Soplo de Amor

Te arrastra la riada, Juan
Que ruge ahí al lado y te aplasta,
Déjala, apártate, vela pasar
Que hay un antes y un después de esa plaga

Y en busca de un asidero
Tus ojos clavan sus garras
Igual que la lava ardiente
Que me funde que me abrasan

Igual que un imán mágico
Que me atrae y que me llama
Y me fija e ilumina
Y despeja al trasluz mi mirada

Y salí de aquel trance curado
De tanta matadura extraña
tanta fatiga y tanto choque
¡y en trizas sueños y esperanzas!

O limpias mas bien, mas lisas
Mas brillantes y expurgadas
Al cabo del desaliento
Sin tanta pega y tanta ganga

Y salí ufano y risueño
Y dispuesto a dar la cara
A conquistar todo un mundo,
A hacer mía esta tierra extraña

Y a enarbolar mis banderas
A cual más reina, (a cual más alta)
Para que me veas tú mi reina
Y me hagas signo en lontananza

Que si tu amor al final vienes
Como yo te espero –¡y cuanto tardas!-
Se me van las ideas negras
Y sigo en pie enhiesto –y sin mancha!-

Y tras mío, una jauría de perros
¡Cuanto rugen cuanto ladran!
Y cuando vuelvo la vista
No hay nadie, vacío, no hay nada

Y ahí está la clave del enigma
la Nada nauseabunda y calva
a trepar a la ligera
y a saltos y a zancadas

(sin que se me enganche el alma)

Un soplo, una liviandad, tu amor
Y sin él, no me queda nada

SALÓ, LA AGONIA DEL FASCISMO

CasaPound. El rostro juvenil transgresor y desafiante –“los italianos primero”- y anticlerical (no se olvide) del neofascismo italiano, renaciente aún

La caída del fascismo fue un resurgir de la tragedia antigua como lo fue la derrota de Alemania. Como lo ilustró la República social (RSI) –más conocida en francés como la République de Salo (ó)-, cuya historia me puse (febrilmente) a leer –en ejemplar de la Casa de Lectores- en mi fase de enroque universitaria (principios de los setenta), justo antes de volar al seminario (tradicionalista) de Ecône. ¿La voz de la sangre –la que entonces oí- que liga los destinos de España e Italia (y Europa)?
¿Muerto el perro se acabo la rabia? Un refrán castizo que me viene a la mente ahora con la movida de la exhumación (en grado de tentativa) de los restos de Franco y el formidable revulsivo -sobre todo entre jóvenes- que ha producido (y lo que aún se espera) Y es que muerto el PP (un decir) se acabaron los complejos y la amnesias y las lagunas de memoria tanto de la historia europea como de la española. De la historia de la Segunda Guerra Mundial, me explico, y de su capítulos tan cruciales de la agonía del fascismo y de la derrota de Alemania, tabúes intocables y en poder de los garantes de o políticamente correcto desde la llegada de la democracia (a la española) Del primero de los dos capítulos mencionados –del alemán- me ocupé más hasta ahora este blog, del segundo menos ¿Por qué?, se preguntarán algunos. 

Poesía a la Intemperie

Voy marchando en pos de un sitio
Al manto umbrío de la noche
Que me espera allá en silencio
Que me arropa y me protege

No hay gritos ni murmullos ya,
Ni tumulto o indignación, ni roces
Y paseo solo como un rey
Solo entre elfos y entre duendes

Y me echo a dormir a mis anchas
A pierna suelta en el bosque
mientras me recojo y entro en mí
Un soplo suave siento, voces

Y me desperezo y despierto
Que hay quienes ven y me oyen
Y agudizo el oído ¿qué dicen?
¡Tchiss, tchiss, silencio, que duerme!

(Los pájaros en lo alto
Las ramas de los árboles
Las sombras que pasan raudo
Cogen ritmo, se detienen)

Y ese es mi estilo de vida
Dormir al cielo raso ¿me oyes?
Que no es panacea ¡oh no!
De una clase sólo de gente

De los que siempre me despido
Sin dejar de desearles suerte
A la luz de las estrellas,
las de los caballeros durmientes

¡Que no les despierte nadie
Que nadie ni nada altere!
¡Viajen solos por el mundo!
En busca de un camino, de un puente!

Y así veo pasar los tiempos
¡Bendito sea el tiempo agreste
y es porque él nos hace a ti y a mí,
¡más fuertes y más valientes!

De niños tiernos que éramos
Todo nervios, desfallecientes.
Nos insufla un chorro de energías,
Y nos hace mitad héroes, dioses

Que se abrirán un camino
A caballo o a vida y muerte
Y ni yo me reconozco
Lleno de fe y optimismo ¡Y temple!

