ESPAÑA VA BIEN Y BÉLGICA TAMBIÉN

Un mensaje de optimismo de cara al 2015 el que quiero mandar aquí a mis lectores. Frente a las amenazas y desafíos que apuntan al horizonte. Y de Fe en la Victoria

Colonia, hace un mes. Primera de una oleada de manifestaciones –como una bola de nieve- organizada por el grupo “Patriotas Europeos contra la Islamización de Occidente” (Pégida) En Dresde eran diez mil hace una semana. El detonante lo habrá sido el aflujo de refugiados sirios que alcanzarían ya la cifra de trescientos mil en suelo de la república federal. Siembra vientos y recogerás tempestades, Barak Obama

Se cierra el año con ecos en los medios del último episodio de la invasión silenciosa del territorio europeo con la descubierta por los guardacostas italianos de una embarcación a la deriva en la que se amontonaban unos novecientos pasajeros y ni que decir cabe cuál era su lugar de procedencia, a saber Siria, un país azotado por la guerra civil –y la intervención extranjera- que sigue volcando emigrantes en las playas europeas esparcidos justos a seguir por todo el espacio de la UE conforme a los planes de siembra de caos y de inestabilidad en el continente europeo que lleva poniendo en práctica la administración Obama desde los inicios de su primer mandato y muy en particular desde el estallido de las primaveras árabes hace ahora cuatro años.

País de destino principal y predilecto de esa corriente emigratoria de perfiles conflictivos lo es la república federal alemana que paga así la amistad estrecha entre sus presidenta Angela Merkel y el presidente norteamericano, aliados del primer orden en el conflicto desatado en Ucrania que habrá marcado como ningún otro acontecimiento el año que se acaba.

Cifras –sin duda inferiores a la realidad- de hasta trescientos mil refugiados en suelo alemán se viene barajando desde hace un rato en los medios. Y de lo conflictivo del fenómeno y de lo difícil de la acogida da cuenta un movimiento contra la islamizacion que viene extendiéndose como un reguero de pólvora por toda la geografía alemana en las últimas semanas , que ha hecho levantar la voz a la canciller alemana por segunda vez estos últimos días en señal de alarma. De refugiados sirios no se ve ya ni rastro en Bélgica en los últimos tiempos, sin duda en espera de nuevas oleadas.

ESPAÑA NO ES GRECIA NI POLÍTICAS DE LA COMPLUTENSE LA POLITÉCNICA DE ATENAS

España no es Grecia. Ni nuestro pasado recíproco más o menos reciente –pese a las innegables similitudes- comparable tampoco. El régimen de los coroneles –espantajo público número uno de mi generación (a mí que me registren)- cayó, se derrumbó bajo la presión internacional. Franco en cambio murió en la cama y en el ejercicio de sus atribuciones de jefe del Estado. Es lo que escuece a Pablo Iglesias y sus adeptos. Llevan cuatro años soñando con una situación insurreccional como la que se produjo –de desenlace tan sangriento- (en 1974) en la Politécnica de Atenas. Estuvieron a un tris de conseguirlo el 25-S (del 2012) pro la ocasión no volverá a presentárseles. O sea que no sé cómo van abrir el candado del 78 y poner en práctica todas esas otras cosas que el mesías dice. Podemos o el sueño de una noche de verano. Y ni siquiera

¿Se cavó acaso la tumba el partido griego de Nueva Democracia decidiendo encarcelar y criminalizar a la cúpula entera de Amanecer Dorado? Lo vamos a saber dentro de muy pocos días. La hora parece que sonó -según todos los pronósticos de la prensa global- para el candidato en política griega de Barak Obama. Y en España mientras tanto se frotan las manos los que apostaron por Podemos, y así alguien tan emblemático –tan marginalmente emblemático me refiero- como Sigfredo Hillers ("No Importa") lo ve ya encumbrado hasta el punto que le asciende por su cuenta y riesgo al cargo de académico de la de Morales y Políticas o poco menos.

Me echaba a mi en cara Sigfredo Hillers en la época que me quedé mas solo que la una por defender posturas que eran o aparentaban ser las suyas propias en la antigua Facultad de Políticas y Económicas de la Complutense en los años –finales de los sesenta- que inmediatamente precedieron a la separación de las dos facultades en edificios distintos y el reenvío de una y otra –con poco tiempo de intervalo- al campus de Somosaguas, me echaba en cara como digo –amargamente y sin la menor comprensión- la frustración sorda que era la mía ante la impotencia manifiesta en la que nos veíamos de hacer pasar un mensaje ideológico que no fuera el que (arrolladoramente) se difundía en aquellos años dentro y fuera de las facultades tan monolítico y tan radioactivo.

A él desde luego que para entonces estaba ya casado (y con hijos, o camino de ello) y gozaba de una situación profesional estable por modesta que fuera –¡como se la envidiarían hoy muchos con la que lleva cayendo!- la situación (al borde del ataque de nervios) al interior de las facultades de la Complutense y en particular en las más conflictivas de la misma como “Galerías Castañeda” (Políticas y Económicas) le merecería unos análisis y unos diagnósticos que a mí que andaba ya por cuarto curso de carrera y que había bregado todo lo que pude –durante tres años completos- intentando mantenerme a flote enarbolando una bandera en aquellos ambientes y en aquella encrucijada de tiempos y de vientos tan azarosa y tan incierta, me parecían propios de marcianos o ridículamente estratosféricos.

Junto a la mesa camilla (poesía en domingo)

¡Ea, ea ya pasó!
Esa convalescencia extraña
en muy santa/compañía
como “esperando al ladrón”
junto a la mesa camilla
del otro lado del Rio
en el Valle de los Muertos

Que vendrá como él la Hora
en la que como dijo Umbral
me descuelgue de esta vida

“Se creía fracasado
y es que se convirtió en Mito”
(de un anuncio navideño)

Y se me izó el alma hasta el cielo
y me volví y os vi en redor
camaradas, compañeros
todos, muertos o aún vivos
por las playas del Recuerdo

¡Que hay que plantar cara a la Vida
como si fueramos muertos!


Como un trallazo de aire fresco,
como un soplo de vida, sí,
así volví en mí y tú en mí

¿O esa no eras tú que era un clon
y sólo se disfrazó de ti
sin que yo me diera cuenta?

¡Enajenación de un alma
serena, cuerda y tranquila
que bebe los vientos por tí
y cree verte en otras, querida!

MENSAJE REAL PODEMOS ADVIERTE Y AMENAZA

Alfonso XIII acabó pagando contante y sonante su cooperación (estrecha, y leal) con el régimen de Primo de Rivera. ¿La historia se repite? ¿O se habrán aprendido sus lecciones sus principales actores y protagonistas? ¿Caerá en la cuenta el monarca actual -obrando en consonancia- que la ley de la memoria le deslegitima? ¿Sera capaz de obrar –sabia y eficazmente- por su derogación lo mismo que viene obrando por la reconciliación en el seno del estamento castrense? Ese es mi mensaje de navidad a los que aquí me leen y de ello hago voto ardiente de Año Nuevo en atención a mis lectores y a todos los españoles

Lo de Podemos tal vez se confirme –quiero decir que la amenaza se haga realidad- o quede al final en agua de borrajas, está por ver. Pero desde ya –como gustaban de decir los rojelios de mi época- está claro que la casta como ellos dicen les tienen admitidos entre los suyos y asignada una función tribunicia –la que ejercía el tribuno de la plebe en la antigua Roma- que no deja de llenar aprensiones a las mentes sensatas y de cubrir de negros nubarrones el futuro a más o menos corto plzo.

Y se habrá visto confirmado con el eco que habrán alcanzado en los medios de la prensa global (española) la reacción del mesías de Podemos a las palabras del monarca en su primer mensaje navideño tras su ascensión al trono en junio pasado. Le pasa un jabón –como deciamos con leguaje coloquial en mis años jóvenes- al monarca el mesías indignado.

GUERRA DE LOS OCHENTA AÑOS (DEL 36) EN ESCAPARATES Y ESTANTERÍAS MADRILEÑAS

El general Emilio Esteban Infantes mandaba la División Azul durante la batalla de Krasni Bor. Tras la que se vería condecorado por el general Lindemann, jefe del 18 Ejército alemán, que asediaba la antigua capital imperial rusa. Los españoles con su actuación heroica –que salieron diezmados del empeño- evitaron un nuevo Stalingrado a los ejercitos alemanes un mes después apenas del desenlace de la batalla célebre. Obras voluminosas y de cuidada presentación sobre la División Azul resaltan en librerías y estanterías madrileñas estos días de Navidad. Botones de muestra elocuentes de la resurgencia de la guerra de memorias que acompaña fatalmente a la guerra de los Ochenta Años del 36 (de una guerra civil que todavía dura)

Desde Madrid en donde me encuentro deseo a todos mis lectores unas felices fiestas navideñas

Cada vez que vuelvo a Madrid –como ahora (siempre por pocos días)- le cojo todo lo que puedo la temperatura editorial a la Villa y Corte en escaparates y estanterías de algunos grandes almacenes. Al papel le quedan dos días, llevan ya hace un rato asegurándonos. Y tal vez no se acabe revelando exacta al final la profecía, es cierto no obstante que algo debe querer decir de premonitorio o de sintomático ese desinterés y desgana -en mí sin duda como a tantos otros- que me invade de pronto de un tiempo a esta parte por las novedades editoriales y por las obras más vendidas.

