¿ROJA "LA SULTANA" DE SEVILLA?

Susana Díaz, en la reunión del comité del PSOE andaluz hoy jueves, tras el estallido de la crisis en su partido. La sultana de Sevilla -como algunos la llaman- es a todas luces una señorita andaluza a la que se le pegó (en parte) el rojerío con el agua bendita y la semana/santa. Como a tantas y a tantos de su generación y de la precedente (la mía propia) Que se equivocaron de partido en suma y sólo ahora se dan cuenta. Más vale tarde que nunca. Andaluza y mujeraza

Cristina Cifuentes con esa especialidad tan suya de conseguir ponernos de los nervios con declaraciones intempestivas e inoportunas -a cuento del 15-M por poner solo un tipo de ejemplos- viene a decir ahora que desea (fervientemente) que el PSOE se recomponga (sic) porque España necesita (sic) un partido socialista. Eso lo dirá ella. Nadie les pide tato. No se les pide que les den la puntilla -que se la den entre ellos- pero tampoco que echen balones de oxigeno a un partido que lleva ya ochenta años a rastras una siglas de guerra civil que es lo que le sigue dando mayormente su morbo y su fuerza de agarre entre gran parte de su electorado -de padres a hijos (y nietos)

 Pactaron con ellos en la transición (hace ya al friolera de cuarenta años) muy bien, pero en el testamento de Adán (como hubiera dicho José María Aznar) no esta escrito que ese pacto sea eterno, y que no pueda ser revisado o denunciado por una de las partes, máxime cuando la otra lo habrá venido haciendo -mas o menos subrepticia o solapadamente- en los años de gobierno de José Luis Zapatero, por cuenta de la ley de la memoria histórica. La crisis del PSO se agudizado hoy todavía un poco más si ello era posible aún, con un secretario/general atrincherado en su sede de Ferraz, mientras que los críticos le daban por dimitido.

Y algunas de las instantáneas que habrán venido a surcar la cobertura mediática de los recientes acontecimientos van mas alla de la pura anécdota. Como la de esos vecinos de la sede madrileña del PSOE que habrán puesto a hacer oír el himno del PP por el balcón a todo volumen. O el del pequeño grupo de manifestantes -mayormente jubilados- que mostraban su adhesión al secretario (dimitido) a su llegada a la sede esta mañana, o el grupo -esta vez mas jóvenes- de partidarios (contados) de Zetapedro aplaudiéndole a la salida de la sede ya tarde, y denunciando (sic) un golpe de estado. O la de la (pequeña) manifestación de banderas del PSOE y republicanas (nota bene) delante de la sede de la Genralitat valenciana en apoyo a Sanchez y de protesta contra el presidente de aquella que figura en la lista de los críticos dimisionarios. Habas contadas.

¿Y EL NIETECITO DE QUÉ LADO?

A algunos les parecerán falangistas pero no lo son, y lo siento por los falange/auténticos que me estarán leyendo. La foto está tomada en zona roja, en la localidad de Albox (Almería) el primero de agosto del 36 al poco de estallar la guerra civil, y en ella menudean como se puede ver los gorros -y uniformes- anarquistas (de la CNT/FAI) En Andalucía como en Cataluña hubo un claro predominio anarquista los primeros meses de la guerra en zona roja -y las salvedades como la de Mancha Real en la provincia de Jaén de vieja tradición socialista no hacían más que confirmar la regla-, y a ellos y a los comunistas (más tardíos en la región) son pues a endosar de preferencia las violencias y los crímenes y desmanes de las primeras semanas tras producirse el alzamiento en zona roja. Frente a aquello, los socialistas del PSOE hacían un poco figura de rehenes de los grupos mas radicales y extremistas (anarquistas, y comunistas) Me refiero en Andalucía. Esa es desde luego la imagen que arrastra el autor de estas linea de su propia memoria familiar (andaluza) de la guerra civil. Y me pregunto si esa linea divisoria que existió sin duda alguna al interior de la zona roja, no salga ahora a relucir en la crisis que azota a un PSOE al borde de la implosión, que opone en particular al actual secretario del partido, madrileño cuatro caminero y guerra civilista, a la federación andaluza del mismo. ¿Qué de extrañar ese gravitar del pasado que no pasa en la crisis de un partido que arrastrs una siglas de guerra civil, precisamente de aquel entonces?

Momentos cruciales por los que atraviesa la política española. Que nadie nos pida meternos en ese avispero de la calle Ferraz tratando de elucidar y dirimir quienes llevan razón -estatutos del partido en mano- en el conflicto en lo sucesivo abierto en el seno del partido socialista (PSOE) La izquierda española en cualquiera de sus vertientes arrastra de antiguo un famoso pedigrí de pucherazos y de trampas electorales y extra electorales, de chanchullos y marrullerías, como para pensar que cualquiera de las dos tendencias ahora enfrentadas puede tirar sin el menor escrúpulo la piedra la primera. En la Universitaria de mi época ellos se lo guisaban ellos se lo comían me refiero a esas asambleas enfermas (radioactivas) con sus discusiones interminables, sus ordenes del dia, sus votaciones, a mano alzada o de papeleta y urna -aunque de estas la verdad que recuerdo pocas- en las que mangoneaban a su gusto los que manejaban el cotarro -un pequeño grupito, siempre los mismos (y las mismas)- en aquella situaciones al borde de lo insurreccional o de guerra civil larvada para dejarnos de eufemismos.

En Granada en febrero del 36 y luego en Abril, las izquierdas cometieron flagrante pucherazo, lo que vino a echar no poca leña al fuego de la guerra civil inminente, alli lo mismo que Cuenca y en tantos otros lugares menos importantes de la geografía española, y ese pasado que no pasa lo llevaría siempre a rastras la izquierda guerra civilista décadas después, en el tardo franqusimo -cuando yo pasé por la Universitaria madrileña. O sea que ni me extraña ni me choca (un decir) el espectáculo que los sociatas están dando ahora, y en particular su secretario general, que debía estar tan obnubilado con sus posibilidades reales o ilusorias de acceder a la Moncloa que no habrá visto venir el nublado que ha descargado hoy encima de su cabeza. No importa, en la guerra como en la guerra se debe haber dicho Zetapedro a fe mía que de eso -léase de la guerra civil interminable- debe saber él un rato.

ALEPO MEDIANOCHE MENOS CINCO

Vista de un Junker-52 durante el bombardeo de Guernica. Los había en cantidad -en vías de desguace- en la Maestranza de Cuatro Vientos los años de mi infancia cuando solía alli ir de visita con mi difunto padre oficial de aviación y allí entonces destinado. El fantasma del bombardeo fetiche de nuestra guerra civil resucita ahora de nuevo por cuenta de la batalla de Alepo, en boca por ejemplo del embajador de Francia en la ONU que al margen de una reunión del Consejo de Seguridad habrá comparado en las últimas horas Alepo con el bombardeo de Guernica. No necesitaba ir tan lejos el embajador francés en el tiempo y en el espacio, podía haberse acordado de los bombardeos salvajes indiscriminados -de objetivos militares como de poblaciones civiles- de la aviación aliada en Francia durante la Segunda Guerra Mundial (por cuenta de la democracia) El bombardeo de Ruán, por poner sólo un ejemplo

Alepo la madre de las batallas. Se viene a anunciando desde hace meses pero ahora parece que va en serio. Los barrios rebeldes -bajo control de los grupos islamistas- situados al este de la ciudad se ven sometidos desde el pasado jueves a intensos bombardeos de una magnitud y potencia destructivas nunca vistas desde el inicio de la guerra en Siria. Al decir de los medios occidentales (anti-Assad en su abrumadora mayoría), la aviación rusa está experimentando en la batalla de Alepo nuevas armas de destrucción (“masiva”), en particular bombas de racimo de efectos sísmicos rompe bunkers -de los que el reducto rebelde estaría plagado-, que provocan derrumbamientos de edificios y de manzanas de edificios por sistema y dejan unos cráteres de gran profundidad en el suelo urbano. Lo que da idea de la magnitud y de lo decisivo del reto que enfrenta las hora que corren a las fuerzas pro-Assad y a los grupos rebeldes -sostenidos más o menos discreta o solapadamente pro los Estados Unidos, en esta batalla por el control de la capital del Norte de Siria -la segunda en en importancia del país,tras la capital Damasco-, que Assad y sus aliados tiene decidido conquistar por completo antes de una regreso eventual a la mesa de las negociaciones.

La actual ofensiva habrá puesto fin a una tregua que venía aguantando, debilitada no obstante en las dos últimas semanas por el ataque a un convoy humanitario que intentaba de acceder a los barrios rebeldes de Alepo -lo que los medios occidentales no dejan de evocar una y otra vez las últimas horas- pero lo que le habrá dado la puntilla a la tregua -por más que lo silencien ahora sistemáticamente los medios occidentales- lo habrá sido el ataque hace diez días de la aviación norteamericana contra fuerzas del régimen sirio cubriendo la linea de frente contra posiciones del Ejercito Islámico en el área de Deir ez-Zor (en el nordeste desértico del país), que habrían dejado un saldo no menor de las sesentas victimas mortales entre militares sirios lo que algunos elevan hasta cifras mucho mayores (del orden de los ochenta o noventa muertos) ¿Error involuntario como la diplomacia americana se apresuró a declarar? Ni los sirios ni los rusos se lo creen, y el autor de estas lineas tampoco.

