¿QUÉ VA A SUCEDER?

No es la podemista Teresa Rodríguez aunque lo parezca (en esa foto por lo menos) ¿Mimetismo indignado? O las trazas -difíciles de esconder- de unos orígenes, y de una memoria (de guerra civil) Ana Gabriel -que hay que escribir con dos enes, por imposición de la Generalitat y del Instituto de Estudios Catalanes- desciende de castellano parlantes oriundos de otras regiones españolas. De mineros (anarquistas) por las dos ramas, para más señas. De las minas de Ríotinto por la rama paterna –de donde procedía nota bene Guillermo Toscano, el asesino (anarquista de la CNT) de José Antonio-, y de Murcia por la rama materna. Líder, Ana Gabriel, de la tendencia opuesta (dentro de la CUP) a la investidura de Mas –pendiente de un hilo, a saber del visto bueno de ese partido (compuesto mayormente de oriundos, de nombres y apellidos catalanizados muchos de ellos)-, y botón de muestra emblemático en extremo del protagonismo (del primer orden) de los oriundos en la embestida secesionígena en curso en Cataluña. La revancha (y venganza) de los vencidos de la guerra civil (interminable)

Vientos de pesimismo en la sociedad española que soplan fuerte y se oyen todavía más fuerte por internet en estos días de fin de año por culpa de la crisis política que agrava aún más si cabe el clima de incertidumbre que reina en la mayor parte de los países occidentales.

¿Qué va a suceder con ocasión de las jornadas parlamentarias de investidura que se avecinan (dentro de dos semanas apenas)? ¿Conseguirá el actual presidente del gobierno salvar el pellejo (el puesto que me diga)? La mayoría de los analistas lo ven muy crudo. Hasta el punto que algunos hablan del milagro (sic) que a Mariano Rajoy le sería preciso.

Que solo lo harían posible los mismos que hicieron posible la investidura de José María Aznar va a hacer ahora veinte años a saber los nacionalistas de Convergencia (ya rebautizada) y ahora, sólo si se decidieran de golpe a dar todos la espalda a su actual presidente que va camino del suicidio político, o lo que es lo mismo de acabar siendo un presidente florero como lo llaman algunos, y ni siquiera eso. Voces amigas me habrán recientemente reprochado –con lealtad y franqueza, es cierto- debilidad (sentimental) y partidismo embozado a favor del partido actualmente en el poder.

MILLAN ASTRAY O LA RELIGIÓN DEL HONOR

El General Millán Astray, durante la guerra civil (1938) ¿No fue franquista? Sin duda. Fue él mismo. Semper ídem, fiel a sí mismo hasta el final de su vida. ¿No participó directamente en la guerra civil tampoco? Eso ya se discute. Por más que su papel exacto –y la enorme importancia y transcendencia de su papel de primer fila (post mortem)- no puede ser más estelar desde luego en este nuevo episodio (el del callejero madrileño) de la guerra civil interminable

Millán Astray, otro de los blancos de la cruzada iconoclasta de la alcaldesa Carmena, es sin duda uno de los nombres que más están cristalizando esa masa crítica que puede acabar dando al traste con la ley de la memoria y con todo lo que con ella se relaciona de una forma u otra. Según leemos en la prensa digital de hoy, de arriba a abajo de la cadena de mando de la Legión se estaría produciendo una onda de reacciones de protesta las horas que corren por las supresión de la calle de Madrid que lleva el nombre del fundador de la Legión, en el marco de los cambios en el callejero madrileño impulsados por el nuevo equipo –podemista, de izquierdas- que llegó a la alcaldía madrileña tras las elecciones –que en realidad perdieron- del pasado mes de mayo.

Una reacción corporativa en exceso tal vez (ese prurito de salvedades anti-franquistas o no/franquistas de los actuales legionarios), lo que se explica, sin que nos sintamos obligados no obstante a asentir a esa afirmación que se vierte en el artículo mencionado más arriba, que el general Millán Astray no participó directamente (sic)en la guerra civil. Estaba retirado del mando de la Legión y se encontraba a la Argentina cuando se produjo el Alzamiento, eso es cierto, lo que no le impidió no obstante el incorporarse de inmediato a la zona nacional y al séquito del propio Franco al que no dejaría ya ni a sol ni a sombra por el resto de la contienda.

SALIQUET Y EL DESFILE DE LA VICTORIA

El General Saliquet, a la derecha en la foto, durante el desfile de la Victoria (1939) Era natural de Barcelona. Pasa a la historia como exponente de militar apolítico del bando nacional durante la guerra civil, leal a Franco y uno de los principales artífices de la consolidación del Alzamiento –desde la comandancia de la (entonces) VII Región Militar, con sede en Valladolid- y por ende, de la Victoria del Primero de Abril, lo que la Carmena y los suyos no le perdonan. Onésimo Redondo, tras verse liberado de la cárcel de Avila al producirse allí el Alzamiento y al llegar a Valladolid, se puso inmediatamente a sus órdenes. Y el “rojo” Umbral, fuera de toda sospecha, le salva de la quema en sus novelas guerra civilistas. Sin duda porque le conoció de cerca, y le debía demasiado (él y su familia)

El general Saliquet tuvo una actuación decisoria en el triunfo del Alzamiento en Valladolid de un alcance e influencia tan decisivos para la causa del bando nacional que el consistorio de la ciudad castellana la otorgó tras la contienda el titulo de Capital del Alzamiento.

Y es altamente significativo que Francisco Umbral, vallisoletano de crianza –aunque madrileño de nacimiento (en la Inclusa, en el barrio de Lavapiés como lo reveló Ana Caballé en la biografía que le dedicó)- en sus novelas guerra civilistas, “Capital del dolor”, la que tiene precisamente a Valladolid de escenario principal, le salva de la quema que inflige a otras muchas figuras del bando nacional atribuyéndole incluso –a titulo probable (con el adverbio de "quizás", op.cit. p. 102)- la iniciativa de la toma del Alto del León (o de los Leones) que muchos pusieron por cuenta siempre de Girón, el falangista .

Mi Elegía Navideña (poesía en domingo)

¿El Olvido y el Perdón
al cabo de la Tragedia
o no más que guerra y muerte
al antojo de la Diosa?

¡Más peligrosa la misión
en tierra enemiga, “extranjera”,
de paz, de reconciliación
tras ”ochenta años de guerra”!

Como el viejo film aquél
(Hollywood años cincuenta)
de vuelta a un pasado en ascuas
entre la omertá y la honra

De mil silencios espesos
y de un héroe de epopeya
fiel al amigo muerto (y fiel)
en las trampas de la historia

Como el héroe “maldito” aquél
de un Imperio en decadencia
de vuelta a la tierra madre
¡Vieja India portuguesa!

que le vio nacer (y crecer),
a la hora del ocaso (¡qué odisea!),
tras las huellas -entre llamas-
de una pobre madre indefensa

O mi viaje (estival) aquél
desarmado (sin escolta)
con un niño de la mano
por caminos de derrota

cruzando el río del Tiempo
sin billete de ida y vuelta
(que al final todo salió bien
al cabo de la tormenta)

¡Infancia nuestra sagrada
entre Memoria y Promesa
que nos salva y nos redime!
(que otros piensen lo que quieran)

Del olvido y de la infamia,
del oprobio y la deshonra,
salvando a los míos también
(de mi sangre o los de mi órbita)

Rescatándolos de un tris
de la noche y la sospecha,
del callejón sin salida
o del reyno de las sombras

No escarmientas, no aprendes, Juan
(me sopla el duende) ¡Poeta
soñador impenitente!
¿Visionario o (falso) profeta?

¡Profecía u oración qué importa,
esta elegía navideña!

Surgiste de nuevo ¡oh sorpresa!
cuando menos lo creía
rauda hacia mí como flecha
y ese beso dulce de miel
de tu boca ávida (ansiosa)

y el mundo se hizo de luces
y te vi aún más hermosa
tú y yo en el centro a la vez
yo, tu esclavo, tú mi diosa

¿Qué tienes, quién eres, princesa
que me haces tanto soñar,
que tanto me desconciertas,
un día distante (y “jefa”)

otro día inocente y niña
espabilada, despierta,
como abriéndote a la vida
que te tienta, que te inquieta,
que ves reflejada en mi
más de lo que te piensas?

Qué reto el tuyo mujer (¡fiera!)
de los de órdago a la grande
o lo tomas o lo dejas
al borde de la decisión,
desde escogerte por las buenas
sin parar en mientes más,
en barreras, en sospechas,

de largame a la aventura
con mis quimeras a cuestas
quemando barcos por ti
¡odalisca mía, reina!

Cruzando mares en sueños,
en tus brazos (¡niña experta!)
trepando cumbres, volando
entre nubes, entre crestas

presto a zarpar, a partir,
a una nueva singladura
contigo lejos, amor,
al alba de una Nueva Vida

¿Por qué me besaste así
tan de improviso, tan presta
que se hizo la luz en mi alma
en la noche navideña?