La guerra civil fue la vedette durante años, ahora parece que le ha arrebatado la narrativa el estrellato. Narrativa sobre la guerra civil era la mezcla sugestiva y explosiva que nos encandilo a mí y a otros de la obra de Umbral, y tras él se diría que uno y otro género han andado por caminos dispares y de lo más alejados uno de otro.

CASTRO, EL JUEZ REPUBLICANO, Y LA INFANTA CENICIENTA

Isabel Pantoja, ante el tribunal. No hubiera entrado al trapo del escándalo que la envuelve si no lo hubiera politizado ella misma previamente con sus comparaciones (odiosas) A mí me dieron lecciones –mordaces y cómo- de españolismo y de patriotismo los quinquis españoles en la cárcel portuguesa, por cuenta de la fiesta/nacional y del cante flamenco. Y yo no lo puedo remediar si siento (y de lejos) el tufo –a echar para atrás- de la delincuencia y de la criminalidad quinqui organizada (o asimilable) en los fregados judiciales en los que se habrá visto envuelta la célebre tonadillera, que no es más española que yo, ni más castiza que yo, eso desde luego, pese a mi apellido (europeo) Ni ella ni los que la jalean

El juez Castro que acaba de imputar a la infanta Cristina, antes de ser juez –hasta 1976- fue funcionario de prisiones. En el tardofranquismo pues. Y tal vez antes. Un detalle todo menos trivial de su curriculum. El funcionario de prisiones es una especie aparte, profesionalmente y también políticamente hablando. Y en el plano psicológico sobre todo. Son como los confesores de las cloacas del estado, esos “bajos fondos” que quiso limpiar (sin conseguirlo del todo) el generalísimo Franco.

Guardianes de los secretos más inviolables e inconfesables de una sociedad y de su ordenamiento institucional en un momento dado, por su poder de abrir de un santiamén la caja de los truenos y de los relámpagos, y de barrenar los propios cimientos del orden establecido –y de paso los puentes de la convivencia- como a todas luces está ocurriendo en el caso que nos ocupa. ¿Todos iguales ante la ley? Secundum quid, como dirían los escolásticos. Porque en pura lógica igualitaria siempre se acaban dando el caso de unos ciudadanos más iguales que otros.

Misterio de Navidad (poesía en domingo)

¡Navidad! El mundo sigue
y gira, a la rueda, rueda,
todo pasa, todo vuelve:
con la vieja Fe de vuelta
que –¡oh sorpresa!- no murió
hace trescientas centurias
como lloró el oráculo,
sólo estaba dormida

La vieja fe que en mí se alzó
siempre vieja, siempre nueva
que hizo de mí un hombre de honor:
la fe en mí mismo, en mi estrella
perdida entre mil luceros
que me hace guiños y anima
Y ahora otra vez reaparece
y me sonríe y me mira

Que la esperanza en la vida
es la novia de la muerte
que cuando muere resucita
y vuelve con nuevos bríos,
nuevos sueños de conquista,
y un nuevo soplo y aliento
entre un montón de ruinas
al cabo de una Odisea
de fregados y aventuras,
y en premio de los héroes
de sus cuitas, de sus dichas
de sus triunfos y derrotas
y de sus quimeras (benditas)
que me enseñaron a vivir
de pie y no de rodillas

¿Subalterno yo? ¡De nadie!
Que pagué cara mi divisa
la que me fabriqué (¡dicen!)
yo mismo y a mi medida,
de un “personaje” (en francés)
siempre en medio de la pista,
de la escena (gloria mundi)
y en el fuego de la critica

Siempre aguardando a Ulises
su retorno en la Hora Justa,
cuando todo salga a la luz
y se acabe la impostura
que reinó durante décadas
cual música de flautista
que encandilo a niños y a viejos
con las tristes melodías
del mensajero del frío
-¡peor que un falso mesías!-
que anunció una paz -¡falaz!-
con olor a gasolina,
y vestía siempre un disfraz
(del luto y la degollina)

Que saldrá a la luz por fin
en la Nueva Epifanía.
Misterio de Navidad
(en esta Europa a oscuras)

(Omnia vincit Veritas)

¡Al tiempo, fantasmas míos,
que hablarán hasta las piedras
¡Oh viento de profecía!



¡Buenas noches, bon soir,
Salve, mi hada Melancolía!

Grande Magia de Navidad,
paseándome en la niebla
en la media noche (o cerca)
cuando mi ritmo aminora
y mi alma se serena

Serenidad, diosa ausente
distante como una reina
¡Cuanto te echó en falta el mundo
y también mi alma en pena!

¡Todo fuera tan sencillo
con tu ayuda, en tu presencia
en los dos últimos siglos
y en el alma del poeta!

Te eché  a tí en falta, Serena,
en tanta brega y fatigas
cuando me sentí huérfano
(y solo como la una)

De mi siglo, de mi tiempo
Hasta que llegaste, hermosa
-¿con la madurez? no lo sé-
y aprendí a esperar (a solas)

A esperarte a tí mi amor
¡Loco amor, sí, luz de luna!
ancla firme de salvación,
y mi último tranvía!

¡Y se encendió la luz en mí
y todo lo vi azul/rosa,
azul por el cielo azul
que me abriste tú, pequeña,
y rosa por esa rosa
de los vientos que tú abriste
en mi pecho ardiente, diosa!

"INTENTÓ BESARME...Y LA MATÉ"

El vil asesinato de Isabel Carrasco marcó un antes y un después -aquí todos ya se habrán dado cuenta- en la línea de este blog, o si se prefiere en los grados y niveles de sensibilidad y atención y en los juicios que le merecerían a su autor en lo sucesivo ciertas problemática y ciertos temas, el de la (pretendida) corrupción política entre ellos, convertido en el fiel (intocable) de la balanza de jueces y políticos y legisladores en la política española los días que corren. Una especie de super crimen contra la humanidad o de pecado contra el espíritu, el de la corrupción política –sobre todo si en ella se ve envuelta “la derecha”- que consigue hacer sombra y relegar al olvido los mayores crímenes y los delitos de sangre más alevosos (como el que nos ocupa) Lo que nos lleva ahora a algunos a mirar en dirección del partido víctima y blanco (flagrante) del acoso –de los medios y de los demás partidos de la democracia/española- en petición de apertura en su seno de diferentes corrientes o tendencias –como es la regla en los demás países europeos- donde podamos sentirnos algunos medianamente a nuestras anchas en la defensa de reivindicaciones que nos son particularmente caras como la unidad y la integridad de la Patria o la legitimidad histórica del 18 de julio y la lucha “pari passu” –por todos los medios legales- contra la ley de la memoria histórica. Faltos de haber podido encontrar un sitio (al sol) hasta ahora en otros partidos españoles existentes, por minoritarios o insignificantes que ellos sean

“Cataluña ¡La maté porque era mía!”, exclamó Ernesto Gómez Caballero en una de sus intervenciones patrióticas de la inmediata posguerra –que tanto le inmortalizarían-, y muchos años después se reiteraba n  lo dicho que a todas luces tenía mucho más de ironía propagandística que de “boutade” (en español desatino) Porque ni a Cataluña la mató nadie ni el bueno de GC –por más que Umbral la tomara con él en sus novelas guerracivilistas- mató una mosca nunca en su vida.

Y me viene ahora a la mente leyendo las declaraciones recientes ante el juez de la hija de la asesina (confesa) de Isabel Carrasco, la presidenta de la Diputación de Leon (del PP) asesinada (y rematada) a tiros por la espalda en la vía pública –en medio de un puente- el pasado mes de mayo. Un caso en el que me pronuncié sin ambages ni tapujos y que me valió a no dudar enemistades y rupturas. Y por mi vida que me reafirmo en lo que dije.

ALUNIZAJE EN GÉNOVA REFLEXIÓN URGENTE

El autor (frustrado) del atentado contra la sede del PP. “Empresario” era sin duda –de cómo lo presentaron en el primer instante los medios- su sueño (inalcanzable) Su realidad es la de un desempleado ya no tan joven, con problemas psiquiátricos, y con antecedentes policiales e  hijo de un antiguo concejal del PSOE ...alcalde que me diga de su pueblo (con Zapatero), de la provincia de Teruel, Bronchales, en zona nacional durante la guerra. No creo en las meigas pero hay las. Y el gorro que ostenta en la foto tira para atrás a guerrillero del maquis o a dinamitero anarquista de la guerra civil (del 36) Zapatero barrenó los puentes de la convivencia con su ley de la memoria/histórica y lo que venimos presenciando después no es el diluvio (del todo) pero sí una voladura programada de la Paz Social y del Orden Publico

La redes sociales podrán arder (sic) todo lo que quieran de chistes (incendiarios) las horas que corren intentando quitar hierro al ataque del que la sede del PP se habrá visto blanco a manos de un individuo presentado en los primero momentos en los medios como un empresario arruinado (sic) Maldita la gracia. Aprendiz de empresario –o de brujo- más bien, y en materia de explosivos, acorde a los datos que se viene filtrando sobre este asunto.