ZETAPEDRO ¡A RENDIRSE TOCAN!

Jean Claude Pérez (en la foto), de ascendencia española, uno de los jefes de la OAS, médico de Orán -refugio de rojos después de la guerra civil española- y según lo afirma Dominique Venner en una de sus obras, antiguo comunista. La transversalidad (sic), en cambio, que invoca ahora Pedro Sánchez – a gusto de Podemos, léase contra la derecha- es una especialidad guerra civilista “typical spanish” que no tiene nada que ver con la significación ideológica de ese término, en su acuñación original por lo menos (de por cima de los Pirineos, ya sea de marca rusa o francesa) En Francia se dio -hasta cierto punto- una reconciliación entre franceses de derechas e izquierdas que fue la que trajeron consigo la ocupación alemana (por activa como por pasiva, en la Colaboración como en la Resistencia) y más tarde, la guerra de Argelia, lo que en España no se dio. Entre españoles no hay -ni hubo nunca (en ochenta años)- reconciliación sino provocación (sic) -léase una serie innombrable de ellas- como lo declaró con tino uno de los oradores en el acto de desagravio a la memoria de Millan Astray el pasado sábado en la Plaza Mayor madrileña

La hora de la rendición, de un partido que viene empeñándose en soplar los vientos y las ascuas de la guerra civil interminable, desde los tiempos de Felipe González que sembró no pocos vientos en ese sentido que hoy viene a recoger sus herederos en la dirección del partido, afilando cuchillos a toda prisa unos y otros tras la debacle electoral de ayer domingo. Que se acuchillen entre ellos, que no es quien el que esto escribe para tomar partido entre los llamados barones del PSOE y su empecinado secretario general, el moreno de verde luna (cuatro caminero) mas verde y más “camborio” que nunca tas su nuevo fracaso electoral (ante las cámaras), algo que parece enardecerle más que otra cosa. ¿Española, castiza, esa pugnacidad, esa pertinacia, ese empecinamiento? Característica o prototípica, se nos antoja más bien, de ese guerra civilismo español que tuvo su origen en la guerra de Independencia (contra los franceses) en lo que tuvo de ruptura y de revolución social, y de destrucción de las élites -a los que la rebelión berebere (José Antonio díxit) calificaba en tono de irrisión de persas (sic)- que habían hecho grande a España hasta no hacia mucho.

Y aunque tal vez sea mucho honor prestar un lazo cualquiera de parentesco-ya sea histórico o ideológico- al socialista cuatro caminero con el insigne (y polémico) guerrillero (Martín Díaz) que se mereció el ser así apodado, sin duda sea preferible el agarrar el toro por los cuernos visto la gravedad de la hora. Pedro Sánchez se empecina en su no -”el no es no”- por cuenta de la lucha contra la corrupción en la que no parece el mas destinado a tirar la primera piedra, y sobre todo por esa linea roja (a su juicio infranqueable) que es al divisoria entre izquierdas y derechas y que en el caso español-no hablo de Francia u otros países europeos- huele a guerra civilismo que apesta. ¿Trasversal (sic) Pedro Sánchez como se acaba de definir de nuevo haciendo un enésimo llamamiento a una alianza anti-Rajoy con Podemos (y lo que se presente)? ¡A otro perro con ese hueso!

Blanco Azul como Tú

Burbujas se alzan en mi copa,
igual que esperanzas locas


Eso espero, con todo el alma,
ponerte en mi arzón, princesa
al cabo de esta “jornada”
de amor, mi amor, y de guerra

que me obliga a circunspección
a estar día y noche alerta
sin moverme de mi puesto
de cazador, sí, de estrellas

mi estrella azul, eso eres tú
en mi noche de poeta
Venus entre mil luceros
bella y sobrecogedora

La noche de toda una época
y de una vida entera,
mi sino amor, mi divisa
¡mi más leal compañera!

La noche/noche mas negra
de fracaso y de derrota
de un planeta (existencial)
del cielo de la Memoria

De noche te soñé amor mío
entre angustias y zozobras
y de noche te poseeré
cuando nos llegue la hora

y de noche te cantaré
como en un libro de horas
como en el oficio/divino
de una religión amorosa

Y de noche ya sin luces
cuando estemos tú y yo a solas
al final de la función
del teatro de marionetas

donde jugamos tú y yo
la partitura correcta
tú porque era lo tuyo amor
yo por que te quiero ¡linda hembra!

te repetiré dulce y despacio
mientras tú te pones tiesa
esa palabra -¡bo-ni-ta!-
que nunca oíste tan de veras

Y de noche te pareceré
rodeado de una luz roja
mas blanco de lo que soy
mientras las sombras se alejan

en ese blancor del alma
que se traslucía por fuera
¡qué años aquellos -negro del sol (...)-
de mi infancia y adolescencia!

cuando se oscurecían (ay!) en mí
mis signos de procedencia

¡Blanco/azul como tú, mi amor,
el de un blanco marca “Europa”)


Las tormentas se suceden
en mi vida, vida mía,
pero el mañana amanece
más radiante todavía

y la noche de bullicio
luce bella como nunca
en esta hora del rencuentro
con la bohemia nocturna

de los que viven de noche
más a gusto y con más furia
sin deber marcar el paso
detrás de los que madrugan

¡Bohemia del Novecientos
luces de una España auténtica
marcada por la derrota
y como aquella, vencida!

Vilmente vilipendiada
tras declarada difunta
víctima de la leyenda
y la cruel caricatura

que pretendía esconder
lo que admitir no podía
y era ese alma “afrancesada”
-europea-...y castiza

Y en la noche de bohemia
de un Norte frío y a oscuras
renació amor mi amor por ti
cuando pensé que moría

cuando acabé por comprender
lo que a aceptar me resistía
que eras -¡quién lo hubiera dicho!-
el gran amor de mi vida

y era de tanto verte
a fuerza de idas y venidas
hasta que al final me cazaste
en una noche de un día

del revólver de tus ojos
de tu aire (eternel) de niña
de tu pelo de mascota
¡del gancho de tus anchuras!

PLAZA MAYOR ¡EL DESPERTAR!

¡El despertar! Los medios están tratando de ocultar cuidadosamente la evidencia -salvedad hecha de excepcione honrosas-, a toda costa, y es que la manifestación en defensa de la memoria de Millán Astray llenó la Plaza Mayor. Como suena. Y si les hubieran dejado manifestarse por el centro de Madrid, pasando por Sol (conforme al proyecto original) -como tantas veces se habrá permitido a los perro flautas en los últimos años- habrían acabado congregando cientos de miles de madrileños No es eso solo lo que se merece mención de la concentración de hoy sábado. Igual o mas significativo si cabe que la afluencia numerosa de público al acto lo habrán sido las palabras -justas e indispensables- allí pronunciadas que echamos de antiguo en falta en la boca de muchos en particular en aquellos llamados (por propia definición como quien dice) a defender la memoria de los héroes, y el honor de nuestro pasado y de nuestra bandera, ubicables (aquellos) en lo que se conviene en llamar sectores patriotas (que me reservaron un boicot hipócrita de antiguo, salvo excepciones honrosas).

A propósito ¿qué les ocurre en Alerta Digital? ¿les ha dado un ataque de afonía de pronto, que en el momento que me pongo a redactar estas lineas -las nueve y media de la noche- siguen guardando un mutismo absoluto sobre la concentración de la Plaza Mayor, tan solícitos ellos, siempre en la brecha de la actualidad mas polémica y candente y en primera línea de un periodismo políticamente incorrecto (o lo parece) de ultimo minuto? (*) Esta claro que algo se cuece en ese sector de la clase política a la derecha de la derecha (para entendernos) que viene ahora a destapar esa reacción del cuerpo social -de hondura y alcance imprevisibles- que es lo que se deja traslucir e la concentración legionaria. Palabras justas, como un bálsamo en nuestros oídos las que se habrán oído hoy en la Plaza Mayor sin tapujos ni complejos. Dicho sea a fe ía sin ánimo de querer halagar a nadie, porque no conozco a nadie aunque solo sea (entre los organizadores me refiero) La primera denuncia abierta -y que se me corrija- si me equivoco, a ciertos niveles por lo menos de representación y de audiencia contra la ley de la memoria histórica en su conjunto, -como una enmienda a la totalidad-, por lo que es, una ley infame (sic) y revanchista.

¡VIVA LA MUERTE MI GENERAL!