FELIPE VI Y EL "MORADO" DE SU CORBATA

Portada de mi libro de reciente aparición. En ella cabe distinguir la efigie del Virrey de Cataluña, Dalmau de Caralt, salvajemente asesinado en la rebelión de los segadores, instigada por agentes de la monarquía francesa bajo el reinado de un monarca Borbón (Luis XIII) que había declarado dos años antes –en el marco del gran conflicto europeo entre católicos y protestantes- la guerra a la España católica. De ruptura de la legalidad (sic) en los inicios de nuestra decadencia, habló (acertadamente) el monarca reinante Felipe VI en su alocución navideña. Y algunos, al eco de sus palabras, se nos antojó ver aparecer de pronto en el Salón del Trono del Palacio Real al infortunado virrey (catalán) De convidado de piedra, dentro y fuera de Cataluña

Felipe VI en Salón del Trono del Palacio Real, de corbata "morada" O lo parecía. Y a algunos el detalle no les habrá pasado desapercibido, faltaría. ¿No tiene acaso derecho el monarca reinante a escoger sus colores? Por supuesto que lo tiene. Y siempre se disputó entre historiadores a lo largo de los últimos siglos de nuestra historia del color del pendón de Castilla. ¿Morado con Pedro I y rojo con los Trastamara? La hipótesis se admite.

¿Un guiño a los indignados del 15-M y a los de Podemos esa corbata tan ruidosa? Cabe presumir que también esos gestos, esos guiños, quepan dentro de los derechos constitucionales –e históricos- del monarca. Aunque también está claro que a otros nos hubiera gustado mucho más otro color, otra corbata. El blanco de la flor de lis, por ejemplo, de la monarquía francesa, anterior a las guerras de religión y a la dinastía borbónica. O blanco y morado, en una señal de acercamiento y reconciliación del pasado de las dos grandes naciones europeas vecinas, España y Francia.

Como símbolo de continuidad no hubiera desmerecido desde luego del salón del Trono de ese Palacio Real que mandaron construir los borbones españoles cuando hacía ya rato que había dado inicio la serie –tras la paz de Westfalia que consagro la ruptura de los países bajos,, y la paz de los pirineos que sello la pérdida del Rosellón (léase la Cataluña ultra pirenaica)- de lo que Ernesto Giménez Caballero convino en llamar en su obra “Genio de España”, “los noventa y ochos” de España que remataron la perdida de nuestra hegemonía y jalonaron nuestra largo proceso de decadencia.

Algo a lo que Felipe VI se refirió en su mensaje navideño de anteayer, como una consecuencia fatal –en el plano histórico- de la ruptura (sic) de la legalidad, algo -esa afirmación tan lapidaria y tan grave y tan categórica- nada ayuno de resonancias históricas.

MENSAJE DE NAVIDAD (EN. CLAVE CATALANA)

Escena de “Ocho apellidos catalanes” Un film catártico como lo fue el primero de la serie) que hace reír y llorar (de emoción) al espectador a un tiempo. Características inconfundibles de todo buen film que se precie. Una sesión de terapia colectiva –en espíritu propiamente navideño-, esta chanza cinematográfica genial, de ese drama hondo que arrastramos de antiguo los españoles todos por culpa de fenómenos de un sello o cariz separatista. Reír tratando de olvidar la guerra, el estado de espíritu del autor de estas líneas durante la proyección de ese buen film (anti-separatista)

Terapia colectiva –como lo fue la primera de la serie-, el film « Ocho apellidos catalanes » que me he visto hoy en una sala madrileña riéndome no poco y soltando a la vez (aquí entre nosotros) alguna lagrima de emoción patriótica (española)

Sirva pues de mensaje navideño a los lectores de mi blog esta reseña apresurada que vierto aquí, con las escenas de este buen film -algunas de ellas propiamente geniales- aún fijas en mi retina. “Es mala pero te ríes” glosaba una de las personas asistentes a la sesión de estreno tal y como lo recogía el comentario que le merecía hace poco a un crítico cinematográfico.

No estoy de acuerdo, y salvo meliore judicio de los expertos y entendidos en el séptimo arte, una apreciación artística –lo de artificio tomado en el sentido de Arte en general y con mayúsculas- nos lleva a evaluar positiva y elogiosamente esta película (anti-separatista en clave catalana, igual que lo era en clave vasca la primera de la serie, su predecesora)

CUBANA GUERRA CIVILISTA CONTRA EL CALLEJERO

“76 años después cumplo el sueño de mi abuelo y estoy aquí en los jardines de Atocha recordando a mi tío fusilado en Valencia (¡bendita tierra!) por pertenecer a la Motorizada de Indalecio Prieto y puedo escuchar las voces de Margarita Nelken, de Dolores Ibarruri, de Company, de Largo Caballero, de José Díaz y de las Brigadas Internacionales” Palabras de Pablo Iglesias delante del museo Reina Sofía en la noche del 20D. Junto a la glorieta de Atocha. ¿Mera retorica? Digámosle propaganda de guerra en la guerra asimétrica que sigue prolongando ochenta y tantos años después la guerra civil (del 36) interminable, por la ley funesta “de la memoria” Y lo que les impidió realmente emerger (sic) el 20D en la política española defraudando así las esperanzas de sus mentores –e inversores- mas autorizados (nacionales y extranjeros)

Informaciones aparecidas en la prensa de hoy habrán hecho que nos enteremos de golpe –dando de pronto botes en el asiento- que la autoría suprema de los cambios en del callejero de Madrid que acaba de imponer la alcaldesa Carmena viene viéndose ostentada por una cubana exilada –profesora de Historia de la Complutense- que es nada menos que hermanastra del único hijo de Fidel Castro, e hija de la primera mujer del Líder Máximo.

De pasión española (sic) de la izquierda internacional habló en una obra tardía el historiador (ex marxista) francés François Furet, poco antes de su muerte, refiriéndose a ese apasionamiento tan desconcertante y tan atípico y aun perceptible fuera de España en los medios de izquierdas en relación con nuestra guerra civil, tanto en contemporáneos de aquella como en la segunda y tercera (y cuarta) generación de sus descendientes. Y está claro que esa pasión española se ve exacerbada –y por lo que ahora estamos presenciando, llevada hasta extremos de un paroxismo beligerante- en los medios de izquierda de los países hispanos –o ex hispanos- del otro lado del charco.

La mujer en cuestión que salta ahora (otra vez) por ese motivo a la primera pana de los medios, se ve ubicada (de antiguo) en el campo anti-castrista, pero no hay que dejarse engañar por los espejismos, y lo mismo que Pascal dijo aquello que la verdad de este lado de los Pirineos es error del de mas allá, cabe sentar también que las cosas del otro lado del charco no son muy a menudo como de este lado las imaginamos, desde nuestros prismas peninsulares y nuestros propios puntos de vista.

SÁNCHEZ TAPADO DE OBAMA

Triste imagen -una más- de la sumisión de España en el concierto de las naciones. Obama apostó por Zapatero, por el 15-M después y sigue apostando por el cambio (sic) –léase el caos (más o menos bajo control)- en la política española. Lo que explica con creces la actitud refractaria y provocadora del actual secretario del PSOE, dispuesto a todas luces a arruinar la credibilidad de su partido con tal de salvarse (él solo)

Fuera eufemismos y complejos. El PSOE es un partido atlantista, estrechamente ligado de antiguo a la política exterior norteamericana –tanto como lo puedan ser sus rivales directos , los populares- y a la administración Obama, que apostó como de todos es sabido por un cambio –más o menos (calculadamente) caótico- en España en la línea de esa política de exportación (y gestión) del caos a escala planetaria que habrá venido impulsando desde los inicios de su primer mandato el actual presidente afroamericano USA, como lo ilustrarían las primaveras/árabes y todo lo que se seguiría.

Y el atlantismo les viene a los “psoes“ de los tiempos de la guerra fría y del final de la Segunda Guerra Mundial, de cuando España estuvo a un tris de una invasión de la Sexta Flota USA anclada en aguas del puerto de Valencia, cuando se produjo lo que convine en llamar la rendición pactada de Franco a las potencias aliadas vencedoras en el 45, por mediación vaticana. Y todo eso hay que tenerlo muy en cuenta en la crisis política por la que atravesamos los españoles y en la negativa germinante que acaba de significar el actual secretario general del PSOE de cara a un posible acuerdo de gobierno a Mariano Rajoy.

Barak Obama –siempre con el visto bueno y la mediación vaticana (a través de su brazo secular en la política religiosa a saber lo que convenimos en llamar la derecha/religiosa- apostó a fondo por el 15-M y no le salió la jugada, pero no desisten de acabar saliéndose con la suya, con el tiempo y una caña. Y eso ilustra y explica a la vez el papel y el protagonismo en la palestra de la política internacional que tuvo en el pasado reciente alguien como el político socialista Javier Solana –antiguo secretario de la OTAN- de una familia de vencidos de la guerra civil que encontraron refugio en los Estados Unidos después de la guerra.

