MI PRIMER ARTÍCULO SOBRE ARRIMADAS

Este sujeto, Alb(á) -de su primer apellido, dato todo menos trivial en Bélgica-, separatista catalán y del partido de Puigdemont, se ha permitido un insulto infame y deshonorante en público contra una representante nuestra (de todos los Españoles) Señales que no engañan -su gesto (innoble) y su apellido, y su senblante tan anómalo (y tan atípico)- que la venida de Inés a la guarida/belga está levantando ampolllas, y que era lo (único) que había que hacer, esa jugada genial (simbólica), que nadie -¿y por qué no?- se atravió hacer hasta ahora. ¡Animo Inés, y no te inmutes que ya damos de él -mi palabra- nosotros cumplida cuenta! (con la ley en la mano, y España por montera)

Anuncio a mis lectores que he optado por un (ligero) cambio en el titulo del primer artículo que dediqué en este blog a Inés Arrimada, habida cuenta de la campaña sucia y cobarde y repugnante de la que su fulgurante -y lograda- incursión en Bélgica- la han hecho objeto en las redes sociales y en los medios

¡VIVA TU MADRE! (Arrimadas en Belgica)

¡Salve Inés, Viva tu madre! Que nos estás enseñando el camino a todos los españoles, sin complejos y sin miedo y sin reproche. Un camino que pasa por Bélgica. Y gracias todas, por mostrarnos a todos la evidencia: que no son más europeos que nosotros, los catalanes separatistas -¡peste de hispanofobias y de Leyenda Negra!-, y que estamos aqui más en casa (chez nous) de lo que se sienten ellos. En Bélgica (francófona o flamenca)

Tiempo Feo

Ruje fuerte fuera el viento
Y se te cierran las puertas
Y cuanto más solo me veo
¡Más fuerte le doy a la tecla!

Escribir es sobrevivir
¿O es que aún no os disteis cuenta?
Que voy poniendo por escrito
Lo que bulle en mi cabeza

Y la tiene en sobresalto
Y la ocupa y la calienta
Y me impide de dormir
Y de hablarle a las estrellas

Que es gimnasia del espíritu
De mis nervios (y mis neuras)
De la que salgo hecho un as
Risueño y lleno de ideas

Y se levantan las nubes
Y los fantasmas se alejan
Mientras el Tiempo que pasa,
Pasa más lento y más cerca

Y las dudas se disipan
Que ya sé el qué hacer (¡de priesa!)
Que ya no soy aquel joven
¡Pobre!¡Como un alma en pena!

Y corro libre (¡a mi aire!)
Cual corcel en la pradera
Sin nada o nadie que le ate
Siempre a tu encuentro, princesa,

¡Poesía de un tiempo feo
Arte de sobrevivencia!
De un tiempo que yo no escogí
Y que no me gusta (¡de veras!)

Tiempo de Silencio (y ruido)
En estos tiempos del cólera
En los que me dio por amarte
¡Piensen otros lo que quieran!

Que se ama igual que respiras
¿Y se seduce “a la fuerza”?
(Lo que yo leo en tus ojos
Que a re-comerme se aprestan)

23-F, ANIVERSARIO

Nulla ethica, sine aesthetica. El aforismo (romano) que utilizó Nietzsche, de título de uno de sus ensayos, nos viene ipso facto a la mente ante esta foto que el semanario alemán Der Spiegel (fuera de toda sospecha) publicó a seguir al 23-F en primera página, provista o adornada de un recuadro, como una obra de arte, plástica y fotográfica, barroca o renacentista. No era para menos. Porque si aún hoy no sabemos qué pensar (exactamente) de aquello, si fue bueno o malo su desenlace –que yo de esas cosas (como diría Francisco Umbral) no entiendo-, algo en cambio tenemos más que claro: y es que esa instantánea (de la foto) redime con creces e inmortaliza a su autor –y coautores y demás protagonistas- piense quien quiera lo que piense y digan (aún) lo que digan los medios, y es porque proyecta una imagen hacia fuera en la que algunos –expatriados (de antiguo) por cima de los Pirineos- sin mucho esfuerzo nos reconocemos. De una España/diferente que con gestos como ese –heroico e inconformista para unos e irritantemente anacrónico para otros- se empeña en buscar y encontrar su vía de futuro en nuestro tiempo, y su puesto –de igual a igual- en el concierto de las naciones. Y ofreciéndoles tanta cobertura y tal realce, parece que así lo pensaron también en Der Spiegel (y muchos otros medios extranjeros). La vía –española, constitucional- del pronunciamiento. O del golpe militar (sin guerras civiles, sin chapuzas ni divisiones en la cúpula, ni indecisiones, quirúrgico y con éxito, como el chileno, heredero y tributario, por tantos y tantos conceptos, del del 36, el nuestro) (…). Que quise en lo más hondo –como tantos- que triunfara. Lo confieso
No hay mal que por bien no venga, dijo (o dicen que dijo) Franco cuando la muerte del Almirante Carrero. Y el fracaso (estruendoso) del golpe de estado del 23-F, estabilizó a la sociedad española en sus instituciones, fortaleció la convivencia, ahuyentando el peligro (próximo) de guerra civil, e hizo que muchos –Santiago Carrillo por ejemplo- le vieran (deo gratias!) las orejas al lobo. Y si hubieran triunfado, ¿qué? Un viaje a ninguna parte como nos lo ofrece el ejemplo –trágico y desgarrador a la vez- de los coroneles griegos. Y un pretexto –como anillo al dedo- para una invasión (aliada, como en Libia) en toda regla, lo que no lograron –de un tris- en el 45. Para ajustarnos de una vez por todas las cuentas -de la derrota de Alemania nuestra (fiel) aliada (…)- y sin que esta vez, los faldones eclesiásticos y las sacristías, nos sirvieran de vía escapatoria. Aunque no estaríamos como estamos, en Cataluña (…) Y sin ello -como vino a decir a la prensa uno de sus abogados defensores, en Campamento, que buscó sin exito (por mi negativa) el defenderme a mí también ante la Justicia portuguesa- no se explica mi gesto de Fátima (...) Por eso y mucho más ¡honor y rehabilitación al teniente coronel Tejero!

