Vía Láctea de belleza (poesía en domingo)

¡Lengua mía, vida mía,
Patria mía y de los míos!
Y de mi memoria (oscura)

Acento y aliento en fuego,
el de un mundo en agonía.
Crece o muere: ¡irrumpe
en tu pureza y grita!
O te adulterarás si no,
en una charca “latina”:
de fuerte y vigoroso que eras
te harás blandengue y sin vida

¡Acento propio, misterio
de fe y de ortografía!
Cruz y raya, ser o no ser
¡Mi luz, mi norte y mi brújula!

En la encrucijada terrible
de un gran choque de culturas
entre una memoria ancestral
y una rebelión mestiza

¡Español de la Península!
Lengua madre de mi estirpe
de mi tierra/madre europea
que se perdió algunos siglos
en una quimera enfermiza
sin olvidar sus raíces
ni su punto de partida
Y saldrá adelante (¡sí o sí!)
más fuerte y vivo que nunca
libre de trampas y enredos,
de una maleza insidiosa
de "mestizales" lingüísticos
y mil complejos de culpa

¡Árbol de luz majestuoso,
Santo Grial, el de mi idioma!
Que despliega su ramaje
en la Era de Tinieblas,
bien plantado y enraizado
en lo hondo de la Memoria,
resurgiendo milagroso
entre ramas arrancadas
por el viento de la Historia,
de aquel español de América
que murió al nacer (de pena)

¡Castellano español, lengua madre,
poética y además profética
que esparce su verdad al viento
en cantos de amor y de guerra
que nacieron de muy hondo
en el alma del poeta!
En su larga travesía
por los desiertos de Europa

Al cabo de un peregrinar
solo entre el cielo y la tierra
mucho más antiguo aún
donde puso su fe a prueba
en sí mismo y en los suyos
que era lo que se ventilaba
en aquellas cuitas enfermas,
perdido y desamparado
en la América ex - hispana
que renegó de su historia

"Ea, ea, que ya pasó
que al final valió la pena
y hallaste lo que buscabas",
le susurra al oído la musa
en lo hondo de una noche
de negrura y de tristeza

Un camino de perfección
entre Memoria y Natura

¡Camino real, Vía Láctea
de horizontes de belleza!


¡Cuánto arropa la oscuridad!
Me arropa hace mucho, mi amor,
Por qué, no te lo sé explicar,
por qué me entona y me conforta
y más aun cuando tú no estás

Y me arropa  la penumbra
relumbrante de mil luces
en la noche fría invernal
del estanque de película
de una ciudad/mujer fatal,
de lo aterido del frío,
sonriéndome al pasar

Y me caldea el mal/de/ardientes
más fuerte y recio que un coñac
de un amor al fuego lento.
El mío por tí, mujer ¡Piedad!

Un fuego entre llama y brasas
humeantes, por apagar,
que me consume y me alumbra
de sus rayos de luz astral

Hijo (“enfant”) de la Noche
que te adoptó al final
al cabo de tu odisea
¡Eso es lo que tú eres Juan!
Me sopla al oído el duende,
cansado ya de buscar
un sitio al sol, de día
donde pudiera (yo) brillar

Por eso te canto de noche
bella durmiente del bosque
(del bosque de la gran/ciudad)
como los búhos tecolotes
de aquel Méjico colonial.

Joyales de una memoria
viva, irredenta y sacral
cual trofeos, que te ofrezco
mujer terrible ¡Torre infernal!

FABIOLA REINA ESPAÑOLA DE LOS BELGAS

Boda de Balduino y Fabiola, el 30 de noviembre de 1960. Eran otros tiempos, y corrían otros vientos, en España sobre todo. La España de Franco, en la que se conocieron el rey y la futura reina de los belgas. Algo que no se habrá dejado de recordar en Bélgica periódicamente desde que aquí resido. A mí gran sorpresa, todo eso parece ahora no olvidado –recordado en cambio, de forma escueta- sino perdonado por todos, en el momento de su fallecimiento. En los medios como en la clase política, y en la opinión pública. Un signo de los tiempos –que me llega a lo más hondo- y una prenda de futuro para españoles como para belgas, los tiempos inciertos que se avecinan

