¿VICTORIA ALEMANA EL PRIMERO DE ABRIL? HOMENAJE A LA LEGIÓN CÓNDOR

Un espectáculo habitual en zona nacional durante la guerra civil española. Banderas nazis ondeando en la Plaza Mayor de Salamanca. "Las banderas victoriosas" no fueron sólo españolas. Y el ondear (triunfante) de la esvástica, lo mismo que las exhibiciones aéreas de la Legión Cóndor fueron un arma decisivea del bando nacional en el terreno de la guerra psicológica y de propaganda. Símbolos fehacientes que no estábamos solos (...)

Homenaje a la Legión Cóndor hoy sábado en Aguilar de Campoo, provincia de Palencia (localidad situada en la zona septentrional de la misma) ¡Querían arroz tres tazas! Porque si cabe hacer memoria de lo que pudo ser o estuvo en un tris de ser, a fortiori, de lo que fue y de lo que realmente sucedió, y es un hecho histórico inamovible que la Legión Cóndor actuó en la guerra civil española en todas sus principales batallas y ayudaron decisivamente a Franco a ganar la guerra. En su obra sobre los movimientos fascistas europeos –clásica en la materia, después de mis tiempos de la Universitaria madrileña- el profesor Nolte daba a entender que fue la aportación decisiva de la Legión Cóndor en aviación y en artillería antiaérea la que decidió la batalla del Ebro, la más larga de la guerra civil que decidió la suerte y sello el desenlace de la contienda.

Y es un hecho que de los tres escenarios en los que se ventilo la guerra civil como todas las guerras contemporáneas -tierra mar y aire-, si la guerra por mar la ganó grosso modo el bando rojo/republicano, la del aire la decidió al cabo de unos meses de conflicto la decisiva intervención alemana, e italiana también aunque en menor medida. Con lo que la suerte del bando rojo se podía decir que estaba ya grosso modo sellada. En teoría al menos, porque tampoco se puede decir que se trate de una ley de guerra o no con la exactitud de una ciencia exacta o matemática.

LUIS (ALFONSO) DE BORBÓN, UN PRÍNCIPE FRANCÉS NIETO DE FRANCO

Luis (Alfonso) de Borbon, duque de Anjou, pretendiente al trono de Francia (por la rama legitimista) arrastra una herencia pesada por ambas ramas -paterna como materna- pero no se diría que le pese mucho por las trazas. Conocí personalmente -y de forma casual (...)- a su padre, Alfonso de Borbón Dampierre, del que me quedó una excelente impresión en el plano personal, y aquel encuentro -en Francia, en mayo de 1986- influyó (sublliminalmente) sin duda en la alergia y la aversión creciente que me inspiró desde sus inicios el resurgir de un sentimiento neorrepublicano -marca "14 de abril"- entre españoles, tal y como lo encarnaron la movida del 15-M (y de los indignados) y sus parientes o asimilados

Vaya de entrada que ni entro ni tengo por qué entrar en los problemas sentimentales o conyugales de Carmen Martínez Bordiú, la nieta de Franco, sus cuitas y sus contentos. Cada cual vive su vida como mejor lo entiende y el que sea nieta de quién es no le priva en absoluto de ese derecho como al resto de los mortales. Ni por supuesto, de poder hacer declaraciones abordando temas de su vida privada como acaba de hacer ahora.

Aunque está claro que el revuelo ahora armado tiene en gran parte su origen, en tratarse de quién es, si hubiera sido otra, sus declaraciones (a la revista "Hola") por muy desenvueltas y sensacionalistas o periodística que puedan ser habrían pasado mucho mejor la barrera –del peaje- en la opinión y entre los comentaristas de cierta prensa (sentimental, de “coeur) pero está claro que para algunos la nieta tiene que seguir pagando por su abuelo, y nunca mejor empleado la expresión de pagar porque es sin duda eso –un asunto patrimonial, pecuniario en resumidas cuentas- lo que aquí anda en juego por detrás de la oleada de protestas desatada contra la “nietísima” como la llaman despectivamente algunos.

¿ENEMIGO DE LOS ESTADOS UNIDOS YO?