¿Imagen para la galería? Todo hace (hoy) pensar que Adolfo Suárez estaba al tanto de lo que ocurrió. ¿Arribista, “traidor”? Un “hombre de paja” –y no "un gigante en la niebla”- de las potencias vencedoras en la Segunda Guerra Mundial. Y al que -como el valor en las Ordenanzas de Carlos III, y como al general Gutierrez Mellado- se le suponen patriotismo y convicciones sinceras en su actuación

Estilo de Vida

¿Olvidadizo yo? ¡no (eso) no!, ¡Sí!
¡Eso es lo que tú eres, fuiste, Juan!
Y es que es de ahí, que ahí estriba
Ese ansia de Memoria ancestral

“Un atlantico”, eso creías:
tu vida oteando sin parar
entre gofres, de ese lado
del hemisferio mundo (y mar)

Hasta esa visión nocturna
-¡Oh que error tan garrafal!-
Del viejo puerto y su ancha rada
¡Oh Toulon! (costa provenzal)

¿Ciudad "turca" y francesa?
¡Qué! ¡Mediterránea sin par!
Sitio ideal de retiro
Y descanso en mi transitar

Fue esa onda ¡melancolia!
Como un maretazo fatal
Que me acometió el otro día
que evoqué al amigo (y su pesar)

Amigo de aquellos tiempos
Cuando todo se pudo (yeah!)
que me trae en el recuerdo
Su muerte extraña (espectral)

Cuando era aún inocente:
libre del desánimo (¡el Mal!)
(Como me embarga ahora
cual crepúsculo sideral),

con sentimientos encontrados
-¡Jean Claude!- de empatía visceral)
En el momento o minuto justo
que mi alma nacía ¡Verdad!

Un estilo de vida el suyo
tan semejante y tan dispar,
estela de luz de/noche,
¡eso es lo que él dejó al marchar!

Y eso es lo que te ofrezco a ti (amor)
Un estilo de Vida igual
al suyo, y no al de su muerte
Que de eso (amor) ¿qui lo sa?

Pátina del Tiempo

Ya pasó, ya pasó ¿el qué, Juan?
El Domingo, con su "nada",
esa que vio Paco Umbral :
¡flor (gris) de desesperanza!

Y es que se había ido (“evacuado”)
lo que más nos la ocultaba
¡El evento "más terrible"
de nuestra aciaga jornada!

Del que sólo me percaté
en lo alto de la montaña
A la que huí despavorido,
raudo, y a marchas forzadas

como un Zaratustra (en joven)
después de la caida mala,
cuando estalló  todo en mí (¡añicos!)
¿El qué, Juan? (¿ cosas sagradas?)

Eso creí yo casi hasta hoy,
Cual la infancia bien amada
hasta que se me fue el velo
y vi (de frente) a la Nada

que me acometió despacio
y cegaba y deslumbraba,
y en lo más hondo y negro.
de nuevo yo despertaba

Y vi la Vida, la mía,
cual fue, no tan desgraciada,
Y la Historia de mi vida
de mi vida y de mi alma

Cual flor de cerezo al caer
Que huirá en silencio, callada,
Despegándose suave
A la luz de la alborada,

y al Amanecer de una vida
-¿desierto de noches blancas?-
en el medio de los míos
¡cuerpos nobles, puras malvas!-,

Y eso es lo que te ofrezco ¡femme!:
la llama de mi esperanza,
y la pátina, en mi rostro,
que el Tiempo me dejó (y la Raza) (…)

COLÓN, EL VUELCO TRIUNFAL

Guerra de cifras -y de nervios- en torno a fotos como ésta. Pero hay que rendirse a la evidencia: la plaza de Colón, (desbordantemente) llena. Lo que hace perder a algunos (o algunas) los papeles, y lo que no escapa a la prensa extranjera (por ejemplo, a la belga flamenca) Un vuelco triunfal de la situación ¡Ya era hora!