¡TRÁGALA! (EMBISTIENDO EL CALLEJERO "FRANQUISTA")

Guerra civil interminable en los espíritus y en todos los sectores de actividad y en todos los aspectos de la vida cotidiana, de los que el mundo de los libros no es una excepción ¡estaría bueno! Unos tanto y otros tampoco. Los unos -los buenos- trepando ellos y los suyos desde hace ya tanto a costa de los malos y por cuenta de la democracia: los padres y los abuelos en la aceituna si se presentaba y los hijos y los nietos en cambio con ganas y aires de ir a comerse el mundo y firmando como locos (hasta no hace mucho) hipotecas inmobiliarias. Otros en cambio, consumiéndose (consumiéndonos) –por cuenta del pasado que no pasa o de la leyenda (negra) que les acompaña-, royendo exclusión social y profesional o (además) chupando exilio (o auto exilio) Ochenta (y Tantos) Años de guerra civil ya está bien ¿no? Tres tazas llenas ya del cuento interminable de buenos, y de malos léase de “faschah” o “jodíoh faschah” (con el acento –de Jaén- inconfundible) ¡Basta ya de censura anti-fascista en el mundo de los libros! Ya sea en la Cuesta de Moyano, ya sea en el barrio de Argüelles (y Moncloa, junto a la Universitaria)

No hay que ser conspiranoico -aunque prestemos fatalmente el flanco a que nos acusen de ello-, si decimos que uno de los resultados más llamativos –y también significativos- de la elecciones del pasado domingo y que se habrá cubierto por un tupido velo (y un espeso tabú) lo habrá sido el descalabro de Podemos –léase de los podemistas y de sus diferentes “marcas”- en Madrid (léase el casco urbano de la capital de España) que las informaciones y noticias del recuento electoral cubren o esconden suavemente sirviéndose del equívoco al que se presta la doble significación semántica del nombre de Madrid (Madrid ciudad o Madrid provincia, y esgrimiendo sobre todo los resultados en esta última.

Y está claro que el peso y la importancia en todos los órdenes –político y administrativo incluso- de Madrid (capital) excede con mucho al de la provincia y comunidad autónoma del mismo nombre, aunque no lo sea en términos de poderes autonómicos. Y un breve pase en revista a los resultados en la aglomeración urbana de la capital de España pone en entredicho el mito de una capital madrileña ganada a los vientos de cambio que vienen haciendo soplar (laboriosamente) ciertos medios así como las instancias del ayuntamiento de la capital de España desde la llegada de la nueva alcaldesa.

El mapa de la capital madrileña “se habrá vestido de azul” Como lo glosa elocuente en extremo el diario digital “20 minutos” (fuera de toda sospecha. Sólo distritos (más o menos) periféricos, como Usera, Puente de Vallecas, Pueblo de Vallecas, Vicálvaro, se habrán vestido de morado (un eufemismo) en las elecciones del pasado domingo.

PODEMOS SE HUNDE EN MADRID

Pablo Iglesias y los suyos de puño en alto en su primera comparecencia pública durante el recuento electoral de la jornada de ayer. La guerra civil en su programa, omnipresente. Nos lo vendan como no los vendan los medios españoles y sobre todo en el extranjero (por cima de los Pirineos) ¿Grandes ganadores de las elecciones de ayer? A otro perro con ese hueso. En Madrid, su feudo principal sufrieron un auténtico descalabro, frente los “peperos” (tan denigrados) que les superaron con una distancia del orden de los doscientos cincuenta mil votos pese a los buenos oficios de “su” alcaldesa (la de aquellos me refiero) A principios de año, cuando irrumpieron en la política español,a todos les daban ganadores en estas elecciones generales. Ni segundos siquiera. El fantasma (guerra civilista) –que ellos arrastran- sigue rondándonos no obstante de cerca. En Madrid como en Cataluña

Amamos a España porque nos duele, porque no nos gusta. Porque no nos gusta –de antiguo- el día a día de su actualidad política y porque no nos gustan por lo general –desde hace ya muchos años por no decir desde siempre- los resultados de sus sucesivas consultas electorales, como la que acabamos de presenciar –de infarto- no hace todavía veinticuatro horas.

¿España ingobernable? Tal vez peor eso, que a fe mía que no me atrevo a pronunciarme. Porque como un conejito mágico de la suerte -o de la mala suerte- se saca ahora de la manga el partido “ganador” al antiguo presidente José María Aznar quien tomando la palabra en una cumbre del día de después de la plana mayor de su partido acaba de declarar con toda rotundidad que los resultados de ayer dan (sic) para gobernar, como se lo dieron a él los resultados –peores (dice) que los de ayer- que le auparon a la presidencia del gobierno en el primero de sus mandatos. Y leyéndole, algunos nos ponemos a temblar de golpe.

¿Hacia un nuevo pacto del Majestic, hacia una pisada (a fondo) del acelerador en materia de aplicación de la ley de la memora histórica? Cualquier escenario posible de un nuevo gobierno PP parece apuntar fatalmente en una de esas dos posibles direcciones a cual más desalentadora. Ya sea el pacto (ms o menos implícito) con los críticos del PSOE –de su actual dirección quiero decir-, ya sea con las fuerzas periféricas, nacionalistas o autonomistas, léase separatistas o pro/separatistas.

Moral de un Señor (poesía en domingo

¡Un tiempo como en suspenso,
realismo mágico en Madrid!
En lugares de memoria
que bailan dentro de mí

Como estaciones del año
-invierno o verano al tún tún,
por los cambios climáticos-
que se intercambian entre sí

En este solsticio invernal,
mientras rompo amarras de mí
y pongo rumbo proa a la mar,
entre Argüelles y Chamberí

Entre el pasado que dura
y el presente vacío, sí,
como ciudad solitaria
porque tú estás lejos de aquí

Lejos de mí, de mi vida,
y en tu alma más lejos aún,
en otro mundo (otro planeta),
en un universo a mil años luz

Sólo en el espacio sideral
En ese espacio mental sin fin
que me forjé yo solo al sol
en trance de querer vivir

más allá de la derrota
que heredé al nacer (¡ay de mi!)
en la que me hice hombre y fuerte
en mirarla de frente (así)

lo único que se nos pedía
para renacer: resurgir
del mito del santo Grial,
del héroe que acertó (entre mil)

a ver de frente y preguntar
sin nubes, en cielo azul
por qué lo que pudo ser (y ”fue”)
no existió al final ¡de un tris!

por qué "fue posible" y no fue
sin dejar de ser (devenir)
entre el Tiempo y el Ser (Das Sein)
¡Y entre la Nada y la Muerte viví!

Sobreviví (¡qué milagro!)
me curé del veneno vil
oculto en el “dysangelio”
en el que yo nací y crecí

que descubrió un visionario
¿Nietzsche? ¿De Maistre? (¡u otros mil!)
y de él me vino la luz
y de él extraje el elixir

el antídoto salvador
preñado de promesas mil
religión de honor, de lealtad
de saber vivir y morir

¡Una moral de señores,
la que me enseñó a amarte, sí!


¡Qué misterio el tuyo, mujer !
¿Por qué me miras siempre así?
Con esos ojazos de asombro
Que es lo que descubres en mí?

¿El macho que andas buscando,
tu heroe, tu principe azul,
tu padre o tu hermano mayor
o el dueño que se apropie de ti?

Y así todo vuelva a su cauce
Y el mundo entero vuelva en si
y recobre su armonía
rota por la guerra civil

y lo diferente vuelva a ser,
distinto, sí, pero no hostil
y las clases se hagan puente,
vía de unión , vaso, carril,

y se cumpla así el misterio
el gran/sacramento (o algo así),
¡la Transubstanciación social
del tiempo nuevo (años dos mil)!

Ese es mi sueño, mujer, mi fe,
esa fe que yo pongo en ti,
en tus ojos, en tu risa
en tu alma (en tu ir y venir)

En tu vuelo de mariposa
entre flores de Año Mil,
en el fuego de tu mirar
y en el enigma de ese mohín

En lo que ocultas o que enseñas
detrás de tu rostro o perfil
de ese juego (luz y sombras)
¡qué lío! Que me atrajo a ti

Que me marcó ya una cita
no sé cuándo o dónde (¿tú sí?)
con la prenda que me diste
esa estampa bella y gentil

que llevo dentro, conmigo,
idea fija (¿manía senil?)
En mis vueltas y más vueltas
¡Hasta que tú tires de mí!

CRÓNICA DE MI NUEVA PRESENTACION (EDITORIAL) EN MADRID

Se celebró ayer en Madrid con toda normalidad –en, el centro cultural alternativo OHKA- el acto de presentación de mis últimas novedades editoriales, que desembocó en una charla animada con,los jóvenes asistentes – o menos jóvenes algunos, pero más (o mucho mas) que yo desde luego- que me asaltaron a preguntas.