El coche con el que practicó el alunizaje contra la sede de Génova iba cargado –leo de corrido en los medios- de una sustancia inflamable (varios sacos de abono industrial de la marca Afós), gasolina, quince kilos de amonal, una fiambrera con temporizador que estaba programado para quince minutos después y dos bombonas de butano (dos). Suficiente para hacer volar la sede y la manzana entera con ocupantes y transeúntes. ¿De qué se ríen pues en las redes sociales? Se ríen de nosotros, sí, de los que no nos reímos con las cosas serias.

FALANGEAUTÉNTICOS Y LEY DE SEGURIDAD CIUDADANA

Raimundo Fernández Cuesta, falangista histórico, camisa vieja de la primera hora y amigo personal de José Antonio en un retrato en su calidad de antiguo ministro de Franco. Fue fundador y primer jefe nacional de FE de las JONS en su actual moldura hasta 1983, tras recibir en depósito las siglas histórica de manos del ministro del Interior de entonces –durante la transición, en 1977-, Rodolfo Martin Villa. Aunque no viví esos acontecimientos –que me pillaron fuera de España- me consta (como se puede leer en la red) que fue obligado a dimitir por presiones internas al interior de su partido -de los falangeauténticos- que le reprochaban su pasado franquista. Nótese el contexto del cambio aquel tan poco anodino, a saber la nueva situación psicológica instalada en la política española e internacional por el desenlace del 23-F dos años antes y de la guerra de las Malvinas el año anterior (en mayo del 82), en los inicios del felipismo (...) El que le sucedió no obstante, Diego Márquez, no era precisamente virgen en la materia, antiguo inspector nacional de albergues del Frente de Juventudes y jefe durante muchos años del Circulo Doctrinal José Antonio situado en la madrileña calle de Ferraz -y que figuró en nómina, hasta la transición, nota bene, de Secretaría General-, donde yo le oí decir una vez junto con otros –sentado él en el sillón de su despacho- que en Alemania Oriental (estábamos a finales de los sesenta) “se construía con justicia” (…) ¿Inconsciencia, ignorancia, doble juego? Dejémoslo por cuenta del síndrome de la cárcel de Alicante, una versión (precoz) del síndrome de Estocolmo que se transmitió a los partidarios (algunos) del fundador por la vía de la herencia ideológica. Como sea, con Diego Márquez, FE de las JONS (nueva moldura) cambió de bando en la guerra de los ochenta años (del 36) que dura todavía. Disimuladamente y con la coartada (y pretexto) de la revolución pendiente, faltaría

La Ley de Seguridad Ciudadana como un signo de contradicción bíblico o evangélico está suscitando ciertos comentarios relevadores en extremo como el procedente del partido Falange Española de las JONS, herederos de las siglas históricas del movimiento fundado por José Antonio Primo de Rivera. Complejo de herederos o legatarios a fe mía, el que domina a todas luces a los dirigentes y responsables de ese partido como lo vuelven a poner ahora de manifiesto.

Aquí ya me posicioné sobre el tema de la nueva ley en materia de orden público y me reitero en todo lo que dije, en unos análisis como los que vengo formulando desde hace ya algún tiempo bajo la nueva perspectiva histórica que me parece haber acabado alumbrado al hilo de estas entradas y es lo que doy en llamar la guerra de los ochenta años, a saber la guerra del 36 hasta hoy proseguida e inacabada. El partido FE de las JONS en el comunicado que acaba de hacer público sobre la nueva ley de seguridad ciudadana menciona de pasada –de puntillas- la operación "rodea el Congreso, inicialmente “toma (u ocupa) el Congreso”, que acabaría de notoriedad pública como el rosario de la aurora, con las fuerzas del orden (anti-disturbios)

PAZ CON CUBA ¿Y POR QUÉ NO CON RUSIA, Y CON ESPAÑA?

Después de mi el diluvio debe decirse –como Luis XV- Barak Obama. En América y en Europa…y en España. Firma ahora la paz con Cuba a tantos años ya del final de la guerra fría –pero no con Rusia- y sigue empecinado en cambio en derribar el orden institucional español tras su apoyo apenas velado a la gran maniobra (estruendosamente fracasada) de desestabilización de la “spanish revolution” del 15-M, proseguida ahora por la irrupción casi milagrosa de “Podemos” (y de su Mesías indignado)

Reacercamiento de Cuba y de los Estados Unidos con el levantamiento del embargo en puertas, que ya se anuncia a bombo y platillo y todos dan ya por hecho en el horizonte inmediato. ¿El final de la guerra fría? No tan rápido. Porque la administración Obama parece ahora dispuesta a firmar la paz con el régimen cubano pero sigue echando leña al fuego en el teatro europeo de operaciones en su enfrentamiento con Rusia. Con la que los Estados Unidos sigan riñendo una guerra entre fría y caliente en escenarios europeos ya sea en Ucrania o en el Cáucaso o en los Balcanes.

No hubo paz definitiva entre Rusia y los Estados Unidos –y en eso lleva toda la razón Vladimir Putin- como no la hubo tampoco en España tras la guerra civil del 39 –ni entonces ni en el 45, ni siquiera en la transición a la muerte de Franco-, que se sigue riñendo ochenta años después más o menos velada o larvadamente como lo vengo explicando en estas entradas. La revolución cubana fue una operación de la CIA –en tiempos de Eisenhower- destinada en tiro por elevación a desestabilizar el régimen de Franco y de paso a robarle la audiencia y seguimiento del que aquel disfrutaba en los países de la América hispana, y en particular en el área del Caribe –en la Venezuela de Pérez Jiménez, y con Rafael Leónidas Trujillo en la Republica Dominicana.

TERESA RODRÍGUEZ EURODIPUTADA DE PODEMOS ¿CONVERSA DEL ISLAM?

¿Germanos o bereberes? La cuestión que taladra a algunos españoles -¿muchos, pocos?-  desde que la formuló abiertamente José Antonio Primo de Rivera poco antes de su muerte –que a mí la verdad que no me quita mucho el sueño- irrumpe irresistible ante fotos como esta de la eurodiputada gaditana de Podemos, a la vista de su atavío y de los colegas o correligionarios –gaditanos sin duda también- que la acompañan. Y habida cuenta también de su curriculum de profesora (universitaria) de filología árabe y de activista radical anti-sistema. En la Plaza Tahrir del Cairo o en la de Yamaa el Fna de Marrakech, o en Sanaa en el Yemen, no hubiera desentonado mucho durante las primaveras árabes, si hubiera salido indemne e ilesa eso ya a fe mía que no lo sabría decir (…)

Eurodiputados de Podemos, aparte de mi ese cáliz. Porque no veo a fe mía como podría escaquearme o zafarme de hincarles el diente, a sus perfiles o biografías me refiero. A ellas sobre todo las más emblemática si se exceptúa el mesías.

Lola Sánchez –una de ellas- es camarera y además autónoma, un milagro no me digan. Yo llevo treinta años propia o figuradamente a la intemperie en Bélgica y una cosa así que tanto soñé me pareció y me sigue pareciendo una bicoca, trabajar en un empleo fijo (cualquiera) sin responsabilidades (mayores) y además de eso ganarse la vida de autónomo, de verdad que no sé cómo se come, ni como ella lo consigue.

¿RIVAS-VACIAMADRID CAPITAL DE LA III REPÚBLICA?

A la izquierda de Franco y su esposa en la foto (años sesenta) Teodoro Palacios Cueto,  prisionero en la batalla de Krasni-Bor y repatriado en el Semíramis, en1954, con los demás prisioneros de la División Azul. Y a su lado, en el extremo de la foto, Mariano Gómez Zamalloa que intervino en la batalla del Jarama con el grado de capitán. El héroe del Pingarrón, como se le conoció, que en lo más álgido de los combates, el 23 de febrero del 37, pese a sus graves heridas, clavado al suelo, mantuvo la posición. Por lo que se le concedió la Medalla Militar Individual. Obtuvo más tarde la Cruz de Hierro en la División Azul. Un batalla aquella de la guerra civil que tuvo entre sus principales teatros de operaciones Rivas y Vaciamadrid, entonces municipios diferentes y hoy principal bastion a escala naciona de Iglesias y su partido. Programa radical -de ruptura- de Podemos, una declaración de guerra a los vivos…y a los muertos (…)

Rivas-Vaciamadrid me era desconocido cuando yo vivía en España, en Madrid, y no sin motivo: porque por lo que leo ahora, en 1980, cuando yo llevaba ya años fuera, este municipio madrileño contaba sólo quinientos habitantes (quinientos) y hoy por lo que leo ahora (un tanto absorto, lo confieso) rebasa la cifra de los ochenta y mil habitantes con lo que supera a algunas capitales de provincia y además de eso figura entre los diez primeros municipios más ricos de España.