Fabiola reina española de Flandes. Así rubrica su autor un artículo necrológico en la edición de hoy del diario “El Mundo” sobre la reina de los belgas que acaba de fallecer. Reina española de los belgas, de todos ellos flamencos y valones, aunque siempre me pareció que lo era más de unos que de los otros, mucho más apreciada y estimada en la mitad Sur (francófona) que en la mitad Norte (flamenca) del país. Siempre ya digo, hasta hoy, hasta hace unas horas, porque a la vista de las reacciones en las veinticuatro horas trascurridas desde su fallecimiento me veo obligado a admitir que entre flamencos incluso fue –y lo sigue siendo a la hora de su muerte- mucho más respetada y estimada de lo que daban a entender las apariencias.

Durante muchos años de mi estancia aquí –tras mi llegada en marzo del 87 (el 11 de marzo exactamente)- viví lo confieso sin ambages con el trauma o el síndrome (como se le quiera llamar) del 23-F que me pilló lejos de España –en Francia donde residía por aquel entonces- y fue por culpa de su desenlace que me dejó un sabor amargo de frustración como a tantos, lo confieso. Y eso sin duda influyó en mi óptica a la hora de juzgar personajes egregios como era el caso de la reina Fabiola. Me vi (a mi pesar) envuelto incluso en un turbio asunto de amenazas de muerte en contra de ella, que me valió varias horas de interrogatorio en marzo del 2011, de lo que me vi puesto en libertad sin cargos el mismo día, y de lo que sin duda solo me vi libre de toda sospecha cuando al año siguiente el asunto se vio archivado definitivamente –falta de resultados concluyentes- por la justicia belga.

PEREZ REVERTE EN MÉJICO ¿CONTRA ESPAÑA Y CONTRA EUROPA?

La soga en casa del ahorcado. En un momento de las declaraciones de Arturo Pérez Reverte que comento en esta entrada se puede leer: ”mientras en Europa, y en España se está perdiendo casi, digo casi, la capacidad de pelear …/…en Méjico se pelea todos los días, y ojo, lo que se va a pelear” ¿Provocación o exabrupto calculado? Cabría afirmarlo a tenor de su respuesta tan ambigua a la pregunta que fatalmente le hace a continuación el periodista, evitando la menor condena de la matanza de Iguala que ha puesto en estado de levitación al país entero. ¿Por qué no se va a vivir allí entonces? Y americaniza de una vez por todas su español hablado y escrito...y también su acento (...)

No sabía bien a qué dedicar mi entrada de hoy hasta que la lectura, de la intervención de Arturo Pérez Reverte en la ciudad mejicana de Guadalajara, que el futuro del Español está allí, del otro lado del Atlantico, me ha hecho dar botes en el asiento y dedicarle esta entrada. “La mayor feria del libro en lengua española” según la presenta el diario de Prysa es una fórmula que tiene a no dudar gato encerrado. Una fórmula de guerra de propaganda a no dudar –contra España y la lengua madre- o de guerra del lenguaje mejor, que es una de las formas en la que se traducen los choques y conflicto de culturas en el mundo de hoy como lo denuncia Dominique Venner en uno de sus textos –muy bellos- que comenté en mi última entrada.

¿Embajador (cultural) de España, defensor máximo de la lengua madre o lo que es lo mismo de la cuna del idioma? (…) Me permito el dudarlo. Reverte puede ser el autor español que más libros vende hoy día, al menos esa es la imagen que arrastra, pero su mensaje por lo contradictorio y superficial a veces –como la intervención y a entrevista en la feria de Libro de Guadalajara (Méjico) que aquí comento-, no está la altura de su fama (editorial) Reverte propone ahora que la Real Academia elimine la etiqueta de americanismo, lo que no dice mucho de su celo por la pureza del idioma a pesar de ser académico (de numero) de la academia que fija y da esplendor. Y su pro/americanismo lo justifica y lo defiende en nombre del Quijote, la obra tal vez más difundida en el español en el mundo enero, pero que no resume en ella todo entera la totalidad el idioma español ni mucho menos ni da cuenta o idea tampoco del estado de la lengua, del español escrito y hablado en España los tiempos que corren.