Once de Septiembre de 1973. Escenas del asalto al Palacio de la Moneda en Santiago. Lo viví -a distancia, desde España- como si me fuera la vida en ello. Y hoy, tantos años después, lo sigo considerando uno de los grandes hitos de la historia del siglo XX en su segunda mitad. ¿Golpe de inspiración USA? Digamos con su visto bueno. La inspiración última, la impulsión principal no obstante era española (con el 18 de Julio de 1936 de ejemplo, y sin sus errores) (...) Y ahí los yankees -bajo la presidencia Nixon- no se equivocaron de bando, como se equivocaron más tarde -bajo la presidencia Carter- en el Irán y en Nicaragua. Y como se habían equivocado antes entrando en guerrra contra Alemania.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul

(Versos finales del poema del siglo XIX, "Invictus", de autor norteamericano)

Calamitas calamitatis, la presidencia de Barak Obama. La mañana que amaneció tras su elección –de madrugada ya en el momento de darse a conocer los resultados de este lado del Atlántico- no se oía ni un alma en el campus de alojamientos universitarios donde yo residía entonces en Bruselas. Y cuando supe ya en la calle, un poco más tarde, quién había sido el ganador, el silencio aquel tan sepulcral se me antojó cargado de malos presagios de pronto y no me equivocaba. La presidencia Obama habrá sido una de las fatalidades más funestas que habrán surcado la historia del planeta en estas últimas décadas desde la terminación de la segunda guerra mundial en el 45.

Como lo fue sin duda la presidencia Carter. Que viví sin duda como algunos otros –muchos, pocos, no sabría decirlo- como una atentica tragedia por algunos de los episodios que más la marcaron, como lo fueron la revolución islámica iraní y la revolución sandinista sucediéndose en el espacio de un año apenas una detrás de otra, y que me pillaron las dos residiendo en la Argentina. ¿Viví con mi tempo, con mi época, a pesar del recorrido tan atípico que fue el mío, desde muy joven?

¿Fui un joven, de mi tiempo? Para algunos (ya les estoy oyendo) fui un integrista –o un ultra, o un carca, o un derechista- de mi tiempo, más que otra cosa, alguien que se equivocó de época en resumidas cuentas, que debería haber vivido unas décadas o un siglo antes. ¿O un siglo después acaso? Seguro que a ninguno de esos se le ha ocurrido la pregunta.

NO SOMOS TODOS IGUALES

Esta obra fundamental del conde De Gobineau, estigmatizada como una especie de biblia del racismo contemporáneo -que acaba de ser, nota bene, reeditada (en castellano) en la Argentina (...)-, cobra de pronto una sorprendente actualidad los días que corren. El postulado de la desigualdad que en esas páginas se formla y se defiende es tan admisible desde el punto de vista filosófico y tan defendible en el plano histórico como el dogma de la lucha de clases. Por mucho que se haya visto criminalizado y censurado en el mundo surgido de la posguerra en el 45

Los disturbios en Ferguson no dan indicio alguno de estar amainando sino todo lo contrario, pero algo lleva a pensar que la persistencia de la agitación violenta –ya más de diez días- traduzca no poco de frustración inversamente proporcional, en sus principales actores y protagonistas, al escaso eco que su protesta parece estar teniendo en el conjunto de los Estados Unidos, y en particular en otras zonas proclives al estallido de violencia racial como la que estamos presenciando ahora. La prensa española o un sector influyente si no mayoritario de la misma parecería que este aprovechando este trance para retratarse un poco más todavía. En su seguidismo, de la gran prensa global y sus grandes mentores y magnates y también, y en su sectarismo ideológico, lo uno con lo otro se diría en una relación de causa a efecto, y viceversa.

El editorial del diario El País de hoy no tiene desde luego desperdicio, en una defensa cerrada del joven negro muerto a tiros, y en sus acusaciones no poco gratuitas e infundadas y en el análisis no poco sectario y adoleciente de parcialidad y de un exceso de moralina (de signo antirracista) que le sirve de justificativo o principal argumento. Todos los hombres son (somos) iguales, o en otros términos más familiares para algunos, el hombre es portador de valores eternos, con un alma capaz de salvarse y condenarse, palabra de dios, te alabamos señor.

