marie Le Pen, convocado por un tribunal acusado de delito de negacionismo? Su condición de seglar como sea le dan otras bazas de las que la condición de eclesiástico privaban en cambio a Monseñor Lefebvre

No he hablado nunca aquí mucho de Monseñor Lefebvre al que conocí bien como aquí todos ya saben, sólo en evocaciones fugaces, de la época de mi vida en la que me encontré -voluntariamente por completo, lo reconozco-, bajo su órbita o en algunas de mis entradas (más bien raras) sobre política religiosa. Porque Monseñor Lefebvre como buen obispo –arzobispo que me diga- y como francés todavia más, fue un hombre muy político en el sentido que le da justamente a la palabra la política religiosa, una noción que acuñó Maurras y que hice mía como todos aqui ya saben. Marcel Lefebvre fue una gran figura (eclesiástica) –y un hombre de su época- que me hace pensar un poco a alguien que estuvo sin duda muy cerca de su trayectoria en un momento dado, mucho más tal vez de lo que se piensa, en el periodo del posconcilio inmediato que pillaria sin duda aquél, a tenor de la actuación y de la actitud que habia sido la suya en aquella magna asamblea, no poco desarbolado.

Y me estoy refiriendo al escritor e historiador y publicista suizo Gonzague de Reynold que ya evoqué aquí en una entrada reciente, y al que es difícil no imaginar en aquellos años –él como su entorno- cerca del arzobispo francés, como ya lo insinué en mi entrada anterior, a menos que sus vidas y trayectorias se cruzaran sin rozarse (lo que dudo) habida cuenta que el escritor suizo –católico conservador y uno de los padres fundadores del movimiento (de restauración litúrgica) « Una Voce Helvetica » , falleció el mismo año (de 1970) en que Monseñor Lefebvre daba inicio a la singladura en solitario –del punto de vista eclesial quiero decir- que le llevaría a la fundación del seminario de Ecône del que pondría las primeras piedras por decirlo así con la acogida que brindó a un grupo de seminaristas franceses en ruptura con la linea conciliar triunfante por todas partes y que habían acabado recalando en la universidad pontificia de Friburgo y para los que abrió una residenca en aquella ciudad suiza, patria chica de Gonzague de Reynolds con todo lo que esa expresión -de patria chica- comporta en un país como lo es Suiza, confederacion de cantones y micro/universos a la vez en el que confluyen varias lenguas y culturas y mil historias locales y cantonales de trayectos seculares -e incluso milenarios- a menudo divergentes.

Me he leído recientemente la obra tal vez más difundida de Gonzague de Reynold, « Cités et paysages suisses » -que a fe mía que no sé como haya que traducir en español, si villas o ciudades por « cités » y por «pays», si países o paisajes (que no es lo mismo)-, una obra suya de juventud de las primeras décadas del pasado siglo XX (convertida con el paso de los años en una especie de biblia nacional del país alpino), sobre la Suiza, su historia y su geografía, sus paisajes y tradiciones cantón por cantón y de repente, acabando de leérmela, caigo en la cuenta de una ausencia más que ruidosa clamorosa en el texto, a saber la de Lausanne.

MARINE LE PEN Y EL NIÑO DE LA FOTO

¿Cambio de ciento ochenta grados en la política inernacional del gobierno español actual? Hasta ahora fuimos diez y siete, ni eso, cuatro (gatos) entre españoles a no vender la piel del oso (sirio) antes de haberla cazado, porque la unaminidad anti-Assad de los medios y de la clase politica española –en el poder y en la oposición- fue en verdad aplastante y atronadora. Nuestro ministro de exteriores se destapa ahora en cambio propugnando una solución que ponga fin a la guerra en Siria sin el requisito previo exigido hasta ahora por los Estados Unidos y los paises de la UE, de la caída de Bachar. Gloria laus et honor tibi sit. Aunque haya hecho falta el aluvión inmigrante en curso de aldabonazo de las conciencias o de las mentes de los que nos mandan (sin que haya que culpabilizar, con fotos, a toda la humanidad doliente) ¿Signo prometedor de despegue de la diplomacia española, de para con sus valedores de antiguo –USA y la Gran Bretaña- exactamente desde la rendición (condicional) del régimen de Franco en el 45 ? ¡Vivir para ver fantasmas míos!