Llevo muchos años fuera de España y como les dije a ellos, a pesar de que llevo ya más de ocho volviendo repetidamente –varias veces al año- no me siento plenamente seguro sino más bien con la sensación de tener que andarme con pies de plomo a veces, en situaciones como la que se me presentaba ayer –de entrada- de abordaje de un grupo de (jóvenes) compatriotas de los que han vivido aquí (en España y en Madrid) todo el tiempo que yo estuve ausente y de los que a todas luces me separaba –de entrada- una barrera generacional tan innegable como imprevisible o difícil de calcular (me refiero en términos de distancia)

Todo salió a las mil maravillas. En un ambiente de gran comprensión y cordialidad mutua, y de interés reciproco igualmente. A pesar de las inevitables discrepancias. En el tema del habla catalana, por ejemplo, algo de lo que ya me percaté en mi intervención anterior en el mismo centro hace unos meses (como aquí ya dejé constancia) El fenómeno identitario (sic) -al que vi a particularmente receptivos a algunos de mis interlocutores de ayer- es en España un fenómeno (esencialmente) de importación como tantas otras cosas.

PRESENTACION DE "CATALUÑA EN GUERRA" MAÑANA VIERNES

Centro Cutural OHKA, calle Tutor 60, Madrid. Mañana viernes, día 18. A las siete de la tarde (cerca de la estación de metro de Argüelles, salida a Princesa, y junto al mercado de Argüelles)

La fecha escogida para la presentación de mis dos últimos libros no es buena, me aseguran en mi entorno. No importa, la escogí adrede, para que coincidiera con el final de la campaña electoral y fuese lo que en realidad pretendí que fuese, no una actividad puramente editorial sino un acto propiamente político por más que el autor de esos dos libros –y a la vez de estas líneas- no tome parte activa en las elecciones del domingo. El tema Cataluña habrá gravitado de cerca sobre la campaña lectoral y habrá dominado en mayor menor medida las reflexiones y las declaraciones de sus principales protagonistas. Como lo ilustran las palabras de hoy de Mariano Rajoy en su mitin electoral de Barcelona. Necesitamos –como el comer- una política de amplias miras y anchos horizontes en la clase política para con Cataluña como lo confirman los comentarios predominantemente coyunturales –y como tal, perfectamente discutibles- de Mariano Rajoy en las últimas horas. Y a algunos se nos antoja que en la ausencia de una visión de futuro en relación con Cataluña de la que adolece la política española actual se esconda la causa ultima o factor primero de explicación en la ausencia de una visión histórica profunda y extensa lo bastante, que es precisamente lo que en las páginas del libro que acabo de publicar –“Cataluña en guerra. La revancha de los oriundos”- se reivindica. Una voluntad inequívoca la nuestra pues, de defender la unidad y la integridad territorial de la Nación y la hispanidad de Cataluña, dentro y fuera de las urnas

RAJOY AGREDIDO (COBARDE, E INDECENTEMENTE)

Sin gafas y el rostro ileso, y de buen ánimo. Mariano Rajoy en la foto, tras la cobarde agresión de la que habrá sido víctima haciendo irrupción instantes después en el mitin de su partido en la Coruña. Quieren convertir en un nuevo episodio de guerra civil esta nueva cita electoral como lo lograron (léase la izquierda guerra civilista) tras los atentados del 11 de marzo. Siembra vientos y recogerás tempestades. Y las acusaciones chulescas y barriobajeras del candidato socialista en el último debate electoral no son ajenas -ni inocentes- a ese clima de violencia y de tensión que parece haberse apoderado de la campaña electoral en las últimas horas. Una excusa en toda regla lo único que le evitaría de verse sumido irreversiblemente en la deshonra. Y en la indecencia

“España se merece un presidente que sea una persona decente”, lo que rima casi con “que nos no mienta” de infausta recordación (o que no miente) Eso fue lo que le espetó el líder sociata al actual presidente del gobierno en el reciente debate televisivo entre los dos. Y en otro, y en otras circunstancias, la cosa se habría traducido fatalmente en una cuestión de honor capz de desbordar laos límites estrictos del juego político (democrático), y en un duelo en toda regla con jurados y testigos y padrinos incluso.

Viniendo no obstante de quien viene, no pasa de un exabrupto chulesco y barriobajero –y así se me antoja que lo habrá visto e interpretado una clara mayoría de la opinión pública española- por las razones o motivos que sean (que dejo un poco q la apreciación de mis lectores) La decencia -en política (y en democracia)- afecta al honor pero no de forma directa, como otras acusaciones propiamente infamantes. Acusan los sociatas a Marino Rajoy de indecencia (sic) por los casos de corrupción presunta (hasta prueba de lo contrario) que habrán salpicado su mandato.

En tiempos de la presidencia de Mitterrand en Francia se dio el caso de uno de sus ministros (Beregovoy) que se vio envuelto en un escándalo de corrupción que le llevó al suicidio lo que permitió al entonces presidente (socialista) el contraatacar hablando del honor de una persona echado a perder, “de carnaza de los perros” ¿Tendría acaso que suicidarse ahora Mariano Rajoy para salvar el honor de su partido por culpa del desplante afrentoso de su contrincante y directo rival?

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"CATALUÑA EN GUERRA" MI NUEVO LIBRO

A MIS LECTORES Os comunico la aparición de mi nuevo libro "Cataluña en guerra. La Revancha de los Oriundos"

La presente obra es fruto de reflexiones en caliente de su autor al hilo de la actualidad catalana más candente. Una de las líneas maestras del libro lo es el juicio implacable que me merece el habla catalana y su futuro, en lo que creo coincidir sustancialmente con otros diagnósticos muchos más autorizados que el mío. El castellano, léase la lengua española se ve enfrascada en Cataluña en una lucha a vida o muerte con una habla catalana artificialmente reconstruida que sólo podría garantizar su sobrevivencia al precio de infligir una herida mortal a aquella, y los catalanistas lo saben y es lo que explica cuarenta años de una política lingüística de la Generalidad catalana. Otra de las líneas maestras de la obra lo es el fenómeno del éxodo rural hacia Cataluña de la década de los cincuenta y de los sesenta, mayormente provenientes de Andalucía, una región donde la guerra civil del 36 cobró mucho más que otras regiones españoles visos de una guerra de clases, y donde los jornaleros candidatos a emigrantes de la posguerra arrastraban una memoria bien viva (por muy incultos que fueran) -propia o heredada- de vencidos de la guerra del 36 en su inmensa mayoría, que transmitirían a sus descendientes. Un fenómeno de trasplante interno de población con pocos parangones en la Europa de la posguerra y comparable por lo demás, por su alcance y dimensiones al que tuvo lugar en el Kosovo durante la era de Tito en el poder, en la antigua Yugoeslavia. Otra línea maestra de la obra, en fin, lo es mi diagnóstico del problema/catalán del choque irresuelto de dos memorias antagónicas de tres siglos y medio de historia de Cataluña. En mi obra señalo el carácter de mito/fundador que tienen para el nacionalismo catalán la revuelta de los segadores (1640) y el asesinato totémico/ritual a manos de aquellos del virrey de Cataluña. Y apunto también a la complicidad y responsabilidad innegables de la iglesia y del Vaticano en la eclosión del nacionalismo catalán (último tercio del Siglo XIX) y en la recurrencia del habla catalana en la posguerra (principios de los sesenta)

(Synopsis de la obra recogida en la contraportada del libro

REVANCHA DE LE PEN (CONTRA SU HIJA)

Marion Le Pen (veintiséis años recién cumplidos), nieta del fundador del Frente Nacional. Gran vencedora en el plano psicológico de las elecciones de ayer domingo y de la pugna (sorda) que la opone a la actual presidenta, Marine Le Pen, hija del fundador. “Perdió” frente a su rival a la presidencia de la región, pero alcanzo una cifra récord de votos (el cuarenta y cinco por ciento), nunca antes alcanzado por el Frete Nacional en toda su historia. Marion Maréchal-Le Pen se erige pues en lo sucesivo como la alternativa a la actual estrategia de des diabolización que lleva adelante contra viento y marea Marine Le Pen –bajo la estricta supervisión del número dos del partido, Phlippot- y que se habrá visto desautorizada de forma flagrante por el balance cero de presidencias de regiones que el Frente Nacional habra registrado ayer domingo

¿El viejo Menhir va a salirse acaso al final con la suya? Jean Marie Le Pen no se cansó de hacer llamamientos a sus  partidarios y a los electores que votaran por el Frente Nacional que dirige su hija Marine, los resultados desconcertantes de su partido en la segunda vuelta de las elecciones regionales francesas de ayer domingo donde el Frente Nacional no consiguió ninguna de las regiones a las que podía aspirar y donde tenían realmente posibilidades de éxito no parecen no obstante haberle entristecido o afectado sobre manera, más bien se diría que la cosa le divierte lo que parece dejar traslucir una satisfacción intima de su parte. Y así a un pase en revista rápido y somero de los resultados de ayer domingo cabe decir que sus motivos tendría.