¿NEOFASCISMO NACIENTE EN LOS ESTADOS UNIDOS?

En la imagen, el general Robert Lee, general en jefe de los ejércitos de la Confederación. ¿Prefascistas o precursores del fascismo los confederados sudistas de la Guerra Civil Americana? Los nazi fascismos asi los vieron, desde luego, y los reivindicaron en la memoria colectiva. En España a izquierdas como a derechas fueron siempre un tema tabú, por razón de prejuicios ideológicos o de interdictos eclesiásticos, por protestantes o por anti-liberales (a su manera) o por lo uno y lo otro todo junto y b ien revuelto. El pasado que no fue y que estuvo en un tris de ser. El general Lee por ejemplo, se negó a atacar a Cuba (bajo dominacion española) en los años que precedieron a la guerra civil. Con él, la historia de las relaciones hispano/norteamericanas hubiera sido muy distinta. Y por supuesto, no hubiera habido guerra de Cuba ni Desastre del 98 (...)

Las horas pasan y el escenario se precisa, cobrando a pasos agigantados todos los visos de “eso ya me lo conozco”, de algo ocurrido va a hacer ahora quince años y fue un caso que conmovió la opinión publica en los Estado Unidos y en el conjunto del planeta- grosso modo como esta ocurriendo ahora-, sensiblemente diferente y a la vez parecido a este por tantos y tantos conceptos.

Y me estoy refiriendo por supuesto a los sucesos de Ferguson, Missouri, y me estoy refiriendo a la vez también a un folletín dramático y de ribetes a la vez un tanto tragicómicos como fue el que montaron los medios del mundo entero (y de la prensa global) en torno al caso mundialmente célebre de Elián González, el balserito cubano (milagrosamente) rescatado de las aguas infestadas de tiburones del estrecho de Florida -tras ahogarse su madre que le llevaba en la travesía (que sacrificó así su vida por él)- en noviembre del 99, el día de acción de gracias (thanksgiving) fiesta señalada en el calendario estadounidense, y que acabó siendo entregado -por agentes federales (…)- tras arrancárselo manu militari -y a altas horas de la noche- de la custodia de los familiares (exilados) de su madre que lo habían acogido tras el naufragio, a su padre funcionario de policía del régimen castrista, venido expresamente de Cuba al cabo de una saga surcada de vicisitudes y golpes de teatro que mantuvo en vilo al planeta entero (y no exagero en absoluto)

FERGUSON EL SILENCIO DEL TEA PARTY

En esta obra cumbre de James Ellroy, de su trilogia "Underworld USA", se da a entender que el magnicidio de Dallas fue obra de un vasto complot -con el telon de fondo de la agitación racial- en el que intervinieron anticastristas cubanos, mormones del Far West, sudistas del Klan y la Mafia italo/americana. Y en la novela, el autor material del atentado -en el que habrían participado varios tiradores- lo es un francés, antiguo activista de la OAS que habia combatido durante la Segunda Guerra Mundial tanto en la filas de la Colaboración (primero) como después en las filas de la Resistencia. Esta claro como sea que con su actitud beligerante y cómplice de la minoria afroamericana en su campaña de odio racial, Kennedy se enajenó amplios sectores de la opinion publica y de la sociedad norteamericana. Hasta nuestros dias. ¿Un mito (de piel dura) -entre españoles más si cabe- con sus días contados?

Me pongo a escribir estas líneas mientras el destino del mundo –léase de la mayor potencia del planeta- parece pendiente de un hilo, quiero decir del desenlace de la guerra (rabiosa) de propaganda que están riñendo los medios de la prensa global dentro y fuera de Norteamérica en torno al resultado de la autopsia (la primera) del joven afro americano muerto a tiros en un incidente con un agente de policía del estado de Missouri, a las puertas del "Sur profundo" ("Deep South") de los Estados Unidos. Se rindió no se rindió, después de haber agredido (a todas luces) –según el video que se habrá difundido con gran consternación e indignación de sus familiares y partidarios (y correligionarios) y del conjunto de la comunidad afroamericana USA)- al encargado de un supermercado del que acababa de substraer artículos (también a todas luces)

En la guerra como en la guerra, lo que cuentan no son los hechos sino como son recibidos o interpretados, y en ese reto supremo de al interpretación de ese incidente fatal la autopsia que le habrán practicado juegan una baza decisiva en el seno de la opinión pública. Lo que no nos impide a algunos ni formarnos nuestra opinión ni tampoco el echar un cuarto a espadas en el tema, faltaría Y está claro que la guerra de propaganda en torno a este oscuro incidente (en apariencia) anuncia un reencenderse de al guerra de razas o por motivos raciales en el país más emblemático de anti-racismo de todo el planeta. 