Y así durmiendo y durmiendo
quedo a esperar, mujer liebre,
cuando no me queda nada,
más que una poesía a la intemperie

HITLER Y LA LEYENDA NEGRA

La más reciente novela de la memoria de la División Azul, “la Blau”, -División 250-, que hizo barrer (de un soplo) en la mente del Fuhrer sus prejuicios (de nacimiento) contra los españoles. Grandes convidados de piedra -aquellos divisionarios heroicos- en la operación de reescritura de la historia de la guerra civil reemprendida (con fuerza) tras la movida en torno a los restos del Caudillo, promovida y patrocinada por el actual gobierno socialista. “Si los españoles hubieran estado de nuestro lado, no hubiéramos perdido la guerra”, hace decir el autor -catedrático de historia en la Universidad de Santiago de Compostela- a una alemana de las que en homenaje y recuerdo de la División Azul testifican en sus páginas. Eco, como un gemido como un lamento de la memoria colectiva alemana que discurre hasta hoy semisecreta y sigilosa en los hogares de allí, a la hora de los recuerdos y de las confidencias. Prenda de esperanza en el futuro, en señal de victoria. En la guerra civil española interminable y en la fase de internacionalización del conflicto de memorias antagónicas por la que aquella atraviesa ahora
La lucha por los restos, que me diga por la exhumación, traslado y nueva inhumación de los restos de Franco, no deja de hacer estragos en la sociedad española ni de acaparar la atención de los medios, prensa española y extranjera, y no se ve menos acompañada de una sutil guerra de propaganda –léase de propaganda de guerra- en lq que se mezclan por parte iguales lo histórico y lo ideológico. Y el flanco mas desguarnecido e indefenso –y a la intemperie- del primero de los planos mencionados, léase sobre Franco y el franquismo en us aspectos históricos y biográficos lo es la alianza alemana en la guerra y en la posguerra (española) -durante la segunda guerra mundial- con el espantajo de Hitler de por medio como era lógico de prever. Y un barómetro de lo que se esta riñendo en ese flanco -y también de lo que nos espera- lo son los artículos e informaciones en la prensa española sobre ese tema como lo ilustra un artículo (de ABC) profusamente documentado –al menos en apariencia- referente a Hitler y a la Leyenda Negra (antiespañola) donde en una sabia mezcla de verdades y de falsedades el lector no sabe bien al cabo de la lectura de qué lado de la balanza deben inclinarse sus preferencias. Y en lo referente a la documentación de lo que en ese articulo se expone se basan todos mis reparos en una de las principales fuentes que se evocan, las conversaciones privadas del Führer en su puesto de mando la Guarida del Lobo (Wolfschanze) en Prusia oriental durante la guerra, que todo el mundo cita al tuntún y todos a un tiempo no dejan de adjudicarle un valor –secundario, relativo- de texto apócrifo.

TRAMPA DE LA ALMUDENA (CON PERDÓN)

Carmen Calvo, ministra (socialista) de Igualdad recibida en audiencia –y en plena movida de los restos de Franco- por Monseñor Parolin, Secretario de Estado y una de las figuras sin duda de más talla (y poder e influencia) en la Curia actual. En su trayectoria no obstante figuran sus etapas hispanoamericanas, de Méjico y Venezuela, y pesan pues (pesadamente) sobre él -y sobre todos nosotros-, por culpa sobre todo de la primera de las etapas aquellas, la (funesta) tradición vaticana de “arreglos” (¡lagarto, lagarto!) con los poderes establecidos al precio de dejar en la estacada –y al riesgo de la pena de horca (…)- a sus más fieles y devotos defensores como en Méjico, al final de la guerra cristera, y como estuvo en un tris de ocurrir en 1936, en la guerra civil española) Y pesan más todavia en el contexto actual los escandalos (sexuales) a escala del planeta en los que la iglesia del concilio se ve desde hace años envuelta. Y pesa aún, igual o más, el silencio -preñado de negros presagios- de vaticanistas de la prensa española digital, siempre de lo más locuaces, incluso en los más delicados o melindrosos temas de actualidad eclesiástica o vaticana (como Fernández de la Cigoña) La tentación pues -del arreglo/vaticano, del chantaje socialista, de la componenda vil y de la alta/traición en resumidas cuentas- amenaza de ser fuerte por demás otra vez: ¡No a las cortinas de humo! ¡No a la trampa de la Almudena! ¡El Valle no se toca!
Con la iglesia hemos topado querido Sancho. Una y otra y otra vez. La pesadilla sin fin. ¿Por qué? Dice el refrán o adagio antiguo que el hombre es el animal que tropieza dos veces en la misma piedra. El español ¿más hombre que los demás hombres? ¿Por más católico (o clerical)?, puede ser (…) Dijo Spengler aquello de que los pueblos que no aprenden de la historia están condenados a repetirla, una glosa que les gusta mucho repetir a los españoles y oírla también, se conoce que como quien oye llover. Porque hacen (la mayoría) siempre lo contrario de lo que en ella se predica (…) Y la historia reciente esta más que clara en lo que aquí nos ocupa. Tardo franquismo (o franquismo tardío que es lo que quería decir con la expresión aquella Francisco Umbral). La época de nuestra historia cuando el Vaticano tuvo más poder temporal (léase político religioso) que nunca, o de lo más visible comparado a los demás años de régimen cuando -tal y como lo explico en uno de mis mi libros- el Papa de Roma fue nuestro jefe de Estado en la realidad. Y casi tanto como él, por vía de consecuencia o por propia definición, el Nuncio de Su Santidad.