¿Voy a acabar acaso recobrando mi antigua admiración por Marine Le Pen que me hizo perder la trifulca en la que se ve envuelta con su progenitor y en la que tomé partido resuelto por el fundador contra la heredera? ¿Una disputa « a la francesa » que se desinfla con la misma rapidez y facilidad con la que se armó ? Que a fe mía que no sé ni qué pensar ni a qué carta quedarme tras la universidad de verano del Frente Nacional de este fin de semana en la que todos auguraban nuevas escenas de enfrentamiento entre el padre y la hija y que al final habrán quedado en agua de borrajas.

Es cierto que Jean Marie Le Pen –de « canto del cisne » habla ahora a su respecto la prensa francesa- parecería haber dado su brazo a torcer, no es menos cierto no obstante que su hija habrá pronunciado un discurso en el tema en ascuas –el de la inmigración, principal caballo de batalla de la propaganda del Frente Nacional- y al calor del aluvión de refugiados en curso que podría haber sido pronunciado por su propio padre sin quitar ni añadirle ni una coma tan siquiera. « Un discurso cien por cien lepenista » exulta triunfante –a toro pasado- el patriarca.

Y a fe mía que no me lo esperaba, sobre todo no me esperaba una toma de posición tan firme y un respuesta tan clara y tan tajante a la escandalosa commoción producida en los distintos paises europeos por la foto del niño ahogado en la playa turca. Indignacion, la glosa (certera) que le merece a la presidenta del Frente nacional esa foto: por la explotacion políticia de la misma. Mientras pone en guardia de no dejarse llevar por los sentimientos (sic) en la materia.

¿ROJA LA VILLALOBOS?

Por razones ajenas a mi voluntad, me veo obligado a reducir el ritmo -diario- de estas entradas, no sé exactamente en qué medida ni por cuanto tiempo. Espero y deseo no obstante que la situación se vea en breve establecida y pueda reanudar el contacto diario -y por extenso- como hasta ahora con todos mis amigos y lectores

En la foto el General Moscardó –ahora defenestrado en el callejero de Guadalajara por la abstención de Ciudadanos-, con Restituto Valero en sus brazos, el niño del Alcázar. El general Moscardó fue filo nazi, es cierto, como tantos de los militares del ejército de la Victoria, lealtad obliga (a las alianzas de guerra) Como lo ilustra su encuentro con Hitler en su puesto de mando –Wolfsschanze (la Guarida del Lobo) en Silesia donde éste permaneció hasta bien avanzada la guerra- de emisario personal de Franco. No sigue menos viéndose reconocida –le plazca o no a la Vilalobos- su calidad de héroe indómito y legendario en la memoria colectiva de los españoles. ¿Roja o hija de rojos la Villalobos, o hija en cambio de general fraquista, de los de después del 45?

-------------------------------------------------------

El verano dando sus últimas boqueadas, acaba de ofrecernos la última de sus entregas ese culebrón veraniego de la Memoria histórica (de los vencidos de la guerra civil) con el número montado por la anterior alcaldesa de Málaga , Celia Villalobos, vicepresidenta del Congreso de Diputados (un respeto) refiriéndose a los andaluces que echó de su tierra (sic) ese nazi y fascista (sic) que fue Franco. Palabras mayores.

Con esos amigos (y amigas) para qué necesitamos enemigos, reza un refrán argentino. Sus declaraciones intempestivas e injustas y demagógicas habran coincidido entretanto con la moción aprobada en el pleno del Ayuntamiento de Guadalajara por iniciativa de Ahora Guadalajara –versión local de la corriente indignada- de eliminación de nombres franquistas (sic) del callejero de la capital alcarreña, con el apoyo (faltaria) del PSOE y la abstencion nota bene del partido Ciudadanos, C’s en abreviatura catalanista.