Oda al Futuro, y sus sonrisas (poesía en domingo)

Las notas tersas, claras,
tristes, dulces, lindas,
cristalinas y calientes
del piano ¡Femeninas!
En la tarde (gris) de verano
¡Tan preñadas de poesía!

Con las que arropar despacio
tu recuerdo, tus sonrisas
de esas que agrietaban muros
¡Qué sonrisa! ¡Tuya y mía!

¡Eso era, eso fue, justo así
¡Como me emocionó esa canción!
¡Los muros de piedra, de cal
partidos, hendidos en dos
del rayo láser de tus risas!
(hechas una con las mías)

Esa risa eterna, infantil
que te ofrecieron los dioses,
que presidió nuestras vidas
que solo llegará a su fin
cuando este mundo se acabe
y acabe con él la risa

Esa risa eterna (y diosa)
Que a punto de perder estuve
En algún trance ¡Qué trances!
Y a veces dejé olvidada
de joven adolescente
-¡taciturno me decían!-
(¡qué gracia, cuando lo supe,
ni imaginarlo a fe mía!)

Esa risa que te ofrecí,
para ti, sí (¡o no lo sabías!)
¡Niña lista, niña idiota!
¡Lo único que tenía!
Que guardé siempre para tí,
que te dejé para siempre
Por si te vas y no vuelves
y te la llevas contigo
Que estoy seguro mi amor
que me la devolverías
(en las vueltas de la Vida)

Antes de que se me haga tarde,
antes de que me llegue la hora,
de decir presente a la muerte
(o a la vida) por los vivos
en la noche (entre ruinas)

Antes de quedarme sentado
cansado de luchar, de soñar,
charlando con mis fantasmas
Y persiguiendo quimeras
en mis sueños y utopías.

Antes de que llegue el momento
del desenlace, de la acción.
Que pueda verte a lo lejos
¡Tierra madre (redimida)!
Y el Nuevo Orden (del Milenio)
que tanto amasé en mi mente,
entre sudores y fatigas

Cuando se cumplan los tiempos
y nos sonría el Futuro
¡Al fin! (Y la Victoria)


Poesía con una “historia”
¡La historia de mis poemas!
Poema “condensado” (”en prosa”)
al tún tún, a vuela pluma
que se hizo mayor, melopea,
monótona ¡Melancolía!
Y al final apretó el ritmo
y encontró su metro (el suyo)
a su medida, su rima
entre antiguos y modernos,
entre Memoria y Olvido,
entre al arte mayor y el menor,
y entre norma y fantasía


Poesía sin tatuaje
la que te ofrezco, princesa,
que nunca tatué a nadie,
y tú tampoco eres de “esas”

Una poesía de altos vuelos
sin moverme de mi sitio,
de mi cuarto (¡y que digan!
¡Quién se cree, por quién se toma?)

Poesía de amor, de guerra,
aunque te choque (“¡qué rara!”)
no te diga o no te guste,
te de miedo o te estremezca

Poesía de a mil años luz
es cierto, o de “otro planeta”
De un Norte al que transplanté el Sur
que me traje en la maleta

Poesía de un vate que huyó
y puso tierras por medio
y otros cielos (de otras lenguas)
y ganó así un tiempo loco
que le iba salvar (redimir)

La poesía de un poeta
que nació pronto –o tarde-
y que pagó con sus versos
por confundirse de época
y creerse allí estando aquí

¡Poesía de una musa (¿o mil?)
que me inspiró y me guió
envuelta en un manto de tul
y cofia de hada madrina,
que me condujo hasta tí,
navegando en un Pegaso
-los dos- de armonía y de luz!