Slaviansk (Ucrania oriental) Brazos en alto también entre los prorrusos de la cuenca del Don, pese a la intoxicación sofocante de los medios occidentales queriendo presentar el conflicto a toda costa como un recrudecer de la guerra fría. En provecho de los intereses del Estado Judío y de sus comparsas y tontos útiles y marionetas (de la Casa Blanca o de la UE)Durante años y años, los casi veintiocho que llevo ya residiendo en Bélgica no paré de hacerme la misma pregunta que sin duda se hacían muchos, en Bélgica en España y en otros países europeos, qué hacían allí (aquí), qué estaban fabricando -con sus buenos sueldos, y sus franquicias y regalías personales, sociales y profesionales tan envidiables- todos aquellos euro/funcionarios que llenaban al medido día o por la tarde al salir de sus despachos ciertos barrios bien circunscritos céntricos y a la vez apartados con un aire a gueto o eurogueto innegable para los que les veían desde fuera al menos, adyacentes a la zona o sector de la capital belga reservada a las instituciones europeas.
Y hoy ya con la crisis en Ucrania estallando en una guerra a todo arder en su zona Este lindando con Rusia los secretos que rodeaban al funcionamiento de la UE y el reclutamiento y selección y promoción de su casta dorada de eurócratas (privilegiados) vuelan por los aires entre el humo y las llamas de la guerra en Sloviansk, en Donetsk y en otros puntos de la geografía ucrania que están conociendo auténticos enfrentamientos bélicos en las últimas horas, y un estallido de la violencia sin precedentes en sus centros urbanos como habrá sucedido ayer en Odessa donde treinta militantes pro rusos perecieron tras verse atrapados en el edifico del centro de la capital dondes se acabaron refugiando y que los partidarios del poder de Kiev (y del Maidán) acabaron incendiando y haciendo pasto de las llamas. Letra con la sangre entra (...)
Y la escalda retórica y dialéctica que protagonizaron los medios occidentales durante meses en el nombre de Europa de la UE del Occidente y de la democracia -y de la primavera Ucrania en y no sé cuántas más zarandajas acabo en sangre como cabía de esperar primero en la capital, y ahora no muchas semanas después en toda una mitad del país geográficamente -que demográficamente constituye una crasa mayoría- que se ve blanco de una ofensiva de guerra declarada del nuevo poder que los americanos y su cómplices y aliados acabaron instalando en Kiev.
Cuestión de epidermis, por aquello de que en política como en tantas otras cosas la primera impresión es la que cuenta, y el que esto escribe se siente mucho más cerca -al pan y al vino- pese a las hoces y martillos que surgen esporádicamente en sus manifestaciones y banderas rojas con la estatuas de Lenin bien enhiestas de telón de fondo y demás simbología de un pasado que pena a pasar, entre rusos sin duda como entre españoles, de los prorrusos de Ucrania que luchan en defensa de sus raíces que de los indignados del Maidán que hacía poner los ojos en blanco a lo medios manipulados occidentales (tan manipuladores ellos también) y a no pocos ingenuos también y que se revelaron los aliados perfectos, o par dejarnos de eufemismos los tontos útiles y compañeros de viaje en el terreno geopolítica de la estrategia de alta tensión del estado judío puesto en el brete por la evolución de la guerra en Siria que les deja con el trasero al aire y con perdón en propia casa, y que en Ucrania se habrá lanzado a una huida hacia adelante que puede acabar deparándoles más sorpresas que las les vienen sus propios vecinos árabes. Alguacil alguacilado.