Entre los ahora defenestrados –que ya lo deben haber sido de muchas otras localidades y ciudades españolas- figura el coronel Moscardo que efectivamente fue franquista, más que eso, fue filo nazi, como tantos militares del ejército de la Victoria -sin duda por aquel principio ancestral anclado en la tradicion castrense de lealtad a las alianzas- como lo ilustra su encuentro en el Bunquer de Hitler durante la guerra –no en el posterior de Berlin, sino el que ocupó en Silesia casi hasta el final, antes de replegarse sobre la Cancillería, y donde sufrió el atentado (fallido) del coronel de la Werhmacht Von Stauffenberg-, y fue en su calidad de emisario personal de Franco, como lo sería también su compañero de armas el general Juan Vigón que él en cambio vería su encuentro con el Fuhrer recogido en « las Conversaciones de sobremesa » un obra apócrifa publicada en la posguerra, de autor anglosajón pero que ofrece grandes visos de credibilidad y que conocería de cualquier forma una gran difusión editorial durante décadas.

Secretos de la Aviación (poesía en domingo)

¿Elegir bien los amigos ?
Yo diria los enemigos

Ars magna, suerte suprema
y rara sabiduría
y apuesta de a vida o muerte
tuya y de tu « compañía »

Un juego de puntería
contra el blanco más difícil,
y de ahorro de energías

¿Me pierde acaso la tecla
o me salva la poesia?
Enigma y dilema imposible
de una Información sin bridas
que sólo acierto a zanjar
marcando un rumbo a mi vida

¡Canta poeta canta
mientras nazca el sol y ría,
que te hace volar y volar
y alcanzar metas y cimas !

Que es más recio el despegar
y azaroso y arriesgado
que el aterrizar al final
como lo probó Leon Degrelle
en aguas de San Sebastián

¡Secretos de la aviación
que los míos me transmitieron !
Saber despegar con poco,
poco espacio y poco tiempo,
arte de despegarse en suma
de correas y de aparejos
y de equipajes aciagos
¡Pobre Sanjurjo (un respeto) !

Saber despegar a tiempo
y aterrizar a tu antojo,
cuando lo manda el honor,
cuando la guerra lo exige
o así te lo pide el cuerpo

Vivir entre vuelo y vuelo,
siempre en el aire a caballo
entre una patria y el extranjero
Entre dos mundos cercanos
¡y tan lejos al mismo tiempo !

¿Handicap o ventaja?
¿Qué? Gran oportunidad (chance)
sólo para aventureros
que no es de desaprovechar
sino de agarrar al vuelo
y asi librarte de enemigos,
del más arrogante de ellos,
sorprendiéndole entre nubes
de un tiro pronto y certero

Como lo intentó Alpoim Galvao
(héroe del Estado Nuovo),
como tú sabes hacer, Juan,
diego/valor hecho y derecho,
pez volador, nato/aviador
¡Sin ni siquiera saberlo!
No lo dudes ni lo pienses
¡Al ataque Juan sin miedo !

¿Qué? ¿Miedo yo? ¡Jas jas jas jas!
¡Un poco de decencia y respeto!


Una chiquilla o lo pareces,
sí, no te rías, guasona,
¡Menuda chiquilla eres!
Que sabe jugar con hombres
entre risas y dobleces
presta a todo, a todo, sí,
por el hombre al que (más) quiere
que entró de golpe en su vida
una tarde, en aquel roce,
roce no, malentendido
¡Qué gracia! ¡Y tú qué corte !

¿Niña? ¡Una exhalación!
Que va buscando el (gran) choque
inolvidable, salvador
que la haga mujer de un trote,
que la devuelva su Tiempo,
suyo (el que le pertenece)
que se le iba escapando
¿por culpa de un mequetefre
o de hombres no más que a medias
que no se la merecen ?

Tierna, como no imaginas
Juan, y áspera cuando quiere,
precisamente por todo eso,
ese fondo de ternura
que la traiciona (¡ay!) a veces,
cuando el amor la hace torpe,
débil, niña e indefensa
(en el foso de los leones)

¡Qué pena das cenicienta!
Viéndote tanto esforzarte
en buscar lo que no existe,
en lograr lo que no puedes,
el hacerte un lugar al sol
en donde tú no lo tienes,
no por culpa tuya, reina,
sino porque no te « vendes »
y ese mundo hosco te ignora,
incapaz de conocerte

Tú, mujer, que eres tan dócil,
tan mansa y poco exigente
que no exiges más que te amen,
aceptando así tu suerte,
obediente, niña buena,
¡de « tragarte » lo que te echen!

¿YNESTRILLAS JUDíO?