De las seis, en realidad siete regiones donde el Frente Nacional partía bien situado en vísperas de la segunda vuelta, dos de ellas se veían respectivamente disputadas por su hija Marina y su nieta Marion. La primera responsable de su expulsión del partido que él mismo fundó, aunque en las últimas semanas parecería que se hubiera concluido un acuerdo tácito o un armisticio entre padre e hija. La segunda no se solidarizó –en esa pugna familiar- tanto con su abuelo como éste sin duda hubiera querido, no es óbice que no rompió nunca la comunicación ni los contactos con él, y en el seno del Frente Nacional viene a representar las horas que corren la tendencia mas afín al canal histórico (por llamarlo así) que representa el fundador, su propio abuelo, que acabó accediendo a verla liderar la candidatura en la región donde él mismo contaba hacerlo (y donde se venia incubando una momento de disidencia a favor suya que acabaría desinflándose a principios del pasado mes de septiembre siguiendo sin duda las consignas de propio interesado)

Gran Farsa de la Vida (poesía en domingo)

Poesía pura sin mezcla
de banda sonora o música,
sin otra música en cambio
que la de mi alma y mi rima

la que vierto en estos versos
en la noche inhóspita y fría
mientras fuera ruge el viento
de la calumnia y la insidia

que no me afectó (o muy poco)
a fuerza de lucha y porfía
contra mil espectros (¡qué engorro!)
luchando a ciegas y a oscuras

Y de la niebla y lo oscuro
de una situación confusa
surgiste irguiéndote sola
tú ¡oh musa de mis musas!

proyectándote en el cielo
de la escena -y de la intriga-
de este trance (¡ay!) tan crítico
que debí afrontar (con tu ayuda)

en la cuerda del trapecio
entre el honor y la insidia
entre el amor/de/sí y de ti
entre la noche y el día

entre velada y aurora
entre musas y sibilas
y entre oráculo (y misterio)
y luces de profecía

entre duendes y fantasmas
entre mafias y entre brujas
y entre cien vírgenes locas
o prudentes ¡todas juntas!

En ese baile de máscaras
como una noche sin luna,
como cuando la Peste Negra
o como en la ruleta rusa

donde me juego el futuro,
donde se adentró mi vida
para no salir ya de allí
que a la hora de la vencida

a la de tres, o a la de diez,
poco importa ¡vida mía!
Que aprendí a esperar sentado
al cabo de mil desdichas

Que la vida me aplicó
una amarga medicina
y me enseñó a andar a gatas
en lo oscuro y en la bruma

Y a ver en la Noche mi amor
(En la Gran Farsa de la Vida)


¿Desarmado e indefenso al fin
cual sonrisa adolescente
el hechizo de las rubias
en peleas y en cuitas de hombres?


No obstante sigo creyendo
en tu encanto desarmante
y en las ansias de amor tierno
de tu corazón amante

que bulle y hierve por dentro
tras el disfraz desconcertante
de una figura de cera
sin pasiones que nos hablen

que insinúen o digan algo
o enciendan alma ardientes
y así lo creí hasta que al fin
caí en mí ¡bella durmiente!

Cuando me miraste por fin
y pronunciaste mi nombre
y te dejaste (al fin!) besar
(venciendo mil precauciones)

Como si llevaras siglos
de espera, de amar por siempre
por una feliz promesa
de virgen sabia y prudente

(o como si así lo fueras,
virgen si no en la mente)

Fiel a tu alma y a tu instinto
hasta el fin, hasta la muerte,
hilando e hilando la rueca
como la bella Penélope

Como si me conocieses de antes
como si me reconocieses
como si me llevaras grabado
de idea seminal (¡qué fuerte!)

como si tanta y tan larga espera
se esfumase de repente,
fundiéndose en un abrazo
futuro, pasado y presente

Como si la rutina diaria
de tu vida (o lo parece)
diese paso a lo imprevisto,
a lo mágico, de golpe

Lo más auténtico y veraz,
lo más real (o eso dicen)
en el filo del instante,
de cara a la Nada (virgen)

bordeando la Tragedia
a cada paso, a cada instante,
¡hermana fiel del Amor!
(¡con tal de amarte y tenerte!)

Entre la Vida y la Muerte

EX-TENIENTE SEGURA, INTRUSO Y PERJURO

Instantánea de la jornada de reflexión (sic) tras la matanza de Atocha. ¿Recaída ahora de algunos en aquel síndrome del 11 de marzo, tras el ataque a las dependencias de la embajada española en Kabul? El ex teniente Segura, enemigo mortal de nuestros cuerpos amados, y un intruso como lo fue dentro del estamento castrense, así parece anunciarlo con su actitud de ahora. No dirás falsos testimonios ni mentirás, se pone a cacarear ahora (con las palabras del catecismo) No traicionarás a tu patria, ni a tu país ni a los tuyos ni a tus compañeros de armas –aunque te dejes la vida en el empeño-, lo que el juró repetidas veces para poder llegar a teniente. Además de intruso, perjuro

Síndrome del once de marzo. Nueva recaída (grave) tras el ataque a la embajada español en Kabul la que algunos están ahora sufriendo. Espectáculo vergonzoso otra vez el de algunos, de falta de solidaridad rayana en la alta traición. El ex teniente Segura expulsado del ejército –lo que él mismo se ganó a pulso- parece haber encontrado su vía (de perdición) en la política o en el periodismo político y este trágico y luctuosos suceso le está ofreciendo un (nuevo) punto de arranque y una carta de visita.

Primer artículo del nuevo cogido de (des) honor de estos vende patrias, no dirás falsos testimonios ni mentirás. En el decálogo judeocristiano ocupa el número cinco en la lista de mandamientos, en este nuevo código real/democrático –léase por cuenta de la democracia real- ocupa en cabio, el número uno desde los atentados del Once de Marzo.

La casi totalidad de los medios y un amplios sector de la clase política–de de la izquierda hasta la extrema derecha “patriota” (Fuerza Nueva, Blas Piñar)- acusaron unánimemente en aquellas circunstancias al entonces presidente el gobierno de mentir (sic) a la opinión “Los españoles se merecen un gobierno que no les mienta”, fue el eslogan (de triste recordación) que nos martillearon día y noche en vísperas de las elecciones )y en la jornada de reflexión incluso)

LA DOÑA (JUANA) Y EL FEMINISMO POSMARXISTA

“El odio violento es la manera más pacífica que tiene de expresar su amor un marido, un amante, un enamorado”

“A uno la violación le parece el estado natural/sexual del hombre (...) El violador del Ensanche (...) llevaba navaja para persuadir a sus víctimas, si es que puede llamarse así a la beneficiaria de un polvo inesperado, azaroso, forajido y juvenil (...) La hembra violada parece que tiene otro sabor, como la liebre de monte. Nosotros ya sólo gozamos mujeres de piscifactoría”

“Nos lo dejó dicho el árabe español con alma de nardo: 'Azota a tu mujer todos los días, que ella sabrá por qué' Un poco machista, el dicho, pero a los árabes tenemos que disculpárselo todo, porque son nuestros espónsores de Platón, de la arquitectura y de tantas cosas”

“La Tani ha sido condenada a 14 años de cárcel por matar a su marido, que la sometía a malos tratos (...) El movimiento popular a favor de la Tani está muy bien, y los hombres debiéramos hacer algo semejante cuando un marido, tras dejarse los cuernos contra una puerta, se mantea a la santa en plan jarrapellejos. Como dicen los árabes, ‘ella sabrá por qué’. De todos modos, uno cree que lo más civilizado y pacífico es tener otra de repuesto”

¡Eterno Umbral! ¡Por los siglos de los siglos! En destellos inmarcesibles como ese. Él nos marco el camino: de la transgresión, sin violencia ni maltratos, ni inhibiciones ni complejos tampoco. Y que me perdonen las feministas y las celadoras de la memoria de la feminista comunista esa a la que quieren ahora poner ahora -quitándosela a los héroes de Belchite- una estatua (creo) en Arganzüela barrio/bajo madrileño, que como todo el Madrid Sur no es solo bajos/fondos (digan los que piensen, piensen lo que piensen la Carmena y los secuaces o adeptos de la Carmena)

Memoria histórica. La Carmena vuelve a la carga. Para dos días después de las elecciones tienen previsto sus colegas y camaradas del ayuntamiento el lanzamiento (oficial) de un Plan Integral (sic) de la Memoria –dentro de otro plan (integral) de Derechos Humanos-, que proyecta limitar el callejero del menor vestigio del pasado que hay que obrar (a lo que parece) a toda costa de la memoria (1939-1975)–el año nota bene en el que se fue de España para no mnucna mas volver (de forma definitiva) el autor de estas líneas- y dar nuevos nombres que me diga viejos y más que viejos de la guerra civil –y de todo lo que nos llevo los españoles a desembocar en ella, sometiendo el todo a un proceso de elaboración y discusión ciudadana.