Y los datos por más llamativos que sean no se merecerían una entrada de este blog sino fuera por tratarse del único municipio español donde en las recientes elecciones generales quedo en primer lugar el partido de Podemos y por ser feudo político -de ella y de sus amigos- de Tania Sánchez, la novia del mesías indignado, Pablo Iglesias fundador y dirigente de ese partido en alza irresistible (dicen) en lo sondeos. Y en las noticias escuetas que se le dedica a ese municipio en la red se puede leer que es uno de los únicos municipios de Éspaña que está trabajando (sic) en la recuperación del patrimonio de la guerra civil española, un piadoso eufemismo tras el que hay fatalmente que leer o traducir “recuperación de la memoria de los vencidos del 36” (un respeto)

Solsticio Invernal (poesía en domingo)

¡Cuestión de ritmo, princesa,
toda la angustia y zozobra
de un siglo, de una época
-y de sus hijos (“malditos”)-
que perdió el tino y el ritmo
y lo busca y no lo encuentra!

Cuestión de ritmo mi vida,
mi quehacer, mi día a día
entre bonanza y tormentas
sucediéndose a su aire,
a un ritmo de guerra (y fiesta)
que me arrastra, que me lleva
como el viento huracanado
-sin perder la compostura
y en su sitio la cabeza (...)-,
esperando la mañana
o mi noche bruja (“¡el “Grand Soir”!)
y el retorno de los brujos
de en medio de la maleza

Que mi vida se eche a bailar
y entren los duendes en danza
y me embriague de amor (por tí)
siempre cuerdo siempre sobrio,
sin perder el ritmo (o casi)
siempre entre danza y danza
al sol, o bajo la luna
o a la luz de las estrellas
(como el baile de Zaratustra)

Que me llaman, que me invitan
entre guiños y entre risas
a una gran fiesta en los astros,
y voy y cojo y pierdo el paso
y el ritmo en la gran danza astral

Y una vez y otra (¡y no decaiga!)
como un beodo o un poseso,
bailando y bailando sin más
y siguiendo el ritmo del sol,
de los astros, que viene y va
como aquella danzas negras
-¡único blanco yo (u otro quizás)!-
bailando y nadando al compas
de las olas de aquel mar
(negro) de luces flotantes
de un brillo de nácar (dental)
bajo un signo en negro y blanco
(cuando sali de Portugal)

Que así se pase mi vida
hasta que llegue la hora
de actuar, de vivir o morir
(de un tris todo y sin parar)

A tí mi Dulcinea (de luz)
en este Solsticio Invernal,
estos versos y esta fiebre
que no baja, que no cede
desde que te conocí
¡Que me hace vivir (y soñar)!

Vientos de guerra. Noche de Paz


Dan las once (es de noche)
mi mente se pone en danza
entre mil sueños y sombras
en un baile de fantasmas

¡Oh noches belgas de invierno!
(¡noche oscura de mi alma!)
que alumbraron mis poemas
como señales de alarma,
que hicieron de mí poeta
cuando menos lo esperaba,
cuando dudaba el destino
y se me iba la esperanza,
cuando aún estabas lejos
de mi vida (y de mi errancia),
lejos del momento justo
que te abriste a mi mirada.

Que estaba escrita en los astros
la clave de tu jugada (…)
que vi, y que cogí al vuelo
antes de que tú me hablaras.

¡Almas predestinadas, sí,
no te rías, descastada!
Que fue verte y te amé,
pensaran lo que pensaran,
perdido errante -¡y en guerra!-
y hundido en una hondonada,
sin la menor sombra o duda
que serias mía, reina,
“mañana por la mañana”
(que cantó el poeta loco)

Sin violencias ni mordazas

¿TANIA SÁNCHEZ PASIONARIA EN CIERNES O MOSQUITA MUERTA?

Arconovaldo Bonacorsi, el conde Rossi, procónsul o virrey fascista (o qué sé yo) de la isla de Mallorca el primer año de guerra. Alguien que conocía bien a las mujeres –que le admiraron y aclamaron (a las pruebas me remito)-, según se deduce de una novela biográfica que le esta dedicada (“La noche del diablo”) “Será siempre un pardillo, Julián. Ninguna mujer va obligada nunca a ninguna parte", le dijo al capellán español que le impusieron –para su salvación espiritual- las autoridades de la isla. Y Tania Sánchez está jugando ahora –lo mismo mutatis mutandis que las milicianas aquellas apresadas durante el desembarco rojo en la isla, por las que el cura intercedía-, el papel de compañera fiel (en política) de Pablo Iglesias, por/amor tal vez y también porque le da la real gana. Y como tal hay que juzgarla, por separado, por lo que es y por lo que puede llegar a ser, ella solita. ¿Una nueva Pasionaria?

Tania Sánchez, la compañera sentimental de Pablo Iglesias, de lo poco que la he visto –en video- me parece una mujer joven (que lo es) sin duda inteligente y muy preparada para la vida moderna –en política me refiero- como lo habrá demostrado hasta ahora y me parece también una joven triste con un halo de tristeza y melancolía inseparable de su semblante aun cuando sonríe y se le iluminan un poco esos ojos azules de un azul claro de otoño para expresarlo con eufemismos.

Los enrabiados (enragés) de mayo francés del Sesenta y Ocho se caracterizaron por aquello mismo por lo que se verían inmortalizados –por el nombre-, esa rabia incontenible que estuvo a punto de derrumbar un estado tan sólido y tan a prueba de embates y embestidas como la V República (del General De Gaulle) y con la que se retratarían con creces en la ocupación del teatro Odeón y de la Sorbona y el rastro de mugre y destrucción y de caos y de anarquía en todos los aspectos que dejarían a su paso.

"SALVE ROCIERA" Y PALMAS Y CASTAÑUELAS ¡VERGÚENZA AJENA!

Instantánea del cante de la salve rociera –de cante flamenco- durante la ceremonia de funerales celebrada hoy en memoria de Fabiola, reina de los belgas. En la foto, de negro, una prima hermana de la reina. Mis respetos (en señal de discrepancia) ¿Voluntad de la difunta –esa salve rociera- o apaño de última hora de la iglesia española o de los grupos que mangonean en su seno y que han hecho (abusivamente) de lo flamenco andaluz su buque insignia en materia litúrgica? Y más aún de puertas afuera (...)

Salve rociera. ¡Aparte de mí ese cáliz! Rendí tributo de homenaje sincero de palabra y obra como aquí ya lo tengo explicado en mis útimas entradas, a Fabiola reina española de los belgas y tal vez eso me da más libertad interior y quizás también un suplemento de fuerza moral a la hora de expresarme en tonos críticos como aquí lo voy a hacer por el espectáculo (insólito) esta mañana en la catedral de Santa Gúdula (y San Miguel) de Bruselas.

Siempre me desconcertó y me desazonó un poco también -lo confieso aquí sin tapujo ni rebozos- la polisemia tan desconcertante (¡no me digan!) de la palabra flamenco (en español) ¿Será que el cante nació aquí, en Flandes? Esa es la pregunta –un tanto obsesionante- que me venía otra vez a la mene repasando en video las instantáneas del funeral de esta mañana a la memoria de Fabiola reina española de los belgas. Un legado del Flandes hispánico –de los Países Bajos católicos del Sur, “les Pays Bas espagnols”- de los tiempos (¡ay dolor!) del emperador Carlos V nuestro señor. Gitanos aquí no faltan (gitanos del norte, me refiero, y no menos gitanos desde luego) Tal vez que ante el espectáculo de hoy en la catedral haya que rendirse a la evidencia.

FABIOLA DE LOS BELGAS Y EL DUQUE DE ALBA

Don Fernando Álvarez de Toledo (retrato de Antonio Moro), el Gran Duque de Alba. Un asignatura pendiente –mucho más vieja y antigua y urgente que la de Leon Degrelle- de la reconciliación definitiva entre españoles y belgas. El Duque de Alba irreprochablemente fiel –lo que muchos belgas le reconocen- a la política de rigor que le dictaba desde el Escorial el rey Felipe II, salvó lo que salvarse podía, y es porque obligó a la insurrección protestante que llevaba incubándose desde hacia tiempo, a salir a la luz y a actuar a partir de entonces a cara descubierta, con lo que hubo un deslinde general de los campos en liza, de un lado la Unión de Utrecht, protestante, y del otro los católicos de la Unión de Arras -bajo la enseña de la cruz de San Andrés o de Borgoña-, el partido de los amigos de España por estas tierras

Tardé creo que una hora larga en ver cumplido mi empeño de rendir homenaje póstumo a Fabiola de Mora y Aragón reina española de Flandes como la habrá homenajeado la prensa española. No éramos cuatro gatos desde luego, el cortejo fúnebre –en el momento que yo llegué- daba casi la vuelta a la manzana –enorme- del Palacio Real de Bruselas, y entraba al palacio –pasito a paso- tras atravesar las grandes verjas y el patio enorme a la entrada e iba subiendo las enormes escalinatas aquellas hasta el primer piso, hasta entrar –siempre paso a paso- en una gran antecámara donde estaba instalada la capilla ardiente y donde se encontraba el féretro de la reina de los belgas, de cuerpo presente, que a fe mía que me deparó cierta sorpresa, porque no me lo esperaba o más bien porque no me había visito nunca en una igual –lo confieso- de rendir homenaje fúnebre a una figura egregia la que fuera, sin duda que fue por eso.