Manuel Hedilla fue el maximo exponente de la tendencia nazi o filo nazi del bando nacional durante la guerra civl. Todos concuerdan. En su tentativa de golpe de estado –que fue lo que desencadenó los sucesos de Salamanca (de abril del 37)- se apoyó a fondo en la embajada alemana, lo que le costó el puesto al embajador Von Faupel. Hedilla nunca renegó -por lo menos en público- del Alzamiento en el que tuvo un protagonismo tan destacado y sobresaliente, en Galicia. Y las gesticulaciones anti-fascistas de ahora, en su nombre, de Ricardo Sáenz de Ynestrillas le habrán hecho revolverse en su tumba

Ricardo Sáenz de Ynestrillas va de espantapájaros en la política española o digamos en el cuadrante o sector derecha (y extrema derecha) de la misma, el único donde por unos motivos u otros se le sigue acordando cierta audiencia y beligerancia. Un « has been » como dicen los ingleses que pudo ser y que al final no fue, por lo que fuera.

Ya lo he dicho aquí más de una vez, pero yo figuré entre los que le acordaron crédito e hicieron votos (sinceros) por el éxito de su singladura, en el espacio de tiempo –cuando yo le conocí (en Madrid delante del metro de Tribunal por vuelta de 1993)- que transcurrió entre su absolución por acusaciones de terrorismo (de derechas) y el verse envuelto nuevamente en problemas (con la justicia) de los que hasta hoy pese a sus reiteradas protestas de inocencia y buena fe nunca consiguió dar una respuesta acabada, satisfactoria y certera, ni a la opinión pública española ni a sus antiguos partidarios, y eso naturalmente le pesa como lo reconoce en la última entrevista que acabo de leer de él, que viene circulando a través de diversas fuentes desde hace varias semanas.

Llegó a erigirse en lider de una alternativa a la situacion que se vivía en España entonces –o al sistema, como él dice ahora en terminologia indignada (o de Podemos)- y muchos como yo (ya digo) vimos en él una especie de esperanza/blanca o de politico en ciernes con una carrera por delante cargada de promesas. Asi lo senti ya digo, viéndole fotografiado en un reportaje en la prensa española –en Bélgica donde yo residía hacia ya años- de un mitin que presidio él –junto a Manolo Valdés- en la madrileña plaza de San Juan de la Cruz, barrio de Chamberí, zona de Ríos Rosas –no lejos del barrio de Argüelles (zona de Moncla) donde nací y crecí- en unas conmemoraciones del 20 de noviembre delante de la estatua ecuestre de Franco –más tarde defenestrada- al que ahora trata (sic) de genocida ( …)

¿RUBIO EL NIÑO DE LA FOTO DEL MUNDO?

Roberto Alcázar y Pedrín, una de esas series de tebeos que nos hizo diferentes (al resto del planeta) Exponente emblemático de una literatura heroica infantil –con otras series no menos inolvidables como la del Guerrero del Antifaz (o el Jabato) o Hazañas Bélicas- que después de la transición se vería puesta en entredicho y bajo sospecha. Roberto Alcázar es de pelo negro (o castaño) y muestra un innegable parecido o sintonia fisonómica con José Antonio Primo de Rivera. Pedrín -signo de la época (estábamos en 1940 cuando se inició la serie)-, un granujilla de la calle (en vías de redención), era rubio en cambio como los trigales, Hoy pocos se atreverían a representar de un pelo tan escandalosamente rubio como el de Pedrín a personajes de españoles. Síntoma de la época de racismo anti-blanco a la que asistimos. Y sin embargo lo rubio nos pertenece por derecho propio, porque lo llevamos por dentro o también por fuera los españoles. Como todos los pueblos europeos. ¿Se comprende ahora que el (pobre) niño de la foto insidiosa del Mundo -ahogado en la playa- tenía que ser rubio a la fuerza o al menos parecerlo?

A la fuerza ahorcan, dice el refrán y me habrá hecho falta la foto indecente -y espeluznante (Rajoy dixit)- publicada ayer por el diario El Mundo para entrar dentro –aunque sea por la vía digital- de una reunión del consejo de redacción de un diario de la prensa impresa tras llevar ya bastantes años practicando –por mi cuenta y riesgo- periodismo free lance (si se le puede llamar así) en la red, a diario y en temas de la actualidad más candente que no habré obviado, por una razón de principio, en todo este tiempo. Y habrá sido a través de un video del debate del conseejo de redacción del diario mencionado, difundido en la red sobre la conveniencia o no de publicar la foto escandalosa cuando a tenor de lo que en el se dice el mal estaba ya hecho, con la foto ya publicada en la edición digital de dicho diario.