¿TERESA ROMERO MINISTRA DE SANIDAD EN PUERTAS?

Aymeric Chauprade, eurodiputado, jefe de grupo del Frente Nacional francés en el Parlamento Europeo. Discípulo de Dominique Venner -y colaborador habitual en su revista "La Nouvelle Revue d'Histoire"- al que honró en un vibrante homenaje en la red, en el momento de la muerte de aquél el año pasado. Representa una tendencia geopolítica en el seno del Frente nacional que propicia una política de alianza y de acercamiento con Rusia. Los medios franceses le atribuyen contactos importantes en Moscú. Y se le habá reprochado por otra corriente interna del Frente Nacional el propiciar una alianza objetiva con el estado de Israel frente a la amenaza de la inmigración musulmana y de lo que Dominique Venner llamó la Gran Suplantación (le Grand Remplacement”) Una figura ascendente en la política francesa como quiera que sea

El presidente de la comunidad de Madrid, Ignacio González, ha acabado destituyendo a Javier Rodríguez, consejero de sanidad madrileño puesto en la picota de los medios por las acusaciones en contra suya de la enfermera curada del Ébola y de su marido. Le destituye llenándole de flores al mismo tiempo, que fue un consejero extraordinario (sic), como su gestión etcétera, etcétera (…) Quien te entienda que te compre. ¿Cuantos meses aun para que acaben nombrado de ministro de Sanidad –en un hipotético gobierno de Podemos- a Teresa Romero y de asesor ministerial (convenientemente retribuido conforme a sus baremos) a su señor de marido?

JAVIER RODRíGUEZ Y LA GUERRA CIVIL ESPAÑOLA

Con un BMW flamante se presentó Teresa Romero en su pueblo de la provincia de Lugo con su marido. Ni en tren de alta velocidad ni en el coche de línea, ni siquiera en coche un poco más utilitario y menos deportivo. Todo un síntoma del ascenso social –y económico (de padres a hijos y nietos y biznietos)- de sectores sociales que de una u otra manera perdieron la guerra en el 36 –aunque siguieron haciéndola por su cuenta y riesgo-, en cuarenta años de democracia. Con su pan se lo coman…hasta cierto punto. No hasta el punto de reírse de media España si no de España entera, erigiéndose en plan de victimas como están haciendo ahora. En befa y escarnio sobre todo de aquellos –muchos- de su compatriotas que por no ser de extracción obrera como ellos y carecer de los mismos niveles de protección social –y sindical-, garantía de un empleo estable y seguro, subsidios de desempleo, pensiones etcétera, etcétera, se ven hoy condenados a un horizonte de desempleo sin futuro, a la desprotección total y a las colas de Caritas, y en suma a una indefensión social, económica (y política) humillante y vergonzosa, sin coche deportivo, ni gimnasio a diario, ni un empleo estable –tanto ella como él- y a prueba de todas las crisis de lo que deberían dar las gracias a la sociedad a la que pertenecen en vez de culpabilizarla toda en bloque en tiro por elevación contra sus autoridades (legítimas)

Ya lo dije y lo repito que no me caso con nadie, y creo haberlo fehacientemente demostrado hasta la fecha. Ni con el PP ni con sus enemigos (acérrimos y viscerales) Y viene a cuento de las recientes declaraciones del consejero de Sanidad de Madrid, Javier Rodríguez que han levantado no poco revuelo en los medios –de la prensa escrita y de internet- y también (me figuro) no poco “incendio” en las redes sociales. Me he estado leyendo detenidamente las discusiones apasionadas que habrán desatado sus palabras y creo haberme hecho una composición de lugar suficiente para poder partir una laza en este asunto; sin miedos a verme mal interpretado, ni inhibiciones ni complejo de ninguna clase.

¡HOOLIGANS MANO DURA!

