UMBRAL Y LA MORAL JUDEOCRISTIANA

“Estoy oyendo crecer a mi hijo”, una de las frases más célebres de Umbral de la obra (ver foto) tal vez más plebiscitada de las suyas, que tal vez por eso me resistí a hincarle el diente hasta hace poco. ¿Sinestésico Francisco Umbral? Una clave como sea de desciframiento de algunos de los más hondos enigmas de Francisco Umbral, en su vida y en su obra, y en particular en su producción poética (en verso como en prosa): de su erotismo reivindicativo, o de su (visceral y vitriólico) anti-falangismo (entre otros temas)
Mi último y reciente articulo sobre Francisco Umbral ha tenido cierto eco y difusión -o recepción como llaman los lingüistas a lo que ellos consideran parte esencial e inseparable de una obra escrita. Lo que me habrá invitado y animado seguir ahondando sobre el tema, sobre la obra tanto como sobre la personalidad del autor de “Mortal y Rosa”. Y menciono ese título de la obra umbraliana no por parecerme la más interesante de su autor –que todos o casi todos aquí saben que para mí lo es La Leyenda del César Visionario- pero sí en cambio la más representativa, si no de su estilo, sí de la porción más nuclear e importante de su obra, que lo es lo que sus críticos y comentaristas llaman poesía lírica, esa mezcla o fusión inextricable de poesía (sin verso) y de prosa y lirismo en la obra umbraliana que tanto la distingue y caracteriza, como lo ilustra el éxito innegable del titulo mencionado más arriba. Y me mueve a escribir lo que precede una lectura reciente de la obra referida (“Mortal y Rosa”) tras mucho tiempo de esquivarla (confíteor) en reacción tal vez a la unanimidad laudatoria que concita.

UMBRAL PROFETA (EN LA VIDA Y EN LA MUERTE)

Umbral, Francisco Umbral, a vueltas con él, ahora y (mucho me temo) por siempre también. ¿Maestro de estilo? por cierto, y no hay dos como él en nuestra lengua y literatura (española y castellana) como ya lo dejé repetidamente sentado en este blog en alguno de mis libros y en todas partes. ¿Ideólogo y pensador Francisco Umbral también? Pues sí, lo que no habíamos podido ni atrevido nunca a imaginar siquiera. Y es que sólo ahora me rindo a la evidencia, leyendo a salto de matas, de puro gusto o solaz, capítulos uno tras de otro de una de sus obras póstuma -léase, sólo reeditada por escrito tras su muerte, por más que no fuera póstuma propiamente hablando en el plano radiofónico por la enorme difusión -a fuer incluso de secreta y sigilosa)- que (cabe fácilmente presumir) alcanzaron las radiodifusiones de su “Diario de un noctámbulo” (que es el título de la obra a la que aquí me estoy refiriendo) por las ondas de la Voz de León (de la cadena nota bene de Radio y Prensa del Movimiento), en el ambiente pacato y tranquilo –y sin duda un poco somnoliento a la vez- en aquellas (altas) horas y en aquella añeja capital viejo/castellana en la España de las dos posguerras (año cincuenta y finales de los cuarenta) Deseché (confíteor) varias veces su lectura –tras su edición primera, aún en vida de su autor- y era por no tener una idea cabal de la obra, de lo que en ella se trataba. Y ahora que me adentro en su lectura no salgo a fe mía del asombro, y es de la hondura (filosófica e ideológica incluso) y del innegable nivel literario, y de la cargazón lírica -el todo (faltaría) dentro de su estilo inimitable-, de todos y cada uno de esos textos casi inéditos umbralianos. Poemas filosóficos, poesía en prosa, prosa lírica y más que eso, todo lo que nos viene a la mente adentrándonos en la maleza de esa prosa lírica (sui generis) como los críticos convienen mayormente en definir o calificar el conjunto de su obra.Y testimonio literario y radiofonico a la vez de una España (años cuarenta),  -de su clima o de su atmósfera inetlectual y espoiritual a la vez- víctima de ostracismo, "maldita", y prácticamene sepultada en los recuerdos. La España de mi (tierna) infancia, en resumidas cuentas.