Niveles de alto voltaje nunca vistos en la clase política española en vísperas de la manifestación de mañana sábado en defensa de la memoria del general Millán Astray y del lugar que ocupó hasta ahora en el callejero madrileño. Y la histeria de algunos -del alcalde (pro etarra) por ejemplo de Pamplona- habrá llegado hasta límites de paroxismo tras las declaraciones (valientes) del Ministro del Interior, Jorge Fernández Díaz en contra de aquellos (sic) que quieren ganar la guerra cuarenta o no sé cuantos años después de que terminó (sic) ¿Se ha leído acaso el señor ministro las entradas de este blog, todo lo que en ellas se viene desarrollando sobre la Guerra de los Ochenta Años (sic), léase la guerra civil que todavía dura? Si no es así, desde luego lo parece

El ministerio del Interior en funciones, Jorge Fernández Díaz, habrá desatado una polvareda enorme de escándalo entre la bien/pensancia con sus declaraciones recientes acerca del Monumento a los Caídos de Pamplona -tierra de origen del ministro- y de los proyectos del consistorio municipal de la capital navarra de exhumación de los restos del general Mola (y de los del general Sanjurjo), de los mausoleos de la cripta de aquel edificio en donde aquellos se encuentran enterrados. ¿Pierdo el tiempo con este blog, más si cabe que con los libros que tengo publicado hasta ahora? En el reportaje que ayer comenté en este blog del diario francés Libération sobre la presencia de la extrema derecha (sic) en Internet se venía a decir que si la extrema derecha en plena expansión digital, no llega aún a través de su presencia in crescendo en la red, a influenciar el debate político en Francia, estaría en cambio ya a punto de poder llegar a cercarlo.

Y en lo que me antañe confieso que no sé si como me lanzan algunos al oído, este blog sea tan inútil como arar el mar, algo me dice no obstante por aquello que las ideas se difunden (con la velocidad del relámpago) por sí solas, que la tesis o postulado que aquí vengo manteniendo en materia de nuestra guerra civil contra viento y marea, a saber que la guerra no termina el primero de abril del 39 sino que dura todavía, haya calado mas hondo entre muchos de lo que parece a primera vista. Hace unos meses fue el artículo que me llego de sopetón -por mano amiga- de Fernando Sánchez Drago en el que medio en serio medio en broma el celebre escritor y periodista hacia referencia a la guerra (sic) de los ochenta años, en relación con nuestra guerra civil (del 36) en unos términos y a base de unos argumentos de los que no creo que desmerezca mucho todo lo que yo ya tengo aquí escrito sobre el tema.

EXTREMA DERECHA E INTERNET

Este libro de Rafael Gambra, profesor y escritor de ideas tradicionalistas y de notoria filiación carlista me marcó en aquellos tiempos convulsos marcados por la resaca del mayo francés del 68 en las universidades españolas, y concretamente en las universitaria madrileña cuando me sentí completamente sólo (por vez primera en mi vida), como un marciano entre terrícolas, de cara a un fenómeno -la revolución cultural (de signo marxista o neo marxista) del estamento universitario en los países occidentales- cargado entonces de promesas de futuro, como una mutación fatal e ineluctable a escala planetaria, a tantos años aún de la caída del Muro. El prólogo de aquella obra, de un escritor católico francés lastrado en Francia por un pasado marcado (al rojo) por la Colaboración durante la Segunda Guerra Mundial y bien visto no obstante en los medios eclesiásticos (y vaticanos) de la posguerra -y que cuando estalló la crisis integrista por el conflicto entre Monseñor Lefebvre y el papa Pablo VI tomó prudencialmente distancia de aquél-, no dejaba de ser sintomático de algo que entonces me escapaba y era del revulsivo que en los ambientes católicos (clericales) del posconcilio inmediato produciría la denuncia radical del judeocristianismo que venían difundiendo a los cuatro vientos  por aquel entonces -ya desde los tiempos de la celebración del concilio vaticano segundo- Dominique Venner y los que eran próximos, todos ellos marcados por la guerra de Argelia y la actitud (escandalosa) de la iglesia católica favorable a la insurrección (FLN) anti-francesa,que sintieron como una traición a Francia y a la civilización occidental europea

El diario francés (de izquierdas) Liberation publica en su edición de hoy jueves un reportaje de varias paginas anunciado a toda plana en su portada sobre la presencia de la extrema derecha (ultra droite) en Internet. Y mentiría si dijera que no me habré dado por aludido -por la presencia y la  irradiación digital que pueden haber sido la mía y la de este blog de un tiempo a esta parte, por mínimas que sean. De la etiqueta de extrema derecha -como de una marca registrada (por sus adversarios)- se puede pensar lo que se quiera y aquí algunos ya saben lo que piensa al respecto el autor de estas líneas por haberme explayado dentro y fuera de este blog no pocas veces sobre el tema.

Cuando era joven, en mis inicios en política (universitaria), me definía "ni de derechas ni de izquierdas" (como dios manda), tantos años ya no obstante colgando a pesar mía con ese sambenito -antes y después de mi gesto de Fátima- me llevaron a acabar cogiéndole cariño, qué quieren que les digan. Pero sigo sin definirme como tal. Que me definan los demás como quieran, los que me aprecian como los que me odian. Y sigo no obstante reconociéndome no poco en los que comparten conmigo esa etiqueta (descalificadora), como ahora me ocurre leyendo (de prisa) el pase en revista que se vierte en ese reportaje de algunos de lo sitios digitales y de las individualidades más emblemáticas de esa corriente ideológica, francesa.

Verdad de este lado de los Pirineos, error del lado de allá, escribió Pascal. Y ese aforismo grabado al agua fuerte en la memoria de los franceses me habrá perseguido no poco sin duda de forma subliminal más que nada en los años (largos ya) que llevo transitando en el área cultural de la francofonía, de Francia a Bélgica pasando por la Suiza francófona. En mi último libro dedico todo un capitulo a explicar (y justificar) mi afrancesamiento que está resultando mas profundo en mi de lo que yo mismo me creía. Así, en una de mis últimas entradas -del pasado domingo- confesaba a mis lectores el descubrimiento tan insólito que acababa de hacer y que puede que acabase revelando tan extraordinario y de tanto valor como un tesoro de los de antiguamente, de oro y joyas y piedras preciosas.

"¡VIVA LA MUERTE!" UN GRITO DE SAMURÁIS

Yukio Mishima el célebre escritor y poeta japonés, momentos antes (el 25 de noviembre de 1970) de su suicidio ritual -sepuku (mas vulgarmente conocido como harakiri)- tras fracasar en su intento de sublevar, en la capital japonesa, una guarnición militar del ejército de tierra. Su gesto serviría décadas mas tarde de modelo de inspiración -sin duda no el único- del gesto no menos ritual de Dominique Venner admirador del espíritu de los antiguos samuráis. "Un samurái de Occidente” el general Millán Astray, así cabe calificarle parafraseando al escritor “nacionaliste” francés del que el general legionario habría venido a ser el precursor (en esa óptica)

Mi palabra que no lo había pensado ni lo había oído nunca. Y es esa relación que sale ahora a re lucir al calor de la polémica en la que se envuelta (post mortem) la figura del general Millán Astray, con la mística de los antiguos sumarais del Japón tal y como se vería plasmada en el libro del Bushido (siglo XVI) que habría inspirado a aquél la fundación del Tercio de Extranjeros. Y a fe mía que la exhumación de su recuerdo a la que asistimos por cuenta o por culpa de la ley (funesta) de la memoria y de sus tentativas polémicas y conflictivas de aplicación entre las que cabe contar los planes (en curso) del actual consistorio de la capital de España de borrar el nombre de Millán Astray del callejero madrileño, se reviste de pronto de la mas rabiosa actualidad ideológica. Y es que todavía está reciente la publicación en lengua española de la obra póstuma de Dominique Venner -que vendría a ser como un testamento ideológico y espiritual rubricado por su muerte y por el mensaje que dejaría sobre el altar mayor de la iglesia de Notre Dame momentos antes de descerrajarse un tiro (fatal) en la boca.

Un samurái de Occidente, asi se podría calificar a fe mía al fundador de la Legión parafraseando a Dominique Venner antiguo paraca (y legionario) en Argelia y del que Millan Astray -en esta perspectiva- vendría a ser un precursor. No es pura hipótesis lo que aquí mantengo, y es que a la admiración de uno y otro por el espíritu samurái vendría a añadirse esa relación de causa a efecto -a modo de causa ejemplar- que indudablemente existió entre el Tercio de Extranjeros desde el momento de su nacimiento y su predecesora -de varias décadas- y la Legión Extranjera en Francia. Como lo ilustra los viajes que Millan hizo al país vecino en vísperas de la fundación del Tercio.

¿NI AZUL NI ROJO MILLÁN ASTRAY?

