Dramatis Personae

¡El mundo entero te mira, Juan!
Así es como me veo (y siento)
¡Qué bueno y tímido fui
yo que viví así mi tiempo!

Sin ver ni verme de frente
ni darme cuenta que era eso,
vivir en el centro de la escena
¡lo que me pedía el cuerpo!


¿“Personaje” (en francés)? ¡No eso no!
¿"Dramatis personae” ¡Sí, de ellos!
Mi gloria, mi razón de ser,
Mi estilo (como un profeso)

Vergüenza para unos,
Gloria de ungidos (posesos)
Piedra de escándalo (“achoppement”)
Para los que te conocieron

Que prefirieron en mí ver
solo un personaje (abyecto)
Tras lo grande y extraño e insólito
Y no se lo reprocho (os comprendo)

Comprendo la Sin/razón
(que se decía en otros tiempos):
Tierra llena de promesas
De razones (y de sueños)

Donde nació mi amor por ti
Igual que un árbol pequeño
Que creció, creció y creció
hasta arrebatar los cielos

Hasta darle al vivir un sentido
Y ganas de empezar de nuevo
Lo que acometí a ciegas
en son de paz  (y sin miedo)

(¡Gracias a ti, "capitán"!
Hoy en la picota de los medios
Y es que viéndole de golpe
Me vi en el fondo del espejo)

Y sólo me quedo tranquilo
Cual niño sosegado y serio
Mientras vuelvo (solo) a casa
Mil fantasmas al acecho

¡Yo soy Yo Amor, Yo y mis versos!

Melancolía

Ganas de vivir ¡y olé!,
Con el tiempo, o a escondidas
Y aunque se mueran los sueños
Que renacen ¡ley de vida!

Aunque te ausentes tú tanto
De vuelta al nido (en familia)
O viajando por el mundo
¡Rienda y más, a tu alma de artista!

¡Oh! ¡esos nidos vacíos
De donde se fue la alegría
Cuando éramos felices
Hasta que se fue la risa!

Y ¿por que? Dime si, ¿por qué?
¿Por qué no nos reímos ya, niña?
¿Por qué el mundo está tan triste?
¿O es que no me gustan sus risas?

¿O es que la risa de unos
da llanto a otros? ¿envidia?:
algo mas hondo y complejo
esa risa fugitiva

¿Miedo al morir? (no al mas/allá)
¡Tchiss!, eso ni se insinúa
¿A los caserones vacíos,
y a sus mil sombras de arpías? (...)?

¿A las leyes del silencio
a la ley secreta (oculta)?
“quien no debe no teme” (¿o sí?)
esa es mi fe y filosofía

Miedo de ti sólo, mi amor
¡de perderte, luz de luna”)!
en el tren (“Bruxelles-Toulouse”)
como aquel ¡Melancolía!

la época que te conocí,
con sus modas, y su música
Que te vayas como ellas,
como mi último tranvía (...)

(¡Exorcismo de amor, mi poesía!)

BLANCURA DE PIEL, E INGLATERRA

Boris Johnson, antiguo alcalde de Londres, futuro premier según todas -o casi todas- las encuestas. Descendiente en línea recta de un ministro del Interior (asesinado) del Imperio turco (otomano) Más "british" –y rubio/azul- que él, ni de broma. Hasta en sus excentricidades. Y en sus líos de faldas (o de alcoba). Quiere sacar a Inglaterra de la UE a toda costa –y a tal fecha-, pero no al precio de reencender –levantando otra vez fronteras- la guerra ( “the troubles”) en Irlanda del Norte (¡espantosa tragedia!) Para él, nuestra apuesta
Boris Johnson me cae bien. Con su tez blancuzca –y (casi) lechosa- con sus pelos blanco/rubios hasta la provocación, en guerrilla permanente, por sus excentricidades y su humor inglés, típicamente británicos. No están de moda, ni bien vistos -habida cuenta de cómo esta el patio aquí o en una de las orillas del Río Grande-, pero aquí parto una lanza resuelta por los “Whasps” ( y asimilados) –como Boris- bajo amenaza de la inmigración ilegal, como lo estamos –digo bien, estamos- todos los blanco/europeos de este lado del Atlántico por la invasión silenciosa. ¿Foto (y escena) cruel, la de los emigrantes mejicanos (padre e hija) ahogados, publicada en primera pagina hoy por el PAÍS? No más que la historia del pequeño (cubano) Elián, de la madre de Elián que me diga, desaparecida –buscando a toda costa el salvar a su hijo- bajo las aguas infestadas de tiburones de los estrechos de Florida, la compasión organizada –y las campañas de terrorismo psicológico que fielmente la acompañan- -brillaron entonces por su ausencia. No tergiverses, ¿te da pena o no?, ya me veo y oigo al trol de turno al acecho tras la (lúgubre) noticia. Si me obligan (de una forma u otra) a compadecerme -que la compasión es libre por definición (y caprichosa)-, echo el freno de mano antes que otra cosa, esa es mi respuesta. Y me da (mucha) pena en cambio la minoría blanca de los Estados Unidos vencidos y amenazados por el mismo título o razón que los alemanes en el 45. Tan grande no fue su culpa, ni la de estos ni la de aquellos. Que no nos vendan milhojas.

