Solsticio Invernal (poesía en domingo)

¡Cuestión de ritmo, princesa,
toda la angustia y zozobra
de un siglo, de una época
-y de sus hijos (“malditos”)-
que perdió el tino y el ritmo
y lo busca y no lo encuentra!

Cuestión de ritmo mi vida,
mi quehacer, mi día a día
entre bonanza y tormentas
sucediéndose a su aire,
a un ritmo de guerra (y fiesta)
que me arrastra, que me lleva
como el viento huracanado
-sin perder la compostura
y en su sitio la cabeza (...)-,
esperando la mañana
o mi noche bruja (“¡el “Grand Soir”!)
y el retorno de los brujos
de en medio de la maleza

Que mi vida se eche a bailar
y entren los duendes en danza
y me embriague de amor (por tí)
siempre cuerdo siempre sobrio,
sin perder el ritmo (o casi)
siempre entre danza y danza
al sol, o bajo la luna
o a la luz de las estrellas
(como el baile de Zaratustra)

Que me llaman, que me invitan
entre guiños y entre risas
a una gran fiesta en los astros,
y voy y cojo y pierdo el paso
y el ritmo en la gran danza astral

Y una vez y otra (¡y no decaiga!)
como un beodo o un poseso,
bailando y bailando sin más
y siguiendo el ritmo del sol,
de los astros, que viene y va
como aquella danzas negras
-¡único blanco yo (u otro quizás)!-
bailando y nadando al compas
de las olas de aquel mar
(negro) de luces flotantes
de un brillo de nácar (dental)
bajo un signo en negro y blanco
(cuando sali de Portugal)

Que así se pase mi vida
hasta que llegue la hora
de actuar, de vivir o morir
(de un tris todo y sin parar)

A tí mi Dulcinea (de luz)
en este Solsticio Invernal,
estos versos y esta fiebre
que no baja, que no cede
desde que te conocí
¡Que me hace vivir (y soñar)!

Vientos de guerra. Noche de Paz


Dan las once (es de noche)
mi mente se pone en danza
entre mil sueños y sombras
en un baile de fantasmas

¡Oh noches belgas de invierno!
(¡noche oscura de mi alma!)
que alumbraron mis poemas
como señales de alarma,
que hicieron de mí poeta
cuando menos lo esperaba,
cuando dudaba el destino
y se me iba la esperanza,
cuando aún estabas lejos
de mi vida (y de mi errancia),
lejos del momento justo
que te abriste a mi mirada.

Que estaba escrita en los astros
la clave de tu jugada (…)
que vi, y que cogí al vuelo
antes de que tú me hablaras.

¡Almas predestinadas, sí,
no te rías, descastada!
Que fue verte y te amé,
pensaran lo que pensaran,
perdido errante -¡y en guerra!-
y hundido en una hondonada,
sin la menor sombra o duda
que serias mía, reina,
“mañana por la mañana”
(que cantó el poeta loco)

Sin violencias ni mordazas

¿TANIA SÁNCHEZ PASIONARIA EN CIERNES O MOSQUITA MUERTA?

Arconovaldo Bonacorsi, el conde Rossi, procónsul o virrey fascista (o qué sé yo) de la isla de Mallorca el primer año de guerra. Alguien que conocía bien a las mujeres –que le admiraron y aclamaron (a las pruebas me remito)-, según se deduce de una novela biográfica que le esta dedicada (“La noche del diablo”) “Será siempre un pardillo, Julián. Ninguna mujer va obligada nunca a ninguna parte", le dijo al capellán español que le impusieron –para su salvación espiritual- las autoridades de la isla. Y Tania Sánchez está jugando ahora –lo mismo mutatis mutandis que las milicianas aquellas apresadas durante el desembarco rojo en la isla, por las que el cura intercedía-, el papel de compañera fiel (en política) de Pablo Iglesias, por/amor tal vez y también porque le da la real gana. Y como tal hay que juzgarla, por separado, por lo que es y por lo que puede llegar a ser, ella solita. ¿Una nueva Pasionaria?