Querían llevar al tormenta de las primaveras árabes del otro lado del Mediterráneo –y del Estrecho- como hicieron en 711 y ahora se ven expuestos a la opinión pública mundial como lo que lo son: los verdaderos instigadores del islamismo radical anti-occidental. Como lo fueron entonces. Y con ellos se ven puestos entredicho sus principales aliados, el inquilino afro y cripto/musulmán de la Casablanca y esas pobres marionetas de la UE
Poesía como exorcismo (seleccion de oemas que me inspiro el 15-M a modo de revulsivo de mi memoria poética)
Poesía heroica, amorosa, cantos de amor y de guerra, romanticismo o neorromanticismo. Otro delos registros -ven visión retrospectiva- de la pesia que hasta hoy tengo publicada (colgada en la red que me diga) lo es lo que una persona conocida mí lamo hace mucho la poesía de conjuro o de exorcismo y así es como de podría catalogar (grosso modo) todos aquellos poemas que publiqué a partir de la última quincena de mayo del 2011 con el telón de fondo como una sombra cubriéndolo todo de su manto de la erupción de la revuelta de los indignados, que vivir -aquí todos ya lo saben- como una (negra) pesadilla y que como tal experimente una necesidad física o fisiológica de conjurar o de evacuar por así decir por cauces liricos (y en verso)
Maleficio del Reloj -como una imagen del dios Moloch-, una era de tinieblas, un tiempo de tumultos, de Casandras providenciales y a la vez calamitosos, flor de obsesion, abismo de soledad, lamen tos de Odisea, fueron algunos de los motivos (poéticos) que me inspiró -como un revulsivo- la movida (funesta) aquella y la pulsión tan irresistible ya digo que me llevaba a tratar de conjurarla en prosa o en verso a toda costa en mí mismo y en los otros. ¿Acerté, conseguí mi objetivo? Creo que sí, y es cierto que a la lírica me ayudó a deber no poco en ese esfuerzo (casi) titánico. Hoy aquellas acampadas parecen ya una pesadilla lejana hundía en el baúl o en arcón de los malos) recuerdos, por más que como serpientes de mar y de verano) sigan dando coletazos haciendo irrupción brusca de cuando en cuando, y mis poemas y mis artículos -sobre todo en este blog- habrán acabado descubriéndome todo lo que aquel desafío tiene de órdago a la grande en el terreno de la memoria, individual como colectivamente hablando.
Y el terreno o escenario o campo de batalla de ese choque o envite primordial e irreductible lo era sin duda la Puerta del Sol como acabé dándome cuenta. El centro geográfico de la capital de España y de la geografía de la península. Dos memorias en Sol –como en las novelas guerracivilistas de Umbral-, es cierto, plasmadas o resumidas o recapituladas en dos efemérides de singo un poco contrapuesto -como en mi artículo de ayer no dejé de señalarlo-, el Dos de Mayo y el Dieciocho de Julio. Y ahí partir de ahí, digamos que la evocación es soportable o sostenible y que no era locura o irresponsabilidad intelectual o mental ninguna el recoger el guante del desafío.
Y el fresco que de esa confrontación acaba saliendo a la luz de extensos capítulos de nuestra historia no desmerece en absoluto en grandioso y en prioridad e irreductible el lienzo del Guernica. El pintor malagueño pretendió -o acertó a ello de pura casualidad sin pretenderlo en modo alguno (según las malas lenguas)- recoger toda la tragedia escondida en un trance de guerra, en los poemas de antídoto a la indignación que aquí recojo es todo un fresco de historia dramática en tensión dialéctica lo que se recoge y no solo un episodio más o menos emblemático de la misma.
ADDENDA 3Vientos de Peste Negra3? el mas pesimista de mis poemas de exorcismo, y tAl vez por eso el más verícico o prfético, y tal vez por eso se me olivdaba
A Casandra (Oración)
22.05.11 | 20:49. Archivado en Poesia a mi gusto (o a disgusto)
No hay vida sin esperanza
y sin fe en nosotros mismos
y en el próximo, el cercano
y también en el más lejano
¡Fe en el arranque salvador!
(eso era, en francés, "sursaut")
(En tí mismo como en los otros
Pero tú primero y después los otros
Y eso fue -acabé, sí, dandome cuenta-
lo que nunca murió -del todo- en mí)
Lucha y tensión dialéctica
entre Tú (mismo) y el otro
entre Tú mismo y el prójimo
y entre Tú y todos los otros
Que el silencio hondo y mudo
-y revelador- no surge, ¡imposible!
entre voces y algarabía
ni la palabra nueva y flamante
de los viejos palimpsestos
Junta un solo a otro solo
dijo Zaratustra (el filósofo)
y no harán mas que dos solos
y junta a cinco, diez, quince mil
y no te daran nunca un pueblo.
Pero si sabrán en cambio
hacer resurgir -a cambio
de saber descubrir lo real
por debajo de sus apariencias,
de afirmarnos frente a ellos-
el pueblo o el ser colectivo
que todos llevamos dentro
Y ya no soy un niño tampoco
que ya alcancé la madurez,
-creo (no lo sé)- y el temple
y la sangre fria y la paciencia
que me faltaron siempre hsta hoy
y aprendi a lidiar con la vida
y con la muerte y además con todo
lo que lleva el olor de la muerte
como el poder letal de los medios
Pero sobreviví a su garra fatal
me hice mas fuerte que ellos
¡Terrible poder que da vértigo
y nos veda el desfallecimiento!