Musa de Bruselas

Paseando (de noche) por alto/lugar
donde se da cita el Tiempo
Me siento mejor, mi amor
Y la veo venir corriendo ¡la Aurora!

Cuando despierte del todo
En mi cuerpo y en mi alma
Tras la letargia (¡cruel invierno!)
Y la primavera ría ella sola

Y nos pongamos tú y yo
A reírnos sin miedo con ella
Y se disipe como por ensalmo
Esa faz de la Nada hedionda

Que me sigue y me persigue
Desde lo hondo de la foresta
A donde me fui a  buscarte
Por mil senderos y veredas

(cuando le perdí el miedo
a la Oscuridad Tenebrosa)


Y me dormí y me desperté
Henchido de una moral nueva
sin tabúes ni interdictos
ni maldiciones ni advertencias
ni moralina (burguesa)

Una moral que me enseñe a ganar
Y no al buen/morir (¡qué vieja!)
Que me enseñe a buscarte a ti
El alma -¡pura!-bien llena
de sueños y de quimeras

Sin miedo a tu circunstancia
Ni miedo a ti ¡mujer en prosa!
Porque estoy cierto que acerté (¿a que si?)
Con tu nombre, uno entre mil
Y vi que sí que se puede (¡oh sí!)

Y se encendió tu mirada infantil
Y se iluminó tu rostro
Que me sonreía solo a mí
Y las barreras cayeron
Y el mundo se puso a reír

Y entonces lo vi todo al fin
Y se fueron las dudas: comprendí
que todo en giraba en torno a ti
Mientras se paraba el tiempo
En la Grand Place (belgo/francesa)

¿En torno a ti o en torno a mi?
Y que os importa eso a lo dos
¿Más perdida tu de lo que lo estoy yo?
¡Paz amor donde hubo guerra¡

Perdido en la maleza
Y al encuentro del Destino:
así vago hace ya tanto
bajo mil campos de estrellas

Pensando en ti, solo en ti,
aunque se ma vaya la música
que no nos vaya a ti y a mi
¡Mi amor, mi diosa, mi musa! (de Bruselas)

Mi Juventud

Poesía para vivir y sobrevivir
en estos grandes desiertos
Y en la Ausencia grande
que nos grita a morir

Y nos llama por mi nombre ¡ay de mí!
Como un muerto en vida,
Como si nos conociera mejor
Como si fuera dueña de ti

¡Alto, cabeza fría!
Se manda, se grita el héroe
Héroe (más de lo que él se piensa, sí)
Con memoria del Año Mil

Y se sienta, y se sosiega
Y manda “recado de escribir”
Para soltarte estos versos
Que aúllan como lobos
(Como almas fuera de sí)

Y como tú, niña traviesa
Que los pone o los engendra
y los calienta Y los cuece
Y los inspiras, ¡musa azul!

Como un grande concierto
De vientos y de diez cuerdas
Que surgen, se aúnan porque sí
Y nos transportan lejos de aquí

Y se agranda la melodía
Mientras yo te veo venir
Por sorpresa, sigilosa,
Cuando ya ni pensaba en ti

Mientras el alma del poeta
Se concentra, se recoge,
Y moja su pluma en la nieve
(¿estamos en enero o ya en abril?)

Y se hunde en la melancolía
(dulce aún, ni negra ni enferma)
En la soledad y en la tristeza,
De un alma sensible (y un poco febril)

¡Poesía para sobrevivir!
A ese oscuro y lúgubre invierno
que parece no quererse ir
y en la primavera que parece huir

mientras me agarro a ella
como a un eterno elixir,
la poesía de mi vida
¡rastro aún de mi juventud!