Un debate, titula el Mundo. Seamos serios ¿Se puede llamar debate a esa unanimidad como a golpe de silbato de todos y cada uno de los intervinientes, donde sólo uno de ellos dio una nota discordante hablando de la dureza (sic) de la imagen y de la violencia emocional (sic) que inflige al lector pero en un tono tal conciliador y de aprobación que venía a reforzar la impresión de unanimidad y de consenso predominante en el debate?

Todos, desde el director –con ese tic lingüístico del “¿no?” al final de la frase que algunos dejamos hace años luz y que le descubre no poco (sociológicamente) y le estampilla (…)-, los directores adjuntos, jefes de sección, redactores y reporteros y demás, dan todos su visto bueno a la foto violenta (y perturbadora y distorsionante) en una especie de votación a mano alzada. Prueba por el nueve de la conmoción social –y mediática- que habrá producido la publicación en primera página y de esa forma tan brutal (no pixelada) de la foto del niño ahogado en la playa turca.

¡FOTO DEL MUNDO INDECENCIA Y VERGÛENZA PATRIA!

Un nombre viene sin remedio a la mente a la vista de la foto escandalosa –y ultrajante (e indecente)- que publica hoy el diario el Mundo en su portada. El de Federico Nietzsche y con él, las invectivas proféticas contenidas en su obra (tardía) el Anticristo contra la compasión cristiana –léase judeo/cristiana- y su acción y efectos deletéreos y contagiosos. “La compasión cristiana es contagiosa –cito de memoria- por el derroche superfluo de energías que lleva consigo y por lo desproporcionado en relación con el quantum de la causa, a saber, la muerte del Nazareno” ¿Blasfemia? Lo verdaderamente blasfemo –léase inicuo y reo de la mayor de las condenas- lo es la explotación indecente de la compasión y de la misericordia a la que estamos asistiendo en la prensa global –léase amarilla (sea de izquierdas o de derechas)- por cuenta de la oleada inmigratoria. La compasión judeo cristiana ganó la Segunda Guerra Mundial, eso es cierto. ¿Quiere eso decir que tiene promesas de vida eterna, como la prensa global lo da a entender en su guerra de propaganda? Veremos

Guerra de propaganda a todo arder en la prensa global, en la edición de hoy del diario el Mundo sin ir más lejos. Cuando llegue la otra, la cruenta, la de fuego real, léase la tercera guerra mundial ¿será tan difícil de soportar? Lo dudo, la verdad. ¿O acaso estamos inmersos en ella ya? Y viene a cuento de la foto atroz que el Mundo publica hoy en su portada.

La niña de Basora, la enfermera –horresco referens-contagiada del Ébola y otras fotos y temas sensacionalistas de los últimos años nos hicieron sufrir y reaccionar y reflexionar, no en el sentido buscado por los que publicaban esas fotos y reportajes, también es verdad. Nos hicieron mucho más serios en las cosas del espíritu y sobre todo nos hicieron reflexionar peligrosamente: de la fuerza de los malos que no es –creo que lo dijo un papa (de los de antes, “of course”)- sino la debilidad de los buenos. Y la debilidad de los buenos lleva sobre todo un nombre, el de culpa o de culpabilidad o sentido o sentimiento de culpabilidad.

Publican la foto de hoy en el Mundo del niño ahogado en una playa turca para que nos sintamos culpables, sin duda algo lícito o legitimo periodísticamente hablando, me explico, dentro de las reglas de juego admitidos en la práctica del periodismo en la prensa global y en el mundo de hoy. Para que nos sintamos culpables de la guerra en Siria –y conflictos adyacentes- y de que al cabo de cuatro años no se haya terminado aún, todos salvo los que deberían sentirse realmente responsables o culpables, a saber los mentores e instigadores últimos y supremos de los grandes cambios de los que el planeta tierra se habrá visto teatro estos últimos años, movidos de un fanatismo idólatra, de una religión o pseudo religión universal, a saber la diosa democracia que como las vestales del mundo antiguo o como la mujer del césar está fuera de toda sospecha.