Para descender de nuevo en una fila paralela a la de los que subían, pasando justo antes de la salida delante de varios libros de pésame puestos a la disposición del público, en uno de los cuales dej constancia –con mi nombre y apellidos- de mi visita yd e mi homenaje sincero –“en testimonio de respeto, lealtad y agradecimiento”- a la reina difunta. En su mayoría -los integrantes del cortejo me refiero- eran personas ya de una cierta edad –como yo (dirán aquí algunos)- y también familias con toda una recua de hijos o nietos en redor lo que le da baal aire fúnebre del acto ciertas dosis de optimismo, en prenda de futuro sin duda alguna. No me vi nunca en una igual ya dio y si me lo hubieran dicho hace tan sólo tres años ni me lo hubiera creído, entretanto ha llovido mucho por tierras de Flandes como hubiera escrito Eugenio Montes, y en España más si cabe con todo lo sucedido de crucial y de tan decisivo en todo este tiempo para el presente y el futuro de los españoles.

JORNADA DE REFLEXIÓN DEL 13-M Y GUERRA CIVIL DEL 36 RÉPLICA A PABLO IGLESIAS

La jornada de guerrilla urbana a escala nacional del 13 de mayo del 2004 (13-M), a seguir a los atentados del 11-M coincidiendo con la vigilia electoral fue el reencenderse de la guerra civil del 36 después de las violencias de la transición y del tardofranqusimo que no fueron ma que una continuación aquella también. Y el 15-M con el clima de algarada callejera en permanencia que hizo reinar en calle y plazas de las principales ciudades española no habrá sido hasta la fecha más que el último episodio de aquella, y tanto en una efemérides como en la otra (tan tristes las dos) cupo a Pablo Iglesias un papel importante (aunque tal vez no tanto como él dice) El que avisa no es traidor, y de ese individuo cabe esperarse todo en el futuro inmediato, pero hay algunos que no parecen darse por aludidos. Elecciones en el futuro próximo ¡Atención al disco rojo de Vallecas!

“La guerra de los ochenta años”, nuestra guerra civil del 36, así la llamé, y lo mismo que lo dije lo mantengo. De la que una de sus resurgencias o coletazos principales en la última década lo fue sin duda la operación de guerrilla urbana a escala nacional del 13-M, la jornada de vigilia pré-electoral a seguir a los atentados del 11-M. Pablo Iglesias dice ahora que el que lo planeo todo fue él, o digamos que no lo dice así o no del todo porque si así fuera podría caerle encima el peso de la lay –y el cielo encima también-, por eso dice que fueron los de su facultad (o el que andaba allí de sheriff o de ayudantes del sheriff de entonces que según dicen lo era el número dos de su partido, Monedero)

El PP es el mal menor en el régimen democrático que surgió de la transición, el dique que impidió el derrumbe y la ruptura guerracivilista o la vuelta al 36 o al 14 de Abril (lo mismo me da que me da lo mismo)- como mutatis mutandis la democracia cristiana fue la barrera que impidió en Italia el asalto al poder de los comunistas tras la terminación de lal segunda guerra mundial en el 45. La Democracia Cristiana (la DCI) se hundió con el centro-sinistra y a seguir se hizo el harakiri por su colusión con la corrupción estricto sensu –léase con la delincuencia violenta y el crimen organizado.

ERREJÓN Y SU PAPÁ

Una foto para la historia (genealógica) de Podemos. En el centro el líder de Syriza, previsible señor del mañana en la política griega, a su derecha un veterano resistente anti-nazi –allí por lo menos tiene alguno de ellos (más o menos) presentable- y a la derecha de este la diputada que se ganó un chorreón (de agua) que le lanzó el portavoz de Amanecer Dorado, Kasidiaris, en un programa de la televisión estatal griega, que estaba ya harto de que la otra no le dejase hablar -secundada por otra particpante en el programa diputada comunista (nota bene) que al final se llevó las bofetadas o digamos bofetaditas (...)-  sin dejar de proferir improperios, y calumnias y difamaciones y acusaciones en contra suya, por lo que –entre paréntesis- está pagando los días que corren en pena de cárcel (preventiva), él como toda la plana dirigente de su partido. ¿Esa es la democracia “a la griega” que quiere importar Podemos en España? Y a la derecha de Pablo Iglesias, el pequeño Errejón (como no podía ser menos)

Iñigo Errejón pese a su cara de niño arrastra ya un pasado –como dicen aquí en Bélgica (como dijeron de mí algunos sin ir más lejos)-, del de “hijo de” aunque sólo sea. Su padre en el curriculum que circula de él en la red se ve descrito como un veterano político de izquierdas de los tiempos de la transición –que empezó no obstante su carrera política en la UCD-, funcionario (sic) de la alta administración del Estado. Pablo Iglesias, su novia, él mismo Errejón, todos ellos como cortados del mismo patrón cumplen a rajatabla ese perfil de hijos de políticos –y políticas- (de izquierdas) veteranos de los tiempos de la transición o del tardofranquismo.

Y otro común denominador que les une a todo ellos es la facultad de Políticas de la Complutense de donde proceden todos, y de la que ya hablé aquí –del pasado (azaroso) de la misma o de su infancia y de su nacimiento mismo si se prefiere, de facultad aparte, en los tiempos del tardofranquismo tardío –principios de los setenta- cuando la alcancé a conocer un poco por dentro. ¿Una operación de recambio de la clase política de la transición el lanzamiento de este nuevo partido o una maniobra de desestabilización de altos vuelos con mentores y padrinos nacionales y extranjeros? Que cada cual de la repuesta o haga la apuesta que se le antoje que aquí algunos ya saben cuál es la mía.

VERACRUZ MÉJICO Y LA GUARDIA CIVIL ESPAÑOLA

Vladimir Putin encarna el regreso de Rusia al (sub) continente americano tras el desmantelamiento de la Unión Soviética. Y conforme a las directivas de Real Politiek –y de estabilidad- que inspiran y orientan en lo sucesivo la presencia rusa en al el terreno de las relaciones internacionales la Rusia de Putin viene ahora a ofrecer un balón de oxígeno a regímenes bolivarianos enfrentados a grandes dificultades internas todos ellos, igual que se lo ofrece ahora España y su monarca Felipe VI con la cumbre de Veracruz al régimen y al gobierno mejicano puestos en solfa por su opinión publica por culpa de la situación de violencia terminal –ligada al narcotráfico- que conoce el gran pais (ex) hispano

Méjico tierra de volcanes, así se titulaba una de las lecturas de mis tiempos universitarios, de un autor en la órbita cristera (para entendernos, y hablando en claro) Y a fe mía que la actividad volcánica allí se en encuentra hoy en plena erupción, no me digan. El narcotráfico o la puesta al destape de un estado fallido. A saber el régimen surgido de la revolución mejicana de 1909 que no conoció –ellos sí que no- ni transiciones ni constituyentes de ninguna especie en los más de cien años ya transcurridos desde que aquel dio inicio sobre la ruinas (humeantes) del porfiriato aborrecido, léase el régimen liderado –próspero y longevo- por el presidente Porfirio Díaz que acabaría exilándose en Francia, patria de adopción o sentimental de muchos mejicanos desde los tiempos de la Emancipación Americana.

Dicho eso, y a falta informaciones de primera mano sobre la situación tan explosiva y a la vez tan cambiante (por propia definición) en un país de volcanes y precisamente por eso creo que se impone el andarnos con pies del plomo en el tema, evitándose el embalarnos al ritmo y en el rumbo que nos marcan los medios de la Prensa Global, especialmente de España donde hasta ahora se habrá observado no obstante un silencio cauteloso y no menos sintomático tal vez, sobre la situación de violencia (terminal) que viven los mejicanos las horas que corren, tras la que parece confirmarse como una verdadera masacre (a manos de sicarios del narcotráfico) en el estado de Guerrero.

Vía Láctea de belleza (poesía en domingo)

¡Lengua mía, vida mía,
Patria mía y de los míos!
Y de mi memoria (oscura)

Acento y aliento en fuego,
el de un mundo en agonía.
Crece o muere: ¡irrumpe
en tu pureza y grita!
O te adulterarás si no,
en una charca “latina”:
de fuerte y vigoroso que eras
te harás blandengue y sin vida

¡Acento propio, misterio
de fe y de ortografía!
Cruz y raya, ser o no ser
¡Mi luz, mi norte y mi brújula!

En la encrucijada terrible
de un gran choque de culturas
entre una memoria ancestral
y una rebelión mestiza

¡Español de la Península!
Lengua madre de mi estirpe
de mi tierra/madre europea
que se perdió algunos siglos
en una quimera enfermiza
sin olvidar sus raíces
ni su punto de partida
Y saldrá adelante (¡sí o sí!)
más fuerte y vivo que nunca
libre de trampas y enredos,
de una maleza insidiosa
de "mestizales" lingüísticos
y mil complejos de culpa

¡Árbol de luz majestuoso,
Santo Grial, el de mi idioma!
Que despliega su ramaje
en la Era de Tinieblas,
bien plantado y enraizado
en lo hondo de la Memoria,
resurgiendo milagroso
entre ramas arrancadas
por el viento de la Historia,
de aquel español de América
que murió al nacer (de pena)

¡Castellano español, lengua madre,
poética y además profética
que esparce su verdad al viento
en cantos de amor y de guerra
que nacieron de muy hondo
en el alma del poeta!
En su larga travesía
por los desiertos de Europa

Al cabo de un peregrinar
solo entre el cielo y la tierra
mucho más antiguo aún
donde puso su fe a prueba
en sí mismo y en los suyos
que era lo que se ventilaba
en aquellas cuitas enfermas,
perdido y desamparado
en la América ex - hispana
que renegó de su historia

"Ea, ea, que ya pasó
que al final valió la pena
y hallaste lo que buscabas",
le susurra al oído la musa
en lo hondo de una noche
de negrura y de tristeza

Un camino de perfección
entre Memoria y Natura

¡Camino real, Vía Láctea
de horizontes de belleza!