(Que hurtaste por sorpresa, Tú)

PEDRO VARELA Y EL "MEIN KAMPF" (CON LAS DEBIDAS LICENCIAS)

“Mi Lucha” fue en mi adolescencia y primera juventud (españolas) –años sesenta- el libro del que todos hablan –a favor o en contra- y que nadie lee, por unas razones o por otras. En mí jugaban un interdicto de tipo religioso y un tabú de tipo ideológico que venían a confluir los dos a la vez en el grupo falangista (joseantoniano) del que formé parte muy joven -el FES- y en su líder, Sigfredo Hillers, de arraigadas convicciones religiosas y de ascendencia alemana como su nombre y apellido indican, a través de su progenitor alemán, llegado a España antes de la guerra civil y presumiblemente ya en la era nazi (…), del que -soy formal en lo que afirmo- no le oí hablarnos nunca, por un conflicto irreductible –e igualmente irresuelto- de memorias antagonistas (es lo más fácil de suponer), heredado en línea recta de la guerra civil europea (Nolte), una variante de lo cual lo sería la guerra de memorias irreconciliables, que arrastramos desde 1936 (y antes ya) –hasta hoy- los españoles. Lo leí pues ya a un edad relativamente tardía –en Bélgica- y confieso que me sorprendió, por su lectura amena y su nivel conceptual y literario indiscutibles. En ninguno de sus párrafos, como quiera que sea, se anuncia ni remotamente el holocausto/judío y ni siquiera los autores e historiadores del nazismo más radicales de la llamada corriente “exterminacionista” (antinazi) acusaron nunca a esa obra de nada parecido. Y no creo –como tampoco lo cree Pedro Varela- que ningún estado soberano –y menos aún un estado federal como la Baviera- se pude arrogar el veto a su lectura (con o sin el pretexto de la licencia) ¡Basta ya de desnazificación, de censura y de represión, y de ajuste de cuentas interminables por cuenta de la culpa/alemana, de la Segunda Guerra Mundial y de la guerra civil española!
Licencias del Mein Kampf. ¡Válgame un santo de palo! (que hubiera dicho Don Ramón del Valle Inclán) Iba a dejar pasar el ítem por lo ridículo o extravagante (que no puramente trivial), y escandaloso del mismo –me refiero al encarcelamiento (sic) del librero Pedro Varela ( viejo conocido y amigo) por un motivo así-, cuando algo en el aire y en la dirección de los vientos que corren por ahora me advierte (de un tris) de la magnitud del reto que esa noticia nos planea a mucho, sobre todo si como es mi caso (ay dolor) lo vivimos por cima de los Pirineos. Un (serio) aviso -uno más, por si no escarmentamos lo bastante todavía (…)- de los propagandistas de la memoria de los vencidos léase de los mentores e instigadores de la nueva/ley de la memoria histórica, de la misma línea del frente internacional done se ventila la suerte y destino de esa ley funesta –en fase de gestación todavía- tal y como lo expuse y expliqué en mi anterior articulo de este blog dedicado al tema, “Lo grave de la hora, (a Pio Moa)” Holocausto/judío y guerra civil española (del 36), el binomio inseparable e insoslayable que gravita de cerca en esta polémica aunque les cueste (¡dios!) el reconocerlo a algunos, y es que si así hacen –en su descargo hay que reconocerlo- se les cae encima otro binomio fatal, como un fardo más duro y pesado de soportar aún, el de la guerra civil (del 36) y el de la Segunda Guerra Mundial que no vino a ser mas que una prolongación de aquella, o si se prefiere, de la que esta ultima no vino a ser más que un simple capítulo o episodio, que por lo que se ve no se ha terminado todavía. El toro por los cuernos pues. Y con todas sus consecuencias.

El Canto de Don Juan

Ea, ea, ya pasó la ventolera, Juan!
¡qué ancha se ve ahora la pradera
del horizonte (ancho) de futuro
que se abre (ante ti) ahí fuera!