El gran enemigo histórico de España lo fue (ocho siglos) el Islam, y no Inglaterra. Los ingleses nos echaron una mano crucial –con la aventura crucial del “Dragon Rapide”- en julio del 36, y también, no se olvide, en la conferencia de Yalta, en la persona de Winston Churchill- en el 45, como nos la habían echado –en la persona del duque de Wellington- en las invasiones napoleónicas-, una mano pero no las dos (me curo en salud de inmediato), que luego fue aquel mismo duque –detalle todo menos anecdótico olvidado de españoles- el que vetó la presencia nuestra (con muchos más derechos que otros países que sí estuvieron en la gran Batalla de las Naciones) en Waterloo, porque “no quería Españoles en Paris”, así lo declaro justo entonces. Una lucha (o rivalidad) por la supremacía o hegemonía mundial en suma que sigue aún, nuestro contencioso inglés, con el Islam en cambio fue –como lo sigue siendo- una cuestión de mera supervivencia, como la de la guerra civil en Siria (---) Gibraltar, no más irrenunciable que Ceuta y Malilla (…) Y la fobia (anti-inglesa) de los argentinos no es más que una paranoia criolla –o criollo mestiza- como una cortada o anillo al dedo que alimenta y justifica a la vez su fobia antiespañola (…), mucho más honda y visceral e íntima ésta que aquella (…) Un problema argentino en suma, como su “pasión” por la Malvinas. Ya sabéis además aquí todos como pienso en el tema (…) Que después de todo, la alergia o la fobia anti-española (o “imperiofobia” como se quiera) de los ingleses no es más penosa e insoportable que la de otros pueblos europeos –hispanos o ex – hispanos- fuera de toda sospecha, como por ejemplo la de los belgas. Admiro a los ingleses, al pueblo ingles, sí, en algunas cosas. (como los admiraba entre parentesis, José Antonio Primo de Rivera) En su humor (inconfundible) en su poesía (autentica), en su "fair play"-de "gentlemen"-, en su flema o sangre fría. Y en la blancura de su piel, he dicho (con todas las consecuencias) Y rindo homenaje a un país, Inglaterra, la Gran Bretaña, mucho más seguro, para nuestros compatriotas emigrantes, sus hospitales y sus montañas -no como los otros o las otras, azarosos, inhóspitas, peligrosos (o peligrosas)- que las de nuestros amigos/tradicionales (de los de ahí enfrente, justo al otro lado, recen lo que quieran las leyendas) Por eso me cae simpático Boris Johnson y me hacen reír sus excentricidades y su torpezas. Que no nos van a hacer creer que es más inglés, más "british", más señero, el inmigrante pakistaní (Kahn) que le sucedió (en la alcaldía de la capital inglesa) Y le prefiero una y mil veces a la alcaldesa (ex) hispana de Paris, ¡por favor! ¿Y el Bréxit? Una querella de eurofuncionarios, de una casta extraña y ajena. ¿Y la Armada Invencible o la Invencible Armada (como ellos dicen)? Vientos de leyenda negra, holandesa en su origen (nota bene), que no inglesa. Que España se dejó barcos, galones, en sus costas, y su hegemonía mundial se me dirá, sí, of course, suya y a la vez de prestado, en nombre o por cuenta del papa de Roma (…) –como recordó certeramente Ramiro Ledesma-, aquí en Flandes en cambio se dejó -hasta hoy- una buena parte de su memoria histórica (…) De lo que tras treinta y cinco años de estancia aquí, me doy cabalmente cuenta. Que el tiempo no pasa en vano, y a mi me hizo anglófilo –quien lo diría- , en algunas cosas. En el (terriblemente doloroso) contencioso de Irlanda del Norte, por ejemplo. Dijeran lo que dijeran o pensasen lo que pensasen en los medios españoles. Por cuenta del papa de Roma (…)