¡Cuánto arropa la oscuridad!
Me arropa hace mucho, mi amor,
Por qué, no te lo sé explicar,
por qué me entona y me conforta
y más aun cuando tú no estás

Y me arropa  la penumbra
relumbrante de mil luces
en la noche fría invernal
del estanque de película
de una ciudad/mujer fatal,
de lo aterido del frío,
sonriéndome al pasar

Y me caldea el mal/de/ardientes
más fuerte y recio que un coñac
de un amor al fuego lento.
El mío por tí, mujer ¡Piedad!

Un fuego entre llama y brasas
humeantes, por apagar,
que me consume y me alumbra
de sus rayos de luz astral

Hijo (“enfant”) de la Noche
que te adoptó al final
al cabo de tu odisea
¡Eso es lo que tú eres Juan!
Me sopla al oído el duende,
cansado ya de buscar
un sitio al sol, de día
donde pudiera (yo) brillar

Por eso te canto de noche
bella durmiente del bosque
(del bosque de la gran/ciudad)
como los búhos tecolotes
de aquel Méjico colonial.

Joyales de una memoria
viva, irredenta y sacral
cual trofeos, que te ofrezco
mujer terrible ¡Torre infernal!

FABIOLA REINA ESPAÑOLA DE LOS BELGAS

Boda de Balduino y Fabiola, el 30 de noviembre de 1960. Eran otros tiempos, y corrían otros vientos, en España sobre todo. La España de Franco, en la que se conocieron el rey y la futura reina de los belgas. Algo que no se habrá dejado de recordar en Bélgica periódicamente desde que aquí resido. A mí gran sorpresa, todo eso parece ahora no olvidado –recordado en cambio, de forma escueta- sino perdonado por todos, en el momento de su fallecimiento. En los medios como en la clase política, y en la opinión pública. Un signo de los tiempos –que me llega a lo más hondo- y una prenda de futuro para españoles como para belgas, los tiempos inciertos que se avecinan

Fabiola reina española de Flandes. Así rubrica su autor un artículo necrológico en la edición de hoy del diario “El Mundo” sobre la reina de los belgas que acaba de fallecer. Reina española de los belgas, de todos ellos flamencos y valones, aunque siempre me pareció que lo era más de unos que de los otros, mucho más apreciada y estimada en la mitad Sur (francófona) que en la mitad Norte (flamenca) del país. Siempre ya digo, hasta hoy, hasta hace unas horas, porque a la vista de las reacciones en las veinticuatro horas trascurridas desde su fallecimiento me veo obligado a admitir que entre flamencos incluso fue –y lo sigue siendo a la hora de su muerte- mucho más respetada y estimada de lo que daban a entender las apariencias.

Durante muchos años de mi estancia aquí –tras mi llegada en marzo del 87 (el 11 de marzo exactamente)- viví lo confieso sin ambages con el trauma o el síndrome (como se le quiera llamar) del 23-F que me pilló lejos de España –en Francia donde residía por aquel entonces- y fue por culpa de su desenlace que me dejó un sabor amargo de frustración como a tantos, lo confieso. Y eso sin duda influyó en mi óptica a la hora de juzgar personajes egregios como era el caso de la reina Fabiola. Me vi (a mi pesar) envuelto incluso en un turbio asunto de amenazas de muerte en contra de ella, que me valió varias horas de interrogatorio en marzo del 2011, de lo que me vi puesto en libertad sin cargos el mismo día, y de lo que sin duda solo me vi libre de toda sospecha cuando al año siguiente el asunto se vio archivado definitivamente –falta de resultados concluyentes- por la justicia belga.

PEREZ REVERTE EN MÉJICO ¿CONTRA ESPAÑA Y CONTRA EUROPA?

La soga en casa del ahorcado. En un momento de las declaraciones de Arturo Pérez Reverte que comento en esta entrada se puede leer: ”mientras en Europa, y en España se está perdiendo casi, digo casi, la capacidad de pelear …/…en Méjico se pelea todos los días, y ojo, lo que se va a pelear” ¿Provocación o exabrupto calculado? Cabría afirmarlo a tenor de su respuesta tan ambigua a la pregunta que fatalmente le hace a continuación el periodista, evitando la menor condena de la matanza de Iguala que ha puesto en estado de levitación al país entero. ¿Por qué no se va a vivir allí entonces? Y americaniza de una vez por todas su español hablado y escrito...y también su acento (...)

No sabía bien a qué dedicar mi entrada de hoy hasta que la lectura, de la intervención de Arturo Pérez Reverte en la ciudad mejicana de Guadalajara, que el futuro del Español está allí, del otro lado del Atlantico, me ha hecho dar botes en el asiento y dedicarle esta entrada. “La mayor feria del libro en lengua española” según la presenta el diario de Prysa es una fórmula que tiene a no dudar gato encerrado. Una fórmula de guerra de propaganda a no dudar –contra España y la lengua madre- o de guerra del lenguaje mejor, que es una de las formas en la que se traducen los choques y conflicto de culturas en el mundo de hoy como lo denuncia Dominique Venner en uno de sus textos –muy bellos- que comenté en mi última entrada.

¿Embajador (cultural) de España, defensor máximo de la lengua madre o lo que es lo mismo de la cuna del idioma? (…) Me permito el dudarlo. Reverte puede ser el autor español que más libros vende hoy día, al menos esa es la imagen que arrastra, pero su mensaje por lo contradictorio y superficial a veces –como la intervención y a entrevista en la feria de Libro de Guadalajara (Méjico) que aquí comento-, no está la altura de su fama (editorial) Reverte propone ahora que la Real Academia elimine la etiqueta de americanismo, lo que no dice mucho de su celo por la pureza del idioma a pesar de ser académico (de numero) de la academia que fija y da esplendor. Y su pro/americanismo lo justifica y lo defiende en nombre del Quijote, la obra tal vez más difundida en el español en el mundo enero, pero que no resume en ella todo entera la totalidad el idioma español ni mucho menos ni da cuenta o idea tampoco del estado de la lengua, del español escrito y hablado en España los tiempos que corren.

¿TERESA ROMERO MINISTRA DE SANIDAD EN PUERTAS?

Aymeric Chauprade, eurodiputado, jefe de grupo del Frente Nacional francés en el Parlamento Europeo. Discípulo de Dominique Venner -y colaborador habitual en su revista "La Nouvelle Revue d'Histoire"- al que honró en un vibrante homenaje en la red, en el momento de la muerte de aquél el año pasado. Representa una tendencia geopolítica en el seno del Frente nacional que propicia una política de alianza y de acercamiento con Rusia. Los medios franceses le atribuyen contactos importantes en Moscú. Y se le habá reprochado por otra corriente interna del Frente Nacional el propiciar una alianza objetiva con el estado de Israel frente a la amenaza de la inmigración musulmana y de lo que Dominique Venner llamó la Gran Suplantación (le Grand Remplacement”) Una figura ascendente en la política francesa como quiera que sea

El presidente de la comunidad de Madrid, Ignacio González, ha acabado destituyendo a Javier Rodríguez, consejero de sanidad madrileño puesto en la picota de los medios por las acusaciones en contra suya de la enfermera curada del Ébola y de su marido. Le destituye llenándole de flores al mismo tiempo, que fue un consejero extraordinario (sic), como su gestión etcétera, etcétera (…) Quien te entienda que te compre. ¿Cuantos meses aun para que acaben nombrado de ministro de Sanidad –en un hipotético gobierno de Podemos- a Teresa Romero y de asesor ministerial (convenientemente retribuido conforme a sus baremos) a su señor de marido?