Cuando amainó el viento en contra
-¡tigres de papel! (tigresas)
las fieras que se amansaron-,
y se abrieron de nuevo (a ti) todas las puertas

Y todo veo ahora tan distinto
de otro color, de otra manera,
de sentirme en mi sitio ¡al fin!
y verme medido y pesado, ¡de primera!

en una jornada/especial
(¿de invierno o de primavera?)
que no podía irse ¡oh no!
sin los versos del poeta (...)

que quiere trazar luces,
señales claras en la niebla
y hacerse leer - u oir-
en medio de la tormenta

que el Amor -o sea el Sexo,
o sea Tú y Yo-, es lo que cuenta
y todo el resto, son ruidos, son voces
juegos (¡jugos!), fiebres en mente/enferma

Y es que me veo en una maleza (¡espesa!) de hembras
y yo (un Hombre) en el centro de la escena
en el foco de la actualidad
de la Historia (o la Leyenda)

Y era porque entre ellas
proyectabas tú tu mirada
y tu afán (tierno y solicito)
de madre...y de compañera

Y es así y es por eso, sí
¡que no se me va la idea!
Yo en el centro del mundo (o universo)
y a mi lado, Tú ¡siempre tan bella!

Y ahí te dejo estos versos,
-de mis sueños y quimeras-
este canto (alegre) de Don Juan
¡siempre de ti a la espera!

GHOUTA (EN SIRIA) Y LA CANTINELA HUMANITARIA

La Ghouta oriental es una región agrícola rural y muy fértil –el vergel de Damasco, la llaman los medios- a un tiro de piedra -y no digamos de obús (…)- de la capital siria. Y en esta guerra (civil) interminable de la que se ve teatro y escenario (sangriento) aquel país del Oriente próximo, habrá venido a ser el vientre blando –o bajo/vientre- por donde le pueden venir al régimen de Bachar-el-Assad enfrentado a la rebelión islamista, todos los golpes más bajos y toda clase de desdichas. Como así se vio hace ahora ya casi tres años y medio cuando “no tuvimos testigos entre cielos y tierra” (más solos que la una en verdad, en nuestra defensa ciega y sin matices del régimen de Al-Assad frente los llamados “rebeldes”), en el momento crítico y fatídico cuando estuvo en un tris de estallar la tercera guerra mundial a punto ya el ataque aliado -Estados Unidos a la cabeza, como en Libia-, a base de misiles cataclísmicos contra las colinas que rodean a Damasco (para hacerlas venirse abajo) (…), que fue cuando le tembló el pulso (un decir) a Barak Obama en el momento –de apretar el botón- crucial y decisivo. Y fue el detonante de aquello la llamada crisis de las armas químicas a raíz de acusaciones (urbi et orbe) contra el re el régimen de Al-Assad, de haberlas utilizado –¿verdad, mentira?- frenando así in extremis un ataque inesperado, por sorpresa, a través (nota bene) de la Ghouta oriental precisamente –con refuerzos notables (en armamento y fuerzas especiales) lanzado desde la frontera jordana e instigado y orquestado por los Estados Unidos. Y finalizada con la victoria de Bachar-el-Assad. la batalla de Alepo interminable, se reenciende pues (se diría) otra vez y es por la guerra de propaganda (o “mediática”) -por cuenta (o bajo pretexto) de la cantinela humanitaria-, casi tan salvaje e intimidante y ensordecedora como la madre de todas las batallas (me refiero a la anteriormente nombrada)en la que parece que fielmente la acompaña la última batalla de esa guerra siria interminable pues (cuando se daba ya por ganada para el régimen) , se juega en esos precisos momentos en la Ghouta oriental –como un quiste en una zona extremamente vital cancerígeno, sumamente peligroso- y eso explica (con creces) la histeria/humanitaria de los medios, con las mismas fotos (insufribles e insoportables –como las que esgrimieron a cuento de las cargas/policiales el día del referéndum en Cataluña, por cima de los Pirineos- de lo mismos momentos –en un mecanismo de guerra y de agitprop (y a base de una sarta de mentiras) qu explica muy bien la agencia iraní- en primer plano y en la portada de todos o casi todos los medios del mundo entero. No hay mal que por bien no venga dicen que dijo el Caudillo cuando el asesinato de Carrero, Y bienvenida la guerra en Siria que nos habrá hecho experimentar –como en propia carne (ay dolor¡)- el poder omnímodo y letal expeditivo de los medios, nos habrá hecho a un tiempo un poco más globales de lo que éramos (o de los que nos creíamos al menos), y nos habrá acercado un poco –por aquello de los enemigo de nuestros enemigos son nuestros propios amigos (y lo siento por los falangistas libaneses)- un país tan cercano y tan lejano como lo son para el conjunto de los españoles todos , todos o casi todos los que se encuentran del otro lado del Estrecho, y a descubrir como de pasada –en su historia moderna atormentada y palpitante y en su recóndita y por veces inédita y subyugante geografía (…) Tan hospitalaria y tan próxima para españoles