Tania Sánchez, la compañera sentimental de Pablo Iglesias, de lo poco que la he visto –en video- me parece una mujer joven (que lo es) sin duda inteligente y muy preparada para la vida moderna –en política me refiero- como lo habrá demostrado hasta ahora y me parece también una joven triste con un halo de tristeza y melancolía inseparable de su semblante aun cuando sonríe y se le iluminan un poco esos ojos azules de un azul claro de otoño para expresarlo con eufemismos.

Los enrabiados (enragés) de mayo francés del Sesenta y Ocho se caracterizaron por aquello mismo por lo que se verían inmortalizados –por el nombre-, esa rabia incontenible que estuvo a punto de derrumbar un estado tan sólido y tan a prueba de embates y embestidas como la V República (del General De Gaulle) y con la que se retratarían con creces en la ocupación del teatro Odeón y de la Sorbona y el rastro de mugre y destrucción y de caos y de anarquía en todos los aspectos que dejarían a su paso.

"SALVE ROCIERA" Y PALMAS Y CASTAÑUELAS ¡VERGÚENZA AJENA!

Instantánea del cante de la salve rociera –de cante flamenco- durante la ceremonia de funerales celebrada hoy en memoria de Fabiola, reina de los belgas. En la foto, de negro, una prima hermana de la reina. Mis respetos (en señal de discrepancia) ¿Voluntad de la difunta –esa salve rociera- o apaño de última hora de la iglesia española o de los grupos que mangonean en su seno y que han hecho (abusivamente) de lo flamenco andaluz su buque insignia en materia litúrgica? Y más aún de puertas afuera (...)

Salve rociera. ¡Aparte de mí ese cáliz! Rendí tributo de homenaje sincero de palabra y obra como aquí ya lo tengo explicado en mis útimas entradas, a Fabiola reina española de los belgas y tal vez eso me da más libertad interior y quizás también un suplemento de fuerza moral a la hora de expresarme en tonos críticos como aquí lo voy a hacer por el espectáculo (insólito) esta mañana en la catedral de Santa Gúdula (y San Miguel) de Bruselas.

Siempre me desconcertó y me desazonó un poco también -lo confieso aquí sin tapujo ni rebozos- la polisemia tan desconcertante (¡no me digan!) de la palabra flamenco (en español) ¿Será que el cante nació aquí, en Flandes? Esa es la pregunta –un tanto obsesionante- que me venía otra vez a la mene repasando en video las instantáneas del funeral de esta maña a la memoria de Fabiola reina española de los belgas. Un legado del Flandes hispánico –de los Países Bajos católicos del Sur, “les Pays Bas espagnols”- de los tiempos (¡ay dolor!) del emperador Carlos V nuestro señor. Gitanos aquí no faltan (gitanos del norte, me refiero, y no menos gitanos desde luego) Tal vez que ante el espectáculo de hoy en la catedral haya que rendirse a la evidencia.

FABIOLA DE LOS BELGAS Y EL DUQUE DE ALBA

Don Fernando Álvarez de Toledo (retrato de Antonio Moro), el Gran Duque de Alba. Un asignatura pendiente –mucho más vieja y antigua y urgente que la de Leon Degrelle- de la reconciliación definitiva entre españoles y belgas. El Duque de Alba irreprochablemente fiel –lo que muchos belgas le reconocen- a la política de rigor que le dictaba desde el Escorial el rey Felipe II, salvó lo que salvarse podía, y es porque obligó a la insurrección protestante que llevaba incubándose desde hacia tiempo, a salir a la luz y a actuar a partir de entonces a cara descubierta, con lo que hubo un deslinde general de los campos en liza, de un lado la Unión de Utrecht, protestante, y del otro los católicos de la Unión de Arras -bajo la enseña de la cruz de San Andrés o de Borgoña-, el partido de los amigos de España por estas tierras

Tardé creo que una hora larga en ver cumplido mi empeño de rendir homenaje póstumo a Fabiola de Mora y Aragón reina española de Flandes como la habrá homenajeado la prensa española. No éramos cuatro gatos desde luego, el cortejo fúnebre –en el momento que yo llegué- daba casi la vuelta a la manzana –enorme- del Palacio Real de Bruselas, y entraba al palacio –pasito a paso- tras atravesar las grandes verjas y el patio enorme a la entrada e iba subiendo las enormes escalinatas aquellas hasta el primer piso, hasta entrar –siempre paso a paso- en una gran antecámara donde estaba instalada la capilla ardiente y donde se encontraba el féretro de la reina de los belgas, de cuerpo presente, que a fe mía que me deparó cierta sorpresa, porque no me lo esperaba o más bien porque no me había visito nunca en una igual –lo confieso- de rendir homenaje fúnebre a una figura egregia la que fuera, sin duda que fue por eso.