¡Lucha contra los medios
la vida en el III milenio!
Contra sus falsos destellos
contra sus golpes traicioneros
contra sus despertares brutales
y contra sus oráculos mendaces
y sus prestigios y presagios
más negros, -de ¡apocalispsis!-
desvastadores...¡desentierra/muertos!
Me forjé una personalidad
y una forma de ser mediatica
en la lucha con los medios
desde fuera y desde dentro
y por eso soy hoy capaz
de atrapar la gran ocasión
al vuelo de una gran campaña
(masiva) de intoxicacion ,
que me de la oportunidad
de luchar, de vencer y de ganar
y de redimirme por entero
de un pasado que no pasa
y redimiendome yo a la vez
lo redimo a él también;
a ese pasado que es de todos
y a nuestro futuro incierto
En medio de la tempestad
cuando todos doblaban
la frente te vi solo en pie
y al frente, ¡tú, fiel "compagnon!
cantaba yo aquel entonces
(en el seminario de Ecône)
Y en las mayores tempestades
(de arena y acero) de hoy
-las que se fabrican los medios-
lo sigo cantando...por dentro
Y por eso ahora cuando el viento
ruge y la tempestad arrecia
en los medios, por los medios,
siento en mi el despertar
de pronto de una gran vocación
la de un guia y la de un profeta
de calamidades, en medio de la desolacion
¡Ay dolor! ¿Y díme -¡Casandra inmortal!-
¿por qué que tenga que serlo Yo?
Lamentos de Odisea (poesía a mi gusto)
30.05.11 | 12:26. Archivado en Poesia a mi gusto (o a disgusto)
(Paisaje interior)
¿Juventud vacía, sin horizontes?
¿el separar padres de hijos
y los más jovenes de sus mayores?
¡ese cuento ya me lo conozco!
Se hicieron semejantes
a las cosas que amaron
para lo mejor y lo peor
reza el texto bíblico
Porque ellos no eran ellos
sino sus ideas y sus afectos
y dejaron lo del "semper idem"
cuando les robaron aquellos
Yo soy yo y mi circunstancia
y mi pasado, futuro y presente
todo justo y bien revuelto
dentro de mí y de tí (y de los otros)
¿Patriotismo de tierra madre
desoyendo la voz de la sangre
de este lado de aca, o de alli
del acullá (que dijo Pascal)
de los (santos) montes pirineos?
¡España de fuera irredenta,
de los Paise Bajos católicos
de la Germania del Sur...
¡y de una Francia del Norte!
Lo que nos quiere justo birlar
-perdonalos porque no saben
ni lo que dicen ni lo que hacen-
esta ola de (indigna) indignacion
¡justo cuando se ponia a sonar
la hora del (eterno) retorno!
Oriundos sin raíces
-¡calamitas calamitatis!-
de pies descalzos
sin más toca o atuendo
que una memoria de despojo
¿Cuando llegará la paz
cuando amanecerá (de verdad)?
¿Cuando se exinguirá por fin
esa pasión "espagnole" (de gauche)?
¡Ah el inmundo ultraje!
¿Fue acaso tan grande
el pecado de los nuestros,
fuimos acasos peores
que los otros pueblos
mas pretenciosos que ellos?
Oración
No le levanté la mano
-¡nunca!- a mi difunto padre
Fue una generacion víctima
de la guerra que ganaron
y de la paz que les robaron
o de una segunda guerra
(de propaganda) ¡la que perdieron!
Y por eso no quiero escupir
ahora como no lo hice entonces
tampoco, y por eso me redimo
ahora, evocando la memoria
de aquel tan injusto despojo
Piedad filial al pasado,
también a lo que no pasa,
¡que tengan piedad también
nuestros hijos de nosotros!
¡Piedad, hijo mío, sí
eso es lo que te pido
y te imploro, por dentro
entre gemidos y sollozos,
que no me quites lo único
que todavía me quedaba
(de tí), al cabo de mi Odisea
y perdido entre mil rastrojos!