Y buceando en el trasfondo de la noticia habré tenido por fuerza que adentrarme en ese laberinto (sinfín) de organigrama de poderes político/administrativos –de “aéreas” y de juntas” y comisiones sin fin (presumo) - que habrán acabado cubriendo de una red tupida espesa la geografía urbana madrileña tras cuarenta años de democracia. Siete de las juntas de distrito –algunas de ellas el Madrid Sur y otras del Madrid Norte pero que guardan aun vestigios potentes de un atavismo guerra civilista (de clase obrera) –como Aravaca, el pueblo de Fuencarral, o el barrio de Tetuán (de las Victorias)- de las diez y seis (de un total de veintitrés) donde se voto a propuesta, la vieron aprobada, del resto no reza (nada la noticia en los medios (…)

Y lo más llamativo tal vez en las explicaciones del portavoz de la alcaldesa Carmena, lo habrá sido la propuesta que se vería incluida en el mencionado plan de cambiar una de las calles del distrito de Arganzüela –emblemático en extremo de ese Madrid de barrio bajos (y de bajos fondos) que se va hundiendo por la parte de atrás del casco urbano de la ciudad en la hoya que forma en esa zona de Madrid el rio manzanares, cercana o contigua justo en la otra orilla de otro distrito que habrá votado a favor –su Junta me refiero) de la propuesta guerra civilista, contiguo a su vez a esa zona de la orilla derecha del Manzanares -tierra de nadie, no man’s landa, tierra de promisión de quinquis y de gitanos y de fugitivos y de perseguidos y de vencidos de la guerra civil en los años de la inmediata posguerra- que Umbral convierte en escenario favorito de una de sus noves guerra civilistas más beligerantes y más polémicas, “Madrid 1940”

¿HOLOCAUSTO U HOLOCAUSTOS?

El Otro Holocausto. Dresde (13 de febrero del 45) A cada cual sus héroes y sus muertos -dixit Martin Heidegger-, que nos acompañan fieles y silenciosos in saecula saceulorum. Las cifras de lo histórica y políticamente correcto no sobrepasaron durante décadas a seguir al 45 la barrera –como un dogma del tipo histórico- de las treinta y cinco mil víctimas, hoy en cambio se admite urbi et orbe que el número de muertos de los bombardeos aliados sobre la ciudad mártir del Elba, en aquella fecha fatídica y las que inmediatamente siguieron y precedieron, fue mucho mayor (del orden de las centenas de miles) La historia, como dice la político del C’s ahora en la picota de las redes sociales, es justa a veces, pero las más de las veces –como la diosa Clio- miente sin escrúpulos, alegremente y por más que se blinde (sic), la verdad acabe por saberse y saliendo a relucir fatalmente

¿Explicación política al Holocausto ? ¿Y cómo no? Lo contrario sería lo inexplicable. Como lo son lo tabúes, los tabúes propios igual que los de los extraños, los de nuestros socios ricos por ejemplo que hacemos nuestros tratando de parecernos a ellos, como lo escribe –clavando así en nuestra opinión el diagnóstico- un comentario en la red de los muchos suscitados por las declaraciones recientes de Marta Rivera de la Cruz, número tres del C’s (léase Ciudadanos) en sus listas madrileñas.

El holocausto es un tema externo a España y a los españoles y eso hasta prueba de lo contrario es algo que debe poder escribirse negro sobre blanco sin necesidad de seudónimo –como en ese otro comentario (tan acertado) que leo en la red- y sin que el cielo se te venga encima ni el mundo entero se ponga en contra tuya (en España por lo menos) Un tabú alemán sobre todo y tal vez también –extrapolando lo que me explicaba un investigador belga sobre la historia de la segunda guerra mundial en general y de la guerra civil española- en países como Bélgica que estuvieron en la órbita del viejo imperio romano germánico del que la república federal alemana puede considerarse históricamente la heredera (España también en cierto)

Pero bueno, aquí estoy escribiendo para españoles y en lengua española (y toco madera) La discusión tan viva y acerba por momentos, suscitada por ese tema en la red, y el tenor de muchos de sus comentarios pone en evidencia no obstante las particularidades de la opinión pública española, sus creencias (e ilusiones) y sus reflejos condicionados que no son forzosamente los mismos que en una mayoría de los países europeos. Spain is different. Y cabría decir (en este tema al menos) que a mucha honra, hasta cierto punto.

JEAN MARIE LE PEN "REINCIDE" EN "ANTI-SEMITISMO" ¿POR QUÉ?

Vídeo difundido por la cuenta twitter de Jean Marie Le Pen, al día siguiente de la primera vuelta de las elecciones regionales francesas, en donde se puede ver al rival de su nieta Marion Le Pen danzando –se supone que una danza judía- con judíos ortodoxos. “A mal tiempo buena cara”, comenta sardónico en francés el fundador el Frente Nacional, lo que le habrá valido una nuevas andanadas de acusaciones de antisemitismo. ¿Por qué lo hace? Primo, porque parece estar seguro de contar con el consentimiento (tácito al menos) de su hija y de su nieta, y secundo, porque no ocultó nunca su convicción de antiguo que al contrario de lo que rezan los dogmas (políticamente correctos) de la politología, ese es un tipo de salidas particularmente rentables en el plano electoral -en Francia al menos-, y sus motivo sin duda tiene (hay que convenir) para creerlo y para afirmarlo, especialmente ahora con vistas a la segunda ronda de las elecciones regionales francesas

El resultado de la primera vuelta de las elecciones francesas habrá confirmado las previsiones de seísmo (político) que anunciábamos en este blog la víspera. De las trece regiones que cuenta la geografía electoral francesa, seis de ellas habrán visto a los candidatos del Frente Nacional en cabeza, y en tres de éstas –Norte, Este y Sur- los pronósticos anuncian una victoria de sus candidatos en la segunda vuelta. De Marine Le Pen y de su sobrina Marion en sus feudos respectivos –la primera en el Norte, la segunda en el Sur- en los que alcanzaron porcentajes record de más del cuarenta por ciento de los votantes cada una, y en la región del Gran Este de Francia –Alsacia, Lorena, Champaña Ardenas-, del número dos y estratega del partido Philippot que obtuvo resultados inferiores a los de las dos máximas figuras femeninas de su partido, y que podría no obstante –en un golpe de suerte- beneficiarse del no desistimiento del candidato socialista que se niega a obedecer las consignas del primer ministro Manuel Valls con vistas a levantar un muro de contención “republicano” en las regiones donde el FN tiene auténticas posibilidades de triunfo en la segunda vuelta (dentro de diez días)

¿Y Jean Marie le Pen en todo esto? En la paz concluida con su hija –sin vencedores ni vencidos- a fe mía que es difícil ver claro desde fuera, lo que si está claro es que el patriarca aparece ahora en los medios contento como unas pascuas del triunfo de su hija y de su nieta, y por vía de consecuencia también del de su directo rival, número dos del partido en la actualidad, que habrá conseguido no obstante ponerle fuera –teóricamente al menos- del partido. Que entienda quien pueda, como los franceses dicen.

Lo que sí es mas fácil de entender en cambio son los mensajes que el fundador del partido sigue difundiendo incansable a través de los medios, haciendo gala a esa reputación de comunicador sin par que arrastra tan merecida, con ayuda sin lugar a dudas – no nos duelan prendas como españoles- de la fuerza de irradiación universal o universalizante de la lengua francesa comparable mutatis mutandis –en mayor o menor medida, con ventaja o desventaja según las épocas y las circunstancias históricas- a las de las demás lenguas latinas, y no inferior (per se) a la de las lenguas germánicas y anglosajonas

¿BÉLGICA NIDO DE YIHADISTAS? (A ALERTA DIGITAL)

Denuncié el santuario belga de la ETA –y el tabú que le rodeaba en los medios y en la clase política española- cuando me detuvieron en mayo del 2000 delante del palacio real de Bruselas, en presencia de setenta periodistas españoles (setenta) -en lo alto muchos de ellos de una tribuna en forma de andamio- que esperaban al rey Juan Carlos. Del llamado sector patriota que representa hoy Alerta Digital, me figuro que también alguno de ellos. Ninguno me tomó en serio (sólo algunos extranjeros, portugueses o belgas), al contrario, se me echaron encima como perros rabiosos algunos de ellos. El santuario belga (sic) de la ETA fue una realidad, no lo fue menos el que ese refugio se los ofreciera en la práctica –más que las instancias políticas, administrativas o judiciales belgas-, la propia comunidad española emigrante que dio muestras siempre –por lo menos hasta los atentados del 11 de marzo- de un tancredismo flagrante y escandaloso (lo menos que se puede decir) en el tema, sobre todo su componente (particularmente guerra civilista) de origen asturiano, nunca, digo bien nunca se alzó la menor voz o grito de protesta en su seno o en sus órganos más o menos representativos. Como si no fuera con ellos el tema del terrorismo de la ETA. Que nos dejen tranquilos (sic) unos y otros, le leí yo (estupefacto) en unas declaraciones a una asturiana de Bélgica, que volvía a su tierra de vacaciones, en plena escalada terrorista (antes del 11 de marzo) Alerta Digital, antes de incriminar a un país entero -con el que tantas cosas nos unen- y mancillar su imagen, podría empezar por ellos

Bélgica. Impensable el seísmo político francés ¿por qué? Un amplio reportaje en la edición de hoy del muy correcto –y conservador- diario “La Libre Belgique” trata de ahondar en el tema pasando un revista una serie de causas o de factores potenciales de explicación de la normalidad belga frente a la anomalía francesa o al revés si se prefiere, de la anomalía belga –como también se podría hablar de anomalía española- de cara a ese fenómeno generalizado en toda Europa del auge de movimientos, corrientes o formaciones de signo populista o de extrema derecha (para entendernos) que se habrá ilustrado o confirmado poro el seísmo político que habrá desatado en la política francesa la crecida espectacular del Frente Nacional francés en la primera vuelta de las elecciones regionales (generales) francesas del  domingo pasado.