Una foto para la galería. Esta escena del Maidán de Kiev –con todos los visos del montaje, no la foto, sino la escena en sí-  justo antes del estallido (sangriento) al final, es sin duda lo que algunos necesitaban como el pan comer, para poder reafirmarse en sus posturas en un tema de perfiles tan inciertos y tan indefinidos y poco claros para occidentales y en particular para españoles. No vi desde luego otra del mismo tenor de los acontecimientos aquellos y creo que me las vi todas (durante meses) Dos cabezas rapadas (dos) –nacionalistas- que sostienen la bandera y el resto capuchas (como las de la ETA, sin duda de los de Pravy Sektor) y cascos de protección civil del obreraje enfrentando a las fuerzas del orden, sin prestarle atención al tema. Y la moraleja esta más que clara a mi juicio. No de unos grupos de hooligans, asociales y provocadores sirviendo de comparsas a los grupos de extrema derecha, sino justo todo lo contrario. Como sucedería a no dudar en una situación comparable y mínimamente imaginable entre españoles

Limpiar a España de sus bajos fondos. Esa fue la consigna oculta o el leitmotiv principal –innegablemente inspirado en el regeneracionismo español- que invoco a veces (confidencialmente) Franco durante la guerra civil. ¿Acaso las democracias son fértiles en tamañas lodazales como la lluvia en el Amazonas? La pregunta se impone. Deserté los estadios de futbol de muy joven aún en el tardo franquismo cuando esos fenómenos no existía y eran impensables tan siquiera.

Me subía con quince años a laS últimas gradas –las más baratas- del Bernabéu y no tuve nunca la menor sensación de inseguridad ni de violencia ni en la calle ni en las gradas, y en el Metropolitano –del Atleti- que estaba muy cerca de casa, igual por más que ofreciese en sus inmediaciones ele espectáculo en permanencia, de gran colorido, de la picaresca de la reventas y del colarse sin billete, mucho más visible entre colchoneros que entre madridistas.

Muchos años después en mis visitas periódicas –y bastante fugaces- a España me empezaron a llegar ecos de ese fenómeno, que alcanzó sin duda su paroxismo con la muerte –por arma blanca- de un hincha de la Real Sociedad de San Sebastián. Lo que me dejo un poco helado, lo confieso, el que las cosas estuviesen llegando a esos extremos, por mucho que aquello se disfrazase de confrontación por motivos políticos, aunque es cierto que eran todavía los años de plomo, léase de amenaza y de violencia terrorista.

FROILÁN DE TODOS LOS SANTOS

Jaime de Marichalar, padre de Froilán. Francisco Umbral que escribía mucho de él le apreciaba. Su abuelo, vizconde de Eza, fundador de la Legión española, era ministro de la guerra de Alfonso XIII en el momento del Desastre de Annual. Y sin duda ese pasado familiar tan excepcional y atípico no deja de gravitar sobre la vida y la trayectoria de sus descendientes. Y eso sin duda sumado al divorcio de sus padres es algo a tener en cuenta a la hora de juzgar –y disculpar- al vástago rebelde de la Corona

Felipe Juan Froilán y de todos los santos. Con esos nombres y esa ascendencia, el destino que se ve reservado su portador no es por cierto el de un cualquiera. El hijo mayor de la princesa Elena, de diez y seis años de edad acaba de incendiar (de nuevo) las redes con unas frases que se le atribuyen de apoyo o de simpatías hacia Podemos (el partido de Pablo Iglesias) “Si no soy revolucionario con diez y seis años –habría declarado el joven príncipe en presencia de una escritora y periodista- no lo voy a ser a los ochenta”

El que esté libre de pecado que tire la primera piedra. Y sin ir más lejos el que esto escribe con la edad de él –o sólo un poco más tal vez- se decía y se sentía (ardorosamente) revolucionario, de los buenos, también es verdad, de los de José Antonio (Primo de Rivera) No es óbice que a un miembro de la familia real por muy joven que sea y por muy traviesa que sea la imagen (precoz, y polémica) que arrastró hasta ahora se le pude pedir –con diez y seis años-, a él directamente y también a los suyos, un poco más contención y de comedimiento en temas que no son de chiste –por mucho que se estén riendo con el tema en las redes sociales- ni tampoco triviales en modo alguno.