Flor de obsesión (poesía a mi gusto)
06.06.11 | 14:49. Archivado en Poesia a mi gusto (o a disgusto)
[Viejo Quebec]
¡A tí Gran Norte
-oh viejo Quebec-
del Canadá francés,
espacio anglo/latino
y horizontes abiertos
de un Nuevo Mundo
siempre novíssimo,
este canto al Ayer!
Vejez de la Historia
de un "nouveau monde"
de lengua francesa
casas viejo/añejas
del barrio antiguo
de Montreal (Quebec)
¿Francia "espagnole"
allí en el Canadá?
Nadie lo pensó aún
¡qué cosas! ¡Arcadia
feliz!¡Una Atlantida
-como un viejo galeón-
llena de los tesoros
secretos y misterios
del viejo Imperio español!
Prendas de hispanidad
multi/lingüe/cultural
en la Flandes Hispana
y en ese viejo Quebec,
en Ontario, en Winipeg:
el Canadá franco/inglés
que soño un Innombrable
(Arcand) súbdito leal
de su graciosa/majestad
mas libre que vasallo
muerto y desenterrado
ahora ¿y por qué será?
En Flandes se hundió el Imperio
y el Rey de Francia en Quebec
cediò su corona y su trono
-a plazo- y su cabeza también
¿Idea platónica el horizonte
Y sus parámetros y coordenadas
de lugar y tiempo ahora, aquí?
Horizontes anchos lejanos
de tierra y carne (y sangre)
de Alaska a Tierra de Fuego
Un Nuevo Mundo en pie (de guerra)
de triángulos (cuadrados) de Oro
¡se harán! (y vaya que se harán!)
De este y del otro lado del mar
------
Acampadas de Sol
¿de un centro recobrado,
o un hambre de horizontes
escondido, vergonzante,
mucho mas acuciante y real
que las hambres de ayer,
y obsesionante y feroz?
Poso de verdad en lo "multi"
lo linguistico y lo cultural
¡Sueño europeo -y occidental-
de una Puerta del Sol limpia
(y fija y dando esplendor)!
Y flor de obsesión mi poema,
-¡Santa/ofrenda de Indignacion!-
entre mil fantasmas de insomnio
(¡espantajo y pesadilla atroz!)
El camino (francés) de Sant Yago
13.06.11 | 00:05. Archivado en Poesia a mi gusto (o a disgusto)
[La Cruz del Sur]
Tiempos de tumulto
de revuelta de jóvenes
de bajos fondos revueltos
con banderas o sin banderas
Catolicismo de hoja peremne
de una Iglesia del Orden
a prueba (blindada) de vientos
y al abrigo de mil tormentas
sólida como sus catedrales
y de un patriotismo señero,
el de un Ejército baluarte
-"murus et antemurale"-
de una civilizacion (la nuestra)
frente a al caos y la barbarie,
el de los visigodos de Alarico
que no eran salvajes ni barbaros
(como no lo fue el saco de Roma)
y si el Papa pactó con Atila
como pactaría con el Imperio
la noche del Ponte Milvius
no se abrazó con los hunos
y en los Campos Catalaúnicos
no hubo ni papas ni obispos
sino los godos de Teodorico
en los flanco del Imperio
¡Siglos de Edad Oscura
como la luz que cantó el poeta
como la oscura prehistoria
de dinosaurios y de mamuts
y de helechos arborescentes!
Oscura como los campos de noche
de los desiertos de Europa
de un Francia de franceses
replegados en las ciudades
frente a la invasión silenciosa
Oscura como la Cruz del Sur
y las noches a la intemperie
de nuestra América Española
Como aquél retiro a sólas:
yo y el mundo entero en frente
en Villa Allende (de Córdoba)
Oscuro como aquel otro
de quince días con sus noches
en aquel gran caserón vacío
provincia (casi) de Río Negro
en medio de la Pampa argentina
Señor del Mundo,
Príncipe de las Tinieblas
un diablo enemigo del Mal,
bueno por viejo y por diablo
que se mereció el perdón
porque él también perdona
Catarsis o "apokástasis"
de la reconcilicion final
gran malentendido teológico
subyacente en el gran choque
de culturas y de memorias
(historicas) antagónicas
francesas como españolas
de nuestra guerra civil
y de la Ocupacion "intima"
y no sólo de la Resistencia
(o del mito de la "Resistance")
Y en tiempo de tumulto
como en los siglos oscuros
¡Santiago y cierra España!
porque un zumbido de abejas
de buenas noticias y augurios
y de señales esperanzadoras
parece que nos llega ahora
¡Santos montes de Asturias
los grandes picos de Europa!