El (llamado) cordón sanitario (del conjunto de la clase política hacia formaciones emergentes de ese signo o parecido), la obstrucción sindical -del sindicato socialista hegemónico y mayoriario (FGTB)- a base de un tipo de mensaje en las antípodas del discurso ideológico característico de aquellos –y de prácticas de persecución y de censura de antiguo incluso-, la división y rivalidad intestina reinante de antiguo en esa familia política (incorrecta), la falta de líderes creíbles enn sus filas y otro factor que me parece de una importancia esencial como lo ilustra la glosa reveladora que se le dedica en el reportaje mencionado, a saber el veto tenaz de los medios. Belgium (like Spain) is different

GUERRA SUCIA EN SIRIA (Y TURQUÍA)

Ataque hace unas horas de la coalición aliada –USA, Francia Gran Bretaña- a un campo del ejército sirio, con un saldo de tres muertos, trece heridos y vehículos blindados y de transporte. El incidente se produce dos semanas después del derribo de un avión ruso por la fuerza aérea turca tras lo que cabe ver la voluntad (fanática) del primer mandatario turco de extender y de occidentalizar el conflicto, lo que amenaza con envolver directamente a España en las hostilidades –como ya ocurrió en Libia- por nuestra pertenencia a la OTAN y la presencia de tropas españoles –equipadas de una batería de misiles anti-aéreos (Patriot)- en un área de la geografía turca cercana a la zonas fronterizas con Siria envueltas en el conflicto. ¿Al rescate el ejército español –heredero (nominalmente al menos) de la España imperial que venció en Lepanto- de los sueños otomanos del actual mandatario turco?

Guerra sucia –marca USA- en Siria y en la frontera turca. No menos sucia de la que reprocharon los medios y la inteligencia de izquierdas a los militares argentinos en la década de los setenta. El gobierno de Damasco habrá reaccionado de inmediato ante el ataque (pretendidamente colateral) de la coalición aliada –USA, Francia y Gran Bretaña- contra un campamento militar del ejército sirio situado a proximidad de posiciones del Estado Islámico (EI), denunciando un acto flagrante de agresión y pidiendo una convocatoria urgente del Consejo de Seguridad de las Naciones Unidas. Guerra aérea, guerra sucia, guerra hipócrita.

Los medios de la prensa global vienen agobiándonos las últimas semanas con el (pretendido) doble rasero de la intervención rusa en Siria que privilegiaría los ataques contra los grupos (pretendidamente) moderados anti-Assad financiados y apoyados –más o menos abiertamente- por los Estados Unidos y otras potencias occidentales y también por las petro/monarquías del Golfo (Frente Islámico, Frente Al Nusra, elogiado en su momento por el ministro francés de Exteriores, el socialista Laurent Fabius) en detrimento de la intervención que todos juzgan prioritaria contra el Estado Islámico y sus prácticas de terrorismo salvaje y sus ataques en países occidentales.

Religión del Honor (poesía en domingo)

¡Ese cansancio que oprime
esa tristeza que acecha,
en la noche boreal
de navidad traicionera,
que todo lo contorsiona,
tan melosa y zalamera!

Que me hace coger la pluma
y ponerme a darle a la tecla
para acostar aquí (coucher)
a vuela pluma (y así a secas)
unos versos bien calientes
en estas líneas traviesas
mientras el año se acaba
y llega el ajuste de cuentas
con tu vida y tus milagros
tu rumbo y tu trayectoria,
tus planes y tus proyectos,
tus sueños y tus quimeras,
los filmes y las estampas,
falaces o verdaderas
injustas o generosas
que forjaste en tu cabeza

¡Sueños de paria valientes
que me valieron la pena!
Que me granjearon disgustos,
e hicieron de santo y seña
y sacaron a relucir
mi alma (noble) de poeta,
de soñador sin remedio,
de visionario (y profeta)
en signo de contradicción
de unas gentes extranjeras,
me alaben o me difamen,
ya me aplaudan o me teman,
y de luz e iluminación
de los míos -¡yo y mi estrella!-
de los que me creen y admiran
que guiaré hasta la Victoria
haciendo así oídos sordos
a capitanes de derrota,
flautistas e ilusionistas
¡Oh calamidad, peste negra!

Al prójimo como a ti mismo:
la luz en la letra muerta
entre fábula e interdictos
y a prueba de leyendas negras

¡Amor calumniado de sí,
legado del cristianismo,
que así deshonra y difama
un culto aún más antiguo,
esa religión del honor,
bella imagen de hombres justos
a salvo de mil naufragios
y a prueba de mil infundios

(Y de bocas embusteras
y de inventos femeninos)


¡Corazón fatigado amor!
De la zozobra y la emoción
del sobresalto, del temor
a no saber rendirte honor


Fatigado, rendido
de soñar día a día
y muchas noches (en vela)
blancas de melancolía
y en muchas largas veladas
de invierno y poesía
dónde velé armas (¡en serio!)
¡en tu ausencia vida mía!

Te recé (¡y cómo!) y te canté
como una diosa aparecida
y quemé incienso en tu honor
en muchos versos (y rimas)
como estos que aquí te ofrezco
entre etruscas y sabinas
que sobrevuelan en redor
que se cruzan, que me miran
que me inquieren -¡qué curiosas!-
en la velada nocturna

Y entre mi amor de/sí y el honor
y la pasión encendida
por ti alteza, mi señora
Y dueña y princesa ¡Altiva!

Que me ahuyente a esos fantsmas
que funda al calor y derrita
ese muro de distancia
de arrobo de un alma niña,
de pudor, de no osar más
que besarte en la mejilla,
“como una madre (o una abuela)”
me dijo aquella (¡qué arpía!)

Rosa blanca de ternura,
rosa roja de pasión,
de un amor niño y viejo
y perverso ¡Fábula pía!

Del amor de una pastora
y un fauno ¡Que tu me inspiras!

¿VÍSPERAS DE SEÍSMO EN FRANCIA?

La Normandía, que conozco un poco –por haber vivido allí, hace ya mucho (en Ruan) y haber vuelto después repetidas veces-, es una de las regiones que pueden caer bajo control del Frente Nacional en las elecciones regionales de mañana domingo (con segunda vuelta dentro de quince días) Una región feudo tradicional de la izquierda francesa –socialista y comunista- desde el final de la Segunda Guerra Mundial. Y mientras escribo estas líneas, leo en la red que un editorial del diario Le Monde pone en guardia contra el Frente Nacional, como nunca antes lo habían hecho de una forma tan clara. Precedido dos días antes del influyente semanario (de izquierdas) Le Nouvel Observateur. Lo que da idea de lo crítico de la situación que enfrena la clase política francesa (“republicana”) las horas que corren. ¿Ningun efecto de un eventual seísmo (FN) en Francia sobre las elecciones del día 20? Ese desinterés olímpico tan "nuestro" y tan generalizado en política internacional parece una consigna de los medios en ese tema las horas que corren

Las encuesta y otros muchos indicios hacen presagiar –de resultas mayormente de los atentados de Paris (del pasado 13 de Noviembre- un auténtico seísmo político en las elecciones regionales francesas que tienen mañana domingo su primera vuelta y la segunda dentro de dos semanas, y en la que la presidenta del Frente Nacional, Marine Le Pen parte de clara favorita para la presidencia de una (gran) región del norte del Hexágono –Norte-Calais-Picardía (con la ciudad de Lille de capital)-, mientras que Marion Le Pen, sobrina de aquella, y nieta del fundador del Frente Nacional lo es en la región Provenza-Alpes-Costa Azul (con capital en Marsella) Unas elecciones que como no creo que a ninguno de mis electores se le escape podrían tener considerable incidencia en las elecciones generales del próximo 20 de noviembre, a modo de efecto disuasorio aunque solo fuera.