JAVIER RODRíGUEZ Y LA GUERRA CIVIL ESPAÑOLA

Con un BMW flamante se presentó Teresa Romero en su pueblo de la provincia de Lugo con su marido. Ni en tren de alta velocidad ni en el coche de línea, ni siquiera en coche un poco más utilitario y menos deportivo. Todo un síntoma del ascenso social –y económico (de padres a hijos y nietos y biznietos)- de sectores sociales que de una u otra manera perdieron la guerra en el 36 –aunque siguieron haciéndola por su cuenta y riesgo-, en cuarenta años de democracia. Con su pan se lo coman…hasta cierto punto. No hasta el punto de reírse de media España si no de España entera, erigiéndose en plan de victimas como están haciendo ahora. En befa y escarnio sobre todo de aquellos –muchos- de su compatriotas que por no ser de extracción obrera como ellos y carecer de los mismos niveles de protección social –y sindical-, garantía de un empleo estable y seguro, subsidios de desempleo, pensiones etcétera, etcétera, se ven hoy condenados a un horizonte de desempleo sin futuro, a la desprotección total y a las colas de Caritas, y en suma a una indefensión social, económica (y política) humillante y vergonzosa, sin coche deportivo, ni gimnasio a diario, ni un empleo estable –tanto ella como él- y a prueba de todas las crisis de lo que deberían dar las gracias a la sociedad a la que pertenecen en vez de culpabilizarla toda en bloque en tiro por elevación contra sus autoridades (legítimas)

Ya lo dije y lo repito que no me caso con nadie, y creo haberlo fehacientemente demostrado hasta la fecha. Ni con el PP ni con sus enemigos (acérrimos y viscerales) Y viene a cuento de las recientes declaraciones del consejero de Sanidad de Madrid, Javier Rodríguez que han levantado no poco revuelo en los medios –de la prensa escrita y de internet- y también (me figuro) no poco “incendio” en las redes sociales. Me he estado leyendo detenidamente las discusiones apasionadas que habrán desatado sus palabras y creo haberme hecho una composición de lugar suficiente para poder partir una laza en este asunto; sin miedos a verme mal interpretado, ni inhibiciones ni complejo de ninguna clase.

¡HOOLIGANS MANO DURA!

Una foto para la galería. Esta escena del Maidán de Kiev –con todos los visos del montaje, no la foto, sino la escena en sí-  justo antes del estallido (sangriento) al final, es sin duda lo que algunos necesitaban como el pan comer, para poder reafirmarse en sus posturas en un tema de perfiles tan inciertos y tan indefinidos y poco claros para occidentales y en particular para españoles. No vi desde luego otra del mismo tenor de los acontecimientos aquellos y creo que me las vi todas (durante meses) Dos cabezas rapadas (dos) –nacionalistas- que sostienen la bandera y el resto capuchas (como las de la ETA, sin duda de los de Pravy Sektor) y cascos de protección civil del obreraje enfrentando a las fuerzas del orden, sin prestarle atención al tema. Y la moraleja esta más que clara a mi juicio. No de unos grupos de hooligans, asociales y provocadores sirviendo de comparsas a los grupos de extrema derecha, sino justo todo lo contrario. Como sucedería a no dudar en una situación comparable y mínimamente imaginable entre españoles

Limpiar a España de sus bajos fondos. Esa fue la consigna oculta o el leitmotiv principal –innegablemente inspirado en el regeneracionismo español- que invoco a veces (confidencialmente) Franco durante la guerra civil. ¿Acaso las democracias son fértiles en tamañas lodazales como la lluvia en el Amazonas? La pregunta se impone. Deserté los estadios de futbol de muy joven aún en el tardo franquismo cuando esos fenómenos no existía y eran impensables tan siquiera.

Me subía con quince años a laS últimas gradas –las más baratas- del Bernabéu y no tuve nunca la menor sensación de inseguridad ni de violencia ni en la calle ni en las gradas, y en el Metropolitano –del Atleti- que estaba muy cerca de casa, igual por más que ofreciese en sus inmediaciones ele espectáculo en permanencia, de gran colorido, de la picaresca de la reventas y del colarse sin billete, mucho más visible entre colchoneros que entre madridistas.

Muchos años después en mis visitas periódicas –y bastante fugaces- a España me empezaron a llegar ecos de ese fenómeno, que alcanzó sin duda su paroxismo con la muerte –por arma blanca- de un hincha de la Real Sociedad de San Sebastián. Lo que me dejo un poco helado, lo confieso, el que las cosas estuviesen llegando a esos extremos, por mucho que aquello se disfrazase de confrontación por motivos políticos, aunque es cierto que eran todavía los años de plomo, léase de amenaza y de violencia terrorista.

FROILÁN DE TODOS LOS SANTOS

Jaime de Marichalar, padre de Froilán. Francisco Umbral que escribía mucho de él le apreciaba. Su abuelo, vizconde de Eza, fundador de la Legión española, era ministro de la guerra de Alfonso XIII en el momento del Desastre de Annual. Y sin duda ese pasado familiar tan excepcional y atípico no deja de gravitar sobre la vida y la trayectoria de sus descendientes. Y eso sin duda sumado al divorcio de sus padres es algo a tener en cuenta a la hora de juzgar –y disculpar- al vástago rebelde de la Corona

Felipe Juan Froilán y de todos los santos. Con esos nombres y esa ascendencia, el destino que se ve reservado su portador no es por cierto el de un cualquiera. El hijo mayor de la princesa Elena, de diez y seis años de edad acaba de incendiar (de nuevo) las redes con unas frases que se le atribuyen de apoyo o de simpatías hacia Podemos (el partido de Pablo Iglesias) “Si no soy revolucionario con diez y seis años –habría declarado el joven príncipe en presencia de una escritora y periodista- no lo voy a ser a los ochenta”

El que esté libre de pecado que tire la primera piedra. Y sin ir más lejos el que esto escribe con la edad de él –o sólo un poco más tal vez- se decía y se sentía (ardorosamente) revolucionario, de los buenos, también es verdad, de los de José Antonio (Primo de Rivera) No es óbice que a un miembro de la familia real por muy joven que sea y por muy traviesa que sea la imagen (precoz, y polémica) que arrastró hasta ahora se le pude pedir –con diez y seis años-, a él directamente y también a los suyos, un poco más contención y de comedimiento en temas que no son de chiste –por mucho que se estén riendo con el tema en las redes sociales- ni tampoco triviales en modo alguno.

La Paz empieza nunca (poesía en domingo)

El honor en entredicho
la fama (y honra) irredentas
de hijos (enfants) perdidos
y de nuevas cenicientas
en los ojos del testigo
que vio lo que todos niegan:
de ellos hice mi futuro
mi camino y mi carrera
para mí y todos los míos
renunciando a tantas cosas

Y no me importó, princesa,
el precio que pagar hubo
del rescate (en mi memoria)
de un mundo en trance de morir
que a morir se resistía
Y que tardó en hacer oír
su voz de alarma y angustia

Y era el fragor de guerra
que no cesó todavía
que se oía mejor aquí,
y la herida siempre abierta
y el gemido inconsolable
que eran los signos de vida
por bajo de las cenizas
de ruinas y de escombros
que humeaban todavía,
de todo un mundo en derrumbe
que la guerra revivía

¡Guerra civil española
que aún se riñe! ¡Madre mía!
Dentro y fuera de allí (aquí)
en libros y estanterías,
ardiendo en fuegos de pasión
en las teclas y en las plumas
que se acabará extendiendo
en guerra caliente o fría
por toda Europa (¡salve!)
Palabra de profecía

Cuando yo muera, mi vida
¿se acabara acaso el chiste
que se inventaron algunos
-¡ay dolor!- por cuenta mía
y de todos los que arrastré
con mi ejemplo o con mi pluma?

Que llevo la vida entera
oyendo risas postizas
de mis éxitos (y tuyos)
¡Los nuestros sombra querida
de mi patria, de mi mundo,
de mi memoria bendita!
Y de mis lutos en cambio,
puro jolgorio y rechifla

Todo eso acabará un día
cuando yo muera a lo sumo
o conmigo aún en vida
Que para el caso da igual,
que la vida continua
y estos paisajes de invierno
entre niebla (en la llovizna)
de anochecer, tan grandiosos
como el sol sigue a la luna-
se irán a la rueda rueda
y vuelta, que el mundo gira,
y la vitoria marca el paso
a la derrota escondida,
y a la guerra sin fin
la paz (viva yo o no viva)

Es lo que te quería decir,
en verso, mi hada madrina,
de mis sueños y esperanzas,
que sé que tú me adivinas,
y cuando la guerra se acabe
y vuelva a reír la Paz,
esa que no empieza nunca,
me traerás tú la noticia
-si no se me hizo ya tarde-
con la flor de tu sonrisa


La letra me la pongo yo
de mi memoria (o lo que sea),
la música me la das tú
en cambio ¡Dulce y bella!
¡Ya sabes cuál es, no finjas!
¡La que se oye en mis poemas!

Poemas de amor y de ensueño
de noches de luna llena
o de vuelta a casa (ya tarde)
a la luz de las estrellas

Cantos de fe y de esperanza
de fe en ti y en mí, mi amor,
Y de una esperanza nueva
en una vida contigo
y en otro orden también de cosas

Poesía gratis, al viento
para el que guste o entienda,
para caldear los ánimos
como si fuera una droga

Poesía a mano, de urgencia
al rescate de mil sueños
y en auxilio del poeta
en esta Tierra Desierta

Poesía libre e ingenua
hija (y fruto) de su época
sin prejuicios ni miedos
a confesarse (aunque a medias)

Poesia “de los domingos”
poesía cuca y traviesa,
y escurridiza como tú
que te busca y no te encuentra

Poesía fina y suave,
Poesìa noble y excelsa
como el amor que enciende en mí
tu cajita de sorpresas

¡TERESA ROMERO QUIEN NO ES AGRADECIDO NO ES BIEN NACIDO!