Y se hizo la luz de pronto
-de "Vía Láctea", cegadora-
en el camino francés (de Saint-Jacques)
que recorre hoy como ayer
Europa de arriba a abajo
más allá de las fronteras
¿"Después de mí el diluvio"?
Habrá que irse preparando
el Arca, refugio antiatómico
de la Fe (pura) y de la Memoria.
Caminante o peregrino
o viajero o caballero andante
el héroe del III Milenio
en pos de su Dulcinea
¡más "francesa" que las francesas!
El Misterio del Reloj
01.04.12 | 21:47. Archivado en Poesia a mi gusto (o a disgusto), Acampada de Sol, golpe encubierto
¡El despertar de un dios menor
-Cronos...¿o el dios Baal-Moloch?-
...y travestido en un reloj!
(Todo ojos de noche Sol) (...)
------------------------------
Sortilegio hecho trizas
tras la gran manifestación
de la jornada de lucha,
ceremonia...o repetición
de una liturgia ancestral.
Misa negra, Revolución
¿Puerta del Sol, Altar Mayor?
Vigilias de Nochevieja
donde el tiempo se nos paró
contándolo a campanadas,
o a cuentagotas (clón, clón)
entre risas y apretones
y jolgorios de cotillón
¿Puerta del Sol, coso cerrado?
Donde el tiempo se nos robó
en noches de barricadas,
fiebre/alta y agitacion
hace ya un siglo y medio
-"noches de san/daniel"(¡horror!)
de sangre y siembra de vientos
de guerra civil (¡oh traición!),
de insidia y odios funestos
...a la sombra del reloj
Sol ¿cráter semi/apagado
siempre amagando erupción?
Epicentro del seísmo
¿no? ¡A cada generación!
Casi un año en vilo (o en vela)
con la mirada puesta en Sol
Estuve allí varias veces
entre Callao y Mayor,
enfermo de mis nostalgias
o presa de grande aprensión,
como colgado al vacío
de un tiempo que ya pasó
y de un futuro tan incierto
sin caer en la cuenta ¡dios!
del misterio en cartelera
¡De espaldas siempre al reloj!
Y en una noche de huelga
el misterio al fin se aclaró
y por fin respiré tranquilo
y ufano ¡Cuestion de honor!
De madrileño nativo
de antes de la "explosión"
que amó a su patria chica
y más aún en la expatriacion,
y aún más el Madrid antiguo
(Sol, Callao y la Plaza Mayor)
...y se sintió a la vez aparte
¡por no gustarle el reloj!
(Grande Esfinge ¡Oh misterio!
El reloj de Gobernación!)
Noche de tormenta
30.09.12 | 16:14. Archivado en Poesia a mi gusto (o a disgusto)
No soy nada, no soy nadie
resuena en mí, mente adentro
de un ruido interior -¿la otra voz?-
en mis horas mas desiertas
como un mensaje o una carta
que nos envia la Muerte
antes de ponerse en marcha,
-como un eco del infierno-
de improviso, desde lejos
¡Plantarle cara a la Nada
fea y monda y lironda
mas feo e ingrato y más duro
-¡cierto!- que el arriesgar la vida,
cuando te asalta de pronto
barriéndolo todo a su paso
sin esfuerzo, como un juego,
de un soplo o golpe de viento,
como un "tsunami" furioso
anegando y sepultando
los fragiles parapetos
que te ponias a levantar
de adolescente por dentro
-sufrido y bueno (e indefenso)-,
como en un poblado alpino
antes del alud siniestro!
Y por eso, el soldado vasco
-y también hispano y navarro-
vencido, en su cautiverio...
y en sus últimos arrrestos,
por no poderla soportar,
su mirada extraña, de loca,
se puso a inventar un infierno
a/medida, del mas/allá
en rojo, de rostro humano
antes que rendir su aliento.
Y fue ese tufo, esa visión
-¡y que sabes tu de eso,
tonto/iluso, pobre ingenuo!-
de una Gran Desolacion
que sintió el astronauta
entre sudores de muerte;
que les dejaron sin ganas
de osar siquiera el regreso
¡No eres nada, no eres nadie!:
no me tomes a mal el secreto
"uomo cualunque" ¡oh lector!
que no quiero hacerte daño
y no te doy más (ni menos)
que mi propia medicina,
la vacuna que me aplicó
la vida, así por las buenas,
a mí y sin duda a otros muchos
¿y por qué no hablaron? (¡no lo sé!)