Escena de la boda -el 1 de julio de 1944, en la iglesia de los Jerónimos de Madrid- de Celia Gámez, la célebre actriz y tonadillera hispano/argentina. En la foto se la ve saliendo del templo del brazo de su padrino de boda, el general Millán Astray del que el rumor público decía que había sido la amante. A la entrada y durante la ceremonia se produjeron escenas de tumulto (gritos de burla, y bolsa de cuernos que unos golfos debidamente remunerados, soltaron junto a los novios, etcétera, etcétera)-, por el ramo de rosas blancas que llevaba la actriz en sus manos, y por ser quien era su padrino, lo que el cura oficiante parecía incapaz de controlar, ante lo cual Millán sacó su silbato, gritó ¡A mi la Legión! y aparecieron sus guardaespaldas que restablecieron el orden ipso facto, con lo que la ceremonia pudo continuar normalmente su curso. ¡Si no respetáis ni a la iglesia, al menos respetadme a mí! habría proferido el tuerto ilustre. Genio y figura del general legionario

No hay mal que por bien no venga, decía el Caudillo o dicen que dijo al menos cuando mataron al Almirante Carrero Blanco. Y esto de la ley (tan funesta) de la memoria y de su aplicación -tan traumática y tan falta de consenso- no deja de tener sus ventajas y es que nos obliga a ahondar en la memoria. ¿No queríais arroz? ¡tres tazas llenas! Le quieren quitar su calle de Madrid (distrito de la Latina) al general Millan Astray fundador de la Legión -sin arredrase lo más mínimo mínimo, los aprendices de inquisidores, en saltarse así a la torera las Ordenanzas Militares (en concreto su articulo 16)- y lo que están consiguiendo en cambio es exhumar de verdad su memoria en el recuerdo de los españoles, sobre todo de los mas jóvenes. Eso es lo primero que salta a la vista desde luego si se entra en Internet su nombre.

Por donde venimos a saber detalles o extremos de su biografía que hasta hoy nos resultaron inéditos. De la identidad, por ejemplo -nombre y apellidos- como de la personalidad de la madre de su hija única, nacida en Lisboa en 1942, después que el general legionario y su amante -¿como llamarla de otras forma?- se vieron obligados a exiliarse ante la negativa de Franco a la anulación de su matrimonio canónico (no/consumado) con su esposa legitima con la que había estado casado durante más de treinta años. Ella, la amante al atardecer de Millán Astray me refiero, era Rita Gasset, hija de un antiguo ministro de la monarquía y prima del filosofo José Ortega y Gasset. Tenía treinta y cinco años cuando conoció (sexualmente) al general Millán Astray que había superado ya la barrera fatídica de los sesenta pero que de toda evidencia -como Víctor Hugo y otros soñadores que en el mundo fueron- no había perdido todavía las esperanzas, que al final para su gran dicha vería colmadas.

LUXEMBURGO O EL PASADO AÚN EN LA GARGANTA

El autor de estas líneas en Luxemburgo, capital del Gran Ducado. La foto es de hoy lunes (19 de septiembre) Era de justicia esa visita tras treinta años de residencia en Bélgica del autor de estas líneas. Y sin duda que el análisis introspectivo de esa alergia o inhibición que me llevó a aplazar hasta hoy mi visita hacia el más pequeño país de Benelux, que cristalizó de antiguo las fobias y obsesiones de muchos españoles -mayormente de una generación anterior a la mía- hacia la construcción europea y hacia su precursora -la Europa del Mercado Común- por el poder exorbitante y la capacidad de intriga (anti-españolas) -en tiempos del régimen anterior- que atribuían a la diplomacia de Luxemburgo con razón o sin ella, nos llevaría a llenar muchas paginas de estas entradas. Me sentí bien hoy, como sea, en en este antiguo bastión del poder español por cima de los Pirineos. Las cosas claras

Luxemburgo (Gran Ducado) El pasado que no pasa, que se nos quedó atravesado, en la garganta. Como a mí me ocurre, y conmigo sin duda a muchos otros españoles. Y lo sentía hoy más vivo que nunca en la visita que hice durante el día a la capital de Luxemburgo, erigida junto a la hoz de gran hondura que traza en su lugar de emplzamiento el río que la atraviesa, un afluente del Mosela, y viniendo a ser así fortaleza natural mas inexpugnable (e impresionante) en territorio europeo -(re) fortificada en gran parte por los españoles-, que llevó a los ingleses o a la propaganda turística -de sello anglosajón- a bautizarla (un tanto insidiosamente) de Gibraltar del Norte. Luxemburgo, la capital y el territorio del Gran Ducado fueron el bastión más seguro del Ejército de Flandes, el de los últimos leales también, donde al contrario que en otras zonas de los Países Bajos la lealtad a la causa de España estuvo siempre fuera de discusión desde el principio hasta el final de las guerras de Flandes (incluida la guerra de los Treinta Años) En Luxemburgo lo tuvieron siempre claro ("entonces") -a favor de España (y en contra de los insurrrectos holandeses)- lo que no fue siempre el caso en lo que es hoy Bélgica.

Reina de la Selva

Una vida cara al viento
en puente aéreo ida y vuelta
la mía, hace ya tanto,
pero ahora con más fuerza

como si oyendo un silbato
me echase a correr a ciegas
siempre huyendo hacia adelante
tras el Tiempo que se aleja

que no quiso esperar ya más
verte llegar, princesa,
esperando tu llegada,
al acecho de tu estela

y dijo adiós y se fue
y yo le dejé marchar ¡de veras!
Y cuando le vi marchar
me entró el vértigo (¡qué hora huera!)

y me puse a correr tras él
con esa esperanza -¿enferma?)
de que vayas tú a ese encuentro
por mi ruta caminera

que nos junte él a ti y a mí
a su aire, por su cuenta
harto yo de aguardar,
de que me pongas a prueba

no por desdén o despecho
que así no soy, no te creas,
sino por amor al arte,
de la caza, sí, de estrellas

¡cazador de estrellas, mi amor!
igual que si fueran fieras,
de la fiera de mis sueños,
de mis fiebres y quimeras,

tigre/hembra de Bengala,
así te cantó el poeta
que estaba hablando de ti
profeta en tierra desierta

como una prefiguración
de ese amor que te atormenta
de ese amor de mil amores
que es el amor del profeta

ese que yo te ofrezco
tan raro que no se encuentra
y que no encontraste hasta hoy
entre tantas volteretas,

mera cuestión de porfía
de mansedumbre y paciencia
ese arte de poseerte
a ti o a la tierra entera

tierra virgen de mis sueños
tierra de conquista guerrera
tu alma igual que tu cuerpo
reina (y diosa) de la selva

do peregriné sin pausa
en busca de la Belleza


Mujer, así te veo yo,
en mi visión de vidente
cuando dejes por fin de ser
esa joven indolente

a la que todos sonríen
sin asociarse a su suerte,
tan cargada de promesas
tan brillante y tan vehemente

que todos te dejan paso
sin atreverse a vencerte
a derrotarte, a rendirte
(en el campo del Amor, se entiende)

a hacer de ti una mujer
que sabe ya lo que quiere
que sabe como hay que hacer
para seducir a un hombre

que aprenderás mucho de mi
si eres buena y obediente,
y sin tener que esforzarte
amándome simplemente

de ti misma, no te rías,
de tu cuerpo y de tu mente,
de poses y movimientos
de zapatos y pendientes

todo a la luz de ese amor
que nació y crece y crece
sin darme siquiera cuenta
hasta que me vi en tus redes

que te ilumina (y desnuda)
de día como de noche
como un espejito mágico
que sabe cuánto me quieres

que te hace aún más bella
como si estuviera viéndote
(yo) en el fondo de la imagen
ya a punto de poseerte

que te embellece si
de niña hecha ya mujer,
hecha y derecha mi reina,
de la cabeza a los pies

(pasando por tus anchuras)

RUBEN DARÍO "EL NEGRO" ¿MEJOR POETA EN CASTELLANO?

"Muerto ese negro, el cetro de la poesía en lengua española me corresponde a mí" La cita (referente a Rubén Darío) es de Alejandro Sawa (en la foto) -español de origen griego por su padre (rara avis)-, que inspiró (a modo de caricatura) el Max Estrella de Luces de Bohemia. Sawa fue el “negro” de Rubén Darío para el que escribió algunas colaboraciones en la prensa en castellano española y extranjera. ¿Peor poeta que el nicaragüense? Una cuestión imposible de dirimir o elucidar al día de hoy. Y es en la medida que el auge hegemónico que viene de antiguo en el seno de la literatura en lengua española -o en otros términos al interior de las diversas literaturas panhispánicas- de las variedades lingüísticas y literarias del otro lado del Atlántico no dejaba de ser un signo (magno) de los tiempos a finales del siglo XIX como lo fue a lo largo del siglo XX, y una secuela fatal en suma de nuestra decadencia histórica. Como sea, estaba escrito que Sawa el español -señorito sevillano de ascendencia foránea/europea- perdiera su pulso literario con el panamericano (y mestizo) Rubén, que fue un prodigio de éxito literario en vida y después de muerto. A expensas y a costa de otros nombres y figuras de nuestra literatura. Una secuela entre tantas, nota bene, del Desastre del 98

El broche final -en el plano literario- de mis breves vacaciones madrileñas, lo habrá sido una borrachera (a fe mía) de lectura, enfrascado en el salón general de la Biblioteca Nacional en Madrid durante varias horas, en la poesía de Rubén Darío. El nicaragüense Rubén Darío ¿mejor poeta del siglo diez y nueve (y principios del siguiente) español y Garcia Lorca gitano de alma -¿quién me lo negará?- el mejor poeta en lengua española del siglo viente como me lo hacían observar -a modo de denuncia y acusación- amigos catalanes de los de ocho apellidos de allí hace unos meses en Barcelona?  El interrogante o los interrogantes siempre en pie a falta de cumplida respuesta (hasta hoy) se mereceN una reflexión profunda. Por cuenta sobre todo de nuestra identidad colectiva, prenda de autenticidad de nuestro ser histórico y de la fecundidad -más allá de su esterilidad o declive aparente- de nuestra tradición cultural y espiritual española.