Y fue ante aquella niña norte irlandesa ("british" o pro "british", of course) que descubrí como una pobre oveja asustada, que tenían semi-escondida, de incógnito, de vacaciones, hace unos años, aquella familia belga (católica, flamenca). “La voz de la sangre –la que allí oí- que nos liga a los destinos de Europa” (…)

Destello de Amor

En el verano boreal de aquí
la poesía sopla al viento
y me abanica y refresca,
cuando se para el Tiempo

Cuando las agujas del reloj
se paran con gran desconcierto
como si la Historia enmudeciese
¡qué amenaza! (y desconsuelo)

como si diese marcha atrás
y se volviese hacia nos (¡en serio!)
y nos persiguiese (al contrario)
por la tierra y por los cielos

¡Filosofía de la Historia,
Consolatio magna! (en secreto)
eso es lo que yo creí mi amor
mi credo, mi fe, pobre ingenuo,

fue lo que me movió hasta hoy
Y me hizo vivir (de sueños):
"reescapando" (a las derrotas)
¡Archiinmune al desaliento!

¿La Historia grande? ("Grande Histoire")
Y de lo grande a lo pequeño
"Pequeña historia" ("petite histoire")
De tú y yo (y mi amor por ti), ¡cielo!

“A la hora de la Historia
¡basta de historias!”, dijo (en verso)
aquel poeta de amor y guerra
heroico (y patético) y sincero

Y mientras esa hora llega,
quién nos pondrá el veto
a echar la mirada atrás
a nuestra historia (amor y celos)

Cuando yo era más joven
cuando aquí llegué ("huyendo")
y me fijé en esta (en aquella)
y al final en ti (¡qué tiempos!)

Tiempo de hallazgo y sorpresas,
Tiempo de siembra (en silencio)
tiempos de aventura (interior)
¿Donde están, donde se fueron?

De aquel Tiempo quedaste Tú
Como una sombra o un destello

Destello de amor, ¡te quiero!

LIMPIEZA DE SANGRE ( A Alerta Digital)

Alberto Buela, figura destacada –entre sus intelectuales- del nacionalismo argentino. Un nombre que retuve a mi paso y estancia –de un año y medio- por tierras del Río de la Plata, donde frecuenté esos medios ideológicos –en la orbita de Monseñor Lefebvre- a finales de los setenta. Brillando en la actualidad (a todo brillar, como buen argentino) en la órbita del movimiento (de origen francés) Nueva Derecha (Grèce-Nouvelle Droite) que inspira o patrocina el grueso de la corriente identitaria (europea) No digo que sea él quien se esconde tras el seudónimo de Sigfrido (R.)- del autor del articulo de Alerta Digital sobra limpieza de sangre (de los españoles) que habrá desatado la polémica. A mí que me registren. No tengo pruebas. Pero nadie me puede negar a la vez que su nombre y su obra y su trayectoria gravitan de cerca, de lo mas visibles, en su calidad sobre todo de divulgador de las ideas de la Nouvelle Droite en lengua españolas, en el articulo referido ¿Puro azar además su ascenso estelar en el universo de las ideologías, coincidente con el pontificado del papa Francisco del que se irguió desde el momento de su nombramiento en ardoroso propagandista? No creo en las meigas, pero hay las (…)
Escribo (casi) en estado de choque tras la lectura del artículo extenso y documentado publicado en Alerta Digital y del aún mas extenso y palpitante debate a base de comentarios –la mayoría por desgracia anónimos- a los que habrá dado lugar. Como si hubiera dado en la llaga. Como si el autor (anónimo) del articulo hubiera servido de detonante intencionadamente o sin saberlo, desatando las lenguas, que me diga las teclas o la pluma en muchos que venían rumiando un tema tan crucial y tan obsesionante en voz baja y de puertas adentro (de su casa) “Limpieza de sangre y de raza, una seña de identidad de la Tradición española” –titulo del articulo de Alerta Digital que aquí comento- , es un fuerte aldabonazo en la memoria colectiva como en la conciencia individual de los españoles. Si es en cambio fruto de una reflexión espontánea o, como así algunos no dejamos de sospecharlo, hecho o escrito o difundido por encargo –y con unos objetivos o designios bien precisos y determinados-, no deja ser una cuestión importante aunque ante la gravedad y la transcendencia de lo que en al articulo se defiende o se plantea, no deja de verse relegada a un (modesto) segundo plano. Como no es menos secundaria la hipótesis que aquí me atrevo a insinuar, de que el articulo mencionado no venga a ser más que una respuesta o un mero eco apenas con cierto retraso a lo que expuse públicamente en alguno de mis libros o de los artículos aun colgados en la Red, firmados y rubricados todos ellos (nota bene) con mi nombre y apellidos. Y me refiero en concreto al último de mis títulos, “Krohn, el cura papicida” en el que dedico todo un capitulo (“Mi opción por Europa de preferencia a la América ex - hispana”, capítulo cinco) al tema por el que viene ahora la polémica (y el griterío) Y también al articulo publicado –hace ya mas de cinco años (cinco) - a mi nombre en la revista Minuto Digital –asociada ahora en lo sucesivo a la cadena norteamericana Alt-News-, bajo el título “Calumnias del Padre Las Casas e Inmigración masiva", del que me da (cargado de indicios y sospechas) que fuera la razón ultima que se de diera baja a mi colaboración periódica con ellos hasta hoy sin que se me diera motivo ninguno (aunque tampoco yo lo pedí o exigí, seamos justos) No importa. O Félix Culpa!