Samba de Alegría

¿Negra la melancolía
que me persigue sin pausa
de este y del otro lado,
en Europa y en America (“Latine”)?

¿Religión del honor?
“Corruptio optimii pésima”
Lo que me hizo hombre ¡quien soy!
No una superstición ridícula

Y me barrió el miedo del cuerpo
A la Nada, a la Muerte (a ambas juntas)
y me entraron las ganas de vivir
bandera en alto y fe viva

¿Negra o blanca esa peste
que me sigue aquí día a día?
Si fuese negra, sin luces
ni aurora o declive, se vería,

sin la luz de tus ojos
tus ojos de mujer/niña
Que son los que me dicen
que no erré –que era mi ruta-

ni me equivoqué de estación
a la Via Appia –no a “la otra” (Antigua)
y el dia que se apague esa luz
entonces sí, tomaré altura

emprendere yo raudo el vuelo
¿que qué era lo que me retenía
si no tú en lo hondo del refugio?
¡Raudo antes que se haga tumba!

Por ahora aguanto y espero
la bandera en alto ¡pura!
En el pasillo desierto
cara a la Sombra que me espía (…)

O en el muelle, en el andén
de pie, como una piña
Que se me note, que me veas
¡Me veas tú en la lejanía!

Y se haga la luz ¿Ya?
¿Qué es ese ruido, esa algarabia
de la música negra? ¿samba?
Sí, del blanco “Brasil” ¡qué alegría!

Pavés de la Gloria

No me daba cuenta, amor,
Entre obsesiónes y sombras
Poblando bien mi mente
distraída, y aturdiéndola

Cuando de golpe observé
en medio de las zozobras
que se había ido de pronto
sin avisar, ella sola

esa plasta de malestar,
día a día, hora a hora,
que ahuyenta ganas de vivir,
y esa fuerza de rompeolas

que es lo que fui, hasta hoy
en mis sueños e ideas locas
en ese ímpetu juvenil (¡fui asi!)
que querían romper ¡a posta!

Y me impedían sobre todo
Mirarme al espejo, sin bromas,
Ver lo que me caracterizaba
¿El qué? ¡La Unción, la "Corona!

Que anunciaban mi apellido
Y mi nombre -Juan-, (¿qué otra cosa?)
y -¡en la prensa papel también!-
la irradiación en las ondas (...)

Lo que hizo de mí un paria,
y crucificaba mi honra
¡Y me alzaba justo a la vez
en el pavés de la gloria!

De lo que hasta hoy me sustraje:
resistí (de palabra y obra)
¡Qué vértigo, qué alturas
del Destino y de la Honra!

Y yo sólo en cambio queriendo
buscarme sólo unos huecos
en la vida de a diario
y en los hoyos de la Historia

De miedo –¡pavor! al vacío
entre peñascos y rocas,
mi única vía de escape
al cabo de la Derrota

Que emprendí hace ya tanto
Yo y esa juventud (¿española?)
Indefensa, sin norte o rumbo
(¡Tragedia, lúgubre, horrorosa!)

En busca o en pos de un futuro
Y antes que eso, de pan y de hon-ra
Y de amaneceres radiantes
Que me negaban (¡idiotas!)

Y tras el trecho recorrido,
me veo y les veo ahora
Los que de mi se reían (…)
y me entra la risa loca (...)

La vida me dio la razón
(¿Y cuál fue tu secreto, sin bromas?
El ser fiel a mi mismo
Y el saber amarte ¡Loca!)

(Y los "ungidos" huyeron (...)
¡Cómo me río, preciosa!
"Qien ríe el último, ríe doble"
grito ¡sin pelos en la boca!)

("Tau -hebrea- en la frente"
¡chiste o broma insidiosa!)