INVITADO A STRASBURGO POR LA LIGA NORTE

Acabo de recibir una invitación a mi nombre y por cuenta -lo que está viniendo a ser la regla desde ya hace- del grupo Europe of Nations and Freedom, del Parlamento Europeo de Strasburgo, en el que están integrados entre otros el Frente Nacional francés y el Partido (austriaco) de la Libertad, FPÖ. Y es por la conferencia de prensa de la italiana Liga Norte -rebautizada Liga, a secas- y de su líder Matteo Salvini (ver foto), grandes vecedores de las recientes elecciones italianas, vendan lo que quieran vender los medios españoles sobre el tema. El proximo martes, 13 de marzo (9:30) No podré desgraciadamente asistir, pero os tendré al corriente, mi palabra

TELEGRAMA DIGITAL (sobre el 8-M)

Aquí doy inicio a una nueva serie de telegramas/digitales, léase de noticias escuetas o urgentes -de madrugada o a altas horas de la noche- , y para los que no tienen tiempo ni ganas de leerse los articulos (largos) de mi blog. Estos "tweets" y mensajes FB con los que doy inicio a la serie, están dedicados e inspirados por la Jornada del 8-M, que habrá disparado en mi (confiteor) todas las señales de alerta y puesto en pie todos los frenos de mano, como me sucedió -fantamas de la globalización (...) con el 11-M de los indignados

https://twitter.com/
https://www.facebook.com/juan.fernandezkrohn

¡Sí a la rebelión de las mujeres, signo de los tiempos! (en lo que tiene de justo y equitable)

¡No al odio al Hombre ni a la guerra de los sexos!

Zumo de Estrellas

Lo que fue o lo que estuvo en un tris
Pero no fue, no es lo que no pudo (¿por qué?)

Lo que fue o estuvo en un tris de ser
No es lo que pudo ser, sin más,
a donde todos -¡lástima¡- nos llamaban
y dejamos pasar el tranvía fatal (...)

¡Tranvía último, fatal!
¿Negro fantasma o luz de claridad
O sueño del surrealista genial?
¡No quiero lutos, no quiero!
Que me apartan del Destino (divinal)

¡Gloria al Fatum divino y celestial!
sin miedo ni reproche ¡Salve a ti!,
Lo que los astros sellaron (en mí)
Zumo de estrellas, lo que a cambio nos dan
Para nuestros poros ardientes (de ansiedad)

¡Esponja emocionada, mi corazón inquieto!
Lleno de maleza, de surcos y recovecos,
Loco, inquieto, ridículo y pueril (¡más aún!)
Pero incapaz de hacerte el menor mal

Porque sé que está escrito con tinta astral
El lugar y la fecha y hora de nuestra cita
Que yo ya sé cual es, en un tiempo poético
De los que solo sé las claves y la señal

Que lo veo ya en mis sueños (¡de verdad¡)
El escenario heroico y erótico
En medio del circo romano (imperial)
¡Y al que tú no podrás faltar!

Aunque los cielos se hundan y me muevan
el piso donde me apoyo ¡hace tanto ya¡
¡Zumo de estrellas, lo que yo te daré!
Y no me preguntes lo que es, ¡que será!

Lo que me alienta y alimenta
en mis fiebres (de invierno polar)
Y noches blancas, sin luces ni reloj
en un cielo de estrellas (boreal

Poesía trasterrada la mía ¡acéptala!
Poesía de futuro que todo mueve,
todo lo puede en tu alma, mujer
(y todo te abre, de par en par)