¡Ja, ja, ja!

Descenso amor a los infiernos
de la Memoria ancestral
como un bajar –o un caer-
al hoyo (¡qué cueva espectral)

A la que me veo hoy abocado
como en un “viaje” (espacial)
"viajando" de alas (no “a caballo”,
de puro milagro ¡es verdad!)

Con el sol ya de poniente
en esta hora amor tan “especial”
cuando empezó el (gran) apagón
de luminarias (¡ay mamá!)

y sigo viajando yo solo
en plena debâcle (cruel, total)
cargando energías a tope
lleno de fuerzas (cual Superman)

mientras te escribo estos versos
solo en el vacío abismal
en sala de la tormenta (…)
un atardecer estival

mientras se marchan mis sueños
volando raudos, ¡ni avisar!,
y yo les digo “¡hasta luego!”
que espero el veros regresar

porque está escrito en los astros
-también en la biblia de papá-
y es que sois prenda de futuro
¡el mío y de la Humanidad!

porque si no volvéis
¿qué decir? todo me da ya igual,
y si moríis en el camino
¿quien no querrá ir a vuestro enterrar?

Cuando menos yo lo espere
justo el instante fatal,
cuando tú quieras mi amor
y me digas ¡Ya!  (¡Ja, ja, ja!)

Bronce y Blanca

Pasado que no pasa ¿y por qué?
Y es que nos envuelve y cobija
-poetas a la intemperie (...)-
y nos arropa en noches frías

¿Nos promete el futuro? no sé
Algo tangible (a mi medida)
A la medida de poetas soñadores
Que tratan de vivir al día

Y me olvidé mirar atrás
Y cuando miré -día sin luna,
cuando me pararon de fuerza-
seguí andando (¿o era otra vida?)

Y es que no me daba cuenta
de la ocasión (Félix culpa!)
del gran infortunio aquel
de tanta pena y desdicha

Que me estaba viendo libre
de escrúpulos y rutinas
como sin querer la cosa
y tu andando cerca mía

Sobrevolando mi planeta
Y mientras me mirabas fija
¡el sol te chorreaba amor
luz y vida y energía!

¿Como aviesa centinela?
No, cual sabia hada madrina
que da siempre a sus ahijados
lo que quieren, lo que buscan

Y buscando yo y buscando
encontré al fin -¡albricias!-
la fuente o mágica panacea,
¡Tu amor, fuente de mi poesía!

Poesía que promete
nuevas victorias (tras lucha),
nuevo amanecer radiante
¡Donde todo nos sonría!

(a mi bronceado gentil
como a tu dulce blancura)

Bronce y blanca, ¡mi divisa!