(¿porque les faltaron las fuerzas?)
Todo eso (y en más negro)
se agolpaba en mi cerebro
y entre sudores glaciales
me acogotaba de pronto,
oprimiéndome fuerte el pecho
saliendo a tomar aire fuera
en el fragor de la batalla
a miles de leguas de aquí
-en la calle y en los medios (...)-
buscando a aguantar el tipo,
(la mirada fija en lo alto
hundida en el cielo raso),
y poner mis nervios a salvo
-"custos, custos ¿quid de nocte?"-
cual centinela al acecho
presto a encajar noticias
-¡golpes bajos del destino!-
perdido en el mundo (y en la red)
¡Tu país y el globo a cuestas
...y tus sueños y tus quimeras!
Sin poder hacer la trilla
mientras dura la tormenta!
"Teatro" el del mundo, es verdad
"no man's land", tierra de nadie:
sólo estás frente al abismo
como lo estuviste entonces
-¡qué soledad tan tragica!-
tratando de seguir siendo fiel
a tí mismo, a tus mayores
mientras otros "resistían",
y sublevándote después
sin que nadie te entendiera (...)
¡Solos frente al abismo
y solos nos salvaremos!:
oigo susurrarme al oído
el mensaje del jinete
cabalgando por los cielos
al trote o al galope tranquilo
cual ritmo negro/africano
interminable y obsesivo;
y el cántico de la musas,
entre risas y susurros.
¡Balanceo majestuoso
el de mi mente al soñar
llenando el tiempo y el aire
con su su gracejo poético!
(¡Bah! Olvídate de eso,
que nos importa a tí y a mí
que el mundo se ponga a arder
o se hundan de pronto los cielos
Una carta de amor: eso fue
este poema tan sólo,
y un tumbarme en el diván...
¡de tu sombra y de mis sueños!)
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Vientos de Peste Negra
13.05.12 | 14:24. Archivado en Poesia a mi gusto (o a disgusto)
La Norma frente al Caos
el Orden frente al Desorden
¡un Orden nuevo y radiante
y no el de los cementerios!
La Iglesia del Orden murio
y el Orden se quedo huerfano
-en tiempos de Napoleon (...)-
desamparado e indefenso
y a merced de las algaradas,
de tormentas y tumultos
tifones y galernazos
de un Tiempo nefasto y oscuro
(¡siglo XX, siglo "horrible"!)
de Subversion y de Guerra
El Imperio se hizo orden
y el Orden se hizo imperio
mil quinientos años después
como hace unos dos mil años
(muralla/china "Adriano")
El Orden es paz y sosiego
y es alma ufana y tranquila
¡la que nos habra de vencer!
entre montañas nevadas
y entre banderas ardiendo
¡Escorial gran basilica
de aquella Iglesia del Orden!
Cuando el Orden aun vivia
antes de ser lo que es hoy
ruinas de modernidad
y horizonte de lo posmoderno
Guardiana de la Infancia
Custodia de la Ley Natural
Ejemplo de Grandeza
Escuela de Perfeccion
de Ciencia del Bien y del Mal
de la Vida...¡y de la Muerte!
Fuente de Sabiduria
Testigo bajo los cielos
Kilometro/cero y reloj,
Sol invicto y triunfador
de nuestras vidas terrenas
Escuela de Virilidad
y de Femineidad también
-¡la Gran Iglesia de entonces!-
de hombres que fueron muy hombres
y de mujeres...¡y de diosas!
¡Ultraje grande a la Mujer
-mas incluso que a nosotros-
el travestimiento de sexos!
Lacra oculta, mal oscuro
de nuestra Civilizacion
vieja, cansada y maltrecha:
Gran Prueba y Revelacion
de una noche entre barrotes
(¡la mas larga de mi vida!)
Y de alli sali en pie e idemne
y curado y vacunado
frente a "indignados" enfermos
arrastrando un mal secreto
por calles, plazas y aceras,
o "locas" de barba y volantes
o en pantalon y tacones
rompe/cristales (¡vergüenza!)
¡"Indignados y "la Gay Pride"
todos juntos bien revueltos
por las calles de Bruselas
o por Madrid (Puerta del Sol)
(¡¡¡Vientos de Peste Negra!!!)
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