“Muerto ese negro me corresponde a mí el cetro de la poesía en lengua española” -escribía Umbral citando al poeta bohemio madrileño (de orígenes eslavo/orientales) Alejandro Sawa (que parece que trabajó de “negro” (literario) para el nicaragüense- en uno de sesos rasgos de crudeza y de ausencia de rémoras y de de escrúpulos y prejuicios de las que el autor de Mortal y Rosa daría tantas muestras (en su vida como en su obra. Como sea, a Rubén Darío le redime del drama de sus orígenes, la poesía -léase la lengua española, enriquecida por su tránsito por el francés- y también su hispanismo leal y sincero del que dio muestras hasta el final de sus días. El hispanismo sincero y a la vez “sui generis” de un anti-clerical “de derechas” Sin necesidad de emigrar -o huir- a otros mundos -o submundos- culturales (léase contra culturales) como fue el caso de García Lorca

ESPAÑA Y EL NACIONALISMO ARGENTINO

El criollo Borges, que es lo que era en el fondo de su ser, por mucho que se sintiese inglés, y por mucho que hubiese asumido la cultura y la lengua y literatura anglosajonas -lo que ilustró en su momento con comentarios despreciativos hacia su propia lengua castellana- dignificó no obstante la lengua de Cervantes a escala del planeta, hay que reconocérselo. El autor de estas lineas (en lo que me sigue pareciendo un detalle todo menos trivial o anecdótico) se lo cruzó -durante la Segunda Junta militar argentina (general Viola) nota bene, en el verano austral de diciembre del 78, enero del 79- por la calle Florida, reservada al paso de peatones, en el centro de Buenos Aires, y lo visualizo perfectamente aún hoy, a pesar de tantos años como ya transcurrieron. De rostro muy atildado, vestido elegantemente de abrigo beige y corbata -y chaqueta sin duda por debajo del abrigo-, completamente ciego (por las trazas) y como transportado en volandas por su secretaria -mujer rubia y alta y corpulenta, de fisonomía europea (nórdica)- que le llevaba literalmente agarrado de los hombros. Borges era un retoño del nacionalismo argentino -en su versión anti-peronista nota bene- como lo ilustrarían los lazos de parentesco espiritual que él siempre asumió y reconoció con el escritor vanguardista (un tanto excéntrico y tributario del ultraísmo español) Macedonio Fernández, gran amigo del padre de Borges y notorio nacionalista

En mi última entrada en este blog (“Homero y la Falange literaria”) dejé sentado que el mayor poeta de la Antigüedad griega y su obra eran ilustres desconocidos de antiguo en la sociedad española, y a la vez convidados mayormente de prestado en el firmamento de las letras en lengua española, sobreentendido en el castellano de la Península. Una salvedad no obstante que me debería haberme tomado la molestia tal vez de formular de modo explicito -por lo que tenia de olvido mas o menos subliminal (léase inconsciente) de otras tradiciones literarias en lengua española, era en particular la que ofrecían las que se da en llamar -en lenguaje autorizado por la Real Academia- literaturas panhispánicas, del otro lado del Atlántico, en los países de la América hispana, o ex-hispana. Un lapso del que no me culpo en absoluto pero que se merece aquí  una explicación.sin duda alguna.

Y es la que me brinda a mi mismo y a los demás ese problema (sic) que arrastro de antiguo con la América ex hispana léase con el conjunto de países surgidos de la Emancipación Americana. Con algunos de ellos más que con otros, y entre todos, sea tal vez la Argentina donde residí grosso modo en permanencia el tiempo que residid (hace ya tanto) del otro lado del Atlántico el país que cristalizase tal vez mayormente ese problema (sic) al que aquí aludo. Y cuando hablo de Argentina me refiero sobre todo a un movimiento o corriente cultural con el que estuve en contacto directo por no decir plenamente inmerso en su seno el tiempo que allí residí hace ya tanto, a saber el nacionalismo argentino.

POESÍA LATINOCHÉ Y GUERRA DE RAZAS

Eduardo Carranza (Januario Eduardo Carranza), un gran poeta colombiano -y mestizo-, hispanista (y joseantoniano) ferviente que renegó a las claras de la rebelión mestiza anti-española que vino a camuflar la (llamada) Emancipación Americana. Padrino literario nota bene de un (muy) joven Gabriel García Márquez. Cantó a España y a Castilla con torrencialidad americana y con la misma pasión arrebatada que si hubiera nacido en la Península. Un ejemplo prototípico de ese patriotismo de estirpe (José Antonio díxit) que le redimía a él con creces del drama -individual como colectivo- que consciente o no arrastraba, léase el conflicto irresuelto de sus orígenes (los suyos como los de grandes sectores de población de la América ex-hispana)

América, la América hispana o ex-hispana me refiero, es para muchos un tema, para mi en cambio un problema -como decía Ortega (o decía Umbral que decía aquél) de Miguel de Unamuno. Y como habrán tenido ocasión de comprobarlo repetidas veces lo que aquí me leen. Algo que asumo, plenamente consciente no obstante que no es asunto baladí y a sabiendas de las ampollas que puedo levantar entre algunos -muchos, pocos- de este lado como del otro del charco (léase del Atlántico) Viví años y medio en la América ex hispana -concretamente en Argentina- hace la friolera de treinta y cinco años y durante mi estancia allí o ya al fin de la misma tuve ocasión de visitar otros países (luso) hispanos, el Brasil -que ya conocía de antes-, Chile, Uruguay, y ya de vuelta hacia Europa, Ecuador, Colombia, y Méjico.

No puse el pie en cambio en América Central, ni en Cuba tampoco por razones más que obvias en este último caso. Ni tampoco en el Perú que llegó a ser uno de los dos grandes virreinatos del imperio español de América, y no se me escapó hasta hoy que los países que quedaron fuera de mi itinerario entonces, por su particular idiosincrasia cultural, léase por lo articular y complejo a la vez del peculiar legado que les dejo la presencia hispana, me habrían enseñado no poco y tal vez me hubieran movido de mucho antes a levantar de nuevo -como me lo vengo planteando cada vez con más frecuencia tantos años después de aquella experiencia mía (un tanto traumática) americana- los puentes que entonces quedaron irreversiblemente rotos (en mí) prácticamente hasta ahora. Y todo ello me venía a la mente, echando un vistazo hoy en la Biblioteca Nacional de Madrid -que habré venido asiduamente visitando los días pasados desde mi llegada a la capital de España por una breves vacaciones a comienzos de la semana pasada- a la obra de dos autores emblemáticos por múltiples razones de las letras en la América (ex hispana) de lengua española.

HOMERO Y LA FALANGE LITERARIA

Esta obra de Álvaro Cunqueiro (premio Nadal 1968) es exponente prototípico del resurgir insólito y tardío de la Antigüedad Clásica en lengua española que trajo consigo la Falange literaria. Al decir de Umbral la habría inspirado -con décadas de adelanto- al escritor falangista gallego un oscuro episodio de la guerra civil en zona nacional, del ladrón roba gallinas que se hizo pasar -como el Falso Balduino de Flandes (de los tiempos de la Cuarta Cruzada)- por José Antonio el Ausente. Un hombre que se parecía a José Antonio -escribe Umbral, citando a Cunqueiro que habría anunciado en esos términos el libro que contaba escribir por cuenta del episodio aquél-, encarnación en clave de nuestra historia española contemporánea, la trágica trayectoria del líder de la Falange, del célebre paradigma de héroe de la Orestíada de Esquilo, inspirada a su vez en uno de los dos grandes poemas sagrados de la tradición homérica (griega), la Ilíada

Si entiendo el grueso del mensaje post mortem de Dominique Venner recogido  en su obra última (en realidad su testamento“Un samurái de Occidente” especie de breviario de moral heroica -recientemente comentado en estas páginas- que habrá dejado de legado a sus lectores, discípulos y devotos de su obra y de su memoria los textos fundadores de esa nueva y vieja moral -nova et vetera- libre de la contaminación bíblica judeo cristiana lo son los dos grandes poemas (”sagrados) de la tradición homérica la Ilíada y la Odisea. Lo que así en principio parece pillarnos un poco a contrapié al conjunto de los españoles, y es en la medida que si se exceptúan círculos reducidos y restringidos de helenistas perpetuados en el estamento académico y universitario contemporáneo o situados en el marco y órbita de antiguo del magisterio eclesiástico- la antigüedad griega es la gran ausente de la tradición literaria y cultural en la historia de la literatura y del pensamiento en lengua castellana y en nuestra tradición española.