Corruptio optimii pessima. El Instituto Nacional de Previsión creado por Don Antonio Maura –bajo Alfonso XIII- que se vería reforzado con el Seguro obligatorio de Enfermedad (1942) acabarían degenerando con el tiempo y una caña en el Insalus socialista (marca PSOE) de prácticas arbitrarias y despóticas y de controles exorbitantes y conminatorios que todavía perdura, como lo habrá puesto de manifiesto la reacción corporativista injusta y demagógica de los compañeros de Teresa Romero, a comenzar por la de los propios interesados (ella y su marido me refiero, tan desagradecidos) ¿Sanidad pública hasta la muerte? Así lo pensaba, pero hace rato que perdí la fe, en eso como en otras mucha cosas (…)

Quien no es agradecido no es bien nacido. Me he estado tragando justo antes de ponerme a escribir estas líneas un trozo solo de la entrevista en Telecinco de la enfermera contagiada y curada del Ébola, Teresa Romero –que cuando acordé ya andaba por la mitad más o menos- y sin necesidad de haberla seguido toda entera debo decir que me ha defraudado profundamente y no solo eso, sino que me ha dejado mal sabor de vodca, en la media sobre todo de lo mucho que me interesé en su caso y de tanto como deseé su curación como aquí todos son testigos.

Había seguido anteriormente –mal que bien y a regañadientes- dos intervenciones televisivas –por internet- de su marido, y sin duda me sentí, yo como muchos otros, en derecho de pensar que lo que uno de los cónyuges decía el otro –la otra- podía corregirlo o suavizarlo por lo menos, cuando los ánimos se serenasen un poco y las aguas volvieran a su cauce tras la salida del hospital de uno y otro. Por lo que el marido derrochaba de acrimonia y de arrogancia y de desafío y de malos modos (y maneras) me refiero. ¿Dos que duermen en un mismo colchón se vuelve de la misma opinión, en el refranero como en la realidad e os hechos? Debe ser eso.

El caso es que la enfermera parecía ajustarse al guion en palabras como en gestos durante la entrevista –salvo en ese tic como nervioso que le hacía llevarse la mano a la nariz ("a la cara" pues) a cada momento- y no tuvo palabras de agradecimiento más que para sus compañeros, de trabajo,-y de sindicato también cabe suponer algunos de ellos. Y para otras dos personas –la monja africana que acabo curándose y otra persona de la que la entrevistada no desvelo más que el nombre de pila.

Y ni una palabra en cambio para el equipo médico que tanto hizo para salvarle la vida, con éxito. E incluso en su agradecimiento a sus compañeros y a la monja se deja escapar un deje de solidaridad de cuerpo y un tono de beligerancia innegable –como en el conjunto de la entrevista-, en el sentido de “ellos sí que son buenos”, o de lo bueno que fue la monja y lo mal que se portaron (en España) con ella. Se siente mal ahora, infeliz, descontenta –lo habrá repetido no sé cuántas veces en la entrevista-, dice que ya no es la misma como si le hubieran destruido o destrozado la vida no sé sabe bien quienes, que tampoco lo dice en la entrevista.

DECAPITACIONES ISLAMISTAS O EL AUGE IMPARABLE DEL FRENTE NACIONAL

Marion Maréchal-Le Pen, nieta del fundador del Frente Nacional, se perfila –mientras escribo estas líneas- ganadora de las elecciones internas a la dirección del comité central del partido que deberán ser oficialmente proclamadas en el congreso del partido en vísperas. Marion representa el ala derecha del partido frente a un ala izquierda que habría sido alentada hasta ahora por la propia presidenta, Marine le Pen, tía (carnal) de Marion, y con la que algunos medios se empeñan en enredarlas en sorda rivalidades de cara al futuro. La nieta de Jean Marie Le Pen arrastra un drama tras suya –el de sus orígenes (de hija natural no reconocida por su propio padre biológico)- que sin duda la tiene reservada un destino a parte, en política como en su propia vida (pública y privada)

Jean Marie Le Pen acaba de hacer unas declaraciones -pertinentes y oportunas que no dejaran de traer cola en respuesta al espectáculo salvaje, macabro y escandaloso ofrecido por el ejército islámico del Irak (EI) difundiendo al mundo entero un video de decapitación de prisioneros, y por darse además la circunstancia que uno de los ejecutantes es un joven converso musulmán de nacionalidad y ascendencia francesa -Maxime Hauchard de su nombre-, originario de Normandía una región limítrofe con la Bretaña natal del fundador del Frente Nacional por lo que este se habrá sentido obligado a darse por aludido, que es el primer paso (valiente) a la hora de recoger el guante de un desafío, de órdago a la grande por cierto, como el que plantea el integrismo musulmán al mundo civilizado y en particular a la Europa actual (incluida, en primer lugar, España)

En sus declaraciones Jean Marie Le Pen evoca la guerra de Argelia –y su participación en ella- donde los adversarios del ejército francés practicaron el degollamiento, método habitual –recuerda le Pen-de ejecución en el mundo islámico. Lo que es nuevo dice es la escenificación de esas ejecuciones destinadas a aterrorizar a los adversarios y a ganarse a los musulmanes del mundo entero. Y en su respuesta Le Pen despierta el fantasma de la guillotina, “una forma de ejecución mucho mas limpia” El degollamiento fue practicado en zona roja en los inicios de la guerra civil como se ve atestado e ilustrado en el caso del general Lopez Ochoa y del doctor Albiñana.

FRANCISCO CORREA INOCENTE HASTA PRUEBA DE LO CONTRARIO

“¿Qué hago yo entre delincuentes? Yo no soy un delincuente?”, se atribuye a Francisco Correa durante su estancia en la cárcel. Y esa simple frase que no dejaba de repetirme yo mismo para mi adentros y hacia fuera si se presentaba estando preso -me habrá movido a empatía hacia él sin conocerle, ni haber especialmente volcado mi atención sobre el caso Gurtel hasta ahora. Dice Michel Foucault en su “Historia de la locura” que la cárcel (en la Edad Moderna, o "clásica" como él la llama, es una especie de panóptico –observatorio medieval- en el sistema democrático. Y como tal su poder de chantaje no tiene límites (en teoría) Estoy hablando de cárceles de comunes y de regímeness de presos comunes. En otros términos, la cárcel es un instrumento de la justicia y al mismo tiempo herramienta indispensable (y temible) del poder político, mayormente por la cohabitación forzosa que impone a los que caen dentro de ellas con ese mundo –hermético y cerrado por propia definición- del crimen y de la delincuencia organizados, o en otros términos, el microcosmos de la minorías (étnicas) asociales, y criminógenas. Y el simple hecho que aquella frase acabara repercutiendo en los medios con la consecuencias –enfadosas en extremo con toda probabilidad- que cabe prever en las condiciones de detención del interesado y en la presión ambiental de su entorno allí dentro, se basta y sobra para demostrarlo. “¿Pero quién se habrá creído este tío? ¡No es mejor que los otros!” Ya estoy oyendo la marmita en ebullición que debió montar aquel reportaje “inocente” allí dentro. Entre presos como entre vigilantes y el personal de la cárcel. Como le ocurrió más de una vez en circunstancias un tanto análogas al autor de estas líneas. "Vocé é um preso como os outros! martilleandome los oidos a todas horas del dia, permanente en la boca de los "guardinhas" aquellos, rojos y complejados y anti-españoles no pocos de ellos. To be or not to be. Se es delincuente o criminal, o no se es. Digan lo que digan los medios, y a veces también diga lo que diga la justicia (democrática) de los hombres

Gurtel, culebrón interminable. Entre las medidas hoy propuestas en la Cámara por Mariano Rajoy en materia de corrupción figura una reforma de la ley de enjuiciamiento criminal que limite el periodo de tiempo de instrucción en procesos de gran repercusión social (sic) que mermita a los diputados el poder responder en un plazo razonable. Y en la mente de todos aunque no se haya visto nombrado por el presidente de gobierno, el llamado caso Gurtel –correa en alemán- del nombre del principal de los inculpados que ve traducido su nombre en el caso en el que se ve envuelto no sé sabe muy ien por qué, pero lo que no deja de darle al tema más cargazón emocional, politizándolo y criminalizándolo un poco más al mismo tiempo.

Que de Alemania, para la izquierda española no puede, por definición, venir nada nuevo. Me mojo ahora en este tema o digamos que me zambullo e a fondo en la polémica por una cuestión de patriotismo elemental, puesto en entredicho por los escándalos (periodísticos) en materia de corrupción que se vienen sucediendo desde hace ya un rato. En Méjico –país/hermano- se está solventando un problema de corrupción en el sentido fuerte del término –y no de corruptelas- que se ha cobrado ya miles y miles de muertos, y el último capítulo de lo cual -la desaparición de cuarenta y tantos escolares adolescentes presumiblemente asesinados (y hechos desparecer) por sicarios al servicio de los grandes cárteles de la droga-, habrá puesto de golpe al país entero en estado de levitación y al borde de colapso al régimen político (democrático) surgido de la revolución mejicana hace la friolera de ciento y cinco años, sin que a los medios españoles les merezca ese drama poco más que unas escuetas líneas apenas hasta la fecha;