Justo antes de ponerme a darle a la tecla en estas líneas, me habré visionado del principio al fin el video del último diario de a bordo de Jean Marie Le Pen, en el que repetidamente, desde un principio y también al final de programa hae un llamamiento aquél a votar por el Frente Nacional, lo que no me sorprende sobremanera aunque si me sorprendió un poco (lo confieso) el cese de hostilidades que se produjo de golpe- entre padre e hija con ocasión del la celebración del congreso de los jóvenes del Frente Nacional en Marsella a principios del pasado mes de Septiembre, tras varios meses de ruptura y rifirrafe en los medios que no dejé de seguir puntualmente y con detalle aquí en atención de mis lectores.

Una riña familiar a la francesa, la glosa que se merece –a ojos de un español al menos- este episodio o sucesión de los mismos que me diga, de la disputa –tan acerba y enconada por momentos- entre el fundador del Frente Nacional y la actual presidente, -y un poco en segundo plano, también entre el abuelo y su nieta-, que amenazaba con ir más allá incluso de los tribunales, de los tribunales civiles me refiero, y que iba revistiéndose in crescendo de aires de tragedia griega.

FRANCO, SIGNO DE CONTRADICCIÓN

"Seréis signo de contradicción", reza la biblia canónica (fuera de toda sospecha) y también una obra del mismo título de San Karol Wojtyla (que descanse en paz por los siglos de los siglos) "Y luz e iluminación de las gentes", continúa –como a modo de balanceo- el relato bíblico. ¿Se le pueden negar esas notas (de santidad) a Franco, en pura teología católica (tridentina o woytiliana)? Guió hasta la victoria, de sus luces de visionario -Umbral dixit-, a sus partidarios en la guerra civil española (primera fase), y que hoy por hoy siga siendo un signo de contradicción en la sociedad española –partida grosso modo por la mitad por cuenta suya, a creer a los sondeos- es algo que salta a la vista. Su causa –de beatificación, o de excomunión- sigue no obstante pendiente del juicio de la historia, léase del desenlace final de la guerra civil del 36 interminable

La Fundación Francisco Franco habrá podido celebrar (al final) una cena conmemorativa en el cuarenta aniversario de la muerte del antiguo jefe del estado en el Hotel Meliá Castilla en presencia de quinientos comensales y en medio de un fuerte dispositivo policial a la entrada del edificio ante el que se habían congregado grupos de manifestantes convocados por el foro de la memoria (léase de los vencidos de la guerra civil) que habían presentado previamente una petición (supuestamente) surtida de sesenta mil firmas a la dirección del hotel para la anulación del acto.

En el Meliá Castilla dije yo una primera misa de San/Pio V –“en latín” como se decía en España sin mas distinciones entonces- en uno de sus salones más amplios, el 30 de junio del 77 –hace la friolera de treinta y ocho años- en presencia de Monseñor Lefebvre venido expresamente desde el seminario de Ecône en Suiza a presidir la ceremonia, y junto con él, unos mil asistentes, entre ellos -de incógnito- la propia hija de Franco. Semper ídem, a lo que parece, la dirección del Meliá Castilla en sus antiguas lealtades a pesar del tiempo transcurrido.

EXPULSIONES EN BÉLGICA ¡CRUEL DESENGAÑO!

Nunca, digo bien nunca, recibí la menor señal de solidaridad –con una excepción, la de una colaboradora (a todas luces muy joven) del semanario español (desparecido en el 2002) “El Sol de Bélgica” que se apiadó un poco en la páginas de esa revista de mi suerte- de españoles aquí en Bélgica o de sus descendientes, en las repetidas ocasiones que me vi puesto en la picota en los medios belgas –como se muestra en la foto-, o en las cárceles o transitando por los canales –un tanto infernales- de la reinserción social y profesional que me vi obligado seguir por razones de fuerza mayor (sin derecho siquiera al célebre “artículo sesenta”), si quería seguir residiendo en Bélgica donde aquellos estaban bien presentes (siempre del otro lado por cierto de la barrera, léase de la mesa o de la ventanilla) ¿Por culpa de mi gesto de Fátima, por facha,-en la imagen que daban invariablemente de mí tanto lo medios españoles como los belgas-, o por no ser uno de ellos, del colectivo emigrante quiero decir de los sesenta, o por mi apellido alemán (de Krohn) tan visible y tan sonoro? Todo eso junto y bien revuelto mas bien, se me antoja. Como fuera, hoy me parece hasta cierto punto comprensible que un facha tan apestoso a sus ojos –con un apellido alemán además para más inri- no gozase de muestras de solidaridad (ninguna) entre los miembros del colectivo emigrante español en Bélgica (tan guerra civilistas ellos), pero a fe mía que el caso de esas centenas de jóvenes indignados –los cachorros en suma del 15-M-, víctimas de esas expulsiones (administrativas), y tan de izquierdas como aquellos, y a todas luces abandonados a su suerte, me interroga y me sorprende. ¿Guerra civilistas como los otros pero no lo suficiente? La historia de un gran desengaño como sea, el idilio del 15-M con Bélgica y con los belgas

A mojarse (otra vez) tocan. Expulsión de españoles -por lo general muy jóvenes, aunque algunos, no tanto- de Bélgica. Una serpiente de mar que salió a flote en los medios desde que en el 2003 empezaron a darse esos casos que acabarían totalizando entre el 2013 y el 2014 unos cuatrocientos entre las cuatro mil expulsiones de europeos (UE) para el mismo período. Y ahora, el tema sale de nuevo a relucir por el activismo de una plataforma - Asamblea 15-M de Bélgica/Marea Granate (o algo así)- que acaba de recibir una respuesta del parlamento europeo a una queja que presentaron el pasado año sobre el tema.

Me he estado leyendo con la mayor atención y todo detalle las declaraciones de la portavoz del mencionado colectivo, Sara Lafuente, doctorando de Sociología en la Universidad Libre de Bruselas –augusta/señora-, fotografiada en la terraza de un bar en cabeza del reportaje, que me invitan a mostrarme circunspecto y precavido por no decir escéptico en extremo. A confesión de parte eximición de prueba, de todas formas Y si fuera yo, por mi cuenta y riesgo, quien apuntara a la coloración política –indignada (innegable por lo demás)- de ese fenómeno de éxodo colectivo que se dio en los últimos años, en la resaca del fenómeno de indignación callejera que tuvo su auge en el 2011 y el 2012 en las calles y plazas de las principales localidades españolas, se me acusaría de partidismo o de ideas preconcebidas de inmediato.

"CANTOS DE AMOR Y DE GUERRA CIVIL" (MI ÚLTIMO LIBRO)

Anuncio a los lectores de mi blog la aparicion de mi nuevo libro, selección de poemas, "Cantos de Amor y de Guerra Civil"

Este poemario que aquí presento es una selección de los poemas que vengo colgando semanalmente en mi blog desde hace cinco años y con mayores intervalos, desde enero de 1996 cuando empecé a escribir poesía en verso, hasta entonces me había limitado al lirismo en prosa. Es una poesía de corte romántico o neorromántico, lo asumo, con dos venas de inspiración predominantes, a saber, la vena heroica de connotación ideológica e históricamente evocadora, y en paralelo, otra vena sentimental y erótica, que es lo que vienen a traducir esos antónimos de amor y de guerra. No niego influencias por supuesto, pero no sería capaz de reconocerlas de forma explícita, salvo en versos aislados. Con una excepcion notable no obstante, los poetas de la Falange que Umbral rehabilitó no poco, y de ellos, uno en particular, Federico de Urutia, exponente insólito de poesía heroica en la historia de la poesía española contemporánea y sumido durante décadas en el más completo de los ostracismos. He leído muy poco de poesía contemporánea en lengua española, lo confieso, y asumo en cambio una banda sonora por llamarla así, remontandose a mediados de los años sesenta que fueron los de mi adolescencia cuando se despertó en mí la sensibilidad musical, en mí como en tantos otros. Con un apartado especial digno de mención también y lo son las marchas y los himnos del Frente de Juventudes al que propiamente no pertenecí, pero que bañaron la infancia de sucesivas generaciones de españoles. Y otro apartado digno de mención también, el de la formación litúrgica -en la liturgia tradicional y en el canto gregoriano- que me fue impartida y que practiqué asiduamente durante algunos años en una fase anterior –de muy joven- de mi trayectoria. La selección que aquí ofrezco responde a preferencias personales y también a criterios cronológicos que privilegian mi producción más reciente –de preferencia a la versificación libre de una primera fase de mi producción poética-, en la que creo acusar un dominio progresivo del metro y de la rima, y en particular de la rima asonante y del verso octosílabo que habrá sido calificado de “respiración natural de nuestro idioma”

(de la Sinopsis de la obra que figura en la solapa de la portada de esta primera edición)