De forma directa me refiero, aunque por ósmosis de la gran tradición occidental en algunos de sus grandes capitulo o episodios el Renacimiento italiano, el Gran Siglo francés y la obra un tanto atípica y errática y excepcional en lengua inglesa de William Shakespeare que se inspiró en los grandes motivos de la tragedia griega, la tradición literaria y cultural en lengua española no dejaría de acusar la influencia de ese resurgir o renacer de la antigüedad clásica que en cierto modo nos venia de fuera. El romanticismo mayormente el romanticismo primero -en su versión alemana- protagonizaría una tentativa de apropiarse de la antigüedad clásica griega con la que los románticos alemanes postulaban un lazo de filiación antropológica (y para dejarnos de eufemismos, racial también) Pero ese gran esfuerzo de la cultura y de la literatura germánicas tendrían poco eco en la península, si se exceptúan casos atípicos y excepcionales en variantes regionales (las plasmadas en la obra del catalán Maragall, por ejemplo)

CORRUPCIÓN UN CARGO DE TIEMPOS DE GUERRA

Nos desayunamos hoy de mañana con la noticia en primera plana de todos o casi todos los medios españoles de la investigación -que no inculpación- de uno de los puntales del PP en la región valenciana, senadora y antigua alcaldesa de la capital del Turia (en la mente y en los labios de todos) por acusaciones de corrupción, léase blanqueo de capitales. Aquí ya saben todos mis lectores lo escéptico que me dejan todos esos casos tan aireados por los medios y por ciertos sectores -mayormente a la izquierda del cuadrante político- avezados en extremo en la gimnasias anti-corrupción tan de recibo en el funcionamiento del sistema democrático. Inseparables -en su explotación periodística sobre todo- de la operación de acoso y derribo en contra del jefe del gobierno en funciones y de su partido, puesta en marcha desde los inicios de la crisis política en curso. No seria justo no obstante el silenciar que en el régimen anterior -antes de la muerte de Franco- la corrupción no dejaría de ser arma arrojadiza.

LEYENDA NEGRA DE LA MARINA ESPAÑOLA

Almirante Moreno, figura emblemática de la Marina del bando nacional durante la guerra civil española. El 20 de julio del 36 se hizo él solo -subiendo al navío sin escolta- con el control del crucero Almirante Cervera anclado en el puerto del Ferrol, y del arsenal de aquella base naval, la principal de la península, consiguiendo convencer a los oficiales y a la tripulación del avío de sumarse al Alzamiento, decidiendo así la suerte del mismo en toda la región gallega y desmintiendo así el clisé de leyenda negra y de guerra de propaganda -perpetuado hasta hoy- de que los marinos españoles no sabían mandar, léase hacer obedecer (y querer) por sus subordinados, algo de lo que Franco se hizo (injustamente) eco, ya incluso durante la guerra. Curiosamente, el almirante Moreno encabezó ese sector del estamento castrense que se oponía a la entrada de España en la segunda Guerra Mundial, por imperativos sin duda de memoria histórica que ahondaba sus raíces en el pasado español de sus siglos de primera potencia del planeta, particularmente potencia naval. Fatalidad histórica insoslayable, la neutralidad -beligerante no obstante, a favor del Eje- de España durante la Segunda Guerra MUndial

El paso del Estrecho -expresión colectiva de nuestra guerra civil - hace alusión un capitulo de importancia decisiva en la historia de la guerra civil española  que fue la operación de transporte de mayor envergadura en el conjunto del traslado, y a su trance mas dramático cuando el convoy de tropas nacionales consugió llegar a buen puerto, escoltado por una fuerza naval considerablemente inferior al destacamento de unidades navales de los rojos que esperaban al acecho en aguas del Estrecho. “Un coronel se volvió loco durante la travesía”, me comentó a menudo mi difunto padre desde niño. El paso del Estrecho fue una de las grandes victorias estratégicas del bando nacional durante la guerra civil, en la que las unidades de la marina que se habían sumado al alzamiento desempeñaron el mayor protagonismo.

Tiempo que Huye

Vas y vienes, surges y huyes
envuelta en tu sombra amiga
y jugando así al escondite
con este macho que te espía

de lejos si tú te dejas
no más, que bien disimulas
ese juego de espía espiada
que juegas como ninguna

en tu rol de ordeno y mando
de jefa, de niña lista
haciendo bailar a todos
el baile que a ti te gusta

tú en el centro de la escena
de tu mundo, de tu vida
de ese universo o microcosmos
de ese cielo en miniatura

en el que caíste de pronto
no recuerdo ya que día
ni qué año ¿hace cinco, diez?
De cuando me miraste fija

como si superas de mí
más de lo que suponía
y te hubieron puesto en guardia
voces amigas (¡qué arpías!)

buscando el atraerme a ti
con artes de niña y bruja
que sabe bien lo que quiere,
y sabe que tú me gustas

y qué te disgusta de mí
y lo que te atrae y deslumbra
de los fastos (fuegos fatuos)
de mi leyenda bendita

de lo que oíste hablar apuesto
entre bulos y mentiras
entre rumores y cuentos
entre burlas y sonrisas

y así aprendiste no poco
en reuniones y entrevistas
donde se coló acaso mi nombre
como un ángel o un vigía

de buenas nuevas y alegres
más de lo que imaginas
que te llenaban de pasmo
y te hacían reír divertida

los ojos en blanco lindos
y oscuros de bruja y niña


Luz de Luna, de Roma
y de Egipto antiguos, de ti en mí
de tu efigie y tu recuerdo
atravesando el parque en Madrid

en la noche estival al marchar
bordeando el estanque azul
donde se bañan tus ojos
que me hacían guiños (o así)

que me seguían de lejos
y me entraban ganas de reír
o de llorar, que sé yo amor,
de todo lo que hablé de ti

como una honda confesión
que puso a volar sueños mil
en mi mente y alma otra vez
de un amor que quiso vivir

que aguantó ya mucho freno
y que no quiere amor morir
y que si morir debiera,
renazca lo que yo vi en ti

en otro amor aún más perfecto
más que ese amor que te ofrecí
y que no quiere morir ¡que no!
Demasiado puro ¡noble alfil!

Y me puse a mirar atrás
y te vi en la luna sonreír
y me vi mucho más joven
el día aquel que te conocí

cuando le daba alto al tiempo
ya de frente o de perfil
y el tiempo se detenía
dócil, tiempo de Ti, Tiempo de Mí

y ahora en cambio dudo, mujer,
falto de fuerzas de seguir
en la antesala , en la espera
y le digo al Tiempo adiós, sí,

que esta libre, puede irse,
libre de marcharse, de huir,
que se me fue el sueño aquel
de retenerle amor, por ti,

de ponerle por testigo
de mi anhelo, de mi sufrir,
para que me avisase amor
cuando te viera al fin venir

Tiempo de melancolía amor
septembrina en Madrid. Sin Ti

FRANCO Y LA MARINA ESPAÑOLA

Instantánea fotográfica del hundimiento del crucero Baleares (6 de marzo de 1938) -obtenida desde uno de los navíos ingleses que asistieron a los náufragos-, que dejó un saldo de cerca de ochocientas bajas (entre muertos y desaparecidos), incluido el comandante del navío, contraalmirante Vierna. La Marina española pagó un pesado tributo de sacrificio en el bando nacional durante la guerra civil española. En particular al producirse el Alzamiento. Victimas favoritas de lo que tuvo de lucha de clases nuestra guerra civil. Una fatalidad histórica que arrastrábamos de antiguo los españoles, en mayor medida que otros pueblos europeos y que tenia poco que ver con el saber o no saber hacerse querer (por sus sèubordinados y subalternos) como reprochó Franco al estamento naval en el llamado (en la Marina) “cuerno de Vinaroz” (31 de mayo de 1938) –dos meses y medio después del hundimiento del Baleares- tras la toma de aquella localidad levantina. Unas palabras que no se explicaban entonces ni se explican  tampoco ahora

La historia -escribe en una de sus obras Dominique Venner que vengo citando repetidamente en mis últimas entradas- es memoria, y es poesía y es también un placer de los sentidos, en particular el de la lectura. Al que me entrego con gusto estos días que llevo en Madrid. Con algunas obras que caen de golpe ante mi vista. Una de ellas -que ojeo con fruición en la Casa de Libro-, sobre las principales batallas de la guerra civil, me habrá documentado y abierto no poco los ojos también sobre un capitulo mal conocido y no excesivamente divulgado de la historia de la guerra civil española, y es el de la guerra naval y algunos de sus principales episodios como el que se da en llamar en la historiografía en vigor de batalla (sic) de Cabo de Palos que en la historiografía mas antigua de los años del régimen anterior no llegaba a alcanzar rango de tal, traducida por el simple hundimiento (un decir) del crucero Baleares, florón de la flota que me diga del sector (casi residual) de la misma, puesta del lado del bando nacional al estallar la guerra. Y por ahí, por ese hilo conductor -a fe mía que sin sospechármelo- vengo a toparme de golpe ahora con lo que se pude en toda objetividad calificar de problema marino de Franco, a saber del problema personal que el anterior jefe de Estado arrastraba con la Marina (española) como institución y con los marinos de su tiempo, algo que dejan traslucir -ma non troppo- las novelas de Umbral sobre la guerra civil, y en particular su Leyenda del César Visionario.