Para descender de nuevo en una fila paralela a la de los que subían, pasando justo antes de la salida delante de varios libros de pésame puestos a la disposición del público, en uno de los cuales dej constancia –con mi nombre y apellidos- de mi visita yd e mi homenaje sincero –“en testimonio de respeto, lealtad y agradecimiento”- a la reina difunta. En su mayoría -los integrantes del cortejo me refiero- eran personas ya de una cierta edad –como yo (dirán aquí algunos)- y también familias con toda una recua de hijos o nietos en redor lo que le da baal aire fúnebre del acto ciertas dosis de optimismo, en prenda de futuro sin duda alguna. No me vi nunca en una igual ya dio y si me lo hubieran dicho hace tan sólo tres años ni me lo hubiera creído, entretanto ha llovido mucho por tierras de Flandes como hubiera escrito Eugenio Montes, y en España más si cabe con todo lo sucedido de crucial y de tan decisivo en todo este tiempo para el presente y el futuro de los españoles.

JORNADA DE REFLEXIÓN DEL 13-M Y GUERRA CIVIL DEL 36 RÉPLICA A PABLO IGLESIAS

La jornada de guerrilla urbana a escala nacional del 13 de mayo del 2004 (13-M), a seguir a los atentados del 11-M coincidiendo con la vigilia electoral fue el reencenderse de la guerra civil del 36 después de las violencias de la transición y del tardofranqusimo que no fueron ma que una continuación aquella también. Y el 15-M con el clima de algarada callejera en permanencia que hizo reinar en calle y plazas de las principales ciudades española no habrá sido hasta la fecha más que el último episodio de aquella, y tanto en una efemérides como en la otra (tan tristes las dos) cupo a Pablo Iglesias un papel importante (aunque tal vez no tanto como él dice) El que avisa no es traidor, y de ese individuo cabe esperarse todo en el futuro inmediato, pero hay algunos que no parecen darse por aludidos. Elecciones en el futuro próximo ¡Atención al disco rojo de Vallecas!

“La guerra de los ochenta años”, nuestra guerra civil del 36, así la llamé, y lo mismo que lo dije lo mantengo. De la que una de sus resurgencias o coletazos principales en la última década lo fue sin duda la operación de guerrilla urbana a escala nacional del 13-M, la jornada de vigilia pré-electoral a seguir a los atentados del 11-M. Pablo Iglesias dice ahora que el que lo planeo todo fue él, o digamos que no lo dice así o no del todo porque si así fuera podría caerle encima el peso de la lay –y el cielo encima también-, por eso dice que fueron los de su facultad (o el que andaba allí de sheriff o de ayudantes del sheriff de entonces que según dicen lo era el número dos de su partido, Monedero)

El PP es el mal menor en el régimen democrático que surgió de la transición, el dique que impidió el derrumbe y la ruptura guerracivilista o la vuelta al 36 o al 14 de Abril (lo mismo me da que me da lo mismo)- como mutatis mutandis la democracia cristiana fue la barrera que impidió en Italia el asalto al poder de los comunistas tras la terminación de lal segunda guerra mundial en el 45. La Democracia Cristiana (la DCI) se hundió con el centro-sinistra y a seguir se hizo el harakiri por su colusión con la corrupción estricto sensu –léase con la delincuencia violenta y el crimen organizado.