SIRIA Y EL LIBANO A CALZÓN QUITAO

El entonces joven líder de las Fuerzas Libanesas –léase las milicias falangistas “corrrectamente” rebautizadas- Amin Gemayel (hermano de Bechir) futuro presidente del Líbano, de uniforme en el centro de la foto (llevándose la mano a la cabeza), tras el asalto –con la cobertura del ejército sirio (de Hafez-el Assad, padre de Bachar-el-Assad)- al campo de refugiados palestinos de Tel-al-Zaatar (agosto de 1976) durante la guerra civil libanesa, de lo que tuve ocasión de asistir años más tarde a la proyección de un documental a cargo de los representantes de aquellos en la Alta Normandía durante el tiempo que permanecí en Francia, en el marco de la Fraternidad San Pío X de Monseñor Lefebvre que figuraban entre sus partidarios incondicionales y patrocinaban aquella reunión, que presidí (de hábito sacerdotal) por cierto. La guerra del Líbano vista por ojos occidentales se caracterizó por volteretas espectaculares en las alianzas de los bandos beligerantes (del lado maronita al menos) Años más tarde, cuando el atentado que costó la vida a Bechir Gemayel (junio del 82) seguido de los ataques a los campos de Sabra y de Chatila (en represalia por el atentado aquél), las tornas habían cambiado y los cristianos maronitas jugaban la baza israelí (a fondo) E ilustra inmejorablemente ese aspecto movedizo –críptico, laberintico para europeos- de la guerra del Líbano el que el principal protagonistas de aquel ataque a los dos campos de refugiados acabados de mencionar del lado maronita, Elías Hobeika –brazo derecho de Bechir- acabaría asesinado años más tarde –habiendo ocupado el puesto de ministro en gobiernos pro sirios tras la guerra- en un atentado atribuido a agentes del Mossad israelí

La guerra de propaganda se prosigue con rabia y empecinamiento en los medios de la prensa global por cuenta del aluvión inmigrante que no cesa ni en Alemania ni en Bélgica (donde resido) Mientras, el ABC dedica al tema un artículo certero de Juan Manuel de Prada bajo el titulo "la sangre de los sirios" Es más o menos lo que piensa sobre el tema el autor de estas líneas o así lo creo porque en acontecimientos de la actualidad candente las situaciones se dan la vuelta en menos que canta un gallo y lo que la Realpolitik hoy aconseja lo desaconsejaba ayer y viceversa.

Y viene a cuento de la acusación -como un lamento- que viene circulando en la red desde el inicio de la guerra civil siria en contra de Bachar-al-Assad de ser causante –léase, su padre Hafez-el-Assad jefe del estado entonces- de la muerte de Bechir Gemayel el líder de las falanges libanesas muerto en junio del 82 –recuerdo perfectamente la fecha porque me pilló en la cárcel portuguesa donde acababa de entrar unas semanas antes a raíz de mi gesto de Fátima- en un atentado a base de explosivos que destruyó por completo la sede de las Fuerzas Libanesas en Beirut y en el que murieron más personas (hasta cuarenta), en una fase particularmente cruenta de la guerra del Líbano, tras la invasión israelí, y que se vio seguido justo al día siguiente de los ajustes de cuentas –con cobertura del ejército israelí Tsahal estacionado alrededor- de los falangistas de las Fuerzas Libanesas contra guerrillero palestinos de la OLP en los campos de refugiados de Sabra y de Chatilla, que me pesaron quintales en Portugal estando allí preso, y fue por culpa de la presencia en el mismo establecimiento en el que yo me encontraba –de Vale de Judeus- de un miembro de la facción palestina de Abu Nidal (escindida de la OLP) que había sin duda oído decir allí dentro a voces piadosas -en aquel medio cerrado de presos de derecho común en el que realmente muy pocos daban muestra de asumir posturas políticas salvo un minoría irreductible (pesadilla, meu deus!) de izquierdas o de extrema izquierda, los quinquis españoles o hispano/portugueses entre ellos por supuesto-, que el cura español aquel que había querido matar al papa tenía un pasado falangista (español) ¡No decían nada!