MORAL HEROICA PARA ESPAÑOLES

El testamento ideológico de Dominique Venner publicado a título póstumo pocas semanas después de que su autor pusiera fin a su vida de un tiro en la boca en la catedral Notre Dame de París habrá conocido hace pocos meses su primera versión en lengua española (en una traducción a fe mía mejorable) Un breviario de moral heroica pagana y a la vez anti-cristiana, que su autor vendría a rubricar con su muerte. Y que va mas lejos en su anti-cristianismo ideológico beligerante que el propio Anti-Cristo de Nietzsche. En donde viene a refutar expresamente las posturas de filosofía de la Historia en las que reposan obras de tanta antigüedad e influencia como la Ciudad de Dios de (san) Agustín, y a reivindicar la primera fase -explícitamente pagana y anti-cristiana- en la vida y en la obra de Charles Maurras -del que se da en llamar “joven Maurras”- que Dominique Venner, de antes ya de la condena pontificia (suya y de su movimiento), veía preso de la base juvenil católica, clerical y conservadora de su movimiento Acción Francesa, en lo que le parecía ver la clave de su fracaso. ¿La historia se repite con los discípulos españoles de Dominique Venner (heredero ideológico y espiritual a la vez de Maurras), situados todos ellos -sin excepción- en la órbita de la santa/madre/iglesia?

Tiempo de vacaciones, de meditación y de lectura. De unas lecturas que hacen meditar y reflexionar a nuestra alma tranquila. Por cuenta especialmente como suele ocurrir, de obras que escaparon al ritmo ordinario de nuestra existencia hasta hoy, por las razones que fueran. Como ese breviario (lato sensu) de moralidad, léase de moral heroica, a modo de testamento de su autor -publicado post mortem poco después de su muerte- de Dominique Venner, el escritor “nacionaliste” francés, que consiguió desmentir nada menos que a San Agustín (léase Agustín de Hipona) con su vida y con su obra, y sobre todo con su muerte, quitándose la vida él mismo y queriendo así imitar el gesto (ancestral) de Catón de Utica personaje de la Antigüedad romana, enemigo de Julio César, al que en “la Ciudad de Dios” -celebre referencia agustiniana- se dedica todo un capítulo tratando de refutar su gesto y de denigrarlo y sumirlo en el olvido mas absoluto como así sucedería -salvedad hecha de memorias eruditas- a lo largo dela Historia del Occidente, en los siglos que se siguieron a la aparición de aquella obra tan emblemática de filosofía/cristiana (o judeo cristiana) de la Historia.

BATALLA DEL JARAMA VICTORIA DE LOS NACIONALES

Joaquín García Morato, jefe de la Escuadrilla Azul (y falangista) De una actuación decisiva -junto con la Legión Cóndor- en la batalla del Jarama donde arrebataron el dominio del aire a la aviación rojo/republicana que ya no volverían a recuperarlo en el transcurso de la guerra. La ofensiva de los nacionales en el Jarama desembocó en una batalla de desgaste -especie de repetición general de la batalla del Ebro- , que se saldó por una victoria psicológica del bando nacional en el emblemático Cerro Pingarrón, posición avanzada de las tropas nacionales por detrás de las lineas enemigas -del bando rojo- desplegadas a lo largo del río Jarama, que cambió en la fase final de la batalla varias veces de manos hasta quedar en poder de los nacionales, lo que selló el final de los combates y el verdadero desenlace de la batalla

La batalla del Jarama es a no dudar una asignatura pendiente -no la única, es cierto- de la historia de la guerra civil española. Y en el esclarecimiento (urgente) que se merece con vistas a forjarnos de la misma un juicio definitivo, corresponde sin duda un papel importante si no decisivo a un curioso museo sobre aquella contienda tan emblemática de nuestra guerra civil sin parangones en la España actual (en materia de museos o de centros de estudios sobre nuestra guerra civil), abierto en la localidad madrileña -al sur de la provincia entre Chinchón y Arganda del Rey- de Morata de Tajuña, objetivo de la ofensiva nacional en aquel sector del frente y escenario importante del desarrollo de la batalla aquella, que el autor de estas líneas habré tenido ocasión de visitar hoy jueves, en el marco de mi actual visita a Madrid donde efectúo una breve estancia desde principios de esta semana. En la historiografía dominante sobre la guerra civil española la batalla del Jarama se ve presentado como una batalla inútil e incomprensible que acabó en tablas, al cabo de pérdidas cuantiosas (léase cuantiosísimas) de uno y otro bando.

Como tal, la imagen dominante y aun hoy en vigor y a modo de corolario es la de una derrota estruendosa de los nacionales en su ofensiva en aquel sector que no alcanzó su objetivo último, a saber el corte de la carretera de Madrid-Valencia en el marco de una maniobra de envolvimiento por parte de las tropas nacionales del Madrid rojo republicano semi/cercado desde el mes de noviembre del año anterior de resultas de la cuña abierta por la columna del Ejército del Sur -tras la toma de Talavera y la liberación del Alcázar- en el frente de la Ciudad Universitaria madrileña que alcanzó su punto culminante en la toma de Hospital Clínico, en poder de los nacionales partir de entonces hasta el final de la guerra.

ALCÁZAR DE TOLEDO LA GUERRA CONTINÚA

Instantánea recogida en el film “Sin novedad en el Alcázar” -por el que viene ahora el escándalo del guerra civilismo irreconciliable- del derrumbe de uno de los torreones y de una de las fachadas del Alcázar de Toledo durante el asedio -reconstruidos después de la guerra-, en flagrante desautorización de la leyenda partidista y beligerante de la memoria de los vencidos, que el Alcázar no se rindió porque el general Moscardó se habría servido de escudos humanos, que disuadieron a los rojos de atacarlo. Moraleja: la propaganda de guerra ochenta años se prosigue más feroz que nunca. La guerra continúa

Tiempo de verano, tiempos de memoria. De memoria histórica sobre la guerra civil. Y en clave ideológica además cabe precisar, de cambio climático Y estos días tan calurosos que vienen a prolongar el verano madrileño mas de lo normal que me diga de lo climáticamente normal -contribuyendo así a difundir un poco más la religión (o psicosis) del cambio climático- no podían escapar a la regla. Y así, el film “Sin novedad en el Alcázar” exponente emblemático de cine franquista (sic) retransmitida ayer en uno de los programas de TVE habrá desatado una campaña de protesta en ciertos sectores e incendios varios en las redes sociales que se diría que no podían faltar a la cita. Y el estruendo del escándalo montado por cuenta de este film memorable habrán llegado hasta el Parlamento Europeo donde una diputada de Podemos se habra apresurado a denunciar a TVE por difusión de propaganda fascista (sic)

Capítulo interminable de la guerra civil europea (Nolte díxit) la guerra civil española, como lo ilustra la propensión de uno de los dos bandos beligerantes a extender su teatro de operaciones por cima de los Pirineos. Ante la pasividad proverbial por cierto -como una segunda natura- de los defensores o representantes de la memoria heroica de los vencedores del primero de abril del 39. Un chantaje al que tanto aficiona la izquierda anti-sistema al que hay que acabar poniendo coto y termino, como sea. El asedio del Alcázar fue una de las paginas de la guerra civil española mas imperecederamente grabadas en la memoria colectiva.

¿GOLPE ENCUBIERTO?

El general Armada -en el centro de la foto, de antes de los acontecimiento que llevaron a su destitución- participó en un almuerzo en vísperas del 23-F al que también asistió Enrique Mújica Herzog miembro histórico del PSOE, y brazo derecho entonces de Felipe González Lo que dio pasto -hasta hoy- a rumores e imputaciones por cuenta de los pretendidos lazos del PSOE y de sus principales figuras con los cabecillas del golpe, y en particular con el que pasa por haber sido el cerebro del mismo, a saber el general Armada. Un golpe (blando) que se habría adelantado a otro golpe (duro) en gestación, conforme a otra tesis que no habrá dejado nunca de circular y de hacer la ronda hasta hoy tampoco. ¿La historia se repite? ¿Un golpe preventivo en germen las horas que corren para hacer tragar a la opinión publica española y al conjunto de su clase política el bloqueo escandaloso e inadmisible al que asistimos del sistema en vigor por parte de la izquierda española, y a la cabeza del cual el actual secretario general del Partido Socialista? ¡Vivir par ver fantasmas míos!