ERREJÓN Y SU PAPÁ

Una foto para la historia (genealógica) de Podemos. En el centro el líder de Syriza, previsible señor del mañana en la política griega, a su derecha un veterano resistente anti-nazi –allí por lo menos tiene alguno de ellos (más o menos) presentable- y a la derecha de este la diputada que se ganó un chorreón (de agua) que le lanzó el portavoz de Amanecer Dorado, Kasidiaris, en un programa de la televisión estatal griega, que estaba ya harto de que la otra no le dejase hablar -secundada por otra particpante en el programa diputada comunista (nota bene) que al final se llevó las bofetadas o digamos bofetaditas (...)-  sin dejar de proferir improperios, y calumnias y difamaciones y acusaciones en contra suya, por lo que –entre paréntesis- está pagando los días que corren en pena de cárcel (preventiva), él como toda la plana dirigente de su partido. ¿Esa es la democracia “a la griega” que quiere importar Podemos en España? Y a la derecha de Pablo Iglesias, el pequeño Errejón (como no podía ser menos)

Iñigo Errejón pese a su cara de niño arrastra ya un pasado –como dicen aquí en Bélgica (como dijeron de mí algunos sin ir más lejos)-, del de “hijo de” aunque sólo sea. Su padre en el curriculum que circula de él en la red se ve descrito como un veterano político de izquierdas de los tiempos de la transición –que empezó no obstante su carrera política en la UCD-, funcionario (sic) de la alta administración del Estado. Pablo Iglesias, su novia, él mismo Errejón, todos ellos como cortados del mismo patrón cumplen a rajatabla ese perfil de hijos de políticos –y políticas- (de izquierdas) veteranos de los tiempos de la transición o del tardofranquismo.

Y otro común denominador que les une a todo ellos es la facultad de Políticas de la Complutense de donde proceden todos, y de la que ya hablé aquí –del pasado (azaroso) de la misma o de su infancia y de su nacimiento mismo si se prefiere, de facultad aparte, en los tiempos del tardofranquismo tardío –principios de los setenta- cuando la alcancé a conocer un poco por dentro. ¿Una operación de recambio de la clase política de la transición el lanzamiento de este nuevo partido o una maniobra de desestabilización de altos vuelos con mentores y padrinos nacionales y extranjeros? Que cada cual de la repuesta o haga la apuesta que se le antoje que aquí algunos ya saben cuál es la mía.

VERACRUZ MÉJICO Y LA GUARDIA CIVIL ESPAÑOLA

Vladimir Putin encarna el regreso de Rusia al (sub) continente americano tras el desmantelamiento de la Unión Soviética. Y conforme a las directivas de Real Politiek –y de estabilidad- que inspiran y orientan en lo sucesivo la presencia rusa en al el terreno de las relaciones internacionales la Rusia de Putin viene ahora a ofrecer un balón de oxígeno a regímenes bolivarianos enfrentados a grandes dificultades internas todos ellos, igual que se lo ofrece ahora España y su monarca Felipe VI con la cumbre de Veracruz al régimen y al gobierno mejicano puestos en solfa por su opinión publica por culpa de la situación de violencia terminal –ligada al narcotráfico- que conoce el gran pais (ex) hispano

Méjico tierra de volcanes, así se titulaba una de las lecturas de mis tiempos universitarios, de un autor en la órbita cristera (para entendernos, y hablando en claro) Y a fe mía que la actividad volcánica allí se en encuentra hoy en plena erupción, no me digan. El narcotráfico o la puesta al destape de un estado fallido. A saber el régimen surgido de la revolución mejicana de 1909 que no conoció –ellos sí que no- ni transiciones ni constituyentes de ninguna especie en los más de cien años ya transcurridos desde que aquel dio inicio sobre la ruinas (humeantes) del porfiriato aborrecido, léase el régimen liderado –próspero y longevo- por el presidente Porfirio Díaz que acabaría exilándose en Francia, patria de adopción o sentimental de muchos mejicanos desde los tiempos de la Emancipación Americana.

Dicho eso, y a falta informaciones de primera mano sobre la situación tan explosiva y a la vez tan cambiante (por propia definición) en un país de volcanes y precisamente por eso creo que se impone el andarnos con pies del plomo en el tema, evitándose el embalarnos al ritmo y en el rumbo que nos marcan los medios de la Prensa Global, especialmente de España donde hasta ahora se habrá observado no obstante un silencio cauteloso y no menos sintomático tal vez, sobre la situación de violencia (terminal) que viven los mejicanos las horas que corren, tras la que parece confirmarse como una verdadera masacre (a manos de sicarios del narcotráfico) en el estado de Guerrero.