Nos mean encima (sic) y dicen que llueve. Como lo leen (sin quitar ni una jota), y con perdón. Y no lo digo yo -que me registren- sino una diputada de Podemos -tal y como lo transcriben literalmente los medios en sus ediciones de hoy- de una trayectoria política de la que lo menos que se puede decir es que trae cola. La mencionada viene a denunciar ahora en unas polémicas declaraciones, que estamos viviendo un golpe encubierto (sic) Lo que viene a evocar irresistiblemente las denuncias en ese sentido del cineasta Almodóvar tras los atentados del 11 de marzo (del 2004) en vísperas de aquellas elecciones fatídicas tres días después, que dieron la victoria al socialista Zapatero. Gato escaldado del agua fría huye. Y a algunos (entre los que me encuentro-) esas declaraciones tan tan sorprendentes y tan intempestivas (así en apariencia) nos huelen a chamusquina. Y es de que algo se esté cociendo en ciertos medios de la clase o de la casta política española.

¿Figuraciones mías? Algunos medios en su edición de hoy -en grandes titulares que me entran por los ojos circulando hoy por la calle en Madrid- anuncian con gran realce el toque de atención que Felipe VI habría dado a los principales protagonistas de la crisis política. Y cuanto mayor el protagonismo mayo el toque de atención cabe forzosamente leer e interpretar de inmediato. Léase, que quien se encuentra directamente bajo presión egregia lo es sobre todo Mariano Rajoy, y que la presión que se venga a ejercer ahora sobre él procedente de la Zarzuela no puede ir mas que en el sentido de que dé su brazo a torcer en el pulso que le viene enfrentando desde hace ya largos meses a su adversario y rival directo Pedro Sánchez alias Zetapedro.

NIETZSCHE Y LA MONJA DE CALCUTA

Calcuta, en olor de multitudes (la foto, es de su centro urbano) Entre brahmanes e intocables. Y con el telón de fondo de la explosión demográfica a escala del planeta. La monja albanesa que el papa (neo marxista) argentino acaba de izar a los altares, hizo de aquella urbe asiática del subcontinente indio la Meca de los parias de la tierra, y de la religión de los pobres y de los intocables que la iglesia del concilio se empleó en difundir a escala del planeta en particular durante el pontificado de Juan Pablo II. Una religión de pauperismo bíblico (judío o judeo/cristiano) y de lucha de clases (en version light "pacifista", a fuer de subversiva e insidiosa) en la que los pobres tienen promesas de vida eterna y de amaneceres radiantes a costa de los ricos -léase la gente de orden, de “derechas”-, que se ven condenados al infierno y a verse arrojados -en provecho de los pobres- ya en esta vida a las alcantarillas de la historia. Nietzsche tenia razón, y ahí estribaba sin duda el núcleo o el meollo más vigente y actual y perenne de su mensaje, y la clave sin duda a la vez de la censura implacable de la que sigue viéndose objeto. Por parte de las policías del pensamiento único y por parte a la vez del magisterio eclesiástico (católico/romano) Ninfa Egeria de los intocables de la India, la monja de Calcuta, y del partido del Congreso (marxista y tercermundista) -de la familia Nehru (y de Indira Gandhi)-, que hizo de aquellos el buque insignia de sus (muy) largos años de gobierno. Y escándalo magno y casus belli como tal, para el hinduismo, religión oficial y mayoritaria de aquel país tan poblado, una de los potencias emergentes del planeta

Poesía de Tu Cuerpo

¡Fijarte en mi mente, mi amor,
qué tarea de cíclopes!
Para unas mentes volátiles
a merced del Viento Norte

que nos lleva lejos y arrastra
y sopla do y como quiere
sin querer de nadie saber
ni de hombres, ni de dioses

que me llevó a mí en volandas
de antiguo (a contracorriente)
cuando me vi al cielo raso
perdido y a la intemperie

de un sol blanco de vencidos,
sin metas, sin horizontes
¡con la rosa de los vientos
en nuestros pechos valientes!

Buscando el aterrizaje
en un puerto (en tierra firme)
para un cuerpo ajetreado
y un corazón penitente

que no encontró reposo hasta hoy
¡qué alma en pena (inocente)!
Harta ya de peregrinar
en la ciudad/selva virgen,

que quiere posarse contigo
donde tú quieras ¡dime!
Para explorar a conciencia
tu cuerpo y tu alma (libres)

que imaginé tantas veces
en mis sueños, en mis fiebres
no como yo te soñaba:
como te ves tú ¡como eres!

Que la mujer sólo es sueño
como una promesa en ciernes
de sentimientos contrarios
y de imaginación ardiente

así es como las veo, y las vi
de niño y después de hombre
y así es como yo te veo
¡bella y desnuda en la Noche

de mis sueños, de mis versos
de poeta (de la Buena Suerte),
de esa poesía que me inspiras
en frío como en caliente!

¡Pura poesía tu cuerpo
en mí presente (y ausente)
que te ofrezco a toda prisa
en estos versos urgentes

Antes que el verano acabe
(antes que mi otoño llegue)


¿Demasiado tarde acaso?
Despacio que voy con prisa,
leí una vez hace siglos
(flor de vieja sabiduría)

y me viene a la mente ahora
que se hace tarde en mi vida
o así se me antoja al menos
¡Flor de melancolía!

Esperando un signo, un guiño
que me ofrezcas, vida mía
que se hace esperar ya un rato
como una lenta agonía

o un cocerse al fuego lento
de una llama de amor viva
que me inflama y me consume
de noche como de día

pensando en ti sólo en ti,
¡te lo juro no me aflijas
con sospechas y recelos!
¡Mentira sólo mentiras!

Las que te inundan la mente,
que no sé lo que imaginas
de mi ayer, de mi presente,
que el futuro es cosa tuya

y yo en él me pongo a pensar
que el ayer no me preocupa,
que llevo el pasado a cuestas
de una vida de aventura

Y el futuro lo eres tú
aunque no me creas, ricura,
un futuro a dos, de los dos
entre esperanza y ternura

la de un alma caprichosa
y voluble y femenina,
de amor y cariño ávida
que finge y que disimula,

un alma de mil disfraces
que te enredan y complican
mientras tu te ríes, mujer
que finges como respiras

que el gustar es lo que cuenta
para ti ¡monstruo, presumida!
(¡Terrible el arte de seducir
que las hace aún más lindas!)

“O seduce o muere, mujer”
(reza el Arbol de la Vida)

¿PIJOS, FRIQUIS? ¡ROJOS Y MERCHEROS!

Manuel Fraga Iribarne, de uniforme del Movimiento en su calidad de ministro de Información y Turismo del régimen de Franco. “¡La calle es mía!” declaró más tarde con ocasión de los sucesos de Vitoria (marzo del 76) Y es innegable la fijación nostálgica que sigue operando esa frase entre algunos (en los que me incluyo) Friqui, pijo, en el lenguaje quinqui que la Real Academia acabo reconociendo (¡ay dolor!) es todo aquel -personas de orden por lo general- que no se encuentra a gusto o no del todo en una calle o un espacio público, coto resrvado de una indignación rampante (callejera) a la que venía a desembocar todo un mundo carcelario -con su jerga propia- en ciertos momentos de auge del caos y de anarquía en la España de estas últimas décadas, tras la Transición que siguió a la muerte de Franco

El portavoz en el Congreso del partido aun en el gobierno (en funciones) tiene mala prensa. Se diría de él un predestinado, como llamado de muy joven -¿de nacimiento?- a verse convertido en chivo expiatorio, en un espantajo o un pararrayos, por ser quien es y por ser como es, por razón de su forma de ser de su “talante” (como gustan de decir algunos) y de su temperamento. Rafael Hernando va de pijo (y con perdón) por la vida, que me diga en la imagen que consiguen dar de él ciertos medios que le son hostiles. De pijo de manual (sic), de pijo (sic) entre los pijos.

Como se vuelve a poner ahora de manifiesto con el linchamiento del que se habrá visto víctima en ciertos medios por cerrarle el pico (bien cerrado) -y cargado de argumentos- a Albert(o) Rivera en la última sesión de investidura No hizo más que soltarle verdades como puños, que además se merecía oir ese político/veleta en el hemiciclo, pero sus palabras caían a todas luces en saco roto para una gran parte de esa augusta asamblea, visiblemente indispuestos y predispuestos en contra suya.

Ya podía decir lo que quisiera, que no les entra. Aunque tampoco parece que a él eso le preocupe en demasía. Quiero decir que no parece desanimarle ni comerle la moralen lo que sea tantos años ya -más de lo que yo me pensaba- como lleva interviniendo en política activa (en el seno de su mismo partido) y en plan de perro ladrador además tan menudo. Un pijo de derechas. Punto. Asunto concluido. Ite missa est. Se acabó la misa (como los franceses dicen) Y es ese calificativo tan descalificador lo que sin duda me habrá movido a darle la tecla en su defensa.